Meine Freundin gestand mir die Sache mit dem Dreier in Búzios

Camila erzählte es mir an einem Freitag im Januar, als wir schon eine halbe Flasche Weißwein zwischen uns auf hatten. Wir saßen in meinem Zimmer: sie auf dem Sofa ausgestreckt, in einem riesigen T-Shirt, das ihr bis zu den Oberschenkeln reichte, ich auf dem Bett mit angewinkelten Beinen und einem kleinen Glas Wein in der Hand. Draußen ließ die Hitze alles langsam wirken, und im Hintergrund lief YouTube, ohne dass eine von uns beiden darauf achtete.

Plötzlich richtete Camila sich auf, sah mich mit diesem Ausdruck an, den ich seit Jahren an ihr kenne — der eines Menschen, der etwas Riesiges mit sich herumträgt und es einfach nicht mehr aushält — und fragte:

— Erinnerst du dich, dass ich dir gesagt habe, dass in Búzios „etwas passiert ist“? Ich habe dir nie die ganzen Details erzählt.

Ich setzte mich aufrechter auf das Bett.

— Erzähl alles von Anfang an — sagte ich. — Mit allen Details.

Sie nahm einen langen Schluck, bedeckte sich für einen Sekundenbruchteil mit den Händen das Gesicht und fing an.

***

Das war mehr als ein Jahr her. Sie und ihre Mutter Nora waren mit dem Auto von Córdoba nach Búzios gefahren: drei Tage Straße, über die Grenze, die brasilianische Hitze, die langsam stärker wurde, je näher sie der Küste kamen. Camila war neunzehn und fühlte sich seit Monaten unwohl in ihrem Körper: Kleidung, die nicht richtig saß, Spiegel, die sie mied, diese dumpfe Wut, die man kennt, wenn man in einem Körper steckt, den man nicht ganz als den eigenen wiedererkennt.

Dennoch eroberte Búzios sie im Sturm. Lange Strände, klares Wasser, dieses Tempo, das brasilianische Touristenstädte haben, wo niemand es eilig zu haben scheint. Aber etwas nervte sie vom ersten Tag an: ihre Mutter.

Nora war mit zweiundvierzig das, was Camila eine „herumlaufende Ungerechtigkeit“ nannte. Dunkles Haar bis zu den Schultern, eine Taille, die sich noch immer abzeichnete, diese natürliche Art, sich hinzustellen, bei der sich die Leute umdrehen, ohne genau zu wissen, warum. Am Strand, in einem schwarzen Badeanzug und mit Sonnenbrille, sah sie aus wie einer Neunzigerjahre-Filmrolle entstiegen. Die Männer ließen sie das ohne Umschweife wissen. Brasilianer, Argentinier, ein Uruguayer mit eigenem Boot, der ihnen anbot, sie zu einer Privatinsel zu bringen: alle fanden irgendeinen Grund, um sich ihr zu nähern.

— „Você é muito bonita, senhora“ — imitierte Camila mit Akzent. — Und sie lachte mit dieser Eleganz, die sie hat, als würde sie es wirklich überraschen. Als wüsste sie genau, was sie tat.

Camila lief derweil im Bikini neben ihr her und zählte die Sekunden, bis endlich jemand sie ansah. Die, die sie ansahen, waren nicht die, die sie sich gewünscht hätte: der betrunkene Mann am Kiosk, der Typ mit dem löchrigen T-Shirt, der sie mit Geschwätz von zweifelhaftem Geschmack anbaggerte. Sie wimmelte sie mit einem halben Lächeln ab und ging weiter, den Kopf hoch, die Schultern zurück.

Als wollte sie ihnen sagen: ja, das sind meine Titten. Schaut sie an und verschwindet.

Aber innerlich kochte sie.

***

Der Nachmittag, an dem sie die drei kennenlernte, war am Strand von Geribá, als die Sonne schon tiefer stand und das Wasser dunkler wurde. Camila saß allein nahe am Wasser und schaute den Segelbooten am Horizont zu, als sie hinter sich spanische Stimmen hörte. Drei Typen, die weiter drüben Paleta spielten. Sie sahen sie an, ohne besondere Absicht.

Der Dunkelhaarige ging als Erster auf sie zu. Er fragte sie nach der Uhrzeit. Eine durchsichtige Ausrede, die sie akzeptierte, weil das Lächeln des Typen echt war und nichts daran hing, das sie hätte aufspringen und gehen lassen.

