Der Nachmittag, an dem die Hausaufgaben uns egal wurden

Die Aufgabe war einfach: zu zweit arbeiten und bis Freitag abgeben. Ich wählte Rodrigo, ohne lange nachzudenken — er wohnte vier Häuserblocks entfernt, war lustig und machte mich nicht nervös wie die anderen Jungs aus der Klasse. Eine praktische Entscheidung, sagte ich mir. Nicht mehr.

Ich war achtzehn und hatte die ganze Oberstufe über nicht besonders darauf geachtet, was mit meinem Körper passierte. Aber in jenem Herbst hatte sich etwas verändert. Meine Klamotten saßen anders. Meine Taille war schmaler geworden, meine Hüften hatten plötzlich zugelegt, und der BH, den ich seit ich sechzehn war trug, reichte nicht mehr aus. Ich dachte nicht daran als Verführung. Es war einfach mein Körper, der tat, was er tun musste. Aber ich mochte, wie ich mich in einem engen T-Shirt fühlte, diese Art stillen Selbstvertrauens, das niemand bemerken musste, um zu existieren.

Wir kamen nach der letzten Klingel bei ihm an. Rodrigo öffnete mit seinem Schlüssel die Tür, und ich trat ein in der Erwartung, den Fernseher laufen zu hören, Küchengeräusche, irgendetwas. Stattdessen: Stille.

—Meine Alte arbeitet bis sieben — sagte er und stellte den Rucksack auf den Boden im Flur.

Ich nickte, als würde das nichts ändern. Und in der ersten Stunde änderte sich auch nichts. Wir breiteten die Unterlagen auf seinem Bett aus — der einzige freie Tisch war mit Kisten vollgestellt —, beugten uns über die Aufgaben, unsere Schultern streiften sich hin und wieder, ohne dass einer von uns es erwähnte. Algebra. Quadratische Funktionen. Das dumpfe Geräusch des Bleistifts auf dem Papier.

Aber irgendwann hörten wir auf, über Mathe zu reden.

Ich weiß nicht, wie es dazu kam. Ich glaube, es fing mit irgendetwas über einen Lehrer an, dann mit den Plänen fürs Wochenende, und plötzlich lagen wir auf den Unterlagen, lachten über etwas, an das ich mich nicht mehr erinnere, und der Abstand zwischen uns war viel kleiner als am Anfang. Sein Arm war nahe an meiner Taille. Nicht darauf, nur nahe. Als würde er fragen.

—Darf ich? —sagte er, ohne den Satz zu beenden.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich rückte nur ein Stück näher, gerade genug, damit er wusste, dass es ja hieß. Sein Arm legte sich langsam um mich, erst unsicher, dann mit mehr Gewicht. Ich spürte die Wärme seiner Hand durch den Stoff. Ich drehte mich, um ihn anzusehen, und seine Augen waren ganz nah.

Der Kuss war weich. Fast eine Frage. Ich erwiderte ihn, indem ich meinen Körper gegen seinen presste, ohne genau zu wissen, was ich tat, geführt von etwas Instinktiverem als jedem Gedanken. Er ging darauf ein, vertiefte den Kontakt, eine Hand in meinem Nacken, die andere noch an meiner Taille. Unsere Zungen fanden sich, und ich öffnete den Mund ohne nachzudenken, ließ ihn hinein, saugte an seiner Zunge mit einer Dringlichkeit, von der ich nicht wusste, dass ich sie hatte.

Ich hatte das nicht geplant. Ich bereute nichts.

Seine Hände begannen sich zu bewegen. Erst über meinen Rücken, vorsichtig tastend, als würden sie ausloten, wie weit er gehen durfte. Als sie meine Hüften erreichten, umfasste er sie, und ich spürte etwas Hartes durch die Jeans gegen meinen Bauch drücken. Ein harter Schwanz, unverkennbar, der sich mir entgegenstemmte. Eine seltsame Hitze stieg in mir hoch. Es war nicht genau Angst. Es war etwas Komplizierteres: Macht, Panik und Verlangen in einem Verhältnis, das ich nicht zu trennen wusste. Ich spürte, wie mein Slip feucht wurde, ein warmer Faden zwischen den Beinen, und presste die Schenkel unwillkürlich zusammen.

Er richtete sich kurz auf, um sich das T-Shirt auszuziehen. Er tat es mit einem Ruck, ohne Zeremonie. Ich tat es ihm gleich, obwohl sich der Stoff einen Sekundenbruchteil in meinen Haaren verfing, bevor er herunterfiel. Dann kam der BH. Er nestelte mit unbeholfenen Fingern an den Haken, brauchte länger, als ich gebraucht hätte, aber er schaffte es. Als die kühle Luft meine Haut berührte, zitterte ich. Meine Brüste lagen frei, und ich spürte, wie sich meine Nippel schlagartig verhärteten. Aber was mich erhitzte, war, wie er mich ansah.

