Der Nachmittag, an dem ich mehr als eine Uhr kaufte

Vor fast zwei Jahren postete ich in einer Instagram-Gruppe für An- und Verkäufe, dass ich eine Vintage-Quarzuhr mit braunem Lederarmband suchte. Ich hatte keine großen Erwartungen. Solche Dinge enden meistens in unbeantworteten Nachrichten oder unscharfen Fotos von etwas, das nicht so aussieht, wie es scheint. Doch noch am selben Nachmittag antwortete mir Valeria – mit drei gestochen scharfen Fotos und einem Preis, ohne Umschweife.

Ihr Profil war öffentlich. Sie verkaufte Modeschmuck, gebrauchte Kleidung und Accessoires. Die Fotos waren sauber und gut komponiert, als wäre ihr die Präsentation wichtig. Sie schrieb mir, dass sie die Übergabe lieber in ihrer Werkstatt machen wollte – so nannte sie es –, die sich als die Garage ihres Hauses herausstellte, etwa zwanzig Autominuten von meiner entfernt. Sie hatte mit einem Käufer eine schlechte Erfahrung gemacht und vertraute Treffen an öffentlichen Orten nicht mehr. Ich verstand das, ohne weitere Erklärungen zu brauchen.

Ich kam an einem Dienstag um vier Uhr nachmittags pünktlich an. Ich klingelte, und sie öffnete fast sofort, als hätte sie genau auf der anderen Seite der Tür gewartet.

„Komm rein, sie beißt nicht“, sagte sie, und irgendetwas an der Art, wie sie es sagte, ließ vermuten, dass das nicht ganz stimmte.

In natura war sie noch hübscher. Helle Haut, dunkles, lockiges Haar, das ihr über die Schultern fiel, knapp unter einen Meter fünfundsechzig groß. Sie trug ein schwarzes Trägertop ohne BH darunter – ihre Brustwarzen zeichneten sich beim Atmen ab –, enge Jeans, die ihre Hüften gut betonten, und Gummisandalen, die bei jedem Schritt sanft auf den Boden klatschten. Sie hatte ein sehr offenes Lächeln, eines, das keine Vorbereitung brauchte, und schenkte es mir vom ersten Moment an, als würden wir uns schon länger kennen.

Die Garage roch nach Stoff und altem Holz. An den Wänden standen Kisten, eine lange Kleiderstange war voller Kleidung, in Regalen lag nach Farben sortierter Modeschmuck, und in der Mitte stand ein kleiner Tisch mit drei Uhren auf einem dunklen Tuch.

„Das ist die von den Fotos“, sagte sie und deutete auf die mittlere, „aber ich habe die beiden anderen auch mitgebracht, falls dir eine davon besser gefällt.“

Ich probierte sie eine nach der anderen an. Die erste war zu groß. Bei der zweiten war das Armband in schlechtem Zustand. Die von den Fotos war genau so, wie sie sie beschrieben hatte. Ich ließ sie an meinem Handgelenk und vertrieb mir die Zeit, während wir uns unterhielten.

Sie erzählte mir, dass sie Politikwissenschaften studiert hatte, seit ihrem einundzwanzigsten Lebensjahr allein lebte, Neunzigerjahre-Rock mochte und seit drei Jahren Dinge im Internet verkaufte, lange bevor es alle anderen taten. Sie besaß diese Leichtigkeit von jemandem, der daran gewöhnt ist, mit Fremden umzugehen, ohne sich unwohl zu fühlen. Sie beantwortete Fragen direkt und ohne Ausschmückungen und fragte gleichzeitig mit ehrlicher Neugier nach.

„Ich verkaufe auch Schuhe“, sagte sie irgendwann und deutete auf eine große Kiste in der Ecke. „Falls du eine Partnerin oder Schwestern hast, die Größe siebenunddreißig bis neununddreißig tragen, sag ihnen, sie sollen mir schreiben.“

Aus Neugier trat ich an die Kiste. Darin lagen Pumps mit mittelhohem Absatz, flache Schuhe in verschiedenen Farben, Riemchensandalen und einige Stilettos, die kaum getragen aussahen.