Er hieß Rodrigo. Er war dreiundzwanzig, kam aus Buenos Aires und arbeitete in irgendwas mit Finanzen, woran Camila sich nicht mehr genau erinnern konnte. Die anderen waren Mateo — der Blonde, aus Buenos Aires, einer von denen, die schnell reden und einen ohne Absicht zum Lachen bringen — und Rafael, der Brasilianer, hellhäutig und mit schwarzen Augen, der Spanisch und Portugiesisch mit einer Natürlichkeit mischte, die es unmöglich machte zu wissen, wann er die Sprache wechselte.

Zu viert landeten sie schließlich in einem Kiosk und tranken Caipirinha, während die Sonne verschwand. Danach liefen sie am Ufer entlang. Danach setzten sie sich in den Sand und redeten über nichts: woher sie kamen, wie lange sie blieben, ob sich der Strand von João Fernandes lohne oder ob man lieber in Geribá bleiben sollte. Rodrigo redete leise mit ihr, dicht bei ihr, als wäre das, was er sagte, nur für sie bestimmt. Camila bemerkte, dass er sie nicht aus den Augen ließ, und dass es nicht dieser Blick war, der sie sich beobachtet fühlen ließ. Es war der, der sie gewählt fühlen ließ.

Dieser Unterschied war wichtig.

Am dritten Tag, an dem sie sich am selben Strand trafen, lud Rodrigo sie zu dem Haus ein, das die drei im Viertel Manguinhos gemietet hatten, zehn Gehminuten vom Wasser entfernt.

— Kommst du, wir trinken etwas, und ich bringe dich zurück, wann immer du willst — sagte er. — Kein Stress.

Ihre Mutter war an diesem Abend mit dem Brasilianer aus der Lobby beim Abendessen — einem eleganten Mann um die fünfundvierzig, der sie in ein Restaurant mit Meerblick eingeladen hatte —, also ging Camila hin.

***

Das Haus war klein: weiße Wände, Deckenventilator, der sich drehte, ohne viel zu bewirken, ein Tisch mit Wodkaflaschen und Orangensaft. Die drei waren da, als sie ankam. Sie legten Musik auf, öffneten den Wodka und fingen an, über unwichtige Dinge zu reden.

Beim zweiten Glas schlug Mateo ein Spiel vor.

— „Ich hab noch nie“. Die Regeln kennt jeder.

Sie fingen harmlos an. Die Art von Fragen, die nur eine Ausrede sind, um auszuloten, wie weit der andere geht. Camila trank mehrere Male. Sie auch. Es wurde gelacht, es gab die eine oder andere mehr oder weniger skandalöse Enthüllung, die Stimmung entspannte sich langsam. Danach wechselten sie zu Wahrheit oder Pflicht: das Spiel der Zwölfjährigen, das auf irgendeine Weise in jedem Alter noch wirkte.

Die Aufgaben steigerten sich langsam, mit dieser unausweichlichen Logik von Nächten, die längst wissen, wohin sie führen, auch wenn niemand es laut ausspricht.

Camila zog das T-Shirt aus und blieb im Bikini. Rodrigo und sie küssten sich dreißig Sekunden lang vor den anderen beiden, die mit dieser Mischung aus Erwartung und Unbehagen zusahen, die einen befällt, wenn man nicht genau weiß, was man da eigentlich gerade mitverfolgt. Danach kam eine noch schlimmere Pflicht: allen dreien über der Shorts den Schwanz anfassen. Sie kniete sich auf den Boden, ging von einem zum anderen und drückte sie mit offener Hand. Alle drei waren steinhart, der Stoff der Shorts gespannt, die Spitze der Schwänze zeichnete sich gegen die Baumwolle ab. Rafael stieß ein Seufzen aus, als sie fester drückte. Bei Mateo wurde der Stoff vorne feucht, ein dunkler Fleck. Rodrigo sah sie von oben an, die Zähne zusammengebissen.

Mateo war es, der es auf den Tisch brachte.

— Letzte Pflicht. Camila bleibt diese Nacht mit uns dreien.

Es trat eine kurze Stille ein.

Sie konnte gehen. Sie hatte die Nummer des Taxis. Es war eine einfache Entscheidung.

