Der erste Mal, der nicht so lief, wie wir es geplant hatten

Camila und ich sahen uns seit fast einem Monat. Wir waren nicht zusammen, aber auch nicht einfach nur Freunde: Wir befanden uns in diesem unangenehmen Zwischenstadium, in dem jede Nachricht doppelt gelesen wird, in dem jede zufällige Berührung länger im Gedächtnis bleibt, als sie sollte. Wir schickten uns nachts Sprachnachrichten. Wir standen bis zum Aufbruch in der Kälte im Hauseingang und redeten. Wir wussten genau, wohin das alles führte. Es fehlte nur noch der Moment.

Ich war einundzwanzig. Sie neunzehn. Wir beide waren noch Jungfrauen, auch wenn keiner von uns das je laut ausgesprochen hatte. Wir ahnten es. Wenn man in dem Alter noch mit niemandem gefickt hatte, verriet das der andere an der Art, wie man Grenzen handhabte, an der bewussten Ungeschicklichkeit der Zärtlichkeiten, ganz ohne Worte.

Wir hatten uns berührt, ja. Auf der Rückbank eines Autos, im Eingang von ihrem Haus, eines Abends auf dem Sofa eines Freundes, während die anderen schliefen. Hände, die unter der Kleidung auf Entdeckung gingen, beschleunigte Atemzüge, abrupte Stopps, wenn sich jemand näherte. Einmal hatte ich ihre Titten unter dem BH gestreift, und sie hatte mir über der Jeans die Schwanz festgehalten, um zu spüren, wie hart er war, und beide Male hatten wir uns mit trockenem Mund und rasendem Puls voneinander gelöst. Wir wussten, was wir wollten. Uns fehlte nur der Ort.

Die Karnevalsnacht schien die Antwort auf alles zu sein.

***

Wir verabredeten uns um zehn auf dem Hauptplatz. Ich hatte mich als römischer Gladiator verkleidet: kurze Tunika aus grobem Stoff, ein goldfarbenes Plastik-Brustpanzerteil, das bei jedem Schritt knisterte, Sandalen, die mir schon nach dem ersten Schritt drückten. Nicht das bequemste Kostüm der Welt, aber Camila hatte es mit Bedacht ausgewählt, und als ich sie kommen sah, verstand ich, warum es ihr eine gute Idee geschienen hatte.

Sie war als griechische Nymphe gekleidet: ein sehr leichtes weißes Kleid, eng anliegend von den Schultern bis zu den Oberschenkeln, mit einem goldenen Band im Haar und Riemchensandalen, die sich an der Wade hochzogen. Sie hatte die Augen mit etwas Dunklem geschminkt, das sie größer wirken ließ. Als sie mich von der Ecke aus ansah, musste ich erst einmal langsam atmen, bevor ich auf sie zuging. Unter dem hellen Stoff zeichneten sich ihre Brustwarzen ab, und ich zwang mich, den Blick nicht zu lange sinken zu lassen.

—Du siehst umwerfend aus —sagte ich ihr.

—Du auch. —Sie musterte mich von oben bis unten mit einem Lächeln, das ich gut kannte, einem, das nicht ganz unschuldig war—. Obwohl die Sandalen ein bisschen nach Jahrmarkt aussehen.

Ich lachte. Die Nervosität ließ ein wenig nach.

Wir schlossen uns einer Gruppe Freunde in einer Bar in der Hauptstraße an. Es gab Freigetränke bis ein Uhr, Musik, die viel zu laut war, um sich zu unterhalten, und dieses rötliche Licht, das alle schöner aussehen lässt, als sie sind. Wir tranken. Nicht übermäßig, aber genug, dass sich die Kanten der Welt ein wenig abmilderten und die Zweifel leiser wurden.

Um Mitternacht kam Camila von hinten an mich heran und legte die Arme um meine Taille. Ich spürte ihren Körper an meinem, ihre Titten, die sich an meinen Rücken drückten, die Wärme von ihr durch den dünnen Stoff des Kostüms, und ich merkte, dass zwischen Verlangen und Entscheidung nicht mehr viel Platz blieb. Unter der Tunika begann mein Schwanz hart zu werden, und ich musste die Beine ein wenig spreizen.

—Bleiben wir hier? —flüsterte sie mir ins Ohr.

—Was willst du? —antwortete ich.

