Leben in Käfigen: die Unterwerfung, von der ich immer geträumt habe

Ich heiße Sofía und bin zwanzig Jahre alt. Was ich erzählen werde, teile ich nicht leichtfertig: Es ist die Fantasie, die ich so lange ich denken kann mit mir herumtrage, die genau beschreibt, wie mein Leben aussehen sollte. Ich weiß, dass viele das unbegreiflich finden werden. Andere weniger.

Ich will das Haustier einer Familie sein.

Nicht im übertragenen Sinn. Ein echtes Haustier: in einem Käfig leben, Befehle gehorchen, auf allen vieren gehen, keinen eigenen Willen haben außer dem, den mein Herr mir zuzugestehen bereit ist. In meiner Fantasie gibt es diese Familie. Seit Monaten empfangen sie mich im Keller ihres Einfamilienhauses, in einem geräumigen Käfig mit Schaumstoffbett, Fleecedecke und einer Schale frischen Wassers, die sie jeden Tag austauschen.

So beginnt der Tag, den ich euch erzählen will.

***

Der Keller riecht nach Holz und nach etwas Süßem, das ich nie ganz identifizieren konnte. Der halbdurchsichtige Stoff, der die Gitter meines Käfigs bedeckt, lässt das Licht der Morgendämmerung in schmalen, goldenen Streifen herein. Ich trage ein schwarzes Lederhalsband mit einem silbernen Ring. In der Nacht hat der Herr mir zwei Vibratoren mit intermittierenden Zyklen anlassen lassen, einen tief in meiner Muschi und einen kleineren, der in einem Gurt aus feinen Riemen gegen meine Klitoris gepresst ist. Mein Mund ist mit einem Silikokauartikel belegt. Ich habe nicht mehr als drei Stunden am Stück geschlafen: Jedes Mal, wenn ich kurz davor war, ganz wegzusacken, sprang der Vibrator in meiner Muschi auf maximale Leistung an und rüttelte mich durch, und ich biss auf das Silikon, bis mir der Kiefer verkrampfte. Meine Schenkel sind klebrig von eingetrocknetem Ausfluss und Speichel, und meine Vulva ist geschwollen davon, stundenlang am Rand zu hängen, ohne kommen zu dürfen. Unbehagen ist Teil der Abmachung, und ich habe sie in allen ihren Bedingungen akzeptiert.

Ich höre Schritte auf der Treppe.

Die Kellertür geht auf und das Licht schlägt mir direkt ins Gesicht. Derjenige, der hinunterkommt, ist nicht Herr Rafael, sondern Tomás, sein ältester Sohn, vierundzwanzig Jahre alt.

—Guten Morgen, Hündchen —sagt er mit einem ruhigen Lächeln und schiebt die Hand zwischen die Gitter, um die Spielzeuge leicht zu drücken—. Wie hast du die Nacht verbracht?

Mit zwei Fingern schiebt er den Vibrator in meiner Muschi an, drückt ihn einen Zentimeter tiefer hinein, und ich spüre, wie mein nasses Fleisch ihn widerstandslos umschließt. Er stößt ein kurzes Lachen aus, als er den Faden klaren Ausflusses sieht, der an seinen Knöcheln zurückbleibt, wenn er die Hand zurückzieht.

—Du bist klatschnass, Schlampe. Die ganze Nacht an und immer noch nicht gekommen.

Ich kann mit dem Mundknebel nicht antworten. Ich bewege mich nur, und das reicht.

—Komm schon, raus mit dir. Es ist Zeit fürs Frühstück.

Er öffnet das Gitter, und ich komme auf allen vieren heraus. Meine Knie kennen die Kälte des Betonbodens schon. Tomás befestigt eine Leine an meinem Halsband und führt mich zur Treppe. Mit jedem Schritt drücke ich die Vibratoren ein wenig weiter hinein, und ich muss mich konzentrieren, um den Rhythmus zu halten, ohne das Gleichgewicht zu verlieren. Auf den letzten Stufen springt der innere Vibrator plötzlich an und lässt meine Arme zittern; hinter dem Mundknebel pocht meine Zunge, und ich spüre, wie sich der bevorstehende Orgasmus in meinem Unterleib sammelt wie eine heiße Kugel, die nicht heraus kann. Tomás macht sich nicht die Mühe, sie herauszunehmen. Es ist nicht seine Entscheidung.

