Ich ließ ihn vor mir auf die Knie gehen und stellte meine Regeln auf

Ich heiße Renata. Ich werde dir keine Details geben, die mich verraten könnten, aber die wichtigen schon: Ich bin groß, habe dunkelbraunes Haar und grüne Augen, an die sich die Leute öfter erinnern, als ihnen guttun sollte. Und ich habe Füße, denen man, wie man mir oft gesagt hat, eine ganze Anbetung widmen könnte. Klein, mit hohem Spann und immer gepflegten Nägeln. Das ist keine Eitelkeit. Es ist das Werkzeug, mit dem ich gelernt habe, Männer zu bezwingen.

Ich habe früh entdeckt, dass etwas in mir die Macht genießt. Nicht die Macht zu schreien oder mit Gewalt etwas durchzusetzen, sondern die andere, die stille: diesen Augenblick, in dem ein Mann begreift, dass er genau das tun wird, was ich ihm sage, und mir auch noch dankbar dafür sein wird, dass ich es ihm erlaube.

Die Fußfetisch-Leidenschaft habe ich fast zufällig verstanden. Ein Liebhaber von vor Jahren blieb gebannt an meinen Füßen hängen, mit einer Verehrung, die ich in seinem Gesicht noch nie gesehen hatte, während er mir in die Augen sah. In jener Nacht veränderte sich etwas. Ich lernte, dass ein so kleines Detail mich zu jemandem machen konnte, dem man Gebete widmet.

Ich hatte genug Liebhaber, um zu wissen, was ich will. Und ich bin schlecht zu ihnen, das gebe ich zu. Böse, aber liebevoll. Ich lasse sie warten, ich lasse sie es verdienen, ich halte sie stundenlang an der Kante, nur um zu sehen, wie sich ihr Kiefer anspannt, wie ihr Schwanz gegen die Hose anschwillt, ohne dass sie ihn anfassen können, wie ein Tropfen Flüssigkeit an der Spitze hervorkriecht, den sie erst wegwischen dürfen, wenn ich es erlaube. Das Vergnügen eines Mannes, wenn ich entscheide, wann es kommt, gehört nicht mehr ihm. Es wird meins.

Von allen, die durch mein Haus gegangen sind, gibt es einen, zu dem ich zurückkehre, wenn ich mich daran erinnern will, warum ich das tue.

***

Er hieß Mateo. Er schrieb mir wochenlang, bevor ich zustimmte, ihn zu sehen. Er erzählte mir, dass er seit er denken konnte weibliche Füße verehrte, dass er davon geträumt hatte, jemanden zu finden, der ihn nicht wie einen Freak behandelte. Diese Ehrlichkeit gefiel mir. Die meisten tun so, als wäre es nur eine kleine Marotte; er sagte es, als gestehe er eine Religion.

Als ich die Tür öffnete, stand da ein Mann, der noch attraktiver war, als ich erwartet hatte. Breite Schultern, große Hände, ein nervöses Lächeln, das er zu verstecken versuchte. Er mochte etwas über dreißig sein. Er gefiel mir sofort, auch wenn ich es ihm niemals gesagt hätte. Dass ein Mann dir gefällt und dass er es weiß, sind zwei verschiedene Dinge, und das zweite nimmt dir die Hälfte deiner Macht.

Ich ließ ihn ohne große Begrüßung herein. Ich ging vor ihm her, barfuß, wohl wissend, dass seine Augen bei jedem Schritt an meinen Fersen klebten. Ich setzte mich in den Sessel und schlug ein Bein über das andere, wobei ich einen Fuß in der Luft hängen ließ, genau in der richtigen Höhe, um ihn zu reizen.

Er kam zu schnell näher. Er beugte sich vor, um meinen Spann zu küssen, bevor ich es ihm erlaubt hatte.

—Nein —sagte ich, ohne die Stimme zu heben—. Ich habe dir nicht gesagt, dass du mich anfassen darfst.

