Mein Wochenende der Unterwerfung war für den falschen Mann

Carla hatte die ganze Woche an Freitag gedacht. Nicht an den Freitag zum Ausgehen oder an den zum Ausruhen, sondern an den anderen: den, den sie seit Tagen heimlich mit Marcos geplant hatte, ihrem Partner und ihrem Herrn seit drei Jahren. Sie wollte ein ganzes Wochenende der Unterwerfung, ohne Pause und ohne Netz. Härter als alle vorherigen.

Die Idee wuchs seit Tagen in ihr. Sie spürte sie morgens im Magen, wenn sie aufwachte, im Nacken, wenn sie arbeitete, zwischen den Beinen, jedes Mal wenn sie zu lange stillsaß. Sie wollte nicht bis Freitag warten, um damit anzufangen, es zu genießen. Sie wollte, dass die Vorfreude sie schon jetzt verzehrte. Ihre Fotze wurde ihr bei der Arbeit feucht, nur weil sie sich die durchnässte Knebelkappe im Mund vorstellte, die Seile, die ihre Handgelenke so eng einschnürten, dass sie Abdrücke hinterließen, Marcos’ Schwanz, der ihr bis ganz tief hineinging, während sie nicht einmal stöhnen konnte.

Es war Mittwoch. Noch zwei Tage. Zwei Tage waren eine Ewigkeit, wenn der Körper nach dem schrie, was der Kopf längst entschieden hatte. Carla kannte sich: Wenn sie das jetzt nicht losließ, würde es in ihr ansäuern und zu einer dieser Fantasien werden, die man in sich behält und nie ausspricht.

Sie war seit drei Jahren mit Marcos zusammen, und in dieser Zeit hatte sie gelernt, dass Bitten die halbe Lust war. Dass jedes Verlangen mit seinen genauen Worten niederzuschreiben, ohne irgendetwas zu beschönigen, bereits eine Form des Sich-Hingebens war. Er hatte es ihr langsam beigebracht, Session für Session, bis sie keine Scham mehr empfand, das zu benennen, was sie wollte. Er hatte sie gezwungen, »Schwanz« laut auszusprechen, bevor er sie ihn hatte blasen lassen. Er hatte sie gezwungen, »Fick mich in die Fotze, Herr, fick sie mir bis sie platzt« zu betteln, bevor er ihn ihr zum ersten Mal jede Nacht hineingeschoben hatte. Jetzt sprudelten ihr die schmutzigen Worte genauso natürlich aus dem Mund wie der Speichel.

Also öffnete sie an diesem Nachmittag allein in ihrer Wohnung, mit halb zugezogenen Vorhängen und dem warmen Telefon in der Hand, den Chat und fing an zu schreiben.

—Hallo, Marcos. Dieses Wochenende muss du mit deiner Schlampe härter sein als je zuvor. Härter, als du es jemals warst. Ich will mein Sicherheitswort aufgeben und dass du meine Grenzen an einen Ort bringst, von dem ich nicht weiß, wie ich zurückkommen soll.

Sie wartete. Die drei Punkte erschienen und verschwanden ein paar Mal. Dann nichts.

Carla lächelte. Sie mochte dieses Schweigen. Sie deutete es als Einladung, als jene Pause, die er immer machte, bevor er ihr etwas befahl. Sie strich sich über den Rock, ohne zu drücken, und spürte, wie der Stoff sich schon an die Feuchtigkeit schmiegte.

—Mein Herr will, dass ich ausdrücklich bin, oder? —schrieb sie—. Dann werde ich es sein. Ich werde dir genau beschreiben, was diese deine Schlampe braucht. Ohne Filter. Ohne vom Platz herunterzugehen.

Und sie ließ sich fallen.

—Ich will, dass du mir Hände und Füße fesselst, die Beine gespreizt, mit der Fotze offen und dem Arsch auch, und mich auspeitscht, bis ich die Zahl verliere. Mit der Hand, mit dem Rohrstock, mit dem Gürtel, mit allem, worauf du Lust hast. Ich will rote, geschwollene Arschbacken, die tagelang brennen. Ich will den Knebel, triefend von meinem eigenen Speichel, und darüber die Maske, die nur den Mund frei lässt, damit das Einzige, was an mir nützlich ist, das Loch ist, durch das ich atme. Ich will Kopfhörer auf voller Lautstärke mit deiner aufgenommenen Stimme, die mich erniedrigt, degradiert, und mir stundenlang wiederholt, dass ich eine Hündin bin, eine Schlampe, ein Schwein, und wofür jedes einzelne meiner Löcher gut ist.

