Die Fantasie, die meinen Mann in jener Nacht zerbrach

Monatelang hatte ich beobachtet, wie er still in sich zusammenfiel, und an jenem Nachmittag beschloss ich, dass die Versöhnung nur Kulisse sein würde.

Andrés kam mit diesem Ausdruck eines geprügelten Hundes von der Arbeit nach Hause, der sich seit meinem Geständnis in seinem Gesicht festgesetzt hatte. Drei Wochen zuvor hatte ich ihm erzählt, dass ich während einer Geschäftsreise mit einem Kollegen aus dem Büro geschlafen hatte. Nur eine Nacht, sagte ich. Ein Fehler nach zu viel Alkohol, sagte ich. Ich weinte genau so viel, wie nötig war, versprach das Angemessene und ließ zu, dass er mir mit der Feierlichkeit eines Mannes verzieh, der sein eigenes Todesurteil unterschreibt.

Was Andrés nicht wusste, war, dass jene Nacht im Hotel nicht die einzige gewesen war. Und während er sich an die Vorstellung klammerte, die Ehe könne repariert werden, hatte ich etwas weitaus Interessanteres entdeckt: das Vergnügen, ihn innerlich auf die Knie zu zwingen.

Heute Nacht werde ich ihm zeigen, wie es ist, mich zu verlieren.

Wir aßen schweigend. Pasta und Rotwein, eine jener Flaschen, die er für besondere Anlässe aufbewahrte. Er entkorkte sie, als würden wir etwas feiern. Ich sah ihm beim Kauen zu und dachte daran, wie fügsam er geworden war, wie er gelernt hatte, Demütigung mit derselben Höflichkeit hinunterzuschlucken wie das Essen, das ich ihm vorsetzte.

Als ich die Teller abräumte, bat ich ihn, sich in den Sessel zu setzen. Ich sagte, ich hätte ihm etwas zu erzählen.

—Etwas Gutes? —fragte er, und seine Stimme klang wie die eines Kindes, das auf eine Liebkosung wartet.

—Etwas Neues —antwortete ich.

Ich schenkte mir noch ein Glas ein, löste mein Haar und setzte mich rittlings auf seine Beine. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie er den Atem anzuhalten versuchte, damit ich die unmittelbare Wirkung meines Gewichts auf ihn nicht bemerkte. Erbärmlich. Zärtlich. Mein. Unter dem Rock trug ich nichts, und als ich mich auf seinem Schoß zurechtrückte, ließ ich die feuchte Hitze meiner Muschi den Stoff seiner Hose durchnässen. Er bemerkte es. Natürlich bemerkte er es. Ihm entwich ein winziges Keuchen, dieses Geräusch der Hingabe, das er seit Wochen unbewusst einübte.

—Ich habe eine Fantasie —flüsterte ich an seinem Ohr—. Eine neue Fantasie. Aber diesmal will ich nichts tun. Ich will sie dir nur erzählen. Ich will, dass du sie ganz anhörst. Ich will, dass du sie vor dir siehst, während ich sie dir erzähle. Einverstanden?

Er nickte. Natürlich nickte er.

—Aber es gibt eine Bedingung —fügte ich hinzu und biss in sein Ohrläppchen—. Du darfst mich nicht berühren. Du darfst deinen Schwanz nicht berühren. Du darfst dich nicht bewegen. Wenn du kommst, dann nur durch meine Stimme. Verstanden?

Ein weiteres Nicken. Ich strich mit den Fingern über seinen Hals, über seine Kehle, gerade so, dass er den Druck spürte. Ich lächelte ihn an.

—Braver Junge.

***

—Stell dir vor, es ist Dienstagnachmittag —begann ich—. Du bist im Büro, gefangen in einer endlosen Besprechung. Ich stelle mir vor, wie du dieses blaue Hemd trägst, das dir zu groß ist, alle fünf Minuten auf die Uhr schaust und an mich denkst. Und währenddessen betrete ich das Fitnessstudio.

