Was sie in jenen Sprachnachrichten vereinbart hatten

Sofia brauchte drei Wochen, um sich dazu durchzuringen, die Audios aufzunehmen. Es war nicht so, dass sie nicht wusste, was sie wollte — sie wusste es mit einer Präzision, die sie erschreckte; sie wusste es, bis sie spürte, wie ihr die Möse jedes Mal feucht wurde, wenn sie daran dachte —, sondern dass es, es laut auszusprechen, selbst wenn es in Nachrichten war, die man löschen konnte, die Fantasie in etwas Reales und Verhandelbares verwandelte.

Am Dienstagabend, mit einem halb geleerten Glas Wein auf dem kleinen Tisch und Julián im Zimmer nebenan schlafend, nahm sie die erste Nachricht auf. Dann die zweite. Dann die dritte. Insgesamt vier Minuten und vierzig Sekunden, verteilt auf drei getrennte Nachrichten, für den Fall, dass ihr mitten in einer die Courage abhandenkam. Während sie die letzte aufnahm, hatte sie eine Hand in der Unterhose, die Finger glitten zwischen ihren geschwollenen Lippen, und sie zwang sich, sie herauszuziehen, bevor sie kommen konnte, um nicht irgendeinen dreckigen Scheiß zu sagen, der sie verraten würde.

Sie schickte sie ab, bevor sie sie sich anhören konnte. Das war die einzige Art, es zu tun.

In diesen Audios erklärte Sofia, was sie brauchte: ein ganzes Wochenende, achtundvierzig Stunden ohne Unterbrechung, unter der Kontrolle von zwei Herren. Während dieser Zeit keine Verhandlung. Keine Ausnahmen. Die Bedingungen für das Erscheinen waren simpel: am Freitag um sieben Uhr abends im Haus auftauchen, nackt, den Freund für das Wochenende abserviert, ohne Erklärungen. Sie sagte es mit klaren Worten: dass sie benutzt werden sollte, dass sie von ihnen gevögelt werden sollte, wie es ihnen gefiel, dass beide sie die zwei Tage lang wie eine Schlampe behandeln sollten.

Ernestos Antwort kam zwölf Minuten später: eine zweiundzwanzig Sekunden lange Sprachnachricht. »Angenommen. Die Bedingungen gehören jetzt dir. Sobald du die Tür überquert hast, gehören sie uns. Du kommst rasiert an, und du kommst mit Hunger.«

Mateo brauchte länger. Am nächsten Tag, in einer knappen Textnachricht: »Wir sind einverstanden. Wir beide. Bring deinen Arsch vorbereitet mit, den werden wir brauchen.«

Wir beide. Keiner von den dreien hatte bis zu diesem Moment mit den anderen darüber gesprochen. Keiner wusste, dass die anderen diese Seite ebenfalls hatten. Auch Sofia hatte es nicht geahnt, oder vielleicht doch und hatte sich entschieden, nicht weiter darüber nachzudenken. Egal: Es war schon abgeschickt.

Am Freitagmorgen wachte sie auf, als Julián in der Küche Kaffee machte, und verbrachte drei Stunden damit, sich zu fragen, ob sie wirklich fahren würde. Um zwei Uhr nachmittags packte sie die Tasche. Um vier nahm sie den Zug. Um halb sieben erreichte sie die Berge und ließ das Taxi vor dem grauen Steinhaus halten, das sie ihr ganzes Leben lang kannte. Seit dem Vorabend war ihre Möse glatt rasiert, seit dem Bahnsteig war ihre Unterhose durchnässt.

Sie ging hinein. Sagte nichts. Ging direkt in ihr Zimmer hinauf.

***

Ernesto und Mateo waren seit Mittag im Haus. Sie waren getrennt angekommen, mit einer halben Stunde Abstand, und hatten danach noch einmal genauso lange gebraucht, um die Stille zwischen sich zu brechen. Es war nicht genau Unbehagen: Es war das Bewusstsein, dass das, was die drei über Jahre hinweg für sich behalten hatten, im Begriff war, nicht länger nur ihnen zu gehören.

—Hast du zwischen Dienstag und heute mit ihr gesprochen? —fragte Mateo.

—Nein. Du?

—Auch nicht.

