Wonach ich im Wäschekorb meiner Freundinnen suche

Ich schloss den Riegel des Badezimmers, und innerhalb weniger Sekunden spürte ich, wie sich das Blut zwischen meinen Beinen staute. Es war eine Reaktion, die so alt war wie ich selbst, beinahe ein Reflex. Seit ich begriffen hatte, dass Wäschekörbe in Badezimmern stehen und dass sich darin der einzige Schatz verbarg, der mich wirklich interessierte, hatte mein Körper gelernt zu reagieren, bevor mein Kopf es tat. Mein Schwanz schwoll von allein an, drückte gegen den Stoff meiner Hose und sonderte bereits einen dicken Tropfen ab, der am Slip klebte, noch bevor ich irgendetwas berührt hatte.

Ich bin mir bewusst, was ich bin. Ein Schwein, ein perverser Kerl, ein Mann, der bei Abendessen und auf Partys Normalität vorspielt, während er berechnet, wie lange es noch dauert, bis er mit der Intimität anderer allein ist. Ich habe es mir nicht ausgesucht. Eines Tages entdeckte ich diesen Teil von mir, und seitdem habe ich es nicht geschafft, ihn abzuschalten. Ich wollte es auch nie.

Ich lehnte den Rücken gegen die Tür und atmete tief durch. Die Musik aus dem Wohnzimmer drang gedämpft zu mir, das Lachen meiner Freunde klang weit entfernt. Ich hatte Zeit. Ich sorge immer dafür, dass ich Zeit habe, bevor ich anfange.

Es gibt einen Teil an alldem, den ich selbst mir gegenüber nur schwer eingestehen kann. Es ist nicht nur die Lust. Es ist die Erniedrigung, die damit einhergeht, die Gewissheit, mich vor etwas auf die Knie zu begeben, das keine von ihnen mir angeboten hat, es heimlich zu stehlen wie der letzte aller Männer. Und trotzdem ist genau diese Scham das, was mich am meisten erregt. Je elender ich mich fühle, desto härter wird mein Schwanz, desto angespannter werden meine Eier. Seit Jahren kämpfe ich nicht mehr gegen diesen Widerspruch an.

***

Ich erinnere mich noch an das erste Mal, fast ein Unfall. Wie so vielen Männern wie mir waren auch mir die Höschen meiner Mutter zur Initiation geworden. Sie hatte mich sehr jung bekommen, mit gerade einmal zwanzig, und als ich die Pubertät hinter mir ließ und an die Universität ging, war sie noch immer eine prachtvolle Frau, eine von denen, nach denen sich die Männer auf der Straße unwillkürlich umdrehten.

An jenem Nachmittag kam ich früher als geplant nach Hause. Ich hatte die letzte Vorlesung geschwänzt und war mit dem Gedanken hereingekommen, mich eine Weile hinzulegen. Sie war nach dem Essen schon zur Arbeit gegangen und hatte mir die ganze Wohnung überlassen. Ich ging direkt ins Badezimmer, noch den Rucksack über der Schulter, und da sah ich sie auf den Fliesen liegen.

Ich nehme an, sie hatte schnell geduscht, denn sie hatte ihre Kleidung achtlos auf dem Boden liegen lassen. Als gut erzogener Sohn bückte ich mich, um sie aufzuheben und in den Wäschekorb zu werfen. Doch als ich die Hausanzughose hochhob, bemerkte ich, dass sich das Höschen in einem der Hosenbeine verfangen hatte. Es war weiß, aus einfachem Baumwollstoff, und in der Mitte prangte ein gelblicher Fleck, genau an der Stelle, an der ihre Fotze stundenlang geruht hatte.

Ich weiß nicht, was mich dazu trieb. Fast ohne nachzudenken, führte ich die Nase näher heran, und der Geruch, der mich überfiel, prägte mich in genau diesem Augenblick für immer. Schweiß, Feuchtigkeit, etwas Warmes und Intimes, das keinen Namen hatte. Der Geruch einer Frau, einer Fotze, die den ganzen Tag eingeschlossen gewesen war, von aufbewahrter Lust. Mein Schwanz wurde schlagartig hart, so angeschwollen, dass es wehtat, und meine Hand bewegte sich ganz instinktiv zu ihm.