— Mit Gummi — sagte Camila. — Alles mit Gummi. Habt ihr welche?

Die drei nickten.

***

Sie stand vom Boden auf, strich sich mit beiden Händen das Haar nach hinten und ging ins Zimmer, gefolgt von den dreien. Das Bett war klein, weiße Tagesdecke, ein Ventilator summte an der Decke. Camila blieb neben der Matratze stehen, löste den oberen Teil des Bikinis und ließ ihn fallen. Ihre Titten wippten leicht, als sie frei wurden. Die drei starrten sie schweigend an, als hätten sie gerade erst begriffen, dass sie real war.

— Mal sehen — sagte sie leise. — Wer zuerst?

Rodrigo machte einen Schritt nach vorn. Er küsste sie mit offenem Mund, die Zunge schon ohne jede Höflichkeit drin, während seine Hände nach ihren Brüsten suchten und ihre Nippel zwischen den Fingern quetschten, bis sie innerhalb des Kusses aufstöhnte. Mateo klebte sich hinter sie und biss ihr in den Hals, während seine Hände über ihren Bauch nach unten glitten und in den Slip des Bikinis hineingingen. Mateos Finger fanden ihre Möse, und sie spreizte die Beine fast reflexhaft. Sie war klatschnass. Rafael, auf der Bettkante sitzend, hatte sich bereits die Shorts ausgezogen und rieb sich langsam den Schwanz, während er zusah.

— Die ist ganz nass — sagte Mateo mit dem Mund an ihrem Ohr. — Schau, wie sie tropft.

Er zog die glänzenden Finger heraus und strich sie Rodrigo über die Lippen, der sie ableckte, ohne sie weiter zu küssen. Camila lachte mit vollem Mund. Sie zogen ihr den unteren Teil des Bikinis mit einem Ruck herunter. Zu zweit zogen sie ihn ihr aus und warfen ihn in eine Ecke.

Sie drückten sie rücklings aufs Bett. Ihre Beine gingen von selbst auseinander. Rodrigo schob sich zwischen ihre Schenkel und senkte ohne jede Einleitung den Mund auf ihre Möse, mit einer breiten Zunge, die sie von unten nach oben leckte, am Kitzler innehielt und ihn mit den Lippen ansaugte. Camila bog den Rücken durch und packte seinen Kopf mit beiden Händen. Rafael kletterte auf der anderen Seite aufs Bett und hielt ihr den Schwanz ins Gesicht. Camila drehte den Kopf und öffnete den Mund. Sie nahm ihn auf einmal ganz in sich auf, bis zum Anschlag, und spürte, wie die Spitze gegen ihren Gaumen schlug. Schon bald lief ihr der Speichel an den Lippen herunter.

— So, du Schlampe, lutsch ihn so — sagte Rafael, halb auf Portugiesisch halb auf Spanisch, mit der Hand an ihrem Nacken, die den Rhythmus vorgab. — Hol ihn raus, zeig mir die Zunge.

Sie zog ihn raus, leckte darunter entlang, leckte ihm mit offenem Mund die Eier, nahm ihn wieder ganz in den Mund. Mateo stand neben dem Bett und wichste sich und wartete auf seinen Zug, der rote Schwanz auf ihr Gesicht gerichtet. Camila streckte die Hand aus, packte ihn und fing an, ihm einen runterzuholen, während sie Rafael weiter den Schwanz lutschte. Sie hatte beide in den Händen, einen im Mund, und unten leckte Rodrigo ihr die Möse, bis sie zitterte. Als sie das erste Mal kam, hatte sie den Mund voll, stöhnte um Rafas Schwanz herum und presste die Schenkel gegen Rodrigos Gesicht.

— Scheiße, verdammt — sagte sie, als sie wieder sprechen konnte.

Rodrigo richtete sich auf, der ganze Mund glänzend. Er schob ein Kondom über die Spitze, zog es mit einer Bewegung herunter und fasste sie hinter den Knien an, um ihr die Beine so weit zu öffnen, wie es nur ging. Er schob ihn langsam hinein, drückte Zentimeter für Zentimeter vor, während er ihr ins Gesicht sah. Camila spürte, wie er sie Stück für Stück ausfüllte, und grub ihm die Nägel in die Arme.

— Alles, rein damit, ganz rein — sagte sie durch die Zähne.