Die Worte kamen von allein, als hätte sie sie seit Wochen im Kopf verfasst. Sie spürte den Puls in der Klitoris pochen, so stark, dass es ihr schwerfiel, sich auf den Bildschirm zu konzentrieren.

—Ich will, dass du mir befiehlst, die ganze Zeit auf Knien an dir zu lecken, die dir gerade in den Sinn kommt: die Füße, zwischen den Zehen, die Achseln, den Rücken, das Arschloch. Ich will dir den Schwanz lutschen, bis mir der Kiefer herunterhängt und mir die Tränen die Sicht verschleiern. Ich will, dass du ihn mir bis zum Hals hineinschiebst und mir die Nase zuhältst, damit ich lerne zu schlucken. Ich will, dass du mir ins Maul spuckst und dass ich schlucke. Ich will das Stachelrad, das mir über die Nippel, den Bauch, die Innenseite der Schenkel, die Schamlippen der Fotze fährt, ohne dass ich mich auch nur einen Millimeter bewegen kann.

Sie machte eine Pause, las es noch einmal und schrieb weiter. Jeder Satz, den sie hinzufügte, legte sie mehr bloß, und genau das wollte sie: sich tiefer in ein Loch graben, aus dem sie danach nicht mehr herauskonnte. Sie schob den Rock hoch und steckte zwei Finger unter den Slip. Sie war klatschnass. Ihre Fotze lief ihr schon vom Schreiben aus, ein heißer Faden benetzte die Innenseite ihres Schenkels.

—Ich will, dass mir heißes Wachs tropfenweise auf die Brüste und auf die Klitoris fällt und danach Eis, damit ich nie weiß, was als Nächstes kommt. Klammern an den Nippeln, die mit Gewicht nach unten ziehen. Klammern an den Schamlippen, die mich wie eine Blume öffnen. Mentholcreme innen, dort, wo es am meisten brennt, bis ich schreie. Ich will, dass du mich stundenlang zum Rand bringst, dass du mich immer wieder kurz vorm Kommen hältst und mich bettelnd zurücklässt, mit geschwollener Fotze und kurz vor dem Platzen stehender Klitoris, ohne mich fertigwerden zu lassen. Ich will, dass du alles filmst, jede Geste, jede Träne, jedes Mal, wenn ich ohne Erlaubnis komme, und dass du mich dafür bestrafst, damit ich mich später selbst sehen kann und nicht mehr leugnen kann, was ich bin.

Ihre Atmung ging schnell. Sie spürte den Puls in den Schläfen, in den Nippeln, in der Fotze. Sie hatte all das noch nie auf einmal in Worte gefasst, und es hier niedergeschrieben zu sehen, bereit zum Abschicken, machte sie geiler als jede Berührung. Sie zog die nassen Finger heraus und betrachtete sie einen Moment lang, glänzend, bevor sie sie wieder in sich versenkte.

—Ich will Rollenspiel —fuhr sie fort, tippte nur mit einer Hand—. Verhör. Gefangene. Du tust so, als hättest du mich in einem Keller eingesperrt und als wäre ich bei allem von dir abhängig: wann ich esse, wann ich trinke, wann ich pisse, wann ich schlafe, wann ich komme. Dass du mich vom Boden essen lässt. Dass du mich zwangst, mich vor dir zur beliebigen Zeit zu fingern und aufzuhören, wann immer du willst. Dass du mir mit Dingen drohst, von denen ich weiß, dass du sie nie tun würdest, nur um die Angst wirklich zu spüren. Dass du mich mit einem Halsband ausführst, als wäre ich deine, weil ich das bin. Dass du mich »Hündin«, »Schwein«, »Schlampe«, »Loch« nennst und mich zwingst, auf jeden Namen zu antworten.

Sie biss sich auf die Lippe. Das Letzte fehlte noch, das, worum sie sich seit Wochen nicht zu bitten getraut hatte. Sie zog die Finger heraus, wischte sie am Rock ab und kehrte zur Tastatur zurück.

—Und ich will, dass dein Vater an all dem teilnimmt. An allem, was dir einfällt, und an allem, was ihm einfällt. Dass er meinen Mund benutzt, während du mich in die Fotze fickst. Dass sie mich in beide Löcher gleichzeitig ficken, eines im Arsch, das andere in der Fotze, bis ich nicht mehr unterscheiden kann, wem welcher Schwanz gehört. Dass beide in mir abspritzen, einer nach dem anderen, und dass sie mich zwingen, das Sperma in mir zu behalten, ohne einen Tropfen zu verlieren. Dass sie mir ins Gesicht spucken, mir die Titten klatschen, mich behandeln wie den Lappen, der ich bin. Dieses Wochenende will ich keine Person sein. Ich will deine Sache und seine sein. Ein Loch mit Namen für euch beide. Mach es. Bitte, Herr. Fick mich mit deinem Vater, bis ich nicht einmal mehr weiß, wie ich heiße.