Ernesto machte Kaffee. Mateo checkte das Telefon ohne wirklichen Grund. Sie redeten über die Vorbereitungen, über die Grenzen, die Sofia in den Audios erwähnt hatte und die keiner von beiden überschreiten wollte, über das, was sie vom Wochenende erwarteten. Es war eine seltsam sachliche, direkt praktische Unterhaltung, die sie vor einer Woche noch nicht hätten führen können. Sie redeten darüber, wer sie zuerst ficken würde, wie sie sich abwechseln würden, welche Löcher sie ihr im Verlauf der achtundvierzig Stunden öffnen wollten.

Sie redeten auch über Strafen. Darüber, was sie tun würden, wenn sie eine der Eintrittsbedingungen nicht erfüllte. Es war das erste Mal, dass die beiden laut zugaben, seit Jahren getrennt solche Dynamiken auszuleben, jeder mit seinen eigenen Geschichten, ohne zu ahnen, dass der andere dasselbe teilte. Ernesto bemerkte, ohne den Blick vom Kaffee zu heben, dass er schon ein Paar gewichtete Klammern und einen Plug in genau der richtigen Größe parat hatte, um einer Anfängerin den Arsch zu öffnen.

Um fünf vor sieben sah Ernesto auf die Küchenuhr.

Um sieben Uhr und zwei Minuten war das Wohnzimmer immer noch genau dasselbe.

Um sieben Uhr und neun Minuten legte Mateo das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch.

—Sie ist nicht runtergekommen —sagte er.

—Sehe ich —antwortete Ernesto.

—Warten wir?

Ernesto stand wortlos vom Stuhl auf und ging zur Treppe. Mateo folgte ihm, bereits mit der Wölbung seines Schwanzes unter der Jeans deutlich sichtbar.

***

Sie gingen hinauf, ohne sich anzukündigen. Die Zimmertür stand einen Spalt offen. Drinnen war Bewegung zu hören.

Sie traten ein.

Sofia stand vor dem Ganzkörperspiegel und vollendete gerade eine Locke in ihrem Haar. Sie trug eine hellblaue Baumwollbluse, die Jeans, in der sie angekommen war, und Riemchensandalen. Das Telefon lag lautlos auf dem Bett: Julián hatte noch keine Nachricht bekommen.

—Wartet —sagte sie, ohne sich umzudrehen und sie im Spiegel anblickend—. Ich glaube, ich bin mit alledem zu voreilig gewesen. Das war am Dienstag der Wein, wirklich. Julián kommt mich gleich abholen, und es macht keinen Sinn, dass...

Ernesto ließ sie nicht zu Ende sprechen. Er überquerte das Zimmer in vier Schritten, packte sie mit der rechten Hand im Nacken an den Haaren und zog mit fester, absichtlicher Kraft nach hinten, gerade genug, um ihren Kopf zu neigen, ohne ihr wirklich weh zu tun. Mit der anderen Hand riss er ihr die Bluse mit einem trockenen Ruck an der Schulter entzwei. Das war keine blinde Gewalt: Das war Entschlossenheit.

Die Bluse gab bis zur Taille nach. Sofia trug keinen BH. Ihre Brüste kamen abrupt zum Vorschein, groß und schwer, die Nippel schon hart wie Stein, durch die Heftigkeit der Bewegung schwankend. Der Lippenstift, den sie noch in der Hand hielt, fiel auf den Teppichboden.

—Stopp! Was machst du? Bist du verrückt?

—Weder Ernesto noch sonst irgendwas —sagte er, den Mund dicht an ihrem Ohr, sehr leise—. Dieses Wochenende hast du zwei Herren. Nicht mehr und nicht weniger. Und deine Möse gehört uns seit vierzig Sekunden. Schick die Nachricht an Julián. Jetzt.

Er zwickte ihr beim Sprechen mit zwei Fingern in die Nippel, ohne Vorwarnung, und drückte zu, bis sie unwillkürlich aufstöhnte.

Eine Pause entstand.

—Du hast schon drei Strafen angesammelt. Dafür, dass du nicht pünktlich erschienen bist. Dafür, dass du diesem Trottel nicht schon abgesagt hast, bevor du hergekommen bist. Und dafür, dass du einen Rückzieher machen willst, während wir beide deine Muschi anstarren. Du wirst sie eine nach der anderen bezahlen, mit den Schwänzen von uns beiden in dir und mit Spuren, die dir bis Montag bleiben werden.

