Ich bat meine Herrin, dass die Ehefrauen mich in meine Schranken weisen

Mein Name ist Lara, und ich nehme an, ich sollte damit anfangen, dass ich seit zwei Jahren mit Marta trainiere. Ich bin blond, bin einen Meter siebzig groß, bin über vierzig und stelle mich trotzdem noch vor den Spiegel und fühle mich wohl. Ich lebe allein, verdiene besser als der Durchschnitt, und wenn die Straße es zulässt, ziehe ich mich so an, dass man es mir ansieht.

Mein Spaziergang war immer derselbe. Ich ging mit Mora, meinem Toy-Pudel, um Viertel vor acht los, genau dann, wenn die Eltern der Schule ihre Kinder an der Tür ablieferten. Der Park liegt gegenüber, mit langen Bänken und einem spärlichen Baumbestand. Ich tauchte auf in kurzem Rock, niedrigen Absätzen und den rosa Sonnenbrillen, die mir so gut stehen. Die Ehemänner sahen mich an. Die Ehefrauen merkten es und hassten mich.

Am Anfang war ich neugierig. Danach fing es an, mir Spaß zu machen. Ich begann, mich vor ihnen herunterzubeugen, um Mora das Geschirr zurechtzumachen, wohl wissend, dass der Rock dabei bis zum Rand meines Arsches hochrutschte und die Spitze meines Tangas für jeden sichtbar war, der näher als drei Meter stand. Ich fing an, den Bäcker nach dem Weg zum Kiosk zu fragen, obwohl ich ihn auswendig kannte, und biss mir auf die Lippe und bog den Rücken durch, damit sich die Brüste unter dem dünnen Shirt abzeichneten. Eines Februar morgens rempelte mich eine der Frauen beim Vorbeigehen an und flüsterte: »Eines Tages werden wir dich in deine Schranken weisen, Schlampe.« Ich lächelte sie mit allen Zähnen an und ging weiter, während meine Muschi in meinem Höschen schon völlig nass war.

Als ich abends zur Session kam, erzählte ich Marta davon. Marta ist seit zwei Jahren meine Herrin. Sie ist eine zweiundfünfzigjährige Frau, pensionierte Anwältin, mit einem Haus in Olivos und einem Keller, den sie »die Werkstatt« nennt. Ich erzähle ihr alles: was ich denke, während ich mich anfasse, was ich träume, was für Idiotien ich draußen auf der Straße mache. An diesem Abend, zu ihren Füßen sitzend, noch mit dem heißen Abdruck des Gürtels auf den Oberschenkeln, gestand ich ihr, dass mich der Satz der Frau nicht erschreckt hatte. Er hatte mich nass gemacht. So nass, dass ich mir hatte zwei Finger in die Muschi schieben müssen, kaum dass ich um die Ecke gebogen war, an die Wand der Schule gelehnt, während Mora an der Leine zerrte und ich stumm mit offenem Mund kam.

—Du willst, dass sie dich bestrafen — sagte Marta, ohne dass es eine Frage gewesen wäre.

Ich nickte. Ich sah sie nicht an.

—Alle. Alle zusammen. Und zwar richtig schlimm.

Marta nahm mich am Kinn und zwang mich, hochzuschauen.

—Das regel ich.

***

Drei Wochen später bestellte sie mich für einen Samstag um sechs Uhr abends zu einer Adresse in Vicente López. Ich kam in einem schwarzen Kleid und der Lingerie, die sie für mich ausgesucht hatte: ein rotes Spitzenset, Tanga mit offenem Schritt und Bügel-BH, der mir die Brüste fast aus dem Dekolleté hob. Das Haus sah von außen aus wie ein normales Haus: graues Tor, Glyzinien. Innen führte nach dem Flur eine Treppe hinunter zu einem Play Space, den Marta mit einer befreundeten Paarmietete.

Der Keller war so eingerichtet, dass er wie etwas anderes wirkte. Auf dem Boden waren Platten aus Kunstrasen verlegt, dazu ein niedriger Holzzaun und ein großer, dekorativer Ausstellungs-Käfig für Hunde, dessen Tür offen stand. Hinten gab es einen Bondage-Pfosten, eine gepolsterte Bank und ein Panel mit Seilen, Paddeln und Gags. Das Licht war hell, wie mittags. Es lief eine Aufnahme von Parkgeräuschen am Morgen: Vögel, ferne Motoren, eine Schulglocke.

