Drei Jahre später war meine Schwester kein Kind mehr

Es war der erste Samstag im November, als Rodrigo die Tür des Familienhauses aufstieß. Drei Jahre in London. Drei Jahre voller Arbeitstreffen, endlosem Regen und jener einsamen Fremdheit eines Expat-Lebens, die sich langsam festsetzt, bis man sie gar nicht mehr bemerkt. Die Eltern waren an jenem Wochenende mit Freunden nach Salamanca gefahren und hatten das Haus leer zurückgelassen. Nur Clara. Und nun er.

Rodrigo war siebenundzwanzig und hatte einen trainierteren Körper und kürzeres Haar als zu der Zeit, als er gegangen war. Er stellte seinen Koffer in der Diele ab, sog den Geruch von Holz und Seife ein, der im Haus seit jeher hing, und hörte schnelle Schritte die Treppe herunterkommen.

—Rodi!

Clara erschien auf dem Treppenabsatz und nahm die letzten Stufen fast im Sprung. Gerade achtzehn geworden. Rodrigo erinnerte sich an sie als Teenager mit Haaren voller bunter Spangen und der Angewohnheit, ihm seine kabellosen Kopfhörer zu klauen. Die Person, die jetzt herunterkam, war etwas völlig anderes: breite Hüften, schmale Taille, feste Brüste, die sich frech unter dem dünnen T-Shirt ohne BH abzeichneten.

Sie warf sich ihm in die Arme, bevor er sich bewegen konnte. Rodrigo fing sie reflexhaft auf und hob sie für einen Sekundenbruchteil vom Boden, so wie früher, als sie klein waren. Aber sie war nicht mehr klein. Ihre Brüste pressten sich gegen seine Brust, die harten Nippel bohrten sich durch den Stoff, und er spürte die Beule seiner eigenen Erektion in der Hose erwachen, bevor er sie unter Kontrolle bringen konnte.

—Lange her —murmelte er in ihr Haar.

—Drei Jahre —sagte sie und drückte das Gesicht an seinen Hals—. Das ist eine ganze Menge.

Sie blieben einen Moment länger so, als gut gewesen wäre. Rodrigos Hände, die ganz natürlich an ihrer Taille gelandet waren, spürten die Wärme ihrer Haut durch den dünnen Stoff des T-Shirts. Clara löste sich nicht. Er spürte, wie sie sich ein wenig an ihm rieb, nur eine kaum merkliche Hüftbewegung, gerade genug, um zu merken, dass seine halb harte Erektion gegen ihren Bauch drückte. Und Clara trat nicht zurück.

Das ist nur die Freude über das Wiedersehen, dachte er. Nur das.

Als sie sich endlich voneinander lösten, sah sie ihn von oben bis unten an mit diesem schiefen Lächeln, das sie von ihrer Mutter geerbt hatte.

—Du siehst ganz anders aus —sagte sie.

—Du auch —antwortete er, und bereute den Ton sofort.

Clara lächelte auf eine Weise, die Rodrigo nicht einordnen konnte. Das war nicht das Lächeln seiner kleinen Schwester.

—Morgen früh mache ich dir Frühstück —sagte sie—. Wie früher, erinnerst du dich? Samstags gab es immer Pancakes.

—Ich erinnere mich.

—Dann wiederholen wir’s morgen. Nur wir zwei in der Küche, wie früher.

Rodrigo schlief in jener Nacht schlecht. Das Haus roch gleich, das Bett war dasselbe, die Fotos auf dem Nachttisch standen noch immer an ihrem Platz. Und trotzdem hatte sich beim Wiedersehen etwas verändert, das er nicht benennen konnte. Etwas, das mit der Umarmung in der Diele zu tun hatte, mit diesem Lächeln, das nicht mehr dasselbe war, und mit dem harten Schwanz, den er sofort bekommen hatte, als Clara ihre Brüste gegen ihn gedrückt hatte. Er wichste sich in jener Nacht zweimal, biss in das Kissen, um kein Geräusch zu machen, und hatte das Bild seiner erwachsenen Schwester hinter den Lidern eingebrannt. Jedes Mal kam er mit schuldiger Intensität, und jedes Mal machte das Sperma seinen Bauch nass, ohne dass es ihm beim Einschlafen half.

