Das erste Mal meines Nachbarn mit einem Mann

Das neue Haus gab mir, was das alte nie hatte: Ruhe und echte Privatsphäre. Erdgeschoss, am Ende eines Flurs, ohne unmittelbare Nachbarn, mit einem Fenster zum Innenhof ohne Durchgangsverkehr. Das Erste, was ich machte, war, den Kleiderschrank neu einzuräumen: die Frauenkleidung, die ich seit dem letzten Umzug in Kisten aufbewahrt hatte, jetzt ordentlich auf Kleiderbügeln und in getrennten Schubladen. BHs, Tangas, figurbetonte Kleider, Strümpfe mit Naht.

Diese Freiheit ermutigte mich, weiterzugehen als je zuvor. Ich fing an, mich vor dem Badezimmerspiegel zu fotografieren, die Bilder zu bearbeiten und in Ordnern zu sortieren. In wenigen Monaten hatte ich mehr als zweihundert Aufnahmen: in Dessous, in Kleidern, in Leggings, mit verschiedenen Kombinationen, die ich je nach Tageslaune zusammenstellte. Es war eine ganz eigene Welt, ohne Zeugen und ohne Erklärungen.

Mein damaliger Partner hatte seine eigene Wohnung zehn Straßen weiter. Wir hatten eine Routine vereinbart, die für uns beide funktionierte: dienstags, donnerstags und samstags schlief ich bei ihm; an den übrigen Tagen war jeder in seiner eigenen Wohnung. Kaum Anrufe, kaum Nachrichten, kein Drama und keine Vorwürfe. Diese Distanz, die jedem kalt erschienen wäre, gab mir genau das, was ich brauchte: Zeit ohne Rechenschaft, ohne erklären zu müssen, wohin ich ging oder wie ich zurückkam.

An einem Samstagmorgen klingelte es. Roberto wohnte in der Wohnung am Ende des gegenüberliegenden Flurs, auf derselben Etage. Ich war ihm zwei- oder dreimal im Gang begegnet: ein älterer Mann, sauber gekämmtes graues Haar, ein zugeknöpftes Hemd selbst an den heißesten Tagen. Er sagte mir, die Waschmaschine schleudere seit einer Woche nicht richtig, und die Bäckerin aus dem Viertel habe ihm gesagt, ich verstünde etwas davon. Ich weiß nicht, wie diese Information zu ihm gekommen war, denn ich lebte noch keine zwölf Monate in dem Haus. Aber ich stellte die Sache nicht klar.

Ich sagte ihm, ich käme in einer halben Stunde vorbei.

***

Ich ging wieder hinein und blieb einen Moment vor dem offenen Kleiderschrank stehen. Es war heiß, das stimmte. Kurze Hose und T-Shirt waren fürs Arbeiten mehr als genug. Aber darunter würde ich den roten Tanga wählen, den ich diese Woche gekauft hatte und noch nie getragen hatte. Der Plan war einfach: Irgendwann, wenn ich mich auf den Boden warf oder mich über die Maschine beugte, würden Hose oder T-Shirt mich verraten. Ich musste nur geschehen lassen, was geschehen würde.

Roberto ließ mich in das Hauswirtschaftszimmer, wo die Waschmaschine stand. Es war eine Toplader-Maschine, alt, mit einer Trommel, die beim Drehen ein hartes Geräusch machte. Er blieb im Türrahmen stehen, während ich nachsah, und redete über belanglose Dinge: das Gebäude, die Hitze dieses Jahres, den Strompreis. Er war ein Mann mit wenigen Worten, oder zumindest mit abgemessenen Worten.

Um an die Mechanik im hinteren Teil zu kommen, musste ich den Oberkörper in die Maschine hineinbeugen. Das T-Shirt rutschte hoch. Die Hose, locker und tief sitzend, rutschte bei der Bewegung ein wenig herunter. Ich tat nichts, um das zu korrigieren. Ich blieb so, mit dem Gewicht des Körpers auf dem Rand abgestützt, bis ich hörte, dass Roberto wortlos aus dem Zimmer ging.

Er kam mit zwei Gläsern Orangensaft zurück und stellte sie auf das Regal nebenan.

—Trink. Die Hitze hier drin ist heftig —sagte er.

—Ich mach erst fertig. Wenn ich anfange zu trinken, springt die Maschine nie an.

