Der Nachmittag, an dem ich entdeckte, was mein Körper fühlen konnte

Ich stieg mit zitternden Beinen und einem Knoten im Magen aus dem Bus. Ich wusste nicht recht, ob es die Nervosität war oder die Lust, und in diesem Moment spielte das keine Rolle mehr: Beides zog in dieselbe Richtung. Wir gingen seit sechs Monaten miteinander aus und hatten noch nie das Haus ganz für uns allein gehabt.

An jenem Märznachmittag waren Joaquíns Eltern zu einer Hochzeit im Landesinneren gefahren. Sie kamen erst am nächsten Tag zurück. Er hatte mir am Vormittag eine knappe, fast unschuldige Nachricht geschickt: «Komm, wann immer du willst. Ich bin allein».

Ich ging die zwei Blocks von der Haltestelle bis zu seinem Haus, das Herz hämmerte mir in den Ohren. Ich ging im Kopf durch, was ich trug: ein leichtes Kleid in Rohweiß, Sandalen, neue Unterwäsche, die ich genau für diesen Moment gekauft hatte. Ich hatte zweimal geduscht. Ich hatte mir Parfüm an Stellen aufgetragen, an die ich mir noch nie Parfüm aufgetragen hatte.

Ich klingelte. Er brauchte drei Sekunden, um zu öffnen.

—Hallo —sagte er und blieb im Türrahmen stehen, sah mich an, als hätte er seit Stunden auf mich gewartet.

Er trug ein weißes Hemd, halb aufgeknöpft, und sonst nichts darunter. Meine Augen wanderten hinab, ohne dass ich es verhindern konnte. Der Stoff seiner Hose stand vorne hoch, deutlich, hart, und zeichnete die ganze Wölbung seines Schwanzes gegen den Jeansstoff nach: Länge, Krümmung, Dicke waren klar zu erkennen. Ich schluckte sofort.

So ist er schon, seit ich noch gar nicht da bin.

Das war der erste klare Gedanke, der mir durch den Kopf schoss. Der zweite war, dass ich ihn nicht mehr in die Augen sehen können würde, ohne daran zu denken, an seinen geschwollenen Schwanz, der seit wer weiß wie lange auf mich wartete.

—Kommst du rein? —fragte er mit schiefem Lächeln.

Ich ging hinein. Kaum hatte er die Tür geschlossen, drückte er mich gegen sie und küsste mich, wie er mich noch nie geküsst hatte. Es war nicht der vorsichtige Kinokuss und nicht der Gute-Nacht-Kuss an meiner Haustür. Es war ein hungriger Kuss, mit einer Zunge, die sich selbstbewusst ihren Weg bahnte, mit seinen Händen, die meine Taille hielten und dann sofort meinen Arsch packten, ihn mit beiden Händen kneteten, über dem Kleid durchdrückten, meine Pobacken auseinanderzogen und mich an sich schlugen.

Ich spürte seine Erektion gegen meinen Bauch gepresst. Man konnte sie nicht nicht spüren. Sie brannte durch den Stoff, hart wie Eisen, pochte dort, wo sein Schwanz sich gegen meinen Knochen drückte. Er rieb seine Leiste zweimal an meiner, und beim zweiten Mal merkte ich schon, dass ich nass war, dass es sich durch den hellen Stoff abzeichnen würde, wenn wir nicht von dort verschwanden.

—Hoch —sagte er mir ins Ohr, mit rauer Stimme.

Ich begann die Holztreppe hinaufzusteigen, er hinter mir. Mit jeder Stufe zog er mir einen Träger des Kleides von der Schulter, küsste mich auf die Schulter, biss mir in den Nacken. Bei der vierten Stufe hatte er mir das Kleid schon bis zur Taille heruntergezogen und knetete mir die Brüste über dem neuen BH, drückte sie, zupfte an meinen Nippeln durch die Spitze. Bei der sechsten zog er es mir ganz aus, und es blieb auf dem Boden liegen, ein heller Fleck auf dunklem Holz. Er öffnete mir den BH mit einem Ruck und riss ihn mir weg. Ich stand nur noch in der Unterhose da, die Brüste nackt, und spürte die Kälte des Treppenhauses auf der heißen Haut.

