Sein erstes Mal hatte er mit mir, und ich vergesse es auch nicht

Ich hielt mich immer für ein unkompliziertes Mädchen. Nicht im schlechten Sinn, sondern im ehrlichsten: Während sich meine Freundinnen in Paar-Drama, Eifersucht und Nachrichten in den frühen Morgenstunden verstrickten, genoss ich Sex als etwas Einfaches und Lustvolles, ohne Etiketten und ohne Erwartungen. Mit achtundzwanzig, in einem Job als Grafikdesignerin, der mehr von mir verlangte, als vernünftig war, und mit einem Leben, das mir kaum Luft zum Atmen ließ, hatte ich keine Energie übrig, um mich mit komplizierten Gefühlen herumzuschlagen. Ich heiße Valeria. Ich habe grüne Augen, dunkelbraunes Haar und die Angewohnheit, über alles zu lachen, bevor es ernst wird.

Alles begann an einem Freitag. Wir trafen uns mit Rodrigo und Claudia in der Bar wie immer, in dieser Bar mit den unbequemen Stühlen und dem kalten Bier. Wir waren die vier Gewohnten, auch wenn Rodrigo und ich vor zwei Jahren etwas miteinander gehabt hatten. Es endete gut, ohne Groll. Er suchte inzwischen etwas Festes; ich war immer noch ich.

In jener Nacht, irgendwann zwischen dem zweiten und dem dritten Bier, starrte Rodrigo zur Theke hinüber mit diesem Ausdruck von „ah, schau mal, wer da ist“. Dort saß ein Mann auf einem Barhocker, allein, in einer grauen Leinenhose und einem etwas zerknitterten hellblauen Hemd. Er trank Sprudelwasser und betrachtete den Schaum, als wäre er das Interessanteste im ganzen Raum.

—Kennst du ihn? —fragte ich Rodrigo.

—Das ist Santiago. Er arbeitet bei der Kulturstiftung, kümmert sich um die historischen Archive. Er ist ein guter Mensch, aber er tut sich schwer mit Leuten.

—Warum rufst du ihn nicht her?

Rodrigo sah mich von der Seite an.

—Weil du da bist.

—Und was hat das damit zu tun?

—Dass Santi in deiner Nähe komplett blockiert.

Ich war ein bisschen beleidigt und hatte viel mehr Spaß. Ich sagte Rodrigo, er könne auf was auch immer wetten, dass ich ihn in fünf Minuten bei uns am Tisch hätte. Ich stand auf, zupfte mein blaues Kleid zurecht und ging zur Theke, den Blick direkt auf Santiago gerichtet.

Er sah mich schon von weitem kommen. Ich sah, wie er aufhörte, sein Glas anzustarren, wie er sich nach den Seiten umschaute, um sich zu vergewissern, dass ich tatsächlich auf ihn zuging. Als ich neben ihm ankam, waren seine Schultern angespannt und das Glas wie ein Rettungsring in seinen Händen fest umklammert.

—Hallo. Du bist Santiago, oder? Ich bin mit Rodrigo befreundet. Wir würden uns freuen, wenn du dich zu uns an den Tisch setzt.

Er öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Schluckte.

—Ich... ich will nicht stören.

—Du störst nicht. Komm.

Ich ließ ihm keine Zeit, sich eine Ausrede auszudenken. Ich nahm ihn sanft am Arm und führte ihn zum Tisch. Rodrigo stand auf, um ihn mit jener übertriebenen Herzlichkeit zu begrüßen, die Männer benutzen, wenn sie gerade eine Wette verloren haben. Santiago setzte sich zwischen uns, steif wie ein Pfosten, und wusste nicht, wohin mit den Händen.