—Du hast ja Titten —murmelte er, und seine Stimme zitterte.

Sein Mund fand meine Brüste. Erst vorsichtig, dann mit mehr Intensität. Er saugte einen meiner Nippel ganz ein, zog mit den Lippen daran, biss sanft mit den Zähnen, und das Gefühl dafür hatte keinen Namen: ein Stromstoß, der an der Haut begann und zu irgendeinem Punkt hinter meinen Augen lief, von dort direkt runter zu meiner Fotze. Ich bog mich unwillkürlich durch. Ein Laut entkam mir, den ich nicht als meinen erkannte, ein raues Stöhnen, das mir aus der Kehle rutschte. Er wechselte zur anderen Brust, während er die freie mit der Hand zusammendrückte, knetete, an der Spitze zwischen den Fingern zog.

Niemand hatte mich so angefasst. Nie.

Seine Hand glitt über meinen Bauch, schob sich in die Jeans, in meinen Slip, und zwei Finger fanden mich nass, durchtränkt, so durchnässt, dass er leise an meinem Hals lachte.

—Du bist ja ganz nass —sagte er mir ins Ohr, die Stimme tief und schwer.

Seine Finger glitten über meine Fotzenlippen, rutschten zwischen ihnen entlang, fanden die Klitoris und begannen, langsame Kreise zu ziehen. Ich spreizte die Beine so weit, wie die Jeans es zuließ. Ein Finger drang in mich, dann ein zweiter, und ich drückte mich selbst gegen seine Hand, suchte mehr. Ich packte sein Handgelenk, ohne es zu merken, und schob ihn an, gab ihm den Rhythmus vor. Die Finger kamen und gingen mit einem feuchten Geräusch, das mich gleichzeitig beschämte und erhitzte.

—Zieh mir die Hose aus —sagte ich, und meine eigene Stimme überraschte mich.

***

Seine Hände zogen mir zuerst die Schuhe aus — ein Detail, das mir aus irgendeinem Grund zärtlich erschien —, dann die Jeans, dann den Slip, der durch die Nässe an mir klebte. In seinen Bewegungen lag Dringlichkeit, aber keine Grobheit. Als ich nackt war, spreizte er mir mit beiden Händen die Beine und blieb stehen, starrte auf meine offene Fotze, die Atmung schwer.

—Lass mich dich kosten —sagte er.

Er ließ sich zwischen meine Schenkel fallen und leckte mich von unten nach oben, ein langer, langsamer Zug, der mich ganz zittern ließ. Dann begann er, an meiner Klitoris zu saugen, die Zunge kreisen zu lassen, mit den Lippen zu ziehen, während er zwei Finger in mich stieß und sie innen krümmte. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen, grub die Finger in sein Haar und presste sein Gesicht gegen mich. Ich wusste nicht, ob ich ihn lenkte oder mich einfach nur festhielt. Meine Schenkel zitterten, mir entkamen Laute, die ich noch nie von mir gehört hatte, und ich spürte, wie sich etwas tief in meinem Bauch zusammenzog, etwas, das ich noch nicht benennen konnte.

—Nicht aufhören, nicht aufhören —sagte ich, und es war Befehl und Bitte zugleich.

Ich kam so, mit seinem Mund an meiner Fotze und seinen Fingern in mir. Es war, als würde hinter meinen Augen etwas explodieren und bis in die Fußsohlen durch mich hindurchjagen. Ich schrie in das Kissen. Mein Körper krampfte sich zwei, drei Mal zusammen, und er saugte weiter, bis ich seinen Kopf wegstieß, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er richtete sich auf, den Mund glänzend, und lächelte mich an. Dann stand er auf, um sich in einer einzigen Bewegung Hose und Boxershorts auszuziehen. Nicht mit Eitelkeit, nicht mit Scheu. Er tat es einfach. Und da stand er vor mir, nackt, mit dem knüppelharten Schwanz gegen den Bauch gedrückt, dick, die Spitze geschwollen und glänzend. Ich hatte keinen Maßstab zum Vergleichen. Es spielte keine Rolle. Ich wollte ihn in mir haben, mit einer Gewissheit, die mich überraschte, so klar war sie.

Ich richtete mich auf und nahm ihn in die Hand. Er war heiß und schwer. Ich drückte ihn ein wenig, und er stieß die Luft scharf aus. Ich beugte mich vor und strich mit der Zunge über die Spitze, ohne genau zu wissen, was ich tat, aber es tun zu wollen. Ich nahm ihn so weit wie möglich in den Mund, saugte langsam, und er stöhnte leise, die Hände in meinem Haar.

—Genau so, genau so —flüsterte er—. Saug ihn so.

