Die Inspektion der Herrin, die mich an meine Grenzen brachte

Ich war seit zwei Monaten in der Villa, als die Herrin den Tag der Untersuchung ankündigte. Zwei Monate Training, Disziplin und des Lernens am eigenen Leib, was es bedeutete, mich vollständig etwas Größerem als mir selbst hinzugeben. Mein Körper hatte sich in dieser Zeit verändert: schlanker, straffer, an mehreren Stellen von den Spuren jeder Sitzung gezeichnet, die inzwischen so vertraut waren wie mein eigener Name. Doch nichts von dem, was ich bis dahin erlebt hatte, bereitete mich auf das vor, was an jenem Dienstag kommen sollte.

Die Trompete ertönte noch vor dem Morgengrauen, wie immer, und riss uns mit ihrer metallischen Autorität aus dem Schlaf. Wir versammelten uns im Speisesaal, zwölf Submissive mit halb geschlossenen Augen und Körpern, die vom Frost in den Zellen noch steif waren. Wir trugen die übliche Uniform: nichts. Die Nacktheit verursachte mir um diese Uhrzeit keine Scham mehr. Sie war einfach der Zustand der Dinge. Meine Brustwarzen waren vor Kälte hart, meine Muschi von den nächtlichen Träumen noch feucht — ich träumte immer von ihr, von ihrem Mund, von ihrer Gerte — und ich konnte den Geruch der kaum gewaschenen Geschlechter der anderen Mädchen riechen, vermischt mit dem Dampf des Kaffees.

Herrin Vera trat mit langsamen Schritten ein, die Bambusgerte zwischen den Fingern schwingend, als wäre sie eine natürliche Verlängerung ihres Körpers. Sie war groß, hatte schwarzes Haar, zu einem Knoten gebunden, aus dem kein einziges Haar herausstand, und einen Blick, der dich mühelos und ohne Bosheit durchdrang, wie Licht, das durch Glas fällt. Seit vier Monaten beobachtete ich sie, und noch immer hatte ich sie keinen einzigen Augenblick zögern sehen.

— Heute ist Untersuchungstag, verkündete sie und schlug mit der Gerte auf den Tisch. Das trockene Geräusch hallte von den Steinwänden wider, und mehrere Submissive zuckten unwillkürlich zusammen. — Wir bringen euch eine nach der anderen in den medizinischen Raum. Gewicht, Impfungen, vollständige Untersuchung. Ich will, dass ihr in perfektem Zustand seid, um das Programm fortzusetzen. Ich muss genau wissen, mit welchem Material ich arbeite.

Ein feines Lächeln zeichnete sich auf ihren Lippen ab. Die Art Lächeln, die ich inzwischen nur allzu gut kannte.

Patricia, die neben mir saß, streifte mit den Knöcheln meinen Ellbogen. Es war ihre Art, das zu sagen, was wir nicht laut aussprechen durften. Wir kannten uns seit meiner ersten Woche: Sie war sechs Wochen vor mir in der Villa angekommen und, ohne es zu beabsichtigen, zur einzigen Person geworden, mit der ich wirklich sprach. Wir redeten nicht viel. An diesem Ort lernte man, sich mit Gesten zu verständigen.

— Das hier ist kein Spa, hatte sie mir in den ersten Tagen gesagt, als ich noch mit zu viel Widerstand zu den Sitzungen kam. — Aber es ist auch keine Strafe, wenn du nicht willst, dass es eine ist. Alles hängt davon ab, wie du es liest. Der Schmerz, den du hier suchst, ist nicht der, der dich zerstört. Es ist der, der dich öffnet.

Ich verstand es erst in der dritten Woche. Ich verstand sie in einer Morgendämmerung, als die Herrin mich bäuchlings über eine Bank gefesselt hatte, zwei Finger bis zu den Knöcheln in meiner Muschi versenkt und den Daumen gegen meinen Arsch gedrückt, während sie mir ins Ohr sagte: „Komm, wenn ich es dir sage, nicht vorher, Schlampe.“ Ich kam, als sie es mir erlaubte, mit einem heiseren Schrei, der mir die Kehle aufrieb, und in diesem Moment verstand ich, was Patricia mir hatte sagen wollen. Danach musste sie es mir nicht mehr erklären.

