Ich gestand ihm, dass ich wollte, dass er mich dominiert

Es gibt Dinge an mir, die die Leute, die mich kennen, nicht wissen. Ich bin sechsundzwanzig, arbeite im Grafikdesign, gehe samstags morgens joggen und koche gut. Bei Besprechungen bin ich ruhig, pünktlich, zuverlässig. Das Mädchen, das nie für Überraschungen sorgt.

Was niemand bis zu dieser Nacht wusste, ist, dass ich, solange ich denken kann, davon fantasiere, herumkommandiert zu werden. Nicht vage oder romantisch. Dass jemand die Kontrolle über alles übernimmt, mir sagt, was ich tun soll und wie, dass die Entscheidung nicht meine ist. Dass man mich auseinanderbeugt und benutzt, dass man mich zwingt, einen Schwanz bis tief in den Rachen zu lutschen, dass man mir beim Ficken ins Ohr Schlampe sagt. Da ist etwas in der völligen Hingabe, darin, Ja zu sagen, bevor ich nachdenke, Mund und Muschi zu öffnen, weil man es mir befiehlt, das mich mehr erregt als alles andere, was ich mir je ausgemalt habe.

Rodrigo fand es an einem Donnerstag im Februar heraus.

Wir waren seit anderthalb Jahren befreundet, zuerst über dieselbe Gruppe, später auf eigene Faust. Er war achtunddreißig. Groß, breite Schultern, eine Stimme, die kein Volumen brauchte, damit die Leute aufhorchten. Wenn er sprach, setzte er Pausen an den genau richtigen Stellen. Wenn er mich direkt ansah, hatte er diese stille Art, die mich dazu brachte, nur reden zu wollen, um die Leerstelle zu füllen.

Ich schlug ihm vor, den Donnerstag bei Wein und einem Film in meiner Wohnung zu verbringen. Das war es, was ich sagte. Was ich nicht sagte: dass ich mich seit Wochen darauf vorbereitet hatte, ihm etwas zu sagen, das ich noch niemandem gesagt hatte.

Ich zog mich sorgfältig an. Ich schwankte zwischen dem enganliegenden schwarzen Kleid und etwas Bequemlicherem und entschied mich für das Kleid. Ohne BH. Ein Netzstrumpf und knöchelhohe Stiefeletten mit niedrigem Absatz, die ich noch nie getragen hatte. Ich blieb länger als nötig vor dem Spiegel stehen und entschied, dass es kein Zurück mehr gab.

Rodrigo kam pünktlich. Als ich die Tür öffnete, glitten seine Augen einen Moment über meinen Körper, bevor sie meine fanden. Diese Pause war lang genug, um zu wissen, dass sie absichtlich war.

—Du siehst heute Abend anders aus —sagte er und trat mit einer Flasche Rotwein in der Hand ein.

—Inwiefern?

—Du weißt es schon —antwortete er, ohne sich umzudrehen.

***

Wir machten den Film an. Ich setzte mich mit überschlagenen Beinen an das Ende des Sofas, und er machte es sich in der Mitte bequem. Nah, aber nicht zu nah. Wir tranken das erste Glas, während der Bildschirm im Hintergrund lief, und keiner von uns achtete auf das, was darauf geschah.

Mitten im zweiten Glas begann ich mich darauf vorzubereiten, es zu sagen.

Über die Worte nachzudenken war leicht. Sie laut auszusprechen, zu jemandem Reellen, zu jemandem, der mich kannte, war etwas anderes. Ich hatte diese Gedanken so lange für mich behalten, dass es sich, sie nach außen zu holen, anfühlte wie eine Art Schwindel.

In dem Moment, als die Flasche fast leer war, tat ich es.

—Kann ich dir etwas sagen, das ich noch niemandem gesagt habe?

Rodrigo drehte den Ton des Fernsehers aus und wandte sich mir zu.

—Sag es mir.

Ich starrte einen Moment lang auf den Boden meines Glases, bevor ich den Blick hob.

—Ich fantasiere davon, dominiert zu werden. Nicht nur körperlich. Wirklich zu gehorchen, dass jemand die Kontrolle über alles übernimmt und ich nur Anweisungen befolge. Dass man mich so fickt, wie man will, dass man mich wie eine Schlampe behandelt, wenn man es verlangt. Ich denke seit Jahren darüber nach und wusste nie, wem ich es sagen sollte. —Ich machte eine Pause—. Jetzt weiß ich es.