Ich blies ihm mehrere Minuten lang einen, lernte den Rhythmus, spürte, wie er sich jedes Mal anspannte, wenn ich mit der Zunge über die Spitze fuhr. Dann schob er mich sanft weg.

—Ich komm gleich, wenn du weitermachst —sagte er—. Und ich will noch nicht kommen.

Er legte mich auf den Rücken. Er positionierte sich zwischen meinen Beinen, setzte die Spitze an meine Fotze und strich sie auf und ab, machte sich mit dem feucht, was aus mir herauskam. Er sah mich noch einmal an, als wollte er sich vergewissern. Ich nickte.

—Nimm mich —bat ich ihn.

Der Schmerz war scharf und plötzlich, als er eindrang. Ein kurzer Riss, der meinen ganzen Körper anspannte und mir die Luft anhielt. Er blieb stehen, den Schwanz bis zur Hälfte in mir.

—Ist alles okay? —fragte er leise.

—Ja —sagte ich, obwohl ich einen Moment brauchte, um sicher zu sein, dass es stimmte.

Und das tat es. Der Schmerz ließ schneller nach, als ich erwartet hatte, und löste sich in etwas Dichtes, Tieferes auf. Er stieß langsam weiter, bis er ganz in mir war, bis ich spürte, wie seine Eier gegen meinen Arsch schlugen. Als er sich wieder bewegte, anfangs langsam, spürte ich jeden Millimeter dieses Schwanzes, der in mich hinein- und wieder herausglitt. Meine Fotze öffnete sich um ihn, presste sich zusammen, sog ihn nach innen. Meine Hüften hoben sich ihm entgegen, ohne dass ich es entschieden hätte. Der Körper weiß Dinge, die der Verstand noch nicht verarbeitet hat.

Der Rhythmus wurde schneller. Jeder Stoß war tiefer, härter, und ich spürte, wie er mir bis ganz nach innen stieß. Das Bett knarrte. Im Zimmer roch es nach Sex, nach Sperma, nach nasser Fotze. Er packte meine Beine und spreizte sie weiter, bog sie mir gegen die Brust, um mich noch tiefer zu ficken. Er atmete an meinem Hals, grunzte jedes Mal, wenn er zustieß, und ich hatte die Augen geschlossen und die Hände auf seinem Rücken, krallte meine Nägel hinein, ohne genau zu wissen, ob ich ihn festhielt oder einfach an irgendetwas hing, während alles andere zerfiel.

—Fester —sagte ich, und wieder überraschte mich die Stimme, die aus mir kam—. Fick mich fester.

Er gehorchte mir. Er stützte sich auf die Hände und begann, mich mit harten, trockenen Stößen zu nehmen, die mich völlig durchrüttelten und mir Stöhnen entrissen, das ich nicht länger unterdrückte. Meine Brüste prallten gegen seine Brust. Ich packte ihn am Arsch und grub die Finger hinein, zog ihn an mich, wollte ihn noch tiefer.

Als er kam, spürte ich es in mir: ein Pochen, ein heißer Schwall, der meine Fotze füllte, eine plötzliche, dicke Entladung, die nichts von dem hatte, was ich mir vorgestellt hatte. Er grunzte gegen meine Schulter und stieß noch ein paar Sekunden weiter, entlud sich in mir, zitterte auf mir. Dann hielt er einen Moment still. Schließlich zog er sich langsam zurück und rollte zur Seite. Ich spürte, wie seine Sperma zwischen meinen Schenkeln heraussickerte, warm. Das einzige Geräusch war unser Atem.

Aber ich war noch nicht fertig. Ich wusste es mit derselben Klarheit, mit der ich an diesem Nachmittag alles andere gewusst hatte.

—Noch nicht —sagte ich—. Noch nicht.

Ich drehte mich um, stemmte die Knie ins Bett und beugte mich nach vorn, machte den Rücken durchgedrückt und bot ihm den Hintern an. Er verstand. Ich sah seinen Schwanz, immer noch hart, glänzend von Sperma und von mir. Er kam von hinten wieder näher, packte meine Hüften mit beiden Händen und stieß ihn mit einem Ruck ganz hinein, bis zum Anschlag. Ich schrie ins Kissen. Diesmal war es anders: tiefer, direkter, ohne die Langsamkeit vom Anfang. Der Schwanz drang jedes Mal ganz in mich ein, prallte gegen etwas in mir, das mich Licht sehen ließ.

Er fickte mich so mehrere Minuten lang, packte meine Hüften, zog mich jedes Mal nach hinten, wenn er nach vorne stieß. Eine Hand fuhr hoch und packte mich an den Haaren, nicht hart, aber fest, und dieser Druck im Nacken erhitzte mich auf eine neue Weise. Die andere glitt hinunter und fand meine Klitoris, rieb sie in Kreisen, während er mich weiter von hinten nahm.