„Gehören die alle dir?“

„Die meisten. Ein paar gehörten meiner Mitbewohnerin, die ins Ausland gezogen ist und ihre Sachen bei mir gelassen hat. Wegen des Studiums mussten wir immer schick angezogen sein, also hat sich einiges angesammelt. Jetzt passen mir viele nicht mehr oder ich trage sie einfach nicht.“

„Du musst in hohen Schuhen toll aussehen“, sagte ich, ohne groß darüber nachzudenken.

Sie hob eine Augenbraue. Dann lächelte sie langsam, wie jemand, der eine kleine Herausforderung annimmt.

„Findest du?“

Ohne eine Antwort abzuwarten, griff sie in die Kiste und holte schwarze geschlossene Schuhe mit mittelhohem Absatz heraus, mit einer kleinen goldenen Schnalle am Knöchel. Sie streifte ihre Gummisandalen mit einer Handbewegung ab und schlüpfte in die Schuhe, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der das tausendmal getan hat. Dann richtete sie sich auf und drehte sich langsam vor mir, den Rücken gerade.

„Und?“

„Gut. Elegant. Aber die dort gefallen mir besser“, sagte ich und deutete auf goldene Sandalen mit gekreuzten Riemen, die mir schon aufgefallen waren, als ich hereingekommen war, und die ich seitdem nicht aus den Augen gelassen hatte.

Sie sah sie an. Dann sah sie mich an.

„Das sind meine Lieblingsschuhe“, sagte sie leise, fast wie ein Geständnis.

Sie setzte sich auf das Sofa am hinteren Ende und holte die Sandalen aus der Kiste. Langsam zog sie sie an, sorgfältig, und stellte mit zwei Fingern den Riemen um ihren Knöchel ein. Als sie aufstand, fiel das Licht, das durch das Fenster drang, aus einem Winkel auf sie, der alles ein wenig veränderte. Sie kam mit einer Gelassenheit auf mich zu, die nicht ganz Gleichgültigkeit war.

„So?“

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich trat näher, legte ihr eine Hand auf die Taille und zog sie ganz langsam an mich. Ich gab ihr mehr als genug Zeit, sich zurückzuziehen, wenn sie wollte. Sie tat es nicht. Ich küsste sie.

Anfangs war es ein kurzer Kuss, ohne Eile. Sie schloss die Augen nicht ganz. Dann doch. Und da öffnete sie sich: Sie schob ihre Zunge in meinen Mund und suchte hungrig nach meiner, biss mir in die Unterlippe, bis mir ein Keuchen entwich. Mit beiden Händen knetete ich hart ihren Arsch über der Jeans, und sie drängte sich gegen meinen Schritt, rieb sich langsam an mir. Sie bemerkte sofort den harten Schwanz unter meiner Hose und lächelte an meinem Mund.

„Wow“, murmelte sie. „Schnell.“

„Du bist schuld“, antwortete ich ihr ins Ohr und biss in ihr Ohrläppchen.

Vorsichtig ließ ich sie auf dem Sofa Platz nehmen, ohne mein Gewicht auf sie zu legen. Ich hob ein Bein an und begann, ihren Knöchel direkt über dem goldenen Riemen zu küssen. Meine Lippen glitten über den feinen Knochen ihres Knöchels, über ihren Spann und die seitliche Wölbung ihres Fußes.

Langsam zog ich ihr die Sandale aus und hielt sie einen Moment in der Hand, bevor ich sie losließ.

