Was ich auf der anderen Seite meiner Wand hörte

Ich lebte seit drei Jahren in dieser Wohnung, ohne jemanden zu kennen. Dritter Stock rechts, Valencia, ein Siebzigerjahre-Gebäude mit lauten Rohren und abblätternder Kalkfarbe an den Decken. Meine Arbeit war remote, meine Freunde lebten in anderen Städten oder waren, wie es eben so passiert, mit der Zeit nach und nach aus meinem Leben verschwunden, und ich hatte eine Art unsichtbare Routine entwickelt: dienstags einkaufen, mittwochs ins Fitnessstudio, den Rest der Zeit vor dem Bildschirm. Es war die Art von Einsamkeit, die nicht wehtut, weil man gar nicht mehr erkennt, dass sie existiert. Man richtet sich in ihr ein und redet sich ein, dass es so schon richtig ist.

Zum ersten Mal sah ich sie an einem Donnerstag im Oktober. Ich ging gerade hinaus, um den Müll wegzubringen, und sie kamen mit Kisten herein. Zwei Frauen. Die eine hatte dunkles Haar, das sie zu einem hohen Dutt gebunden hatte, braune Haut und eine Art, sich zu bewegen, die an jemanden erinnerte, der es nicht eilig hat, weil er genau weiß, wohin er will. Die andere – Irene, wie ich später erfuhr, als ich ihren Namen am Briefkasten las – hatte rötliches Haar und eine Art, sich zu bewegen, bei der es schwerfiel, nicht hinzusehen. Irene war groß, hatte schmale Schultern und ausgeprägte Hüften, mit einer Eleganz, die nicht ganz zu den Pappkartons passte. Sie trug den schwersten, als wäre er federleicht, mit langen Armen und geradem Rücken. Als sie sich bückte, um etwas vom Boden aufzuheben, bemerkte ich es: eine Kontur, deren Bedeutung ich erst nach einer halben Sekunde begriff, eine Beule, die sich unter dem Stoff ihrer Hose abzeichnete, die unverkennbare Form eines unter der Kleidung eingeklemmten Schwanzes. Und als ich es begriffen hatte, konnte ich nicht mehr wegsehen.

Ich begrüßte sie mit einer unbeholfenen Geste, sie antworteten mit einem kurzen Lächeln, und jeder ging wieder seiner Wege. Nichts, woran man sich erinnern müsste. Und doch ertappte ich mich nach meiner Rückkehr in die Wohnung dabei, wie ich an sie dachte. An den Winkel von Irenes Handgelenk, als sie die Kiste hielt. An die Art, wie die andere – von der ich später erfuhr, dass sie Nadia hieß – mich von oben bis unten angesehen hatte, ohne auch nur den geringsten Versuch, es zu verbergen.

In dieser Nacht brauchte ich lange zum Einschlafen. Ich wichste mir zweimal einen runter, während ich an diese Beule dachte und mir vorstellte, vor Irene auf den Knien zu sein, ihr mit den Zähnen den Reißverschluss herunterzuziehen, ihren Schwanz herauszuholen und ihn mir bis in den Hals zu schieben.

***

In den folgenden Tagen begann ich, Dinge wahrzunehmen. Das Geräusch ihrer Schritte über meinem Kopf – sie wohnten über mir – hatte einen eigenen Rhythmus, wie ein Gespräch zwischen zwei Menschen, die sich gut kennen. Musik, die gedämpft durch die Decke drang, manchmal Jazz, manchmal etwas Moderneres. Lachen im Treppenhaus, wenn sie gemeinsam nach Hause kamen.

Ich sah sie noch drei- oder viermal, bevor wir mehr als zwei Worte miteinander wechselten. Eines Nachmittags trafen wir uns im Aufzug, und Nadia fragte mich, ob ich wüsste, wo es in der Nähe einen Waschsalon gab. Ich erklärte es ihr. Irene sagte nichts, sondern beobachtete mich nur mit einem ruhigen Gesichtsausdruck, der unmöglich zu deuten war.

