Meine Cousine Lorena und der Mittagsschlaf, der alles veränderte

Es gibt Erinnerungen, die sich mit einer seltsamen, fast frechen Klarheit an die Membran des Gedächtnisses heften. Meine beginnt an einem Märznachmittag im Haus meiner Großmutter, mit meiner Cousine Lorena, die auf dem Sofa im Wohnzimmer auf mir saß und deren grauer Schulrock bis zur Hüfte hochgerutscht war.

Ich war neunzehn, als es passierte. Sie stand kurz vor dem Ende der Schule, und ich war erst wenige Wochen zuvor neunzehn geworden. Wir waren keine Kinder mehr, aber auch noch nicht ganz erwachsen. Wir waren zusammen aufgewachsen, fast wie Geschwister: vier Familien unter einem Dach in den Ferien, gemeinsame Geburtstage, absurde Streitereien um die Fernbedienung. Lorena war nur eines von vielen Gesichtern meiner Kindheit gewesen, bis sie es nicht mehr war.

Meine sexuelle Bildung war die typische der Jungen meiner Generation. Versteckte Zeitschriften im Kleiderschrank meines Vaters, vergilbte Photogeschichten, die von Hand zu Hand gingen, irgendein alter Film im BETA-Format, den ein älterer Cousin wie eine Trophäe mitbrachte. Dazu ein dickes Medizinbuch, das die Geschlechtsorgane mit Pfeilen und lateinischen Bezeichnungen zeigte und unter den Männern der Familie als eine Art heiliges Handbuch galt. Mit den Nachbarinnen aus dem Viertel hatte es unbeholfene Gefummel in der Dunkelheit irgendeines Hausflurs gegeben, kurze Küsse, eine Hand, die sich unter ein T-Shirt wagte, und irgendeinen Finger, der einen Nippel über dem BH streifte. Mehr nicht. Ich hatte nie gefickt. Ich hatte nie eine echte Fotze direkt vor meiner Nase gehabt.

Meine Cousinen kamen bis dahin in der Rechnung nicht vor. Sie waren Familie. Sie waren heilig. Oder jedenfalls dachte ich das.

Lorena allerdings hatte angefangen, mir allmählich aufzufallen, fast ohne dass ich es bemerkte. Sie war schlank, hellbraunhäutig, mit einer Stupsnase und einer Haarsträhne, die ihr über das linke Auge fiel, wenn sie den Kopf drehte. Sie hatte jene Art von Schönheit, die man leicht übersieht, bis sie einem eines Tages ohne Vorwarnung frontal ins Gesicht schlägt. Und mich hatte sie in den letzten Wochen immer öfter getroffen. Jedes Mal, wenn sie sich bückte, um ihre Turnschuhe zuzubinden, und sich dabei die Bluse ein wenig öffnete, jedes Mal, wenn sie mit überschlagenen Beinen saß und der Rock ein weiteres Zentimeterchen höher rutschte, fraß ich sie mit den Augen und hasste mich danach jedes Mal ein bisschen dafür.

An jenem Nachmittag waren wir allein im Haus der Großmutter. Ich weiß nicht mehr genau, warum. Eine Verabredung, zu der die anderen gegangen waren, eine ausgefallene Stunde, ein entfernter Geburtstag. Tatsache ist, dass sie direkt von der Schule gekommen war, noch in Uniform: grauer Schottenrock über dem Knie, vom Tag verknitterte weiße Bluse, blauer Pullover um die Taille gebunden und weiße Dreiviertelstrümpfe. Ich lag auf dem Sofa und sah etwas im Fernsehen an, das ich nicht einmal wahrnahm.

Sie fing an, mich wegen Soledad aufzuziehen, einer Nachbarin aus dem Viertel, mit der ich in den Wochen zuvor geflirtet hatte.

—Und? Wann sprichst du die Sole mal ernsthaft an? —fragte sie, auf der Armlehne des Sofas sitzend—. Hör zu, besser nicht. Das Mädel geht mit allen.

—Sie geht nicht mit allen.

—Sie geht mit allen —wiederholte sie und lachte mit diesem leicht nasalen Lachen, das sie seit ihrer Kindheit hatte—. Das sagt das ganze Viertel. Man sagt, sie bläst jedem hinterm Klub.

—Und du auch, offenbar.

Ich warf ihr ein Kissen zu, nicht besonders fest. Sie wich aus und statt es zurückzuwerfen, sprang sie auf mich, um mich zu kitzeln. Das machten wir seit Kindertagen, eine überlieferte Gewohnheit, die nie etwas bedeutet hatte. Sie rammte mir die Finger in die Rippen, an den Hals, in die Seiten. Ich wand mich und versuchte, sie wegzuschieben, lachte mehr aus Reflex als aus wirklicher Heiterkeit.