Marta wartete auf einem Regiestuhl auf mich. Neben ihr standen vier Frauen mit venezianischen Masken, gekleidet, als kämen sie gerade vom Markt: Jeans, T-Shirts, Bauchtaschen. Sie stellte sie mir als Verónica, Patricia, Silvia und Dora vor. Vier falsche Namen, nahm ich an. Es war mir egal.

—Wir haben die Grenzen vereinbart. Bestätigst du alles? — fragte Marta und hielt den Vertrag in der Hand.

—Ich bestätige.

—Safeword.

—Unendlich.

—Nichtverbales Zeichen, falls du etwas im Mund hast.

—Drei Klicks mit der linken Hand.

Marta sah mich noch einen Moment länger an. Dann machte sie mit zwei Fingern eine Geste in Richtung Verónica. Die Szene begann genau dort.

Verónica packte mich von hinten am Hals, nicht drückend, aber mit einer Autorität, die mich in die Knie gehen ließ. Patricia nahm mir die rosa Sonnenbrille ab und legte sie langsam auf einen kleinen Tisch, als würde sie Beweismaterial sichern. Silvia zog mir das Kleid über den Kopf. Dora fesselte mir die Handgelenke mit einem weißen Baumwollseil, ohne Schleife, mit festen Wicklungen, die mir die Hände auf den Rücken brachten.

—Schau dir die kleine Schlampe an — sagte Verónica und stieß mich so, dass meine Knie den Kunstrasen berührten—. Hat sich mit unseren Ehemännern für eine Göttin gehalten. Sieh sie dir jetzt an, nackt, mit ihrer nassen Muschi, bevor wir sie überhaupt anfassen.

Patricia schob mir unvermittelt zwei Finger zwischen die Beine und schob dabei den geöffneten Stoff des Tangas beiseite. Sie zog sie glänzend wieder heraus und strich sie mir über die Lippen.

—Leck sie sauber. Spür, wie billig du bist.

Ich öffnete den Mund und leckte ihre Finger mit der ganzen Zunge, kostete mich selbst, während die anderen lachten.

—Zeig den Kameras, wie man das jetzt macht — fügte Silvia hinzu.

Die Kameras. Drei Stative um mich herum, alle auf mich gerichtet. Marta und ich hatten über die Grenze gesprochen: Das Material war nur für mich, Einzelkopie, verschlüsselt, und wir würden es gemeinsam löschen, wenn ich es verlangte. Das nahm mir die Hitze nicht aus dem Gesicht. Etwas zu wissen war das eine, dort zu sein das andere: nackt, von vier Fremden aus drei Blickwinkeln gefilmt, mit dem Geschmack meiner eigenen Muschi noch im Mund.

Sie setzten mir einen Gag mit einer Silikonkugel auf, so groß wie eine Mandarine. Der Riemen zog mir die Haare nach hinten. Sie zwangen mich auf alle viere, die Hände gefesselt, so dass mein Körpergewicht auf den Unterarmen lag. Verónica legte mir ein Lederhalsband mit langer Leine um und begann, um das Rasenquadrat herumzugehen.

—Komm, Hündchen. Dein Platz ist hier.

Ich bewegte mich so gut ich konnte. Die Knie bohrten sich in den harten Kunstrasen und hinterließen nach zehn Metern rote Spuren. Patricia filmte mein Gesicht. Silvia filmte meinen Rücken und meinen hochgestreckten Arsch, mit offenem Tanga, der alles freigab. Dora lief seitlich nebenher und notierte etwas in ein Heft, als wäre sie die Richterin eines Gerichts.

—Du musst den Auslauf reinigen — sagte Verónica und deutete auf vier im Raum verteilte Tennisbälle—. Du sammelst sie mit dem Mund ein und steckst sie in den Beutel da. Wenn du nicht alle in fünf Minuten einsammelst, gibt’s den zweiten Teil.

Die Uhr begann zu laufen. Der Gag ließ mich nicht sprechen, aber die Silikonkugel hatte genau in der Mitte ein Loch, gerade groß genug, um etwas mit den Zähnen zu halten. Den ersten Ball hob ich in dreißig Sekunden auf. Ich spuckte ihn in den Stoffbeutel. Verónica klatschte spöttisch.