Ich lehnte mich zurück, stützte die Hände auf seine Knie und ließ ihn dabei zusehen, wie sich mein Ausschnitt öffnete. Meine Brustwarzen zeichneten sich hart unter dem Stoff ab, und er konnte den Blick nicht von ihnen lösen.

—Ich trage schwarze Leggings, die du mir zum Geburtstag geschenkt hast. Die, unter denen man alles sieht. Keine Unterwäsche. Ich trage den ganzen Tag keine Unterwäsche, Andrés. Während du Papiere unterschreibst, gehe ich zum Supermarkt, zur Bank, ins Café an der Ecke, mit einer nackten Muschi unter dem Stoff. Bei jedem Schritt spüre ich die Naht zwischen meinen Schamlippen. Ich werde ganz allein an der Kassenschlange feucht, mein Liebster. Und niemand weiß davon außer mir.

Ich spürte, wie er erschauerte.

—Im Fitnessstudio gibt es einen Mann, den ich seit Wochen beobachte. Er ist nichts Besonderes. Kleiner als du. Älter. Aber er hat gewaltige Arme und einen Blick, der nicht blinzelt. Er heißt Diego. Ich weiß es, weil ich ihn einmal nach der Uhrzeit gefragt habe und er mir antwortete, ohne aufzuhören, auf meinen Mund zu starren. Kannst du dir Diego vorstellen, mein Liebster? Kannst du ihn dir mit einem harten Schwanz unter seiner Shorts vorstellen, wie er es zu verbergen versucht, während er mit mir über die Uhrzeit spricht?

—Ja —murmelte Andrés. Seine Stimme klang brüchig.

—Wiederhole es. Ich will es hören.

—Ja, ich stelle mir Diego vor.

—Braver Junge.

Ich streichelte mit der Fingerspitze über seinen Kiefer. Er brannte.

—Ich mache Kniebeugen vor dem Spiegel. Ich weiß, dass Diego mich beobachtet. Ich weiß, dass sich die Leggings bei jedem Hinuntergehen in meinen Arsch schneiden und meine Furche sichtbar wird, der Riss meiner Muschi, perfekt in Lycra nachgezeichnet. Ich weiß, dass er es sieht. Ich weiß, dass ihm das Wasser im Mund zusammenläuft. Und das gefällt mir. Mir gefällt, dass ein Fremder mich begehrt, während du arbeitest, um das Haus, die Urlaube und diesen Sessel zu bezahlen, in dem du zitterst. Verstehst du mich, Andrés?

—Ja —sagte er, und seine Stimme war kaum mehr als ein Seufzen.

—Ich beende mein Training. Ich gehe in die Umkleide. Sie ist leer. Um diese Uhrzeit ist sie das immer. Und dann höre ich ihn hereinkommen. Langsame, bedächtige Schritte. Ich weiß, dass er es ist, bevor ich mich umdrehe.

Ich beugte mich vor, bis mein Mund nur einen Fingerbreit von seinem entfernt war. Ich küsste ihn nicht.

—Diego sagt nichts. Er geht dorthin, wo ich bin, packt mich am Handgelenk und drückt mich gegen die Wand. Ohne um Erlaubnis zu bitten. Ohne zu fragen. Er legt seinen Unterarm an meine Kehle, nicht um mir weh zu tun, sondern nur, um mich daran zu erinnern, dass er entscheidet. Und er sagt mir genau einen Satz ins Ohr: „Du hast mich den ganzen Tag provoziert, stimmt’s, Schlampe?“ Und ich bestreite es nicht, mein Liebster. Ich bestreite es nicht, weil es wahr ist.

Andrés schloss die Augen.

—Mach sie nicht zu —befahl ich—. Sieh mich an.

Er öffnete sie. Sie waren feucht.

—Diego schiebt seine Hand unter mein Top und umfasst eine meiner Brüste vollständig. Er drückt sie. Er kneift meine Brustwarze, bis er mir ein Stöhnen entreißt. Mit der anderen Hand sucht er über den Leggings zwischen meinen Beinen nach mir. Er spürt, dass ich tropfnass bin. Er lacht mir ins Ohr. „Du sabberst ja, Sau“, sagt er. Und er drückt zwei Finger hinein, bis zum Knöchel, obwohl der Stoff es ihm erschwert. Er zerquetscht meine Muschi durch die Lycra. Ich spreize mich noch weiter, mein Liebster. Ich spreize mich noch weiter für ihn. Wie eine läufige Hündin.