Ich wartete auf meinen Aufruf, auf der Bank im Flur sitzend und den Geräuschen lauschend, die hinter der geschlossenen Tür hervordrangen. Nichts Beunruhigendes. Aber auch nichts Beruhigendes. Nur jene besondere Stille, die dem Unbekannten vorausgeht und dich zwingt, in deinem Körper zu bleiben, nicht an irgendeinen anderen Ort zu fliehen. Ich spürte den Schweiß zwischen meinen Titten hinablaufen, meine Muschi pochte in jener Mischung aus Angst und Erwartung, die die Villa mich gelehrt hatte, nicht voneinander zu trennen.

Als sie „Nummer fünfhundertzweiundvierzig!“ riefen, setzten sich meine Beine von selbst in Bewegung.

***

Der medizinische Raum war ein weißes Zimmer mit greller Leuchtstoffröhrenbeleuchtung, die keine Schatten zuließ. In der Mitte stand eine Metallliege mit rostigen Steigbügeln und dicken Lederriemen an den Seiten. Ein Beistelltisch war mit Instrumenten beladen: Spritzen, Zangen, Dilatatoren verschiedener Größen, Latexhandschuhe in einer offenen Schachtel. Der Geruch war antiseptisch und kalt, derselbe Geruch, den alle Orte haben, an denen jemand sich etwas Unvermeidlichem ergeben muss.

Ein Mann im weißen Kittel und mit Maske wartete neben dem Fenster. Herrin Vera trat hinter mir ein und lehnte sich mit verschränkten Armen an den Türrahmen; die Stoppuhr hing von ihrem Handgelenk.

— Steig hinauf, sagte der Arzt und deutete mit einer Geste auf die Liege, die keine Verhandlung zuließ.

Ich stieg ohne Hilfe hinauf. Die Metallfläche war kalt an meinen Oberschenkeln, und der Kontakt mit ihr schnürte mir für einen Moment die Kehle zu. Der Arzt fesselte meine Handgelenke mit den Riemen, dann die Knöchel, danach legte er einen breiten Riemen um meine Taille, der mich gegen das Metall presste. Nicht gewaltsam. Mit der Präzision eines Menschen, der dies schon oft getan hatte und genau wusste, wie viel Spannung nötig war.

Die Riemen an meinen Handgelenken bissen ein wenig dort, wo meine Haut von früheren Sitzungen ohnehin schon rosig war.

— Zuerst das Gewicht, sagte der Arzt. Er löste mich gerade so weit, dass ich auf die Waage steigen konnte. Ich stieg hinauf. Die Nadel blieb stehen. — Achtundsiebzig Kilo.

Er trug es ohne weiteren Kommentar in seine Tabelle ein. Von der Tür aus nickte die Herrin, während ihr Blick langsam über meinen nackten Körper hinabglitt, vom Hals bis zu den Füßen, an den Titten, dem flachen Bauch und dem rasierten Dreieck meines Schamhügels verweilend. Es war kein lustvoller Blick. Es war der Blick einer Bestandsaufnahme. Und trotzdem zog sich meine Muschi zusammen, als ich das Gewicht ihrer Augen dort spürte. Sie brachten mich zur Liege zurück und fesselten mich wieder.

Danach kamen die Impfungen. Der Arzt nahm eine Spritze mit langer Nadel und füllte sie mit einer dickflüssigen, bernsteinfarbenen Flüssigkeit. Er erklärte nicht, was es war. Auch das gehörte zu der Dynamik, die ich mit der Unterschrift unter den Vertrag der Villa akzeptiert hatte: Innerhalb der vereinbarten Grenzen stellt man keine Fragen. Man empfängt einfach.

Die Nadel drang mit festem Druck in den Muskel meines linken Arms. Der Stich war intensiv, und die Flüssigkeit breitete sich langsam aus, als würde das Gewebe sie widerwillig aufnehmen, brennend von der Schulter bis in die Finger. Ich schrie kurz auf, zwischen zusammengebissenen Zähnen. Die zweite Injektion kam in den rechten Arm, mit demselben Gefühl. Dann zwei weitere in die Oberschenkel, je eine, sehr nahe an der Leiste, so nah, dass die Nadel die dünne Haut streifte, die sich zu meiner Muschi hin öffnet, und mich dazu brachte, die Beine gegen die Riemen zu stemmen und die Fäuste zu ballen, bis mir die Knöchel schmerzten.

