Mein erstes Mal war am Nachmittag, als alle eingeschlafen waren

Ich kannte Camilas Haus seit einem Jahr, aber an jenem Nachmittag des 6. Januar kam es mir anders vor. Vielleicht lag es am Sommerlicht, das schräg durchs Fenster des Esszimmers fiel, oder am Geruch von Eintopf, der noch in den Vorhängen hing. Vielleicht war es das kleine Beutelchen auf meiner Schulter mit drei verspäteten Geschenken, in rotes Papier gewickelt. Oder vielleicht war es einfach sie, die mir die Tür öffnete, in einem weißen Kleid mit schwarzen Säumen, das ich an ihr noch nie gesehen hatte.

—Du kommst spät —sagte sie und gab mir einen kurzen Kuss an den Mundwinkel, diesen Kuss, den sie für die Momente aufhob, in denen Familie in der Nähe war.

—Ich bin eingeschlafen. Neujahr und so.

—Ich hab dir einen Teller aufgehoben. Komm rein.

Ihre Mutter, Doña Rosario, grüßte mich vom Sofa aus mit einer müden Geste. Ihre jüngere Schwester, Antonia, hob den Blick nicht vom Handy. Don Hernán, der Stiefvater, gab mir die Hand, ohne sich von der Stelle zu rühren. Sie hatten vor einer Weile zu Mittag gegessen, und man sah es ihnen an: an den leeren Gläsern und an den Körpern, die sich in die Polster gesunken hatten, als wögen sie doppelt so viel wie am Morgen.

Ich aß allein am Tisch im Wohnzimmer, Camila mir gegenüber, und sie beobachtete mich mit diesem kleinen Lächeln, das sie aufsetzte, wenn ihr etwas im Kopf herumging. Auf dem Teller war Huhn mit Reis und etwas Salat, der schon welk war. Ich aß ohne Hunger, mehr aus Anstand als aus sonst etwas.

—Schmeckt’s? —fragte sie.

—Perfekt. Danke.

Sie biss sich einen Augenblick lang auf die Unterlippe und sah mich weiter an. Die denkt sich gerade was aus, erinnere ich mich, mir gesagt zu haben.

Als ich fertig war, brachte ich den Teller in die Küche und kam zurück. Das Wohnzimmer des Hauses war durch einen niedrigen Bogen und ein langes Möbelstück voller Bilderrahmen in zwei Hälften geteilt. Auf der anderen Seite, wo die anderen waren, lief eine alte Telenovela in kaum hörbarer Lautstärke. Aufgezeichnetes Gelächter, ein lose hingeworfenes Wort. Auf unserer Seite nur wir zwei auf einem Dreiersofa und gelbes Licht, das schräg hereinfiel.

Ich reichte ihr die Geschenke. Es waren drei Nichtigkeiten: ein Notizbuch mit Lederumschlag, ein billiges Parfüm, von dem ich wusste, dass sie es mochte, und ein Paar Ohrringe, die ich vor zwei Monaten in einer Auslage angesehen hatte. Sie öffnete sie nacheinander, langsam, ohne die Stimme zu heben. Als sie bei den Ohrringen ankam, blieb sie einen Moment zu lang darauf hängen.

—Das hättest du nicht müssen.

—Ich wollte.

Sie küsste mich. Diesmal auf den Mund, ohne das Zögern von vorhin. Ein kurzer Kuss, aber ein mehr meiner. Danach schmiegte sie sich an meine Schulter, und wir schwiegen, während auf der anderen Seite das Lachen seltener wurde und sich in lange Atemzüge verwandelte.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging, bis ich selbst anfing wegzudämmern. Das Essen, die Busfahrt, die Hitze, die durchs Fenster hereinströmte. Ich schloss für einen Augenblick die Augen, und wenig später spürte ich, dass Camilas Hand dort war, wo sie vorher nicht gewesen war.