Ich begann am Fußgewölbe. Langsam folgte meine Zunge der Kurve von der Ferse bis zum Ansatz der Zehen. Es schmeckte salzig und warm, mit diesem besonderen Geschmack, den Füße haben, wenn sie den ganzen Nachmittag in Sandalen gesteckt haben. Mehrere Sekunden sagte sie nichts. Dann:

„Was machst du da?“, fragte sie mit einer etwas anderen Stimme, als ich sie bis dahin gehört hatte, tiefer und abgehackter.

Ich antwortete nicht. Ich ging zu ihren Zehen über, einen nach dem anderen, und saugte daran, als wären sie etwas anderes, während meine Zunge zwischen sie glitt. Ich nahm ihren großen Zeh ganz in den Mund und lutschte langsam daran, während ich ihr in die Augen sah. Sie spannte das Bein an, stieß scharf die Luft aus und legte eine Hand über dem Shirt auf ihre Brust, wobei sie ihre Brustwarze zwischen zwei Fingern drückte.

„Scheiße“, flüsterte sie.

Ich nahm ihren anderen Fuß und wiederholte den Weg. Ferse, Sohle, Fußgewölbe, Zehen. Als ich die Lippen gegen ihr Gewölbe presste und die Zunge in einer einzigen langsamen Linie darübergleiten ließ, gab sie ein Geräusch von sich, das nicht ganz ein Wort war. Ein kurzes, raues, überrasches Stöhnen.

„Das hat noch nie jemand mit mir gemacht“, murmelte sie, mehr zu sich selbst als zu mir. „Und es macht mich verdammt geil.“

Sie legte einen Fuß auf meine Schulter und sah von oben auf mich herab, die Augen halb geschlossen, den Mund geöffnet, mit einer Mischung aus Neugier und etwas weitaus Unmittelbarerem. Ich machte weiter. Ohne Eile wechselte ich zwischen ihren beiden Füßen, während ich spürte, wie sich mein Schwanz steinhart unter der Hose abzeichnete. Es war mir egal. Ich ließ ihren Fuß über ihre Brust nach oben wandern, führte ihn über ihr Kinn und zu ihrem Mund. Sie öffnete die Lippen und lutschte selbst daran, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen, als würde sie etwas Neues ausprobieren.

Mit der anderen Hand fuhr ich unter ihre Jeans und zwang den Knopf auf. Sie hob die Hüften, um mir zu helfen. Der Reißverschluss gab nach, und ich schob meine Finger über ihrem Slip hinein. Sie war klatschnass. Der Stoff klebte an ihr, warm, und ihre Spalte zeichnete sich darunter ab.

„Du tropfst“, sagte ich und drückte ihre Muschi durch den Slip.

„Halt den Mund und mach weiter“, erwiderte sie und zog mich an den Haaren.

Plötzlich richtete sie sich auf. Sie stand auf, noch immer mit einer der goldenen Sandalen am Fuß, während die andere auf dem Boden lag. Einen Moment lang sah sie von oben auf mich herab, mit geröteten Wangen und einer Brust, die sich schnell hob und senkte.

„Komm mit. Sofort. Nach oben.“

Sie nahm meine Hand und führte mich ins Haus, ohne den Griff zu lösen, und zog mich entschlossen hinter sich her.

***

Ihr Schlafzimmer war ordentlich, ordentlicher, als man es von jemandem erwarten würde, der allein lebt. Ein großes Bett, ein Fenster mit halb heruntergelassener Jalousie, Nachmittagslicht, das schräg hereinfiel und Streifen auf den Holzboden zeichnete. Es roch nach etwas Sanftem, das ich nicht identifizieren konnte.

Sie riss sich das Shirt über den Kopf und ließ es fallen, ohne darauf zu achten, wohin. Sie trug keinen BH. Sie hatte den Körper, den ich unter ihrer Kleidung erahnt hatte: schmale Schultern, eine betonte Taille, üppige Brüste und ein kleiner Leberfleck direkt unter dem linken Schlüsselbein, der mir ohne besonderen Grund auffiel. Ihre Brustwarzen waren hart und dunkel geworden und zeigten leicht nach oben.