Es war natürlich nicht das erste Mal, dass ich mich anfasste. Aber es war das erste Mal, dass mich die Dringlichkeit auf diese Weise beherrschte. Ich zog Hose und Slip bis zu den Knien hinunter und umfasste mit der rechten Hand meinen Schwanz, während ich mit der linken das Höschen gegen mein Gesicht presste und den gelben Fleck direkt auf Nase und Mund drückte. Ungeschickt und gewaltsam begann ich, ihn zu wichsen; mein Gesicht brannte vor Scham und Erregung zugleich. Ich streckte die Zunge heraus, um den Stoff zu lecken, und saugte an der Baumwolle, als würde daraus echter Saft hervorkommen. Ich füllte meine Lungen mit dem Duft der Fotze meiner Mutter und pumpte meine Faust an meinem Schaft auf und ab, wobei die Vorhaut mit einer Geschwindigkeit über die Eichel glitt, die ich nie zuvor erlebt hatte. Ich hielt kaum ein paar Sekunden durch, bevor ich spürte, wie sich meine Eier zusammenzogen und ich mich auf den Badezimmerboden ergoss. Die Ladung schoss in langen, weißen Strahlen heraus. Ich biss mir auf die Lippen, um nicht laut zu stöhnen, während das Sperma auf die Fliesen und auf meine nackten Füße spritzte.

An jenem Nachmittag kam ich noch zweimal. Dazwischen wurde mein Schwanz nicht einmal ganz schlaff. Beim zweiten Mal saß ich auf dem Toilettensitz, das Höschen wie einen Knebel im Mund, und schmeckte die zarte Säure seiner getrockneten Feuchtigkeit. Beim dritten Mal, wieder vor dem Spiegel stehend, wichste ich direkt auf das Höschen, hielt es mit einer Hand auseinander und drückte die Spitze meines Schwanzes gegen den Stoff, bis ich eine dicke Ladung auf den Fleck spritzte, die sich mit ihrer vermischte. Meine Spur zu ihrer hinzuzufügen, machte mich wahnsinnig. Danach zerknüllte ich den Stoff langsam, verteilte das Sperma über die Baumwolle und legte alles sorgfältig wieder zurecht. Niemand erfuhr je davon.

Von da an konnte ich nicht mehr aufhören. Ich lernte ihre Zeitpläne, ihre Gewohnheiten, ihre Unachtsamkeiten. Kein Wäschekorb in diesem Haus war vor mir sicher. Ich kam so weit, jedes Kleidungsstück am Gefühl zu erkennen, die Tage zu unterscheiden, an denen sie es eilig gehabt hatte, von denen, an denen sie müde nach Hause gekommen war und sich langsam ausgezogen hatte. Jedes erzählte eine Geschichte, die nur ich zu lesen wusste: das weiße Spitzenhöschen mit zwei dicken Tropfen im Schritt, der schwarze Tanga mit verfärbtem String zwischen den Pobacken, das noch vom Schweiß feuchte Sporthöschen, das an ihrem Schamhügel klebte. Alle waren durch meinen Mund, über meinen Schwanz, in meine Ladung gelangt.

Ich lernte auch, das Risiko zu kontrollieren, die Minuten zu berechnen und jede Spur zu beseitigen. Diese Disziplin wurde zu einem Teil des Vergnügens. Das Warten, die Heimlichkeit, das rasende Herz, während ich das Schloss der Wohnungstür hörte – all das gehörte zum selben Spiel. Und als ich auszog, entdeckte ich, dass die Welt voller Wäschekörbe, fremder Badezimmer und Frauen war, die ihre Intimität achtlos liegen ließen, ohne sich vorzustellen, dass jemand sie zum Gegenstand seiner Besessenheit machte.

***

Der Wäschekorb, der jetzt vor mir stand, gehörte Carla. Mehrere Freunde hatten sich in ihrer Wohnung versammelt, um ihren Geburtstag zu feiern, und ich hatte die ganze Nacht auf diesen Moment gewartet. Nach dem zweiten Glas, als sich die Leute zwischen Wohnzimmer und Küche verteilt hatten, laut lachend und jeder mit sich selbst beschäftigt, wusste ich, dass meine Stunde gekommen war.