Sofia fand ihr eigenes Spiegelbild im Spiegel. Ihre Augen. Die von Ernesto dahinter, immer noch mit der Hand in ihrem Haar und den Fingern an ihrer Nippelspitze. Die von Mateo im Türrahmen, die Arme verschränkt, den Blick auf die Furche ihrer Brüste geheftet, mit dem Ausdruck von jemandem, der darauf wartet, dass eine Situation sich auf die einzig mögliche Weise löst.

Es gibt keinen Ausweg. Du hast es genau so entworfen. Du wolltest das. Du wolltest, dass sie dich ficken wie eine Schlampe bis Sonntagabend.

Mit der freien Hand griff sie nach dem Telefon auf dem Bett. Sie schrieb Julián die Nachricht mit überraschend ruhigen Fingern. Sie schickte sie ab. Sie legte das Telefon mit dem Display nach unten hin.

—Zieh den Rest aus —sagte Mateo. Es war das erste Mal, dass er sprach, seit sie eingetreten waren—. Schnell. Und spreiz die Beine, wenn du nackt bist, ich will sehen, ob du das mit dem Rasieren befolgt hast.

Sofia gehorchte mit berechneter Langsamkeit, die schon die einzige Form von Widerstand war, die ihr noch blieb. Sie öffnete die Jeans und schob sie über die Hüften hinab. Die Unterhose, schwarz und bis ins äußere Gewebe durchtränkt, blieb an den Lippen ihrer Möse kleben und zog einen glänzenden Faden bis zur Mitte ihres Oberschenkels, als sie sie auszog. Die Sandalen streifte sie mit einem Tritt ab. Sie richtete sich auf, spreizte die Beine eine Handbreit und sah sie an.

Vor den beiden Männern stand eine achtundzwanzigjährige Frau, groß, mit breiten Hüften und von spätsommerlicher Sonne gebräunter Haut. Ihre Brüste lagen schwer auf ihrem Oberkörper, die Nippel noch rot vom Kneifen. Die rasierte Möse glänzte feucht, die kleinen Schamlippen zwischen den großen sichtbar, geschwollen und gespreizt, noch bevor irgendjemand sie berührt hatte. Ein Tattoo aus feinen geometrischen Linien umschloss ihren linken Knöchel. Das blonde Haar reichte ihr bis zu den Schultern.

Mateo ging langsam um sie herum, ohne sie zu berühren, und nahm schweigend alles auf. Als er hinter ihr vorbeiging, spreizte er ihr mit beiden Händen die Pobacken und blieb ein paar Sekunden lang stehen, um ihr Arschloch anzusehen. Er stieß ein leises, zustimmendes Zischen aus. Dann blickte er zu seinem Vater.

—Ihre Möse tropft schon von allein, nur weil sie uns sieht. Und der Arsch ist eng, aber eindeutig unbenutzt, das sieht man auf einen Kilometer. —Er machte eine Pause—. Die Liste aus den Audios?

—Lang —sagte Ernesto—. Also müssen wir an die Arbeit. Wir brauchen Sachen: Baumarkt, Drogerie, Reformhaus, Zoohandlung. Seil, Klammern, ein paar progressive Plugs, gutes Gleitgel, eine Gerte. Ich schicke dir die Details aufs Telefon. Ergänz ruhig selbst, was du für sinnvoll hältst.

Mateo nahm die Autoschlüssel, ohne weitere Fragen zu stellen. Die Schlüssel klimperten in seiner Hand. Bevor er ging, drehte er sich von der Schwelle aus zu Sofia um.

—Beweg dich nicht von der Stelle —sagte er ohne besondere Betonung, als würde er an eine Selbstverständlichkeit erinnern—. Und komm bloß nicht auf die Idee, ohne Erlaubnis zu kommen, Schlampe. Ich rieche das bis hier.

Das Geräusch des Motors, der den Schotterweg hinunterfuhr, ließ das Zimmer ganz still werden.

***

—Setz dich da hin —sagte Ernesto und deutete auf den Holzstuhl neben dem Schreibtisch—. Beine auseinander. Hände hinter die Lehne. Und drück die Möse schön gegen die Sitzfläche, ich will, dass du einen Fleck hinterlässt.

Sofia tat es. Als sie ihre nackte Möse gegen das kalte Holz presste, musste sie sich auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen. Ernesto holte aus der Tasche, die er vorher vorbereitet hatte, vier geflochtene Lederstreifen mit Schnallen hervor. Er legte sie sorgfältig um die Knöchel und die hinteren Stuhlbeine, dann um die Handgelenke und die Lehne. Die Knoten saßen fest, millimetergenau berechnet: Sie schnitten nicht die Blutzufuhr ab, ließen aber keinen Spielraum für Bewegung.