Rodrigo stieß bis zum Anschlag vor. Er blieb einen Sekundenbruchteil dort, zog sich heraus, drang wieder ganz ein. Er fing an, sie von oben zu nehmen, mit langen, trockenen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn bis zu den Eiern wieder hinein. Das Bett knarrte heftig bei jedem Hieb. Rafael fickte ihr weiter nebenher den Mund, der Schwanz nun schon im Kondom, rein und raus zwischen ihren Lippen, während sie sich ihm hingab. Mateo stellte sich auf die andere Seite und packte ihre rechte Hand, damit sie ihm im selben Rhythmus einen runterholen konnte. Camila war komplett besetzt: Möse, Mund, Hand. Und mit der freien Hand spielte sie selbst an ihren Nippeln, zog sie sich mit zwei Fingern.

— Schaut mal, wie wir sie auseinandernehmen — sagte Mateo und blickte zu den anderen. — Schaut mal, wie er reingeht.

Rodrigos Kiefer war angespannt. Er packte ihre Taille und drehte sie auf die Seite, ohne ihn aus ihr herauszuziehen. Er hob ein Bein an und fickte sie so weiter, Löffelchenstellung, tiefer. Rafael nutzte die Gelegenheit, stellte sich aufs Bett und steckte ihr den Schwanz von oben wieder in den Mund. Camila öffnete so weit sie konnte den Hals, und er legte ihr die Eier auf die Nase.

Danach stellten sie sie auf alle viere. Diesmal war es Mateo, der sich hinter sie schob und das Kondom mit vor Erregung zitternden Händen wechselte. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen und rammte ihr den Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein. Camila stieß einen erstickten Schrei aus und klammerte sich an die Laken. Mateo fickte sie schnell, mit Schlägen, die im ganzen Haus zu hören waren, Haut auf Haut, und gab ihr einen Klaps auf den Hintern, der den Abdruck seiner Hand rot zurückließ. Rodrigo und Rafael stellten sich vor sie, jeder auf einer Seite ihres Kopfes, und sie fuhr mit der Zunge abwechselnd von einem zum anderen, lutschte beiden die Spitzen, während Mateo sie von hinten weiter auseinandernahm.

— Schau, wie sich ihr Arsch bewegt — sagte Rafael. — Steck ihn härter rein.

Mateo packte noch fester zu. Er fickte sie, indem er fast ganz rauszog und ihn bis zum Anschlag wieder hineinstieß, die Eier prallten gegen ihre Möse. Camila kam erneut, das Gesicht in die Matratze gedrückt, schrie gegen das Laken, während Rodrigos Schwanz in ihrem Mund steckte. Ihre Beine zitterten. Alles zitterte.

Dann gab es einen Wechsel, einen Kurzschluss. Rafael bat um Öl. Er stand nackt auf, der steife Schwanz baumelnd, und ging in die Küche. Er kam mit einer kleinen Flasche Speiseöl zurück und lachte allein über die Absurdität. Er schüttete sich etwas auf die Hand und tränkte Camilas Titten damit. Er packte beide und stellte sich zwischen sie, den Schwanz gut geschmiert, fickte ihre zusammengepressten Brüste um den Schwanz herum, während sie die Zunge herausstreckte, um die Spitze zu lecken, jedes Mal wenn sie hervorsah.

— Ay, Deus, que gostosa — murmelte Rafael, die Augen halb geschlossen.

Danach machte er selbst sich zurecht und nahm Mateos Platz hinter ihr ein. Er gab ihr mehr Öl auf die Arschbacken und fuhr mit den Daumen zwischen die Backen. Camila spannte sich einen Moment an, aber er steckte ihr den Schwanz wieder in die Möse, nicht in den Arsch, und sie entspannte sich. Er nahm sie auch hart, ganz brasilianisch, und sprach portugiesisch an ihrem Ohr Dinge, die sie nur halb verstand, die sie aber trotzdem geil machten.

— Você tá tão apertada. Toma tudo, vai, toma.

Rodrigo schob sich unter sie. Er packte sie an den Hüften und setzte sie auf sich. Camila saß breitbeinig auf ihm, Rodrigo in sich, und Rafael stellte sich hinter sie, gab ihr wieder an die Titten, biss ihr in den Nacken. Mateo stellte sich vor sie hin und sie lutschte ihm so den Schwanz, sitzend, mit geschlossenen Augen und drei Körpern, die sich gegen ihren bewegten. Irgendwann verlor sie den Überblick, welche Hand wem gehörte und wo welcher Mund war. Sie wusste nur, dass sie voll war, dass die drei sie benutzten und dass sie wieder kam, immer wieder, mit langen Zuckungen, die von ihrer Möse bis in die Zehenspitzen liefen.