Die ganze Nacht hatte ich sie beobachtet, ohne dass es auffiel. Jedes Mal, wenn sie sich vorbeugte, um die Gläser zu füllen, und sich unter der engen Jeans ihre Arschritze abzeichnete, jedes Mal, wenn sie auf dem Sofa die Beine überschlug und sich ihre Bluse ein wenig öffnete, sodass der Ansatz ihrer Titten sichtbar wurde, speicherte ich das Bild für später ab. Sie lachte, völlig ahnungslos, überzeugt davon, in mir nur einen weiteren Freund unter den Gästen zu haben, die gekommen waren, ihren Tag zu feiern. Dieses blinde Vertrauen war vielleicht der erregendste Teil von allem.

— Ich gehe kurz ins Bad, sagte ich und stand mit der einstudierten Natürlichkeit eines Mannes auf, der das tausendmal getan hatte.

— Das am Ende des Flurs, antwortete Carla, ohne mich wirklich anzusehen, während sie damit beschäftigt war, die nächste Runde einzuschenken.

Ich hob den Deckel langsam an und prägte mir die genaue Position jedes Kleidungsstücks ein, wie ich es immer tat. Das war eine Regel, die ich niemals brach: Alles musste genau so zurückbleiben, wie es gewesen war, bis zur letzten Falte. Mit zwei Fingern schob ich eine zusammengelegte Jeans beiseite, die den Rest bedeckte, und hielt den Atem an.

Der Hauptgewinn. Ein schwarzes Baumwollhöschen mit niedrigem Bund und ausgeschnittenem Rückteil, von der Sorte, die kaum die Hälfte des Arsches bedeckte. Ich nahm es, als hielte ich etwas Heiliges in den Händen, und führte es an mein Gesicht. Zum ersten Mal roch ich Carlas Fotze, und die Empfindung entriss mir einen lautlosen Seufzer.

Es war ein intensiver, dichter Geruch, viel stärker, als ich ihn mir all die Male vorgestellt hatte, in denen ich sie verstohlen angesehen hatte. Ein zugleich säuerlicher und süßer Duft, nach eingeschlossener Haut, nach Ausfluss, der auf der Naht getrocknet war. Direkt über der mittleren Verbindung der Baumwolle war ein kleiner, heller, beinahe durchsichtiger Fleck hart geworden, und meine Zunge flog genau dorthin. Hungrig leckte ich den Stoff, presste ihn gegen meinen Gaumen und saugte ihm den letzten Tropfen Geschmack aus. Zwei lockige, kastanienbraune Härchen waren zwischen den Fasern hängen geblieben. Ich hatte immer vermutet, wie sie unter ihrer Kleidung aussah, und diese Haare waren die Bestätigung: Carla rasierte sich nicht vollständig, sondern ließ einen Busch auf dem Schamhügel stehen. Allein der Gedanke ließ mich die Hüften nach vorn drücken.

Mit ungeschickten Fingern öffnete ich den Gürtel und zog Hose und Slip mit einem Ruck hinunter. Mein Schwanz schnellte heraus, hart wie ein Stein, an der Spitze glänzend vom Präejakulat, während die Ader auf seiner Unterseite pochte. Ich spuckte in die Handfläche, umschloss ihn, bis sie gut feucht war, und begann, ihn kräftig zu wichsen. Mit der anderen Hand presste ich Carlas Höschen gegen Mund und Nase, atmete sie ein und verschlang sie mit jedem Atemzug.

Ich drehte den Stoff um und fand auf der Rückseite eine weitere Spur: einen schmalen gelblichen Streifen genau dort, wo sich die Naht zwischen ihre Pobacken schob. Langsam roch ich daran und schloss die Augen. Der intime, schmutzige, beinahe animalische Geruch von Carlas Arsch ließ mich in die Baumwolle stöhnen. Ich streckte die Zunge heraus und leckte den Streifen von oben nach unten, presste den Stoff gegen meinen Mund und ließ keine Stelle aus, während meine Faust immer schneller an meinem Schwanz auf und ab glitt.

Es war ein großzügig geschnittenes Höschen, gemacht, um breite Hüften zu umfassen, denen ich den halben Abend mit den Augen gefolgt war. Ich wickelte es um meinen Schwanz, als wäre es ein Handschuh, presste den Stoff gegen die Eichel und begann, es zu ficken. Die Naht rieb, die Baumwolle rutschte, der Geruch nach Fotze füllte meinen Kopf. Ein Ohr hatte ich an der Tür, das andere am Flur, aufmerksam gegenüber jedem Schritt und jeder Stimme, die zu nahe kommen könnte. Die Gefahr, dass jemand hereinkam und mich mit dem in Carlas Höschen eingewickelten Schwanz entdeckte, hielt mich nicht auf. Im Gegenteil: Sie trieb mich nur schneller zum Höhepunkt.