Sie schob sich meinen Oberschenkel hinauf, über die Jeans, langsam, Zentimeter für Zentimeter abwägend. Ihre Finger gingen mit einer glasklaren Absicht vor, und als sie bei der Beule ankamen, die sich schon gebildet hatte, blieben sie dort, drückten, maßen mit der offenen Hand die Größe. Ich machte die Augen auf und sah sie mich direkt anstarren, ganz nah, mit einem Ausdruck, den ich noch nie bei ihr gesehen hatte. Als wüsste sie ganz genau, was sie da tat.

—Und die anderen? —fragte ich leise.

—Die schlafen.

—Alle?

—Alle.

Sie reckte den Hals, um über das lange Möbelstück hinweg zur anderen Seite des Wohnzimmers zu schauen. Ein einziges Mal nickte sie, zufrieden. Als sie sich wieder zu mir drehte, lag ihre Hand schon auf dem Reißverschluss und zog ihn mit zwei Fingern hinunter, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Bleib still —sagte sie—. Und halt die Klappe, hörst du? Kein Laut.

Sie öffnete meine Jeans, zog mir den Slip gerade so weit herunter und holte meinen Schwanz mit der Selbstverständlichkeit heraus, mit der man ein Buch aus dem Regal nimmt. Er war schon hart und pochte. Sie sah ihn sich einen Augenblick lang an, als würde sie ihn studieren, und dann fuhr sie sich mit der Zunge über die Lippen, in einer Geste, die nicht aus einem Film stammte, sondern aus echtem Verlangen.

—Schau, wie hart du bist —flüsterte sie—. Ganz für mich.

Sie senkte den Kopf auf mich, bevor ich irgendetwas antworten konnte. Es war nicht zärtlich und nicht schüchtern. Es war ein fester, sicherer Sog, als hätte sie es sich tausendmal im Kopf vorgemacht. Ich spürte, wie die heiße Luft ihres Mundes meine Spitze umhüllte, dann die Zunge, die sich darunter wand, dann die Lippen, die sich fest schlossen und runter und runter bis zur Hälfte des Schwänzes glitten. Mir verging die ganze Schläfrigkeit mit einem Schlag. Ich hob die Hände, ohne zu wissen, wohin damit, und legte sie am Ende vorsichtig an die Seiten des Sofas, um ihren Kopf nicht zu packen, um sie nicht zu hetzen.

Sie ging mit einem Rhythmus auf und ab, den ich nicht kannte, die rechte Hand am Ansatz für das, was der Mund nicht schaffte, und zwischendurch nahm sie den Schwanz ganz heraus, um ihn von den Hoden bis zur Spitze zu lecken, langsam, und saugte auch an meinen Eiern, erst an der einen, dann an der anderen, während sie mit glänzenden Augen von unten zu mir hochsah. Wenn sie ihn wieder nahm, dann bis ganz nach hinten, bis ich spürte, wie er gegen den Grund ihres Halses stieß, und dort blieb sie ein paar Sekunden, würgend nur leicht, die Spucke schluckend, die ihr aus dem Mundwinkel lief.

—Wie du den lutschst —sagte ich leise, ohne es zurückhalten zu können—. Mein Gott, Camila, wie du den lutschst.

Sie antwortete nicht. Sie bohrte mir die Augen hinein und zog ihn mit einem Plopp aus dem Mund, das in der Stille des Wohnzimmers laut klang. Sie spuckte einen langen Faden über die Spitze und verteilte ihn mit der Hand, dann nahm sie ihn wieder, jetzt schneller, tiefer, mit eingefallenen Wangen, als wollte sie mich auf einen Schlag leer saugen.

So machte sie es eine Weile, während ich saß. Dann bedeutete sie mir, aufzustehen. Es kostete mich Mühe. Meine Beine zitterten ein wenig und mein Schwanz bewegte sich bei jedem Schlag selbst. Sie kniete auf dem Teppich nieder und machte weiter, jetzt von unten zu mir hochblickend, die Augen halb geschlossen. Das gelbe Licht fiel ihr in die Haare und auf die nackten Schultern. Sie packte den Schwanz mit beiden Händen, drückte ihn gegen ihr Gesicht, strich die Spitze über ihre Wange, über die Nase, über die geschlossenen Lippen, als gefiele es ihr, ihn überall zu spüren, bevor sie ihn wieder verschluckte.