***

Der Sonntagmorgen fiel mit diesem weichen, kupferfarbenen Novemberlicht durch die Jalousien. Rodrigo stand vor neun auf und machte Kaffee. Er lehnte an der Arbeitsplatte, nahm den ersten Schluck, als er barfüßige Schritte im Flur hörte.

Clara erschien in der Tür mit zerzaustem Schlafhaar und noch halb geschlossenen Augen. Sie trug ein langes, abgetragenes weißes Baumwoll-T-Shirt, das kaum bis zur Mitte ihrer Oberschenkel reichte. Sie reckte und streckte die Arme nach oben — das Shirt rutschte hoch, und er sah den Rand eines weißen Baumwollslips, schlicht, eng an ihre Scham gepresst — und ging direkt auf ihn zu, um ihm die Tasse zu klauen.

—Guten Morgen —sagte sie und nahm einen Schluck, ohne zu fragen. Genau wie mit zwölf und fünfzehn, nur dass jetzt nichts mehr genau wie früher war.

Sie holten die Zutaten zusammen. Clara fand auf ihrem Handy eine Playlist und stellte sie leise genug ein, dass sie die Stille füllte, ohne sie zu zerbrechen. Sie begannen, den Teig zu verrühren.

—So nicht —sagte sie und nahm ihm die Schüssel weg—. Erst die Eier, für sich. Wenn du alles auf einmal mischst, wird der Teig klumpig.

—Seit wann kannst du Pancakes machen?

—Seit du weg bist und ich samstags niemanden hatte, der sie mir macht.

Sie sagte es ohne Drama. Es war eine Tatsache. Rodrigo spürte es trotzdem.

Sie kochten weiter. Clara rührte den Teig mit langsamen, kreisenden Bewegungen, stand dicht neben ihm, die Schulter streifte seine jedes Mal, wenn sie sich bewegte. Die Küche füllte sich mit dem Geruch von heißer Butter und dieser süßen Mischung aus Ei und Vanille. Irgendwann, ohne dass einer von beiden es beschlossen hätte, wurde der Abstand zwischen ihnen nicht mehr zum normalen Abstand zwischen zwei Geschwistern.

—Probier —sagte sie und hielt ihm den Löffel hin.

Rodrigo nahm etwas Teig. Seine Zunge streifte fast zufällig oder absichtlich, ohne dass er es schon begriff, ihre Finger. Clara zog die Finger nicht zurück. Sie hielt sie dort, an seinem Mund, eine halbe Sekunde länger als nötig.

—Ist gut —sagte er.

—Nur gut?

—Ist sehr gut, Clara.

Sie lächelte und drehte sich zur Pfanne um. Das T-Shirt hing ihr von einer Schulter, ließ das Schlüsselbein frei und einen schmalen Streifen nackten Rückens. Rodrigo wandte den Blick ab, aber nicht bevor er bemerkte, dass sich unter dem Stoff ihre Brüste frei bewegten, locker, jedes Mal wenn sie den Teig umrührte.

***

Es passierte, als sie nach dem Zucker greifen wollte. Clara streckte den Arm nach dem hohen Regal aus und ihr Ellbogen stieß gegen die Schüssel, die Rodrigo in den Händen hielt. Der cremige, weiße Teig fiel ihr auf die Schulter und lief ihren Hals hinab, glitt langsam über ihre Haut, drang in den Ausschnitt des T-Shirts ein.

—Was für ein Desaster! —rief sie und sah auf den Klecks hinab.

Sie sahen sich einen Moment lang an, und beide brachen in Lachen aus.

—Ich hol ein Tuch —sagte Rodrigo.

—Ist egal. —Clara zog am Saum des T-Shirts und zog es sich mit der Selbstverständlichkeit über den Kopf, als hätte sie diese Entscheidung schon getroffen, bevor sie überhaupt die Küche betreten hatte.

Die Stille danach dauerte kaum zwei Sekunden.

Sie stand vor ihm im Slip, die Brüste nackt, die Nippel rosig und schon hart, der flache Bauch und ein feiner Flaum, der unter dem weißen Gummibund verschwand. Der Teig lief ihr langsam weiter über die Schulter, ein weißer, glänzender Faden auf ihrer Haut, bis er zwischen ihren Brüsten verschwand.