***

Das Esszimmer hat große Fenster mit Blick auf den Garten. Die Familie sitzt bereits am Tisch: Herr Rafael am Kopfende, das Handy in der Hand und den Kaffee daneben; Beatriz, seine Frau, vor einem Teller Toast; Elena, die jüngere Tochter, einundzwanzig, die Kopfhörer um den Hals und den Blick auf ihrem Tablet.

—Ich habe die Hündin zum Frühstück gebracht —kündigt Tomás an.

Herr Rafael hebt den Blick und winkt mich mit einer kurzen Geste zu sich. Ich gehe auf allen vieren zu ihm und warte. Er nimmt seine leere Tasse, positioniert sie unter meiner Brust und arbeitet mit der anderen Hand ruhig und effizient an einer meiner Brustwarzen, zieht daran, dreht sie zwischen Daumen und Zeigefinger, bis der erste weiße Tropfen auf den Boden des Porzellans fällt. Seit einigen Monaten verabreicht er mir bestimmte Hormonpräparate, und seitdem sind mir die Brüste schwer geworden, schwer und ständig warm, mit so empfindlichen Brustwarzen, dass schon eine Berührung genügt, um meine Muschi zittern zu lassen. Nicht viel Milch, aber genug für seinen Kaffee und für die Müslischalen seiner Kinder, die jeden Morgen genau so frühstücken wollen und nichts anderes akzeptieren.

Die kleinen Strahlen fallen mit feinem Geräusch in die Tasse. Er melkt ohne Eile, drückt die Brust mit der ganzen Handfläche zusammen, wenn er mehr herausholen will, und jeder Druck schickt mir einen Schock bis zur Klitoris, der sich mit der Vibration verbindet, die mich weiter von innen bearbeitet. Ich presse die Schenkel zusammen.

—Stillhalten —murmelt er, ohne mich anzusehen.

Das löst in mir eine seltsame Mischung aus Scham und Stolz aus, die ich noch nicht ganz für mich aufgelöst habe.

Als die Tasse voll ist, lässt der Herr mich los. Ein Faden Milch bleibt an der Brustwarze hängen und läuft mir den Bauch hinunter. Ich warte hinter seinem Stuhl mit gesenktem Kopf. Beatriz ruft mich von der Küchentür aus zu sich.

—Schnell, Hündchen. Die Kinder müssen zur Uni.

In der Küche nehme ich meine Position ein, und sie drückt mir die Brüste über die Schalen von Tomás und Elena hinweg aus, mit der Effizienz von jemandem, der ein Tier melkt. Sie nimmt eine Brust in jede Hand und presst sie in langen Strichen nach unten, sodass weiße Spritzer in die Flocken springen. Wenn eine der Brustwarzen ihr entgleitet, fängt sie sie ohne Zeremonie wieder und macht weiter.

—Los, hol alles raus, ich will später kein Gemecker hören —sagt sie und gibt mir einen trockenen Klaps auf die rechte Brust, der die Brustwarze pulsieren lässt.

Als sie fertig ist, weist sie mich an, die Schalen an den Tisch zu bringen. Ich serviere sie vorsichtig, die Brüste noch immer tropfend, und kehre auf meinen Platz zurück.

—Jetzt du —sagt der Herr und deutet auf meinen Körper—. Frühstück.

Ich beuge mich weit genug über meine eigene Brust, um die Brustwarzen mit dem Mund zu erreichen und den Rest herauszuziehen. Ich sauge zuerst an der einen, dann an der anderen, spüre, wie meine eigene Zunge sich um mein geschwollenes Fleisch kreist, und schlucke meine eigene warme Milch, während Elena mich über den Rand ihres Tablets hinweg mit einem kaum sichtbaren Lächeln ansieht. Der Herr beobachtet mich mit diesem Ausdruck stiller Zufriedenheit, als sähe er zu, wie etwas, das er entworfen hat, korrekt funktioniert. Der innere Vibrator springt wieder an und lässt mich zittern; ein Tropfen Milch entweicht mir an der Mundwinkel. Als er meint, dass es genug ist, nickt er und erhebt sich vom Tisch.

