Die Dienerinnen des Palasts machten mich zu ihrem Sklaven

Mein Vater war im wahrsten Sinn des Wortes ein Mann der Welt. Seine Arbeit im internationalen Investmentsektor hielt ihn in dauernder Bewegung: diese Woche Singapur, die nächste Frankfurt, im Monat darauf verhandelte er Verträge in Städten, deren Namen ich kaum aussprechen konnte. Für ihn waren Flugzeuge Busse und Fünf-Sterne-Hotels gewöhnliche Schlafzimmer. Sein Name machte unter Finanzleuten und Unternehmern ebenso mühelos die Runde wie das Geld, das er bewegte.

Für mich war er jedoch kaum mehr als eine Stimme am Telefon und eine Spur teuren Aftershaves auf dem Kissen, wenn er einmal zu Hause vorbeikam. Seine Besuche waren unregelmäßig und kurz: Er erschien mit teuren Geschenken, nach denen ich nie gefragt hatte, aß zu Abend, ohne das Handy aus der Hand zu legen, schlief im Zimmer meiner Mutter — die starb, als ich fünf war — und verschwand, bevor ich aufgestanden war. Ich war in dieser Abwesenheit groß geworden wie andere auf dem Land oder im Lärm einer Großfamilie. Sie war meine gewohnte Landschaft.

Unser Haus war beeindruckend. Eine dreistöckige Villa in einer geschlossenen Wohnanlage, mit Garten, Pool und einer Küche, die ich nie benutzte, weil dafür Beatriz da war. Beatriz lebte bei uns, seit ich denken konnte. Sie war eine fünfzigjährige Frau mit großen, immer warmen Händen, ewiger Schürze und der Gabe zu erkennen, wann jemand in Ruhe gelassen werden musste und wann jemandem kommentarlos ein Teller mit heißem Essen vor die Nase zu stellen war. Sie kam einer Mutter, die ich je kennengelernt habe, am nächsten.

An dem Tag, an dem mein Vater ohne Vorwarnung auftauchte und sich mir beim Frühstückstisch gegenübersetzte, mit diesem Gesichtsausdruck eines Mannes, der seit Wochen probiert, was er gleich sagen wird, wusste ich, dass sich etwas geändert hatte. Er verkündete mir, dass er heiraten werde. Eine europäische Frau aus adliger Familie, Gräfin von etwas, das ich beim ersten Mal nicht richtig verstand. Die Gräfin von Valcueva. Wir würden zu ihr in ihren Palast im Norden Europas ziehen. Das werde unser neues Zuhause sein, korrigierte er und lächelte wie ein verliebter Teenager.

Ich protestierte nicht. Ich protestierte nie. Meine Meinung nahm in diesem Haus denselben Platz ein wie die der Möbel.

***

Die Hochzeit war ein Schauspiel, das ich nicht begriff. Vierhundert Menschen in einem grauen Steinschloss unter einem Himmel, der sich zwischen Regen und Wolken nicht entscheiden konnte. Ich bewegte mich unter den Gästen wie jemand, der auf der Geburtstagsparty eines Fremden auftaucht: höflich, unsichtbar, vollkommen fehl am Platz. Ich sprach die Sprache des Landes nicht. Ich kannte niemanden. Und mein Vater, flankiert von seiner neuen Frau, strahlte eine Glückseligkeit aus, die ich bei ihm noch nie gesehen hatte.

Die Gräfin von Valcueva mochte fünfundfünfzig sein, obwohl sie das Alter mit einer Eleganz trug, die die Zahl nebensächlich wirken ließ. Groß, perfekte Knochenstruktur, dunkler, prüfender Blick. Schön in dem Sinn, in dem gewisse alte Bauwerke schön sind: imposant, kühl, dafür geschaffen, Eindruck zu machen, nicht, um darin zu leben. Ich beobachtete sie während der Zeremonie mit einer Mischung aus Bewunderung und Vorsicht, die ich erst viel später wirklich einzuordnen wusste.

