Was nach meinem Gitarrenunterricht passiert ist

Ich heiße Valeria. Ich bin zweiundzwanzig Jahre alt, studiere an der Universität und bin im letzten Jahr. Mein Haar ist schwarz und lockig, und ehrlich gesagt habe ich mit meinen Kurven nicht besonders viel zu prahlen. Aber ich kann Gitarre, Geige und etwas Bass spielen: Saiten haben mich schon immer mehr angezogen als alles andere.

Ich schaffte es in ein Musikwahlfach, das vom Kulturbereich der Fakultät angeboten wurde. Wir waren zwanzig Studierende, die meisten ohne Vorerfahrung. Der Dozent hieß Adrián: dunkelhäutig, dunkles, etwas zerzaustes Haar, um die vierzig, ein schiefes Lächeln, das er viel zu oft benutzte. Er war nicht das, was ich auf einem Foto ausgewählt hätte, aber etwas an seiner Art zu spielen — diese völlige Konzentration, diese absolute Beherrschung jedes Instruments, das er in die Hand nahm — machte ihn für mich unwiderstehlich.

Wir hatten drei Sitzungen hinter uns und steckten immer noch in der Theorie fest. Akkorde, Tonleitern, Notensysteme. Der Rest der Klasse brauchte das wohl. Ich nicht.

***

—Langweilen Sie sich, Fräulein? —fragte er mich, während die anderen ihre Sachen zusammenpackten, um zu gehen.

—Ich hatte etwas anderes erwartet —gab ich mit einem Lächeln zu—. Ich wollte wirklich spielen.

—Haben Sie einen Moment? —sagte er und sah mich auf eine Weise an, die nicht ganz die eines Lehrers war.

Ich blieb. Ich weiß nicht genau, warum, oder doch, und ich sage es lieber noch nicht.

Ich setzte mich mit der Gitarre hin, und er ging vor mir in die Hocke. Ich trug einen Rock, und meine Knie waren genau auf Höhe seines Gesichts. Seine Finger drehten die Mechaniken mit einer Präzision, die mich nervös machte. Irgendwann legte sich seine Hand auf mein Knie. Er sah mich an, suchte nach einer Reaktion. Ich gab ihm keine. Ich hielt einfach seinem Blick stand und lächelte leicht.

Seine Hand bewegte sich nicht. Im Gegenteil, sie wanderte ein paar Zentimeter an der Innenseite meines Oberschenkels nach oben, ganz langsam, während der Daumenballen über meine Haut strich. Er blieb kurz vor dem Saum des Rocks stehen. Ich presste die Knie zusammen, nicht um sie zu schließen, sondern um seine Hand dort einzuklemmen. Er lächelte schief und sagte nichts.

Wir spielten eine Weile. Er korrigierte meine Haltung, indem er sich näher heranschob, als unbedingt nötig, seine Finger führten meine auf dem Griffbrett mit einer Festigkeit, die keine Pädagogik war. Es war etwas anderes. Es störte mich nicht. Ich spürte seinen Atem in meinem Nacken, wenn er sich vorbeugte, um mir einen Akkord zu zeigen, und ich bemerkte, dass meine Unterwäsche nass wurde, ohne dass ich irgendetwas getan hätte, um das zu provozieren.

Als es dunkel wurde, erwähnte ich, dass es ein Problem sei, die Gitarre im Bus mitzunehmen. Er sah mich mit diesem berechnenden Ausdruck an, den ich bereits begann zu erkennen.

—Ich kann Sie nach Hause fahren, wenn Sie möchten.

Ich wurde ein wenig rot. Ich sagte zu.

***

Wir gingen gemeinsam zum Parkplatz, und eine Kommilitonin sah uns. Sie fragte Adrián, wohin er wolle.

—Ich habe ein Taxi bestellt, es steht am Eingang —log er ohne mit der Wimper zu zucken.

Als sie weg war, fragte ich ihn, warum er das getan hatte.

—Mein Auto ist klein —sagte er achselzuckend—. Und ich fahre nicht alle meine Studentinnen nach Hause.

—Wie viele fahren Sie denn dann?