Es dauerte fast zwei Stunden, mit Pausen zum Lachen, zum Umpositionieren, zum Wassertrinken aus dem Glas, das jemand auf den Nachttisch gestellt hatte. Camila stöhnte und lachte manchmal gleichzeitig, und diese Kombination schien ihr die ehrlichste der beiden möglichen Reaktionen. Sie war verschwitzt, die Laken zur Seite geschoben, vollkommen in etwas gegenwärtig, von dem sie wusste, dass es sich nicht wiederholen würde.

Am Ende zogen sich die drei gleichzeitig die Kondome ab, stellten sich um sie herum und wichsten sich schnell, die Spitzen auf ihr Gesicht gerichtet. Camila kniete sich aufs Bett, streckte die Zunge raus, schloss die Augen. Rodrigo war der Erste: Er kam ihr in den Mund, heiße Schübe, die sie halb schluckte, der Rest lief ihr über das Kinn. Rafael kam als Zweiter, ebenfalls in den Mund, dicker, und Camila öffnete die Lippen ganz, damit alles hineinpasste. Mateo kam zuletzt, über ihren Brüsten, lange weiße Strahlen, die von ihren Nippeln bis zum Bauchnabel liefen. Ihr Gesicht war verschmiert, der Mund voll, die Titten durchnässt. Sie fuhr sich mit zwei Fingern über die Wange, steckte sie in den Mund und lutschte sie, während sie Rodrigo ansah.

— Fertig — sagte sie, schluckte. — Ich bin ein einziges Chaos.

Rodrigo holte ihr eine Handtuch, ohne dass sie es verlangen musste. Er reichte es ihr, ohne etwas Besonderes zu sagen. Auch das zählte.

***

Die nächsten Tage waren anders.

Rodrigo hörte auf, sie zu teilen. Oder vielleicht war es auch sie, die nicht mehr geteilt werden wollte: schwer zu sagen, wo das eine anfing und das andere aufhörte. Sie kam noch zweimal in das Haus zurück, und beide Male waren sie allein. Das Bett knarrte genauso, aber es war ihnen beiden egal.

Er nahm sich Zeit. Er zog sie langsam aus, küsste sie von oben bis unten, begann am Mund und arbeitete sich den Hals hinunter, zu den Brüsten — dort blieb er lange und saugte an ihren Nippeln, bis sie hart wie kleine Steinchen waren —, über den Bauch, bis er das Gesicht zwischen ihre Beine schob und ihr die Möse geduldig, ohne Eile, leckte, ihr den Kitzler mit geschlossenen Lippen ansaugte und ihr gleichzeitig zwei Finger hineinschob, bis Camila kam und seinen Kopf gegen ihre Schenkel drückte. Danach kam er wieder hoch und steckte ihn ihr langsam rein, stützte sich auf die Ellbogen und sah sie aus der Nähe an. Er fickte sie lange, bewegte die Hüften gegen ihre mit einem Rhythmus, der sich kaum veränderte, wartete, bis sie wieder kam, und noch einmal, bevor er selbst sich gehen ließ. Wenn er kam, tat er es mit einem kurzen Stöhnen ins Kondom und blieb danach noch eine Weile in ihr, küsste ihren Hals, ohne sich herauszuziehen.

An einem Nachmittag führte er sie zu einem Aussichtspunkt über der Orla Bardot, wo man den Atlantik von oben sah, in diesem ganzen Licht, das der späte Tag an der Küste von Rio hat. Sie setzten sich auf den Rand und schwiegen lange, ohne dass das Schweigen einen von beiden störte.

Aussichtspunkte bei Sonnenuntergang sind eine Falle. Ich wusste es und ließ mich trotzdem fangen.

Danach redeten sie. Er erzählte von seiner Arbeit in Buenos Aires, von seinen Freunden, von einer Reise, die er nach Kolumbien machen wollte. Sie sprach über die Uni, ihre Freundinnen, die Dinge, die sie wollte und noch nicht so recht wusste, wie sie erbitten sollte. Sie hatten für so wenig, wie sie sich kannten, viel zu viel gemeinsam, oder zumindest wirkte es an diesem Nachmittag so, mit der Sonne, die unterging, und dem Wind vom Meer.