Die Stille danach war so lang, dass ich das Gefühl hatte, ich hätte mich in der Person, in der Nacht, in allem geirrt. Dann stellte Rodrigo sein Glas auf den kleinen Tisch.

—Erzähl mir mehr —sagte er.

Das war nicht, was ich erwartet hatte. Ich hatte mit Verlegenheit gerechnet, mit einem Witz, um die Spannung zu lösen, oder schlecht verhohlener Begeisterung. Nicht mit dieser Ruhe.

—Was willst du, dass ich dir erzähle?

—Was du genau willst. Im Detail.

Ich schluckte und sagte es. Dass ich wollte, dass er mich herumkommandiert. Dass er mir sagt, wie ich mich hinzustellen habe, was ich tun soll, wohin mit den Händen, wann ich den Mund öffnen soll. Dass er mich dazu zwingt, ihn zu lutschen, bis ich würgen muss. Dass er mich auseinanderbeugt und mich fickt, ohne um Erlaubnis zu fragen. Dass er entscheidet, wann ich kommen darf und wann nicht. Dass die Autorität von außen kommt, nicht von innen. Ich sagte es ohne Pausen, mit den Händen beschäftigt, und als ich fertig war, hob ich den Blick.

Er sah mich an, ohne die Augen abzuwenden. Als ich fertig war, nickte er.

—Das verlangt konkretes Vertrauen —sagte er—. Zu wissen, dass du etwas nicht magst und es sagst, und dass ich dann sofort aufhöre, ohne eine Sekunde lang zu fragen.

—Ich weiß.

—Und vertraust du mir so sehr?

—Ja —antwortete ich—. Deshalb sage ich es dir und nicht jemand anderem.

Er beugte sich vor, die Ellbogen auf den Knien. Er sah mich weiter mit dieser Konzentration an, die mich das Gefühl hatte, als würde er etwas lesen, das hinter meinen Augen geschrieben stand.

—Leg ein Safeword fest —sagte er—. Dasjenige, das bedeutet, dass alles aufhört.

Ich dachte einen Moment nach.

—Winter.

—Winter —wiederholte er—. Wenn du dieses Wort sagst, höre ich sofort auf. Jederzeit, ohne Fragen. Solange du es nicht sagst, entscheide ich. Dein Körper, dein Mund, deine Muschi, dein Arsch. Alles. Verstanden?

—Verstanden —sagte ich. Es kam leiser heraus, als ich beabsichtigt hatte.

Er nahm mein Glas und stellte es neben seines auf den kleinen Tisch, ohne die Augen von mir zu nehmen.

—Stell dich hin.

***

Ich stand vor dem Sofa auf. Er blieb sitzen und sah zu mir hoch. Dieser Unterschied in der Perspektive, ich stehend und er sitzend, um mich zu beobachten, hatte etwas, das mir intimer vorkam als jeder körperliche Kontakt, den ich je zuvor gehabt hatte.

—Zieh das Kleid aus.

Mir stieg die Hitze in die Kehle. Ich griff nach dem seitlichen Reißverschluss und zog ihn langsam herunter. Das Kleid fiel zu Boden. Ich blieb in dem Netzstrumpf und der Unterwäsche stehen, die ich an diesem Nachmittag ausgewählt hatte: ein schwarzes Set aus feiner Spitze, das an den Rändern durchsichtig wurde.

Rodrigo sah mich an, ohne sich zu beeilen. Musterte mich, unverhüllt, ohne die Peinlichkeit, die Leute vortäuschen, um höflich zu wirken. Seine Augen glitten über meine Titten, die sich unter der Spitze abzeichneten, über den Bauch, über den dunklen Fleck, der sich bereits zwischen meinen Schenkeln abzeichnete, im Dreieck des Slips.

—Du bist schon nass —sagte er, ohne es zu fragen, als stellte er eine Tatsache fest—. Und ich habe dich noch nicht einmal angefasst.

Mir wurde das Gesicht heiß.

—Dreh dich um. Langsam.