Etwas an ihr brachte mich völlig aus dem Gleichgewicht. Nicht nur ihr Aussehen, sondern auch die Art, wie sie Raum einnahm, als wüsste sie ganz genau, welchen Platz sie darin beanspruchte, und bräuchte niemanden, der ihr das bestätigte. Als der Aufzug ihre Etage erreichte und sie ausstiegen, blieb ich noch einen Moment darin stehen, bevor ich den Knopf für meine Etage drückte, mit einem halb harten Schwanz in der Hose und trockenem Mund.

Das nächste Mal war es noch merkwürdiger. Es war spät, fast Mitternacht, und ich kam von einem ziellosen Spaziergang zurück – etwas, das ich tat, wenn ich nicht schlafen konnte. Irene lehnte allein rauchend an der Eingangstür des Gebäudes. Sie sah mich kommen, hielt meinen Blick einen Moment lang fest und wandte dann die Augen zur Straße, als existierte ich nicht. Es war nicht feindselig. Für sie war ich einfach noch nicht relevant. Dieses Gefühl – für jemanden unsichtbar zu sein, dessen Anwesenheit den eigenen Kopf ausfüllte – war das erste Anzeichen dafür, dass ich in etwas hineingeraten war.

Hör auf, dich wie ein Idiot zu benehmen.

Aber für diesen Rat war es bereits zu spät.

***

Das Problem mit der Einsamkeit ist, wenn man lange genug in ihr gelebt hat, dass jeder Lichtpunkt wie ein Lagerfeuer wirkt. Ich begann, meine Zeiten anzupassen, ohne mir dessen ganz bewusst zu sein: den Müll hinausbringen, wenn sie meiner Berechnung nach gerade nach Hause kommen konnten, etwas länger im Treppenhaus bleiben und nach der Post suchen, die ich in Wirklichkeit längst geholt hatte.

Nachts lauschte ich. Am Anfang nicht absichtlich. Alte Wohnungen übertragen Geräusche, als wären die Wände aus Papier, und ihre lag direkt über meiner. Stimmen, die sich überlagerten, das Geräusch von Stühlen, Schritte von einem Ende zum anderen. Nichts Privates, nichts, was man nicht aus jedem Gebäude mit dünnen Wänden hören könnte.

Doch in einer Novembernacht, ausgestreckt in der Dunkelheit mit der weißen Decke über mir, hörte ich plötzlich etwas anderes.

Ein Stöhnen. Tief, beinahe unhörbar. Dann noch eines. Und schließlich Nadias klare, feste Stimme, die etwas sagte, das ich nicht verstehen konnte, dessen Ton jedoch unverkennbar war: Es war keine Frage, sondern ein Befehl.

Ich blieb reglos liegen, den Körper angespannt, ohne richtig zu atmen.

Dann kam Irenes Stimme, weicher, aber mit derselben Schärfe. Und zwischen den beiden dieses Geräusch eines Mannes, der versucht, sich zusammenzureißen, es aber nicht schafft, der nach und nach etwas nachgibt, das ihn überwältigt. Ein feuchtes, ersticktes Keuchen, wie von jemandem, dessen Mund beschäftigt war. Danach das rhythmische, beharrliche Geräusch von Haut auf Haut, das keinen Zweifel ließ: Jemand fickte gerade jemanden über mir, und hörte nicht auf.

Ich stand auf, um zu urinieren, und setzte mich nach meiner Rückkehr auf die Bettkante, die Ellbogen auf den Knien, den Blick auf den Boden gerichtet. Ohne es zu bemerken, war ich hart geworden. Mein Schwanz drückte gegen die Pyjamahose, so gespannt, dass er schmerzte. Mir war heiß. Das Stöhnen von oben ging weiter, unregelmäßig, mit langen Pausen dazwischen, als würde jemand entscheiden, wann und wie viel er zulassen wollte.

Ich schob die Hand unter die Kleidung und griff langsam nach meinem Schwanz, den Kopf gesenkt, während ich lauschte. Er fühlte sich heiß an und pulsierte in meiner Handfläche. Ohne Eile begann ich, ihn zu bewegen, und drückte jedes Mal, wenn ich nach oben fuhr, mit dem Daumen auf die Eichel. Ich spürte, wie Präejakulat meine Finger benetzte. Oben stöhnte gerade jemand auf eine neue Art – höher, brüchiger –, und dieses Geräusch durchzuckte mich wie ein Stromstoß. Ich wichste schneller, atmete abgehackt und biss mir auf die Lippe, um keinen Laut von mir zu geben. Als sich das Geräusch von Haut auf Haut über mir beschleunigte, wurde auch meine Hand schneller, unwillkürlich synchron mit dem, was sich an der Decke über mir abspielte. Ich kam in zwei dumpfen Stößen, hielt die Spitze mit der anderen Hand fest, damit ich das Laken nicht bekleckerte, und spürte, wie das Sperma aus meinen Eiern nach oben schoss und meine Beine zittern ließ. Danach saß ich noch eine Weile da und starrte auf meine mit Sperma gefüllte Hand, bevor ich sie waschen ging.