***

Beatriz bringt mich für das Morgenbad in den Hof. Daran ist nichts Intimes: kaltes Wasser aus dem Schlauch, mit einem Küchenschwamm aufgetragene Seife, Abspülen mit demselben Schlauch. Der eiskalte Strahl trifft mich auf die Brüste und reißt mir ein Keuchen heraus; er jagt mir Gänsehaut vom Nacken bis in die Kniekehlen. Beatriz lässt mich auf allen vieren die Beine spreizen und richtet den Strahl direkt auf meine Vulva, um „den klebrigen Rest der Nacht rauszuspülen“. Das Wasser schießt unter Druck hinein und bringt die Vibratoren im Inneren zum Springen; ich spüre, wie sich das Plastik bei jedem Stoß des Strahls in mir bewegt, und presse die Zähne zusammen, um nicht zu wimmern. Danach lässt sie mich das Hinterteil heben und spült um den Plug herum mit derselben Gleichgültigkeit, mit der sie einen Eimer ausspülen würde.

Die Kälte überrascht mich nicht mehr. Ich habe mich an sie gewöhnt, so wie ich mich an alles andere gewöhnt habe.

Als sie fertig ist, lässt sie mich ausgestreckt im Gras in der Sonne liegen und geht hinein, ohne etwas zu sagen. Meine Haut ist empfindlich, und die Sonne zu dieser Stunde kann mich richtig rot werden lassen. Beatriz weiß das. Trotzdem lässt sie mich liegen. Der Herr sagt, das seien ihre kleinen Bosheiten, und er werde sie nicht bestrafen.

Bevor zu viel Zeit vergeht, höre ich die Garagentür. Tomás taucht mit einer Tasche über der Schulter und einer Flasche Sonnenschutzmittel in der Hand auf. Er kniet sich neben mich und trägt es mit schnellen, nachlässigen Bewegungen auf Rücken, Schultern und Beine auf. Bei den Brüsten verweilt er etwas länger, schmiert sie mit der offenen Hand ein, bis sie glänzen, und fährt mit zwei eingeölten Fingern über die Ritze meines Arsches, um den Plug herum, geduldig, „damit der Rand nicht verbrennt“, sagt er und lacht leise. Als er fertig ist, gibt er mir auf jede Brustwarze einen Kuss, mit Zunge, und saugt einige Sekunden an der rechten, bis ich den Rücken ins Gras durchdrücke. Dann steht er auf und geht zu seiner Vorlesung, ohne noch etwas zu sagen.

Es ist das Schnellste auf der Welt und das Freundlichste, was mir in diesem Haus je jemand tut.

***

Herr Rafael taucht im Hof auf, als die Sonne schon ordentlich wärmt.

—Heute gehen wir raus —sagt er—. Zeit, dich anzuziehen.

Er führt mich in den Keller, wo ich Kleidung in Schubladen aufbewahre. Diesmal wählt er für mich einen kurzen knallpinken Rock, ein sehr enges weißes Top, das die Brustwarzen deutlich abzeichnet, und silberne High Heels. Bevor er mich anzieht, entfernt er mir die Spielzeuge der Nacht. Zuerst das an der Klitoris, das er vorsichtig ablöst, weil das Fleisch durch die stundenlange Pressung gereizt und rot ist; danach den Vibrator in meiner Muschi, der mit einem obszön nassen Geräusch herauskommt und einen Schwall dickflüssigen Ausflusses hinterlässt, der seine Hand beschmiert. Er führt sie kommentarlos an die Nase, lächelt kaum merklich und wischt sie an meinem Oberschenkel ab.

—Schön nass —sagt er—. So magst du es.