Er antwortete nicht. Er lächelte nur und startete den Motor.

Wir redeten während der Fahrt über Musik. Über Bands, die er mochte, darüber, wann er angefangen hatte, Klavier zu lernen, und warum er am Ende Unterricht gab, statt das professionell zu machen. Er hatte eine ruhige Stimme, wenn er über ernste Dinge sprach. Ich hörte ihm gern zu.

Wir hielten an einer Tankstelle.

—Duck dich —sagte er plötzlich und legte seine Hand auf meinen Oberschenkel.

—Was?

—Ein Kumpel von mir tankt da vorne. Er kennt mich.

Wir machten nichts Falsches. Trotzdem duckte ich mich. Als er zum Bezahlen hinausging, blieb ich über das Armaturenbrett gebeugt und öffnete, ohne lange nachzudenken, das Handschuhfach. Verschiedene Papiere, ein Gitarrenplektrum, ein paar Münzen und ganz hinten ein Kondom in seiner silbernen Verpackung.

Ich lachte allein.

Als er zurückkam, holte ich es heraus und hielt es zwischen zwei Fingern hoch.

—Musiker haben ihren Ruf —sagte ich.

Er wurde tatsächlich rot. Er nahm es mir aus der Hand.

—Das liegt da schon seit Jahren. Schau aufs Ablaufdatum.

Ich sah nach. Er hatte recht. Abgelaufen. Ich fühlte mich dumm und wurde ebenfalls rot. Die Stille danach war unangenehm, bis er fragte:

—Haben Sie Tattoos?

Ich hob eine Augenbraue.

—Warum fragen Sie mich das?

—Ich habe vorhin etwas an Ihrem Handgelenk gesehen, im Unterricht.

—Einige. An den Armen, am Rücken, an der Brust.

Er sah mich von der Seite an, ohne etwas zu sagen.

—Und Sie? —fragte ich und duzte ihn, ohne es zu merken.

—Korrektur akzeptiert —sagte er—. Ich habe ein paar auf der Brust und am Rücken. Sachen, die ich mit der Zeit angesammelt habe.

Wir kamen bei meinem Gebäude an.

—Willst du sie sehen? —fragte er, bevor er den Motor ausmachte.

***

Meine Mitbewohnerin war diese Woche verreist. Die Wohnung gehörte ganz mir.

—Kannst du mir helfen, den Verstärker hochzutragen? —sagte ich, ohne ihn anzusehen.

—Willst du, dass ich mit hochkomme, Valeria?

Mir gefiel sehr, wie mein Name in seinem Mund klang.

—Bitte.

Wir fuhren schweigend mit dem Aufzug nach oben. Eines dieser Schweigen, die schwer sind, die den Raum zwischen zwei Menschen ausfüllen und keinen Platz lassen, an etwas anderes zu denken. Als ich die Tür öffnete, offenbarte das Licht den chaotischen Zustand des Wohnzimmers: Kleidung auf dem Sofa, Bücherstapel auf dem Boden, eine vergessene Tasse auf der Arbeitsplatte.

—Hier wohnt eine Künstlerin —sagte er und blickte sich mit einem Lächeln um.

Ich räumte das Offensichtlichste weg und ging kurz in mein Zimmer. Als ich zurückkam, stand Adrián mit dem Rücken zu mir da und betrachtete die Wäsche auf dem Balkon. Zwischen den Kleidungsstücken hing auch ein Paar Unterhosen.

—Suchst du etwas? —fragte ich.

Er drehte sich schnell um.

—Eine sehr schöne Hose.

—Und die Unterwäsche auch?

Er war sprachlos. Blass. Dann lachte er, und dieses Lachen kam mir als das Ehrlichste vor, was ich an ihm den ganzen Abend gesehen hatte.

Ich bot ihm Wasser, Tee oder Saft an. Er wollte nichts. Er fragte, ob er rauchen dürfe, und ich sagte ja, wenn er das Fenster offen ließ. Ich machte mir einen Tee und setzte mich aufs Sofa.

