Ich lernte, Lorenas Füßen zu gehorchen

Mein Name ist Damián, und jahrelang glaubte ich, das Einzige, was ich an mir hatte, sei ein Geheimnis, das mit mir ins Grab gehen würde. Ich war vierunddreißig, hatte einen ganz normalen Job und ein ordentliches Leben nach außen hin. Was niemand wusste: Schon viel früher gab es etwas, das mich vollkommen entwaffnete: Frauenfüße in abgetragenen Sandalen, lackierte Zehennägel, Leder, das vom Tragen gezeichnet war. Ich wusste nicht warum. Ich wusste nur, dass jedes Mal, wenn ich so etwas sah, die Welt sich auf dieses Detail verkleinerte und ich aufhörte zu denken.

Ich hatte das viel zu lange allein mit mir herumgeschleppt. Ich kaufte Sandalen, die ich danach versteckte, probierte sie im Dunkeln an, lackierte mir sonntags die Nägel und entfernte den Lack vor Montag mit Aceton. Ich lebte diesen Teil von mir als Scham. Bis Lorena auftauchte.

Ich lernte sie in einem Fotokurs kennen, für den ich mich aus Langeweile angemeldet hatte. Sie hatte etwas von natürlicher Autorität, eine Art zu schauen, die einen sofort still werden ließ. Sie war nicht die Auffälligste in der Gruppe, aber die Einzige, die ich nicht aus den Augen lassen konnte. Sie trug flache Sandalen mit feinen Riemchen, ihre Nägel dunkelrot lackiert, und ich verbrachte die halbe Stunde damit, ihre Füße anzustarren, ohne dass sie es merkte.

Oder das dachte ich.

—Du hast mich zwanzig Minuten lang an den Füßen angestarrt und nicht auf die Kamera — sagte sie am Ende, während die anderen ihre Sachen zusammensuchten. Sie sagte es nicht verärgert, eher amüsiert—. Gefallen sie dir?

Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht schoss. Ich wollte mir eine Ausrede ausdenken, aber mir fiel nichts ein. Sie wartete, die Arme verschränkt, und genoss mein Schweigen.

—Du musst nicht antworten — fuhr sie fort—. Man sieht es dir an.

Erdboden, tu dich auf.

Aber ich ging nicht. Noch am selben Abend saßen wir in einer Bar, und zwischen Bier um Bier erzählte ich ihr, was ich noch niemandem erzählt hatte. Ich weiß nicht, was mich dazu brachte. Vielleicht, dass sie nicht lachte, kein schiefes Gesicht zog, sich nicht zurückzog. Sie hörte zu, als bekäme sie ein Geständnis, mit dem sie längst gerechnet hatte.

—Also gefällt dir das — sagte sie, und senkte die Hand, um sich unter dem Tisch einen Schuh auszuziehen. Sie hob ihn ein wenig an, gerade genug, damit ich ihn sehen konnte, und ließ ihn an der Zehenspitze hängen—. Und was gefällt dir noch, Damián? Sag es. Hier kennt dich niemand.

Ich erzählte ihr alles. Vom Nägellackieren heimlich, von den versteckten Sandalen, von den Gelüsten, die ich nie gewagt hatte, laut einzugestehen. Während ich sprach, lächelte sie immer mehr, und ich merkte, dass sie mich nicht verurteilte: Sie studierte mich.

—Morgen kommst du zu mir — sagte sie, als ich fertig war. Das war keine Einladung. Das war ein Befehl, und das, was er in mir auslöste, war widersprüchlich: Er jagte mir Angst ein und machte mich gleichzeitig hart.

***

Lorenas Wohnung roch nach Kaffee und etwas Blumigem. Sie ließ mich eintreten, deutete auf einen Stuhl und setzte sich mir gegenüber mit einer Schuhschachtel auf dem Schoß. Sie öffnete sie langsam. Darin lagen Sandalen aller Art: mit Plateau, flach, mit Riemchen, manche fast neu, andere mit von zu viel Gebrauch ausgelaufenen Sohlen.