Die Verlegenheit hielt nicht lange an. Ich fragte aus ehrlicher Neugier nach seiner Arbeit, und das veränderte alles. Es stellte sich heraus, dass die Archive der Stiftung Dokumente aus dem achtzehnten Jahrhundert enthielten, handgeschriebene Briefe, Karten, die mit der Realität von heute nichts mehr zu tun hatten. Santiago sprach über all das mit einer Genauigkeit und einer Leidenschaft, die überhaupt nichts mit dem gelähmten Mann von vor zehn Minuten zu tun hatten. Seine Stimme wurde ruhiger, er stotterte nicht mehr, und in seinen Augen erschien etwas, das ich nicht gesehen hatte, als ich ihn von weitem angesehen hatte: Intelligenz, und etwas noch Schwerer zu Benennendes.

In jener Nacht überredeten wir ihn, am nächsten Freitag wiederzukommen. Und am Freitag danach. Es war bereits das dritte Mal, dass wir uns sahen, und in diesen drei Treffen hatte ich gelernt, dass Santiago zweiunddreißig Jahre alt war, nur zehn Minuten von der Bar entfernt allein lebte und in seinem ganzen Leben noch nie den ersten Schritt bei irgendwem gemacht hatte. Nicht, weil er nicht wollte. Sondern weil ihm die Blamage mehr Angst machte als das Begehren wichtig war.

Was ich auch gelernt hatte: Er sah mich an. Sehr oft. Mit dieser langen Art von Blick, die schüchterne Leute für unauffällig halten und die in Wahrheit das genaue Gegenteil ist. Und in jedem dieser gestohlenen Blicke bemerkte ich, wie er an meinem Dekolleté hängenblieb, an der Rundung meiner Oberschenkel, wenn ich die Beine überschlug, an meinem Mund, wenn ich mir mit der Zunge über die Lippe fuhr. Ein zweiunddreißigjähriger Mann, der wie ein hungriger Teenager schaute. Die Vorstellung, ihn zwischen meinen Beinen zu haben, unbeholfen und verzweifelt, begann sich an diesen Freitagen in meinem Kopf festzusetzen, und als der dritte kam, wusste ich schon ganz genau, was ich mit ihm machen würde.

***

In jener dritten Nacht, als die Gruppe anfing, sich zu verabschieden, sagte ich Santiago, mein Fahrrad habe ein mechanisches Problem gehabt und ob es ihm etwas ausmache, mich nach Hause zu bringen. Es war eine Lüge. Mein Fahrrad stand völlig in Ordnung im Keller des Gebäudes. Aber ich wollte sehen, wie er reagieren würde.

Er reagierte wie immer: Er schluckte, sah zur Seite, sagte ja.

Sein Auto war ein dunkelgrüner Hatchback, sauber und ordentlich wie alles, was er tat. Ich setzte mich neben ihn und, natürlich nicht zufällig, ordnete sich der Rock, den ich trug, so, dass mehr Bein zu sehen war als gewöhnlich. Santiago starrte nach vorn mit einer Konzentration, die unter anderen Umständen bewundernswert gewesen wäre. An jeder Ampel glitten seine Augen für eine halbe Sekunde zu meinen Knien, bevor sie wieder auf die Straße zurückkehrten.

Wir kamen bei meinem Gebäude an. Er parkte. Keiner von uns bewegte sich.

—Willst du kurz mit hochkommen? —fragte ich.

Die Handbremse, die er viel zu fest anzog, war Antwort genug. Dann sagte er, sehr leise:

—Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist.

—Warum nicht?

—Weil... ich nicht so genau weiß, wie das funktioniert.

Ich sah ihn an. Er sah auf das Lenkrad.

—Du kommst hoch, wir trinken etwas, wir reden. Mehr nicht, wenn du nichts anderes willst.

Er nickte, ohne noch etwas zu sagen, und wir stiegen aus dem Auto.