Da kam etwas vom Balkon herein: eine kleine, verängstigte Maus, die über den Boden in Richtung Sofa lief. Ich schrie auf, ganz anders, als ich es von mir selbst erwartet hätte, und klammerte mich an Adriáns Arm. Er brachte sie in wenigen Sekunden wieder hinaus, mit einer Ruhe, die im Kontrast zu meiner Panik stand.

Als die Maus verschwunden war, merkte ich, dass ich seinen Arm immer noch festhielt.

—Entschuldige —sagte ich und ließ ihn los.

—Du musst mich nicht loslassen, wenn du nicht willst —sagte er und legte seine Hand auf meine. Seine Stimme war eine Spur tiefer geworden—. Aber wenn du mich weiter so ansiehst, muss ich dir den Mund auf den ficken.

Er sagte es unverblümt. Ohne es als Scherz zu tarnen. Er sah mich fest an und wartete.

Ich brauchte einen Moment.

—Vielleicht will ich das —sagte ich.

***

Zuerst küsste er mich langsam, tastend. Dann entschlossener. Er packte meine Taille und zog mich so an seinen Körper, dass kein Zweifel daran blieb, was er wollte. Er biss in meine Unterlippe, und ich öffnete den Mund. Ich spürte seine Überraschung, als er das Piercing auf meiner Zunge fand, etwas, das auf den ersten Blick kaum auffiel.

—Verdammt —murmelte er gegen meinen Mund—. Mit dieser Kugel auf der Zunge wirst du mir den Schwanz lutschen, als wolltest du ihn mir abreißen.

Er sagte es unverblümt, mit schwerer Stimme, und ich spürte ein Ziehen im Bauch. Seine Hände glitten an meinen Seiten hoch bis zum Hals, hielten mein Gesicht mit einer Festigkeit, die mich vergessen ließ, wie ich hieß. Er begann, meinen Hals zu küssen, knabberte an meinem Ohrläppchen und ließ eine Hand über der Bluse an meine Brust wandern. Er packte eine meiner Titten mit der ganzen Handfläche, und ich stöhnte, bevor ich es verhindern konnte.

—Wenn du das machst, kann ich mich nicht mehr beherrschen —sagte er heiser.

—Wann habe ich dich gebeten, dich zu beherrschen?

Seine Hand glitt zum Saum meines Rocks, hob ihn an und fuhr ohne zu fragen zwischen meine Schenkel. Als er den Stoff meiner bereits völlig durchnässten Unterhose fand, lachte er leise gegen meinen Hals.

—Du trieft ja, Valeria. Und ich habe dich noch gar nicht angefasst.

—Dann fass mich endlich an.

Er schob den Stoff beiseite und strich mit zwei Fingern von oben nach unten über meine Muschi, ganz langsam, spreizte die Lippen und beschmierte seine Finger mit dem, was aus mir herauslief. Mit dem Daumen machte er einen langsamen Kreis über die Klitoris, und meine Knie gaben nach. Mit dem anderen Arm hielt er mich an seinen Körper gedrückt.

Er nahm mich an der Hand, und ich deutete den Flur hinunter. Mehr Anleitung brauchte er nicht. In meinem Zimmer schaltete er nur die Schreibtischlampe ein, dieses niedrige, warme Licht, und sah mich mit einem Blick an, der mich zwang, seinem Blick standzuhalten, so schwer es mir auch fiel.

Er zog seine Jacke und sein T-Shirt aus. Er war schlank, mit nicht viel Muskulatur, aber mit einer Präsenz, die nicht vom Körperlichen abhing. Die Tattoos bedeckten einen Teil seiner Brust und einen Teil seines Rückens: ein stilisierter Totenkopf, einige Runen, die Silhouette eines Krokodils an der Seite. Auf dem Rücken, fast den ganzen Platz einnehmend, ein Engel mit dicken Linien und darunter kleine Schrift, die ich von dort, wo ich stand, nicht lesen konnte.

—Was steht da? —fragte ich.

—Hey Jude, komplett.

Ich lachte.

—Willst du meine sehen?

—Finde sie selbst —sagte ich.