Zwischen meinen Beinen reinigt er mich mit einem feuchten Tuch, spreizt mir die Arschbacken und schmiert den Anus mit zwei Fingern ein, die er langsam dreht, bis der Muskel nachgibt. Dann schiebt er mir den neuen Analplug hinein, einen mit größerem rosafarbenem Kristallaufsatz als gewöhnlich. Er drückt ihn Stück für Stück hinein, ohne Eile, und im letzten Abschnitt gibt er mir einen festen Klaps auf den Arsch, damit ich ihn auf einen Schlag schlucke. Ich schreie mit geschlossenem Mund und meine Knie zittern.

—Drin bleibt er —sagt er—. Und auch das hier.

Er legt mir einen kabellosen Vibrator in Schmetterlingsform zwischen die Lippen meiner Muschi, gehalten von einem feinen Gummiband, das in der Ritze meines Arschs verschwindet und den Plug umrandet. Er testet die Fernbedienung auf seinem Handy: ein kurzer Impuls, der meine Fingernägel in seinen Unterarm treiben lässt.

—Funktioniert —sagt er zufrieden.

Dann hilft er mir mit der Kleidung, mit jener Effizienz, die keinen Raum für etwas lässt, das nicht Gehorsam ist.

Als ich fertig bin, lässt er meinen Körper für eine Sekunde mit den Augen Revue passieren. Dann streicht er mit den Fingern über meine Scham über dem Rock, nur knapp an der Oberfläche entlang, über dem Vibrator, und zieht sich zurück, bevor ich ganz reagieren kann. Die Hitze bleibt.

—Schmink dich wie eine Puppe. Hoher Pferdeschwanz.

Ich tue es vor dem Spiegel im Kellerbad. Als ich fertig bin, prüft er das Ergebnis, nickt einmal und nimmt meine Leine.

—Gut. Los.

***

Das Auto hat beigefarbene Ledersitze und riecht nach Lufterfrischer mit Holzduft. Ich sitze auf dem Beifahrersitz, und er fährt los, ohne das Ziel anzukündigen. Drei Blocks nachdem wir das Viertel verlassen haben, gibt er die Anweisung für die Fahrt:

—Beine auseinander. Rock hoch. Fass dich an, bis kurz vor den Orgasmus. Wenn du anhalten musst, ziehst du das Top hoch.

Ich ziehe den Rock bis zur Taille hoch und spreize die Beine gegen das Leder. Ich beginne an der Klitoris, mit zwei Fingern in langsamen Kreisen über dem Vibrator. Der Schmetterling springt in der ersten Minute an und lässt meine Hüfte gegen den Sitz zucken. Ich senke die Hand und spreize die Lippen mit Zeige- und Mittelfinger, sodass die Kuppe des Mittelfingers direkt am Kitzler arbeitet. Meine Muschi durchnässt das Leder; ich spüre, wie das warme Tropfen mir die Arschritze hinunterläuft, bis es gegen die Basis des Plugs stößt.

Die Fahrt dauert fast vierzig Minuten. Die Hälfte der Zeit verbringe ich mit den Fingern zwischen den Beinen, auf der Suche nach dem Rand, ohne ihn zu überschreiten, und die andere Hälfte mit hochgezogenem Top, während mir die Luft des Ventilators über die Haut streicht und ich darauf warte, dass die Hitze so weit nachlässt, dass ich weitermachen kann. Der Vibrator aktiviert sich in unvorhersehbaren Zyklen: zehn Sekunden stark, dreißig Sekunden gar nicht, fünf Sekunden sanft.

Wenn ich zu nah komme, warne ich ihn, mit zitternder Stimme.

—Herr, ich komme gleich, bitte.

—Stopp —sagt er, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.

Ich reiße das Top hoch. Die Brüste sind nackt, die Brustwarzen hart wie Steine, kleine Milchperlen treten hervor. Die Sonne fällt durchs Glas und wärmt sie. An einer roten Ampel dreht der Fahrer des Autos neben uns den Kopf, sieht mich an und blickt erst wieder nach vorn, als wir anfahren. Der Herr lacht leise und zwickt meine linke Brustwarze, bis ein weißer Faden herauskommt und mir bis zum Nabel läuft.

—Sollen sie doch gucken —sagt er—. Dafür halte ich dich so.