—Ein Schluck bringt dich nicht um. Danach machst du weiter.

Ich richtete mich auf, wischte mir die Hände an der Hose ab und nahm das Glas. Er lehnte am Türrahmen. Er sagte nichts zu dem, was er gesehen hatte, sah mir aber auch nicht genau in die Augen.

***

Wir saßen noch eine Weile dort drin und redeten. Roberto erzählte wenig über sich: dass er seit Jahren allein lebte, dass er als Kind mit seiner Familie aus Portugal gekommen war, dass ihm in der Stadt niemand mehr nahestand. Er sagte das ohne Bitterkeit, nur als feststehenden Fakt. Ich erzählte ihm ein wenig von meiner Arbeit, ohne ins Detail zu gehen, und er hörte zu mit dieser Ruhe von jemandem, der Zeit im Überfluss hat und sie nicht verschwendet.

Ich ging wieder zur Waschmaschine. Diesmal warf ich mich direkt auf den Boden, um die Rückseite des Geräts zu überprüfen. Mit ausgestrecktem Körper und hochgerutschtem T-Shirt war der rote Gummizug des Tangas vollkommen sichtbar. Ich blieb mehrere Minuten so, machte, was zu tun war, ohne mich zu beeilen. Als ich mich aufrichtete und mich an die Wand lehnte, um mir die Hände zu reinigen, bemerkte ich, dass er mich kaum verdeckt ansah. Seine Augen klebten an meinem Schritt, und in seiner Hose wölbte sich deutlich eine Beule, die sich durch einen anderen Stand jetzt nicht mehr verbergen ließ.

—Gehen wir rein? —fragte er.— Hier drin erstickt man.

***

Seine Wohnung war in Halbdunkel getaucht: halb heruntergelassene Jalousien, laufender Ventilator, künstliche Kühle, die nach der Hitze des Hauswirtschaftszimmers dankbar war. Er bat mich, mich aufs Sofa zu setzen, während er noch mehr Orangensaft holte. Als ich mich hinsetzte, verrutschte das T-Shirt für einen Moment, und die Spitze meines BHs mit der Spitze des Spitzenstoffs war für einen Augenblick zu sehen. Er sah es. Sagte nichts, goss die Gläser ein und setzte sich in den Sessel gegenüber.

Eine Weile redeten wir über belanglose Dinge. Das Viertel, den Sommer, ob das Gebäude Probleme mit Feuchtigkeit gehabt hatte. Irgendwann zog er sich das Hemd aus und meinte, die Hitze sei unerträglich. Er forderte mich auf, es mir bequemer zu machen.

—Danke, ich bin okay —antwortete ich.

Es entstand eine Pause. Eine dieser Stille, die nicht peinlich ist, sondern geladen, die den Raum des Zimmers einnimmt, ohne dass jemand sie eingeladen hätte.

—Was ist das, was man sieht? —fragte er schließlich und deutete mit dem Kopf auf meinen Oberkörper.

—Wo?

—Da, unter dem T-Shirt.

Ich nahm einen Schluck aus dem Glas, bevor ich antwortete.

—Männliche Unterwäsche war mir nie bequem —sagte ich.— Seit Jahren trage ich Frauenunterwäsche. Die ist besser für mich.

Schweigen.

—Frauenkleidung?

—Ja. Und fertig.

—Wie steht sie dir? —fragte er, mit einer etwas tieferen Stimme als vorher.

Ich sah ihn an. Er hatte die Hände auf den Knien und ein ernstes Gesicht, aber in seinen Augen war etwas, das nicht zu dieser Ernsthaftigkeit passte. Zwischen den Beinen spannte sich die Hose über einer dicken Beule, die sich diagonal gegen den Stoff drückte.

—Willst du sehen? —fragte ich ihn.

Er antwortete nicht. Aber er wich auch nicht mit dem Blick aus.

Ich stand langsam auf und zog mein T-Shirt aus. Roberto fixierte den BH, schwarz mit Spitzenbesatz, eng an die Brust geschmiegt. Ich blieb einen Moment reglos stehen und ließ ihn schauen, ohne zu unterbrechen. Ich sah, wie er schluckte und wie sich seine Hand auf der Knie schloss, den Stoff der Hose zusammenpresste.