Er erstarrte, halb auf dem Weg, die Lippen einen Zentimeter von meiner Haut entfernt. Ich sah, wie er schluckte.

—Entschuldigung —murmelte er.

—Auf die Knie. Vor mir.

Er gehorchte. Er ging mit einer Fügsamkeit zu Boden, die mir wie ein Stromstoß über den Rücken lief. Da war er also, dieser große, starke Mann, vor mir auf den Knien und wartete auf meine Anweisung.

—Hör mir genau zu —sagte ich und beugte mich nur wenig zu ihm vor—. Du wirst meine Füße nur berühren, wenn du genau das tust, was ich dir sage. Nicht mehr, nicht weniger. In dem Moment, in dem du vorpreschst, ist es vorbei, und du gehst mit deiner Geilheit nach Hause und mit einem harten Schwanz bis morgen. Ist das klar?

Ich sah, wie er schwankte. Ich sah, wie sich Stolz und Verlangen eine ganze Sekunde lang duellierten. Dann senkte er den Kopf.

—Klar.

Ich habe ihn, dachte ich.

***

—Fang mit den Massagen an —befahl ich—. Sanft. Auf den Sohlen. Und keine Eile.

Er nahm meinen Fuß mit einer fast andächtigen Sorgfalt in die Hände. Seine Daumen begannen langsam Druck auszuüben, strichen über das Fußgewölbe, die Zehen, die Ferse. Er machte es gut. Zu gut für das erste Mal. Ich lehnte mich im Sessel zurück, spreizte unter dem Kleid ein wenig die Beine —genau so weit, dass er es bemerkte und doch nicht hinsehen konnte— und ließ das Vergnügen mein Bein hinaufsteigen, ohne ihm die Genugtuung auch nur eines einzigen Stöhnens zu geben. Ich spürte, wie mein Arsch nass wurde bei jedem Druck seiner Finger auf meinem Spann, und ich wusste, dass er es ahnte, an der Art, wie er mir den Blick in den Nacken bohrte, ohne sich zu trauen, ihn höher als bis zum Knie zu heben.

Ich liebe diesen Teil. Den Moment, in dem ein Mann seine ganze Aufmerksamkeit auf einen einzigen Zentimeter meines Körpers konzentriert, als hätte der Rest der Welt aufgehört zu existieren. Die Art, wie sein Atem sich dem Rhythmus seiner Hände anpasst.

—Kann ich... —begann er und hob den Blick— kann ich sie küssen?

Es gefiel mir, dass er fragte. Das bedeutete, dass er die Regeln verstanden hatte.

—Du kannst. Aber ich will, dass du vorher tief einatmest. Ich will, dass du genau weißt, wonach meine Füße nach dem ganzen Tag riechen. Und dass du genauso dankbar bleibst.

Ich sah, wie er zögerte. Er näherte die Nase meinem Spann und atmete langsam, tief ein. Etwas in seinem Gesicht veränderte sich: Das anfängliche Unbehagen verwandelte sich in etwas anderes, eine Hingabe, die nicht gespielt war. Er schloss die Augen und begann zu küssen, erst den Spann, dann jeden einzelnen Zeh, mit einer Geduld, die mir die Haut aufstellte.

—Leck —sagte ich, und das Wort klang mehr wie ein Flüstern als wie ein Befehl.

Er tat es. Er streckte die ganze Zunge heraus und fuhr von oben nach unten über die Sohle, drückte sie gegen meine Haut, hielt am Fußgewölbe an, arbeitete sich bis zum Knöchel hoch. Dann ging er wieder zu den Zehen zurück und nahm sie einen nach dem anderen in den Mund, lutschte sie, als wären sie etwas noch Obszöneres, mit eingefallenen Wangen und der Zunge, die sie von allen Seiten umschlang. Er speichelte sie so sehr ein, dass ich einen warmen Faden über meinen Spann bis zum Knöchel laufen spürte. Ich presste den anderen Fuß gegen die Sesselkante, um mich nicht zu verraten. Denn die Wahrheit, die ich ihm niemals gestehen würde, ist, dass mich das verrückt machte. Mein Kitzler pochte unter dem Rock, geschwollen, nass, und der Wunsch, die Hand hinunterzunehmen und mich vor ihm zu reiben, war fast unerträglich. Aber nein. Noch nicht. Weder er noch ich würden uns bewegen, bis ich es entschied.