Ich steckte zwei Finger meiner freien Hand in den Mund, befeuchtete sie gründlich und führte die Hand nach unten, bis ich meine eigenen Eier fand und sie mit der Handfläche massierte, während ich sie sanft nach unten zog und mit der anderen Hand weiter auf und ab pumpte. Ich spürte, wie der Orgasmus aus der Tiefe meines Bauches emporkroch, über den Damm nach oben stieg und meine Eier so sehr füllte, dass sie schmerzten. Im letzten Augenblick zog ich das Höschen von meinem Schwanz weg, hielt es direkt davor, den Fleck an der Spitze, und dann ließ ich mich gehen.

Ich kam wie ein Tier. Der erste Strahl schoss so heftig heraus, dass er den Stoff durchtränkte und auch meine Finger nass machte. Der zweite traf genau auf Carlas hellen Fleck, vermischte sich mit ihrem getrockneten Ausfluss und fügte mein Sperma dem ihren hinzu. Der dritte, der vierte, fünf Krämpfe, die meinen ganzen Körper erschütterten, während ich lautlos keuchte und mich mit der freien Hand an der Wand abstützte, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Die Ladung rann über die schwarze Baumwolle und tropfte mir dick und heiß über die Knöchel. Es dauerte mehrere Sekunden, bis ich wieder zu Atem kam. Vornübergebeugt, den Schwanz noch immer hart und pochend, ließ ich die letzten Tropfen ab. Meine Beine zitterten, und ich musste mich einen Augenblick auf den Rand der Badewanne setzen, um nicht umzufallen.

Als ich wieder zu mir kam, führte ich das durchnässte Höschen erneut an meinen Mund, um nach jenem anderen Geschmack zu suchen, den ich vor langer Zeit zum ersten Mal an der Kleidung meiner Mutter gekostet hatte. Nach meinem eigenen, mit weiblichem Saft vermischten Sperma. Ich leckte den großen, frischen Fleck ab, den, den ich gerade selbst hinterlassen hatte, und spürte, wie sich meine dicke, salzige Sahne auf der Zunge mit Carlas säuerlich-süßer Spur auflöste. Langsam schluckte ich die Mischung und kostete sie aus, während ich leise gegen den Stoff stöhnte.

Ich leckte und säuberte alles, was ich konnte, und saugte jede Ecke aus, bis die Baumwolle beinahe wieder so aussah wie zuvor. Ich wrang den Stoff aus, um den Rest von Speichel und Sperma herauszubekommen, schüttelte ihn ein wenig und legte ihn dann an seinen Platz zurück. Ich ordnete die Kleidungsstücke in genau der Position an, die ich mir eingeprägt hatte, und senkte den Deckel des Wäschekorbs wieder. Ich zog Slip und Hose hoch, schloss den Gürtel, wusch mir gründlich die Hände mit Seife und spülte mir am Wasserhahn den Mund aus, um jede Spur zu beseitigen. Einen Moment lang sah ich mich im Spiegel an und setzte wieder mein gewohnt ruhiges Lächeln auf, das eines vertrauenswürdigen Freundes, den niemand zweimal ansah.

Ich ging auf den Flur hinaus und kehrte ins Wohnzimmer zurück, als wäre nichts geschehen. Der Trubel war unverändert, niemand hatte meine Abwesenheit bemerkt, niemand ahnte, was gerade nur wenige Meter von ihnen entfernt passiert war. Carla lächelte mir vom Sofa aus zu und hob bei einem beiläufigen Trinkspruch ihr Glas in meine Richtung. Ich erwiderte die Geste, ohne dass meine Stimme zitterte, hielt ihren Blick eine Sekunde zu lange fest und stellte mir vor, wie sie am nächsten Morgen genau dieses Höschen anzog, ohne zu wissen, dass ihre Fotze auf den getrockneten Spuren meiner Ladung ruhen würde. Schon jetzt dachte ich darüber nach, wer die Nächste sein würde, die mir ihr Geheimnis schenkte, ohne es zu wissen.

Vielleicht war es an der Zeit, meiner Mutter einen Besuch abzustatten. Schließlich hatte ich sie schon viel zu lange nicht mehr gesehen.