—Schau mal, Patri, sie lernt schnell, wenn sie will.

Der zweite Ball fiel mir schwerer. Meine Knie brannten und der Speichel lief mir aus den Mundwinkeln. Jedes Mal, wenn ich mich bückte, filmten die Kameras alles: den offenen Arsch, die zwischen den Schenkeln tropfende Muschi, die harten Nippel, die am Kunstrasen entlangschabten. Ich wusste, dass das Material privat war. Ich hatte unterschrieben. Und trotzdem fuhr mir bei jedem Blitz die Hitze durch den Körper, als wäre es eine Liveübertragung. Genau das war die Fantasie. Genau das war die Falle, um die ich selbst gebeten hatte.

—Drei Minuten, Hündchen.

Ich sammelte den dritten ein. Der vierte war unter die gepolsterte Bank gerollt. Ich musste die Wange auf den Boden legen und den Hals so weit strecken, bis es wehtat. Mit dem Arsch in der Luft spürte ich plötzlich eine Hand, die mir die Pobacken auseinanderzog, und eine heiße Zunge, die mir vom Kitzler bis zum Arschloch entlangfuhr. Ich erbebte am ganzen Körper. Es war Dora, hinter mir hockend, die mir die Muschi leckte, während ich versuchte, den Ball zu beißen. Sie leckte noch zweimal, lang und langsam, und zog sich dann zurück, als wäre nichts gewesen.

—Konzentrier dich, Schlampe. Die Zeit läuft.

Als ich den Ball endlich im Mund hatte, packte mich Patricia an den Haaren und zog mich einen Meter zurück, bevor sie mich losließ.

—Der ist dir runtergefallen. Du fängst von vorne an.

Ich wollte protestieren, aber durch den Gag kam nur ein Stöhnen. Marta sah mich vom Regiestuhl aus an, die Beine übereinandergeschlagen, reglos. Ich vergewisserte mich mit den Augen, dass sie da war. Sie war da. Mehr brauchte ich nicht, um nicht mit den Fingern zu klicken.

Ich hob den Ball wieder auf. Steckte ihn in den Beutel. Fünf Minuten.

—Nun gut, du hast es nicht geschafft — sagte Verónica—. Zweiter Teil.

Silvia trat mit einem Gurtzeug in den Händen näher. Es war aus schwarzem Leder, vorne mit einem dicken Dildo, so groß wie ein echter Schwanz, mit deutlichen Adern und einer breiten, glänzenden Spitze. Marta veränderte keine Miene. Sie hielten ihn mir vors Gesicht, damit ich ihn gut sehen konnte.

—Der geht dir bis zu den Eiern rein — sagte Patricia—. In die Muschi und in den Arsch. Du wirst lernen, dankbar zu sein.

Sie nahmen mir den Gag ab. Silvia legte sich das Gurtzeug über die Hüften, stellte sich vor mich und packte mich an den Haaren.

—Mach den Mund auf. Nimm ihn wie den Schwanz deines Mannes.

Ich öffnete den Mund, und sie stieß ihn mir hinein. Die Spitze traf mir den Rachen bis ganz nach hinten und ließ mich würgen. Silvia ließ nicht locker. Sie packte mich an beiden Ohren und begann, mir den Mund zu ficken, rein und raus, so dass ich zwischen jedem Stoß nur gerade eben Luft bekam. Der Speichel lief mir übers Kinn und auf die Brüste. Verónica hockte sich neben mich und leckte mir hart an einer Brustwarze, biss so fest zu, dass ich gegen den Gummischwanz schrie.

—Schau mal, wie sie ihn schluckt — lachte Dora—. Hat sich als Dame aus dem Park aufgeführt und schau, wie sie jetzt lutscht.

Silvia zog sich abrupt zurück, und ein Faden Speichel hing von der Spitze des Dildos bis zu meiner Lippe. Sie banden mir die Beine an eine Spreizstange, die Knöchel fast einen Meter auseinander. Sie legten mich bäuchlings auf die gepolsterte Bank und fesselten meine Handgelenke an die Beine der Bank. Der Arsch blieb hoch, die Muschi offen, alles sichtbar. Die Kameras umringten mich erneut.

—Mal sehen, wie dir die Blicke jetzt gefallen — sagte Patricia.