Bevor Camila nach Córdoba zurückfuhr, fragte Rodrigo nach ihrer Nummer.

— Wenn du in Buenos Aires bist, sehen wir uns. Ich will dich weitersehen — sagte er.

Sie glaubte ihm.

***

Aber auch am vorletzten Tag geschah noch etwas anderes.

Am Morgen ging sie allein an der Geribá entlang spazieren, nachdem sie sich an der Tür des Hauses von Rodrigo verabschiedet hatte. Sie brauchte frische Luft, sagte sie sich jedenfalls. Am Strand tauchte ein breiter Brasilianer auf, etwa fünfundzwanzig, die Arme voller Tattoos und mit einer direkten Art zu reden, die kaum Raum für Interpretation ließ. Er sagte ihr, wo er wohnte. Fragte sie, ob sie mitkommen wolle.

Camila ging mit. Nicht, weil er ihr besonders gefiel. Sondern weil sie an diesem Morgen etwas anderes brauchte als Zärtlichkeit: etwas Direkteres, ohne die Pufferung von Freundschaft oder Alkohol, die die Kanten abmilderte.

Die Wohnung war ein einziger Raum, das Bett ungemacht, Zigarettenrauchgeruch. Er bot ihr nichts zu trinken an. Er drückte sie kaum an die Tür, als sie reinkamen, küsste sie hart, mit Zähnen, und steckte ihr sofort die Hand in die Shorts. Er packte ihre Möse über dem Slip, schob ihn dann zur Seite und steckte zwei trockene Finger hinein. Camila öffnete den Mund gegen seinen Mund und biss ihm auf die Lippe.

— Vem cá — sagte er. Er packte sie am Haar, die Faust fest auf der Kopfhaut, und drückte sie auf die Knie. Er zog sich die Hose runter. Sein Schwanz war hart, dick, unbeschnitten. Er legte ihn ihr einfach an die Lippen, ohne ein weiteres Wort.

Camila öffnete den Mund. Er fasste sie mit beiden Händen in den Nacken und schob seinen Schwanz ohne jede Höflichkeit ganz hinein. Er rammte ihr die Spitze bis in den Hals und hielt sie dort ein paar Sekunden, bis ihr würgen musste. Dann zog er ihn wieder raus, strich ihr mit der Spitze über das Gesicht und steckte ihn wieder hinein. Er fickte sie so in den Mund, beide Hände am Kopf, und bewegte ihn selbst. Camila liefen die Tränen, der Speichel tropfte ihr übers Kinn und auf die Brüste. Sie mochte es. Es gefiel ihr auf eine Weise, die sie später nicht zu rechtfertigen wusste.

Er zog sie am Haar hoch, drehte sie gegen die Wand, zog ihr Shorts und Slip mit einem Ruck bis zu den Knöcheln runter. Er spreizte ihr mit einer Hand die Arschbacken, zog sich schnell das Kondom über — wenigstens das machte er — und schob ihn ihr von hinten rein, im Stehen, ohne zu fragen. Er packte ihre Handgelenke und legte sie ihr hinter den Rücken zusammen, hielt sie mit einer Hand fest, während er sie im Stehen nahm, die freie Hand an ihrer Hüfte.

— Você gosta assim, né. Vadia. Diz que sim.

— Ja — sagte sie, das Gesicht gegen die Wand gepresst. — Ja, so.

Er fickte sie hart, mit trockenen Stößen, die sie vom Boden abhoben. Er zog ihr das Haar nach hinten, um sie zu durchbiegen, biss ihr in die Schulter und hinterließ eine Marke. Camila legte die flachen Hände gegen die Wand und drückte den Arsch zurück, um ihn ganz aufzunehmen. Sie kam so, gegen die Wand, mit seinem Schwanz, der ihr bis zum Anschlag hineinging, und ihrer eigenen rechten Hand, die zwischen ihren Beinen lag und mit zwei Fingern den Kitzler rieb.