—Ich bewahre alle auf — sagte sie—. Die alten sind die besten. Sie nehmen die Form des Fußes an, verstehst du? Sie tragen meine Spur.

Ich nickte, ohne sprechen zu können. Sie zog ein Paar aus rotem Leder hervor, an der Ferse abgenutzt, die Nägel in genau dem gleichen Rot lackiert, das ihre Füße an jenem Abend gehabt hatten. Sie legte sie auf den Tisch, zwischen uns, als läge dort ein Brief auf der Matte.

—Knie dich hin — sagte sie.

Ich tat es ohne nachzudenken. Ich stieg vom Stuhl und kniete mich auf den Teppich, und sobald meine Knie den Boden berührten, spürte ich etwas, das ich noch nie gespürt hatte: Erleichterung. Als hätte ich mein ganzes Leben lang etwas getragen und endlich hätte mir jemand erlaubt, es fallen zu lassen.

Sie hob einen Fuß und stellte ihn langsam in die Sandale, schob die Ferse hinein, bis sie saß. Dann legte sie die Fußsohle auf meinen Oberschenkel, ohne Druck, nur damit ich ihr Gewicht spürte.

—Du berührst nichts, bis ich es dir sage — murmelte sie—. Du schaust nur. Du lernst, um Erlaubnis zu bitten. Das ist das Erste.

Das Reiben des Leders an meinem Bein brachte mich an den Rand von etwas. Lorena bemerkte es und lachte leise.

—So schnell — sagte sie—. Das wird Spaß machen.

Sie ließ die Sandale meinen Oberschenkel hinaufgleiten, bis die Fußspitze den Beule berührte, die sich bereits durch meine Hose abzeichnete. Sie drückte nur ganz leicht, und mir entwich ein Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte.

—Schau dich an — murmelte sie—. Ich habe dich nicht einmal berührt, und schon steht dir der Schwanz unter dem Stoff. Zieh ihn raus. Ich will ihn sehen.

Mit ungelenken Händen öffnete ich den Verschluss, zog die Hose bis zu den Knien herunter und stand mit freiem Schwanz da, so angeschwollen, dass die Spitze bereits feucht glänzte. Sie betrachtete ihn mit der Ruhe von jemandem, der ein Objekt begutachtet.

—Fass ihn nicht an — befahl sie—. Die Hände auf den Rücken.

Ich gehorchte. Sie schlug die Beine übereinander und ließ die rote Sandale an der großen Zehe hängen, während sie sie auf Höhe meines Gesichts schaukelte. Der Geruch von abgetragenem Leder, von warmem Fuß, traf mich und riss mich vollkommen auseinander.

—Zieh mir die Sandale mit dem Mund aus — sagte sie—. Ohne Hände.

Ich streckte mich mit den Lippen vor, packte den Lederriemen mit den Zähnen und zog langsam, bis der Schuh auf den Teppich fiel. Sie legte mir die nackte Fußsohle wortlos in den Mund, und ich küsste sie, als hätte ich genau auf diesen Moment mein Leben lang gewartet. Ich leckte ihren Spann, saugte an der großen Zehe, fuhr mit der Zunge zwischen die Zehen, schmeckte Salz, den Hauch von Leder, die warme Feuchtigkeit. Sie beobachtete mich von oben, verschlang die Szene mit den Augen.

—Genau so — flüsterte sie—. Lutsch sie, als wären sie ein Schwanz. Dass man dir ansieht, wie sehr es dir gefällt.

Ich steckte ihr zwei Finger in den Mund und saugte sie bis tief hinein, die Zunge verheddert in den roten Nägeln, während mein Schwanz sich von selbst bewegte, zur Decke zeigte und einen dicken Strahl aus sich herausdrückte, der mir über den Bauch lief. Sie sah es und lächelte.