—Ich komm gleich nochmal —sagte ich, die Stimme gebrochen gegen das Kissen.

—Komm —sagte er und keuchte—. Komm auf meinem Schwanz.

Und ich kam. Diesmal war es länger, tiefer, eine Welle, die meinen Rücken hinaufstieg und mich die Fotze in Krämpfen um ihn herum zusammenpressen ließ, die ich nicht kontrollieren konnte. Er kam kurz darauf zum zweiten Mal, oder vielleicht zog ihn mein Höhepunkt mit, ich weiß es nicht. Ich spürte den zweiten heißen Schwall in mir, und er brach auf meinem Rücken zusammen, keuchend an meinem Nacken.

Wir blieben so, ineinander verkeilt, er noch in mir, bis sein Schwanz weich wurde und von selbst herausglitt, wobei ein warmer Streifen zwischen meinen Beinen zurückblieb. Ich klammerte mich an das Kissen. Das Gefühl leerte meinen Kopf von jedem Gedanken außer diesem Moment, diesem Körper, diesem Rhythmus, den wir gefunden hatten, ohne ihn gesucht zu haben.

Wir verloren jedes Zeitgefühl.

Erst das Geräusch eines Autos, das auf der Straße parkte, holte uns zurück. Rodrigo spannte sich an.

—Kann meine Alte sein —sagte er.

Wir zogen uns schweigend und unbeholfen an, die Finger noch immer ungeschickt, die Kleidung verstreut auf dem Boden. Ich wischte mich zwischen den Beinen mit dem Slip ab, bevor ich ihn anzog, beschämt und gleichzeitig aufgegeilt von der Nässe. Den Reißverschluss meiner Jeans bekam ich gleich beim ersten Mal zu. Er zog das T-Shirt verkehrt herum an und musste es wieder umdrehen. Unter anderen Umständen wäre das komisch gewesen. Ich sammelte meine Aufzeichnungen vom Bett auf — zerdrückt, mit einer geknickten Ecke, mit einem feuchten Fleck am Rand — und stopfte sie ungeordnet in den Rucksack.

Das Auto gehörte dem Nachbarn gegenüber.

Wir sahen uns an und lachten, zuerst halbherzig, dann wirklich. Die Spannung brach schlagartig.

—Ich geh besser —sagte ich.

—Ja —antwortete er. Eine Pause. —Alles gut bei dir?

Ich dachte einen Moment darüber nach. Nicht aus Höflichkeit, sondern ernsthaft.

—Ja —sagte ich. Und es stimmte.

***

Ich ging auf dem immergleichen Gehweg nach Hause, unter derselben Sonne wie jeden Tag. Aber irgendetwas am Licht fühlte sich anders an, oder vielleicht war ich es, die anders hinsah. Ich weiß es nicht. Ich spürte meine Fotze geschwollen, den Slip klebrig, und mit jedem Schritt erinnerte ich mich an den Schwanz, der in mich eindrang. Eine von denen Sachen, die man nicht ganz erklären kann.

Es war nicht wie in den Filmen gewesen. Es gab keine Musik, keine Zeitlupe, keine feierliche Offenbarung. Es war stellenweise unbeholfen und an anderen dringend, mit einem Schmerz, den ich nicht erwartet hatte, und einem Lustgefühl, das ich auch nicht erwartet hatte, und einem Jungen, der mich zweimal fragte, ob alles gut sei.

Genau das ging mir auf dem Weg immer wieder durch den Kopf: dass er gefragt hatte.

Ich war über etwas hinweggegangen. Das wusste ich. Und ich hatte keinerlei Interesse daran, zurückzugehen.

In jener Nacht sah ich mir die zerknitterten Unterlagen auf meinem Schreibtisch noch einmal an. Die Algebraaufgaben waren immer noch nicht fertig. Wir gaben die Arbeit am Freitag mit drei ungelösten Fragen und einer Ausrede ab, die die Lehrerin nicht hinterfragte.

Mit Rodrigo blieb alles normal. Oder fast normal. Es war etwas anders daran, wie wir uns begrüßten, ein neues Bewusstsein, das weder unangenehm war noch irgendetwas versprach. Es war einfach da, zwischen uns, wie ein Geheimnis, das wir beide bewahrten, ohne es abgesprochen zu haben.

Ich ging nicht noch einmal zum Lernen zu ihm nach Hause. Nicht, weil ich nicht gewollt hätte, sondern weil es nicht nötig war, es zu wiederholen, damit es sich gelohnt hatte.

Ich war achtzehn und hatte gerade etwas gelernt, das mir kein Lehrbuch hätte beibringen können: dass der Körper sein eigenes Gedächtnis hat, und dass sich gewisse Nachmittage in die Haut einprägen — und zwischen die Beine —, lange nachdem die Hefte geschlossen sind.