Als ich fertig war, hielten die Geräusche von oben an. Sie hatten nicht aufgehört. Als wäre mein kleiner, lautloser Höhepunkt nichts weiter gewesen als das Hintergrundgeräusch von etwas viel Größerem, das über mir geschah. Der Mann oben reagierte weiterhin auf etwas, das ich nicht sehen konnte, stöhnte und flehte in abgehackten Sätzen, die ich nicht ganz verstand, deren Bedeutung aber offensichtlich war: Er wollte mehr, bat sie, nicht aufzuhören, bat darum, bis zum Ende gefickt zu werden. Und ihre Stimmen führten ihn weiterhin, kontrollierten ihn und entschieden alles.

Ich schlief die ganze Nacht nicht.

***

Wochen vergingen. Die Situation folgte einem Muster, das ich mit einer Mischung aus Scham und Erwartung zu erkennen begann: ruhige Nächte, manchmal ohne Geräusche, und dann plötzlich eine Session, die ein oder zwei Stunden dauern konnte, mit derselben Dynamik – ihre Stimmen, die den Rhythmus bestimmten; die Stimme eines Mannes, der sich ihm unterwarf und wie eine Hündin unter dem Gewicht zweier Frauen stöhnte, die mit ihm machten, was sie wollten.

Es war nicht immer derselbe Mann. Eines Nachts klingelte es spät, und ich hörte Schritte, die ich nicht kannte, eine andere Stimme, die im Treppenhaus sprach. Manchmal kamen sie mit jemandem, manchmal waren sie allein. Wenn sie allein waren, waren die Nächte stiller, aber nicht vollkommen: irgendein Gegenstand, der bewegt wurde, langsame Schritte, leise Musik und hin und wieder ein gedämpftes Stöhnen von Irene, lang und tief, bei dem ich mir vorstellte, wie sie in Nadias Mund kam. Eine Intimität, die nicht mir galt und die ich trotzdem empfing, ohne etwas mit ihr anfangen zu können.

Ich masturbierte öfter, als ich zählen kann, während ich an sie dachte. An Irene, an die Art, wie ihre langen Hände Dinge hielten, an die Linie ihres Halses und an das, was sich unter ihrer Kleidung befinden musste – dieses Extra, das sie zu dem machte, was sie war: eine Frau mit einem Schwanz, den ich unbedingt lutschen wollte. Ich dachte an ihre Schwänze. Ich denke jetzt mit derselben Klarheit daran, mit der ich damals daran dachte: Ich stellte ihn mir lang und glatt vor wie den Rest von ihr, mit eng anliegenden Eiern darunter, und stellte mir vor, wie er bis in meinen Hals in meinem Mund versank oder mich langsam auf der Matratze von hinten aufriss. Ich wichste mir einen runter und dachte daran, ihr Sperma zu schlucken, zu spüren, wie es heiß auf meine Zunge lief, und daran, wie sie meinen Kopf festhalten würde, damit mir kein Tropfen entkam. An Nadia dachte ich auf eine andere, dunklere Weise: an ihren direkten Blick, an die befehlende Stimme, die ich durch die Decke gehört hatte, an das Gewicht ihrer Autorität. Ich stellte mir vor, in dieser Wohnung über mir zu sein, an der Stelle des stöhnenden Mannes, zwischen den beiden auf den Knien, während Irene meinen Mund fickte und Nadia meine Beine spreizte und mir die Finger bis ganz hineinsteckte, mir ins Ohr sagte, was sie mit mir tun würde und was ich aushalten würde. Das Bild war so intensiv, dass ich es vor meinem Höhepunkt verdrängen musste, denn sonst kam ich nach drei Zügen und blieb mit dem Gefühl zurück, das Beste verpasst zu haben.