Ich drehte mich langsam und blieb stehen, als er es befahl. Ich stand mit dem Rücken zu ihm. Ich hörte, wie er aufstand. Seine Hände kamen zuerst auf meine Schultern, dann glitten sie in Ruhe an meinen Seiten hinab. Er öffnete mir ohne Eile das Mieder und ließ es fallen. Dann führte er beide Hände nach vorn und nahm das Gewicht meiner Brüste in die Hand, drückte kaum, zwickte meine Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, bis mir ein Keuchen entfuhr. Er rollte sie langsam, zog daran, drehte sie mit genau genug Kraft, dass es ein wenig wehtat und mir sehr gefiel.

—Beug dich vor. Hände an die Lehne.

Ich beugte mich vor und legte die Handflächen auf die Sofalehne. Die Haltung ließ meinen Arsch hochstehen, kaum bedeckt von der Spitze des Slips. Ich spürte seinen Blick genau dort und wusste nicht, was mich nasser machte, die Stille oder das, was kommen würde.

Seine offene Hand strich über meinen Rücken bis zur Hüfte. Eine lange, absichtliche Liebkosung, die endete, als er die Hand anhob und entschlossen zurückschnalzen ließ. Der Klaps klang trocken auf meine rechte Pobacke. Er war nicht sanft, aber auch nicht unkontrolliert. Er war genau genug, damit ich verstand, dass das Gespräch beendet war und dies etwas völlig anderes war.

Ich machte ein unwillkürliches Geräusch, halb Stöhnen, halb Protest.

—Stillhalten —sagte er.

Er wiederholte es mehrmals, abwechselnd auf die eine und die andere Pobacke, abwechselnd auch mit Liebkosungen, die ich nicht kommen sah, mit Fingern, die unter den durchweichten Slip glitten, die meine geöffnete Muschi von einer Seite zur anderen streiften, ohne sie zu ficken, und das Tempo jedes Mal änderten, wenn ich mich daran gewöhnte. Als ich bei einem der Klapse zu laut stöhnte, schob er zwei Finger zwischen meine Lippen, zog sie glänzend heraus und hielt sie mir vor den Mund.

—Lutsch.

Ich öffnete den Mund und nahm sie ganz hinein. Er schob sie mir bis zum Anschlag in den Mund, gegen die Zunge, und ließ mich daran saugen, als wäre es etwas anderes. Ich schmeckte mich selbst, dick, salzig. Als er sie herauszog, hing ein Speichelfaden an meiner Lippe.

—Braves Mädchen —sagte er.

Diese zwei Worte durchfuhren mich vollständig.

Als er mich schließlich an der Hand ins Schlafzimmer führte, dachte ich nicht mehr in Worten. Nur noch daran, was ich fühlte und was als Nächstes kommen würde.

***

Er legte mich auf den Rücken aufs Bett und blieb stehen und sah mich an. Das wenige Licht, das durch die Jalousie fiel, beleuchtete die Hälfte seines Gesichts. So, über mir stehend, mit dieser Ruhe, die er nie verlor, war er genau das, was ich mir seit Jahren vorgestellt hatte.

—Geht es dir gut? —fragte er.

—Ja.

—Willst du weitermachen?

—Ja.

Er zog sich aus, ohne den Blick von mir zu nehmen. Als er das Hemd öffnete, sah ich die breite Brust, den flachen Bauch, die Haarspur, die nach unten führte. Als sich die Hose öffnete, kam der Schwanz hart heraus, dick, von der Ader auf dem Rücken gezeichnet. Mir wurde beim bloßen Anblick der Mund trocken. Er war größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte, und ich hatte ihn mir seit Wochen vorgestellt.

Als er sich neben mich legte, glitt seine Hand über meinen Körper von der Kehle bis zur Hüfte, prüfend. Als er bei meinen Brüsten ankam, hielt er inne. Zuerst nahm er sie vorsichtig, dann mit mehr Druck, zwickte meine Brustwarzen, bis ich den Rücken gegen das Bett durchbog, und las jede Reaktion, bevor er weitermachte.

Er senkte den Mund. Zuerst der Hals, dann das Schlüsselbein, dann weiter hinunter. Als er meine Brustwarzen erreichte, wechselte er auf eine Weise zwischen Zunge und dem Druck seiner Zähne, die mich den Rücken unwillkürlich anspannen ließ, unfähig, die Bewegung zu kontrollieren. Er biss, saugte, zog mit den Lippen an der bereits verhärteten Spitze, bis ich stöhnte.