Danach warf er sie aufs Bett, auf den Rücken. Er spreizte ihre Beine, indem er ihre Knie gegen die Brust drückte, und steckte ihn ihr so wieder hinein, gebogen, nahm sie tief, während er ihr den Hals mit einer Hand zudrückte — nicht stark, nur gerade genug, damit sie das Gewicht seiner Handfläche spürte. Die ganze Zeit sprach er portugiesisch zu ihr, schmutzige Dinge, Dinge, die sie vollkommen verstand, auch wenn sie nicht jedes Wort kannte. Als er kam, zog er das Kondom heraus, ließ es mit zwei Schlägen seiner Hand auf ihre Brüste und ihr Gesicht springen, bis er auf ihr abspritzte, heiße Schübe Sperma, die ihr in den offenen Mund, auf das Kinn, auf die Nippel fielen.

Er blieb einen Moment stehen, atmete schwer, sah sie so daliegen an. Dann sagte er ihr, wo das Bad war.

Sie ging von dort weg, Sand an den Sandalen klebend, und mit einem Gefühl, das sie nicht ganz zu benennen wusste. Lebendig, ja. Benutzt, auch. Beides zugleich, ohne dass das eine das andere aufhob.

***

Am letzten Tag kam sie wieder mit Rodrigo zusammen.

Sie fickten langsam, mit halb heruntergelassenem Rollladen und Musik, die keiner von beiden ausgesucht hatte, im Hintergrund. Er zog sie sich aus und nahm sich Zeit, küsste sie von oben bis unten, leckte sie unten, bis sie zweimal kam, bevor er ihn überhaupt reinsteckte. Er fickte sie auf dem Rücken, sah sie an, ihre Beine um seine Taille geschlungen, bewegte sich gegen ihr Schambein, damit der Kitzler bei jedem Stoß rieb. Sie kamen fast gleichzeitig, sie zitternd unter ihm, er, indem er sich ins Kondom entleerte, mit dem Mund an ihrem Hals. Danach lagen sie noch im Bett und redeten, die Beine ineinander verschränkt, und er fuhr ihr mit den Fingern durchs Haar. Camila erzählte ihm von dem Brasilianer, ohne lange nachzudenken, fast so, als wäre es eine unwichtige Anekdote.

Er schwieg.

Er sagte nichts Schlimmes. Er nickte, sagte „ah, wie verrückt“ und wechselte das Thema. Aber etwas in seinem Gesicht hatte sich ebenfalls verändert: eine Spannung um die Augen, ein Lächeln, das zu spät kam. Camila sah es und wusste, dass sie etwas ruiniert hatte, auch wenn sie nicht ganz begriff, was genau und warum. Sie verabschiedeten sich mit einem trockenen Kuss auf die Wange.

Rodrigo schrieb ihr nie. Nicht eine Nachricht, als sie nach Córdoba zurückkehrte. Nichts.

***

Camila beendete ihren Bericht und sah auf ihr Glas. Der Wein war fast leer.

— Das Seltsame ist nicht, dass er mir nicht geschrieben hat — sagte sie. — Das Seltsame ist, dass er derjenige war, der mich mit seinen zwei Freunden geteilt hat. Und danach war er beleidigt, weil ich mit jemand anderem was hatte. Das ergibt keinen Sinn.

Sie machte eine Pause.

— Meine Mutter hat während der ganzen Reise mit niemandem geschlafen. Dieser Brasilianer, den sie kennengelernt hat, hat sie dreimal zum Essen ausgeführt, ist mit ihr die Rua das Pedras entlanggelaufen, hat ihr am letzten Tag Blumen mitgebracht. Sie kam nach Córdoba zurück und strahlte und sagte: „Er war so ein Gentleman.“ Und sie wollen sich wiedersehen, wenn er wegen der Arbeit nach Argentinien kommt.

Sie hob das leere Glas.

— Ich habe mit vier verschiedenen Typen gefickt, habe mich vier Tage lang begehrt gefühlt und bin genau wieder an demselben Punkt gelandet wie immer. Sie hat mit niemandem geschlafen und geschafft, dass jemand sie wirklich hübsch nennt, sie gut behandelt, sie wiedersehen will. Ich weiß nicht, was das über uns beide sagt, aber es sagt irgendetwas.

Sie lachte leise, die Augen ein wenig feucht.

— Schenkst du mir nach? — fragte sie und hielt mir das Glas hin.

Ich schenkte nach. Es war das Mindeste, was ich tun konnte.