Das erste Mal, dass ich mit einem Fremden nach Hause ging

Ich bin brünett, habe schulterlanges kastanienbraunes Haar und grüne Augen, die je nach Tageslicht manchmal grau wirken. Ein kurviger Körper, breite Hüften, mittelgroße Brüste mit großen, empfindlichen Brustwarzen, die sich unter der Kleidung abzeichnen, wenn mir kalt ist oder wenn mich etwas geil macht. So hatte ich mich nie beschrieben, bevor jener Donnerstagabend kam, aber ich nehme an, genau an diesem Tag begann ich, mich mit anderen Augen zu sehen.

Wir lebten seit drei Monaten in Querétaro. Diego, mein Freund, war oft beruflich unterwegs, und ich lernte die Stadt noch kennen, ihre Straßen zu entziffern, herauszufinden, welches Café sich lohnte und welches nicht. An jenem Donnerstag hatte ich mich mit zwei neuen Freundinnen in einem Lokal im historischen Zentrum verabredet, einer dieser Terrassen mit Blumentöpfen an den Wänden und leiser Musik, die niemanden stört.

Die Freundinnen ließen auf sich warten. Eine halbe Stunde nach der vereinbarten Zeit saß ich immer noch allein an einem Tisch für vier, mit kaltem Kaffee in den Händen und dem Telefon auf dem Tisch, und starrte auf die Entschuldigungsnachrichten, die tröpfchenweise eintrafen. Bin gleich da. Schrecklicher Verkehr. Warte auf mich.

Da sah ich ihn auf mich zukommen.

Groß, dunkelhaarig, um die vierzig. Dunkelblaues Hemd, bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, graue Hose. Er ging, als hätte er es nicht eilig, ließ den Blick ruhig über die Tische schweifen, bis er mich ansah. Und den Blick nicht abwandte.

—Wartest du auf jemanden? —fragte er, als er neben mir stehen blieb.

—Auf Freundinnen —sagte ich—. Aber sie brauchen ewig.

—Stört es dich, wenn ich mich dazu setze, während du wartest? Es hat keinen Sinn, wenn zwei Tische von jeweils einer einzigen Person besetzt sind.

Ich deutete auf den Stuhl gegenüber. Er sprach nicht hastig und nicht nervös. Eher so, als wüsste er schon im Voraus, dass alles gut ausgehen würde, egal, was ich antwortete.

Wir redeten über die Stadt, darüber, ob ich mich schon eingelebt hatte, welche Gegenden der Innenstadt sehenswert waren. Er fragte mich, was ich beruflich mache. Ich fragte ihn dasselbe. Er sprach gut, in vollständigen Sätzen, ohne die Stille mit unnötigem Lärm zu füllen. Das gefiel mir.

In einem stillen Moment sah er mich mit direktem Ausdruck an und fragte:

—Hast du einen Freund?

—Nein —antwortete ich, ohne nachzudenken.

Ich wusste nicht, warum ich das sagte. Diego war vierhundert Kilometer entfernt, in einer Arbeitsbesprechung, die am Freitagabend enden würde.

—Seltsam —sagte er—. Eine Frau wie du sollte jemanden zu Hause haben, der auf sie wartet.

Das war kein plumper Anmachspruch. Er sagte es mit einer Natürlichkeit, die mich vollkommen aus dem Konzept brachte. Ich nahm einen Schluck Kaffee, nur um etwas mit den Händen zu tun zu haben.

—Als du angekommen bist, konnte ich nicht aufhören, dich anzusehen —fuhr er fort, ohne die Stimme zu senken, aber auch ohne anzugeben—. Du trägst das Kleid, als wäre das das Natürlichste der Welt. Und trotzdem ist es schwer, nicht hinzusehen.

Ich spürte, wie mir die Hitze in den Hals stieg und auch weiter unten, ein Ziehen zwischen den Beinen, das mich dazu brachte, sie unter dem Tisch zu überschlagen. Es war kein Unbehagen. Es war etwas anderes.

—Hör zu —sagte er und beugte sich leicht nach vorn—. Ich weiß, dass es seltsam ist. Aber ich würde gern irgendwo in Ruhe weiter mit dir reden. Wohnst du in der Nähe?

—Drei Häuserblocks entfernt —sagte ich.