Er hob eine Augenbraue. Dann kam er näher, und diesmal war er derjenige, der begann, suchte den ersten Knopf meiner Bluse. Er öffnete sie langsam, ohne Eile, als hätte er alle Zeit der Welt. Als er die Hälfte eines Schmetterlings zwischen meinen Brüsten fand, blieb er stehen.

—Die andere Hälfte ist darunter —sagte ich.

Er öffnete den BH-Verschluss ohne zu fragen. Er ließ ihn fallen. Er sah mir für ein paar lange Sekunden auf die Brüste —klein, mit bereits harten Brustwarzen, die nach oben zeigten— und neigte dann den Kopf und saugte meine linke komplett in den Mund, nahm sich Zeit, umschloss die Brustwarze mit der Zunge und zog leicht mit den Zähnen. Er wechselte zur rechten und wiederholte es, diesmal grober. Ich vergrub die Finger in seinem Haar und drückte seinen Kopf gegen mich.

Er fuhr mit den Lippen über die Tattoos auf meinem Rücken: das Tribal im unteren Bereich, die Mondphasen an der Taille, die kleine Sonne hinter dem Nacken. Dann die an den Armen: Blumen, Vögel, ein Sternbild, das nie endet. Er hetzte nichts. Er nahm sich für jeden Zentimeter Zeit, als gehöre ihm die Nacht und als würde er entscheiden, wie er sie benutzt. Als er zum unteren Rücken kam, drehte er mich zu sich um und schob mich sanft, bis ich auf dem Bettrand saß.

Hier hat er das Sagen, dachte ich. Und es ist mir vollkommen egal.

Er zog mir den Rock aus und ließ mich in Unterhosen zurück. Er kniete sich zwischen meine Beine und spreizte meine Knie mit den Händen, ohne Eile. Er sah auf den Feuchtigkeitsfleck, der den Stoff durchdrungen hatte, und lächelte mit diesem schiefen Lächeln, das er hatte.

—Du bist klatschnass, Valeria. Man sieht dir alles durch.

—Mach keine Kommentare und mach einfach weiter —murmelte ich und wurde rot.

Er fragte, ob ich Oralsex wolle. Ich sagte nein, dass ich damit wenig Erfahrung hätte und dass die Male zuvor nicht besonders gewesen seien.

—Dann lass mich dir zeigen, dass sie es nicht richtig gemacht haben —sagte er, die Lippen schon an der Innenseite meines Oberschenkels—. Wenn es dir nicht gefällt, höre ich auf. Versprochen.

Ich zögerte einen Moment. Ich nickte. Er zog mir die Unterhose bis zu den Knöcheln herunter, nahm sie mir ganz ab und spreizte meine Beine ganz weit. Die kalte Luft traf meine nasse Muschi, und ich schauderte. Er kam mit dem Gesicht näher und blies mir zuerst ganz sanft darauf, die Augen fest in meine gerichtet. Dann leckte er mit der ganzen flachen Zunge von unten bis zur Klitoris in einem einzigen langen Zug, und ich warf den Kopf zurück mit einem Stöhnen, das mir entglitt.

—Mein Gott.

—Der bin ich, ja —murmelte er und leckte mich weiter.

Er begann mit der breiten Zunge, fuhr mich von oben nach unten ab, saugte an meinen Lippen, führte die Spitze ganz wenig in die Öffnung, gerade genug, um zu reizen. Als er zur Klitoris kam, machte er Kreise mit der Spitze, zuerst langsam, dann schneller, dann packte er sie zwischen die Lippen und saugte daran. Ich schrie auf. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen, ohne es zu merken.

—Nicht aufhören —keuchte ich—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Er steckte zwei Finger hinein und krümmte die Spitzen nach oben, während er weiter leckte. Er fand einen Punkt in mir, der meine Hüften vom Bett hob. Er merkte es. Wieder drückte er dort, presste und ließ los, während seine Zunge gleichzeitig an meiner Klitoris arbeitete. In weniger als einer Minute zitterte ich am ganzen Körper, die Beine schlossen sich um seinen Kopf. Ich kam mit einem unterdrückten Schrei, krampfte mich innen um seine Finger zusammen, und er hörte nicht auf, bis ich seine Stirn mit der Handfläche wegschob, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er zog die Finger heraus, steckte sie sich in den Mund und lutschte sie, während er mich ansah.