Ich warte, schweißnass, mit zwei Fingern, noch glänzend von meinem eigenen Ausfluss, auf dem Rock abgestützt.

Als wir auf dem Parkplatz eines Einkaufszentrums parken, hat das Top zwei Flecken, wo die Milch von allein zu laufen begonnen hat, und der Ledersitz glänzt mit einem kleinen Tümpel unter meinem Arsch.

—Das passiert dir, wenn du eine nachlässige Kuh bist —sagt er ohne Ärger, fast mit Humor—. So sehen deine Brustwarzen viel besser. Und jetzt steigst du aus und gehst mit dem Zeug tropfend herum.

***

Der Sexshop liegt im dritten Stock eines Gebäudes, das von außen wie ein Eisenwarenladen aussieht. Drinnen gibt es Vitrinen mit warmem Licht und ordentlich sortierte Regale. Ein junges Paar schaut sich im Mittelgang Vibratoren an. Zwei Angestellte hinter dem Tresen verfolgen uns mit den Augen, sagen aber nichts; einer von ihnen bleibt unverhohlen an den beiden transparenten Flecken meines Tops hängen und lächelt.

—Such dir aus, was du willst —sagt der Herr—. Heute hast du Erlaubnis.

Ich gehe die Regale mit den Dildos ohne Vibration ab. Mich haben schon immer die mit unkonventionellen Formen angezogen, die nicht versuchen, echt auszusehen. Ich bleibe vor einem rosafarbenen mit inneren Glitzern und spiralförmiger Textur stehen, etwa fünfundzwanzig Zentimeter lang und so dick wie mein Handgelenk. Ich halte ihn mit beiden Händen und schätze die Länge ab. Ich stelle mir die Spitze vor, wie sie mich aufdehnt, die Spirale, wie sie an jeder Wandung entlangschabt, und meine Muschi reagiert, indem sie sich um die Leere zusammenzieht.

—Dafür werden wir Gleitgel brauchen —sagt der Herr, als er mich ankommen sieht—. Das ist ja wohl klar.

Er nimmt auch noch eine große Flasche Silikon und ein Paar Brustwarzenklemmen mit verstellbaren Gewichten, ohne mich überhaupt zu fragen.

An der Kasse, während er das Geld heraussucht, spüre ich, wie der Vibrator plötzlich auf maximale Leistung anspringt. Ich muss mich am Rand der Theke festhalten und das Gesicht leer halten, aber mir entweicht ein langer Atemstoß zwischen den Zähnen, und meine Knie werden für einen Moment weich. Der Plug drückt sich mir gegen den Stuhl neben mir. Der Kassierer steckt die Scheine weg, ohne sie zu zählen, und schaut demonstrativ weg. Unter mir, auf dem polierten Boden, bleibt ein kleiner transparenter Tropfen zurück, der mir am Oberschenkel herunterläuft. Der Herr schaltet den Vibrator aus, als wir die Papiertüte aufnehmen.

—Gut —sagt er draußen—. Jetzt essen wir.

***

Der Burgerladen ist zwei Häuserblöcke entfernt. Wir nehmen einen Tisch ganz hinten, in der abgelegensten Ecke. Er bestellt für uns beide, ohne mich zu fragen, was er immer tut und was ich immer erwarte. Während wir auf das Essen warten, spricht er mit mir über das Zubehör, das er gekauft hat, darüber, wie wir den neuen Dildo heute Nacht benutzen werden —„erst fünf Minuten im Mund, damit du ihn gut nass machst, dann kniend an der Bettkante und ich stoße ihn dir bis zum Anschlag rein“— und in welcher Reihenfolge er die Klemmen aufhängen wird, damit „deine Brüste schön blau werden, bevor ich sie ausmelke“. Er sagt das leise und mit derselben Ruhe, mit der er über jeden beliebigen Wochenendplan sprechen würde.

Als das Essen kommt, steht er auf, bevor ich anfangen kann zu essen, und deutet mit dem Kopf auf mich.

—Toilette. Mit mir.