Es entstand eine kurze Pause. Er sagte nichts weiter. Er sah mich nur an.

Ich hätte ihm Nein sagen sollen. Das wusste ich ganz genau. Aber ich war schon feucht in der Unterwäsche, und er schien es mit diesen ruhigen Augen zu wissen.

Ich steckte das Telefon weg, legte Geld auf den Tisch und stand auf.

***

Wir gingen die drei Häuserblocks fast schweigend. Er lief neben mir, berührte mich nicht, drängte mich nicht, redete nicht, um die Leere zu füllen. Als wir den Eingang meines Wohnhauses erreichten, holte ich die Schlüssel heraus und merkte, dass mir die Finger leicht zitterten.

Die Wohnung roch nach Vanille, von der Kerze, die ich am Morgen angezündet hatte. Ich ließ ihn ins Wohnzimmer. Ich ging in die Küche, um Wasser zu holen. Als ich zurückkam, stand er am Fenster und sah auf die Straße.

—Du bist nervös —sagte er, ohne sich umzudrehen.

—Ein bisschen.

—Wenn du willst, dass ich gehe, gehe ich. Kein Problem.

Ich wollte nicht, dass er ging. Das war mir klar.

Er kam langsam näher. Er hob eine Hand und strich die Haarsträhne aus meinem Gesicht, die mir auf die Wange gefallen war. Diese Geste —diese Langsamkeit, diese Präzision— jagte mir mehr Puls als alles andere, was in der letzten Stunde passiert war.

—Darf ich dich küssen? —fragte er.

Ich nickte.

Der Kuss war zuerst sanft. Geduldig. Er hielt mich mit beiden Händen an der Taille und zog mich langsam zu sich, ohne es eilig zu haben. Als ich den Mund öffnete, spürte ich, wie er gegen meine Lippen lächelte und seine ganze, heiße Zunge in mich schob, auf der Suche nach meiner. Ich stöhnte leise, und er presste mich noch fester an seinen Körper. Durch die Hose spürte ich die harte, dicke Beule, die gegen meinen Bauch drückte.

—Gut —murmelte er—. Du bist schon nass, oder?

Ich lehnte mich gegen die Wand des Flurs. Er folgte mir, ohne Abstand zu nehmen, seine Hände glitten über meine Seiten durch das Kleid hindurch, wanderten hoch zu den Brüsten und drückten sie über dem Stoff, bis meine Brustwarzen hart wie Steine wurden. Er hatte große, feste Hände und wusste genau, was er mit ihnen tat: weder zu viel Druck noch zu wenig. Er schob ein Knie zwischen meine Beine und zwang mich, mich auf seinen Oberschenkel zu setzen. Ich begann mich zu reiben, ohne es verhindern zu können, rieb meinen Schwanz — mein Möse — über seiner Hose, spürte, wie der Stoff zwischen uns feucht wurde.

—Genau so —sagte er an meinem Ohr, mit tiefer Stimme—. Reib dich an mir, nimm mein Bein. Ich will spüren, wie heiß du bist.

Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu laut zu stöhnen. Seine Hand glitt tiefer, schob sich unter das Kleid, und seine Finger streiften den Gummizug meiner Unterhose, glitten über den Stoff und drückten genau dort. Ich bog mich gegen ihn.

—Du bist klatschnass —flüsterte er—. Gibt es ein Schlafzimmer?

—Ja —sagte ich atemlos—. Ganz hinten.

***

Das Bett war gemacht, zum Glück. Er zog das Hemd aus, während ich den Reißverschluss meines Kleides herunterzog. Als ich mich ohne es umdrehte, sah ich, dass er mich unverhohlen ansah, den Blick fest auf die durch den BH gezeichneten Brustwarzen und dann auf die nasse Unterhose gerichtet.

—Hübsch —sagte er—. Und diese Fotze sieht man dir von hier aus schon an.

Er hatte einen guten Körper. Nicht wie aus einem Magazin, sondern echt: etwas Muskelmasse an Armen und Schultern, flacher Bauch, aber nicht übertrieben. Er streifte Hose und Boxershorts in einer Bewegung ab, und sein Schwanz sprang hart und dick hervor, mit glänzender Eichel und einer Ader, die sich über die ganze Länge zog. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Am meisten fiel mir auf, dass er völlig entspannt wirkte, ohne Posen, ohne Schauspiel, als wäre er es gewohnt, so angesehen zu werden.