—Der steht dir gut —sagte er leise.— Und unten auch?

Ich antwortete nicht. Ich ließ die Hose fallen.

Der rote Tanga. Nur ein schmaler Streifen Spitze, der meine eigene Erektion kaum hielt: Die Spitze meines Schwanzes ragte über den Gummizug hinaus und spannte den Stoff zur Seite. Er sah ihn an. Dann sah er mir in die Augen. Dann sah er wieder hin.

Ich ging langsam näher, ohne mich zu beeilen. Als ich einen Schritt entfernt war, streckte er die Hand aus und berührte meine Hüfte, erst nur leicht, als müsse er sich vergewissern, dass das hier echt war. Seine Finger folgten dem Spitzenbund nach hinten, über die Pobacken, und drückten sie mit der unbeholfenen Festigkeit eines Anfängers. Die andere Hand glitt nach vorne, umschloss den engen Stoff des Tangas und blieb auf der Beule liegen, die sich darunter abzeichnete. Er hielt sie dort, ohne sie zu bewegen, spürte Gewicht, Form, Pochen. Er atmete hörbar schwerer als sonst und sah mich mit einer Intensität an, die er gar nicht zu verbergen versuchte.

—Das ist das erste Mal, dass ich so etwas mache —sagte er, mit sehr leiser Stimme.

—Ich weiß —antwortete ich.

Das war kein Vorwurf und keine Warnung. Es war einfach die Wahrheit, und wir wussten beide, dass sie stimmte.

***

Er führte mich in den Flur, wo ein großer Spiegel an der Wand lehnte. Er ließ mich davor stehen und stellte sich hinter mich. Er hob mir den BH ein wenig hoch und senkte den Mund bis zu einer meiner Brustwarzen. Erst leckte er sie mit der Zungenspitze, in langsamen Kreisen, bis sie hart wurde; dann knabberte er mit den Lippen daran, saugte kräftig, zog, bis ich den Rücken durchbog. Im Spiegel sah ich meinen offenen Mund und meine zusammengekniffenen Augen. Seine Hände glitten über meine Hüften, meine Pobacken, meine Schenkel, mit einer Ruhe, die mehr Neugier als Eile war. Eine dieser Hände glitt nach vorne, schob sich in den Tanga und packte meinen Schwanz fest. Er begann, die Faust langsam auf und ab zu bewegen, die Länge zu ertasten, mich kennenzulernen. Mit der anderen Hand spreizte er mir die Pobacken, und seine Finger fanden die warme Mulde dazwischen, drückten sich kaum über der Spitze des Spitzenslips gegen meinen Arsch.

—Schau dich an —sagte er mir ins Ohr, mit heiserer Stimme.— Schau dich an, wie er dir im Tanga hochgeht.

Und es stimmte. Im Spiegel trat mein Schwanz seitlich aus der roten Spitze hervor, an der Spitze schon glänzend, während Roberto ihn weiterhin mit einer Langsamkeit bearbeitete, die mich wahnsinnig machte.

Meine Hände fanden seinen Gürtel. Ich öffnete ihn langsam, zog Hose und Unterwäsche herunter. Sein Schwanz sprang heraus, dick und mit Adern durchzogen, gespannt gegen den Bauch, die Spitze bereits feucht. Größer, als ich nach der Beule in der Hose angenommen hatte. Ich kniete vor ihm nieder.

Ich packte ihn mit einer Hand an der Wurzel und fuhr mit der breiten Zunge über die ganze Länge, von den Hoden bis zur Eichel. Ich wiederholte den Weg zweimal, dreimal, machte ihn schön nass, bis ich sah, wie er überall glänzte. Dann öffnete ich ihm oben den Mund und nahm ihn nur leicht, saugte nur den Kopf, spielte mit der Zunge gegen die Falte direkt unter der Eichel, die einen Mann das Gleichgewicht verlieren lässt. Er stieß einen tiefen Seufzer aus und grub mir die Finger ins Haar.

Ich begann herunterzugehen. Zentimeter für Zentimeter, ließ den Speichel an den Seiten herunterlaufen, nässte seine Hoden und meine eigenen Finger, die ich ihm jetzt in der Hand knetete. Er stützte eine Hand am Spiegel ab und die andere auf meiner Schulter, ohne zu schieben, nur um sich zu halten. Ich fing langsam an, ließ ihn sich an das Gefühl gewöhnen, und steigerte dann allmählich das Tempo. Im Spiegel konnte ich mich von hinten sehen, mit dem roten Tanga in der Arschfalte hochgezogen, vor ihm auf den Knien, der Nacken im Rhythmus des Blowjobs auf und ab.