Andrés ballte die Fäuste auf den Armlehnen des Sessels.

—Danach dreht er mich um. Er legt mir beide Hände auf die Schulterblätter und zwingt mich, mich über die Spinde zu beugen. Er zieht mir die Leggings mit einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Er zieht sie nicht aus. Er lässt sie wie eine Leine an mir hängen. Ich wehre mich nicht, mein Liebster. Ich wehre mich nicht, weil ich seit Wochen auf diesen Moment gewartet habe. Und dann gibt er mir eine Ohrfeige auf den Arsch. Nur eine. So kräftig, dass sein Handabdruck wie ein rotes Tattoo auf meiner Haut zurückbleibt.

—„Gefällt dir das?“, fragt er mich. Und ich sage ja. „Härter“, bitte ich ihn. Und er schlägt mich noch einmal. Und noch einmal. Bis das Brennen zu einer Hitze wird, die mir den ganzen Rücken hinaufsteigt. Bis mir die Tränen in die Augen schießen. Bis ich nicht mehr weiß, wie viele Schläge es waren. Und zwischen einem Schlag und dem nächsten rammt er mir drei Finger auf einmal in die Muschi. Ohne Zeremonie. Er bewegt sie in mir, wühlt meine Eingeweide um, und ich sabbere gegen das kalte Metall der Spinde. Mit dem Daumen kratzt er an meiner Klitoris, ohne Rhythmus, ohne Zärtlichkeit, wie jemand, der ein Feuerzeug anzündet, bis er mich im Stehen zum Abspritzen bringt, zitternd, die Leggings noch immer um meine Knöchel gefangen und seine freie Hand, die meinen Nacken gegen das Metall presst. Und währenddessen, Andrés, weißt du, was ich nicht getan habe?

Er schüttelte unfähig zu sprechen den Kopf.

—Ich habe ihn kein einziges Mal gebeten aufzuhören.

***

Ich hob mich ein wenig an, um meinen Hosengürtel zu lösen. Ich zeigte ihn ihm. Ich faltete ihn in der Mitte und schlug damit auf meine Handfläche. Das Knallen klang trocken in der Stille des Wohnzimmers. Andrés schluckte.

—Diego zieht ebenfalls seinen Gürtel aus, aber nicht, um mich zu schlagen. Er benutzt ihn, um meine Handgelenke hinter meinem Rücken zu fesseln. Er zieht das Leder fest, bis es wehtut. Er prüft den Knoten mit einem scharfen Ruck. Und dann zwingt er mich auf die Knie. Der Boden der Umkleide ist kalt und schmutzig, mein Liebster. Er riecht nach Feuchtigkeit, nach dem Schweiß anderer, nach billigem Desinfektionsmittel. Meine Wange liegt auf den Fliesen, und er packt mich am Haar.

—Mach nicht weiter —flüsterte Andrés. Aber es war kein Befehl. Es war ein Flehen.

—Doch, ich mache weiter. Und du wirst zuhören.

Ich schob ihm den gefalteten Gürtel unter das Kinn und hob damit sein Gesicht an.

—Diego öffnet seine Hose. Er zieht sie nicht aus. Er zieht nur den Reißverschluss herunter. Und sein Schwanz kommt heraus, mein Liebster. Ein dicker, dunkler Schwanz, dessen Adern hervortreten und dessen glänzende Eichel bereits für mich tropft. Größer als deiner, Andrés. Deutlich größer. Und dann tut er etwas, zu dem du dich nie getraut hast. Er packt mich am Nacken, zieht mein Gesicht an seine Fotze und sagt: „Küss sie.“ Nicht „Blas ihn“. „Küss sie.“ Als wäre sie ein Altar. Als müsste ich sie anbeten. Und ich tue es, Andrés. Ich küsse ihn andächtig. Ich fahre mit geschlossenen Lippen langsam vom Sack bis zur Spitze über seine ganze Länge, als würde ich beten. Ich lecke seine Eier einzeln. Ich schiebe meine Zunge unter die Eichel. Mit der Nasenspitze kitzle ich sein Vorhautbändchen. Und er atmet nur tief, lässt mich gewähren wie ein König, den seine Untertanin anbetet.