Er nahm meine Hand und legte mich vorsichtig aufs Bett. Er riss mir den BH mit einer sauberen Bewegung herunter und beugte sich über meine Titten, saugte an einer Brustwarze, bis sie beim Loslassen schnalzte, knabberte daran, zog mit den Lippen. Er fand einen Punkt direkt unterhalb meines Ohrs, der mich die Augen schließen ließ, und mit der anderen Hand zog er mir die Unterhose nach unten weg.

—Was magst du? —fragte er an meiner Haut.

—Alles —sagte ich, weil es die Wahrheit war und weil ich in diesem Moment an keine ausgefeilteren Worte denken konnte—. Was immer du willst.

Er glitt mit einer Hand über meinen Oberschenkel und spreizte mir die Beine. Seine Finger strichen von oben nach unten über die Lippen meiner Möse, mit einem Druck, der genug war, um ihn zu spüren, aber nicht genug, um satt zu werden. Ich war so nass, dass man es hörte. Er biss mir ins Ohrläppchen und glitt dann langsam mit den Fingern tiefer, spreizte mich auf und schob einen hinein, dann zwei. Ich bog mich unwillkürlich gegen ihn, presste ihn mit den inneren Wänden zusammen. Er lachte leise, nicht spöttisch.

—Ganz ruhig —sagte er—. Keine Eile. Dieses kleine Fötzchen läuft uns nicht weg.

Es gab sehr wohl Eile. Jede Menge.

Er begann, seine Finger in mir zu bewegen, sie zu krümmen, nach genau dem Punkt zu suchen, der meine Hüften zuckend machte. Mit dem Daumen bearbeitete er meine Klitoris in kleinen Kreisen, immer mit demselben Druck, ohne den Rhythmus zu ändern. Ich spürte, dass ich viel zu schnell kommen würde, und versuchte mich zu halten.

—Halte dich nicht zurück —sagte er, als könne er mir ins Gesicht sehen—. Komm zuerst auf meinen Fingern. Danach gebe ich dir den Rest.

Ich öffnete ihm vorher den Gürtel, mit zitternden Händen. Ich beugte mich hinunter und griff seinen Schwanz, spürte das Gewicht, die Härte, die pulsierend in meiner Handfläche lag. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel und nahm den Tropfen Flüssigkeit auf, der sich bereits zeigte. Er ließ mich gewähren. Ich rutschte auf dem Bett nach unten, setzte mich zwischen seine Beine und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie er mir gegen den Rachen stieß.

—Scheiße —stieß er hervor, mit noch rauerer Stimme als zuvor—. So, schau mich an.

Ich sah ihn von unten an, während ich seinen ganzen Schwanz lutschte. Ich nahm ihn heraus und leckte über die gesamte Länge, von der Wurzel bis zur Spitze, und dann ging ich hinunter zu seinen Eiern, saugte sie einzeln. Ich nahm ihn wieder in den Mund und umfasste den Schaft mit der Hand, bewegte sie im Rhythmus meiner Lippen. Er legte eine Hand in mein Haar, nicht hart, nur aufgelegt, und das gefiel mir mehr, als wenn er mich gestoßen hätte. Ich spürte, wie er in mir noch weiter anschwoll, wie die Ader unten gegen meine Zunge pochte.

Nach einer Weile zog er mir sanft am Haar.

—Hoch. Jetzt du. Mir geht die Geduld aus.

Er drehte mich vorsichtig um, legte mich auf den Rücken und beugte sich über meinen Körper. Er spreizte mir die Beine so weit, wie ich konnte, und verschwand zwischen ihnen. Was er dann tat, war präzise und direkt, ohne Umschweife, ohne langes Tasten. Er leckte mir mit den Lippen die Klitoris, fing sie zwischen ihnen ein und strich mit der flachen Zunge darüber. Er wusste, was er suchte, und fand es schnell. Er steckte mir die Zunge in mich hinein und bewegte sie, als würde er mich damit ficken, um dann wieder nach oben zur Klitoris zu gehen und sie stärker zu saugen. Gleichzeitig schob er zwei Finger in mich und krümmte sie nach oben.