Aber an diesem Nachmittag geriet etwas aus dem Gleichgewicht.

Sie saß auf mir, mit einem Knie auf jeder Seite meiner Hüften. Der Rock war ihr bis zur Taille hochgerutscht, und ich konnte ihren weißen Baumwollslip sehen, eng zwischen den braunen Schenkeln. Ich spürte, ohne es zu wollen, die Wärme ihres Schritts gegen den Reißverschluss meiner Jeans, genau über meinem Schwanz, der bereits verräterisch hart wurde. Meine Hände, als ich sie aufhalten wollte, packten ihre Hüften. Und blieben dort länger, als nötig gewesen wäre. Meine Finger glitten wie von selbst nach unten, bis zum Ansatz ihres Hinterns, und sie spürte es. Sie spürte auch, dass mein Glied unter ihrem Slip endgültig hart wurde.

Lorena hörte auf, mich zu kitzeln. Sie sah von oben auf mich herab mit einem Ausdruck, den ich noch nie bei ihr gesehen hatte. Es war kein Blick eines Mädchens, kein Blick einer Cousine. Es war etwas anderes. Ihre kleinen Brüste zeichneten sich unter der weißen Uniformbluse ab und hoben und senkten sich mit flachem Atem. Ohne es zu merken, oder vielleicht ganz genau wissend, was sie tat, machte sie eine Bewegung mit dem Becken, ein winziges Wiegen, und ihre heiße Muschi rieb sich leicht am harten Buckel meiner Jeans.

—Hör auf —sagte ich, aber meine Stimme klang komisch.

—Womit aufhören?

Sie bewegte sich wieder. Diesmal entschlossener. Sie schob die Hüften vor und zurück, ritt mich langsam über der Kleidung, ohne Eile, sah mir in die Augen, als fordere sie mich heraus, ihr Stopp zu sagen. Ich sagte nicht Stopp. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und half ihr, sich zu bewegen. Ich spürte, wie auf der anderen Seite der Baumwolle ihres Slips etwas warm wurde, dann heiß, dann nass.

Ich wusste nicht, was ich erwidern sollte. Sie hörte auch nicht auf.

***

Was danach kam, war ebenso unbeholfen wie unausweichlich.

Sie ließ ihre Finger langsam über meine Brust gleiten, als würde sie tasten, ob ich sie wegstoßen würde. Ich stieß sie nicht weg. Ich beugte mich vor und küsste sie. Es war ein schlecht kalkulierter Kuss: Ich stieß mit der Nase gegen ihren Wangenknochen, und sie lachte gegen meinen Mund. Wir versuchten es noch einmal, diesmal besser. Wir verschlangen einander hungrig, schoben uns die Zungen in den Mund, bissen uns auf die Lippen, als hätten wir uns diesen Kuss seit Kindertagen aufgespart.

Ich schmeckte das Pfefferminz-Kaugummi, das sie den ganzen Tag gekaut hatte. Ich spürte, wie ihre Zunge, anfangs noch zögerlich, sich traute, meine zu berühren, dann sie zu stoßen, dann mir die Lippen zu saugen wie ein verzweifeltes Gör. Meine Hände, die noch immer an ihren Hüften lagen, begannen sich zu bewegen. Sie wanderten zur Taille, glitten unter der Bluse den Rücken hinauf, fanden den billigen BH der Uniform. Ich öffnete den Verschluss mit zwei Fingern und befreite ihre Titten. Klein, fest, mit aufgerichteten, harten Nippeln wie Steinchen. Als ich mit dem Daumen über die nackte Brustwarze strich, bebte sie am ganzen Körper, warf den Kopf zurück und löste sich abrupt von mir.

—Ich muss auf die Toilette —sagte sie und stand auf.

Sie ging nicht ins Bad. Sie überquerte den Flur und verschwand im Zimmer meiner Tante Mónica, dem Zimmer ganz hinten, das niemand benutzte, weil meine Tante in einer anderen Stadt lebte und nur zweimal im Jahr auftauchte. Sie schloss die Tür, ohne sie abzuschließen.

Ich blieb ein paar Minuten auf dem Sofa sitzen. Mein Herz hämmerte mit einer Kraft gegen die Rippen, die mir fast Angst machte. Mein Schwanz war so angeschwollen, dass er gegen die Jeans drückte und schmerzte, seitlich abgeknickt. Ich wusste nicht, ob ich sitzen bleiben und warten sollte, bis ich mich beruhigte, oder ob ich ihr folgen sollte.

Ich folgte ihr.