Herrin Vera beobachtete alles reglos von der Tür aus. Diese Unbeweglichkeit gehörte zum Versuchsaufbau: zu wissen, dass sie da war, dass nichts von dem, was mir widerfuhr, sie aus der Ruhe brachte, dass alles genau wie vorgesehen ablief. Der Gedanke beruhigte mich keineswegs; er ließ meine Haut auf eine Weise prickeln, die ich inzwischen nicht mehr zu analysieren versuchte. Zu meiner Schande spürte ich, wie meine Muschi feucht wurde. Ein warmer Tropfen lief an der Falte meines Oberschenkels hinab, geradewegs zum Metall der Liege.

— Gut, sagte der Arzt und wechselte die Handschuhe. — Gynäkologische Untersuchung.

***

Er spreizte meine Beine mit der Ruhe eines Menschen, der mit einem Präzisionsmaterial arbeitet, und befestigte sie in den Metallsteigbügeln der Liege. Die Riemen ließen keinen Spielraum: Meine Hüften waren vollkommen entblößt, meine Muschi war dem Licht weit geöffnet und konnte sich unmöglich schließen, die inneren Schamlippen klafften allein durch den Winkel meiner Beine auseinander. Ich spürte, wie die kalte Luft des Raumes in das intimste Fleisch eindrang, und starrte an die Betondecke, um nicht zu viel über das Kommende nachzudenken.

Ich hörte den Arzt mit der Zunge schnalzen.

— Von Natur aus schon gut geschmiert, bemerkte er gegenüber der Herrin, mit jener klinischen Neutralität, die die Bemerkung viel schlimmer machte, als wäre sie spöttisch gewesen. — Das wird einfacher.

Die Herrin antwortete nicht. Ohne sie zu sehen, spürte ich, dass sie lächelte.

Der Arzt strich mit zwei behandschuhten Fingern über die Lippen meiner Muschi, spreizte sie und untersuchte sie. Die Finger fuhren langsam und methodisch durch die gesamte Furche, schoben die Klitorishaube zurück, um sie zu prüfen, glitten bis zum Eingang hinab und drückten leicht dagegen. Sie drangen nicht ein. Sie tasteten nur den Rand ab, maßen den Widerstand, und diese Zurückhaltung war schlimmer, als wenn er mich sofort penetriert hätte: Mein ganzer Körper zog sich nach innen zusammen und suchte nach dem, was er mir nicht gab.

— Elastisch, murmelte er und machte sich eine Notiz.

Dann nahm er das Spekulum vom Tablett. Es war aus Metall, und ich sah es aus dem Augenwinkel, als er es auf Gesichtshöhe hob. Es war groß und glänzte unter dem Licht der Leuchtstoffröhre.

Es drang langsam ein, mit dem gleichmäßigen Druck eines Menschen, der die exakten Zeitabläufe kennt. Ohne ausreichendes Gleitmittel, nur mit einer winzigen Menge, die den Kontrast noch schärfer machte. Die inneren Wände meiner Muschi protestierten mit jenem vertrauten Brennen, in dem zu bleiben das Training in der Villa mich gelehrt hatte, ohne zu fliehen: jene genaue Grenze zwischen Unbehagen und Schmerz, an der der Körper aufhört, etwas lösen zu wollen, und beginnt, sich zu öffnen.

Als er es durch Drehen des Griffs weiter aufspreizte, war das Knirschen des Metalls in der Stille des Zimmers deutlich zu hören. Die Dehnung zog sich bis in meinen Unterleib, ein Druck, der von innen nach außen zerrte, als versuchte etwas, dort Raum zu finden, wo keiner war. Ich spürte, wie sich die Wände meiner Muschi voneinander lösten, gezwungen, bis zum tiefsten Grund zu zeigen, was sonst verschlossen blieb. Mit zusammengebissenen Zähnen stöhnte ich.

— Noch eine Umdrehung, sagte die Herrin leise von der Tür aus.

Der Arzt gehorchte. Noch eine Umdrehung. Die Muschi öffnete sich weiter, unmöglich weit, und diesmal kam das Stöhnen unkontrolliert heraus, ein tierischer Laut aus der Tiefe meiner Kehle. Ich spürte das kalte Metall bis zum Muttermund reichen und das rosige Fleisch zu den Seiten drängen. Der Arzt beugte sich vor und schaltete eine kleine Taschenlampe ein, die er direkt nach innen richtete.

— Atme, sagte er, ohne mir in die Augen zu sehen.