Mitten auf der Treppe hielt er mich an. Er ließ mich mich umdrehen. Ich saß eine Stufe höher, er stand zwischen meinen Knien, genau auf der richtigen Höhe.

—Schau mich an —sagte er.

Ich sah ihn an. Er öffnete sein Hemd ganz und ließ es zu Boden fallen. Er löste den Gürtel, zog Hose und Boxershorts mit einer einzigen Bewegung herunter, und sein Schwanz sprang nach vorn, hart, dick, und legte sich gegen seinen eigenen Bauch. Seine Brust war vom Fitnessstudio definiert, in das er dreimal pro Woche ging, eine feine Haarlinie verlief über seinen Bauch und darunter war das, was ich auf Fotos gesehen hatte, aber nie in echt, nie so nah, nie eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt. Die Spitze glänzte feucht, mit einem transparenten Tropfen, der am Glied hing.

—Willst du? —fragte er, und die Frage klang eher wie eine Herausforderung als wie Zweifel.

Ich nickte. Ich brachte kein Wort heraus.

Ich beugte mich vor und nahm ihn mit der Hand. Er war heiß, pulsierte unter der Haut, schwerer als ich es mir vorgestellt hatte. Ich drückte ein wenig zu, und er sog scharf die Luft ein. Ich leckte zuerst über die Spitze und schmeckte das Salz dieses Tropfens. Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn zwischen die Lippen, zuerst die Eichel, dann ein bisschen mehr, bis ich spürte, wie er meinen Gaumen berührte. Joaquín stieß ein tiefes, langes Grunzen aus und legte beide Hände an die Seiten meines Kopfes.

—So —murmelte er—. Blas mir so, langsam.

In zwei Minuten lernte ich, was ich mich nie getraut hatte auszuprobieren. Ich nahm ihn so tief, wie ich konnte, zog ihn mit zusammengepressten Lippen wieder heraus, steckte ihn wieder hinein, spielte mit der Zunge an der Spitze, leckte ihn an der Seite hinunter und sog ihn dann wieder ganz. Ich spürte meinen eigenen Speichel zwischen meinen Fingern herunterlaufen, meine Hand benetzen, mit der ich seinen Schaft an der Basis hielt, über seine Eier gleiten. Ich leckte auch dort, eins nach dem anderen, während ich mit der Hand weiter den Schaft auf und ab rieb. Ich hörte seine abgehackte Atmung über mir, das gepresste Stöhnen, das ihm zwischen den Zähnen entwich. Eine seiner Hände verfing sich in meinem Haar und begann, den Rhythmus vorzugeben, mich schneller werden zu lassen, ihn tiefer in meinen Mund zu stoßen, bis die Spitze meine Kehle berührte und mir die Tränen kamen.

—Stopp —sagte er plötzlich—. Stopp, oder ich komme dir in den Mund und dann ist es vorbei, bevor es angefangen hat.

Er zog ihn mir vorsichtig heraus, mit einem Faden Speichel an meiner Lippe, und brachte mich dazu, mich gegen die Stufen zu legen. Das Holz tat meinem Rücken ein wenig weh, aber das war mir egal. Er riss mir die Unterhose mit einem Zug herunter — buchstäblich, das Gummiband riss — und warf sie über seine Schulter. Er spreizte mir mit beiden Händen die Beine und kniete zwei Stufen tiefer, genau auf der richtigen Höhe.