Sie presste sich noch fester an mich. Bewegte die Hüften kaum merklich und rieb sich an der Beule, die sich hinten an mir abzeichnete. Das war Antwort genug.

***

Der Plan war, zu Marcos nach Hause zu gehen. Er wohnte nur vier Straßen weiter, ließ bei Partys immer die Tür unverschlossen, und niemand stellte Fragen. Wir gingen schnell, Hand in Hand und kaum sprechend. Die Straße war voller Kostüme, aus jeder Bar dröhnte Musik, Leute schrien von den Balkonen. Aber ich nahm nur die Wärme von Camilas Hand in meiner wahr und das Geräusch ihres Atems, wenn wir uns beim Gehen streiften.

Als wir bei Marcos’ Hauseingang ankamen, stand die Tür sperrangelweit offen. Drinnen: zwölf Leute im Wohnzimmer, noch einmal so viele in der Küche, jemand schlief mit einer schiefen Pappkrone auf dem Gesicht auf dem Sofa. Es gab nicht einen freien Winkel.

Wir gingen wieder auf die Straße und sahen uns an.

—Meine Wohnung ist zehn Minuten entfernt —sagte Camila.

—Los.

Wir gingen zügig weiter. Die Februarluft biss uns ins Gesicht, aber keiner von uns spürte die Kälte. Wir redeten wenig. Zwischen uns lag eine Spannung, die keine Worte brauchte, die ohne sie sogar ehrlicher war: die Spannung zu wissen, was genau passieren würde, und es nicht verderben zu wollen.

Als wir an den Eingang ihres Wohnhauses kamen, blieb Camila abrupt stehen.

—Meine Eltern sind zu Hause —sagte sie.

Das hatten wir vergessen. Oder ignoriert, was nicht dasselbe ist.

—Ah —sagte ich.

Wir schwiegen einen Moment. Sie blickte nach oben, auf die Treppe, die sich spiralförmig im Inneren des Hauseingangs hinaufwand.

—Das oberste Stockwerk ist seit Monaten leer. Die Nachbarin unterm Dach ist zu ihrer Tochter gezogen.

Ich sah sie an.

—Bist du sicher?

—Nein —antwortete sie ehrlich. Und dann lachte sie, ein wenig nervös—. Aber egal.

***

Wir gingen zu Fuß hinauf, damit der Aufzug keinen Lärm machte. Das Treppenhaus roch nach Feuchtigkeit und alter Farbe. Auf jedem Absatz flackerte eine Glühbirne. Camila ging vor mir, ihr weißes Kleid bewegte sich leicht im Rhythmus ihrer Schritte, und von dort, wo ich ihr folgte, zeichnete sich bei jedem Treppenstufenstieg die Form ihres Pos unter dem Stoff ab. Mein Schwanz war vor dem zweiten Stock schon steinhart, und ich spürte ihn mit jedem Schritt gegen den Rand der Tunika schlagen.

Im vierten Stock blieben wir stehen. Niemand war da. Das ganze Gebäude wirkte schlafend, und das einzige Geräusch war das ferne Echo der Musik von der Straße und unser eigener Atem.

Camila drehte sich zu mir um und küsste mich. Es war nicht wie die Küsse zuvor, vorsichtig und abgewogen: Das hier war ein Kuss ohne Umkehr. Sie schob mir ohne zu fragen die Zunge in den Mund, mit einer Entschlossenheit, die ich an ihr nicht kannte, und ich lutschte sie langsam, fing sie zwischen den Zähnen ein. Ich spürte ihre offene Hand auf meiner Brust, wie sie nach dem Rand der Tunika suchte, und ich legte meine Hände an ihre Taille und zog sie näher, bis zwischen uns kein Platz mehr war. Sie merkte sofort den harten Schwanz, der sich ihr in den Bauch bohrte, und statt zurückzuweichen, presste sie sich noch fester an ihn und rieb sich daran.

Wir lehnten uns gegen die Wand des Treppenabsatzes. Oben war die Glühbirne auf diesem Stockwerk durchgebrannt, also gab es nur das Licht, das von unten heraufkam, schwach und orangefarben. Wir sahen nicht gut, aber es reichte. Vielleicht war es so sogar besser.