—Rühr dich nicht —befahl er an meiner Haut.

Ich versuchte es. Ganz schaffte ich es nicht. Meine Hüften hoben sich von selbst, suchten nach einem Kontakt, den er mir nicht gab.

Rodrigo hob den Kopf und sah mich geduldig an.

—Was habe ich dir gesagt?

—Dass ich mich nicht bewegen soll.

—Und was hast du getan?

—Mich bewegt —gab ich zu.

Er nahm meine Handgelenke und hielt sie mit einer einzigen Hand über meinem Kopf gegen die Matratze. Die andere strich weiter über meinen Körper, ließ sich Zeit, ohne jede Dringlichkeit, die ich innerlich spürte.

Das war es, was mich an ihm am meisten berührte. Die Ruhe. Keine Eile. Nur völlige Aufmerksamkeit.

Als er die Hand zwischen meine Beine sinken ließ, tat er es allmählich. Er begann über der Unterwäsche, drückte mit den Fingern durch den Stoff, beobachtete, wie ich unbewusst meine Muschi gegen seine Handfläche schob. Als der Stoff schon durchnässt war, schob er ihn zur Seite und führte langsam zwei Finger ein, bog sie präzise nach vorn, suchte nach genau dem Punkt, der mich lautlos den Mund öffnen ließ. Er bewegte sie in Kreisen, hinein und hinaus, lauschte auf das nasse Geräusch, das meine feuchte Muschi um sie herum machte.

—Hör dir zu —murmelte er—. Hör das Geräusch, das du machst.

Ich schloss die Augen und hörte es nicht, ich fühlte es. Das Schmatzen seiner Finger, wie sie mich öffneten, glänzend herausglitten, wieder eindrangen. Er änderte mehrmals das Tempo, bis ich aufhörte, etwas vorwegzunehmen, und einfach nur in dem war, was ich fühlte.

Er senkte den Kopf zwischen meine Schenkel. Er schob mir den Slip mit den Zähnen weg und dann mit der Hand, und als seine Zunge sich um die Klitoris schloss, zerrte ich unwillkürlich an den gehaltenen Handgelenken. Er leckte langsam, mit der Unterlippe fest an mir, die Zungenspitze in einem gleichmäßigen Rhythmus bewegend. Er schob mir wieder die Finger rein, während er mich fraß, krümmte sie innen, und ich begann auf eine Weise zu zittern, wie ich noch nie gezittert hatte.

—Nein —sagte er, zog den Mund genau dann weg, als ich kurz davor war zu kommen—. Noch nicht.

Ich stöhnte frustriert auf. Er lachte leise gegen meinen Schoß.

—Du kommst, wenn ich es entscheide.

Er ging wieder runter. Brachte mich wieder an den Rand. Schnitt es wieder ab. Dreimal. Beim vierten Mal bettelte ich bereits, mit Worten, die ich in meinem eigenen Mund nicht wiedererkannte, bewegte die Hüften gegen sein Gesicht, flehte ihn an, mich kommen zu lassen.

Als er mich fragte, was ich wolle, sagte ich es ohne Umschweife und mit den direktesten Worten, die ich hatte. Das war ebenfalls Teil der Abmachung, auch wenn wir es nicht ausgesprochen hatten: Die Hingabe schloss ein, die Dinge ohne Umschweife zu sagen, ohne sie hinter Halbwahrheiten zu verstecken.

—So? —fragte er, die Finger anhebend, sie wieder in mich versenkend.

—Mehr —antwortete ich.

—Mehr was?

Ich musste es in voller Länge sagen.

—Fick mich. Steck ihn rein. Ich will deinen Schwanz in mir.

Er lächelte kaum merklich, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Erst noch etwas anderes.

Er ließ meine Handgelenke los und kniete sich aufs Bett, mit dem harten Schwanz direkt auf mein Gesicht gerichtet. Es war nicht nötig, dass er etwas sagte. Ich drehte mich, stützte mich auf die Ellbogen und öffnete den Mund. Er steckte ihn mir langsam hinein, abwägend, aber als ich ihn ganz im Mund hatte, fasste er mich im Nacken und begann sich zu bewegen. Nicht grob. Bestimmt. Die Spitze schlug mir gegen den Rachenboden und ich bemühte mich, nicht zu husten, atmete durch die Nase und schluckte den Speichel, der sich ansammelte.