Andrés zitterte. Ich bemerkte, dass er kurz davor war zu weinen.

—„Jetzt sag, dass du mir gehörst“, befiehlt er. „Ich gehöre dir“, sage ich. „Sag, dass dein Mann nicht weiß, wie man dich fickt.“ Und ich sage es, mein Liebster. Ich sage es mit dem Mund an seinem Schwanz. „Mein Mann weiß nicht, wie man mich fickt.“ „Wiederhole es.“ „Mein Mann weiß nicht, wie man mich fickt.“ „Lauter.“ „MEIN MANN WEISS NICHT, WIE MAN MICH FICKT!“ Und meine Stimme prallt gegen die Kacheln der Umkleide. Und es ist mir egal, wer sie hören könnte.

Andrés entfuhr ein Stöhnen. Ein gebrochenes, kindliches, erbärmliches Stöhnen.

—Und dann, erst dann, lässt er mich ihn lutschen. Aber er lässt mich das Tempo nicht bestimmen. Er packt mich mit beiden Händen am Haar und benutzt meinen Mund, als wäre er eine weitere Muschi, als wäre er irgendein Loch. Ohne Erbarmen. Bis tief in meinen Hals. Er rammt ihn ganz hinein, bis die Spitze gegen mein Zäpfchen schlägt und ich würgen muss. Und er lässt mich nicht los. Er hält mich dort, seinen Schwanz in meiner Kehle, bis mir die Tränen kommen, bis meine Wimperntusche in zwei schwarzen Streifen verläuft, bis ein dicker Faden Sabber von meinem Mund bis zu meinen Titten hängt. Erst dann lässt er mich los, damit ich eine Sekunde atmen kann, bevor er mir wieder in den Mund stößt. Und wieder. Und wieder. Er fickt mein Gesicht, beide Hände fest um meinen Schädel geklammert, während ich gefesselt nichts anderes tun kann, als den Mund zu öffnen und auszuhalten.

—Und während er mich benutzt, sagt er mir Dinge. Dinge, die du mir niemals sagen würdest. Er nennt mich „Schlampe“, „treulose Ehefrau“, „gemietetes Loch“, „Hure des zahlenden Ehemanns“. Und jedes Wort, das er mir sagt, lässt mich noch stärker tropfen, mein Liebster. Jedes Wort lässt einen Faden von mir an der Innenseite meines Schenkels hinablaufen. Ich sage es ihm, mit seinem Schwanz im Mund kann ich es trotzdem lallen, und er lacht und rammt ihn noch tiefer hinein. „Hört dein Mann das? Hört dein Mann, wie sein kleines Frauchen am Schwanz eines anderen würgt?“ Und ich nicke mit verdrehten Augen, während ich gleichzeitig Speichel und sein Fleisch schlucke.

***

Ich stieg vom Sessel und ging zwei Schritte zurück. Ich sah von oben auf ihn hinab. Andrés atmete abgehackt, und eine deutliche Beule zeichnete sich in seiner Hose ab. Eine Beule, die er nicht zu berühren wagte, weil ich es ihm verboten hatte.

—Der Lieblingsteil kommt erst noch —kündigte ich an—. Willst du ihn hören, mein gehörntes Hündchen?

Er antwortete nur mit einem stummen Nicken. Er konnte nicht mehr sprechen.