—Mein Gott —murmelte er.— Saug ihn mir so, hör nicht auf.

Ich zog ihn näher, packte ihn mit beiden Händen an den Pobacken, bis sein Schwanz ganz hinten in meiner Kehle ankam. Ich spürte, wie mir der Luftweg zugeschnürt wurde, wie mir die Augen tränten, aber ich zog mich nicht zurück. Ich blieb dort, die Nase an seinem Schamhaar, und schluckte um ihn herum, ließ ihn den Druck meiner Kehle spüren. Er stieß ein Geräusch aus, das nicht ganz ein Stöhnen war, sondern etwas Gedämpfteres, Ehrlicheres, ein tiefes Knurren aus seiner Brust. Seine Hand spannte sich auf meiner Schulter an, und seine Atmung beschleunigte sich.

Ich löste mich mit einem nassen Geräusch, holte Luft und ging wieder ran. Diesmal im Rhythmus, ich fickte ihm selbst den Mund, lieh ihm meine Kehle, saugte seine Hoden zwischen zwei Stößen. Ich nahm sie ganz in den Mund, erst einen, dann beide, während meine Hand weiter an seinem nassen Schwanz auf und ab ging. Er zitterte.

—Stopp —sagte er dringend.— Einen Moment.

Ich sah von unten zu ihm auf, ohne mich zu bewegen, die Spitze an der Lippe.

—Hör nicht auf —sagte er sofort, sich selbst widersprechend.— Mach fertig, mach in den Mund fertig.

Ich beschleunigte. Ich packte ihn fest an der Basis und blies ihn mit dem ganzen Mund, die Zunge arbeitete an der Unterseite der Eichel, die Hand begleitete denselben Rhythmus. Er klammerte sich mit beiden Händen an den Spiegel. Sein Schwanz schwoll noch ein wenig mehr an, wurde steinhart, und in weniger als einer Minute spürte ich den ersten heißen Schub gegen meinen Gaumen brechen. Dann einen weiteren, und noch einen, dick, salzig, einer nach dem anderen, und füllten mir den Mund. Ich hielt ihn fest, ohne loszulassen, schluckte langsam, spürte, wie der rhythmische Puls in seinem Schwanz nach unten ging, bis er völlig still wurde. Als ich ihn herausließ, hing mir ein Faden Sperma an der Unterlippe. Ich nahm ihn mit dem Finger auf und leckte ihn ohne Eile ab, dabei sah ich ihm in die Augen.

Er wich ein wenig zurück, atmete schwer, den Rücken gegen den Spiegel.

—So was hat mir noch nie jemand gemacht —sagte er nach einem Moment.— Niemand.

—Noch nie mit einem Mann?

—Mit niemandem. Nicht so.

Ich stand auf, den Tanga noch von meiner eigenen harten Erektion gespannt, ohne Erleichterung. Er bemerkte es. Er senkte die Hand und packte mich wieder über der Spitze des Höschens, drückte unbeholfen, aber mit Lust.

—Lass mich —sagte er.— Lass mich es versuchen.

Er zog mir den Tanga bis zu den Schenkeln herunter und kniete jetzt selbst nieder, dort im Flur, vor dem Spiegel. Er sah sich einen Moment lang meinen Schwanz an, als würde er abwägen, und dann nahm er ihn auf einmal in den Mund, unbeholfen, nur leicht würgend. Er schloss die Augen und begann, mich zu saugen, so gut er konnte, mit mehr Begeisterung als Technik, die Hand begleitete an der Wurzel, die Lippen fest auf der Haut. Es dauerte nicht lange. Ich war schon vorher am Limit gewesen, und dieses Bild des graumelierten Nachbarn auf den Knien, wie er mir vor dem Spiegel einen blies, während sein eigener Schwanz noch glänzend zwischen den Beinen hing, brachte mich endgültig zum Kippen. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und kam ohne Vorwarnung tief in seinen Mund, in langen Stößen, während er hustend schluckte, was er konnte, und den Rest aus dem Mundwinkel laufen ließ. Als er meinen Schwanz aus dem Mund nahm, glänzten seine Lippen, und ein weißer Tropfen hing an seinem Kinn.