Ich umklammerte die Laken mit den Fäusten und versuchte, keinen Laut zu machen, obwohl tatsächlich niemand da war, der mich hätte hören können. Aber als er die Finger wieder krümmte und mir die Klitoris noch stärker saugte, entwich mir ein langer Stöhnen. Meine Schenkel spannten sich um seinen Kopf, und ich kam in seinem Mund, drückte das Becken gegen sein Gesicht und spürte, wie meine Wände seine Finger in Krämpfen zusammendrückten.

Er hörte nicht auf. Er leckte weiter sanft, molk mir den Orgasmus aus, bis ich seinen Kopf wegschob, weil ich es nicht mehr aushielt.

Als er wieder hochkam, wollte ich nicht mehr warten. Ich streckte mich nach der Hose, die auf dem Boden lag.

—Rechte Tasche —sagte ich.

Er lächelte. Er holte das Kondom heraus, riss es mit den Zähnen auf und zog es über, während er den Schaft mit der Hand abdrückte. Als er mir die Beine öffnete und sich positionierte, strich er mit der Eichel über die Lippen meiner Möse, auf und ab, machte mich schön nass und gab mir kleine Stöße gegen die Klitoris, die mich wieder stöhnen ließen. Er sah mich an, bevor er eindrang.

—Alles okay?

—Ja —sagte ich—. Steck ihn endlich rein. Bitte.

Er kam langsam rein, drückte sich Zentimeter für Zentimeter vor. Ich spürte, wie er mich öffnete, wie sich der dicke Schwanz in mir Platz verschaffte, bis er vollständig in mir versank und gegen meinen Knochen stieß. Ich presste die Zähne zusammen, um nicht zu schreien. Aber ich stöhnte trotzdem, laut und unverschämt. Er hielt einen Moment inne, sah mich mit einem Ausdruck an, der keine Überraschung, sondern Zufriedenheit war, und bewegte sich dann wieder.

—Was für eine enge Fotze du hast —murmelte er an meinem Hals—. Sie lutscht mich ganz aus.

Das Tempo nahm allmählich zu. Zunächst ohne Eile, jeder Stoß zog ihn fast ganz heraus, um ihn dann wieder ganz hinein zu drücken, dann immer intensiver, wobei er meine Reaktionen die ganze Zeit im Blick behielt. Er nahm meine Beine und hob sie an, legte sie auf seine Schultern und bog mich fast in der Mitte. Aus diesem Winkel drang er noch tiefer ein. Wenn ich die Finger in seinen Rücken krallte, merkte er es und blieb auf diesem Weg. Wenn ich mich auf eine bestimmte Weise wand, veränderte er den Winkel, bis er genau den Punkt fand, der mir ein Keuchen entriss.

—Fass dich an —sagte er, ohne aufzuhören, mich zu ficken—. Fass dir für mich an die Klit. Ich will dich sehen.

Ich ließ die Hand sinken und begann mich zu reiben, während er mich nahm. Sein Gesicht veränderte sich, konzentrierter, und er beobachtete meine Finger, die sich zwischen unseren Körpern bewegten.

Ich war noch nie mit jemandem zusammen gewesen, der so aufmerksam war.

Er zog seinen Schwanz plötzlich heraus, drehte mich um und brachte mich auf alle viere. Nicht grob, aber auch nicht zögerlich. Ich stützte die Handflächen auf der Matratze ab, den Hintern hoch, und er stellte sich hinter mich. Er strich mit ihm noch einmal über die Furche, rieb ihn an meiner Möse und an meinem Arsch, spielte damit, bis er ihn mit einem Stoß wieder hineinschob, der mich mit dem Gesicht aufs Kissen fallen ließ.

—Scheiße —stieß ich hervor und klammerte mich an die Laken.

Er begann, mich hart zu nehmen, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und zog mich bei jedem Stoß nach hinten. Das Geräusch der aufeinanderprallenden Haut erfüllte das Zimmer, zusammen mit den Lauten, die ich mir längst nicht mehr verkneifen wollte. Als er mir das erste Mal mit der flachen Hand auf die Pobacke schlug, zuckte ich zusammen. Beim zweiten Mal gefiel es mir so sehr, dass ich den Atem anhielt und den Arsch noch mehr in seine Richtung streckte.