Ich atmete. Ich ließ die Muskeln locker. Oder versuchte es. Die kalte Luft strömte direkt gegen den Muttermund, eine obszöne Kühle an einem Teil meines Körpers, der nie zuvor Luft gespürt hatte.

Danach kamen die Zangen, kalt und präzise, und arbeiteten sich mit Bewegungen nach innen, die nicht um Erlaubnis baten. Der Arzt schabte für eine Probe sanft die Schleimhaut der Wände ab, zwickte an kleinen Stellen, sodass ich gegen die Riemen zuckte, und tastete den Muttermund mit einem drehenden Druck ab, der mir ein abgehacktes Keuchen entriss. Jede Berührung weckte Nervenenden, die sich seit Monaten in ständiger Alarmbereitschaft befanden. Der Arzt murmelte leise Notizen vor sich hin, als wäre ich ein sorgfältig katalogisiertes Studienobjekt. Paradoxerweise war es genau das, was mein Blut stärker gegen die Schläfen pochen ließ und dafür sorgte, dass die Muschi — diese geöffnete, entblößte, vom Metall gedemütigte Muschi — weiterhin jene warme Feuchtigkeit absonderte, die mich vor der Herrin verriet.

Sie sah es. Natürlich sah sie es.

— Sie tropft, sagte sie mit jener flachen Stimme zum Arzt, die sie für wichtige Dinge benutzte. — Schreib es auf. Sie reagiert gut auf den Eingriff.

Der Arzt schrieb es auf. Ich schloss die Augen fest und spürte, wie die Tränen von selbst zu laufen begannen, heiß über die Schläfen bis in mein Haar. Nicht aus Angst, sondern aus jener besonderen Mischung aus Demütigung und Hingabe, der zu widerstehen die Villa mich gelehrt hatte, die immer am selben Punkt des Vorgangs einsetzte, wenn der Körper hergab, was der Verstand noch festhalten wollte.

Er zog das Spekulum langsam heraus, lockerte die Schraube Kerbe für Kerbe, und die Wände meiner Muschi schlossen sich mit einem langen Krampf, der mich ganz durchlief, wieder um sich selbst. Als er es vollständig entfernte, folgte ein Faden aus mit Gel vermischter Feuchtigkeit dem Metall und tropfte auf den Stahl der Liege. Ich fühlte mich gleichzeitig leer und entblößt, als wäre die Luft des Raumes noch immer in mir.

Der Arzt war noch nicht fertig. Ohne Vorwarnung schob er drei behandschuhte Finger bis zu den Knöcheln in die geöffnete Muschi und drückte mit der anderen Hand von außen auf meinen Unterbauch. Die Finger im Inneren krümmten sich, suchten nach etwas, drückten gegen die vordere Wand und tasteten die Gebärmutter gleichzeitig von beiden Seiten ab. Der kombinierte Druck ließ mich den Rücken gegen die Riemen durchbiegen. Unwillkürlich spannte ich die Wände um seine Finger und er bemerkte es.

— Noch einmal anspannen, befahl er.

Ich tat es. Ich presste die Muskeln meiner Muschi mit aller Kraft um die fremden Finger, und diese Geste — so intim, so mit derselben Stimme befohlen, mit der er der Herrin mein Gewicht genannt hatte — ließ mir vor Scham und vor etwas, das gefährlich nach Lust aussah, das Gesicht brennen.

— Gute Muskulatur, sagte er und zog die Finger heraus.

Herrin Vera kam zum ersten Mal näher. Sie stellte sich neben die Liege und sah von oben auf mich herab, mit jenem Ausdruck, den ich zu lesen gelernt hatte: Er war keine Grausamkeit, sondern etwas Komplizierteres, Interessanteres. Eine Art Anerkennung. Sie strich mit zwei Fingern über meine Wange, fing eine Träne auf und führte sie dann zum Mund. Langsam leckte sie sie ab, während sie mich ansah, und diese Geste war obszöner als die gesamte Untersuchung zuvor.

— Gut, Nummer fünfhundertzweiundvierzig, sagte sie leise. — Du bist noch hier.

Das war das, was einem Lob von ihr am nächsten kam. Ich nahm es an, als wäre es eines.

***

Die Zäpfchen kamen zum Schluss.