***

Meine Wohnung hat sandfarbene Wände und überall Regale, vollgestellt mit Büchern über Design, Typografie und etwas Belletristik. Santiago kam herein und blieb mitten im Wohnzimmer stehen, den Blick auf die Buchrücken gerichtet, als hätte er an einem fremden Ort etwas Vertrautes gefunden. Sein Körper entspannte sich ein wenig.

—Mach uns was zu trinken —sagte ich und deutete in Richtung Küche—. Was du findest. Ich ziehe mich um und bin gleich wieder da.

Ihm etwas Konkretes zu tun zu geben war Strategie: verhindern, dass er zu viel nachdachte.

Als ich zurückkam, hatte er Kaffee gemacht. Zwei Tassen. Er stand neben dem Regal, eine in der Hand, und sah ein Buch über historische Kartografie an, das ich auf einer Messe gekauft und nie richtig aufgeschlagen hatte. Ich hatte bequemere Kleidung angezogen, was in diesem Fall auch weniger Kleidung bedeutete: ein dünnes Tanktop ohne BH darunter und kurze Shorts, die mir kaum den Hintern bedeckten. Die Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab; ich hatte es absichtlich so gemacht.

—Kartografie des Río de la Plata, neunzehntes Jahrhundert —las er leise vor sich hin.

—Für dich würde es mehr Sinn ergeben, es zu kaufen.

Er lächelte, ohne mich anzusehen. Es war das erste Mal, dass ich ihn so lächeln sah, langsam, ohne dass es wie eine Anstrengung wirkte. Als er endlich den Blick hob, wäre ihm die Tasse fast aus der Hand gefallen. Seine Augen fielen auf meine Brüste und schnellten wieder hoch, rot bis zu den Ohren.

Wir setzten uns aufs Sofa. Wir tranken Kaffee. Wir redeten über Karten, darüber, wie sich Geografie verzerrte, je nachdem, wer sie zeichnete. Irgendwann legte ich ihm die Hand auf das Knie, ohne Druck, nur aufliegend. Ich spürte, wie sich der Muskel unter dem Stoff anspannte. Ich schob die Hand ein paar Zentimeter höher, über die Innenseite seines Oberschenkels, und bemerkte die Wölbung, die sich bereits in seiner Leinenhose abzeichnete.

—Santiago, du gefällst mir.

Ich sagte nichts weiter. Ich wartete.

Er senkte den Blick auf seine Tasse. Dann auf meine Hand. Dann zu mir.

—Ich bin Jungfrau —sagte er.

Er sagte es in demselben Ton, in dem jemand sagen würde: „Ich habe mein Portemonnaie vergessen.“ Direkt, ohne Drama, als wolle er die Information loswerden, bevor ihm die Nervosität einen Strich durch die Rechnung machte.

Zwei Sekunden Stille. Drei.

—Okay —sagte ich.

—Okay?

—Okay. Ändert das irgendetwas für dich?

Er dachte die Antwort sorgfältig durch.

—Ich weiß nicht, wie... ich weiß nicht, was man macht. Ich will nichts falsch machen.

—Und wenn ich dafür sorge, dass nichts Schlimmes passiert?

Zum ersten Mal seit wir die Wohnung betreten hatten, sah er mir in die Augen. In diesem Blick lag nicht genau Angst, sondern etwas, das eher einer Frage ähnelte, die er nicht zu formulieren wusste.

Ich nahm ihm die Tasse aus der Hand und stellte sie auf den Tisch. Ich kam langsam näher, ohne abrupte Bewegungen, und suchte seinen Mund.

Er brauchte einen Moment. Dann erwiderte er es.

***

Er küsste mit viel mehr Absicht, als ich erwartet hatte. Vielleicht war es genau das: ohne erlernte Macken, ohne Automatismen. Nur Präsenz. Seine Hände wussten nicht, wohin, und genau das machte es seltsam intim, zu sehen, wie er zuerst die Sofalehne, dann meine Schulter, dann meine Seite wählte, als würde er jedes Ding vermessen. Ich nahm seine rechte Hand und legte sie direkt auf meine Titte, über dem Tanktop. Ich spürte, wie ihm der Atem stockte.