—Diego bringt mich noch immer gefesselt auf die Knie. Er dreht mich um. Er drückt meine Brust gegen die Holzbank der Umkleide, diese Bank voller Splitter und Flecken. Mit dem Knie spreizt er meine Beine. Er zieht meine Arschbacken mit beiden Händen auseinander und betrachtet mich. „Was für eine rosige Fotze du hast, Ehefrau“, sagt er. „Und was für einen straffen Arsch. Fickt dein Mann dich dort? Nein? Umso schlimmer für ihn.“ Er spuckt. Er spuckt zwischen meine Arschbacken, und ich spüre, wie der Speichel langsam durch meine Furche hinabläuft. Und dann nimmt er mich. Ohne Vorwarnung. Ohne Zärtlichkeit. Mit einem einzigen Stoß rammt er seinen Schwanz bis zum Anschlag in meine Muschi, bis zu seinen Eiern, und ich schreie gegen das Holz der Bank, weil er nicht hineinpasst, weil er mich dehnt, weil er mich entzwei reißt.

Ich sah, wie Andrés ein Schluchzen zurückhielt.

—Ich schreie, mein Liebster. Aber ich sage ihm nicht, dass er aufhören soll. Ich sage ihm, dass er härter machen soll. „Härter“, bitte ich ihn. „Reiß meine Muschi auf.“ „Tu mir weh.“ Und genau das tut er. Er packt meine gefesselten Handgelenke und benutzt meinen Körper als Hebel, zieht meine Arme nach hinten, während er in mich stößt. Jeder Stoß schlägt meine Hüfte gegen die Kante der Bank. Jeder Stoß entlockt meiner nassen Muschi ein feuchtes Platschen. Man hört es vom Flur aus, Andrés. Man hört, wie seine Eier gegen meine Klitoris schlagen. Man hört meine Stimme, die wie ein läufiges Weib um mehr fleht. Man hört alles.

—Und irgendwann zieht er seinen Schwanz heraus. Er zieht ihn ganz heraus, tropfend von mir, und reibt ihn zwischen meinen Arschbacken. Er richtet ihn auf mein Arschloch. „Hier auch“, sagt er. Und ich sage ja. Ich sage ja, mein Liebster, denn inzwischen bin ich kein Mensch mehr, sondern ein offener Mund, der zu allem ja sagt. Und er schiebt ihn langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, gleitend in meiner eigenen Feuchtigkeit. Und es tut weh. Es brennt. Es brennt höllisch. Aber ich flehe ihn an, nicht aufzuhören. Ich flehe ihn an, meinen Arsch zu zerficken, während er mir zwei Finger in die Muschi steckt, damit ich mich nicht leer fühle. Und als ich kurz davor bin zu kommen, zieht er die Finger heraus, steckt sie mir in den Mund, ohne seinen Schwanz aus meinem Arsch zu nehmen, und zwingt mich, mich selbst zu lutschen. Er zwingt mich, die Hure zu schmecken, die ich bin.

—Und während er mich zerfickt, sagt er weiter solche Dinge. „Sieh dich an, verheiratet und von beiden Seiten aufgespießt. Sieh dich an, wie du wie eine Nutte flehst.“ Und ich danke ihm. Ich danke ihm dafür, dass er mich benutzt. Ich danke ihm dafür, dass er mir gibt, was du mir niemals geben könntest.

—Bitte —flüsterte Andrés.

—„Bitte“ was?

—Bitte, hör auf.

—Nein.

Ich brachte meinen Mund an sein Ohr. Ich biss in sein Ohrläppchen, bis es ihm wehtat.

—Zurück in die Muschi. Er stößt so hart in mich, dass die Bank sich bewegt. Und ich komme, Andrés. Ich komme mit seinem Schwanz in mir, mit gefesselten Handgelenken, das Gesicht gegen das schmutzige Holz gedrückt, und ich schreie, wie ich mit dir noch nie geschrien habe. Und während ich noch komme, während meine Muschi sich noch um ihn herum zusammenzieht, kommt er auch. In mir. Ohne zu fragen. Ohne Erlaubnis. Ich spüre, wie sein dicker Samen mich füllt, einen heißen Schwall nach dem anderen, so viel, dass er überläuft und an meinen Schenkelinnenseiten hinunterläuft. Und er bleibt reglos, bis zum Anschlag in mir, atmet in meinen Nacken und markiert mich als sein Revier. Und dann tut er das Letzte. Das Schönste. Er zieht sich langsam heraus und bemalt mir mit seinem noch tropfenden Schwanz die Lippen meiner Muschi mit seinem Sperma, als würde er ein Bild signieren. Er löst meine Handgelenke. Er steht auf. Er zieht seine Hose hoch. Er packt mich am Haar und zwingt mich, vom Boden aus zu ihm aufzusehen, während sein Sperma über meine Schenkel läuft und mein Mund offen steht. Und er sagt: „Geh nach Hause zu deinem Mann. Und wenn er dich das nächste Mal anfasst, denk an mich.“ Und ich, mein Liebster, bleibe noch eine Weile dort auf den Knien, lasse seinen Saft über die Fliesen laufen und koste aus, was ich bin.