Ich kniete mich hin, um ihr die Jeans herunterzuziehen. Mit einem Ruck riss ich sie ihr zusammen mit dem nassen Slip herunter, sodass sie nur noch eine goldene Sandale am Fuß trug. Von dort aus küsste ich ihre Schenkel, ihre Knie und den Spann ihrer Füße. Sie vergrub die Finger in meinem Haar und ließ sie dort, diesmal drückte sie mich nach oben, dorthin, wo sie mich haben wollte.

Ich öffnete ihre Beine mit den Händen und vergrub mein Gesicht in ihrer Muschi. Sie war rasiert, glänzend und geschwollen. Ich leckte in einer einzigen langen Bewegung von unten bis zu ihrem Kitzler, und sie keuchte laut auf, während sie sich mit einer Hand am Schreibtisch neben ihr abstützte.

„Oh, verdammt“, stieß sie hervor. „So, genau so.“

Ich saugte mit geschlossenen Lippen an ihrem Kitzler, zog sanft daran und schob ihr zwei Finger auf einmal hinein. Sie war so feucht, dass sie ohne jeden Widerstand vollständig eindrangen. Sie beugte sich nach vorn und grub ihre Nägel in meine Schulter. Ich bewegte die Finger schnell, suchte in ihr nach dem richtigen Punkt, während meine Zunge ununterbrochen auf ihrem Kitzler blieb. Sie stieß ihre Hüften gegen mein Gesicht, verlangte nach mehr Druck und ritt meinen Mund ganz ohne Scham.

„Wenn du so weitermachst, komme ich in deinem Mund“, warnte sie mich mit gebrochener Stimme.

Ich machte weiter. Ich schob einen dritten Finger hinein und saugte kräftiger an ihr. Zwei Sekunden lang wurde ihr Körper steif, dann gaben ihre Beine nach: Ihr ganzer Körper zitterte, sie presste die Schenkel gegen meine Ohren und kam mit einem langen Stöhnen, das sie nicht zurückzuhalten versuchte. Ich spürte, wie sich ihre Muschi in krampfartigen Wellen um meine Finger zusammenzog und wie ein warmer Schwall mein Kinn benetzte.

Als ich aufstand, war mein Gesicht völlig nass. Sie sah mir in die Augen und wischte es mir langsam mit dem Daumen ab, bevor sie ihn in den Mund steckte.

„Jetzt bist du dran“, sagte sie und öffnete meinen Gürtel, ohne den Blick abzuwenden.

Sie tat es in aller Ruhe, als hätte sie alle Zeit der Welt. In einer einzigen Bewegung zog sie mir Hose und Unterhose herunter. Mein Schwanz schnellte hart und geschwollen hervor und zeigte auf ihr Gesicht. Sie leckte sich über die Lippen und kniete sich vor mich.

Sie packte ihn mit einer Hand an der Basis und leckte von meinen Eiern bis zur Spitze über ihn, ohne Eile und ohne den Blick von mir zu nehmen. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis zum Anschlag, bis ihre Nase meinen Bauch berührte. Sie würgte ein wenig, zog sich mit einem Speichelfaden an den Lippen zurück und nahm ihn wieder in den Mund. Sie blies mir hungrig einen, die Wangen eingesogen, und jedes Mal, wenn sie ihn herauszog und wieder schluckte, ertönte ein feuchtes Geräusch. Mit der anderen Hand streichelte sie ihren Kitzler, der noch immer empfindlich war.

„Verdammt, bist du gut“, sagte ich und packte sie an den Haaren.