Es war eine regelrechte Obsession. Ich wusste es und unternahm nichts dagegen.

***

Die Nacht, die alles veränderte, war ein Freitag im Dezember. Ich hatte spät mit der Arbeit aufgehört, allein vor dem Fenster zwei Bier getrunken und den Regen betrachtet und mich dann mit dem schweren Gefühl ins Bett gelegt, das man hat, wenn man schon viel zu lange immer dasselbe tut.

Die Geräusche begannen nach Mitternacht.

Doch diesmal waren sie anders. Intensiver. Der Mann über mir hielt sich nicht zurück: Er weinte. Es war kein Weinen aus Schmerz, sondern aus Hingabe, diese Art zu weinen, die entsteht, wenn in einem etwas zerbricht und es paradoxerweise eine Erleichterung ist. Und über diesem Weinen lag Nadias Stimme – klar, unerbittlich und nicht grausam, einfach nur präsent –, die etwas bestimmte, das wie eine Anweisung klang. Und Irenes Stimme, die mit einer Sanftheit antwortete, die niederschmetternder war als jede Härte.

Ich stand auf, ohne mich ganz bewusst dafür zu entscheiden.

Eine Weile stand ich mitten im Schlafzimmer, die Dunkelheit um mich herum und dieses Geräusch, das von oben durchdrang. Mein Herz schlug gegen die Rippen, mein Schwanz war hart und drückte gegen den Bund meiner Unterhose. Ich dachte an all die Male, in denen ich mir gesagt hatte, es sei eine Fantasie, nicht real, das, was ich mir vorstellte, habe nichts mit dem zu tun, was in dieser Wohnung geschah. Drei Jahre, in denen ich keine Tür geöffnet hatte, die nicht unbedingt nötig gewesen wäre, in denen ich niemanden um etwas gebeten und mit dem Minimum an menschlichem Kontakt überlebt hatte. Und jetzt das. Eine Wohnung über mir. Zwei Menschen, die mich nicht einmal eingeladen hatten, aber irgendwie in meinen Kopf eingedrungen waren und keineswegs die Absicht hatten, ihn wieder zu verlassen.

Aber ich war mir nicht mehr sicher, ob ich weiterhin glauben wollte, dass das alles nur eine Fantasie war.

Ich zog ein T-Shirt an und ging barfuß ins Treppenhaus. Der kalte Boden des Flurs ließ meine Füße erstarren. Die Treppen knarrten unter meinem Gewicht. Ich blieb vor ihrer Tür stehen, die Hand erhoben, und lauschte aus der Nähe: Die Geräusche waren hier deutlicher, ohne die Dämpfung durch die Decke. Man hörte das feuchte Schmatzen eines saugenden Mundes, das Knarren einer Matratze, ein hohes Keuchen und Nadias Stimme, die sagte: Schluck ihn ganz, zwing mich nicht, es zu wiederholen. Einen Moment lang blieb ich vollkommen reglos, mein Schwanz tropfte in der Unterhose, unfähig, mich zu irgendetwas zu entschließen.

Drei Jahre Einsamkeit vor einer verschlossenen Tür.

Ich klopfte.

Die Geräusche verstummten augenblicklich. Einige Sekunden lang herrschte Stille, dann Schritte, und schließlich öffnete sich die Tür. Nadia sah mich von der Schwelle aus an, ihr Haar war offen, ein dunkler Seidenmorgenmantel um ihre Taille gebunden und gerade weit genug geöffnet, um mir den Ansatz einer braunen Titte und eine dunkle, erigierte Brustwarze zu zeigen. Hinter ihr war die Wohnung in warmes, gedämpftes Licht getaucht. Ich sah den Mann nicht. Irene sah ich auch nicht.

Nadia sagte nichts. Sie sah mich nur mit ihrem Ausdruck an, als wüsste sie bereits, was geschehen würde, bevor es geschah, senkte den Blick auf die Beule, die meine Pyjamahose spannte, und wartete.

– Ich höre alles –, sagte ich und wusste nicht, wie ich fortfahren sollte.

– Das weiß ich –, antwortete sie. – Ich höre seit Wochen auch dich. Jedes Mal, wenn du dich an der Decke über mir zum Kommen bringst, hört man dich atmen.