Er blieb einen Moment so auf den Knien sitzen und betrachtete sich im Spiegel, der Mund noch offen.

—Damit habe ich nicht gerechnet —sagte er, mehr zu sich selbst als zu mir.

Ich richtete den Tanga und hob das T-Shirt vom Boden auf. Er zog sich schweigend die Hose wieder hoch und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab. Wir gingen zurück aufs Sofa und tranken den Orangensaft aus, redeten noch eine Weile über belanglose Dinge, als wäre nichts geschehen oder als wäre das, was geschehen war, vollkommen normal und nicht analysierbar.

Bevor ich ging, gab ich ihm meine Handynummer.

***

In jener Nacht, schon wieder in meiner Wohnung, schickte ich ihm eine kurze Nachricht: dass es mir gefallen hatte, dass kein Druck da sei. Ich weiß, dass das hilft. Männer wie Roberto müssen wissen, dass sie nicht beurteilt werden, dass sie nachts um zwei keine unangenehmen Anrufe bekommen, dass das, was zwischen zwei Menschen geschieht, genau dort bleiben kann, wo es geschehen ist, ohne Konsequenzen oder Erwartungen, die sie erschrecken.

Eine Woche später schrieb er mir. Er wollte wissen, ob ich am Nachmittag vorbeikommen könne.

Ich kam vorbei.

Diesmal gab es keine Ausrede wegen der Waschmaschine oder irgendeiner ausstehenden Reparatur. Er führte mich direkt ins Schlafzimmer. Er hatte die Jalousie halb heruntergelassen, das Licht fiel in diagonalen Streifen auf das Bett. Er war schon von der Hüfte abwärts nackt, als er die Tür schloss, mit halb steifem Schwanz, und sah mich wortlos an. Er bat mich, etwas „Hübsches“ anzuziehen. Ich wählte einen weißen Tanga aus durchsichtigem Spitzenstoff und Netzstrümpfe bis zum Oberschenkel. Als ich aus dem Bad kam, saß er auf der Bettkante, den Schwanz bereits hart in der Hand, und wichste ihn langsam.

—Komm her —sagte er.

Ich ging zu ihm, und er ließ mich sich umdrehen, mit dem Rücken zu ihm stehen. Ich spürte seine Hände, wie sie mir die Pobacken spreizten, und dann seine Zunge, warm, die mir über den Arsch durch den Stoff feucht machte. Er leckte die Spitze, biss hinein, schob sie dann zur Seite und grub die Zunge direkt in die Öffnung. Ich musste mich an der Kommode festhalten. Er hatte das noch nie zuvor gemacht, und trotzdem tat er es mit einem Hunger, der nicht nach erstem Mal wirkte, als hätte er die ganze Woche, die er mich nicht gesehen hatte, nur daran gedacht. Er leckte mich, saugte mich, stieß die Zungenspitze hinein und hinaus, machte mich nass, bis ich spürte, wie ein Faden an der Innenseite meines Schenkels hinunterlief.

Er steckte mir einen Finger hinein, dann zwei. Er bewegte sie ruhig, dehnte mich, während er mit der anderen Hand meinen Schwanz von vorne wichste. Er holte einen Vibrator aus der Schublade des Nachttischs —er sagte mir, er habe ihn früher bei Frauen benutzt—, machte ihn mit Speichel nass und begann, ihn mir langsam in den Arsch zu schieben, ein wenig nach dem anderen, und schaltete ihn ein, als er ihn innen spürte. Ich zitterte über der Kommode und biss mir auf die Lippe.

—Halte durch —sagte er.— Halte durch, ich bin noch nicht fertig.

Er drehte mich um, warf mich mit dem noch in mir steckenden Vibrator auf den Rücken aufs Bett, hob mir die Beine in die Luft und kniete sich zwischen meine Schenkel. Er spuckte sich in die Hand, rieb seinen Schwanz schön feucht ein, zog den Vibrator ruckartig heraus und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein. Ich schrie in das Kissen. Er blieb einen Moment still, bis zur Wurzel in mir vergraben, und atmete mir in den Hals.