Ich drückte die Tür zum Zimmer auf und sah sie bäuchlings auf dem Bett meiner Tante liegen, das Gesicht ins Kissen gedrückt. Der Rock war ihr ein wenig hochgerutscht, und ich sah das Ende ihres Schenkels, wo der Dreiviertelstrumpf in einem ausgeleierten weißen Gummiband endete. Sie rührte sich nicht, als ich hereinkam. Ich dachte, sie schliefe. Dann dachte ich, sie sei wütend. Dann dachte ich, sie warte auf mich, den Hintern nur leicht angehoben, sich anbietend, ohne es sich zuzutrauen zu verlangen.

—Lore —sagte ich leise.

Keine Antwort.

Ich setzte mich auf den Bettrand und legte ihr die Hand auf die Wade. Nur eine leichte Berührung. Ich wartete. Sie bewegte sich nicht, aber ihr Atem veränderte sich, wurde ein wenig schneller. Ich schob die Hand langsam höher. Über die Kniekehle, über den Schenkel, unter den Saum des Rocks. Ich begann warme Haut zu berühren, als sie, immer noch ohne sich umzudrehen, einen kurzen Seufzer ins Kissen ließ und die Beine ein wenig spreizte.

Mehr brauchte ich nicht.

Ich hob ihren Rock ganz hoch, bis zur Taille. Sie trug einen weißen Baumwollslip, von denen man in jeder kleinen Kurzwarenhandlung im Viertel drei in einer Tüte kaufen konnte. In der Mitte war er nass, mit einem dunklen, großen Fleck, dort, wo der Baumwollstoff an ihrer Muschi klebte. Das Zeichen ihres Verlangens, dort, vor mir, ohne jede Chance, es zu verbergen. Man sah die Kontur der Lippen, fest an den durchnässten Stoff gepresst. Ich begann zu zittern, als wäre ich derjenige in Uniform.

Ich zog ihr den Slip bis zu den Knien herunter. Sie hob die Hüfte nur wenig an, um mir zu helfen. Wortlos. Ohne mich anzusehen. Als würde jedes Wort darüber alles zerbrechen. Der Slip blieb zwischen ihren Knien gespannt, mit einem Faden Flüssigkeit, der vom Baumwollstoff hing, und ich hatte vor mir, zum ersten Mal in meinem Leben, eine echte Fotze. Die Fotze meiner Cousine. Rosa, nass glänzend, mit etwas dunklem, gepflegtem Haar am Schamhügel, die Lippen nur leicht geöffnet, weil sie so bäuchlings dalag, den Hintern ein wenig hochgestreckt.

***

Ich hatte viel über das gelesen, was vor mir lag. Im dicken Medizinbuch meines Vaters, in den Fußnoten alter Magazine, in den geflüsterten Gesprächen mit meinen männlichen Cousins nach dem Fußball. Theoretisch wusste ich, wo alles war, was sie angeblich fühlen sollte, welche Punkte sich zu berühren lohnten. Aber es zu lesen war nicht dasselbe wie es zu tun, und plötzlich begriff ich, dass diese ganze Enzyklopädie, von der ich glaubte, sie zu beherrschen, zu nichts taugte, wenn das, was vor mir lag, Lorenas konkreter Körper war, Lorenas konkrete Muschi, die nässte und auf mich wartete.

Ich leckte ihr langsam den Schenkel entlang, nach oben. Sie zuckte. Sie hob das Becken noch einen Zentimeter mehr an und bot sich an, ohne es zuzugeben. Als ich zwischen ihren Beinen ankam und diesen Geruch nach sauberer Haut und nach etwas anderem roch, sauer und süß, ein Weibchengeruch, den ich noch nie zuvor gerochen hatte, wusste ich, dass es kein Zurück mehr gab.

Ich küsste sie dort. Erst wie ich ihren Mund geküsst hatte, unbeholfen, mit geschlossenen Lippen. Dann, lesend, was ihr Körper mir zurückgab, öffnete ich den Mund und fuhr ihr mit der Zunge der Länge nach entlang, von unten nach oben, vom Eingang der Muschi bis zur Klitoris. Sie biss sich ins Kissen, um keinen Laut von sich zu geben, und ihr ganzer Körper bebte. Ich wiederholte die Bewegung ein, zwei, drei Mal, jedes Mal langsamer, und kostete sie aus. Der Saft schmeckte seltsam, halb salzig, halb metallisch, und ich schluckte ihn ohne Ekel, hungrig.