Was ich allerdings sofort begriff, war, dass diese Frau meinen Vater nicht aus Liebe gewählt hatte. Sie hatte ihn wegen seines Vermögens gewählt. Ihr Titel war alt, und ihr Reichtum ebenso alt, aber aufgezehrt. Mein Vater war das Instrument, das sie brauchte, um den Palast, das Personal und den Schein einer Linie zu erhalten, die seit Jahrzehnten still vor sich hin blutete.

***

Die erste Entscheidung der Gräfin als meine Stiefmutter war, Beatriz zu entlassen. Nicht aus offener Grausamkeit, sondern mit der kalten Effizienz von jemandem, der eine unnötige Variable aus einer Gleichung entfernt. »Ich werde mein eigenes Personal mitbringen«, sagte sie, und genau so geschah es. Mein Vater nickte ohne mit der Wimper zu zucken.

Am Tag unserer endgültigen Ankunft im Palast stellte uns die Gräfin im Hauptfoyer dem Personal vor. Es waren zwei Frauen. Zwei Frauen, die aussahen, als seien sie einem anderen Jahrhundert entstiegen: kräftige, schwere Körper, tief zerfurchte Gesichter, weiße Häubchen über völlig grauem Haar, schwarze Schürzen über dunklen Kleidern. Sie hießen Celestina und Dolores. Ich schätzte, dass sie zwischen siebzig und achtzig Jahre alt sein mussten, obwohl in ihren Augen — klein, hart, glänzend wie nasse Kieselsteine — etwas lag, das nicht zu dieser Zahl passte. Etwas zu Waches. Zu Aufmerksames.

Ich betrachtete sie mit dem Unbehagen von jemandem, der etwas sieht, das in der Gegenwart nicht existieren dürfte, und sie erwiderten meinen Blick mit kalkulierter Gleichgültigkeit. Ich war einundzwanzig, war im Ausland, allein in einem Haus, das nicht meines war, und die einzige Person, die ich in diesem Gebäude kannte, war mein Vater, der schon nach drei Tagen abreiste, um irgendwo anders auf der Welt einen Deal abzuschließen.

Der Palast war riesig und eisig kalt. Die Möbel waren schwer und dunkel. Die Fenster klein und vergittert. Seit dem ersten Tag schlug der Regen unaufhörlich gegen die Scheiben, als hätte der Himmel jahrelang darauf gewartet, dass endlich jemand käme, an dem er sich entladen konnte.

***

Mir wurde mit einer Gewalt langweilig, wie ich sie noch nie erlebt hatte. Ohne Sprache, ohne Freunde, ohne etwas zu tun außer in Gängen zu gehen, die nach kaltem Wachs rochen, fing ich an, mich schlecht zu benehmen. Mir war bewusst, dass es eine Art verspätete Kindheit war, dass ich das tat, weil ich konnte und weil ich keinen anderen Ausweg sah, aber ich tat es trotzdem. Ich verlangte von Celestina, dass sie mir Gerichte kochte, die nicht auf der Speisekarte standen. Ich verschob Dolores beim Putzen die Gegenstände, damit sie alles noch einmal machen musste. Ich betrat Zimmer ohne anzuklopfen. Ich brachte Schlamm auf frisch gewischte Böden.

Die beiden alten Frauen nahmen meine Gemeinheiten mit einer Geduld hin, die mich mehr beunruhigte als jeder Vorwurf. Celestina spannte den Kiefer an und ging wieder in die Küche. Dolores räumte schweigend hinter mir auf. Nur manchmal, wenn sie glaubten, ich sähe nicht hin, wechselten sie einen jener langen, stillen Blicke, die mehr bedeuten als Worte.

Ich deutete es als Hass. Ich wollte es als Hass deuten. In diesem leeren, stillen Palast machte es mich spüren, dass ich existierte, wenn ich in jemandem etwas auslöste, selbst wenn es nur Groll war.