Mit Hilfe der Riemen drehte der Arzt mich bäuchlings auf die Liege, wobei meine Beine weiterhin von den Steigbügeln gespreizt wurden. Ich spürte die kalte Luft an meinem unteren Rücken, an den Oberschenkeln und am Arsch, der durch die erzwungene Haltung angehoben und vollkommen zugänglich war. Ein Schauer der Erwartung, der nur schwer von Angst zu unterscheiden war, lief meine Wirbelsäule hinauf.

— Zur Regulierung der Darmflora, erklärte er mit derselben neutralen Betonung, die er für alles benutzte. — Standardverfahren des Programms.

Ich spürte seine Finger meine Pobacken auseinanderziehen. Die Luft traf direkt auf mein Arschloch. Es war eine kurze, scharfe Demütigung, jener Augenblick, in dem man weiß, dass sie auf den verborgensten Ort des eigenen Körpers blicken, mit derselben Gleichgültigkeit, mit der man eine Kniescheibe betrachtet.

— Wirklich geöffnet wurde es noch nie, bemerkte der Arzt gegenüber der Herrin, als wäre ich nicht anwesend. — Es ist eng.

— Das wird sich ändern, antwortete sie.

Ein behandschuhter Finger, an dem ein Tropfen Gel klebte, drückte gegen den Schließmuskel. Nur Druck, ohne einzudringen. Wieder diese methodische Zurückhaltung, die mich in den Riemen die Fäuste ballen ließ. Beim zweiten Versuch gab der Finger nach, drang bis zum Knöchel ein und drehte sich einmal, um den Ring zu weiten und den Widerstand zu prüfen. Ich biss in das Leder der Liege.

— Ein großes, sagte er zu niemandem im Besonderen und zog den Finger heraus.

Das erste Zäpfchen war groß, zylindrisch und von leicht rauer Beschaffenheit. Der Arzt setzte es an mein Arschloch und schob es mit gleichmäßigem, festem Druck hinein. Der Schließmuskel wehrte sich eine Sekunde, zwei, drei, mit jenem unmöglichen Gefühl von etwas, das nicht hindurchkann und es dennoch tut, und gab dann mit einem kleinen, lautlosen Platzen nach. Das Gefühl der Füllung war unmittelbar und vollkommen: Ein innerer Druck zog durch den Mastdarm bis in den Unterleib und ließ mich alle Muskeln meines Beckens gleichzeitig anspannen. Die Muschi, die vom Spekulum noch empfindlich war, zog sich solidarisch zusammen, und ich spürte eine neue Welle von Feuchtigkeit an der Innenseite meines Oberschenkels hinablaufen.

Ich biss so fest in die Lederoberfläche der Liege, bis mir die Zähne schmerzten.

Das zweite kam, bevor ich mich an das erste gewöhnen konnte. Der Arzt schob es tiefer hinein und benutzte zwei Finger, um es bis dorthin zu bringen, wohin das erste nicht gelangt war. Der Druck vervielfachte sich, und mein Körper reagierte mit leichten Krämpfen, die sich in Wellen vom Bauch bis in die Beine ausbreiteten. Der Arzt arbeitete ohne Pause, ohne unnötige Grausamkeit, aber auch ohne jede Nachsicht. Ich spürte, wie sich das zweite im Inneren gegen das erste legte, zwei harte Formen, die meinen Arsch ausfüllten, während der Schließmuskel bereits nicht mehr vollständig schloss.

Das dritte war es, das mich schreien ließ.

Kein Schrei aus Panik. Einer von jenen Schreien, die hervorkommen, wenn der Körper einen Punkt erreicht, den der Verstand nicht allein bewältigen kann: jene genaue Grenze, an der die körperliche Begrenzung und etwas Intimeres sich berühren und auflösen. Der Arzt musste mit der ganzen Handfläche drücken, und ich spürte, wie sich der Schließmuskel maximal dehnte, wie das Fleisch meines Arsches mit einem weißen Brennen nachgab, das meinen Blick verschleierte. Die Zäpfchen begannen sich fast sofort aufzulösen und setzten eine innere Wärme frei, die sich wie eine Flut ausbreitete, die aus den Eingeweiden nach allen Seiten stieg. Die Krämpfe verstärkten sich, der Bauch schwoll unter jenem feuchten, unvermeidlichen Druck an, der keine Flucht zulässt. Ich spürte, wie die geschmolzene Substanz in mir hinablief, wie sich mein Arsch mit heißer Flüssigkeit füllte, die gegen den erschöpften Schließmuskel drückte und herauszudrohen begann.