Als sie sich umdrehte, lag in ihrem Gesicht keine Unsicherheit. Nur diese seltsame Ruhe, die Menschen haben, wenn sie auf etwas warten, das sie nicht zu bitten wissen.

—Hilfst du mir? —sagte sie leise.

Rodrigo hatte das Tuch in der Hand. Er hielt es einen Moment. Dann legte er es auf die Arbeitsplatte.

Er beugte sich zu ihr und fuhr mit der Zunge über ihre Schulter, der Teigspur nach unten folgend. Langsam. Claras Haut roch nach Seife und nach jener besonderen Wärme des gerade verlassenen Schlafs. Die Zunge folgte dem süßen Faden über das Schlüsselbein, glitt über das Brustbein, und als sie bei der Brust ankam, drehte er das Gesicht und saugte den Nippel ganz in den Mund, mit Teig und allem, presste ihn erst mit den Lippen und dann mit den Zähnen.

Sie ließ den Kopf leicht nach hinten fallen und stieß ein kurzes, gedämpftes Stöhnen aus.

—Rodrigo —flüsterte sie. Nur seinen Namen. Ohne Frage und ohne Erklärung, als wollte sie bestätigen, dass es real war, dass es wirklich geschah.

Er hob den Kopf und sah sie an. In Claras Augen gab es keinen Zweifel. Es war etwas, das von weit her kam, von vor der Reise nach London, von jener letzten Nacht, als die beiden bis vier Uhr morgens im Flur geblieben waren und redeten, ohne erklären zu können, warum keiner von ihnen schlafen konnte.

—Das darf nicht passieren —sagte er.

—Ich weiß —sagte sie—. Aber ich stelle es mir seit drei Jahren vor. Fass mich endlich an.

Und keiner von beiden trat zurück.

Clara war es, die die verbliebene Distanz schloss. Sie legte die offenen Hände auf die Brust ihres Bruders und sah ihn von unten an mit dem Blick von jemandem, der schon entschieden hat und keine Angst mehr hat. Rodrigo legte ihr die Hände an die Taille. Seine Daumen fanden die Rundung ihrer Hüften und glitten ohne Erlaubnis nach unten, um ihr über dem Slip den Hintern zu packen.

—Drei Jahre —sagte sie ganz leise.

Er küsste sie. Ein Kuss, der vorsichtig begann und bei dem die Vorsicht mit jedem Moment mehr verschwand. Die Zungen verflochten sich ohne Scheu, mit nachgeholtem Hunger. Rodrigos Hände glitten ihren Rücken hinab und schoben ihr die Finger unter den Gummibund des Slips, bis er ihren nackten Hintern zu fassen bekam, ihn mit beiden Händen fest drückte. Sie bog den Körper ihm entgegen, suchte die Berührung ohne Scheu, und spürte zum ersten Mal den harten Schwanz ihres Bruders gegen ihren Bauch, eine dicke, drängende Beule, die genau über dem Schambein auf sie drückte.

—Scheiße, wie hart du bist —flüsterte sie gegen seinen Mund.

—Seit du mich gestern in der Diele umarmt hast —antwortete er.

Clara stieß ein tiefes, raues Lachen aus und biss ihm in die Unterlippe.

***

Clara hatte den Rücken gegen die Arbeitsplatte und die Augen geschlossen. Rodrigos Mund wanderte ihren Hals hinab, über das Schlüsselbein, über die Spur, die der Teig vorher gezogen hatte. Er blieb wieder bei ihren Brüsten und saugte sie eine nach der anderen, mit ganzer Zunge und geschlossenen Lippen, zog an den Nippeln, bis sie richtig stöhnte, ohne sich zurückzuhalten. Sie ließ einen weichen Laut hören, fast ein langes Ausatmen, das ihr in der Kehle brach, und krallte die Finger in das Haar ihres Bruders, während er weiter hinabglitt.