***

Die Wahrheit über die Gräfin kam in Bruchstücken, wie fast alles Wesentliche: durch Gerüchte und Schweigen. Die wenigen Einheimischen, mit denen ich mich mit Gesten und einem Taschenwörterbuch verständigen konnte, machten mir klar, dass die Gräfin im Dorf nicht beliebt war. Despotisch, sagten sie. Pleite. Ein leerer Titel, der auf Schulden und Schein aufrechterhalten wurde. Mein Vater war die Lösung. Sein Vermögen, der Sauerstoff, den der Palast brauchte, um weiterzustehen.

Und ich, das entdeckte ich ein paar Wochen nach seiner letzten Abreise, war das Problem, das zwischen ihr und diesem Geld stand.

Mein Vater hatte ein Testament hinterlassen. Alles ging an mich. Die Gräfin würde eine anständige Rente erhalten, aber nicht die absolute Kontrolle, die sie brauchte. Als ich diese Information unter den Papieren fand, die er auf seinem Schreibtisch hinterlassen hatte — nicht versteckt, mit der Naivität eines Menschen, der glaubt, sich nicht schützen zu müssen —, verstand ich im selben Moment vieles.

Ich verstand, dass mein Vater ein überwundenes Hindernis war.

Ich verstand, dass der »Unfall«, von dem man mir am Telefon mit einer Kälte berichtet hatte, die mir damals seltsam vorkam, mir nun nicht mehr wie ein Unfall erschien.

Und ich verstand, dass ich das nächste Problem war, das gelöst werden musste.

***

Ich hörte es vom Flur aus. Es war nicht schwer: Die Gräfin sprach mit ihren Dienerinnen im großen Salon, ohne sich die Mühe zu machen, die Stimme zu senken, als gehörten ihr die Wände ebenso wie der Rest des Palasts und die Geheimnisse, die er barg, ebenfalls ihr.

—Alles läuft nach Plan — sagte sie mit einer Stimme, die nichts von der Kälte hatte, die sie in der Öffentlichkeit zur Schau stellte. Sie klang fast zufrieden. Fast warm, auf ihre Art —. Mein Mann macht die Dinge nicht länger kompliziert.

Es entstand eine Pause. Dann sagte sie etwas, das mich im Flur abrupt erstarren ließ, den Rücken an die Wand gepresst, das Blut hämmernd in den Schläfen.

—Der Junge ist der Erbe. Das ändert die Pläne nicht, es passt sie nur an. Ich brauche ihn hier, im Palast, aus dem Verkehr gezogen. Er soll unterschreiben, was auch immer zu unterschreiben ist, und mit niemandem sprechen, außer mit euch beiden.

Celestina antwortete etwas, das ich nicht richtig verstand. Die Gräfin stieß ein Geräusch aus, das zwischen Seufzen und Lachen lag.

—Er gehört euch. Macht mit ihm, was nötig ist, damit er lernt zu gehorchen. Solange er den Palast nicht verlässt und nichts weitergeben kann, ist mir die Methode egal.

Dann sprach Dolores, und ihre Stimme war tiefer, als ich sie in Erinnerung hatte, selbstsicherer:

—Verstanden, Señora. Heute Nacht erteilen wir ihm seine erste Lektion.

***

Ich versuchte, in der Kälte meines Zimmers zu verarbeiten, was ich gehört hatte, saß auf der Bettkante und die Hände zwischen den Knien. Ich konnte versuchen zu fliehen. Ich konnte versuchen, jemanden anzurufen. Ich konnte vieles versuchen, das sich, während ich es dachte, als unmöglich erwies: Ich hatte kein Telefon — man hatte es mir zwei Wochen zuvor unter dem Vorwand weggenommen, es zu reparieren —, ich sprach die Sprache nicht, kannte das Gelände nicht, und der Palast lag kilometerweit vom nächsten Dorf entfernt.

Während ich weiter Unmöglichkeiten aneinanderreihte, öffnete sich die Tür.

Es wurde nicht angeklopft.

Celestina trat zuerst ein. In der rechten Hand hielt sie etwas, einen langen, schmalen Gegenstand, den ich erst nach einem Moment erkannte. Eine Gerte. Dunkles Leder, der Griff mit schwarzem Stoff umwickelt. Sie hielt sie mit der Selbstverständlichkeit, mit der jemand etwas trägt, das er sein ganzes Leben lang benutzt.

