Der Nachmittag, an dem ich mehr als nur eine Uhr kaufte

Vor fast zwei Jahren postete ich in einer Instagram-Kauf-und-Verkauf-Gruppe, dass ich eine Vintage-Quarzuhr mit braunem Lederarmband suchte. Ich hatte keine großen Erwartungen. Solche Sachen enden meist in unbeantworteten Nachrichten oder verschwommenen Fotos von etwas, das nicht das ist, was es vorgibt zu sein. Aber Valeria antwortete mir noch am selben Nachmittag, mit drei scharfen Fotos und einem unverblümten Preis.

Ihr Profil war offen. Sie verkaufte Modeschmuck, getragene Kleidung, Accessoires. Die Fotos waren sauber, gut кадriert, als läge ihr etwas an der Präsentation. Sie schrieb mir, dass sie die Übergabe lieber in ihrer Werkstatt machen würde — so nannte sie es —, die sich als die Garage ihres Hauses herausstellte, etwa zwanzig Minuten mit dem Auto von meiner entfernt. Sie hatte mit einem Käufer eine unangenehme Erfahrung gemacht und traute Treffen an öffentlichen Orten nicht mehr. Ich verstand das ohne weitere Erklärungen.

Ich kam an einem Dienstag um vier Uhr nachmittags pünktlich an. Ich klingelte, und sie machte fast sofort auf, als hätte sie direkt hinter der Tür auf mich gewartet.

—Komm rein, beißt nicht — sagte sie, und in der Art, wie sie es sagte, lag etwas, das vermuten ließ, dass das nicht ganz stimmte.

In echt war sie noch hübscher. Helle Haut, dunkles, lockiges Haar, das ihr über die Schultern fiel, etwas unter 1,65 Meter groß. Sie trug ein schwarzes Top ohne BH darunter — ihre Nippel zeichneten sich beim Atmen ab —, enge Jeans, die ihre Hüften gut betonten, und Gummisandalen, die bei jedem Schritt leise auf den Boden klatschten. Sie hatte ein sehr offenes Lächeln, eines dieser Lächeln, die keine Vorbereitung brauchen, und sie schenkte es mir vom ersten Moment an, als würden wir uns schon kennen.

Die Garage roch nach Stoff und altem Holz. An den Wänden standen gestapelte Kartons, eine lange Kleiderstange voller Kleidung, Regale mit nach Farben sortiertem Modeschmuck, und in der Mitte ein kleiner Tisch mit drei Uhren auf einem dunklen Tuch.

—Das ist die von den Fotos — sagte sie und zeigte auf die in der Mitte —, aber ich habe die anderen beiden mitgebracht, falls sie dir besser gefallen.

Ich probierte sie eine nach der anderen an. Die erste war zu groß. Die zweite hatte ein beschädigtes Armband. Die von den Fotos war genau so, wie ich sie beschrieben hatte. Ich behielt sie am Handgelenk und machte es mir beim Reden bequem.

Sie erzählte mir, dass sie Politikwissenschaften studiert hatte, seit ihrem einundzwanzigsten Lebensjahr allein lebte, Rock aus den Neunzigern mochte und seit drei Jahren Dinge online verkaufte, lange bevor es alle taten. Sie hatte diese Leichtigkeit von jemandem, der daran gewöhnt ist, mit Fremden umzugehen, ohne sich unwohl zu fühlen. Sie beantwortete Fragen direkt, ohne Schnörkel, und stellte zugleich selbst Fragen mit echter Neugier.

—Ich verkaufe auch Schuhe — sagte sie irgendwann und deutete auf einen großen Karton in der Ecke —. Wenn du eine Partnerin oder Schwestern hast, die Größe siebenunddreißig bis neununddreißig tragen, sag ihnen, sie sollen mir schreiben.

Neugierig ging ich zu dem Karton. Darin waren Pumps mit mittlerem Absatz, flache Schuhe in verschiedenen Farben, Riemchensandalen, ein paar Stilettos, die kaum getragen aussahen.

—Sind die alle deine?

—Die meisten. Einige gehören meiner Mitbewohnerin, die ins Ausland gezogen ist und ihre Sachen bei mir gelassen hat. Für das Studium mussten wir immer schick aussehen, also haben wir jede Menge gesammelt. Jetzt passen mir viele nicht mehr oder ich ziehe sie einfach nicht an.

—Du musst in Absätzen großartig aussehen — sagte ich, ohne lange nachzudenken.

Sie hob eine Augenbraue. Dann lächelte sie langsam, als nähme sie eine kleine Herausforderung an.