—Und du meintest, es gefällt dir nicht.

—Halt den Mund —sagte ich atemlos lachend.

Er ließ sich neben mir nieder und streifte mich mit der Hüfte. Ich spürte seine Erregung an meinem Oberschenkel, hart, deutlich unter der Hose. Ich öffnete den Knopf und zog den Reißverschluss unbeholfen herunter. Ich griff hinein und packte seinen Schwanz über dem Boxer. Er war dick, heiß, schon mit einem feuchten Fleck an der Spitze des Stoffes. Ich zog ihm alles auf einmal herunter und holte ihn heraus. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel und verteilte den Tropfen, und er stieß hörbar die Luft durch die Nase aus.

Ich beugte den Kopf. Ich nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Mit dem Piercing unten fuhr ich mit der ganzen Zunge über ihn, von der Eichel bis zur Basis, und er stöhnte zum ersten Mal wirklich, packte mein Haar. Ich begann, ihn mit Leidenschaft zu lutschen, schloss die Lippen fest um den Schaft, rauf und runter, half mit der Hand an der Basis bei dem, was nicht in meinen Mund passte. Die Kugel des Piercings strich ihm bei jedem Hochziehen über die untere Ader, und er stieß ein „Verdammt“ aus, das immer lauter wurde.

—Stopp —sagte er und zog an meinen Haaren—. Stopp, sonst komme ich, und so will ich noch nicht kommen.

Ich ließ ihn mit einem Plopp los und leckte mir die Lippen. Ich öffnete die Schublade des Nachttischs: Meine Mitbewohnerin hatte Kondome „für alle Fälle“ dagelassen. Ich gab ihm eines.

Er zog es über, stellte sich zwischen meine Beine und drang ohne Vorwarnung in mich ein, mit einer festen, entschlossenen Bewegung, die seinen Schwanz auf einen Schlag ganz in mich hineinstieß. Ich schrie gegen seine Schulter. Er stieß die Luft durch die Zähne aus.

—Verdammt, bist du eng.

Er begann sich mit einer kontrollierten Kadenz zu bewegen, die fast einstudiert wirkte, als wüsste er genau, welches Tempo er halten musste, um mich an den Rand zu bringen, ohne ihn schon zu überschreiten. Seine Hände hielten meine Hüften, gaben den Takt vor, gruben die Finger in mein Fleisch. Mit jedem Stoß rutschte ich ein Stück höher auf dem Bett, und er zog mich wieder nach unten, spießte mich erneut bis zum Anschlag auf.

—Du bist perfekt —murmelte er und drückte zu—. Perfekt, verdammt, sieh nur, wie du ihn schluckst.

Er erhöhte das Tempo nach und nach. Meine Finger suchten seinen Rücken und kratzten ihn unwillkürlich. Er packte meine Handgelenke und legte sie über meinem Kopf zusammen, hielt sie mit einer Hand gegen das Kissen. Nicht mit übermäßiger Kraft, nur so viel, dass ich sie nicht bewegen konnte, wenn ich es nicht entschied. Er sah mich an, um sicherzugehen, dass es mir gut ging.

Es ging mir gut. Mehr als gut.

—Gefällt dir das so? —keuchte er—. Gefällt es dir, wenn ich dich ficke und dabei festhalte?

—Ja —stöhnte ich—. Härter.

Er fickte mich härter, stieß bis zum Grund mit trockenen, harten Schlägen, die meine Schenkel gegen seine krachen ließen. Ich spürte, wie sein Schwanz mich an eine Stelle traf, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich begann mich unter ihm zu winden, und er drückte meine Handgelenke noch etwas fester. Ich stöhnte lauter, und er neigte den Kopf, um mich mit dem Mund zum Schweigen zu bringen, ohne sich zu bewegen, und steckte mir die Zunge im gleichen Rhythmus hinein, in dem er mir den Schwanz hineinsteckte.