Ich strich ihr über die Schultern, den Rücken, die Hüften. Ich ließ eine Hand zu ihrem Arsch hinuntergleiten und drückte ihn ihr durch das Kleid hindurch ganz, und sie stöhnte leise in meinen Mund. Dann ging ich weiter nach vorn, zu den Titten, und zwickte ihre Brustwarze über dem Stoff, bis ich spürte, wie sie unter meinem Finger hart wurde. Sie trug keinen BH. Sie fuhr mit den Fingern in mein Haar und drückte mich noch fester gegen die Wand. Die seit Wochen aufgestaute Dringlichkeit brauchte ein Ventil, und endlich hatte sie es.

Ich löste mich ein wenig von ihr, um sie anzusehen.

—Hast du ein Kondom? —fragte ich.

Sie schüttelte den Kopf, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Ich auch nicht.

Wir blieben so stehen, mit fast aneinanderliegenden Stirnen, atemlos. Ihre Hand glitt langsam zum Saum meiner Tunika, schob sich darunter, und sie umfasste meinen Schwanz zum ersten Mal, Haut auf Haut. Ein keuchender Laut entfuhr mir. Sie hielt ihn einen Moment, drückte neugierig zu, maß ihn mit den Fingern, und lächelte, als sie spürte, wie er in ihrer Hand zuckte.

—Wir können auch andere Sachen machen —sagte sie leise.

Ich weiß nicht, warum dieser so einfache Satz mich noch geiler machte als alles vorher. Ich strich ihr über die Wange, während sie mich weiter mit der Hand um den Schwanz festhielt.

—Bist du sicher, dass du das willst?

—Ich will das seit Wochen —antwortete sie und drückte fester zu, um es klarzumachen.

***

Ich schob ihr Kleid langsam hoch und gab ihr Zeit, mich aufzuhalten, wenn sie wollte. Tat sie nicht. Ich zog es ihr bis zur Taille hoch und hielt es dort, den Saum zerknüllt an der Haut ihres Bauchs. Sie trug einfache weiße Baumwollslips, und in der Mitte zeichnete sich ein dunkler Feuchtigkeitsfleck ab. Ich streichelte ihre Oberschenkel von innen, rauf und runter, ohne sie schon an der Fotze zu berühren, und sie begann, mit den Hüften nach meinen Fingern zu suchen.

Ich ließ die Hand bis an den Rand ihres Slips gleiten, zog den Stoff zur Seite und berührte sie zum ersten Mal direkt. Ihre Fotze war klatschnass, geschwollen, die Lippen nur noch vor Lust geöffnet. Sie sog scharf die Luft ein und packte meinen Arm, grub mir die Nägel hinein.

—Scheiße —flüsterte sie.

Sie war sehr erregt. Das nahm mir eine Spannung, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie mit mir herumtrug: Ich hatte Angst gehabt, all das Verlangen könne bloß Einbildung von mir sein, dass die Wartezeit alles in meinem Kopf aufgebaut hätte. Aber das war es nicht. Es war da, echt und greifbar unter meinen Fingern, zwischen ihnen herauslaufend.

Ich schob ihr den Mittelfinger zwischen die Lippen, rauf und runter, tränkte ihn ganz, bevor ich zum Kitzler hinaufging. Er war hart, geschwollen, und ich begann, den Finger in kleinen Kreisen zu bewegen, ganz langsam, während ich ihr Gesicht beobachtete, um zu sehen, was ihr gefiel. Als ich den Rhythmus änderte und schnellere Kreise machte, lehnte sie den Kopf gegen die Wand zurück und biss sich auf die Lippe.

—So —sagte sie—. So, so.

Ich steckte einen Finger hinein. Sie war heiß, eng, und sobald ich ihn ganz versenkt hatte, spannte sie sich um ihn zusammen. Ich begann ihn zu bewegen, rein und raus, während ich mit dem Daumen weiter ihren Kitzler bearbeitete. Sie hielt meinen Arm mit einer Hand fest und suchte mich mit der anderen unter der Tunika.

Als sie wieder meinen Schwanz packte, ließ sie ihn diesmal nicht mehr los. Sie fing an, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, mit dem ich sie berührte, erst unbeholfen, dann im Takt. Sie zog die Haut nach unten, presste die Eichel mit der Handfläche und strich wieder hoch. Ich musste mir auf die Zunge beißen, um nicht zu laut zu stöhnen.

—Warte —sagte sie plötzlich.