—Du wirst sie nicht kaputt machen —sagte ich an seinen Lippen—. Drück zu.

Er drückte. Erst unbeholfen, dann fester. Ich packte sein Handgelenk und zeigte ihm, wie er die Brustwarze mit dem Daumen umkreisen, sie langsam durch den Stoff zwicken sollte, bis sie ganz hart wurde. Als ich leise stöhnte, riss Santiago die Augen auf, als hätte er gerade entdeckt, dass der Ton echt war.

Ich führte ihn mit meiner Hand in seiner zum Schlafzimmer. Ich zog nicht an ihm; wir gingen zusammen.

—Setz dich hin —sagte ich und deutete auf die Bettkante.

Er setzte sich. Ich blieb vor ihm stehen und zog mir das Tanktop über den Kopf, ohne Eile, ihn dabei anzusehen. Meine Brüste lagen frei, dreißig Zentimeter vor seinem Gesicht, und er schluckte hörbar. Die Brustwarzen standen aufrecht, dunkel, hart. Ich nahm ihm den Nacken und drückte sein Gesicht gegen sie.

—Lutsch.

Er tat es. Anfangs schüchtern, als hätte er Angst, mich zu beißen, aber als ich ihm die Finger ins Haar vergrub und ihn bat, fester zu machen, gab sich sein Mund völlig hin. Er lutschte an einer Brustwarze, während er die andere mit der Hand drückte, wechselte ab, und ich spürte jeden Zug direkt an meiner Fotze. Ich war schon nass und er hatte mich da unten noch nicht einmal berührt.

—Gefällt dir, was du siehst? —fragte ich und legte den Kopf in den Nacken.

Er nickte mit einer kleinen, ehrlichen Bewegung, ohne den Mund von meiner Brustwarze zu nehmen.

Ich kniete mich aufs Bett und küsste ihn wieder, tief, schob ihm die Zunge in den Mund. Diesmal begannen meine Hände, sein Hemd aufzuknöpfen, während wir weiter in Kontakt blieben. Als ich mit den Knöpfen fertig war, schob ich den Stoff auseinander und fuhr mit den Handflächen über seine Brust. Es war kein trainierter Körper; es war einfach sein Körper: schlank, etwas helle Haut, eine Spannung in den Schultern, die ich mit sanftem Druck langsam löste.

—Atme —sagte ich ihm dicht am Ohr.

Er atmete aus. Es war fast komisch, wie sichtbar die Erleichterung war.

Ich küsste mich an seinem Hals hinab, über die Brust, den Bauch, und hinterließ mit der Zunge eine feuchte Spur. Ich öffnete seinen Gürtel mit ruhigen Bewegungen, zog den Reißverschluss runter und zog ihm die Hose bis zu den Knöcheln. Der Slip wölbte sich unter dem harten Schwanz, der den Stoff spannte, und ein dunkler Fleck zeichnete die Spitze ab. Santiago presste die Augen zu. Ich legte ihm eine Hand an die Wange.

—Schau mich an.

Er öffnete sie.

—Schau mich an, während ich ihn dir raushole.

Ich hakte die Daumen ins Gummiband und zog ihm den Slip langsam herunter. Der Schwanz sprang ihm gegen den Bauch, größer, als ich es nach seiner ganzen Art erwartet hätte: dick, an der Spitze rot, mit einer markanten Vene an der Seite und einem Tropfen Vorlust, der auf der Eichel glänzte. Ich hörte, wie er den Atem anhielt, als er ihn zum ersten Mal vor einer anderen Person entblößt sah.