Ich spürte seine Zunge, bevor ich sie sah. Ein langer, langsamer, flacher Zug von unten nach oben, der meinen ganzen Körper sich wölben ließ. Er leckte meine Fotze in einem einzigen Strich, von dort, wo ich schon durchnässt war, bis zur Klitoris, und kam dann noch einmal zurück, noch langsamer. Ich schloss die Augen. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht zu schreien, obwohl es auf der Welt niemanden gab, der uns hätte hören können.

—Schau —sagte er mit dem Mund an mir—. Schau, was ich dir antue.

Ich senkte den Kopf und sah ihn. Er hielt meinen Blick, während er mich leckte. Sein ganzes Gesicht glänzte unten mit meinen Flüssigkeiten. Er drückte mir mit beiden Händen die Oberschenkel zusammen, spreizte sie noch weiter, stieß die Zunge in mich hinein, zog sie wieder heraus, ging dann zur Klitoris hoch und sog sie mit geschlossenem Mund. Ich hatte mich noch nie so bloßgestellt gefühlt und noch nie mehr gewollt, genau das zu sein. Ich fuhr ihm mit den Fingern ins Haar und presste seinen Kopf an mich, ohne jede Scham, ritt ihm ins Gesicht, während er gegen mich grunzte. Ich spürte zuerst einen Finger, dann zwei, die in mich eindrangen, sich innen krümmten, etwas suchten, während die Zunge die Klitoris nicht losließ.

—Komm ins Bett —sagte er nach einer Weile, als ich schon unkontrolliert zitterte und er wusste, dass ich, wenn er noch eine Minute weitermachte, direkt dort auf der Treppe in seinen Mund kommen würde.

Er half mir aufzustehen. Wir gingen die letzten Stufen hoch, Hand in Hand, als wären wir zwei Kinder auf dem Heimweg vom Pausenhof, nur dass ich splitterfasernackt war und er auch, mit dem Schwanz gegen meinen Rücken gerichtet, während er hinter mir hochging. Die Situation brachte mir ein nervöses Lachen hervor, das sofort abriss, kaum dass ich sein Zimmer betrat.

Sein Bett war ungemacht, die weißen Laken lagen zerwühlt, und es roch nach seinem Parfüm und nach etwas anderem, etwas Süßem und Dichtem, das ich erst später als den Geruch von uns beiden zusammen erkannte.

Er warf mich mit einer Kraft auf das Bett, die nicht grob, aber auch nicht sanft war, und kam über mich. Er spreizte mir wieder die Beine, ordnete sich zwischen ihnen ein, und ich spürte die Spitze seines Schwanzes genau dort an der Öffnung, feucht von dem, was ich schon hatte. Er rieb ihn zwei-, dreimal von oben nach unten, strich ihn über meine Klitoris und wieder hinab, bis sich die Spitze dort verhakte, wo sie sich verhaken musste.

—Bist du sicher? —fragte er.

—Ja —sagte ich, und es stimmte—. Steck ihn rein.

Ich spürte den ersten Stoß und krallte meine Nägel in seine Schultern. Es tat weh. Nicht viel, aber es tat weh. Ich fühlte, wie er mich innen Zentimeter für Zentimeter aufriss, ein stechendes Brennen, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Er schloss für einen Moment die Augen und blieb still, halb in mir versunken, gab mir Zeit zu atmen, mich daran zu gewöhnen.

—Ist es okay?

—Mach weiter —sagte ich—. Ganz rein.

Er stieß noch einmal vor, langsamer, und ich spürte, wie er sich ganz in mir zurechtrückte, bis seine Eier mir an den Arsch stießen. Er blieb dort, reglos, ließ mich jedes Millimeter spüren. Dann begann er, sich langsam zu bewegen, ganz hinein, fast ganz heraus, wieder hinein. Er sah mir ins Gesicht, aufmerksam auf jede Regung. Nach wenigen Minuten hatte sich der Schmerz in etwas anderes verwandelt, in einen vollen Druck, in ein dickes, pochendes Gefühl, das ich noch nicht benennen konnte und doch schon mehr wollte. Mir wurde klar, dass bei jedem Stoß ein kurzes, unwillkürliches Stöhnen aus mir herauskam, und dass er jedes Mal schneller wurde, wenn ich lauter stöhnte.