Auf der Behindertentoilette knie ich vor ihm auf den kalten Fliesen nieder. Er öffnet ohne Eile seinen Gürtel, zieht den Reißverschluss herunter und holt seinen schon halb steifen Schwanz heraus, weil er mich auf der Fahrt schon so lange geärgert hat. Ich nehme ihn mit beiden Händen und stecke ihn mir ohne auf das Kommando zu warten in den Mund, lecke zuerst mit flacher Zunge die Spitze, verteile den Speichel über den ganzen Kitzler, dann gehe ich ganz hinunter, bis der Schatten der Schamhaare mir die Nase reibt. Er lässt mich die ersten Sekunden machen, dann vergräbt er die Finger in meinem Pferdeschwanz und übernimmt die Kontrolle. Er gibt den Rhythmus vor, stößt mit kurzen Stößen in meinen Rachen hinein und wieder heraus, die mich dazu bringen, Speichel zu schlucken und über meine eigenen Brüste zu sabbern. Ich spüre, wie die Spitze immer wieder gegen den Rachenboden schlägt; mir steigen die Tränen in die Augen und die Wimperntusche beginnt zu laufen.

—Halt durch, Schlampe —stößt er hervor—. Halt durch, gleich ist es soweit.

Sein Atem verändert sich, der Schwanz schwillt zwischen meinen Lippen an und entlädt sich mit drei tiefen Stößen hinten in meinem Rachen, die mich zum Schlucken zwingen, ohne dass ich etwas schmecken kann. Als er den Schwanz herauszieht, bleibt er einen Moment an meiner Wange liegen und hinterlässt einen zähen Faden, der mir vom Mundwinkel bis zum Kinn zieht. Er lässt mich mich mit Toilettenpapier säubern und Mund und Make-up vor dem Spiegel richten. Meine Augen sind rot, die Lippen geschwollen, und ein Samenfleck weigert sich unter der Unterlippe zu verschwinden. Er wischt ihn mit dem Daumen weg und steckt ihn mir in den Mund, damit ich daran sauge.

—Braves Mädchen.

Wir gehen zurück zum Tisch, ohne dass es jemand bemerkt zu haben scheint. Wir essen. Die Kellnerin bringt uns die Rechnung mit einem professionellen Lächeln und den Augen korrekt woanders hin gerichtet.

***

Zurück im Auto, mit wieder aufgenommenen Anweisungen für die Fahrt und erneut eingeschaltetem Vibrator, kommen wir in ein Viertel, das ich nicht kenne. Graue Gebäude, kleine Läden, eine Bäckerei mit halb heruntergelassenem Rolladen. Der Herr parkt vor einem Laden mit einem kleinen Schild und dem Logo einer stilisierten Nadel.

Drinnen empfängt uns ein Mann um die vierzig, dessen Arme bis zu den Ellbogen mit Tinte bedeckt sind. Mein Herr hat vorher schon mit ihm gesprochen, das ist vom ersten Moment an klar.

—Sie ist Sofía —sagt der Herr—. Du weißt, was ich brauche.

Der Tätowierer, der sich als Ernesto vorstellt, führt mich in einen kleinen Raum mit einer Liege und einer verstellbaren Lampe. Er erklärt mir die zwei Motive, ohne mir in die Augen zu sehen: eines um jede Brustwarze herum, das andere über dem Schambein mit einem Pfeil, der nach unten zeigt, auf meine Muschi. Er bittet mich, alles auszuziehen, mich hinzulegen und mich nicht zu bewegen. Als er den Kristallplug und den Schmetterlingsvibrator zwischen meinen Beinen sieht, sagt er nichts und richtet nur die Lampe aus.