—Meinst du?

Ohne auf eine Antwort zu warten, griff sie in den Karton und holte geschlossene, schwarze Schuhe mit mittelhohem Absatz und einer kleinen goldenen Schnalle am Knöchel hervor. Sie streifte die Gummisandalen mit einer schnellen Bewegung ab und zog sie an, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der das schon tausendmal getan hat. Dann richtete sie sich auf und drehte sich langsam vor mir einmal herum, den Rücken gerade.

—Und?

—Gut. Seriös. Aber mir gefallen die da drüben besser — sagte ich und zeigte auf goldene Sandalen mit gekreuzten Riemen, die mir schon aufgefallen waren, seit ich den Raum betreten hatte, und die ich nicht mehr aus dem Blick verloren hatte.

Sie sah sie an. Dann sah sie mich an.

—Die sind meine Lieblings — sagte sie leise, fast wie ein Geständnis.

Sie setzte sich auf das Sofa hinten im Raum und holte die Sandalen aus dem Karton. Sie zog sie langsam an, sorgfältig, und schloss den Riemen um den Knöchel mit zwei Fingern. Als sie aufstand, fiel das Licht, das durch das Fenster hereinkam, aus einem Winkel auf sie, der alles veränderte. Sie kam mit einer Ruhe auf mich zu, die nicht ganz Gleichgültigkeit war.

—So?

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich trat näher, legte ihr eine Hand an die Taille und zog sie ganz langsam zu mir. Ich ließ ihr genug Zeit, sich zurückzuziehen, wenn sie wollte. Tat sie nicht. Ich küsste sie.

Zuerst war es ein kurzer Kuss, ohne Eile. Sie schloss die Augen nicht ganz. Dann doch. Und dann öffnete sich alles: Sie schob mir die Zunge in den Mund und suchte meine gierig, biss mir in die Unterlippe, bis mir ein Keuchen entwich. Ich packte ihren Hintern über der Jeans mit beiden Händen, fest, und sie presste sich gegen meinen Schritt und rieb sich langsam an mir. Sie merkte sofort die harte Erektion unter meiner Hose und lächelte gegen meinen Mund.

—Wow — murmelte sie —. Schnell.

—Deine Schuld — flüsterte ich ihr ins Ohr und biss ihr ins Ohrläppchen.

Ich legte sie vorsichtig auf das Sofa, ohne mein Gewicht auf sie fallen zu lassen. Ich hob ein Bein von ihr an und begann, ihren Knöchel zu küssen, direkt über dem goldenen Riemen. Ich strich mit den Lippen über den feinen Knöchelknochen, über den Fußrücken, über die seitliche Rundung ihres Fußes.

Ich zog ihr die Sandale langsam aus und hielt sie einen Moment in der Hand, bevor ich sie losließ.

Ich begann mit dem Fußgewölbe. Langsam mit der Zunge, der Kurve folgend vom Fersenballen bis zur Basis der Zehen. Es schmeckte salzig, warm, mit diesem besonderen Geschmack, den Füße haben, wenn sie den ganzen Nachmittag in Sandalen gesteckt haben. Sie sagte mehrere Sekunden lang nichts. Dann:

—Was machst du da? — fragte sie, mit einer Stimme, die sich etwas anders anhörte als zuvor, tiefer, abgehackter.

Ich antwortete nicht. Ich ging zu den Zehen über, einen nach dem anderen, saugte daran, als wären sie etwas anderes, mit der Zunge zwischen den Zehen. Ich nahm ihren großen Zeh ganz in den Mund und lutschte ihn langsam, während ich sie ansah. Sie spannte das Bein an, sog scharf die Luft ein und legte sich mit einer Hand über dem T-Shirt an die Brust, wobei sie die Brustwarze zwischen zwei Fingern zusammendrückte.

—Scheiße — flüsterte sie.

Ich nahm den anderen Fuß und wiederholte alles. Ferse, Sohle, Fußgewölbe, Zehen. Als ich die Lippen gegen ihr Fußgewölbe presste und mit der Zunge eine einzige langsame Linie zog, machte sie ein Geräusch, das nicht ganz ein Wort war. Ein kurzes, heiseres, überrasches Stöhnen.

—Noch nie hat mir jemand das gemacht — murmelte sie, mehr zu sich selbst als zu mir —. Und es macht mich verdammt noch mal geil.