Ich nahm ihn zuerst mit der Hand, langsam, spürte, wie er auf jede Veränderung reagierte. Er klammerte sich an die Tagesdecke, ließ wieder los, krallte sich erneut fest. Ich bearbeitete ihn von oben bis unten mit geschlossener Faust, benutzte die eigene Feuchtigkeit der Spitze, um die Bewegung zu gleiten, und strich mit dem Daumen bei jedem Aufwärtshub über die Krone. Jedes Mal, wenn ich die Eichel erreichte, stieß er einen kurzen, unkontrollierbaren Laut aus.

—Schau mal, was du versteckt hast —sagte ich lächelnd—. Ein prachtvoller Schwanz.

Er stammelte etwas, das nicht mehr wirklich ein Wort wurde.

Als ich den Kopf senkte und ihn in den Mund nahm, erstickte er an einem Laut, halb Überraschung, halb etwas Namenloses. Ich lutschte ihn auf einmal ganz tief, bis ich die Spitze gegen den hinteren Teil meines Gaumens schlagen spürte. Ich blieb einen Moment dort, die Zunge um seinen Schaft gelegt, und begann dann, im Rhythmus auf und ab zu gehen, ließ ihm den Speichel über die Basis bis zu den Eiern laufen. Ich leckte die Spitze wie ein Eis, dann nahm ich ihn wieder bis in den Hals. Ich griff mit der freien Hand nach seinen Eiern und massierte sie sanft. Santiago stöhnte schon völlig ungehemmt, die Hüften wollten nach oben drücken und hielten sich doch zurück.

—Val... Valeria... ich komme...

Ich nahm ihn nicht heraus. Ich lutschte fester weiter, drückte seine Eier, und als ich spürte, wie er zu zittern begann, nahm ich ihn bis ganz nach hinten und schluckte ihn ganz. Der erste Schwall traf heiß und dick meine Kehle; die folgenden füllten meinen Mund. Ich blieb dort, saugte ihn aus bis zum letzten Tropfen, bis er mich sanft wegdrücken musste, weil die Empfindlichkeit zu viel wurde.

Ich richtete mich auf, strich mir mit dem Daumen über den Mundwinkel und zeigte ihm, wie ich den Rest schluckte.

Es dauerte nicht lange. Das Ziel war auch nicht, dass es lange dauerte. Wichtig war, dass er verstand, dass Lust nichts war, das man sich verdienen oder kontrollieren musste, dass man sich einfach fallenlassen konnte. Als er kam, mit einem Zittern, das durch seinen ganzen Körper lief, und einem fast ungläubigen Stöhnen, blieb ich einen Moment still, bevor ich ihn losließ.

—Tut mir leid —sagte er sofort, mit heiserer Stimme—. Ich wollte nicht... so schnell.

—Ich habe es absichtlich gemacht.

Er sah mich an.

—Ich wollte, dass du verstehst, dass daran nichts Schlimmes ist. Dass du nichts kontrollieren musst. Und außerdem —ich strich ihm mit dem Finger über die Unterlippe— hältst du dann für die zweite Runde länger durch.

Es dauerte, bis er das verarbeitet hatte. Dann öffnete er unbeholfen, aber mit Absicht die Arme. Ich schlüpfte zwischen sie. Wir blieben eine Weile so, schweigend, sein Atem beruhigte sich allmählich. Ich spürte, wie unter meiner Hüfte sein Schwanz schon wieder zu erwachen begann, früher, als ich erwartet hätte. Zweiunddreißig Jahre ohne sich zu entladen hatten eben auch ihre guten Seiten.

***

Als ich ihn bat, mich anzusehen, tat er es, ohne den Blick abzuwenden. Ich zog mir die Shorts und den Slip mit einer einzigen Bewegung aus und blieb nackt auf ihm kniend, die Knie zu beiden Seiten seiner Hüften. Ich nahm seine Hand und führte sie zu meiner Fotze hinab. Ich war klatschnass; ich ließ ihn es spüren, indem ich seine Finger gegen mich drückte.

—Spürst du, wie nass ich bin?