Wir bewegten uns unbeholfen, ohne Choreografie und ohne Eleganz. Irgendwann beschwerte sie sich, weil ich sie gegen das Geländer drückte, und wir mussten die Position neu justieren. Wir lachten beide, mit diesem unangenehmen Lachen, das kommt, wenn die Realität der vorherigen Fantasie nicht ganz entspricht. Es war ein seltsamer Moment: zugleich lächerlich und intim, und irgendwie machte genau das ihn echter.

—So ist es besser —sagte sie und richtete sich in der Ecke ein, ein Bein ein wenig angehoben auf der oberen Stufe abgestützt.

Ich nickte. Diese Haltung machte sie weit offen, und ich versenkte wieder die Finger in ihr, diesmal in einem anderen Winkel, jetzt zwei auf einmal. Ihr entfuhr ein tieferes Stöhnen, das sie eilig mit der Hand zu dämpfen versuchte.

Ich küsste sie diesmal langsamer. Nicht mit so viel Dringlichkeit, mit mehr Aufmerksamkeit. Sie reagierte auch anders: mit mehr Vertrauen, mit festeren Händen, mit entschlossenerem Mund. Sie führte meine Hand an ihrer Fotze, gab mir den Rhythmus vor, den sie wollte, und wenn ich die richtige Stelle traf, hörte sie auf, mich zu küssen, und blieb mit offenem Mund an meinem hängen, leise keuchend.

Wir hatten stumm vereinbart, dass wir es ohne Kondom nicht mit Penetration versuchen würden. Das war keine lange Unterhaltung gewesen; es war ein Blick und eine Geste und das stille Verstehen, dass es andere Nächte geben würde, besser vorbereitet. Diese Nacht war das hier: lernen, uns gegenseitig zu berühren, lernen, uns wiederzuerkennen, lernen, was sie die Augen schließen ließ und was mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

***

Ich brachte sie mit den Fingern zum Orgasmus. Es dauerte länger, als wir beide uns vorgestellt hatten, vielleicht weil wir beide nervös waren, vielleicht weil die Position unbequem war, vielleicht weil die Adrenalinspannung, in dieser Treppe zu stehen und ständig damit rechnen zu müssen, dass jemand eine Tür aufreißt, uns beide in einem Zustand der Wachsamkeit hielt, der Entspannung nicht gerade förderlich war.

Aber er kam. Ich hielt zwei Finger in ihr, nach oben gekrümmt, drückte auf diese schwammige Stelle, die sie jedes Mal erzittern ließ, wenn ich sie streifte, und der Daumen presste in schnellen Kreisen gegen ihren Kitzler. Ich spürte, wie sie zu zittern begann. Ihr Bauch zog sich zusammen, sie stellte sich auf die Zehenspitzen und stützte sich an meiner Schulter ab, und plötzlich schloss sich ihre ganze Fotze mit einer Kraft um meine Finger, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ich spürte, wie sie in Wellen kam, in meine Hand lief, hörte einen erstickten Laut, den sie mit der Handfläche abdämpfte, und dann entspannte sie sich völlig gegen mich, mit dem ganzen Gewicht ihres Körpers hingebungsvoll an mir.

Ich zog die Finger langsam heraus, glänzend von ihrem Saft, und ohne groß nachzudenken steckte ich sie mir in den Mund. Sie sah es und musste nervös lachen.

—Du bist verrückt.

—Du weißt es doch.

Wir verharrten einen Moment still. Sie mit dem Kopf an meiner Brust, immer noch schwer atmend. Ich mit der freien Hand an ihrer Hüfte und dem beschleunigten Herzen und dem pochenden Schwanz unter der Tunika.

—Jetzt du —sagte sie leise.

Sie kniete sich vor mich mit einer Natürlichkeit hin, die ich bei keinem von uns beiden bei diesem ersten Treffen erwartet hatte. Sie zog mir mit beiden Händen die Tunika hoch und hielt sie gegen meinen Bauch, sodass mein Schwanz nackt vor ihr stand, hart und gespannt, auf ihr Gesicht gerichtet. Einen Moment lang sah sie ihn von unten an, als wisse sie nicht recht, wo sie anfangen sollte, dann umfasste sie die Basis mit der Hand und kam näher.

Die erste Lickbewegung war schüchtern, kaum ein Streifen der Zunge unter der Eichel. Mir entfuhr ein viel zu lautes Stöhnen, und sie lachte leise, nun mutiger. Die zweite Lickbewegung war lang, von der Basis bis zur Spitze, und danach nahm sie den ganzen Kopf in den Mund. Ich lehnte den Rücken gegen die kalte Wand und schloss die Augen.