— Anspannen, befahl der Arzt. — Nichts kommt heraus, bis ich es sage.

Ich spannte an. Mit aller Kraft. Der bereits verformte Schließmuskel wehrte sich dagegen, richtig zu schließen, und die Anstrengung ließ mich am ganzen Körper zittern, an den Oberschenkeln, am Bauch, an den Pobacken, die sich bis zum Krampf zusammenzogen. Und mitten in diesem verzweifelten Anspannen spürte ich mit einer Klarheit, die eine weitere Tränenwelle aus mir herausriss, wie meine Klitoris gegen das Leder der Liege pochte. Jede Kontraktion meines Arsches übertrug sich im Inneren bis dorthin, jeder Versuch, die heiße Flüssigkeit zurückzuhalten, ließ meine Muschi sich ins Leere zusammenziehen und nach etwas suchen, das sie ausfüllte.

Ich weinte auf der Liege, die Wange gegen das Leder gepresst, die Fäuste in den Riemen geschlossen. Herrin Vera stand zu meiner Rechten und beobachtete mich. Lange Zeit sagte sie nichts. Dann senkte sie die Hand, legte sie flach auf meinen unteren Rücken, direkt über den Pobacken, und zog mit dem Daumen einmal ganz langsam einen Kreis in der Mulde meiner Wirbelsäule.

— Halte durch, Nummer fünfhundertzweiundvierzig, murmelte sie. — Halte für mich durch.

Ich hielt durch. Für sie. Ich schloss die Augen und presste den Arsch um diese flüssige, brennende Masse, die herauswollte, und dachte nur an ihre Stimme, die mir sagte, ich solle durchhalten, und an den Daumen, den sie bereits zurückgezogen hatte, dessen Abdruck aber noch auf meiner Haut lag.

Nach zwei oder drei Sekunden zog sie die Hand zurück. Auch das gehörte zum Ritual. Die genaue Geste, die verhinderte, dass man die Grenze zwischen dem, was man gewählt hatte, und dem, was man nicht mehr aushielt, überschritt.

***

Als der Eingriff beendet war, fesselte man mich los und erlaubte mir endlich, in einen Metalleimer abzulassen, was ich in mir trug. Die Entleerung war lang und demütigend, während der Arzt und die Herrin noch immer im Raum waren, und als sie vorüber war, zitterten mir die Knie. Meine Beine reagierten nur langsam; ich musste mich mit beiden Händen an der Liege abstützen, um nicht zu fallen. Der Arzt reichte mir wortlos ein kleines Handtuch. Mit unbeholfenen Bewegungen wischte ich mich zwischen den Beinen, vorne und hinten, sauber. Die Herrin ging zuerst, mit ihren langsamen, sicheren Schritten, als gehörte ihr die Zeit vollständig.

Eine Wache brachte mich in meine Zelle zurück.

Ich legte mich auf den Rücken auf die dünne Matratze, den Bauch noch immer von Krämpfen durchzogen und die Arme von den Einstichstellen gezeichnet. Der Arsch pochte mit dem Echo der Dehnung, die Muschi mit dem Echo des Spekulums. Die Stellen der Nadelstiche pulsierten sanft mit jedem Herzschlag.

Eine Weile blieb ich reglos liegen. Ich atmete. Und dann, ohne es ganz bewusst zu entscheiden, führte ich die Hand zwischen meine Beine.

Die Muschi war klatschnass. Nicht mehr vom Gel: von mir. Die Lippen waren geschwollen, beinahe schmerzempfindlich, und die Klitoris war unter der Fingerspitze hart wie ein Knopf. Ich begann, mich langsam zu streicheln, mit der Spitze des Mittelfingers enge Kreise über die Haube zu ziehen. Jede Berührung schickte einen Stromstoß bis tief in den Unterbauch. Ich senkte die Hand und schob zwei Finger hinein — die Muschi nahm sie widerstandslos auf, vom Metall noch immer geöffnet —, während ich mit der anderen Hand eine Titte zu drücken begann und meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger drehte, so wie sie es tat, wenn sie wollte, dass ich schnell kam.