Er nickte langsam, der Mund leicht geöffnet.

—Das hier alles hast du gemacht.

Ich führte seine Finger über die nassen Lippen, zeigte ihm, wie er mich öffnen sollte, wo die Klitoris war, wie viel Druck nötig war. Ich steckte ihm den Mittelfinger hinein und zeigte ihm den Rhythmus, hoch und nach innen, auf der Suche nach diesem Punkt, den nur ich beim ersten Mal zu finden wusste.

—So —sagte ich, und spürte, wie er sich konzentrierte.

Er lernte schnell. Oder vielleicht schenkte er einfach eine Art Aufmerksamkeit, wie sie die meisten nicht schenken. Als ich seine Hand losließ und er allein weitermachte, fand er den Rhythmus selbst, und nach wenigen Minuten ritt ich seinen Finger mit zurückgelegtem Kopf und stöhnte seinen Namen. Er schob ungefragt einen zweiten Finger hinein und drückte mir mit dem Daumen auf die Klitoris. Ich hielt mich gerade noch zurück, nicht dort sofort zu kommen.

—Genug —sagte ich und packte sein Handgelenk—. Ich will mit deinem Schwanz in mir kommen.

Ich sah sein Gesicht, als ich das sagte: wie sich seine Pupillen weiteten, wie sein Schwanz, der schon wieder hart war, gegen seinen Bauch zuckte.

Ich reichte ihm ein Kondom, zog es ihm selbst über und genoss, wie er zitterte, während ich es über seinen Schaft rollte. Ich setzte mich über ihn, nahm ihn mit der Hand und rieb ihn über die Lippen meiner Muschi, machte die ganze Spitze nass. Er stieß ein tiefes, fast flehentliches Stöhnen aus.

—Bitte —murmelte er.

—Bitte was.

—Bitte... steck ihn rein.

Ich lächelte. Die Spitze anlegend, drückte ich langsam nach unten und ließ mich Zentimeter für Zentimeter von seinem Schwanz öffnen. Santiago schloss die Augen und stieß einen Laut aus, der reine Überraschung war, reine Körperlichkeit, als würde sein Körper etwas verarbeiten, das sein Kopf noch nicht ganz begriffen hatte. Als ich ihn ganz in mir hatte, blieb ich einen Moment still und spürte, wie er gegen meine Wände pochte.

—Mach die Augen auf. Ich will, dass du siehst, wie ich dich ficke.

Er öffnete sie. Ich begann mich zu bewegen, zuerst sanft, die Hände auf seiner Brust abgestützt, mit der Hüfte auf und ab. Ich spürte, wie sein Schwanz mich bei jedem Absenken füllte, wie die Eichel den Boden traf. Ich steigerte das Tempo, ließ mich auf ihm hüpfen, meine Brüste bewegten sich vor seinem Gesicht, und er starrte sie wie hypnotisiert an, bis ich eine seiner Hände nahm und sie mir auf eine Brust legte, damit er sie drücken konnte, während ich ihn ritt.

—So, Papi. Drück mich.

Ich bewegte mich zuerst. Er machte dann weiter, mit tastenden Bewegungen, die mit jedem Augenblick sicherer wurden. Er begann von unten zu stoßen, sich mit meinen Bewegungen zu synchronisieren, und plötzlich war jeder Stoß doppelt so stark. Die Körper machten ein nasses Geräusch beim Aufeinandertreffen und das Bett quietschte unter uns. Irgendwann bemerkte ich keinen Unterschied mehr zwischen dem, was ich tat, und dem, was er tat; wir wurden zu einer einzigen Bewegung.

—Dreh mich um —sagte ich, fast außer Atem—. Nimm mich von hinten.