Ich spürte, wie mir das Gesicht brannte. Sie lächelte kaum merklich mit einem Mundwinkel und trat zur Seite, um mich hereinzulassen. Als ich an ihr vorbeiging, streifte ihre Hand meinen Schritt über dem Stoff, drückte mit der Kante ihrer Finger gegen meinen harten Schwanz, ohne Eile, prüfend. Dann schloss sie die Tür hinter mir.

– Irene –, rief sie, ohne die Stimme zu heben. – Komm runter. Wir haben Besuch.

Irenes Schritte kamen den Flur entlang. Sie erschien nackt von der Taille aufwärts, mit kleinen, festen Titten, rosigen, harten Brustwarzen und einem um die Hüfte geschlungenen Handtuch, das nichts verbarg: Darunter zeichnete sich deutlich und aufrecht ihr Schwanz ab, der den Stoff nach vorn drückte. Sie kam ohne Eile näher, sah mich von oben bis unten an, genau wie Nadia es am ersten Tag getan hatte, und legte mir die Hand in den Nacken.

– Auf die Knie –, sagte Nadia hinter mir mit derselben Stimme, mit der sie monatelang durch die Decke hindurch Befehle erteilt hatte.

Ich kniete nieder, ohne nachzudenken. Irene löste das Handtuch und ließ es zu Boden fallen. Ihr Schwanz schnellte nach oben, lang und hellhäutig, die rosige Eichel glänzte vor Flüssigkeit. Sie legte ihn mir ohne ein Wort auf die Lippen. Ich öffnete den Mund. Ich spürte, wie er heiß und schwer eindrang und gegen meinen Gaumen drückte, und schloss die Augen, während Irene meinen Kopf mit beiden Händen festhielt und begann, ihn in ihrem Rhythmus zu bewegen, ihn jedes Mal ein wenig tiefer in mich zu stoßen, bis er sich in meinen Rachen bohrte und mir die Tränen in die Augen trieb.

– Genau so –, murmelte Nadia, die sich neben mich hockte. Ihr Morgenmantel war nun ganz geöffnet, ihre dunklen Titten schwangen vor meinem Gesicht. – So, wie du es gehört hast. Atme jetzt durch die Nase und schluck ihn ganz.

Ich gehorchte. Irene schob ihn mir hinein, bis ihr Schambein gegen meine Nase stieß, und hielt mich dort fest, mein Hals besetzt, unfähig zu schlucken, während Nadia mir die Pyjamahose herunterzog und meinen harten, tropfenden Schwanz herausholte. Ich spürte, wie sich ihre Hand fest darum schloss und ihn in einem langsamen, berechneten Rhythmus wichste, während ihr Mund an meinem Ohr war.

– Du bist monatelang allein wegen uns gekommen –, sagte sie. – Heute Nacht wirst du nicht kommen, bis ich es dir sage.

Irene zog ihren Schwanz gerade weit genug aus meinem Mund, damit ich atmen konnte, und schob ihn dann wieder hinein, diesmal schneller, fickte mein Gesicht, während beide Hände auf meinem Schädel lagen. Ich lutschte ihn mit dem ganzen aufgestauten Hunger der vergangenen Monate, schluckte Speichel und Präejakulat, presste jedes Mal, wenn er herauskam, die Lippen um den Schaft und leckte jedes Mal, wenn sie mir eine Pause gönnte, über die geschwollene Eichel. Ich konnte sie über mir stöhnen hören, ein tiefes, langes Stöhnen, dasselbe, das ich so viele Nächte durch die Decke gehört hatte.

Nadia stand auf, setzte sich mit gespreizten Beinen auf die Sofakante und deutete auf den Boden zwischen ihren Schenkeln. Irene zog ihren Schwanz aus meinem Mund und schob mich dorthin, ohne meinen Nacken loszulassen. Ich kroch auf den Knien weiter, bis ich zwischen Nadias Beinen lag. Ihre rasierte Fotze war dunkel und glänzte vor Feuchtigkeit. Sie packte mich am Haar und drückte mein Gesicht dagegen.

– Fick ihn mit deiner Zunge –, sagte sie. – Und hör nicht auf, bis ich komme.