Sie stützte einen Fuß auf meiner Schulter ab und sah mit halb geschlossenen Augen auf mich herab, den Mund leicht geöffnet, mit einer Mischung aus Neugier und etwas sehr viel Direkterem. Ich machte weiter. Ich wechselte zwischen beiden Füßen, ohne Eile, während ich spürte, wie sich meine Latte unter der Hose hart und steil abzeichnete. Es war mir egal. Ich führte ihren Fuß höher über meine Brust, strich damit über mein Kinn, führte ihn an meinen Mund. Sie öffnete die Lippen und leckte selbst daran, ohne den Blickkontakt abzubrechen, als würde sie etwas Neues ausprobieren.

Mit der anderen Hand fuhr ich in ihre Jeans und zwang den Knopf auf. Sie hob die Hüften an, um mir zu helfen. Der Reißverschluss gab nach, und ich schob die Finger über ihren Slip. Sie war durchnässt. Der Stoff klebte heiß an ihr, der Spalt zeichnete sich darunter ab.

—Du tropfst ja — sagte ich und drückte durch den Stoff auf ihre Muschi.

—Halt die Klappe und mach weiter — erwiderte sie und zog mich an den Haaren.

Plötzlich richtete sie sich auf. Sie stand auf, immer noch mit einer goldenen Sandale an einem Fuß und der anderen auf dem Boden. Sie sah mich einen Moment von oben an, die Wangen gerötet, die Brust schnell hebend und senkend.

—Komm mit. Jetzt. Nach oben.

Sie nahm mich an der Hand und führte mich ins Innere des Hauses, ohne den Griff zu lösen, und zog fest an mir.

***

Ihr Zimmer war ordentlich, ordentlicher, als man es von jemandem erwarten würde, der allein lebt. Ein großes Bett, ein Fenster mit halb heruntergelassenem Rollladen, spätes Nachmittagslicht, das schräg hereinfiel und Streifen auf den Holzboden zeichnete. Es roch nach etwas Sanftem, das ich nicht identifizieren konnte.

Sie zog sich das Top in einem Ruck aus und ließ es fallen, ohne darauf zu achten, wohin. Sie trug keinen BH. Sie hatte den Körper, den ich unter der Kleidung schon erahnt hatte: schmale Schultern, eine schmale Taille, üppige Brüste mit einem kleinen Leberfleck direkt unter dem linken Schlüsselbein, der mir ohne besonderen Grund auffiel. Ihre Brustwarzen waren hart geworden, dunkel und leicht nach oben gerichtet.

Ich kniete mich hin, um ihr die Jeans herunterzuziehen. Ich riss sie ihr mit einem Ruck samt der durchnässten Unterhose herunter und ließ sie nur noch mit einer goldenen Sandale am Fuß zurück. Von dort aus küsste ich ihre Oberschenkel, ihre Knie, den Fußrücken. Sie verflocht die Finger in meinem Haar und ließ sie dort, diesmal mit Druck, schob mich nach oben, dorthin, wo sie mich haben wollte.

Ich spreizte ihre Beine mit den Händen und vergrub mein Gesicht in ihrer Muschi. Sie war rasiert, glänzend, geschwollen. Ich fuhr mit der ganzen Zunge in einer einzigen langen Bewegung von unten bis zur Klitoris, und sie japste laut und stützte sich mit einer Hand auf dem Schreibtisch neben ihr ab.

—Oh, verdammt — stieß sie hervor —. So, genau so.

Ich saugte ihre Klitoris mit geschlossenen Lippen, zog ganz leicht daran und schob ihr zwei Finger auf einmal hinein. Sie war so nass, dass sie ohne Widerstand ganz eindrangen. Sie beugte sich nach vorn und krallte die Nägel in meine Schulter. Ich begann, sie schnell zu bewegen, suchte mit den Fingern ihren Punkt von innen, während die Zunge oben nicht aufhörte. Sie drückte ihre Hüften gegen mein Gesicht, suchte mehr Druck, und ritt sich ohne jede Scham auf meinem Mund aus.

—Ich komm dir gleich in den Mund, wenn du so weitermachst — warnte sie mich mit brüchiger Stimme.

Ich machte weiter. Ich schob ihr einen dritten Finger hinein und saugte heftiger. Sie versteifte sich für zwei Sekunden, und dann gaben ihre Beine nach: Ihr ganzer Körper zitterte, sie presste die Schenkel gegen meine Ohren und kam mit einem langen Stöhnen, das sie nicht zu unterdrücken versuchte. Ich spürte, wie sich ihre Muschi in krampfhaften Stößen um meine Finger schloss und wie ein warmer Schwall mein Kinn benetzte.