—So —sagte er—. Mit der Zunge. Schau mich an.

Ich hob die Augen zu ihm, den Mund voller Schwanz, und er hielt meinen Blick, die Hand fest hinter meinem Kopf, die mir den Rhythmus vorgab. Der Speichel lief mir übers Kinn, tropfte mir auf die Brüste. Als er den glänzenden Schwanz aus meinem Mund zog, verband ein Speichelfaden ihn mit meinen Lippen.

—Braves Mädchen —wiederholte er.

Und er schob ihn mir wieder hinein.

Er fickte mich selbst damit, bewegte meinen Kopf, fickte mir den Mund, ohne mir irgendetwas zu überlassen. Meine Unterwäsche war durchweicht, die Klitoris pochte, und er hatte mich dort seit mehreren Minuten nicht mehr angefasst.

***

Als er mich nahm, tat er es langsam, gab mir Zeit. Er legte mich auf den Rücken, spreizte mir mit den Knien die Beine und drang Zentimeter für Zentimeter in mich ein, während er mir ins Gesicht sah. Eine Hand an meiner Hüfte, die andere hielt meine Handgelenke gegen die Matratze. Ich spürte, wie sich meine Muschi um ihn öffnete, wie sich der Schwanz in seinem Tempo Platz verschaffte, bis ich ihn ganz in mir hatte und nicht wusste, ob ich noch atmen konnte.

—Alles —sagte er—. Ganz drin.

—Ja.

Er bestimmte von Anfang an selbst den Rhythmus, und jedes Mal, wenn ich ihn ändern wollte, hinderte er mich mit den Händen oder mit einem einzigen Wort daran.

—Ich bestimme das Tempo.

Die Wirkung dieses Satzes war unmittelbar und völlig unverhältnismäßig zu seiner Schlichtheit. Meine Muschi zog sich um den Schwanz zusammen, und er merkte es.

—Das gefällt dir —sagte er und stieß plötzlich hart zu—. Wenn ich es dir sage.

—Ja.

—Sag es.

—Ich mag es, wenn du es mir sagst.

—Dass ich dir was sage?

—Dass du entscheidest. Wann, wie, wie viel.

Er stieß noch tiefer, langsamer, und beobachtete, wie mein Gesicht bei jedem Stoß zerfiel. Er ließ meine Handgelenke los, um meine Titten zu packen, drückte sie, während er mich weiter fickte, und beugte sich hinunter, um mir eine Brustwarze zu saugen, ohne das Tempo zu verringern.

Er legte mich auf den Bauch und machte weiter. Er hob mir mit einer Hand die Hüften an, ließ mein Gesicht auf dem Kissen und den Arsch in der Luft. Der Schwanz kam so wieder hinein, noch tiefer, in einem Winkel, der mich gegen das Kissen schreien ließ. Eine Hand in meinem Nacken, ohne Druck, aber auch ohne mich loszulassen. Die andere an meiner Hüfte, kontrollierte jede Bewegung. Er begann ernsthaft zuzustoßen, mit harten Schlägen, die mich gegen seine Hüften prallen ließen, während man das Geräusch von Fleisch auf Fleisch und das Schmatzen meiner durchweichten Muschi hörte.

Er gab mir einen Klaps auf den Arsch, ohne den Schwanz herauszuziehen. Dann noch einen. Dann strich er mir mit den Fingern über die Muschi, führte sie zu meinem anderen Loch und machte es mit meinem eigenen Saft nass, drückte die Fingerkuppe des Daumens kaum dagegen, während er mich weiter fickte.

—Eines Tages —sagte er, ohne weiter darauf zu beharren, und ich verwarf jeden Einwand, weil ich allein beim Hören schon völlig zusammenzuckte.

Er sprach während dieses Teils wenig, nur das Nötigste: meinen Namen, wenn ich ihn über die Schulter ansehen sollte, eine knappe Anweisung, wenn ich die Position wechseln sollte, meinen Namen wieder in einem anderen, tieferen Ton, wenn er kurz davor war zu kommen. Er befahl mir, die Hand an die Klitoris zu legen und sie zu reiben, während er weiter zustieß, und zwang mich, laut zu sagen, wann es gleich so weit war.

—Jetzt —sagte er—. Jetzt. Komm.