—Du tropfst auf meinen Teppich — sagte sie—. Sieh an, was du da machst. Und ich habe deinen Schwanz noch nicht einmal angefasst.

Sie senkte den anderen Fuß und stellte ihn zwischen meine Beine. Sie klemmte meinen Schwanz zwischen ihren beiden Fußsohlen ein, der warme Leder vom anderen Fußrücken strich mir an den Hoden, und begann sich ganz langsam auf und ab zu bewegen, gerade fest genug.

—Wenn du ohne Erlaubnis kommst, gehst du nach Hause und kommst nicht wieder — warnte sie—. Verstanden?

Ich nickte verzweifelt, den Mund noch voller ihres Fußes. Sie presste meinen Schwanz zwischen ihren Sohlen, melkte ihn mit ihren roten Nägeln, die über meine Haut strichen, und ich musste das alles aushalten, mit offenem Mund, halb geschlossenen Augen, zitternden Schenkeln.

—Bitte — sagte sie—. Bitte ordentlich.

—Bitte — brachte ich stockend hervor—. Bitte, Lorena, lass mich kommen.

—Noch nicht. Halt durch.

Sie machte weiter, langsamer, absichtsvoller. Sie zog den Fuß aus meinem Mund und führte ihn mir an die Brust, dann an den Bauch, dann setzte sie ihn auf meinen Schwanz und drückte zu, presste ihn gegen meinen Bauch.

—Jetzt ja — murmelte sie—. Komm drauf. Mach mich schmutzig.

Ich hielt keine zwei Sekunden länger durch. Der Orgasmus kam in Stößen, dick, heiß, spritzte auf den Spann, lief zwischen die Zehen, rann über den Bogen und tropfte auf den Teppich. Ich stieß ein langes, heiseres Stöhnen aus und blieb auf den Knien zittern, die Augen geschlossen.

—Jetzt leck es ab — sagte sie mit derselben ruhigen Stimme—. Mit der Zunge. Alles. Lass keinen Tropfen zurück.

Ich tat es. Ich leckte ihr mein Sperma von der Haut, Zeh für Zeh, während mir der Kopf noch vom Orgasmus dröhnte. Sie sah schweigend zu, und als ich fertig war, strich sie mir zum ersten Mal an diesem Abend übers Haar.

—Guter Anfang — sagte sie.

***

Ich kam oft wieder. Was anfangs nur Neugier war, wurde zu einer Routine, auf die ich die ganze Woche hinfieberte. Lorena hatte Regeln, und Regeln waren die halbe Sache. Ich kam rein, kniete mich hin und stand nicht auf, bis sie es erlaubte.

An einem Nachmittag holte sie einen Flakon mit rotem Nagellack hervor und legte ihn mir in die Hand.

—Die Nägel — sagte sie und streckte einen Fuß aus—. Ich will sehen, ob du zu irgendetwas taugst.

Meine Hände zitterten, aber nicht vor Angst. Es war die Lust, es gut zu machen, ihr zu gefallen. Ich lackierte jeden Nagel mit einer Sorgfalt, die ich sonst nie für irgendetwas aufgebracht hatte. Sie korrigierte mich, ließ mich wiederholen, zwang mich zu warten, bis alles trocken war, bevor ich mit dem nächsten weitermachte.

—Besser, als ich dachte — sagte sie am Ende und begutachtete das Ergebnis—. Weißt du, warum dir das so gefällt, Damián?

Ich schüttelte den Kopf.

—Weil du hier nichts entscheiden musst — sagte sie—. Nur zu gehorchen. Und das ist für jemanden wie dich das Nächste an Ruhe.

Sie hatte recht. Auf diesem Teppich, zu ihren Füßen, war ich nicht mehr der ernsthafte, kontrollierte Mann von sonst. Ich wurde zu etwas anderem, zu etwas Einfacherem und Ehrlicherem.