Als ich aufstand, war mein Gesicht durchnässt. Sie sah mir in die Augen und wischte es mit dem Daumen langsam ab, bevor sie ihn in den Mund steckte.

—Jetzt bist du dran — sagte sie und öffnete meinen Gürtel, ohne den Blick abzuwenden.

Sie tat es ganz ruhig, als hätte sie alle Zeit der Welt. Mit einer einzigen Bewegung zog sie mir Hose und Unterhose herunter. Mein Schwanz sprang hart und geschwollen hervor und zeigte ihr ins Gesicht. Sie leckte sich die Lippen und ging vor mir auf die Knie.

Sie umfasste ihn an der Basis mit einer Hand und leckte ihn von den Eiern bis zur Spitze, ohne Eile, während sie mich ansah. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis ganz nach hinten, bis ihre Nase meinen Bauch berührte. Sie würgte ein wenig, zog sich mit einem Faden Speichel an den Lippen zurück und nahm ihn wieder auf. Sie blies ihn gierig, mit eingefallenen Wangen, und machte bei jedem Herausziehen und erneuten Verschlucken ein feuchtes Geräusch. Mit der anderen Hand streichelte sie ihre Klitoris, die noch empfindlich war.

—Scheiße, du machst das so gut — sagte ich und griff nach ihrem Haar.

Sie antwortete, indem sie sich die Eier einzeln in den Mund nahm, während sie mich mit der von ihrem eigenen Speichel nassen Hand wichste. Sie hob ein Bein an, ohne mir den Schwanz aus dem Mund zu lassen, und legte den Fuß auf meinen Oberschenkel, die goldene Sandale immer noch an. Das Bild — sie auf den Knien, der Schwanz in ihrem Mund, der Glanz des goldenen Leders an meinem Bein — hätte mich fast sofort kommen lassen.

Ich hob sie hoch, bevor es zu spät war. Ich drückte sie rücklings aufs Bett und stieg über sie. Sie spreizte die Beine und führte meinen Schwanz mit der Hand bis an den Eingang ihrer Muschi. Ich rieb ihn einen Moment lang an ihrer Klitoris, auf und ab, und machte mich ganz nass.

—Steck ihn endlich rein — knurrte sie —. Lass mich nicht warten.

Ich stieß ihn mit einem einzigen Stoß ganz hinein. Sie bog den Rücken durch und stieß ein kehliges Stöhnen aus. Sie war so nass, so heiß von innen, dass der Widerstand minimal war, aber der Griff war perfekt: Sie presste bei jedem Hieb zu, als wolle sie ihn nicht mehr loslassen.

Sie drückte mir mit einer Hand gegen die Brust.

—Warte. Lass mich.

Ich legte mich auf den Rücken und sie setzte sich auf mich. Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, auf der Suche nach dem Rhythmus, den Schwanz bis zum Anschlag tief in sich. Ihre Augen waren geschlossen und ihr Kopf leicht nach hinten geneigt. Ich hielt ihre Hüften fest, ohne etwas zu erzwingen, und ließ sie den Takt vorgeben. Der Rollladen warf einen gestreiften Schatten über ihren Rücken, der sich mit ihr bewegte. Ich sah ihre Brüste langsam auf und ab wippen, die harten Brustwarzen, den Leberfleck unter dem Schlüsselbein tanzen.

Ich führte meinen Daumen an ihren Mund, und sie saugte daran. Dann brachte ich ihn zu ihrer Klitoris und begann, sie zu reiben, während sie ritt. Sie wurde schneller. Noch schneller. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Sie klammerte sich an meine Brust und ließ sich mit aller Kraft nach unten fallen, schluckte meinen Schwanz jedes Mal ganz hinunter, den Mund offen und die Augen halb geschlossen.

Als es bei ihr kam, geschah es fast lautlos: ein kurzer, zurückgehaltener Keuchlaut, die Finger in meine Brust gebohrt, noch drei oder vier langsamere Bewegungen und dann Stille. Ich spürte, wie sich ihre Muschi in Wellen um meinen Schwanz schloss und mich ausmelkte. Sie blieb ein paar Sekunden so, die Augen noch immer geschlossen, bevor sie den Kopf senkte und mich ansah.

—Gut — sagte sie, und das war alles.

Wir wechselten die Position und machten weiter. Ich stellte sie auf alle viere, den Hintern hoch und das Gesicht im Kissen vergraben. Ich packte ihre Hüften und nahm sie von hinten wieder. Aus diesem Winkel ging er anders hinein, tiefer, und sie merkte es sofort: Sie stieß ein langgezogenes Stöhnen gegen das Laken aus und begann, den Arsch zurückzuschieben, um jeden Stoß aufzunehmen. Ich gab ihr einen Klaps auf den Hintern. Sie japste und sah mich über die Schulter an.