Sie begann, mich mit einem Lederpaddel zu verprügeln. Der erste Schlag riss meinen ganzen Körper herum. Der zweite ließ mich die Zähne zusammenbeißen. Beim fünften hatte ich längst aufgehört zu zählen. Patricia verteilte sie gleichmäßig, eine auf jede Pobacke, und strich zwischen den Schlägen mit der flachen Hand über meinen Rücken, als würde sie meine Temperatur messen. Ab und zu glitt ihre Hand zur Muschi und gab mir einen trockenen Klaps direkt auf die geschwollenen Lippen, und ich heulte auf und drückte mein Becken entgegen, verlangte mehr, ohne es sagen zu können.

—Sie tropft, Mädels — verkündete Patricia—. Die kleine Schlampe kommt von den Schlägen.

Verónica setzte sich mir gegenüber, hob mir das Gesicht an und ließ mich laut in die Kamera versprechen, dass ich aufhören würde, ihre Ehemänner zu provozieren.

—Ich verspreche es — sagte ich mit heiserer Stimme.

—Lauter. Und sag, was du bist.

—Ich verspreche es. Ich bin eine Schlampe. Ich bin eine Schlampe und ich verdiene das.

—Noch mal.

—Ich bin eine Schlampe. Ich bin eine Schlampe. Ich bin eine Schlampe.

Verónica lächelte und zog sich Jeans und Slip bis zu den Knien herunter. Sie setzte sich auf die Kante der Bank, spreizte die Beine und packte mich am Nacken.

—Und jetzt mach mit diesem Mund etwas Nützliches. Leck mir die Muschi, bis ich komme.

Sie drückte mein Gesicht zwischen ihre Beine. Sie hatte eine rasierte, pralle, nasse Muschi. Ich begann, sie so zu lecken, wie man es mir beigebracht hatte, mit flacher Zunge, langsam nach oben, am Kitzler anhaltend und ihn mit den Lippen saugend. Verónica drückte meinen Kopf und bewegte ihre Hüften gegen mein Gesicht, so dass ich kaum Luft bekam. Ich schluckte, atmete durch die Nase, machte weiter. Währenddessen spürte ich hinten, wie Dora sich zwischen meinen gespreizten Beinen aufstellte. Sie richtete das Gurtzeug und setzte die Spitze des Dildos an den Eingang meiner Muschi.

—Sie ist so nass, dass mir das Ding gleich wegrutscht — sagte sie, und dann stieß sie ihn mir auf einen einzigen Schub bis ganz hinein.

Ich schrie gegen Verónicas Muschi. Dora machte keine Eile. Sie packte mich an den Hüften und begann, sich in langsamem, tiefem Rhythmus zu bewegen, mich fast ganz herauszuziehen und wieder hinein zu stoßen, bis die Gummikugeln des Gurts gegen meinen Kitzler schlugen. Jeder Stoß drückte mein Gesicht noch tiefer in Verónicas Muschi, die an meinen Haaren zog und mehr Zunge verlangte, schneller, tiefer. Patricia und Silvia filmten mich von den Seiten, die eine auf das Gesicht gerichtet, das zwischen den Schenkeln vergraben war, die andere auf den aufgespießten Arsch.

—Steck ihr den Finger in den Arsch — befahl Verónica—. Damit sie sich dran gewöhnt.

Dora spuckte auf ihren Daumen und schob ihn mir ins Arschloch, bis zum Knöchel, ohne damit aufzuhören, mir die Muschi mit dem Gummischwanz zu ficken. Ich bog mich, so gut es ging. Ich spürte den doppelten Druck, die gefüllte Muschi, den offenen Arsch, das an ein fremdes Kitzlerchen gepresste Gesicht. Verónica kam zuerst. Sie kam mit offenem Mund, ohne zu schreien, die Beine schlossen sich um meinen Kopf und ihre Hüften zuckten gegen meine Zunge. Sie besudelte mein ganzes Gesicht.

Sie ließ mich los und kam zur Seite weg, keuchend. Patricia nahm sofort ihren Platz ein, die Hose schon unten, und ritt mein Gesicht genauso wie die andere. Während ich sie leckte, zog Dora den Schwanz aus meiner Muschi und setzte ihn mir wieder an, diesmal an das mit meinem eigenen Saft benetzte Arschloch.