—Du bist klatschnass —sagte er und lachte leise, fast stolz—. Hör zu, wie das klingt.

Und es stimmte: Jedes Mal, wenn er heraus- und wieder hineinging, machte es ein nasses, obszönes Geräusch, das den Raum füllte. Ich musste auch lachen, ohne genau zu wissen warum. Wir waren beide verschwitzt, zerzaust, lachten wie zwei Idioten mitten in meiner ersten Mal, mit seinem Schwanz, der mir bis ganz nach unten hinein stieß.

—Komm —sagte er plötzlich.

Er legte sich auf den Rücken und zog mich auf sich, bis ich mich auf ihn setzte. Sein Schwanz stand gegen seinen Bauch, hart, glänzend, nass von meinen Flüssigkeiten, und er packte mich an der Hüfte und stieß ihn mit einer einzigen Bewegung von unten nach oben in mich. Ich schrie auf. Ich hatte ihn noch nie so tief gespürt. Aus diesem Winkel kam er an einen Ort in mir, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich ihn hatte. Ich saß auf ihm, seine Hände an meiner Hüfte, sein Gesicht sah mich von unten überrascht an.

—Beweg dich selbst —sagte er.

Ich versuchte es. Zuerst fühlte ich mich tollpatschig, aus dem Gleichgewicht, ich verstand nicht recht, wie man den Körper bewegt, wenn einem so ein Schwanz ganz in mir steckt. Aber seine Hände an meiner Hüfte gaben mir Führung, gaben den Takt vor, vor und zurück, langsam. Als ich es begriff, war es, als würde etwas in mir klicken.

—So —murmelte er—. Genau so, langsam, hör nicht auf. Reit ihn.

Ich begann, mich allein zu bewegen. Er ließ meine Hüften los und griff mir an die Brüste, sah zu, wie sie auf und ab wippten, als wären sie das Erstaunlichste, was er je in seinem Leben gesehen hatte, drückte meine Nippel zwischen den Fingern, zwickte sie genau bis an die Grenze des Schmerzes. Ich senkte den Kopf und küsste ihn mit der ganzen Zunge, und ging wieder hoch und bewegte mich weiter, spürte, wie ich mich bei jedem Absinken um seinen Schwanz herum öffnete und schloss.

Jedes Mal, wenn ich mich nach hinten bewegte, strich die Spitze an einer Stelle tief in mir entlang, von der ich nicht wusste, dass sie existierte. Ein Punkt, der da war und noch ein Stück weiter vorne, und wenn er ihn streifte, jagte etwas meine Wirbelsäule hinauf, wie ein elektrischer Strom, der keinen Namen hatte.

—Warte —sagte ich atemlos—. Warte, warte.

Ich ließ mich nach vorn sinken, auf seine Schultern gestützt, die Brüste an seiner Brust. Ich änderte den Winkel. Ich begann mich langsamer zu bewegen, ihn kaum ganz aus mir herauszuziehen, rieb ihn in mir, suchte diesen Punkt, suchte ihn wieder. Mit der Klitoris gegen seinen Schambeinknochen verdoppelte sich jede Bewegung. Joaquín verstand sofort, griff mir mit beiden Händen an den Arsch, spreizte mir die Pobacken und begann, sich von unten zu bewegen, um mich auf halbem Weg zu finden, mir kurze, präzise Stöße genau dorthin zu geben.

—Dort? —fragte er.

—Dort —sagte ich—. Dort, hör nicht auf, hör nicht auf.

Was dann geschah, könnte ich nicht gut beschreiben, nicht einmal jetzt, mehrere Jahre später. Es begann wie ein Kribbeln, konzentriert auf einen Punkt, eine feine Vibration, die mit jedem Stoß wuchs. Dann breitete sie sich gleichzeitig nach innen und nach außen aus, als würde sich mein Körper von selbst um seinen Schwanz herum öffnen und schließen.