—Noch einen — bat sie.

Ich gab ihr noch einen, härter. Der rote Abdruck erschien sofort. Ich packte ihr Haar mit einer Hand und zog es nach hinten, bog ihren Rücken durch und fickte sie schnell, ohne Halt. Das Geräusch der Hüften, die gegen ihren Arsch schlugen, füllte das Zimmer. Sie kam noch einmal, diesmal lauter, stöhnte gegen den Arm, in den sie gebissen hatte, um nicht zu schreien.

Ich drehte sie wieder auf den Rücken. Ich hob ihre beiden Beine an, und sie legte beide Fußsohlen auf meine Schultern. Das war das Letzte, woran ich mich klar erinnere: ihre nackten Füße an meinem Gesicht, die goldenen Riemen noch an einem Knöchel, der Schwanz, der bei jedem Stoß bis ganz tief in sie eindrang. Sie lutschte mir die Finger der Hand, während ich sie nahm.

—Komm in mir — murmelte sie —. Ich nehme die Pille. Komm rein, ich will es spüren.

Ich hielt noch drei oder vier Stöße durch und kam dann. Ich spritzte ihr die ganze Ladung in die Muschi, in langen Wellen, während sie mich mit den Schenkeln fest umklammerte und mir bis zum Schluss die Finger aussaugte. Als ich den Schwanz herauszog, lief ein dicker Faden Sperma aus ihrer Muschi auf das Laken. Sie berührte ihn mit zwei Fingern, führte ihn zum Mund und probierte ihn neugierig, als koste sie etwas zum ersten Mal. Der Rest kam in sanfteren Wellen.

***

Danach lagen wir einfach auf dem Bett, der Rollladen immer noch halb unten und das Licht fast schon verschwunden. Sie hatte einen Arm unter dem Kopf angewinkelt und sah zur Decke. Ich sah auf den Leberfleck unter ihrem Schlüsselbein.

—Das ist das erste Mal, dass ich so etwas mit jemandem mache, der... Füße mag — sagte sie nach einer Weile.

—Kam dir das seltsam vor?

Sie dachte einen Moment lang ernsthaft darüber nach.

—Am Anfang ja. Danach nicht mehr so sehr. — Sie machte eine Pause. — Danach ziemlich gut, ehrlich gesagt. Mir hat noch nie jemand die Füße geleckt, während mir drei Finger reingesteckt wurden. Ich weiß schon, was ich beim nächsten Mal verlangen werde.

Ich lachte. Sie auch.

Wir standen ohne Eile auf. Während ich mich im Zimmer anzog, ging sie in die Garage und kam mit einer Stofftasche zurück. Darin waren die goldenen Sandalen und die schwarzen Gummisandalen, die sie anfangs getragen hatte.

—Die goldenen verkaufe ich dir — sagte sie —. Die anderen schenke ich dir. Damit du etwas zum Erinnern hast.

Für die goldenen verlangte sie einen Preis, der eindeutig ein Freundschaftspreis war. Ich diskutierte nicht.

Die Uhr ließ ich auf dem Tisch in der Garage liegen. Ich habe sie nie gekauft. Ich weiß nicht, ob es Vergesslichkeit war oder eine unbewusste Entscheidung. Ich verließ ihr Haus mit der Stofftasche über der Schulter und dem noch warmen Nachmittag draußen.

Drei Tage später schrieb ich ihr eine Nachricht. Sie antwortete höflich, ohne Distanz, aber auch ohne Eile. Keiner von uns schlug vor, sich wiederzusehen, und wir beide verstanden das, ohne es auszusprechen.

Ich weiß, in welcher Straße sie wohnt. Ich könnte nach ihr suchen. Aber es gibt Erlebnisse, die genau deshalb funktionieren, weil sie nur einmal passiert sind, an diesem ganz bestimmten Dienstag in diesem ganz bestimmten Monat, als weder sie noch ich irgendetwas geplant hatten. Es zu wiederholen hieße, zu riskieren, dass es anders wäre, und ich wollte den Nachmittag lieber so bewahren, wie er geblieben ist: sie vor mir stehend mit den goldenen Sandalen, das Licht, das durchs Fenster fiel, und dieses Lächeln, das nicht ganz unschuldig war.

Auch wenn ich es ganz ehrlich gesagt auch nicht ausschließe.