Als der Lack getrocknet war, zog sie den Rock bis zur Taille hoch und spreizte sich auf dem Sofa. Darunter trug sie nichts. Die rasierte, schon glänzende Möse lag genau auf meiner Höhe vor mir.

—Du hast den Preis gewonnen — sagte sie—. Komm und leck sie. Und die Hände, wo ich sie sehe.

Ich kam auf den Knien näher, legte die Hände an die Lehne, zu beiden Seiten ihrer Hüften, und grub mein Gesicht in sie. Ich fuhr mit der Zunge langsam von unten nach oben über sie, kostete sie aus. Sie war feucht, salzig, warm, und kaum hatte ich die Klitoris mit der Zungenspitze gefunden, zuckte sie zusammen und packte mich an den Haaren.

—Da — keuchte sie—. Genau da, beweg dich nicht von da weg. Saug sie so, wie ich es dir beigebracht habe, ohne Zähne.

Ich leckte sie wie im Gebet, ohne Pause, mit den Lippen fest um die Klitoris geschlossen und der Zunge in einem langsamen Hin und Her. Ich steckte ihr zwei Finger hinein und krümmte sie suchend nach ihrem Punkt, während ich sie mit dem Mund weiter bearbeitete. Sie krallte sich mit den Nägeln in meine Kopfhaut, bog das Becken durch, und von Zeit zu Zeit hob sie mir einen Fuß ins Gesicht, damit ich auch den Fußrücken ableckte, ohne mit ihrer Möse aufzuhören.

—Nicht aufhören — knurrte sie—. Nicht aufhören, du Schwein, weitermachen, weitermachen, weitermachen …

Sie kam, indem sie mein Gesicht gegen sich presste, außer Atem, einen Schrei mit der freien Hand erstickend. Sie ließ mich dort, die Zunge noch in ihr, bis die Kontraktionen nachließen. Dann schob sie mich langsam weg, sah mich an, ihr Gesicht ganz glänzend von ihren Säften, und lächelte.

—Frag dich bloß nicht, ob du kommen darfst — sagte sie—. Die Antwort ist nein.

***

Sie war es, die das Thema Feminisierung ansprach, an einem Winterabend. Ich hatte es ihr zwischen den Zeilen angedeutet, aber ich traute mich nicht, es direkt zu sagen. Lorena hatte solche Probleme nicht.

—Ich will dich mit lackierten Nägeln sehen — sagte sie—. Auch an den Händen. Und damit.

Sie legte einen kurzen Rock und eine Bluse aufs Bett, sorgfältig gefaltet, sodass sie wie ein Geschenk wirkten. Sie sah mich erwartungsvoll an, prüfte meine Reaktion.

—Wenn du das nicht willst, gehst du — fügte sie hinzu—. Aber wenn du bleibst, bleibst du so, wie ich es sage.

Ich blieb.

Ich zog mich unbeholfen an, fühlte mich zugleich lächerlich und erregt. Als ich herauskam, drehte sie mich langsam im Kreis, taxierte mich und deutete dann auf ein Paar Plateau-Sandalen, das sie neben dem Spiegel abgelegt hatte.

—Zieh die an — sagte sie—. Geh.

Ich ging. Die ersten Schritte waren ein Desaster, unsichere Knöchel, aber sie korrigierte meine Haltung nur mit der Stimme, ohne mich zu berühren.

—Gerader Rücken. Kleine Schritte. Nicht hetzen.

Ich sah mich im Spiegel und erkannte mich nicht. Und doch machte mir das, was ich sah, zum ersten Mal keine Scham. Lorena trat hinter mich, legte mir eine Hand auf die Schulter und sprach ganz nah an meinem Ohr.

—So bist du, wenn dich niemand zwingt, zu spielen — sagte sie—. Und ich mag das. Du auch?

Ich nickte. Mir brannte das Gesicht, aber ich sagte nicht nein.