Mir gingen die Ohren zu. Die Welt wurde still. Ich hörte Joaquín, als spräche er vom Grund eines Pools.

Das. Das war das.

Ich begann zu schreien. Das war keine Entscheidung. Mein Körper schrie, bevor ich überhaupt merkte, dass ich schrie. Ich krallte ihm die Nägel in die Schultern, bis rote Spuren zurückblieben, bog mich ganz durch, spürte, dass mir die Luft nicht reichte, spürte, dass ich mitten entzwei gerissen würde. Ich zog mich ganz um seinen Schwanz zusammen, presste ihn mit Krämpfen, die ich nicht kontrollieren konnte, und er stieß ein langes, überrascht klingendes Stöhnen aus, als er spürte, wie ich mich um ihn schloss. Er hielt meine Hüfte mit beiden Händen und sagte etwas, das ich nicht hören konnte, etwas wie «so, komm auf mir, komm ganz».

Es dauerte lange. Länger, als ich gedacht hätte, dass so etwas dauern könnte. Wie eine Welle, die steigt, ein wenig sinkt, dann noch höher wieder aufsteigt. Wenn ich glaubte, es sei vorbei, durchlief mich von innen wieder dieses Kribbeln, und alles begann von vorn, und ich rieb mich weiter an ihm, spießte mich immer wieder selbst auf seinen Schwanz.

Als ich endlich still wurde, auf ihm liegend, das Gesicht an seinem Hals vergraben und das Herz kurz davor, aus der Brust zu springen, packte er mich an der Hüfte und begann, von unten in mich zu stoßen, schnell, kurz, mit abgehacktem Atem. Ich spürte, wie er in mir noch härter wurde, noch dicker, und dann spürte ich ihn pochen und sich entladen. Er kam in mir nach drei oder vier kräftigen Stößen, mit einem gepressten Stöhnen an meinem Ohr, und ergoss seine ganze Ladung in mich hinein. Ich spürte das warme Sperma in mich hineinlaufen, Strahl auf Strahl, während er meine Hüfte gegen seine presste, damit kein Tropfen entkam. Ich spürte, wie es um seinen Schwanz herum pulsierte. Ich wusste nicht mehr genau, wo der eine aufhörte und der andere anfing.

Wir blieben lange so liegen, ohne uns zu bewegen, er noch in mir, langsam weich werdend, das Sperma vermischte sich mit meinem und lief uns über den Oberschenkel. Als ich schließlich von ihm herunterging, spürte ich, wie alles, was er in mir gelassen hatte, heraussickerte, eine warme, dicke Entladung, die an der Innenseite meines Oberschenkels hinunter bis zum Laken lief.

—War das es? —fragte ich ihn später, als ich wieder etwas Luft bekam.

—Was denn?

—Das, was die Mädchen sagen, dass man fühlt.

Er lachte und küsste mich auf die Stirn, mit einer seltsamen Zärtlichkeit nach all dem Vorherigen.

—Ja —sagte er—. Das war es.

***

In jener Nacht fuhr ich mit dem Bus nach Hause und sah aus dem Fenster, immer noch kleine Pulsationen zwischen den Beinen spürend, wie ferne Echos, und sein Sperma, das mir langsam im Inneren des Oberschenkels hinunterlief, warm, mich von Zeit zu Zeit an das erinnernd, was passiert war. Meine Mutter fragte mich, ob etwas passiert sei, weil ich so seltsam aussähe. Ich sagte nein, ich sei nur vom Lernen müde.

Ganz gelogen war das nicht. Ich war müde.

Aber da war noch etwas anderes. Etwas, für das ich keine Worte hatte und das ich erst nach Jahren lernen sollte zu benennen: Ich war zum ersten Mal in meinem Leben in meinem eigenen Körper angekommen.