Ich ließ ihn lange weitermachen. Ich befahl ihm, sich mit jedem Zeh Zeit zu lassen, einen nach dem anderen, keinen auszulassen, die Zunge zwischen jeden Zeh zu schieben und meinen kleinen Zeh zu saugen, als wäre er das Einzige, was er im Leben kosten würde. Jedes Mal, wenn er schneller wurde, bremste ich ihn mit einem einzigen Wort. Jedes Mal, wenn er den Blick hob und Bestätigung suchte, hielt ich ihm schweigend den Blick, bis er ihn wieder senkte. Ich konnte zwischen seinen Beinen sehen, wie sich die Beule seines Schwanzes immer straffer gegen den Stoff abzeichnete, wie hart er schon war, dass man seine ganze Form am Oberschenkel erkennen konnte.

—Langsamer —sagte ich einmal—. Ich will nicht, dass du an das denkst, was danach kommt. Ich will, dass du nur daran denkst.

Und es funktionierte. Ich sah, wie er sich der Langsamkeit ergab, die Dringlichkeit ablegte und sich dem Augenblick hingab, als gäbe es jenseits meines Fußes und seines Mundes nichts anderes. Das ist der Teil, den fast niemand versteht: Dominanz ist keine Hast, sondern Geduld. Wer führt, ist der, der warten kann.

***

—Leg sie dir jetzt ins Gesicht —sagte ich zu ihm.

Ich drückte die Fußsohlen beider Füße gegen seine Wangen, gegen seine Stirn, gegen seinen Mund. Ich bedeckte sein ganzes Gesicht mit ihnen und drückte zu, ohne ihm einen Fluchtweg zu lassen. Einen Moment lang schien er im Begriff, sich zu lösen, als würde sein Kopf Würde verlangen und sein Körper das Gegenteil. Der Körper gewann. Er begann zu küssen und zu lecken mit einer Begeisterung, die nichts mehr Schüchternes hatte, als hätte sich all das Warten der letzten Wochen auf seiner Zunge angesammelt. Er saugte meine Fersen, nahm mir die großen Zehen tief in den Mund, stöhnte mit geschlossener Kehle dabei. Ich spreizte die Füße einen Augenblick, um ihn atmen zu lassen, und drückte sie ihm dann wieder ins Gesicht, bedeckte seine Nase, zwang ihn, mich zwischen jedem Lecken zu riechen.

Und ich fühlte mich für ein paar Minuten wie eine Göttin.

Es gibt kein anderes Wort. Die absolute Kontrolle über das Vergnügen eines anderen ist eine Droge, an die nur wenige Dinge heranreichen. Ich hatte diesen Mann zu meinen Füßen, buchstäblich, mit einem Schwanz, der ihm die Hose sprengte, und einem Gesicht, das von meinem Speichel und seinem eigenen durchnässt war, und er tat, was ich wollte, wann ich es wollte, und flehte mich mit Blicken um jede Erlaubnis an, die ich ihm gewährte.

Ich richtete mich ein wenig auf und betrachtete ihn von oben. Seine Wangen waren gerötet, sein Atem stockte, und seine Augen glänzten vor einer Mischung aus Scham und Verlangen, die ich unwiderstehlich fand. Von dem selbstsicheren Mann, der eine Stunde zuvor meine Tür betreten hatte, war nichts übrig. Ich hatte ihn von all dem geleert, und was blieb, war pure Hingabe.

—Sag mir, für wen das ist —verlangte ich.

—Für dich —antwortete er ohne zu zögern.

—Und wem gehörst du gerade?

Er schluckte, bevor er antwortete.