Sie schob mich aufs Bett, mit dem Gesicht nach unten, und zog mir den Rock bis zur Taille hoch. Ich spürte, wie sie mir mit beiden Händen die Pobacken auseinanderspreizte, und dann etwas Kaltes, Öliges, einen eingeschmierten Finger, der sich gegen meinen Arsch drückte und sich hineinzwang.

—Du wirst lernen, ihn zu nehmen — murmelte sie—. Ein guter Unterwürfiger lässt sich füllen. Und du bist, so wie du hier angezogen bist, drinnen kein Mann mehr. Du bist, was ich sage.

Sie steckte einen Finger hinein, dann zwei, drehte sie langsam, zwang mich zu atmen. Anfangs brannte es, dann begann ich unwillkürlich gegen ihre Hand zu drücken, suchte sie. Ich hörte das Geräusch einer Schublade, Plastik, Gurte, und als ich mich umdrehte, sah ich, dass sie sich ein Harness mit einem schwarzen Schwanz angelegt hatte, dick, aber nicht monströs, glänzend vor Gleitmittel.

—Bitt um Erlaubnis — sagte sie und kniete sich hinter mir aufs Bett—. Bitte, dass ich ihn dir reinstecke.

—Bitte — keuchte ich, das Gesicht in die Laken gedrückt—. Steck ihn mir rein, Lorena, bitte.

—Deutlicher.

—Fick mich. Besorg’s mir. Steck ihn mir ganz rein.

Sie lachte zufrieden und stieß zu. Der erste Schub riss mir ein ersticktes Stöhnen aus der Kehle. Ich spürte, wie sie mich öffnete, wie sie Zentimeter für Zentimeter eindrang, wie mein eigener Schwanz hart zwischen meinen Beinen hing und den Rand der Matratze streifte. Lorena packte mich an den Hüften, fand den Rhythmus und begann, mich mit der wilden Ruhe einer Frau zu ficken, die genau weiß, was sie tut.

—Schau in den Spiegel — befahl sie—. Schau, wie du dich ficken lässt.

Ich hob den Kopf. Im Spiegel war ich zu sehen, mit hochgerafftem Rock, die Sandalen noch an den Füßen, die roten Fingernägel ins Laken gekrallt, das Gesicht rot, während sie mich von hinten nahm, die Brüste nackt, mit einem besitzergreifenden Lächeln. Ich erkannte mich nicht. Und es gefiel mir, mich nicht zu erkennen.

—Du stöhnst wie eine Schlampe — murmelte sie—. Genau richtig. Weiter stöhnen. Laut.

Ich stöhnte. Laut, ohne Scham, während sie schneller wurde und mir mit den Hüften den Arsch bearbeitete. Jeder Stoß rüttelte meinen Schwanz gegen die Matratze, und ich drückte nach hinten, suchte mehr. Sie griff mit der Hand unter mich, packte meinen Schwanz und begann, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem sie mich fickte.

—So wirst du kommen — sagte sie—. Mit meinem Schwanz im Arsch. Und du wirst Danke sagen.

—Ja — keuchte ich—. Ja, danke, danke, nicht aufhören.

Sie beschleunigte noch mehr. Sie drang bis ganz tief ein, zog sich zurück, stieß wieder zu, und wichste mich mit der geschlossenen Hand hart, ohne mir eine Pause zu gönnen. Als ich kam, kam ich schreiend, spritzte auf ihre Faust und auf das Laken in Stößen, die mit jedem ihrer Hiebe kamen. Sie hörte erst auf, als sie mir den letzten Tropfen herausgepresst hatte.

Dann zog sie mir den Schwanz langsam heraus, setzte sich neben mich, zwang mich, das Gesicht zu ihr zu drehen, und legte ihre vom Sperma verschmierten Finger auf meine Lippen.

—Mach auf — sagte sie.

Ich lutschte sie ohne Protest. Ich leckte mein eigenes Sperma von ihren Fingern, einen nach dem anderen, die Augen in ihre gebohrt. Sie strich mir über die Wange.