—Locker lassen, Hündchen. Genau das hat dir noch gefehlt.

Sie schob ihn mir langsam hinein, drückend, bis mein Arsch nachgab und mir der ganze Schwanz hinein glitt. Da schrie ich wirklich, ein erstickter Schrei gegen Patricias Muschi. Dora begann, mich im Arsch mit kurzen Stößen zu ficken, während Silvia mir mit den Fingern über die verlassene Muschi strich und den Kitzler kreisend rieb. Ich weinte, lutschte, stöhnte, alles gleichzeitig. Jeder Stoß in den Arsch riss mir eine Schicht von der Frau ab, die jeden Morgen vor der Schule in kurzem Rock und mit überheblicher Miene stand. Die Maske wurde mir mit Gewalt heruntergerissen.

—Sie kommt gleich wieder — verkündete Silvia, die Finger tief in meiner Muschi—. Die verdammte Schlampe kommt mit dem Schwanz im Arsch.

Patricia presste meinen Kopf gegen ihre Muschi und kam mir in den Mund genau in dem Moment, in dem ich gleichzeitig in drei Mündern kam, auf der Bank bebte, mit aufgespießtem Arsch und einer an Silvias Fingern nässenden Muschi. Es war lang, es war schmutzig, es war perfekt. Ich krampfte am ganzen Körper und blieb weinend liegen, das Gesicht an Patricias Schenkeln, die Hüften noch immer von selbst gegen Doras Dildo zuckend.

Dora machte noch eine Weile weiter, bis Marta zum ersten Mal in der ganzen Szene aufstand, sich an die Seite stellte und ganz ruhig ein einziges Wort sagte.

—Genug.

Alle vier hörten schlagartig auf. Dora zog sich vorsichtig und langsam zurück, hielt mir dabei den Arsch mit beiden Händen, damit es beim Herausziehen nicht wehtat. Patricia schaltete die Kameras aus. Silvia löste meine Handgelenke und die Spreizstange. Verónica reichte mir eine Flasche lauwarmes Wasser. Ich nahm einen langen Schluck, die Hand noch zitternd, das Gesicht voll von fremder Muschi.

—Wo tut es dir weh? — fragte sie.

—Die Knie. Die Handgelenke. Die Pobacken. Der Arsch.

—Der Kopf?

—Der Kopf ist perfekt.

***

Das Aftercare machte Marta. Sie brachte mich ins Nebenzimmer, wickelte mich in einen weißen Bademantel, trug mir Arnika-Creme auf die Spuren auf, kämmte mich. Die anderen vier kamen herein, um sich zu verabschieden, als ich schon auf dem Sofa unter einer Polar-Decke lag. Verónica strich mir durchs Haar. Patricia ließ mir einen Zettel mit einer Nummer und einer Nachricht da: »Wenn du es noch mal willst, ruf mich an.« Die vier gingen über die hintere Treppe hinaus, ohne Masken, angezogen wie jede Nachbarin aus irgendeinem Viertel, und ich erfuhr nie, wie sie wirklich hießen.

Marta machte mir Tee mit Honig. Sie setzte sich zu meinen Füßen auf das Sofa, die Hand auf meinem Knöchel.

—Geht es dir gut?

—Mir geht’s besser als gut.

—Ich weiß. Ich habe die ganze Szene beobachtet. Du warst drin.

—Noch mal?

Marta lächelte mich mit diesem halben Lächeln an, bei dem sie nicht die Zähne zeigt und trotzdem alles andere.

—Noch mal. Aber beim nächsten Mal entwerfe ich alles von Grund auf selbst. Und du wirst bis ich dir die Tür öffne nichts davon wissen.

Ich schloss die Augen. Am Morgen würde ich wieder in den Park gehen, mit Mora, mit dem kurzen Rock, mit den rosa Sonnenbrillen, und die Ehemänner würden mich ansehen und die Ehefrauen würden mich hassen, und alles würde genauso weitergehen. Und ich würde wissen, während ich den Kaffee vom Kiosk an der Ecke trank, mit dem Arsch noch immer unter meinem Rock brennend, dass in einem Keller von Vicente López vier maskierte Frauen mich in meiner Verlorenheit gesehen hatten und schon auf den nächsten Termin warteten.