Rodrigo ging langsam auf die Knie. Er küsste ihre Seite, die Rundung ihrer Taille, den Hüftknochen, die weiche Haarlinie unter dem Bauchnabel. Claras Hände suchten den Rand der Arbeitsplatte, um sich zu halten, als er die Daumen in den Bund des Slips hakte und ihn ihr die Beine hinabzog, bis er auf dem Küchenboden lag.

Er blieb einen Moment stehen und sah sie an. Die Muschi seiner Schwester, fast vollständig enthaart bis auf einen schmalen Streifen braunen Flaums, glänzte bereits feucht, die Lippen halb geöffnet und rosig, nur wenige Zentimeter von seinem Mund entfernt.

Mein Gott, dachte sie und spürte Rodrigos heißen Atem an ihrer Muschi. Wie lange habe ich das in mir behalten, ohne zu wissen, dass ich es überhaupt behalte.

—Mach die Beine auf —sagte er mit tiefer Stimme.

Clara gehorchte und stellte einen Fuß auf die Sprosse des Hockers. Rodrigo zog mit einer einzigen langsamen Bewegung die ganze Zunge von unten nach oben, und sie ruckte unwillkürlich mit den Hüften gegen seinen Mund.

—Scheiße —keuchte sie—. Scheiße, Rodrigo.

Er nahm sie ohne Eile mit dem Mund, hungrig, aber ohne Eile. Er spreizte ihr die Lippen der Muschi mit den Daumen und suchte die Klitoris mit der Zungenspitze, kreiste darum herum, ohne sie ganz zu berühren, spielte mit ihr. Clara schloss die Augen fest. Rodrigo wusste, was er tat, und tat es mit absichtlich langsamer Präzision, die kaum auszuhalten war, so gut fühlte es sich an. Seine großen Hände hielten ihre Hüften gegen die Arbeitsplatte, ließen sie nicht ausweichen. Als er schließlich die Lippen um die Klitoris schloss und zu saugen begann, entfuhr ihr ein langer, hoher Schrei, der an den Küchenfliesen widerhallte.

—Oh, Scheiße, genau so, hör nicht auf, hör nicht auf —bat sie mit gebrochener Stimme.

Er hörte nicht auf. Er schob zwei Finger in die feuchte Muschi seiner Schwester, krümmte sie nach oben, während er weiter an der Klitoris saugte. Clara begann zu zittern. Der Druck wuchs absichtlich, und sie konnte nichts weiter tun, als sich am Rand der Arbeitsplatte festzuhalten und es geschehen zu lassen.

—Ich komme, ich komme, ich komme dir in den Mund —stöhnte sie und presste die Schenkel um seinen Kopf.

Als der Moment kam, kam er abrupt, ohne Vorwarnung. Clara krallte die Finger in sein Haar und drückte sich gegen seinen Mund, biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien. Der Orgasmus war lang und vollständig, einer von denen, die die Beine kraftlos machen; ihre Muschi zog sich in Wellen um die Finger ihres Bruders zusammen, und warme Nässe lief an der Innenseite ihrer Oberschenkel hinab. Rodrigo ließ sie erst los, als sie ihn sanft wegschob, bebend.

Rodrigo stand langsam auf, das Kinn glänzend, und sah sie an. Er trug diesen ruhigen, etwas dunklen Ausdruck im Gesicht, der ihn schon den ganzen Morgen begleitet hatte. Clara atmete stoßweise, ihre Brust hob und senkte sich, die Nippel noch hart und gerötet vom Mund ihres Bruders.

Sie küsste ihn wieder und schmeckte sich selbst auf der Zunge ihres Bruders. Ihre Hände glitten an seinem Körper hinab und fanden den Gürtel. Sie öffnete ihn, ohne den Mund von seinem zu nehmen, zog den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz mit einem Ruck aus der Unterhose. Er war dick, hart, mit einem Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze glänzte. Clara umschloss ihn mit der Hand und drückte zu, zog die Haut ein paar Mal auf und ab, ohne ihn zu küssen aufzuhören.

—Ich auch —sagte sie leise gegen seine Lippen—. Jetzt will ich.

Rodrigo sah sie an. Sie hielt seinen Blick ohne zu blinzeln aus.