Dolores schloss die Tür hinter ihnen.

—Es ist Zeit — sagte Celestina, und ihre Stimme hatte nichts von der Unterwürfigkeit, mit der sie tagsüber zu mir sprach. Sie war direkt. Sie war eine andere Person. Oder vielleicht war sie dieselbe Person, die schon immer dort gewesen war und nur darauf wartete, dass man ihr erlaubte, sich zu zeigen —. Steh auf.

Ich blieb, wo ich war. Nicht aus Mut, sondern weil meine Beine nicht reagierten.

Celestina machte zwei Schritte auf mich zu. Sie hob die Gerte nicht, machte keine drohende Geste. Sie kam nur so weit näher, dass ich den Kopf heben musste, um sie anzusehen, und in ihrem Gesicht lag weder Wut noch Grausamkeit. Es lag etwas Schlimmeres darin: Ruhe. Die Ruhe von jemandem, der genau weiß, was als Nächstes passieren wird, und es überhaupt nicht eilig hat.

—Die Gräfin hat uns sehr klare Anweisungen gegeben — sagte sie —. Von heute Nacht an wirst du lernen, wie die Dinge hier funktionieren. Und die erste Lektion ist, dass du aufstehst, wenn man dir sagt, dass du aufstehen sollst.

Dolores hatte sich mit verschränkten Armen neben die Tür gestellt und blockierte den Ausgang, ohne sich bewegen zu müssen.

Ich stand auf.

Celestina nickte langsam. Sie musterte mich von oben bis unten mit Augen, die nichts mehr von der dumpfen Gleichgültigkeit einer Dienerin hatten. Sie musterte mich, wie man etwas mustert, das benutzt werden wird.

—Hände hinter den Rücken — sagte sie.

Ich zögerte. Ich spürte es in meinem eigenen Körper: den ersten Widerstand, den Impuls zu sagen, dass ich nicht wolle, zu fragen, welches Recht sie habe, ihr in Erinnerung zu rufen, wer ich war und welche Stellung ich in diesem Haus einnahm. All das dauerte genau eine Sekunde. Dann legte ich, ohne genau zu wissen warum — aus Angst, aus Erschöpfung, aus etwas Dunklerem, das noch keinen Namen hatte —, die Handgelenke hinter den Rücken.

Celestina ging an mir vorbei, ohne mich zu berühren. Dolores war so nah gekommen, dass ich ihre Bewegung nicht hörte, und bevor ich reagieren konnte, schloss sich etwas Kaltes und Trockenes um meine Handgelenke. Eine dünne Schnur. Ein Knoten, der gerade fest genug zog, um mich fortwährend daran zu erinnern, dass er da war.

—Heute Nacht lernst du zu gehorchen — sagte Dolores mit einer Stimme, die nicht die einer alten Frau war. Es war die Stimme von jemandem, der seit Jahrzehnten Geduld für einen Moment wie diesen aufgestaut hatte —. Morgen, wenn du gut lernst, behandeln wir dich vielleicht sogar mit ein wenig Rücksicht.

Celestina stellte sich vor mich. Die Gerte ruhte in ihrer Hand mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der ich zuvor in diesem Haus eine Gabel gehalten hatte. In eben diesem Haus, in dem ich ihnen Befehle erteilt, ihre Dinge verschoben und Gerichte verlangt hatte, die sie nicht kochen wollten.

—Verstehst du das? — fragte sie.

Ich nickte.

Das reichte nicht.

—Mit Worten — sagte sie.

—Ja — antwortete ich. Meine Stimme kam kleiner heraus, als ich gewollt hätte.

Beim ersten Mal, als die Gerte meine Oberschenkel streifte — kaum eine Berührung, fast eine Warnung —, dachte ich, das sei das Schlimmste, was ich fühlen könnte. Ich irrte mich. Das Schlimmste war, was danach kam: das Warten zwischen einem Schlag und dem nächsten, dieses Schweigen, in dem nur mein eigener, beschleunigter Atem und die absolute Ruhe der beiden Frauen zugegen waren, die sich ohne Eile, ohne Wut um mich herum bewegten, mit der stillen Präzision von Menschen, die etwas tun, was sie seit langem beherrschen.