Ich schob ihr ohne nachzudenken die Zunge hinein, suchte ihre Klitoris und saugte mit den Lippen daran, während ich zwei Finger hineinschob und sie in ihr krümmte. Sie schmeckte salzig und nach etwas anderem, einem tieferen, heißen Geschmack, der an meinem Gaumen haften blieb. Nadia presste meinen Kopf mit den Schenkeln zusammen, stöhnte leise und bewegte sich mit immer heftigeren Stößen gegen meinen Mund. Hinter mir war Irene auf die Knie gegangen. Ich spürte ihre Hände, die meine Pobacken auseinanderzogen, den warmen Speichelstrahl, der zwischen ihnen herablief, und dann die heiße Spitze ihres Schwanzes, die sich dort gegen meinen Arsch legte, ohne noch einzudringen.

– Lutsch weiter –, befahl Nadia und zog mich am Haar. – Wage es ja nicht, aufzuhören.

Ich lutschte weiter an ihrer Fotze, während Irene begann, langsam zu stoßen und mich Zentimeter für Zentimeter zu öffnen. Die Eichel durchdrang meinen Ring mit einem Brennen, das mich gegen Nadias Geschlecht stöhnen ließ. Sie lachte leise und presste mich noch fester an sich. Irene drang weiter ein, ohne Eile, bis ich sie ganz in mir spürte, ihre Eier gegen meine hängend und ihre Hände fest an meinen Hüften. Einen Moment lang blieb sie reglos, damit ich ihr ganzes Gewicht spüren konnte, dann begann sie, mich mit langen, tiefen Stößen zu ficken, jeder tiefer als der vorherige.

Ich konnte nichts anderes tun, als mit vollem Mund an Nadias Fotze zu stöhnen, ihre Feuchtigkeit zu schlucken und ihre Klitoris zu lutschen, wann immer Irene mich stieß und mein Gesicht gegen sie drückte. Ich war vorne und hinten geöffnet, vollkommen ausgefüllt und gleichzeitig von den beiden Frauen gefickt, die ich monatelang über meiner Decke fantasiert hatte. Nadia begann zu zittern, ihre Schenkel schlossen sich um meine Ohren, und sie kam mit einem rauen, langen Stöhnen über meinem Mund, während sie meinen Kopf so fest presste, dass ich kaum atmen konnte. Ich schluckte alles, was aus ihr herauskam, leckte sie bis zur letzten Kontraktion, während Irene mir weiterhin von hinten ihren Schwanz hineinstieß, ohne den Rhythmus zu verändern.

Als Nadia mich losließ, ließ ich mich nach vorn fallen, die Wange an ihrem Schenkel, der Mund tropfend, keuchend. Irene packte mich am Haar und zog mich zurück, um meine Brust anzuheben, dann trieb sie mir mit aller Kraft die letzten Stöße hinein und entleerte sich vollständig in mir. Ich spürte, wie sie in drei heißen Schüben kam, einen nach dem anderen, meinen Arsch mit Sperma füllte, und sie stöhnte mit dieser tiefen Stimme, die ich in den schlaflosen Nächten zu erkennen gelernt hatte.

Sie zog sich langsam zurück. Ein warmer Faden rann über meinen Oberschenkel. Ich blieb zwischen den beiden auf den Knien, zitternd, mein Schwanz noch immer hart und tropfend, ohne gekommen zu sein. Nadia sah von oben auf mich herab, mit ihrem halben Lächeln, und strich mir mit dem Daumen über die verschmierten Lippen.

– Jetzt –, sagte sie. – Komm für uns.

Sie griff nach meinem Schwanz und wichste ihn fest, während sie mir ins Gesicht sah. Irene stellte sich hinter mich und umarmte mich von hinten, presste ihre Titten gegen meine Schulterblätter und flüsterte mir ins Ohr, wie gut ich es ihr besorgt hatte, wie eng ich gewesen war und wie gut ich sie gelutscht hatte. Ich kam in vier Stößen auf Nadias Hand, mit offenem Mund und geschlossenen Augen, und stöhnte zum ersten Mal seit drei Jahren, ohne Angst haben zu müssen, dass man mich hörte.

Als ich die Augen öffnete, leckte Nadia sich das Sperma vom Handrücken, ohne den Blick von mir abzuwenden.

– Beim nächsten Mal –, sagte sie, – klopfst du früher.