—Warte —murmelte ich, als ich spürte, wie sich mein Magen schon zusammenzog—. Ich will nicht so kommen. Ich will dir nicht gleich in den Mund spritzen.

Sie hob den Kopf. Ihre Lippen glänzten vor Speichel, ein langer Faden hing ihr vom Kinn, und eine Strähne klebte an ihrer Wange.

—Bist du sicher? —fragte sie mich, und ich verstand, dass die Frage eine andere war—. Dann willst du mich ficken, oder?

—Ja.

—Sag’s.

—Ich will dich ficken.

Sie reckte den Hals noch einmal, sah zur anderen Seite des Bogens. Dann drehte sie den Kopf wieder zu mir und stand auf. Danach hob sie, ohne etwas zu sagen, ihr weißes Kleid bis auf Bauchhöhe, beide Daumen im Gummibund eines roten Höschens mit schwarzen Herzen. Sie schob es bis zur Mitte des Oberschenkels herunter, ohne es ganz auszuziehen, und setzte sich an den Rand des Sofas, die Beine ein wenig gespreizt.

—Komm. Leck ihn mir zuerst. Leck ihn mir gut.

Diesmal kniete ich nieder. Ich gab ihr die Geste zurück, langsam, ohne die Sicherheit, die sie gehabt hatte, aber mit Verlangen. Ich küsste zuerst die Innenseite ihrer Schenkel, biss kaum in die weiche Haut oberhalb des Knies, ging mit offenem Mund höher und hinterließ eine feuchte Spur. Als ich bei ihrer Muschi ankam, war sie schon völlig nass, glänzend, die Lippen leicht geöffnet und die Klitoris deutlich zu erkennen. Ich blieb einen Moment lang dort, sah sie an, atmete über ihr, und sie drückte mir den Kopf wortlos gegen sich.

Ich strich mit der ganzen Zunge von unten nach oben, auf einmal, lang, saugte an allem, was ich fand. Sie bog den Rücken gegen die Lehne und biss sich in den Handrücken, um nicht zu schreien. Ich machte es noch einmal, wieder und wieder, bis ich die Klitoris mit der Zungenspitze fand und dort blieb, kreisend, saugend, während sie mir die Haare zwischen den Fingern fest packte und meinen Kopf in ihrem Rhythmus bewegte.

—So, so, hör nicht auf —zischte sie, fast ohne Stimme—. So, mein Schatz, leck ihn mir so.

Ich steckte ihr keinen Finger hinein. Ich kam nicht einmal auf die Idee. Ich wollte, dass das erste Mal ganz war, nicht in Stücken. So erinnere ich es, mit genau diesem Satz im Kopf, während ich ihre Muschi leckte, bis ich spürte, wie sich ihre Schenkel an meine Ohren spannten, und sie mich am Haar nach oben zog, leise keuchend, damit ich aufhörte, bevor ich ihr ins Gesicht kam.

Danach holte ich aus dem Beutel das Kondom, das ich zwei Wochen zuvor gekauft und bei jedem Treffen bei mir gehabt hatte, ohne mich zu trauen. Ich riss es mit den Zähnen auf, weil mir die Hände zu sehr zitterten. Camila lachte lautlos und zog es mir selbst über, schob es mit beiden Händen bis zum Ansatz und nutzte die Gelegenheit, um mir noch zwei, drei Mal darüberzustreichen, bevor sie losließ.

***

Der erste Versuch war ein Desaster. Sie legte sich auf dem Sofa auf den Rücken, ich kniete zwischen ihren Beinen und legte ihr die Unterschenkel auf die Schultern, wie ich es irgendwo in einem Video gesehen hatte, das ich nicht hätte sehen sollen. Ich griff meinen Schwanz mit der Hand, setzte ihn an ihre Muschi, drückte. Die Spitze kam gerade so hinein, und sie verzog das Gesicht. Ich drückte noch einmal. Nichts. Ich spürte, wie sie sich anspannte, sich gegen mich schloss wie eine Faust.