Sie drückte auf Senden, bevor sie es sich zweimal überlegen konnte.

Die Nachricht blieb dort auf dem Bildschirm stehen, mit den doppelten grauen Häkchen. Carla ließ die Luft ausströmen, von der sie nicht gewusst hatte, dass sie sie angehalten hatte. Sie fühlte sich zugleich bloßgestellt und mächtig, genau diese Mischung, die nur Marcos in ihr hervorrufen konnte. Ihr Slip klebte an der Fotze, bis in den Gummibund hinein durchnässt.

Mal sehen, was er antwortet.

***

Die Antwort ließ länger auf sich warten als sonst. Zu lange. Carla schaute alle paar Sekunden auf ihr Handy, auf dem Sofa zurückgelehnt, die Knie an die Brust gezogen. Sie stellte sich vor, wie Marcos jede Zeile mit diesem halben Lächeln las, schon dabei, Punkt für Punkt zu kalkulieren, wie er erfüllen würde, was sie ihm verlangt hatte. Sie stellte sich seinen Schwanz vor, wie er in seiner Hose wuchs, während er die Liste hinunterging.

Sie stand auf, um Wasser zu trinken. Kam zurück. Überprüfte den Bildschirm. Noch nichts. Das Schweigen begann sich auf eine Weise zu dehnen, die ihr nicht ganz gefiel, auch wenn sie sich zwang, es als Teil des Spiels zu lesen. Als das Telefon endlich vibrierte, machte ihr Herz einen Sprung.

—Tja. Interessant.

Nur das. Carla runzelte die Stirn. Das war nicht seine Art. Marcos antwortete auf ihre Bitten normalerweise mit sofortigen Befehlen, mit jener Kälte, die ihr die Beine weich machte. »Interessant« klang nach jemand anderem.

—Ich leite es an meinen Vater weiter, mal sehen, was er davon hält —stand in der nächsten Nachricht.

Sie lächelte, erleichtert. Vielleicht ließ er sie nur absichtlich warten. Vielleicht war das schon das erste Spiel des Wochenendes: sie hängen zu lassen, sie nervös zu machen, sie mit der nassen Fotze dastehen zu lassen, ohne zu wissen, was als Nächstes kam.

Eine ganze Minute verging. Zwei. Carla hielt das Telefon mit beiden Händen fest.

—Aber ich glaube, da ist es zu einer kleinen Verwechslung gekommen —kam schließlich.

—Verwechslung? —schrieb sie, plötzlich unbehaglich, ohne zu wissen, warum.

—Warte. Mein Vater hat gerade geantwortet. Er sagt, er ist dabei.

Carla starrte auf den Bildschirm. Irgendetwas stimmte nicht. Marcos nannte seinen eigenen Vater in so einem Kontext niemals »mein Vater«; sie hatten einen Code, eine Art, von ihm zu sprechen, die sie seit Monaten für das Spiel verfeinert hatten. Das klang zu wörtlich. Zu echt.

—Wobei ich vielleicht sagen sollte: unser Vater.

Ihr Magen zog sich schlagartig zusammen.

Unser.

Sie las das Wort dreimal, als könnte eine andere Reihenfolge ihm eine andere Bedeutung geben. Tat sie nicht. Nur eine einzige Lesart, und die war unmöglich.

—Wie ich schon sagte, da ist es zu einer Verwechslung gekommen —fuhr die Nachricht fort, Zeile um Zeile, ohne dass sie unterbrechen konnte—. Ich bin nicht Marcos, dein Freund. Dein Herr, Entschuldigung. Ich bin Marcos, dein Bruder.

Das Telefon fiel ihr fast aus den Händen. Hastig ging sie bis zum Kopf des Chats und sah es: Das Profilbild war nicht das ihres Partners. Es war das ihres Bruders. Zwei Kontakte mit demselben Namen, einer über dem anderen in der Liste, und sie hatte blind geschrieben, vom Verlangen getragen, sicher, mit wem sie sprach.

Dann erinnerte sie sich mit grausamer Deutlichkeit. Noch am selben Morgen hatte sie ihren Bruder geschrieben, um ihn wegen des Abendessens am Sonntag bei ihren Eltern zu fragen. Der Chat war offen geblieben, ganz oben. Und am Nachmittag, mit dem Kopf woanders und dem Verlangen, das alles andere vernebelte, hatte sie den ersten Marcos angetippt, den sie sah, ohne das Foto zu prüfen.