***

Ich trat beiseite. Ich schenkte mir das letzte Glas Wein ein. Ich trank es in einem Zug aus. Andrés saß reglos da, die Augen geschlossen, die linke Hand verkrampft auf seinem Oberschenkel. Und dann sah ich den Fleck. Einen dunklen Fleck, der sich im Schritt seiner Hose ausbreitete. Er hatte sich nicht berührt. Das hatte er nicht nötig gehabt. Er war wie ein Teenager in seine Hose gekommen, nur durch meine Stimme.

Ich setzte mich neben ihn. Ich legte ihm mit der Zärtlichkeit einer Mutter, die ihr Kind nach einem Sturz tröstet, den Arm um die Schultern. Ich küsste seine Schläfe.

—Armer Kleiner —murmelte ich—. Ich habe dich zu sehr erregt, stimmt’s?

Er antwortete nicht. Sein Blick war auf irgendeinen Punkt an der Decke gerichtet.

—Es ist nur eine Fantasie, mein Liebster —sagte ich—. Nur eine Geschichte, um uns abzulenken. Ich liebe dich. Ich würde so etwas niemals tun. Ich verspreche es dir.

Ich beugte mich vor, gab ihm einen langen Kuss auf den Mund —ließ ihn den Wein und die Feuchtigkeit meiner Lippen schmecken— und stand auf.

—Geh dich umziehen. Du siehst aus wie ein Kind, das sich in die Hose gemacht hat.

Ich stieg mit dem leeren Glas in der Hand die Treppe hinauf. Ich ging ins Badezimmer. Ich zog mich langsam vor dem Spiegel aus. Und ich sah mich an.

Mein Haar war zerzaust, meine Augen glänzten, meine Wangen waren vom Wein und von der Macht gerötet. Ich berührte meinen Hals, wo meine eigene Hand wenige Minuten zuvor eine imaginäre Spur gezeichnet hatte. Ich berührte meine Brüste, kniff in meine Brustwarzen, bis sie hart wie Steine waren. Ich schob die Hand zwischen meine Beine und stellte fest, dass ich tropfnass war, mit geschwollenen, glitschigen Schamlippen. Ich schob zwei Finger hinein und zog sie glänzend wieder heraus, betrachtete sie im Gegenlicht, führte sie zum Mund und lutschte mich selbst, während ich an das Gesicht meines auf dem Sessel weinenden Mannes dachte. Ich kam im Stehen, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, und hielt mich mit der freien Hand am Waschbecken fest.

Ich stieg unter die Dusche. Und während das heiße Wasser über meinen Rücken lief, dachte ich an Diego. An den echten Diego, nicht an den erfundenen. An den Kollegen aus dem Büro, mit dem ich seit sechs Monaten jedes Mal fickte, wenn er auf Geschäftsreise war. An den Mann, der mich morgen um zwei im Zimmer dreihundertzwölf irgendeines Hotels erwarten würde, den Schwanz bereits hart und bereit für mich. An den Mann, der genau das mit mir tun würde, was ich meinem Mann in allen Einzelheiten erzählt hatte. Ohne Zensur. Ohne Fantasie. Mit echtem Sperma, das mir über die Schenkel laufen würde, während Andrés zur selben Zeit in seinem Büro Papiere unterschrieb, in jenem blauen Hemd, das ihm zu groß war.

Es war doch nur eine Fantasie, mein Liebster.

Ich schloss unter dem Wasser die Augen und lächelte.