Celestina hob das Kinn und machte mit der Gerte eine kurze Geste, die mich zwang, mich zu drehen. Dolores lockerte die Schnur nur wenig, damit ich einen Schritt machen konnte, und zog sie sofort wieder an, sobald ich gehorchte. Ich spürte den Zug an den Handgelenken, den steifen Körper, das Hämmern meines Herzens in der Brust. Celestina stellte sich hinter mich und ließ das Leder zuerst über die Rückseite meiner Oberschenkel gleiten, dann höher, zog eine langsame Linie nach oben, die mir den Atem stocken ließ. In dieser Geste lag keine Zärtlichkeit. Da war Kontrolle. Inspektion. Eine Art, mich daran zu erinnern, dass sie Rhythmus, Abstand und Intensität bestimmte.

—Kopf runter — befahl Dolores.

Ich senkte ihn.

Ich spürte eine große, raue Hand, die meine Schulter packte und mich unbeweglich hielt. Celestina setzte den ersten ernsthaften Hieb im unteren Rücken an, genau oberhalb des Hosenbunds. Der Schlag klang trocken, brutal, und der Schmerz riss mir unwillkürlich ein Keuchen aus der Kehle. Der zweite folgte sofort danach, tiefer, an derselben Stelle. Das Leder biss durch den Stoff in die Haut, brachte bei jedem Aufprall Hitze hervor, und mein Körper reagierte mit einer Mischung aus Anspannung und Wärme, die mich augenblicklich beschämte. Es war nicht nur Schmerz. Es war die Demütigung, dort gefesselt zu sein, zu atmen wie ein eingekreistes Tier, während sie mich auszogen, ohne mir die Kleidung zu nehmen, und mir eine Reaktion nach der anderen entlockten.

—So — sagte Celestina ganz nah an meinem Ohr —. So lernt man.

Sie zwangen mich mit kurzen Schritten bis an die Bettkante zu gehen, die Hände noch hinter dem Rücken gefesselt. Die Schnur zog, als ich mich aufrichten wollte. Dolores drückte mich an den Schulterblättern und ich fiel auf die Knie auf die Matratze. Mein Körper sank unter meinem Gewicht ein, und für einen Augenblick war ich nach vorn gekrümmt, mit dem Gesicht fast auf den kalten Laken. Die Position entblößte mich mehr, als ich hätte zugeben wollen, und die Röte stieg mir den Hals hinauf, während ich das Rascheln der Röcke hörte, die präzisen Bewegungen zweier Frauen, die genau wussten, was sie taten.

—Zieh ihm die Jacke aus — sagte Dolores.

Celestina gehorchte, ohne mich anzusehen. Ihre Finger, überraschend kräftig, öffneten Knopf für Knopf. Die Jacke fiel zu Boden. Dann lockerten sie das Hemd und legten meinen Rücken und den Rand meines Bauchs frei. Die eisige Luft des Zimmers ließ meine Haut prickeln. Dolores nahm mich am Kinn und zwang mich, nach vorn zu schauen, in den hohen Spiegel über der Kommode. Ich wollte mich nicht so sehen. Ich wollte meine erhitzten Wangen nicht sehen, den angespannten Kiefer, den zerrissenen Atem. Ich wollte wegsehen, aber mein Spiegelbild gab es mir mit unerträglicher Klarheit zurück.

Celestina strich mit der Spitze der Gerte sehr langsam über meine Seite, und die Geste ließ mich mehr erbeben als der Schlag. Dann kam ein weiterer Hieb, diesmal auf die linke Backe, und der Schmerz breitete sich in heißen Wellen aus, die meinen ganzen Bauch anspannten. Dolores ließ ein kurzes, trockenes Lachen hören, ohne Freude.

—Sieh dich an — sagte sie —. Morgens so bereit zu befehlen und nachts so folgsam.

—Ich ... — setzte ich an, aber das Wort erstickte, als Celestina mich erneut schlug, diesmal auf die andere Backe, mit genug Kraft, um mir den Rücken durchzubiegen.