—Braves Mädchen — flüsterte sie.

***

Mit der Zeit lernte ich, sie zu lesen. Ich wusste, wann sie wollte, dass ich mich sofort hinkniete, sobald ich eintrat, und wann sie wollte, dass ich stehend wartete, nichts berührte, bis mir vor Verlangen die Beine zitterten. Diese Vorfreude war fast noch besser als das Ende. Lorena wusste das und zog es so lange wie möglich hinaus.

—Geduld ist das, was einen guten Unterwürfigen von einem unterscheidet, der nur schnell fertigwerden will — sagte sie zu mir, während ich auf den Knien wartete, die Hände hinter dem Rücken verschränkt.

Eines dieser Nachmittage ließ sie mich ihre Sandalen von Hand waschen. Sie gab mir einen Eimer, eine weiche Bürste und die Anweisung, langsam zu arbeiten, jeden Riemen zu schrubben und das Leder mit einem Tuch zu trocknen. Ich, der ich in meinem Job halbes Büro Personal herumkommandierte, saß dort auf dem Boden ihres Badezimmers und widmete einem Paar Schuhe absurde Aufmerksamkeit. Und ich genoss es. Hin und wieder schaute sie herein, prüfte meine Arbeit und verschwand wieder wortlos, ließ mich mit dem köstlichen Zweifel zurück, ob ich es wohl richtig machte.

Als ich fertig war, ließ sie sie mir in den Händen präsentieren, wie ein Opfergeschenk. Sie begutachtete sie in Ruhe, roch daran, nickte.

—Du lernst schnell — sagte sie—. Es gibt Männer, die monatelang kommen und nie verstehen, dass es hier nicht um sie geht.

Dieser Satz kreiste tagelang in meinem Kopf. Es hatte nie um mich gegangen. Es ging ums Dienen, ums Aufpassen, ums Warten. Und gerade in diesem Verzicht fand ich paradoxerweise mehr Lust als in allem, was ich je auf eigene Faust getan hatte.

Sie ließ mich das Leder ihrer abgetragenen Sandalen riechen, ließ mich laut beschreiben, was ich fühlte, zwang mich, um Erlaubnis für alles zu bitten. Sie setzte mich auf den Boden, zog meinen Schwanz heraus und sah mich an, während sie mich in ihrem Rhythmus wichste, mit den alten Sandalen hart gegen meine Nase gedrückt, diesen Geruch nach Fuß und Leder einatmend, während sie mir die Befehle gab.

—Langsamer. Lockerer mit der Hand. Drei Finger, nicht mehr.

Ich gehorchte mit bretthartem Schwanz, tropfte durch die Finger, biss mir auf die Lippe, um nicht zu früh zu kommen. Jedes Mal, wenn ich kurz davor war, hob sie einen Finger.

—Warte — sagte sie—. Noch nicht.

Und ich wartete. Ich ließ den Schwanz los, atmete, presste die Zähne zusammen, hielt aus, bis die Spitze aufhörte zu pochen. Dann ließ sie mich wieder anfangen. Manchmal hielt sie mich so eine Stunde lang hin, am Rand und wieder zurück, am Rand und wieder zurück, bis mein ganzer Körper zitterte und ich sie mit Tränen in den Augen anbettelte, mich kommen zu lassen.

—Jetzt ja — sagte sie schließlich—. Aber mach den Mund auf.

Sie kam mit dem Fuß näher, legte die Fußsohle an mein Kinn, und ich musste auf ihren Spann kommen, mit offenem Mund, die Zunge herausgestreckt, mich dort markieren wie Vieh. Danach leckte ich sie sauber, ohne dass sie es sagen musste, weil ich es längst wusste. Ich wartete, weil ihr zu gehorchen die Lust war, nicht das Hindernis. Die Demütigung, für die ich mich privat so geschämt hatte, wurde mit ihr zu einem Spiel, in dem wir beide die Regeln kannten und beide daran Gefallen fanden.