—Verdammte Scheiße —murmelte er.

Und er fing an zu ficken. Erst mit langen, langsamen Stößen, fast ganz heraus und wieder bis zum Anschlag hinein, dabei sah er zu, wie sein Schwanz ein- und ausging. Dann schneller, mich an den Hüften packend, mich gegen die Matratze drückend. Die Netzstrümpfe waren mir verrutscht, den weißen Tanga hatte er mir zur Seite gerissen. Ich wichste meinen Schwanz im Rhythmus seiner Stöße, mit beiden Händen an meinem eigenen Schwanz, und hielt dem Rumpeln stand. Wir stöhnten beide ohne Zurückhaltung.

Er kam in mir. Ich spürte die heißen Schübe, einen nach dem anderen, mich füllend, und dieses Gefühl brachte mich endgültig zum Absturz: Ich kam auch, bespritzte meine Brust und den BH, während er noch bis zum Grund in mir steckte. Er blieb einen Moment dort, ohne ihn herauszuziehen, bis er allmählich weicher wurde und mit einem nassen Geräusch herausglitt, das uns beide zum Lachen brachte.

Danach benutzten wir den Vibrator noch einmal. Zu zweit, mit ziemlich viel Begeisterung und sehr wenig Scham.

***

Die Beziehung zu Roberto dauerte fast ein Jahr. Nicht kontinuierlich und auch nicht mit irgendeiner Form formaler Verbindlichkeit: Er verschwand wochenlang, manchmal einen ganzen Monat, und ich wusste, dass es die Angst war, die ihn wegtrieb. Angst, gesehen zu werden, dass jemand im Haus etwas bemerken könnte, davor, was es für ihn selbst bedeuten würde, dass ein Mann ihn so weit bringen konnte.

Wenn er zurückkam, erwähnte er die Zeit dazwischen nie. Es tauchte einfach eine Nachricht auf dem Handy auf: „Bist du da?“ Und ich antwortete mit Ja.

In den besten Phasen sahen wir uns bis zu zweimal pro Woche. Er sagte mir, ich sei die einzige Person, mit der er das mache. Ich weiß nicht, ob das stimmte, und im Grunde interessierte es mich auch nicht besonders. Was ich aber beobachtete, war, dass er schnell lernte, zu verlangen, was er wollte, präziser, als man es von jemandem erwarten würde, der „so etwas noch nie gemacht“ hatte. Er lernte, mich auf Knien zu sehen, mir die Hoden zu lutschen, während er sich den Schwanz ins Gesicht wichste, mich auf allen vieren gegen das Bettgestell zu stellen, um mich zu ficken und dabei in den Spiegel des Kleiderschranks zu schauen. Er lernte, in meinem Mund, meinem Arsch, meinem Rücken zu kommen und es mit den richtigen Worten zu verlangen.

Was allerdings stimmte und auch zu sehen war: Er sah mich gern an. Da war etwas an seiner Art, still zu bleiben und zu beobachten, bevor er sich bewegte. Er mochte es, wenn ich vor ihm Unterwäsche anzog, wenn ich mich langsam anzog, wenn ich mich dabei im Spiegel ansah. Vor allem mochte er es, mich meinen Schwanz nach seinem Abspritzen wieder im Tanga zurechtrücken zu sehen, als ob dieses Bild —ich, der ich meins wieder in der Spitze verstaute, während sein Sperma mir noch an der Innenseite des Schenkels herunterlief— ihm alles andere im Kopf festnagelte. Das machte ihn mehr an als alles andere, und ich gab es ihm, ohne dass er darum bitten musste.

Er sprach nie über Portugal oder darüber, warum er so jung weggegangen war. In diesem Schweigen war etwas, das ich lernte, nicht anzutasten. Jeder Mensch hat seine Mauern, und nicht alle sind dafür da, niedergerissen zu werden.

Das letzte Mal sah ich ihn an einem Dienstag am frühen Nachmittag. Damals wusste ich es natürlich nicht. Solche Enden kündigen sich nicht an. Ich verbrachte eine Weile damit, auf die Nachricht zu warten, die nie kam, sah ein paarmal Licht unter seiner Tür. Ich nahm an, dass es ihm gut ging. Manchmal ist Schweigen keine Antwort, sondern eine Entscheidung, und auch das muss man respektieren.