—Ganz ruhig, ganz ruhig —flüsterte sie—. Nicht hetzen. Das ist das erste Mal, Dummkopf, du kannst ihn mir nicht auf einmal reinrammen.

—Entschuldigung.

—Komm, setz du dich hin. Ich nehme ihn selbst rein.

Wir tauschten die Reihenfolge. Ich setzte mich gegen die Lehne, den harten Schwanz zur Decke gerichtet, und sie machte es sich oben drauf bequem, ein Knie auf jeder Seite meiner Hüften. Sie packte mich mit der Hand, setzte die Spitze meines Schwanzes an den Eingang ihrer Muschi und half nach. Sie drückte langsam nach unten, Millimeter für Millimeter, und ich spürte mit einer seltsamen Klarheit, wie sie sich den Weg bahnte, wie ihre Muschi sich zum ersten Mal um ihn schloss, wie sie aufhörte, Jungfrau zu sein, während sie mich ohne zu blinzeln ansah. Es war kein Augenblick, es war ein langsamer Vorgang. Sie hielt zweimal inne, atmete tief ein, biss die Zähne zusammen und senkte sich weiter. Als sie schließlich ganz auf mir saß, die Schenkel fest an meine gepresst, schloss sie die Augen und atmete einmal tief durch. Ich spürte sie ganz. Eng und nass waren keine ausreichenden Worte. Es war ein vollständiges Gefühl, als hätte man mich in einen anderen Körper gesteckt, in einen heißen, engen Handschuh, der mich von innen aussaugte.

—Geht’s dir gut? —fragte ich mit brüchiger Stimme.

—Ja. Jetzt geht’s mir gut. Bleib einen Augenblick still.

Sie fing an, sich zu bewegen. Zuerst langsam, die Hände auf meine Schultern gestützt, ein paar Zentimeter hoch und wieder runter, darauf achtend, dass das Sofa möglichst wenig Geräusch machte. Ich konnte nicht sprechen. Mir war die Kehle vor Lust und vor Angst zu, dass mir die Brust explodieren würde. Ich packte ihre Hüften, ihre Schenkel, ihren Rücken, ihren ganzen Arsch mit beiden Händen, half ihr beim Heruntergehen und spürte, wie sie sich den Schwanz jedes Mal ganz hineinrammte, wenn sie sich fallen ließ. Ich küsste ihren Hals unbeholfen, biss ihr in die Schulter, biss ihr ins Ohr. Sie lachte nicht, aber sie lächelte mit einer kleinen Geste des Mundes, ohne Ton, doch von Zeit zu Zeit entwich ihr ein leises „ah“, das mich dazu brachte, sie noch fester an mich zu drücken.

—Du steckst ihn mir ganz rein —murmelte sie mir ins Ohr—. Ganz, ganz tief. Ich spür ihn hier oben. Ich spür ihn im Bauch.

Ich packte eine ihrer kleinen, warmen Brüste unter dem Kleid, mit hartem Nippel, und drückte sie. Sie biss sich auf die Lippe und beschleunigte das Tempo. Ich hörte das feuchte Geräusch ihrer Muschi, wie sie mich bei jedem Hoch und Runter umklammerte, ein kleines, obszönes Geräusch, das mich nie und nimmer auf die andere Seite des Bogens hätte gelangen können, schien.

Danach gingen wir zurück in die vorige Stellung. Ich oben, sie unten, ihre Beine um meine Taille. Jetzt ging es. Ich begann mich in langsamem Rhythmus zu bewegen, messend, aufmerksam auf jede Miene, die sie zog, und sah, wie sich ihre Muschi um den Schwanz öffnete, jedes Mal wenn ich ihn fast bis zur Spitze herauszog und dann wieder bis ganz hinein stieß. Aber die Temperatur stieg. Ich begann mich schneller zu bewegen, tiefer, mit der Hüfte jede Stoßbewegung mitnehmend, und sie bohrte mir die Fersen in den Arsch, damit ich nicht nachließ. Ich fing an zu schwitzen wie noch nie in meinem Leben. Tropfen fielen von meiner Stirn auf ihre Brust, ihren Hals, den Rand des Kleids, das sie noch halb ausgezogen trug.