Er brauchte einen Moment, um es zu verstehen, aber als er es tat, packte er mich mit neuer Festigkeit an der Taille und zog mich bäuchlings hin, hob mir die Hüften an und stellte sich hinter mich. Ich spürte, wie er mit einem einzigen Stoß wieder eindrang, diesmal auf eine andere, tiefere Art, und ich schrie ins Kissen. Er griff mir ohne langes Nachdenken ins Haar, zog nur ein wenig, und begann mich in einem Rhythmus zu ficken, der nichts Jungfräuliches mehr hatte. Jeder Stoß ließ meine Klitoris gegen das Laken schlagen. Seine Hände pressten meine Arschbacken, spreizten sie, pressten sie wieder zusammen.

—Fester —bat ich—. Fick mich fester.

Und er gehorchte. Ich hörte hinter mir sein raues Stöhnen, das Aufschlagen seiner Hüften gegen meinen Hintern, das schmatzende Geräusch meiner nassen Muschi um seinen Schwanz. Ich spürte, wie ich kurz vor dem Kommen stand, und schob ihm die Hand nach unten, zwischen meine Beine.

—Die Klitoris. Zwei Finger. Schnell.

Er tat es. Dieser Mistkerl lernte alles beim ersten Mal. Mit dem Schwanz, der mich von innen hämmerte, und seinen Fingern, die mich von außen rieben, hielt ich nicht einmal mehr eine Minute aus. Seine Hände fanden meine Taille, fest, echt, in mir verankert.

—Valeria —sagte er, nur das, meinen Namen, mit stockender Stimme.

Das reichte.

Als ich kam, tat ich es mit einem langen, anhaltenden Zittern, das sich von meiner Taille abwärts in Wellen ausbreitete und seinen Schwanz bei jedem Krampf von innen zusammendrückte. Ich kam schreiend, ungehemmt, und spürte, wie mir die Flüssigkeit über die Oberschenkel lief. Santiago hielt drei oder vier weitere Stöße gegen meine Kontraktionen aus, und dann kam auch er, diesmal mit offenen Augen, über meine Schulter hinweg mich anstarrend, als wolle er sich auch diesen Moment einprägen. Ich hörte, wie er tief stöhnte, und spürte, wie sein Schwanz im Kondom pochte, während er sich entleerte.

Er brach auf meinem Rücken zusammen, verschwitzt, keuchend an meinem Nacken. Ich blieb bäuchlings liegen, mit ihm auf mir, und spürte, wie er langsam aus mir herausglitt.

***

Danach blieben wir still liegen. Der Raum war dunkel, und sein Arm lag schwer und warm über meinem Rücken. Sein Atem wurde immer langsamer.

—Ist alles gut bei dir? —fragte ich.

—Ja —sagte er. Eine Pause—. Sehr gut.

Ich lächelte gegen seine Schulter.

—Hast du Angst, dass es zu leicht war?

—Ich habe Angst, dass es nicht wieder passiert.

Das hatte ich nicht erwartet. Ich setzte mich auf, um sein Gesicht zu sehen. Er scherzte nicht.

—Es kann wieder passieren —sagte ich.

—Versprichst du es?

Ich lachte. Es war das erste Mal, dass ich ihn etwas direkt fragen hörte, ohne Umschweife oder vorausgehende Entschuldigungen. Vielleicht war auch das Teil dessen, was er in jener Nacht gelernt hatte.

—Ja —sagte ich—. Ich verspreche es.

Er schlief vor mir ein. Ich beobachtete ihn einen Moment: der ruhige Atem, der entspannte Ausdruck, so anders als die Anspannung, mit der er vor drei Freitagen die Bar betreten hatte.

Ich hatte Sex immer ohne Komplikationen bevorzugt. Ohne Verpflichtungen, ohne Fortsetzung. Und hier war ich nun und versprach einem Mann etwas, der nach seinem ersten Mal in meinem Bett eingeschlafen war, während sich der Geruch von Sperma und Muschi in den Laken mischte.

Das Seltsame war, dass ich es überhaupt nicht bereute.