Mit nach hinten fixierten Armen veränderte sich Sofias Haltung völlig. Der Rücken wölbte sich leicht nach vorn. Ihre Brüste lagen im Vordergrund, angeboten, mit den Nippeln zur Decke zeigend. Die Beine, gespreizt und an die Stuhlbeine fixiert, ließen keinen Raum für Scham: Die rasierte Möse war weit geöffnet, die Lippen auseinander, die Klitoris geschwollen und unter dem Licht der Lampe glänzend hervorstehend.

Ernesto zog einen weiteren Stuhl heran und setzte sich ihr gegenüber. In keiner seiner Bewegungen lag Eile. Er sah ihre geöffnete Möse an wie jemand, der eine Karte studiert.

—Weißt du, was man bei einer neuen Sklavin zuerst kalibrieren muss? —fragte er.

Sofia antwortete nicht. Das war keine Respektlosigkeit: Sie wusste schlicht und ergreifend nicht, welche Antwort in diesem Moment von ihr erwartet wurde.

—Widerstand. Und Gehorsam. Beides gleichzeitig, was schwieriger ist als jedes für sich. Und nebenbei kalibrieren wir, ob deine Möse genauso hungrig ist, wie du es in den Audios gesagt hast, oder ob es nur der Gläschen Wein war.

Er stand auf und stellte sich hinter sie. Er nahm beide Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, einen an jeder Hand, mit einer Sanftheit, die bedrohlicher wirkte als jede Grobheit.

—Hör genau auf die Anweisungen —sagte er ihr von hinten ins Ohr—. Ich werde das hier eine exakte Minute lang tun. Ich will nicht, dass du schreist. Ich will nicht, dass du dich mehr bewegst, als der Stuhl es erlaubt. Ich will keine Beschwerden irgendwelcher Art. Wenn du an deine Grenze kommst —und du wirst dort ankommen—, siehst du mich an, lächelst und sagst mit ruhiger Stimme: »Das war gut, mein Herr. Danke.« Nicht mehr. Nicht weniger.

Er machte eine kurze Pause.

—Wenn du die Minute nicht aushältst, fangen wir von vorn an. Nächstes Mal mit mindestens zwei Minuten. Und beim nächsten Mal mit Klammern, die hab ich schon in der Tasche. Du entscheidest selbst, wie lange deine Nippel an diesem Wochenende noch nützlich bleiben.

Er stellte das Telefon mit dem Timer auf dem Schreibtisch ab und drückte Start.

Die ersten zwanzig Sekunden waren ein Aufwärmen. Ernesto drehte die Nippel mit langsamen, unregelmäßigen Bewegungen, ohne festen Rhythmus, drückte und ließ in Zyklen los, die Sofias Körper nicht vorhersehen konnte. Sie atmete durch die Nase, die Zähne zusammengebissen, den Blick auf einen neutralen Punkt an der Wand gerichtet. Sie spürte, wie sich ihre Möse mit jeder Drehung weiter öffnete, wie ihre Klitoris gegen die kalte Zimmerluft pochte.

Ich schaffe das. Ich schaffe das. Komm nicht, komm noch nicht, Schlampe.

Bei dreiunddreißig Sekunden änderte sich der Druck. Er drehte nicht mehr: Mit einer Hand zog er nach oben, während die andere in die entgegengesetzte Richtung spannte und ihr die Brüste bis zu den Seiten auseinanderzog, bis die Haut rund um den Kneifpunkt weiß wurde. Der Schmerz wechselte von erträglichem Unbehagen zu etwas, das dringend Aufmerksamkeit verlangte. Sofia schloss die Augen. Ein tiefes Stöhnen entwich ihrer Kehle, bevor sie es verhindern konnte, ein Stöhnen, das viel mehr nach Vögeln als nach Leiden klang.

Sie spürte die Hitze zwischen den Beinen im selben Moment wie das Brennen in der Brust. Ein Schwall Feuchtigkeit lief ihr an der Innenseite des Oberschenkels hinab. Ihr Körper reagierte auf eine Weise, die mit Unbehagen nichts zu tun hatte. Es war älter als das, ehrlicher als alles, was sie je laut hätte sagen können. Ihre Möse zog sich von selbst zusammen und suchte nach etwas, das sie füllen würde, einem Schwanz, zwei Schwänzen, was auch immer.