—Warte —sagte sie und lachte leise—. Du bist pitschnass. Du machst mich ganz nass.

Sie stand einen Moment lang auf, und mit einem saugenden Geräusch glitt der Schwanz aus ihr heraus, sodass wir uns ansahen. Sie ging auf Zehenspitzen in die Küche und kam mit einem Stapel Papierservietten zurück. Wir trockneten uns so gut es ging ab und lachten jetzt beide, mit diesem stummen Lachen, das man nur hat, wenn andere Leute nebenan sind und man sie nicht wecken will.

—Warte —sagte sie noch einmal und zog sich das Kleid ganz über den Kopf.

Sie warf es über die Sofalehne, neben den roten Slip. Sie stand nackt vor mir, das gelbe Licht der Lampe nur auf einer Seite ihres Körpers. Ich sah ihre kleinen Brüste mit den markierten, erigierten Nippeln, den Bauchnabel, das Dreieck aus dunklem, ordentlich gestutztem Haar, die geöffnete, glänzende Muschi, die sich noch von selbst zusammenzog, die feuchte Haut, die leicht schimmerte. Es kam mir unmöglich vor, dass sie dort war, mit mir, in diesem Moment. Es kam mir unmöglich vor, und doch war sie es.

—Leck sie mir —sagte sie und deutete auf ihre Brüste—. Leck sie mir, während du mich fickst.

Sie setzte sich wieder auf mich. Diesmal gab es keine Ungeschicklichkeit. Sie rammte ihn sofort bis ganz nach unten hinein, und ihr entwich ein leises Stöhnen, das ich mit dem Mund verschluckte. Diesmal waren wir beide gleichzeitig dran. Ich biss in einen Nippel, dann in den anderen, saugte sie, während sie sich auf meinem Schwanz wiegte, als hätte sie das ihr ganzes Leben lang gemacht. Sie krallte ihre Nägel in meinen Rücken, zog mir an den Haaren, flüsterte mir mit einer Stimme ins Ohr, die ich nicht von ihr kannte.

—Fick mich hart, los, härter, genau so, schau, wie er in mich reingeht, schau, wie du mir alles leerfickst.

Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und begann, sie selbst hoch- und runterzubewegen, half mit der Kraft meiner Arme, stieß ihn ihr jedes Mal bis zum Grund hinein. Sie ließ es geschehen, nach hinten gebogen, die Brüste zeigend, sich in den Handrücken beißend, um nicht zu schreien. Das Sofa knarrte kaum, in einem gleichmäßigen Rhythmus, der uns beide noch geiler machte.

Wir waren so, ich weiß nicht wie lange, gleichzeitig zu viel und zu wenig. Eine Stunde, schätzte ich später. Vielleicht weniger. Vielleicht mehr. Wir wechselten wieder die Position, ich brachte sie auf allen vieren auf dem Sofa unter, das Kleid und der Slip um die Lehne des Möbels verheddert, und packte ihre Taille mit beiden Händen und nahm sie von hinten. Ich sah ihren ganzen Rücken gekrümmt, das nach vorne gefallene Haar, ihren weißen Arsch, der sich jedes Mal öffnete, wenn ich zustieß. Ich strich mit dem Daumen langsam über die Ritze, und sie erbebte am ganzen Körper und drückte nach hinten, damit ich ihn noch tiefer hineinsteckte.

—So, so, so, nicht aufhören —wiederholte sie wie ein Gebet—. Mach mich kaputt, mach mich kaputt, los.