Mein Atem wurde unregelmäßig. Ich spürte den Schweiß im Nacken, den Stoff, der sich an die Haut presste, wo ich vorher nichts gespürt hatte, den rasenden Puls zwischen den Beinen. Der Körper hatte seine eigene Logik, eine Logik, die sich um Scham nicht im Geringsten scherte. Die Angst zog mir zwar den Magen zusammen, aber gleichzeitig weckte jede Anweisung, jede Berührung, jede konzentrierte Sekunde der Aufmerksamkeit auf mich etwas Verwirrendes und Demütigendes, das ich nicht benennen wollte. Dass sie es bemerkten, war fast schlimmer als die Schläge.

—Beweg dich nicht — sagte Dolores, als ich mich instinktiv wegzuziehen versuchte.

Ihre Hand glitt von meiner Schulter zur Taille, fest, besitzergreifend, und hielt mich genau dort, wo sie mich haben wollte. Celestina legte die Gerte auf die Matratze und begann mit unerträglicher Langsamkeit, meinen Gürtel zu öffnen. Dann den Reißverschluss. Dann den Knopf. Sie beeilte sich nicht. Jedes Geräusch von Metall und fallendem Stoff war ein weiterer Befehl. Ich schluckte schwer und sah mein eigenes Spiegelbild an, ohne die Person darin noch wirklich zu erkennen.

—Weiter runter — sagte Celestina.

Und dann, mit brutaler Selbstverständlichkeit, zogen sie mir Hose und Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter. Die kalte Luft schlug mir sofort entgegen und legte meine unwillkürliche, angespannte, beschämend sichtbare Erektion zwischen meinen Beinen frei. Ich blieb aus purem Schock reglos stehen und spürte, wie mir die Scham ins Gesicht schoss, als hätte man mir die Würde Schicht für Schicht abgezogen.

Dolores schnalzte mit der Zunge.

—Schau ihn dir an — murmelte sie, als spräche sie über den Zustand einer überreifen Frucht. — So viel Angst und trotzdem so ein harter Schwanz. Du bist leichter zu lesen, als du glaubst.

Ich wollte mich verschließen, die Beine zusammenpressen, mich verstecken. Sie ließen es nicht zu.

Celestina packte mich an der Hüfte und zwang mich, die Beine noch ein Stück weiter zu spreizen. Ihre Hand war hart, bestimmend, ohne jedes Zögern. Dann strich sie mit der Gerte über die Innenseite des Oberschenkels, direkt neben dem Geschlecht, ohne es ganz zu berühren, und ließ mich vor Erwartung und vor der Scham darüber, so zu reagieren, erschauern. Dolores beugte sich vor mich und nahm mich am Kinn, hob mein Gesicht an und zwang mich, sie anzusehen.

—Wenn du hier sein willst — sagte sie —, dann tust du es richtig. Kein Verstecken. Kein so tun, als würdest du nicht fühlen, was du fühlst.

Ihre andere Hand schloss sich fest, ohne jede Zärtlichkeit, um meinen Schwanz, und das Gefühl durchzuckte mich wie ein Stromstoß. Es war keine liebevolle Geste; es war ein kalkulierter, präziser Griff, der mich sofort zwang, meine eigene Erregung anzuerkennen. Ich stöhnte, gedemütigter als erleichtert, und sie drückte ein wenig fester zu, als wolle sie mir auch den letzten Rest von Stolz auspressen.

Celestina stellte sich hinter mich, dicht an meinen Rücken, und hielt mir die Hüften fest, während Dolores die Hand um meinen Schwanz geschlossen hielt. Ich sah mich im Spiegel: auf den Knien, halb nackt, gefesselt, mit zwei älteren Frauen, die meinen Körper benutzten, als läsen sie einen Text, den sie längst auswendig kannten. Der Kontrast war so grotesk, dass meine Beine zitterten.

—Mach den Mund auf — befahl Celestina.

Ich tat es, bevor ich nachdenken konnte.