Clara glitt langsam nach unten, auf die Knie auf dem kalten Küchenboden. Sie nahm ihn mit beiden Händen und betrachtete ihn einen Moment, bevor sie den Mund näher brachte. Sie zog die ganze Zunge von der Basis bis zur Spitze, ganz langsam, folgte der dicken Ader auf der Unterseite und setzte mit einem feuchten Kuss auf die Eichel fort. Sie küsste ihn anfangs langsam, mit einer Aufmerksamkeit, die nichts Ungeschicktes hatte. Sie nahm die ganze Eichel in den Mund und saugte langsam, schloss die Lippen und zog Speichel darum herum. Dann öffnete sie die Lippen und nahm ihn ganz in sich auf, so tief sie konnte, bewegte sich mit einem langsamen Rhythmus, der mit jedem richtigen Winkel tiefer wurde.

—Scheiße, Clara —keuchte er.

Sie zog sich bis zur Spitze zurück, hielt inne, leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie halb in den Mund, und schluckte seinen Schwanz wieder ganz hinunter. Ein Faden Speichel hing an ihrem Kinn. Rodrigo stützte eine Hand auf der Arbeitsplatte ab, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Die andere fiel ohne Druck auf das Haar seiner Schwester, legte sich nur leicht auf seine Weichheit. Clara hob die Augen zu seinen, ohne aufzuhören, mit dem Schwanz tief im Hals und den Wangen eingesogen vom Saugen. Dieser Blick von unten war genug, um ihm die ganze Ruhe zu rauben, die er seit der Diele der Nacht zuvor bewahrt hatte.

—Clara —sagte er mit rauerer Stimme, als er beabsichtigt hatte—. So halte ich nicht lange durch.

Sie nahm den Schwanz mit einem feuchten Laut aus dem Mund und wichste ihn langsam, hielt ihn gegen ihre Lippen gerichtet.

—Dann komm —sagte sie—. Komm mir in den Mund, ich will ihn probieren.

Und sie nahm ihn wieder tief in den Mund. Sie bewegte sich weiter, tiefer, hungriger, bis Rodrigos Atem stoßweise ging und seine Knöchel sich weiß um den Rand der Arbeitsplatte verfärbten. Er packte ihr ungewollt den Nacken, drückte ihr die Hüften ins Gesicht und fickte ihren Mund mit zwei, drei, vier kurzen Stößen.

Als es soweit war, wich sie nicht zurück. Sie blieb, wo sie war, hielt ihn, während der Schwanz zwischen ihren Lippen pochte und die erste Spermawelle ihren Mund füllte. Sie schluckte so viel, wie sie konnte, ohne aufzuhören zu saugen, melkte ihn bis auf den letzten Tropfen. Ein bisschen Sperma lief ihr aus dem Mundwinkel und über das Kinn. Rodrigo hatte die Hand in ihrem Haar, unbeweglich, ohne sie zu bewegen. Sie blieben ein paar Sekunden so, ohne ein Wort, den Atem im Schweigen der Küche ineinander mischen.

Clara wischte sich mit dem Handrücken das Kinn ab und leckte sich den Daumen, während sie ihn von unten mit einem halben Lächeln ansah.

—Schmeckt gut —sagte sie.

Danach stand Clara vom Boden auf. Rodrigo schloss sie in die Arme, noch mit den Hosen halb an den Beinen, und setzte sie auf die Arbeitsplatte. Er öffnete ihr wieder die Beine und stellte sich zwischen sie. Der Schwanz, noch halb hart, legte sich gegen die nasse Muschi seiner Schwester und glitt über die Lippen, ohne einzudringen.

—Noch mal —flüsterte sie, packte ihn und führte ihn—. Steck ihn jetzt rein. Ich warte seit drei Jahren.

Rodrigo stieß langsam vor und sein Schwanz bahnte sich den Weg in sie. Clara stieß einen langen Stöhner aus, der ihr in der Kehle stecken blieb. Sie bohrte ihm die Fersen in die Oberschenkel und zog seinen Kopf zu ihren Brüsten, während er begann, sich zu bewegen. Anfangs waren es lange, langsame, gemessene Stöße, die sie an seinem Ohr keuchen ließen. Dann beschleunigte sich der Rhythmus. Die Arbeitsplatte knarrte unter ihr. Die Pfanne mit dem letzten Pancake erhitzte sich weiter im Hintergrund, vergessen.