—Tut dir das weh? —fragte er mit abgehackter Stimme durch die Stöße.

—Nein —sagte ich—. Hör nicht auf. Härter.

Er schlug noch einmal zu, und noch einmal, wechselte zwischen den Pobacken, bis sie heiß waren. Er beugte sich über meinen Rücken, stützte eine Hand aufs Bett und führte die andere nach vorn, um meine Klitoris zu finden. Er begann sie zu reiben, während er mich weiter von hinten nahm. Mit der anderen Hand packte er mein Haar und zog fest nach hinten, zwang mich, das Gesicht zu heben.

—Komm —sagte er mir ins Ohr, heiser—. Komm noch mal mit meinem Schwanz in dir. Ich will es spüren.

Die Hitze seines Brustkorbs an meinem Rücken, das Geräusch der beiden Körper, die Hand, die meine Klitoris im gleichen Rhythmus wie die Stöße bearbeitete, der Zug an meinem Haar ... Alles sammelte sich zusammen, ohne Vorwarnung.

Als ich kam, konnte ich es nicht verbergen, selbst wenn ich gewollt hätte. Ein Laut, den ich nicht als meinen erkannte, entfuhr meiner Kehle, fast ein Schrei. Meine Arme zitterten und knickten ein. Meine Möse presste seinen Schwanz in Wellen zusammen und melkte ihn in mir. Ich musste den Kopf senken und tief durchatmen, einmal, zweimal.

Er machte noch ein paar Sekunden weiter, jetzt ohne Rhythmus, schnell und dreckig stoßend, bis er sich bis zum Anschlag versenkte, ein tiefes Geräusch an meinem Nacken machte und stillhielt. Ich spürte, wie er in mir pulsierte, sich vollständig im Kondom entlud, während seine Finger mir die Hüften so fest zusammendrückten, dass Abdrücke blieben.

***

Wir blieben einen Moment in derselben Position, noch immer miteinander verbunden. Als er sich löste, glitt er langsam heraus, und ich spürte die sofortige Leere. Er legte sich neben mich auf den Rücken und starrte an die Decke, die Atmung noch immer schnell, das Kondom voll.

—Das war sehr gut —sagte er.

—Ja —stimmte ich atemlos zu.

Ich setzte mich auf und sah ihn an. Er zog das Kondom aus, machte einen Knoten hinein und legte es auf den Boden. Sein Schwanz blieb dort, noch halb hart, glänzend und schwer auf dem Bauch. Ich beugte mich hinunter und nahm ihn noch einmal in den Mund, nur für ein paar Sekunden, saugte langsam, schmeckte das Latex und den Rest von allem, weil ich wollte. Er protestierte nicht. Er legte die Hand wieder so ruhig wie vorher in mein Haar, und ich spürte, wie er sich auf meiner Zunge noch einmal verhärtete.

—Es versteht sich von selbst, dass du darin sehr gut bist —murmelte er.

Zehn Minuten später stand er auf. Er zog sich mit derselben Ruhe an, mit der er sich ausgezogen hatte. Ich wickelte mich in das Laken und beobachtete ihn vom Bett aus, ohne mich zu bewegen, die Möse noch immer pochend, die Schenkel klebrig.

—Ich kann dir meine Nummer dalassen —sagte er, schon mit dem Hemd an.

—Okay —sagte ich.

Ich nahm sie, obwohl ich nicht wusste, ob ich sie benutzen würde.

Nachdem er gegangen war, saß ich noch einen Moment am Bettrand. Das Nachmittagslicht fiel schräg durch das Fenster. Auf dem Telefon waren sieben Nachrichten meiner Freundinnen, in denen sie sich für die Verspätung entschuldigten und fragten, ob wir uns noch treffen könnten.

Ich schrieb ihnen, dass es für mich inzwischen zu spät geworden war. Dass wir es lieber an einem anderen Tag machen sollten.

Diego erzählte ich nichts. In jener Nacht telefonierten wir per Videocall wie immer, und ich hörte seine Stimme und sah in die Kamera und dachte daran, wie viele verschiedene Dinge in einen einzigen Donnerstagabend passen.

Manchmal denke ich immer noch daran. Vor allem, wenn ich allein im Bett liege.