Ich weiß, dass ich irgendwann aufhörte zu denken und nur noch fühlte. Ich fühlte die Wärme ihres Rückens unter meiner Handfläche, den salzigen Geschmack ihres Schweißes, als ich ihr das Schlüsselbein küsste, den Rhythmus ihrer Hüfte, der sich veränderte, ohne dass sie es ganz bewusst entschied, die Muschi, die sich plötzlich zusammenzog, als sie kurz vor dem Kommen war, und wie sie kam, am ganzen Körper zitternd, in ein Kissen beißend, damit ihr der Schrei nicht entwich, während ich sie von hinten weiterfickte, ohne nachzulassen.

***

Ein Knarren auf der anderen Seite des Wohnzimmers schnitt uns jäh ab. Ein Möbelstück, das sich bewegte, ein Körper, der sich auf dem großen Sofa zurechtrückte. Ich blieb wie eingefroren, den Schwanz halb in ihr drin. Sie sprang in zwei Bewegungen von mir herunter, packte das Kleid, zog es sich über den Kopf, fand mit den Füßen den Slip und zog ihn hoch, während ich mir das Kondom abzog und die Jeans hochzerrte, mit dem immer noch harten Schwanz, der nicht ordentlich in den Slip passte. In dreißig Sekunden saßen wir nebeneinander, das Haar an den Schläfen klebend, die Atemzüge noch hoch. Ich nahm eine alte Illustrierte vom Möbel und schlug irgendeine Seite auf.

Es war niemand gewesen. Don Hernán hatte sich im Schlaf umgedreht, das war alles. Aber es war schon spät, und wir hatten noch nicht fertig, keiner von uns, im wörtlichen Sinn. Das Blut pochte mir an den Schläfen und an anderen Stellen.

—Du musst los, oder? —sagte sie und sah mich von der Seite an, die Hand zwischen meinen Beinen, die über der Jeans meinen Schwanz drückte, als würde sie sich von ihm verabschieden.

—Ja. Bevor sie aufwachen.

—Beim nächsten Mal mach ich dir den Mund noch fertig. Versprochen. Ich lass dich in meinem Mund kommen.

—Beim nächsten Mal.

Sie begleitete mich bis zur Tür. Im Flur gab sie mir einen schnellen Kuss, dann einen längeren mit Zunge, und sie sah mich mit einer Mischung aus Komplizenschaft und Stolz an, an die ich mich noch immer erinnere. Ich ging die Treppen des Hauses hinunter, ohne den Aufzug zu nehmen, ich weiß nicht warum. Ich wollte laufen, ich wollte die Luft im Gesicht spüren, ich wollte weiter begreifen, was eben passiert war.

Als wir beim ersten Mal die Position wechselten, erinnere ich mich, konnte ich einen winzigen Blutfleck am Kondom erkennen. Es traf mich in der Brust, ein guter Schlag, kein schlechter. Es war der Beweis für etwas, das sich nicht mehr rückgängig machen ließ. Dieses Bild bewahrte ich so auf wie andere Dinge von jenem Nachmittag: das schräge Licht, die am Boden aufgetürmten Servietten, den roten Slip mit schwarzen Herzen, ihr lautloses Lachen, die Beine, die mir zitterten, als ich aufstand.

Camila schenkte mir dieses Sofa Jahre später, als ihre Mutter das Wohnzimmer renovierte. Ich habe es immer noch. Es hat eine seltsame Delle auf der rechten Seite und einen halb herunterhängenden Arm, und jeder vernünftige Mensch würde es wegwerfen. Ich werde es nicht wegwerfen. Ich werde es behalten, solange ich einen Platz habe, wohin ich es stellen kann.

Was an jenem Nachmittag passierte, endete nicht an jenem Nachmittag. Eine Woche später hatten wir eine weitere Gelegenheit, diesmal ohne dass auf der anderen Seite des Bogens jemand schlief, ohne Servietten, ohne Eile. Was am 6. Januar begann, hörte am 13. auf zu beginnen. Aber das ist eine Geschichte für einen anderen Tag, und diese Erinnerung gehört nur mir.