Die Nadel dauert insgesamt fast vier Stunden. Der Schmerz ist konstant und wechselnd: mal scharf und präzise, mal dumpf und diffus, mal so lokalisiert, dass ich nicht verhindern kann, meinen ganzen Körper mit einem Schlag anzuspannen. Wenn er um die Brustwarzen herum arbeitet, werden sie so hart, dass sie ihm die Linienführung erschweren, und er hält sie mit zwei Fingern fest, drückt sie zusammen, bis ich einen Milchfaden ausspucke, der seinen Latexhandschuh beschmiert. Er entschuldigt sich nicht; er tätowiert einfach darüber weiter. Um mich nicht auf die Lippen zu beißen, benutze ich den neuen Dildo, der noch in der Papiertüte liegt. Ich halte ihn mit geschlossenen Augen zwischen den Zähnen und zähle immer wieder bis zehn. Wenn die Nadel zum Schambein hinabgeht und auf blankem Knochen kratzt, zuckt mein ganzer Körper zusammen, und der Kristallplug dringt mir noch tiefer hinein.

Als Ernesto die Maschine ausschaltet und sagt, dass er für heute fertig ist, ist die Erleichterung fast körperlich.

—Die Bezahlung regle ich mit ihr —sagt er zum Herrn und deutet mit dem Kinn auf mich.

Der Herr nickt und verlässt den Raum, indem er die Tür schließt.

Ernesto lässt nicht lange auf sich warten, bis er mir sagt, wie ich bezahle. Er zieht die Hose ohne Zeremonie herunter, holt seinen schon harten Schwanz heraus und lässt mich auf allen vieren auf der Liege in Stellung gehen, mit den Knien am Rand. Er reißt mir den Schmetterling mit einem Ruck heraus und lässt meine Muschi nackt zurück, nass und pochend. Die Spitze seines Schwanzes tastet meinen Eingang ab, gleitet einmal über den herablaufenden Ausfluss, und dann stößt er ihn mir mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag hinein. Ich schreie gegen die Lederliege. Er packt meine Hüften mit beiden Händen und fickt mich mit harten, trockenen Stößen, die die frisch tätowierte Haut meines Schambeins gegen den gepolsterten Rand schlagen lassen. Jeder Stoß brennt, jeder Stoß schickt mir eine Welle bis in den Hals.

—Du bist innen kaputt, Hündchen —stößt er hervor—. Dein Herr hält dich schön offen.

Er packt meinen Pferdeschwanz und reißt meinen Kopf nach hinten. Der Kristallplug wird bei jedem Stoß auch für ihn mit nach innen gedrückt und presst seinen Schwanz gegen die vordere Wand, und ich spüre, wie er immer mehr anschwillt. Er gibt mir zehn, fünfzehn schnelle Stöße und entlädt sich in mir, während er mir die Hüften so fest zusammendrückt, dass ich weiß, morgen die Abdrücke seiner Finger zu haben. Als er ihn herauszieht, läuft mir ein Faden aus Samen gemischt mit meinem Ausfluss den Oberschenkel bis zum Knie hinunter.

—Wir sind fertig —sagt er und zieht die Hose hoch—. Gut bezahlt.

Als er fertig ist, zieht er mir den Rock wieder über meine nasse Muschi, ohne mich zu säubern, weist mir den Ausgang und sagt, mein Herr warte draußen. So verstehe ich es zumindest.

***

Ich trete auf den Bürgersteig hinaus, und das Auto ist weg.

Die Sonne steht schon tief, und die Luft hat diese trockene Abendkälte, die langsam durchdringt. Das Viertel ist mir vollkommen unbekannt. An den Stellen, an denen die Nadel gearbeitet hat, tut es mir weh, meine Muschi ist offen und tropft mir das Bein hinunter, der Plug sitzt fest und die Brüste pochen unter dem Stoff des Tops. Der Vibrator, der noch drin geblieben ist, ist zwar eingesetzt, aber ausgeschaltet. In der Rocktasche ist nichts, denn Haustiere tragen kein Telefon und kein Geld.

Ich bleibe reglos auf dem Gehweg stehen. Ich spüre, wie der Samen noch einen weiteren Zentimeter an meinem Bein hinabrutscht.

Das gehört zur Fantasie, sage ich mir. Es muss zur Fantasie gehören.

Autos fahren vorbei. Menschen gehen vorbei. Niemand bleibt stehen. Vielleicht sieht mich niemand, oder vielleicht sehen mich alle, und ich kann den Unterschied nicht mehr erkennen.

Ich warte weiter.

Ich warte immer weiter.