Ich spürte, wie sie langsam hinunterging, so viel schluckte, wie sie konnte, und sich ein wenig verschluckte, als sie versuchte, bis ganz nach unten zu kommen. Sie zog sich zurück, holte Luft und nahm ihn wieder auf, diesmal mit einem Rhythmus ihrer Hand an der Basis und geschlossenem Mund über dem oberen Teil. Sie lutschte mit dem ganzen Gesicht, mit eingefallenen Wangen, ließ den Schwanz jedes Mal, wenn sie ihn ganz herauszog, vor dem Atmen voller Speichel glänzen.

Es war nicht perfekt, im technischen Sinn. Sie streifte manchmal mit den Zähnen, und ich merkte, wie sie sich selbst korrigierte, wie sie unterwegs lernte, welcher Winkel am besten funktionierte. Es war für uns beide das erste Mal, und das merkte man. Aber in der Ungeschicklichkeit dieser ersten Versuche lag etwas, das keine spätere Erfahrung je genau reproduzieren könnte: die ungefilterte Erregung des völlig Unbekannten, das Gefühl, dass jede Sekunde neues Terrain war, das keiner von uns zuvor betreten hatte.

Ich legte ihr eine Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur begleitend. Sie verstand und wurde ein bisschen schneller, blies mir mit mehr Lust einen, sah mich von unten mit glänzenden Augen an.

—Ich komme gleich —warnte ich sie zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Sie wich nicht zurück. Sie nahm mir den Schwanz erst kurz vorher aus dem Mund, hielt ihn nach oben gerichtet und begann, mich schnell mit geschlossener Faust zu wichsen, die Zunge an die Eichel gelegt. Nach zwei, drei weiteren Zügen löste ich mich. Ich kam in dicken Schüben, und sie fing einen Teil des Spermas auf der Zunge auf und einen Teil auf Wange und Kinn, ohne meine Hand bis zum letzten Zucken loszulassen.

Ich spürte, wie sich etwas löste, das sich über Wochen, vielleicht über Jahre angesammelt hatte.

Sie blieb einen Moment auf den Knien, das Gesicht beschmiert, und wischte sich dann mit dem Daumen über die Wange und leckte ihn ab. Das hätte mich fast noch einmal hart gemacht.

***

Wir richteten unsere Kleidung schweigend. Ich zog ihr den Saum des Kleides zurecht und sie wischte sich mit der Innenseite des Stoffs das Gesicht sauber. Unten, durch die Tür des Hauseingangs, drang der ferne Lärm der Party von der Straße herauf. Jemand ging auf dem Gehweg vorbei und sang eine Melodie, die ich nicht erkannte, laut heraus. Die Stadt setzte ihre Nacht fort, ohne etwas von uns zu wissen.

—Ist alles in Ordnung? —fragte ich sie.

Camila sah mich an und lächelte. Es war ein anderes Lächeln als alle vorherigen: ruhiger, mehr in etwas Echtes verankert.

—Ja —sagte sie—. Und du?

—Ja.

Wir gingen zusammen die Treppe hinunter, langsam, ohne uns loszulassen. Im Eingang küssten wir uns noch einmal, diesmal ohne Dringlichkeit, ohne das Gewicht der Erwartung. Nur aus dem Vergnügen daran. Ich schmeckte noch immer mein Sperma in ihrem Mund, und es war mir egal.

Diese Nacht war nicht das, was einer von uns sich vorgestellt hatte. Es gab kein Bett, keine leise Musik, keinen Romantizismus, den Filme mit den ersten Momenten verbinden. Es gab eine kalte Treppe, eine durchgebrannte Glühbirne, ein paar nasse Finger und einen Schwanz, der einer Frau in den Mund kam, die bis zu dieser Nacht noch nie einen gelutscht hatte. Zwei Menschen, die nicht genau wussten, was sie taten, aber es gemeinsam tun wollten.

Monate später, mit mehr Erfahrungen hinter uns, mit Ficken in ihrem Bett und in meinem, mit Kondomen griffbereit und ohne Eile, sprachen wir immer noch über diese Nacht. Nicht mit Scham und nicht mit dem Gefühl, sie hätte anders sein müssen. Wir erinnerten uns an sie als etwas ganz Eigenes: unvollkommen, echt, ohne Zeugen, ohne Drehbuch.

Und genau das war mit der Zeit letztlich genug.