50, 49, 48. Ernesto gab einen scharfen seitlichen Zug dazu, als würde er die Belastbarkeit des Materials prüfen. Sofia presste die Lippen zusammen, bis sie farblos wurden. Ein Schweißtropfen lief ihr zwischen den Brüsten hinunter.

40, 39. Ihr Kiefer schmerzte, weil sie ihn so angespannt hielt. Sie atmete zweimal bewusst durch die Nase ein. Es half, aber nicht viel. Unter ihr war die Holzsitzfläche bereits glitschig von ihrer Nässe.

25, 24, 23. Ernesto drehte beide Nippel gleichzeitig in entgegengesetzte Richtungen, mit einer technischen Grausamkeit, die von Jahren der Übung sprach. Die Feuchtigkeit zwischen Sofias Beinen sammelte sich in einer Weise, die sich nicht ignorieren ließ. Sie spürte einen ersten Krampf in der Möse, klein, eine Warnung, dass sie nur noch ein paar Züge davon entfernt war, an diesen Stuhl gefesselt zu kommen, ohne dass jemand ihre Klitoris berührt hatte.

Komm nicht, komm nicht, komm nicht. Der andere hat es dir verboten. Wenn du jetzt kommst, bist du bis Sonntag am Arsch.

10, 9, 8.

Ich werde nicht brechen. Nicht hier. Nicht jetzt. Halt durch, Schlampe. Halt durch.

5, 4, 3.

—Das war gut, mein Herr. Danke.

Ihre Stimme klang ruhiger, als sie es verdient hatte. Das Lächeln kostete mehr, aber auch es kam heraus, mit glasigen Augen und zitternden Lippen.

Ernesto ließ los. Er gab ihr einen Moment zum Atmen. Dann umrundete er den Stuhl langsam, kniete sich vor sie und betrachtete aus einer Handbreit Entfernung ihre geöffnete Möse, die geschwollenen Lippen, die Klitoris so hart, dass sie zu platzen schien. Dann sah er sich die Sitzfläche an.

Auf dem dunklen Holz lag eine glänzende Pfütze, groß genug, dass ein Faden vom Rand des Stuhls bis zum Teppich tropfte. Sofias Körper hatte keinerlei Zweifel daran gelassen, was er fühlte.

—Gut —sagte er. In diesem einen Wort lag etwas, das nicht genau Zustimmung war, ihm aber sehr nahekam. Er strich mit zwei Fingern über die Furche ihrer Möse, langsam, nahm die Flüssigkeit auf und steckte sich die Finger in den Mund, ohne den Blick von ihr zu nehmen—. Du schmeckst nach hungriger Schlampe. Ich hab’s gesagt. Deine Möse heult, und wir haben noch nicht einmal angefangen.

Sofia hob den Blick zu ihm. In ihrem Blick lag etwas Neues, etwas, das Ernesto erst einen Augenblick später identifizierte. Es war weder Erleichterung noch Stolz, genau genommen. Es war die Erkenntnis, dass Fantasie und Realität gerade aufgehört hatten, zwei verschiedene Dinge zu sein, und dass ihre Möse seit achtundzwanzig Jahren genau darauf gewartet hatte.

Das ist es, was du wolltest. Genau das. So behandelt zu werden. Aufgegangen zu werden. Von den beiden benutzt zu werden, bis du nicht einmal mehr weißt, wie du heißt.

Nicht umsonst hatten die drei diese Fantasie jahrelang für sich behalten, jeder einzeln, ohne zu wissen, dass die anderen sie teilten.

Das Geräusch von Mateos Wagen kam vom Schotterweg herauf. Die Reifen auf den Steinen, der Motor, der ausging, die Tür, die mit einem trockenen Knall zugeschlagen wurde. Er kam mit den Taschen zurück. Mit den Seilen, den Klammern, den Plugs, dem Gleitgel, der Gerte. Mit allem, was in den nächsten achtundvierzig Stunden in ihren Körper eindringen würde.

Sofia hörte seine Schritte den Flur überqueren und an der Schwelle anhalten. Auf dem Stuhl sitzend, gefesselt und nackt, die Möse auf das Holz tropfend und die Nippel noch rot, rührte sie sich nicht. Sie wartete.

Das Wochenende hatte gerade erst richtig begonnen.