—Setz dich rauf —sagte er dann, zog sich aus mir heraus und lehnte sich zurück.

Ich stieg auf ihn, nahm seinen Schwanz in die Hand, setzte ihn an meinen Eingang und ließ mich langsam sinken, spürte, wie er mich wieder Zentimeter für Zentimeter öffnete. Als ich mich voll fühlte, blieb ich einen Moment still, die Hände auf seiner Brust, und begann mich zu bewegen. Seine Hände führten meine Hüften, gaben einen Takt vor, der genauso sehr seiner wie meiner war. Ich hob und senkte mich auf ihm, ließ mich mit meinem ganzen Gewicht fallen, und mir entglitten immer höher werdende Stöhnen.

Er richtete sich ein wenig auf und saugte an einer Brust, während ich ritt. Er biss in die Brustwarze, und ich spannte die Muschi um seinen Schwanz als Antwort an. Er stieß ein Knurren aus.

—Mach das nochmal.

Ich tat es. Und nochmal. Und nochmal. Er grub seine Finger in meinen Arsch.

—Dreh dich um.

Ich drehte mich, ohne ihn herauszuziehen, unbeholfen, bis ich mit dem Rücken zu ihm saß, verkehrt herum auf ihm. Er legte einen Arm um meine Taille, um die Bewegung von hinten zu kontrollieren, und drückte mich an sich. Mit der anderen Hand hob er mein Kinn, ohne zu drücken, hielt mich nur fest. Ich spürte seinen Schwanz in einem neuen Winkel in mir, wie er von vorne eine Stelle streifte, die mich ganz von selbst enger werden ließ.

—Nicht aufhören —flüsterte er an meinem Hals, während seine freie Hand hinunter zu meiner Muschi glitt und mit zwei Fingern im Takt der Bewegung über meine Klitoris rieb—. Nicht aufhören, komm auf meinem Schwanz, ich will es spüren.

Es dauerte nicht lange. Mit seinem Schwanz in mir und seinen Fingern außen, mit seinem Atem an meinem Ohr und seinem Geruch überall um mich herum begann ich zu zittern. Ich umschloss seinen Schwanz innen in unkontrollierbaren Krämpfen, und ich schrie, diesmal ohne mich zu bedecken, denn die Wohnung gehörte mir, und er gehörte mir auch, zumindest in dieser Nacht.

Als er kam, tat er es mit einem tiefen, fast unkontrollierten Laut, zum ersten Mal in der ganzen Nacht hörte ich, wie er die Fassung völlig verlor. Er grub die Finger in meine Hüfte, hielt mich ganz unten fest, und ich spürte die Stöße seines Schwanzes an der Spitze, während er sich im Kondom entlud. Ich kam genau davor, erschüttert und mit stockendem Atem.

Wir blieben ein paar Sekunden so. Keiner sagte etwas. Er hatte den Kopf noch in meinen Nacken vergraben, noch immer in mir, und atmete mich ein. Dann hob er mich vorsichtig an und zog sich heraus. Er nahm das Kondom ab, machte einen Knoten hinein und warf es in den Mülleimer.

***

Ich zog mich mit dem erstbesten T-Shirt an, das ich fand, und ging mich frisch machen. Als ich zurückkam, war er halb angezogen und sah sich mit den Händen in den Taschen meine Bücher im Regal an, als würden sie ihn wirklich interessieren.

—Bleibst du? —fragte ich—. Ich kann ins Zimmer meiner Mitbewohnerin gehen, oder du schläfst auf dem Sofa. Oder du gehst, wenn du lieber willst.

Er sah mich einen Moment lang an.

—Ich bleibe bei dir, wenn es dich nicht stört. Es war Sex, aber du bist kein Mädchen, dem man nur das eine nimmt und dann tschüss —sagte er und kratzte sich am Kopf.

Ich lächelte. Ich machte leise Musik an und sagte ihm, dass es einen Schlüsselbund auf dem kleinen Tisch im Flur gebe, falls er sich irgendwann entscheiden sollte zu gehen. Ich würde ihm das nicht übel nehmen.