Alles, was sie geschrieben hatte. Jedes Wort. Jede Bitte. Jeden Schwanz, den sie in jedes Loch verlangt hatte. Er hatte es gelesen. Und ihr Vater.

Sie spürte, wie ihr das Gesicht brannte, wie Kälte und Hitze gleichzeitig ihren Nacken hinaufkrochen. Sie wollte irgendetwas schreiben, irgendetwas, eine Ausrede, einen Witz, ein »ich habe den falschen Chat erwischt, sorry, vergiss es«. Ihre Finger zitterten über dem Display und fanden kein einziges brauchbares Wort.

Bevor sie etwas tippen konnte, kam eine weitere Nachricht.

—Du musst nichts erklären. Ich habe alles ganz genau verstanden. Und, schau, Papa auch. Wir beide haben genau verstanden, was du bist und was du brauchst, Schwesterchen. Jedes Wort, das du geschrieben hast. Jedes Loch, das du angeboten hast. Alles.

Carla stand vom Sofa auf, ohne recht zu wissen, wozu. Sie ging zwei Schritte durch das Wohnzimmer, blieb stehen, setzte sich wieder. Das Telefon vibrierte weiter in ihrer Hand.

—Also wirst du jetzt etwas tun, Schlampe —schrieb ihr Bruder, und das Wort, aus seinem Mund, ließ sie erschaudern, ohne dass sie es einordnen konnte, weil sich ihre Fotze zugleich zusammenzog, wie sich ihr Magen verkrampfte—. Du schickst deinem Freund eine Nachricht und sagst ihm, dass du krank bist, Fieber hast, dass ihr euch dieses Wochenende nicht seht. Dass du allein ausruhen musst.

Sie las, ohne zu atmen.

—Und wenn du das getan hast, ziehst du dich aus. Langsam. Du legst die Kleidung gefaltet auf den Stuhl, wie du sie gern liegen lässt. Keine neuen Höschen, nichts Herrichten. So wie du jetzt bist, mit der Fotze, die davon tropft, uns deinem Bruder und deinem Vater schmutzige Sachen zu schreiben. Du gehst auf alle viere.

—Marcos ... —schrieb sie, und löschte es wieder. Sie wusste nicht, was nach seinem Namen kam.

—Und du kriechst so über den Flur deiner Wohnung, auf allen vieren, mit dem Arsch hoch und dem Kopf gesenkt, bis ins Wohnzimmer. Denn Papa und ich sind schon hier. Wir sind vor einer Weile angekommen. Wir haben dich vom Sofa aus schreiben hören. Wir haben dich schwer atmen hören, als du zu den beiden Löchern kamst. Papa hat leise gelacht.

Die Luft gefror ihr in der Brust.

Sie hob langsam den Kopf. Die Tür zu ihrem Schlafzimmer stand, wie immer, einen Spalt offen. Und ganz hinten, im Spiegel des Flurs, sah sie eine Bewegung, einen Schatten, der nicht ihrer war.

Das Telefon vibrierte erneut.

—Wir warten darauf, deine Grenzen zu erweitern. Genau so, wie du es verlangt hast. Bis zur letzten. Jeder Schwanz, jedes Loch, jedes Wort, das du geschrieben hast. Punkt für Punkt. Komm.

Carla starrte auf den Bildschirm, dann auf die Tür, dann wieder auf den Bildschirm. Alles, was sie geschrieben hatte, war noch da, unwiderruflich, gelesen, akzeptiert. Jeder Befehl, den sie sich für eine Person ausgemalt hatte, und den zwei andere ausführen würden. Jede Obszönität, die sie sich von einem Herrn erbeten hatte, lag jetzt in den Händen ihres Bruders und ihres Vaters, die im Wohnzimmer ihrer eigenen Wohnung auf sie warteten.

Sie schluckte. Ihre Knie zitterten. Und dennoch, als sie die Hände zum ersten Knopf ihrer Bluse führte, spürte sie mit einer Deutlichkeit, die sie mehr beschämte als jede Nachricht, dass Angst und Lust sich in ihr vollkommen vermischt hatten, bis man sie nicht mehr unterscheiden konnte. Ihre Fotze pochte so stark wie ihr Herz, und keines von beiden forderte sie auf zurückzuweichen.

Sie legte das Telefon mit dem Display nach unten aufs Sofa und begann sich aufzuknöpfen.