Als Antwort nahm sie abwechselnd meine Eier in den Mund, während sie mich mit einer Hand voller ihres eigenen Speichels wichste. Sie hob ein Bein, ohne aufzuhören, mir einen zu blasen, und stellte den Fuß auf meinen Oberschenkel, die goldene Sandale noch immer am Fuß. Das Bild – sie kniend, mein Schwanz in ihrem Mund, der goldene Lederglanz an meinem Bein – hätte mich beinahe auf der Stelle kommen lassen.

Ich zog sie hoch, bevor es zu spät war. Ich stieß sie rücklings aufs Bett und legte mich über sie. Sie spreizte die Beine und führte meinen Schwanz mit der Hand zu ihrer Muschi. Einen Moment lang rieb ich ihn an ihrem Kitzler auf und ab und machte mich ganz feucht.

„Steck ihn endlich rein“, knurrte sie. „Lass mich nicht warten.“

Mit einem einzigen Stoß drang ich bis zum Anschlag in sie ein. Sie bog den Rücken durch und stieß ein kehliges Stöhnen aus. Sie war innen so feucht und heiß, dass es kaum Widerstand gab, der Griff aber perfekt war: Bei jedem Stoß zog sie sich um mich zusammen, als wollte sie mich nicht mehr loslassen.

Sie drückte mir eine Hand gegen die Brust.

„Warte. Lass mich.“

Ich legte mich auf den Rücken, und sie stieg auf mich. Zuerst bewegte sie sich langsam, suchte den Rhythmus, während mein Schwanz bis zum Anschlag in ihr steckte. Ihre Augen waren geschlossen, der Kopf leicht nach hinten gelegt. Ich hielt ihre Hüften, ohne sie zu zwingen, und ließ sie das Tempo bestimmen. Die Jalousie warf einen gestreiften Schatten auf ihren Rücken, der sich mit ihr bewegte. Ich sah, wie ihre Titten langsam wippten, die Brustwarzen hart, der Leberfleck unter dem Schlüsselbein tanzend.

Ich führte ihr meinen Daumen an den Mund, und sie lutschte daran. Dann ließ ich ihn zu ihrem Kitzler hinuntergleiten und begann, ihn zu reiben, während sie mich ritt. Sie wurde schneller. Noch schneller. Das Bett begann, gegen die Wand zu schlagen. Sie klammerte sich an meine Brust und senkte sich kraftvoll auf mich, nahm meinen Schwanz jedes Mal ganz in sich auf, den Mund geöffnet und die Augen halb geschlossen.

Als sie kam, geschah es beinahe völlig lautlos: ein kurzes, unterdrücktes Keuchen, die Finger in meine Brust gekrallt, drei oder vier langsamere Bewegungen und dann Stille. Ich spürte, wie sich ihre Muschi in Wellen um meinen Schwanz zusammenzog und mich melkte. Einige Sekunden blieb sie so, die Augen noch immer geschlossen, bevor sie den Kopf senkte und mich ansah.

„Gut“, sagte sie, und das war alles.

Wir wechselten die Stellung und machten weiter. Ich brachte sie auf alle viere, den Arsch hoch und das Gesicht ins Kissen gedrückt. Ich packte ihre Hüften und schob ihn ihr wieder von hinten hinein. Aus diesem Winkel drang ich anders in sie ein, tiefer, und sie bemerkte es sofort: Sie stieß ein langes Stöhnen gegen das Laken aus und begann, ihren Arsch nach hinten zu schieben, um jeden Stoß aufzunehmen. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch. Sie keuchte und sah über die Schulter zu mir.

„Noch einen“, verlangte sie.

Ich gab ihr einen weiteren, härteren. Sofort erschien ein roter Abdruck. Mit einer Hand packte ich sie an den Haaren und zog sie nach hinten, bog ihren Rücken durch und begann, sie schnell und hemmungslos zu ficken. Das Geräusch meiner Hüften, die gegen ihren Arsch schlugen, erfüllte den Raum. Sie kam wieder, diesmal lauter, und stöhnte gegen ihren Arm, in den sie gebissen hatte, um nicht zu schreien.