Er nahm eine Akustikgitarre, die an der Wand lehnte, und begann zu spielen, im Rhythmus dessen, was aus dem Lautsprecher kam. Ich kuschelte mich unter die Decken, und ich weiß nicht mehr, in welchem Moment ich die Augen schloss.

***

Ich wachte gegen drei Uhr morgens auf. Das Zimmer war dunkel, aber ich spürte seine Wärme neben mir und das langsame Geräusch seines Atems. Seine Hand lag auf meiner Hüfte, unter dem T-Shirt, die offene Handfläche auf nackter Haut. Ich blieb einige Sekunden still und lauschte. Ich spürte, wie er sich hinter mir bewegte und dass sein Schwanz, wieder hart, mir über der Unterhose den Arsch streifte.

—Bist du wach? —flüsterte er mir ins Ohr.

—Jetzt schon.

Seine Hand glitt über meinen Bauch, schob sich unter den Gummizug und fand mich noch immer empfindlich vom Vorherigen. Es brauchte nur ein paar Sekunden, in denen er meine Klitoris rieb, damit ich anfing, meinen Hintern suchend nach hinten zu bewegen. Er zog mir die Unterhose bis zu den Knien herunter, hob mit der Hand einen meiner Schenkel an und nahm mich von hinten, seitlich, ganz langsam, diesmal ohne Kondom, weil von einem Stoß keine Rede war.

—Ich ziehe vorher raus —murmelte er—. Versprochen.

Wir fickten so, Löffelchen, in Stille, mit langsamen Bewegungen, die kaum Geräusche machten. Er hielt mir jedes Mal den Mund zu, wenn ich zu laut zu stöhnen begann, und leckte mir gleichzeitig das Ohr. Es dauerte nicht lange, bis ich mich wieder kam, eng an ihn gepresst, in seine Hand beißend. Als er kurz davor war, zog er sich heraus, kam mit zwei, drei unterdrückten Atemzügen auf meinen Arsch und ließ mich dort liegen, feucht und kraftlos. Er wischte mich mit dem Rand des Lakens ab, zog mir die Unterhose wieder hoch und umarmte mich von hinten. Ich schlief fast sofort wieder ein.

Am Morgen klingelte der Wecker um neun. Ich war allein.

Auf dem Kissen lag eine Notiz:

„Ich hatte früh Unterricht. Du siehst schlafend wunderschön aus. Schreib mir, wann immer du willst. — Adrián.“

In der Küche lag eine zweite Notiz, an die Tasse gelehnt, die er mir bereitgestellt hatte:

„Ich weiß nicht, wann du frühstückst, aber das Wasser ist heiß. Danke für gestern Abend. Wir sehen uns bald. P.S.: Ich nehme deine Gitarre und den Verstärker mit ins Klassenzimmer. — A.“

Ich setzte mich mit der Tasse in der Hand hin und las beide Notizen noch einmal.

War das romantisch?

Ja. Es war romantisch. Und das beunruhigte mich mehr, als ich erwartet hatte.

Der Unterricht verlief normal, oder zumindest versuchte ich, dass es so wirkte. Ich schickte ihm ein paar Nachrichten, die er mit derselben Gelassenheit beantwortete wie immer, als wäre nichts geschehen und zugleich, als wäre alles geschehen. Nichts Unpassendes, nichts Verräterisches.

Bis seine letzte Nachricht an diesem Nachmittag kam: „Willst du eine Wiederholung?“

Ich ließ eine Stunde verstreichen und starrte auf den Bildschirm, während meine Muschi schon wieder nass wurde, nur vom Lesen.

Denn die Antwort war ja. Dass ich seit Monaten nichts mehr gehabt hatte, das so war; dass ich wieder diese Hand spüren wollte, die meine gegen das Kissen festhielt, diesen Schwanz, der mich bis zum Grund füllte, diese Zunge zwischen meinen Beinen und diesen Blick, der mich stumm fragte, ob alles gut sei.

Aber ich wusste nicht, wie ich das sagen sollte, ohne dass es zu viel klang.