Dolores ließ meinen Schwanz nur so lange los, wie nötig war, um sich zwei Finger in den Mund zu stecken und sie zu befeuchten. Dann strich sie über die Spitze meines Glieds, langsam, verteilte die Feuchtigkeit mit grausamer Präzision. Das Keuchen, das mir entfuhr, klang viel zu laut im Zimmer. Celestina stieß ein kaum hörbares Lachen aus.

—Also lernst du auch schnell, wenn es dir nützt.

Dolores’ Hand schloss sich wieder um meinen Schaft, pumpte ein-, zweimal, mit genug Festigkeit, dass ich bebte. Celestina wiederum löste die Schnur an meinen Handgelenken ganz, nur um meine Arme mit einer ruckartigen Bewegung zu verdrehen und nach hinten zu ziehen, sodass ich gezwungen war, die Brust auf die Matratze zu legen. Ich lag schräg, den Hintern hochgereckt, die Hose halb heruntergezogen und mein Glied zwischen ihren Händen bloßgelegt, und die Position ließ mich mich noch verwundbarer fühlen, noch mehr ihnen gehörend.

—Nicht bewegen — wiederholte Dolores.

Und dann überfielen sie mich von allen Seiten: eine Hand im Nacken, die mich gegen das Bett drückte, die andere, die über meine geschlagenen Nates strich und mich ungeduldig auseinanderspreizte, die Gerte wieder auf der Haut als Erinnerung daran, dass die Strafe noch da war, bereit, falls ich es wagte zu widerstehen. Celestina beugte sich über meinen Rücken und streifte mit dem Mund das Ohrläppchen, kaum eine Berührung, fast ein Flüstern, und ließ mich heftig erzittern.

—Glaubst du immer noch, dass du hier irgendetwas zu sagen hast? — fragte sie.

Ich antwortete nicht. Ich presste nur die Finger in die Laken und stöhnte erneut auf, als Dolores begann, mich richtig zu wichsen, erbarmungslos, mit der Hand, die in einem festen, schmutzigen, methodischen Rhythmus über meinen harten Schwanz glitt. Der Körper reagierte von selbst, drängte vorwärts, suchte mehr Reibung, mehr Druck. Mein Atem wurde fahrig, gebrochen, und die Hitze schoss mir in einer Welle vom Bauch bis ins Gesicht, die mich fast des Denkens beraubte.

Celestina spreizte meine Arschbacken und strich mit einem Finger über den noch geschlossenen Eingang meines Hinterns, zog langsam einen Kreis, forschend, als würde sie die nächste Phase der Strafe bestimmen. Das Gefühl ließ mich mit einem unterdrückten Stöhnen den Rücken durchbiegen. Dolores lachte leise.

—Sieh nur, wie du reagierst — sagte sie —. Nur weil wir dich anfassen, bist du schon verloren.

Der nächste Finger drang langsam ein, mit kaltem Gleitmittel, und mein Körper spannte sich sofort an. Dann noch einer, der mich weiter öffnete, die Gegenwehr auf schmerzhafte Weise gewaltsam durchdrang. Der Schmerz war echt, anfangs stechend, aber darunter lag ein feuchter Druck, der mich zappeln und unkontrolliert stöhnen ließ. Celestina hielt meine Hüften mit einer Hand fest und zwang mich, es auszuhalten, während Dolores weiter an meinem Schwanz arbeitete, jetzt schneller, schwerer, mich an den Rand von etwas brachte, das ich nicht zu benennen wusste, weil es mir peinlich war, es anzuerkennen.

—Genau so — murmelte Celestina —. Bleib still und lass uns machen.

Dolores beugte sich vor, leckte mir mit der Zungenspitze über die Schulter und biss dann nur leicht in die Haut, gerade genug, um mir ein noch höheres Stöhnen zu entlocken. Die Mischung aus Schmerz, Dominanz und Aufmerksamkeit zerlegte mich Stück für Stück. Ich spürte mein Geschlecht in ihrer Hand brennen, die auseinandergezogenen Backen, meinen von ihren Fingern ausgefüllten Hintern, das Gesicht gegen die Matratze gepresst und den Spiegel, der mir ein Bild zurückwarf, das ich nicht sehen wollte und von dem ich die Augen nicht lassen konnte.