Ich drehte sie wieder auf den Rücken. Ich hob ihre beiden Beine an, und sie stellte beide Fußsohlen auf meine Schultern. Das ist das Letzte, woran ich mich klar erinnere: ihre nackten Füße an meinem Gesicht, die goldenen Riemen noch immer um einen Knöchel, mein Schwanz, der bei jedem Stoß bis zum Anschlag in sie eindrang. Sie lutschte an meinen Fingern, während ich sie stieß.

„Komm in mir“, murmelte sie. „Ich nehme die Pille. Komm in mich, ich will es spüren.“

Ich hielt noch drei oder vier Stöße aus und kam. Ich spritzte ihr die ganze Ladung in langen Wellen in die Muschi, während sie mich mit den Schenkeln zusammenpresste und bis zum Ende an meinen Fingern lutschte. Als ich meinen Schwanz herauszog, rann ein dicker Faden Sperma aus ihrer Muschi auf das Laken. Sie berührte es mit zwei Fingern, führte sie zum Mund und probierte es neugierig, wie jemand, der etwas zum ersten Mal kostet. Der Rest kam in sanfteren Wellen.

***

Danach lagen wir auf dem Bett, die Jalousie noch immer halb heruntergelassen und das Licht beinahe verschwunden. Sie hatte einen Arm unter den Kopf gelegt und starrte an die Decke. Ich sah den Leberfleck unter ihrem Schlüsselbein an.

„Das ist das erste Mal, dass ich so etwas mit jemandem mache, der … auf Füße steht“, sagte sie nach einer Weile.

„Fandst du es seltsam?“

Sie dachte einen Moment lang ehrlich darüber nach.

„Am Anfang schon. Danach nicht mehr so sehr.“ Sie machte eine Pause. „Danach sogar ziemlich gut, wenn wir ehrlich sind. Noch nie hat mir jemand die Füße geleckt, während er mir drei Finger hineingeschoben hat. Jetzt weiß ich, was ich beim nächsten Mal verlangen werde.“

Ich lachte. Sie ebenfalls.

Wir standen ohne Eile auf. Während ich mich im Zimmer anzog, ging sie in die Garage und kam mit einer Stofftasche zurück. Darin lagen die goldenen Sandalen und die schwarzen Gummisandalen, die sie am Anfang getragen hatte.

„Die goldenen verkaufe ich dir“, sagte sie. „Die anderen schenke ich dir. Damit du etwas zum Erinnern hast.“

Für die goldenen verlangte sie einen Preis, der eindeutig ein Freundschaftspreis war. Ich widersprach nicht.

Die Uhr ließ ich auf dem Tisch in der Garage liegen. Ich weiß bis heute nicht, ob ich sie vergessen hatte oder ob es eine unbewusste Entscheidung gewesen war. Ich verließ ihr Haus mit der Stofftasche über der Schulter, während draußen der Nachmittag noch warm war.

Drei Tage später schrieb ich ihr. Sie antwortete freundlich, ohne Distanz, aber auch ohne Eile. Keiner von uns schlug vor, sich wiederzusehen, und beide verstanden es, ohne es auszusprechen.

Ich weiß, in welcher Straße sie wohnt. Ich könnte nach ihr suchen. Aber es gibt Erfahrungen, die genau deshalb funktionieren, weil sie nur einmal geschehen sind – an jenem bestimmten Dienstag jenes bestimmten Monats, als weder sie noch ich etwas geplant hatten. Es zu wiederholen würde bedeuten, zu riskieren, dass es anders wäre, und ich wollte den Nachmittag so bewahren, wie er geblieben war: sie vor mir stehend mit den goldenen Sandalen, das Licht, das durch das Fenster fiel, und dieses Lächeln, das nicht ganz unschuldig war.

Obwohl ich es, wenn ich ganz ehrlich bin, auch nicht völlig ausschließe.