Ich kam, das Gesicht im Kissen vergraben, mit einem Laut, den ich erst dann als meinen erkannte, als er schon heraus war. Die Muschi krampfte sich in Zuckungen um den Schwanz zusammen, und ich spürte, wie jede Kontraktion ihm ein tiefes Grunzen entriss. Rodrigo bewegte sich durch das alles hindurch weiter, langsamer, ließ es dauern, stieß jedes Mal tief zu, wenn ich zitterte. Als er aufhörte, zitterten mir die Beine, und ich wusste nicht genau, wie viel Zeit vergangen war.

Er fragte mich, ob er in mir fertig werden dürfe. Ich sagte ja.

Er packte meine Hüften mit beiden Händen und beschleunigte. Die letzten Stöße waren hart, tief, fast gewaltsam, und ich spürte, wann er kam, spürte die Pulse seines Schwanzes gegen die Wände meiner Muschi und die Wärme der Ladung, die sich in mir ergoss. Er blieb dort, über mir, atmete schwer in meinen Nacken, ohne sich sofort zurückzuziehen, ließ mich alles spüren.

Als er sich schließlich langsam zurückzog, spürte ich, wie der warme Samen mir den Oberschenkel hinablief. Ich wischte mich nicht ab. Er drehte mich vorsichtig auf den Rücken und sah mich lange an, bevor er etwas sagte.

***

Wir schwiegen eine Weile, die ich nicht messen konnte. Er legte sich auf den Rücken, und ich schmiegte mich an seine Seite. Draußen regnete es. Dieses Hintergrundgeräusch, das das Innere stiller, vom Rest getrennter wirken lässt.

—Wie geht es dir? —fragte er schließlich.

—Gut —sagte ich.

Es war das erste Mal seit Langem, dass dieses Wort genau das bedeutete, was es sagte.

Er strich mir über die Haare und schwieg noch eine Minute. Dann:

—Was du vorhin gesagt hast, dass du seit Jahren darüber nachdenkst. Warum hast du es nie früher gesagt?

Ich brauchte eine Weile, um zu antworten.

—Weil es Dinge gibt, die aufhören, nur dir zu gehören, wenn du sie laut aussprichst. Und ich wusste nicht, was ich tun sollte, wenn die Reaktion die falsche wäre.

—Und was wäre die falsche Reaktion?

—Begeisterung, ohne zu verstehen, was es bedeutet —sagte ich—. Oder das Gegenteil: es so zu behandeln, als wäre es etwas Seltsames, mit dem man vorsichtig umgehen muss.

Rodrigo nickte langsam.

—Weder das eine noch das andere —sagte er einfach.

Ich blieb eine Weile liegen und starrte an die Decke, während ich draußen den Regen hörte.

—War es das, was du dir vorgestellt hast? —fragte er.

Ich dachte an die Jahre formloser Fantasien, daran, wie oft ich versucht hatte, mir selbst zu erklären, was ich wollte, ohne die Worte zu finden, an den Unterschied zwischen etwas abstrakt zu fantasieren und dass dieses Etwas tatsächlich mit jemandem passiert, der weiß, was er tut.

—Besser —antwortete ich.

Rodrigo drehte sich zu mir und betrachtete mich einen Moment lang.

—Das funktioniert nicht gut als etwas, das man einmal macht und dann dabei belässt —sagte er—. Wenn wir weitermachen, dann mit Zeit. Damit wir verstehen, wie es zwischen uns ganz speziell funktioniert.

—Ist das ein Vorschlag?

—Es ist eine Bedingung —antwortete er.

Ich lächelte gegen seine Schulter.

In jener Nacht schlief ich kaum. Aber nicht wegen der Art von Schlaflosigkeit, an die ich gewöhnt war, diesem Hintergrundlärm, der mich seit Jahren begleitete und nie ganz verschwand. Es war anders. Es war die erste Nacht seit langer Zeit, in der ich wach blieb wegen etwas, worüber ich weiter nachdenken wollte, nicht wegen etwas, dem ich entkommen wollte.

Um vier Uhr morgens, während es draußen noch regnete und der Körper von Rodrigo noch warm neben mir lag, während der Samen mir noch zwischen den Schenkeln trocknete und meine Muschi dumpf pochte, begriff ich, dass das, wonach ich gesucht hatte, gar nicht so kompliziert war.

Ich musste es nur laut sagen.