Ich dachte an die Herrin. An ihr Gesicht, das von oben auf mich herabsah, während ich mit gespreizten Beinen weinte. An ihre Finger, die meine Träne auffingen und zu ihrem Mund führten. An ihren Daumen auf meinem Rücken, mit dem sie mir sagte, ich solle für sie durchhalten. Ich fickte meine eigene Muschi mit drei Fingern, krümmte sie und suchte nach jenem Punkt an der vorderen Wand, den der Arzt ertastet hatte, und als ich ihn fand, erschütterte es meinen ganzen Körper. Mit dem Daumen drückte ich in schnellen, ununterbrochenen Kreisen auf meine Klitoris, während die anderen Finger mit einem feuchten Schmatzen hinein- und herausglitten, das die leere Zelle erfüllte.

Ich kam, indem ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu schreien, den Rücken über der Matratze durchgebogen und die Muschi in langen Krämpfen um meine eigenen Finger zusammengepresst. Ein zweiter Orgasmus folgte unmittelbar auf den ersten, noch tiefer, als ich die Muskeln wieder anspannte, als würde ich die heiße Flüssigkeit in meinem Arsch zurückhalten. Ich spürte einen warmen Tropfen zwischen meinen Pobacken bis auf das Laken laufen.

Sechs Monate liegen noch vor mir, dachte ich, als ich wieder denken konnte. Sechs weitere Monate davon.

Und unter diesem Gedanken, stiller und ehrlicher als alle vorherigen, lag ein anderer: Ich habe es gewählt. Ich habe den Vertrag unterschrieben. Ich habe jede Klausel gelesen und meinen Namen daruntergesetzt.

Es war nicht genau Trost. Aber es war der Unterschied zwischen Untergehen und Schwimmen.

Patricia fand mich in jener Nacht im dunklen Korridor, nachdem die Wachen ihre Runde beendet hatten. Wir setzten uns gemeinsam auf den kalten Boden, Schulter an Schulter, ohne dass etwas erklärt werden musste. Ihre Augen waren gerötet. Ihre Untersuchung war vor meiner gewesen. Ich roch an ihrer Haut denselben Geruch, der noch in meiner Kleidung hing: antiseptisch, Schweiß, kaum zurückgehaltene Lust.

— Geht es dir gut? flüsterte ich.

— Ich bin hier, sagte sie. Im Vokabular der Villa bedeutete das dasselbe.

Eine ganze Weile blieben wir schweigend sitzen. Dann bewegte sie kaum merklich die Hand, suchte meine auf dem Steinboden, und wir verschränkten die Finger. Es war keine sexuelle Geste. Aber als ich ihre Hand drückte, drückte sie zurück, mit der beherrschten Kraft eines Menschen, der gerade ebenfalls allein in einer Zelle gekommen war und dabei an dieselbe Frau gedacht hatte.

Draußen bewegte der Wind die Äste der Bäume, die wir von innen nicht sehen konnten. Ich dachte an die zwei Sekunden, in denen die Hand der Herrin auf meinem Rücken gelegen hatte. Daran, was diese Geste sagte und was sie nicht sagte. An den Unterschied zwischen einer Dominanten, die dich benutzt, und einer, die dich beobachtet.

In dieser Nacht schlief ich nicht gut. Die Krämpfe ließen gegen Morgen nach, doch im Körper blieb jene unterschwellige Vibration zurück, die nach einer langen Sitzung immer bleibt: jedes Nervenende in Alarmbereitschaft, die Haut überempfindlich gegenüber der Berührung des Lakens, der Geist unfähig, die Bilder loszulassen, selbst wenn er es wollte. Ich berührte mich vor dem Morgengrauen noch einmal, langsamer, ohne Eile, und kam lautlos mit dem Gesicht im Kissen, während ich den Arsch um die Erinnerung an die Zäpfchen zusammenpresste.

Ich fragte mich, ob die Herrin schlief. Ob sie an uns dachte, wenn sie in ihrem Zimmer das Licht löschte. Ob es eine Version von ihr gab, die außerhalb dieses undurchdringlichen Blicks funktionierte. Ob sie sich zwischen die Beine griff und an jene dachte, die kamen, während sie an sie dachten.

Wahrscheinlich nicht, schloss ich. Und wahrscheinlich gehörte auch das zum Konzept.

Am nächsten Morgen ertönte die Trompete pünktlich um fünf. Ich stand mit noch immer pochender Muschi und frischen Riemenabdrücken an den Handgelenken auf. Ich reihte mich ein. Ich machte weiter.

Das war alles, was man tun musste.