—Dir.

Das Wort ging mir durch und durch. Nicht wegen dessen, was es sagte, sondern wegen der Art, wie er es sagte: ohne Theater, ohne Pose, wie eine Wahrheit, die er selbst gerade erst entdeckt hatte.

—Du bist hart —sagte ich. Das war keine Frage. Ich sah es ganz genau. Ich sah die Spitze seines Schwanzes, die sich gegen den Stoff abzeichnete, verdunkelt von einem feuchten Fleck, der von Sekunde zu Sekunde größer wurde.

—Ja —gab er mit gebrochener Stimme zu.

—Hol ihn raus —befahl ich—. Ich will ihn sehen. Aber die Hände danach still. Du fasst ihn nicht an, bis ich es sage.

Seine Finger zitterten, als er den Gürtel öffnete. Er zog Hose und Unterhose bis zu den Knien herunter, und sein Schwanz schnellte nach oben, hart, dick, rot an der Spitze, mit einem schweren Tropfen Vorsaft, der an der Eichel hing. Er war größer, als ich mir vorgestellt hatte, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu lächeln. Ich legte die Arme ausgebreitet über die Rückenlehne des Sessels und schlug die Beine wieder übereinander, mit kalkulierter Langsamkeit, sodass sich mein Knöchel vor seinem Gesicht abzeichnete.

—Ich habe dir nicht erlaubt, dich anzufassen.

—Ich weiß.

—Gut. —Ich beugte mich zu ihm vor und hielt seinen Blick—. Du wirst dort fertig, wo ich es dir sage. Auf meinen Füßen. Und nur, wenn ich es entscheide.

Ich sah, wie er bebte. Er nickte wortlos.

***

Ich senkte einen Fuß auf seinen Schwanz und begann, mit der Sohle Druck gegen seinen Bauch auszuüben. Ich spürte ihn warm und pochend unter der Haut meines Fußgewölbes, hart wie Stein, gleitend über die Flüssigkeit, die ihm weiter aus der Spitze sickerte. Ich rieb ihn langsam mit dem Spann, von der Wurzel bis zur Eichel, umschlang ihn mit beiden Füßen, als wäre er ein Preis. Er hielt die Luft an. Er legte die offenen Hände auf die Oberschenkel, spannte sich an, um nicht nachzugeben, und aus seiner Kehle kam ein tiefes Knurren, halb Lust, halb Flehen. Jedes Mal, wenn ich spürte, dass er zu nah dran war, nahm ich die Füße weg und ließ sie in der Luft hängen, außerhalb seiner Reichweite, bis die Dringlichkeit sich etwas legte. Die Spitze zuckte von allein, als suche sie den Kontakt, den ich ihm gerade entzogen hatte. Dann kam ich wieder zurück. Ich strich ihm mit den Zehen über die Eier, fuhr ihm mit dem großen Zeh über die triefende Spitze und ließ ihn wieder am Rand zurück.

—Bitte —sagte er irgendwann. Das Wort kam ihm gebrochen heraus.

—Bitte was?

—Bitte lass mich kommen.

—Noch nicht. Wiederhol es. Laut genug, dass man dich hört.

—Bitte lass mich kommen —wiederholte er, lauter, die Stimme zitternd—. Auf deine Füße. Wohin du willst.

—Und wem gehört dieser Samen?

—Dir. Er gehört dir.

—Braver Junge.

Ich ließ ihn länger warten, als jeder andere es ausgehalten hätte. Ich verlangte, dass er mich wieder darum bat. Ich verlangte, dass er mir sagte, wem dieses Vergnügen gehörte. Ich verlangte, dass er wiederholte, dass er es sich durch Gehorsam verdient hatte, dass er nicht darüber zu bestimmen hatte, wann er kam, dass sein Schwanz für diese Nacht mir gehörte. Ich massierte ihn wieder mit den Fußsohlen, presste ihn zwischen meinen beiden Füßen zusammen, schob langsam auf und ab, und spürte, wie er mit jeder Sekunde heftiger gegen mein Fußgewölbe pochte. Und als ich ihn endlich am Limit sah, mit dem ganzen Körper wie eine gespannte Saite, mit zitternden Oberschenkeln und zusammengebissenen Kiefern, nahm ich einen Fuß weg, legte ihn ihm auf die Wange und gab ihm den Befehl, auf den er gewartet hatte.