—Beim nächsten Mal — sagte Dolores und schob einen Finger weiter hinein —, müssen wir dich gar nicht mehr so festhalten.

Celestina zog die Hand aus meinem Nacken und legte sie an meine Leiste, rieb mir die Hoden mit einer erniedrigenden Sanftheit, die mich krampfen ließ. Mir entfuhr ein abgebrochener Laut, und mein ganzer Körper begann sich mit erschreckender Geschwindigkeit dem Höhepunkt zu nähern. In jedem einzelnen Augenblick lag Demütigung, aber auch ein unfreiwilliges Hingeben, eine körperliche Kapitulation, die weiter ging, als mein Kopf akzeptieren wollte.

—Willst du kommen? — fragte Dolores mit einem Lächeln, das ich mehr hörte als sah.

Ich wusste nicht zu antworten.

Celestina versetzte mir einen trockenen Klaps auf die misshandelte Backe.

—Antworten.

—Ja — sagte ich schließlich, und das Wort kam gebrochen, verzweifelt, vollkommen unanständig heraus.

—Dann bitte darum, ordentlich.

Ich zitterte so sehr, dass ich kaum noch denken konnte. Mein ganzer Körper war ein Knoten aus Hitze, Schmerz und Scham. Mein Glied pochte in Dolores’ Hand, mein Atem brach mir in der Kehle, und der Druck in meinem Hintern wuchs weiter unter den Fingern, die mich mit grausamer Geduld öffneten. Ich hörte mich selbst in einem Ton betteln, den ich nie benutzt hatte, leise, beschämt, fast unhörbar.

—Bitte.

Dolores zischte zufrieden. Celestina packte meine Hüften fester und zwang mich, mich noch ein wenig mehr zu wölben. Die Hand, die mich wichste, beschleunigte, und gleichzeitig schob sich der Finger in meinem Hintern noch ein Stück tiefer hinein, löste einen Stromstoß aus, der mich durchfuhr. Der Orgasmus kam mit einem Schlag, brutal, ohne Eleganz, ließ mich gegen die Matratze stöhnen, während mir der Saft in Stößen über Dolores’ Hand kam und auch das Laken und einen Teil meiner Oberschenkel beschmierte. Ich spürte jeden Puls mit obszöner Klarheit, als wollte der Körper den Beweis seiner Kapitulation hinterlassen.

Dolores wich nicht zurück. Sie melkte mich gerade so weit weiter, dass sie die letzte Kontraktion aus mir herauspresste, und sah zu, wie ich auf der Matratze zusammenbrach, scharfatmend, noch immer unter ihren Händen zitternd. Celestina zog schließlich die Finger aus meinem Hintern und gab mir mit der Gerte einen kleinen Schlag auf die gerötete Backe, diesmal fast zärtlich im Vergleich zu dem, was vorher geschehen war.

—Sehr gut — sagte sie, und ihre Stimme klang zufrieden präzise —. Du verstehst jetzt den Unterschied zwischen bitten und befehlen.

Sie ließen mich noch ein paar Sekunden dort, mit den Hosen auf den Oberschenkeln, der Brust in die Laken gedrückt und dem Geschlecht noch immer pochend vom Übermaß an Reizen. Dann begannen sie, mit derselben Ruhe, mit der sie hereingekommen waren, mich wieder anzuziehen, die Kleidung zu ordnen, mit einem Tuch wegzuwischen, was sie auf mir zurückgelassen hatten, als handelte es sich um eine weitere Hausarbeit.

In jener Nacht lernte ich, dass es einen gewaltigen Unterschied gibt zwischen jemandem zu reizen und in seiner Gewalt zu sein. Dass Angst und Erregung nicht immer so verschieden sind, wie man es sich wünschen würde. Und dass ich in diesen Palast gekommen war in dem Glauben, der Besitzer von etwas zu sein, ohne zu wissen, dass ich von Anfang an nichts anderes gewesen war als sein Gefangener.