—Fester —keuchte Clara—. Fick mich fester, Rodi, ist mir egal, fester.

Er packte sie an den Hüften und stieß sie bis zum Anschlag, die Haut schlug in einem nassen, obszönen Geräusch gegen seine, das die Küche erfüllte. Claras Brüste prallten bei jedem Stoß. Er küsste ihren Hals, biss ihr in die Schulter, flüsterte zwischen zusammengebissenen Zähnen ihren Namen. Sie bohrte ihm die Nägel in den Rücken und hinterließ Spuren.

—Ich komme gleich wieder —stöhnte sie—. Scheiße, schon wieder, hör nicht auf.

Rodrigo hob sie von der Arbeitsplatte, ohne sich aus ihr zu lösen, und drehte sie gegen die Anrichte, sodass sie mit dem Rücken zu ihm stand. Er drückte ihren Nacken nach vorn, bis sie sich vorbeugte, die Brüste gegen die kalte Fläche gepresst, den Hintern erhoben und die Beine gespreizt. Er stieß wieder in sie hinein, mit einem harten Stoß. Aus diesem Winkel ging es tiefer, und beide merkten es. Clara stieß einen Schrei aus, den sie gegen ihren Arm dämpfte.

—So, genau so —keuchte sie bei jedem Stoß—. Mach mich kaputt.

Er packte ihr Haar mit einer Hand und versetzte ihr mit der anderen einen Klaps auf den Hintern, der einen roten Abdruck hinterließ. Clara kam davon, ihre Muschi zog sich in Zuckungen um seinen Schwanz zusammen und riss ihm damit die letzte Selbstbeherrschung, die ihm geblieben war.

—Nicht rein —keuchte sie gerade noch rechtzeitig—. In den Arsch, komm in den Arsch.

Rodrigo zog sich im letzten Moment aus ihrer Muschi zurück, wichste sich zweimal an der Spalte seiner Schwester und kam stoßweise über ihre Pobacken, das heiße Sperma glitt zwischen ihren Backen hinab und weiter bis zur noch immer pochenden Muschi. Clara zitterte, gegen das Möbel gestützt, atmete mit offenem Mund gegen den Marmor.

Sie blieben ein paar Sekunden so, er über ihren Rücken gebeugt, die Stirn zwischen ihre Schulterblätter gepresst, sie versuchte Luft zu holen. Danach nahm Rodrigo das Tuch, das er vorher auf der Arbeitsplatte liegen gelassen hatte, und wischte ihr mit verblüffender, fast ehelicher Zärtlichkeit Sperma vom Rücken und vom Hintern.

Die beiden blieben an der Arbeitsplatte lehnen und hörten dem Lied zu, das auf dem Handy weiterlief, als wäre an jenem Novembersonntag nichts geschehen.

Aber alles war geschehen. Und beide wussten es.

***

Als die Eltern an jenem Nachmittag mit Einkaufstüten und fröhlichen Stimmen aus der Diele zurückkamen, saßen Rodrigo und Clara am Tisch, die Pancakes auf einem Teller zwischen ihnen und der Kaffee bereits kalt.

—Habt ihr ohne uns gefrühstückt? —fragte die Mutter und steckte den Kopf zur Küchentür herein.

—Brunch —korrigierte Clara mit einem völlig normalen Lächeln—. Es ist fast zwei, Mama. Es war Zeit.

Alles war wie immer. Der Vater erwähnte den Verkehr auf der Rückfahrt. Die Mutter sagte, es sei kalt für November. Rodrigo beantwortete Fragen zur Arbeit in London. Nur er und Clara wussten, dass unter diesem normalen Tisch sein Fuß ihren streifte und dass sie ihn nicht weggeschoben hatte. Nur sie wussten, dass Clara unter dem sauberen T-Shirt weiterhin keinen Slip trug und dass sie das eingetrocknete Sperma ihres Bruders noch immer an der Innenseite des Oberschenkels spürte.

—Wann fährst du zurück? —fragte der Vater.

—Am Dienstag —sagte Rodrigo.

Er sah Clara aus dem Augenwinkel an. Sie blickte auf den Teller. Aber sie lächelte.