—Jetzt.

Er kam auf meine Fußsohlen mit einem Laut, der eher wie ein erleichtertes Schluchzen klang als wie etwas anderes. Ich sah seinen Schwanz zwischen seinen Schenkeln zucken, ohne dass er ihn anfasste, wie er von selbst abspritzte, und ich spürte die heißen Schübe, die über mich hinwegkamen, einen nach dem anderen, dick, lang, und meine Zehen durchnässend, über den Spann bis zum Knöchel hinunterlaufend. Es waren viele. Mehr als ich erwartet hatte. Er blieb so, keuchend, mit der Stirn an meinem Knie, und verstand noch immer nicht ganz, was ihm gerade widerfahren war, mit einem Schwanz, der immer noch hart war und die letzten Tropfen auf meine Finger sabberte.

Ich ließ ihm eine Minute. Dann hob ich ihm mit einem Finger das Kinn.

—Reinig sie —sagte ich.

Und er tat es. Mit der Zunge, langsam, ohne dass ich es wiederholen musste. Er nahm sie einzeln in den Mund und lutschte sie, bis sie glänzten, schluckte seinen eigenen Samen ohne Protest, mit geschlossenen Augen und völliger Unterwerfung. Ich strich ihm mit der Sohle über die Lippen, damit er auch dort sauber machte, und er küsste sie dankbar, bevor er weiter zwischen den Zehen leckte, auf der Suche nach jedem einzelnen Tropfen, der ihm entgangen war. Das war der Teil, der mir am besten gefiel. Nicht das Vergnügen. Der Gehorsam, der danach kam.

***

In jener Nacht ging er nicht gleich. Ich ließ ihn ins Bett hinauf, denn manchmal, wenn ein Mann sich meine Regeln verdient hat, gewähre ich ihm noch etwas mehr. Ich ließ ihn meine Beine öffnen und sein Gesicht zwischen meine Schenkel tauchen, bis er mich mit der Zunge zweimal zum Kommen brachte, während ich mich an seinem Haar festhielt und das Tempo bestimmte, mich auf seinen Mund setzte, wenn ich mehr Druck wollte. Danach nahm ich ihn selbst, langsam, glitt auf ihm hinunter, die Hände auf seiner Brust abgestützt, bestimmte jeden Stoß, jede Pause, jedes Mal, wenn ich meinen Kitzler um seinen Schwanz herum zusammenpresste, um ihn die Augen schließen zu sehen. Als ich mit ihm fertig war, kam er noch einmal, diesmal in mir, weil ich es so wollte. Wir blieben bis spät, und für ein paar Stunden war ich weniger Göttin und mehr Frau. Aber im Morgengrauen war ich wieder ich. Ich verabschiedete ihn an der Tür mit einem Kuss auf die Wange und einem Lächeln, das nichts versprach.

Er kam danach noch mehrere Male wieder. Und wie alle, die durch mein Haus gehen, lernte er, dass der Weg zu meinen Füßen voller Bedingungen ist und keine einzige davon verhandelbar.

Ich hatte seitdem viele Liebhaber. Manche blieben nur einen Abend, andere kamen monatelang wieder. Aber alle verstanden dasselbe: dass Macht, wenn eine Frau sie zu nutzen weiß, nicht laut werden muss. Manchmal genügt es, ein Bein über das andere zu schlagen und einen Fuß in der Luft hängen zu lassen, um zu sehen, wer bereit ist, sich hinzuknien, um sie zu verdienen.

Und nie, niemals, werde ich müde von diesem Augenblick, in dem sie begreifen, dass sie es können.