***

Bei einem meiner letzten Besuche in ihrer Wohnung setzte sich Lorena auf die Bettkante und ließ mich zwischen ihren Beinen knien. Sie trug die roten Sandalen, die ersten, die sie mir an dem Tag gezeigt hatte, als alles begann.

—Erinnerst du dich, wie du hier angekommen bist? — fragte sie—. Halb zu Tode erschrocken, nicht fähig, auszusprechen, was du wolltest.

—Ich erinnere mich — sagte ich.

—Schau dich jetzt an.

Ich sah mich an. Die Zehennägel rot lackiert, ihre auch, wir beide im Spiegel des Kleiderschranks. Da war keine Scham mehr. Da war etwas, das sich wie Dankbarkeit anfühlte.

Sie zog den Rock hoch, schob die Unterwäsche zur Seite, ohne sie ganz auszuziehen, und brachte ihre Möse an mein Gesicht. Sie war schon feucht, roch nach ihr. Ich versank darin, ohne dass sie mich darum bitten musste. Ich leckte sie langsam, mit Hingabe, mit jener Technik, die ich Abend für Abend hier auf den Knien gelernt hatte. Ich fuhr mit der Zunge vom Arsch bis zur Klitoris, lang, ganz, und als ich oben ankam, blieb ich dort, saugend, während ich zwei Finger in sie schob und sie innen bewegte.

Sie lehnte sich auf die Ellbogen zurück, die roten Sandalen auf meinen Schultern, und schloss die Augen.

—So — murmelte sie—. Genau wie ich es dir beigebracht habe. Ohne Eile.

Ich leckte sie, bis sie kam, drückte mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln, die Fersen in meinen Rücken gebohrt. Als sie fertig war, riss sie mir am Haar, hob meinen Kopf und sah mich an, den Mund noch glänzend von ihr.

—Zieh ihn raus — sagte sie—. Wichs ihn für mich. Fass mich nicht an.

Ich öffnete die Hose und holte ihn heraus. Er war so hart, dass es wehtat. Ich begann zu wichsen und blickte auf ihre Füße, die abgetragenen roten Sandalen, die Nägel in derselben Farbe, während sie leise mit mir sprach.

—Dieser Schwanz gehört mir, nicht wahr?

—Dir — keuchte ich.

—Und wofür ist er gut?

—Für alles, was du willst.

—Braver Junge. Komm in meine Sandalen. In diese. Mach sie schmutzig.

Ich rückte näher, zielte und kam auf das rote Leder, mit einem langen Stöhnen, dicke Strahlen, die über die Riemen liefen, zwischen ihren Zehen, glänzend auf den Nägeln. Sie bewegte den Fuß nicht. Sie ließ sich alles durchnässen, sah mich an und lächelte kaum merklich.

Dann senkte sie den Blick auf das Desaster und murmelte mit vollkommener Ruhe:

—Leck es sauber.

Ich beugte mich hinunter und leckte. Jeden Lederriemen, jeden Zeh, jeden roten Nagel, bis die Sandalen nicht mehr nach Sperma, sondern nach Speichel glänzten. Sie strich mir über den Kopf, während ich fertig wurde.

—Ich habe dir nichts beigebracht, was nicht schon in dir war — sagte sie und hob mir mit dem Fuß das Gesicht an, damit ich sie ansah—. Ich habe dir nur die Erlaubnis gegeben. Der Rest war immer deiner.

Sie legte die Fußsohle langsam gegen meine Brust und schob mich so weit zurück, bis ich auf dem Boden saß. Dann beugte sie sich vor, mit diesem Lächeln, das mich an jenem ersten Nachmittag entwaffnet hatte, und sagte mir ins Ohr das Einzige, was ich hören musste:

—Braves Mädchen.

Und zum ersten Mal in meinem Leben fühlte ich mich, auf den Knien zu Füßen einer Frau, die mich Gehorsam gelehrt hatte, vollkommen frei.