Ich spreizte ihre Schamlippen mit zwei Fingern und suchte mit der Zungenspitze ihre Klitoris. Sie war hart, geschwollen, gerade eben unter der Vorhaut hervorgetreten. Ich saugte sie langsam, wie ich gelesen hatte, dass man es tat, mit dem ganzen Mund, sanft gegen die Zunge ziehend. Lorena stieß ein unterdrücktes Stöhnen aus und presste mir den Kopf mit beiden Händen gegen ihre Muschi. Jetzt drückte sie mich. Jetzt bat sie mich ohne Worte, nicht nachzulassen.

Das Haus war leer, aber wir wussten beide, dass jederzeit jemand zur Haustür reinkommen konnte, und diese Angst schnürte uns statt uns zu bremsen noch fester aneinander. Ich schob einen Finger langsam in sie hinein, bis zur Hälfte, und sie zog sich mit einer Kraft um ihn zusammen, die ich nicht erwartet hatte. Sie war eng, klein, durchnässt. Ich schob den Finger hinein und wieder heraus, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Dann nahm ich zwei Finger. Sie bäumte den Rücken auf, drückte das Gesicht noch tiefer ins Kissen und begleitete die Bewegung mit der Hüfte, rauf und runter gegen mein Gesicht, ritt meinen Mund ohne jede Scham.

—Hör nicht auf —murmelte sie ins Kissen, das erste deutliche, klare, was sie den ganzen Nachmittag gesagt hatte—. Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ihre Hände suchten meinen Kopf und hielten mich an ihr fest. Sie stieß mich nicht weg, sie zog nicht an mir. Sie hielt mich fest, als hätte sie Angst, dass ich mich entschließen könnte aufzuhören. Ich würde nicht aufhören. Selbst wenn das ganze Haus in Flammen aufgegangen wäre, ich hätte nicht aufgehört.

Ich weiß nicht, wie lange ich so blieb. Fünf Minuten, zehn, eine ganze Stunde. Die Zeit funktionierte nicht mehr so wie für den Rest der Welt. Ich lutschte an ihrer Klitoris, bis ihr ganzer Körper bebte, ich schob die Finger in sie hinein und wieder heraus, bis ihre Muschi dieses feuchte, obszöne Geräusch von Nässe machte. Als Lorena sich anspannte, das Becken vom Matratzenrand hob, die Beine gegen meinen Kopf presste und ein langes, ersticktes Geräusch ins Kissen stieß, spürte ich, wie sich ihre Muschi in Zuckungen um meine Finger schloss, wie ihr Saft heiß über meine Hand lief, wie die Klitoris unter meiner Zunge pochte. Sie kam mit einer Kraft, die mich überraschte, schüttelte sich am ganzen Körper und drückte mir den Kopf mit den Schenkeln so stark zusammen, dass ich für einen Moment dachte, ich würde dazwischen ersticken, zwischen den Beinen meiner Cousine.

Ich wusste, dass etwas gut gegangen war. Aber ich wusste auch, dass etwas vorbei war.

Denn nach diesem langen Zittern blieb sie ganz still. Schlaff. Als wäre etwas aus ihr herausgeflossen. Und ich, noch immer mit stockendem Atem, dem von ihr durchnässten Mund und der Jeans, die meinen Schwanz schmerzhaft zusammendrückte, wusste nicht, was ich tun sollte.

—Lore —murmelte ich.

—Geh weg —antwortete sie ins Kissen—. Bitte.

Sie trieb mich nicht aus Wut weg. Sie sagte es fast beschämt, als müsste sie allein sein, um zu begreifen, was gerade zwischen uns passiert war. Ich wischte mir mit dem Handrücken über den Mund. Ich stand auf. Ich richtete die Beule in meiner Jeans mit Händen, die nicht auf mich hörten. Ich verließ das Zimmer, schloss die Tür leise und durchquerte das Haus meiner Großmutter schweigend. Ich nahm den Rucksack und die Unterlagen, die ich auf dem Tisch liegen gelassen hatte, und ging zu Fuß nach Hause durch die leeren Straßen dieses Märznachmittags, mit dem Geschmack der Muschi meiner Cousine noch im Mund.

***

Ich kam in mein Zimmer, schloss ab und warf mich rücklings aufs Bett. Ich konnte kaum glauben, was eben geschehen war. Ich ging es drei Mal durch, vier Mal, fünf Mal, jedes Detail: ihr Lächeln über meinem, der billige BH unter der Bluse, der nasse weiße Slip, der Geschmack ihrer Muschi, die Hand, die meinen Kopf gegen ihre Klitoris drückte. Ich zog Jeans und Unterhose mit einem Ruck herunter. Ich war so hart, dass es wehtat. Ich spuckte mir in die rechte Hand, die immer noch nach ihr roch, und packte mich mittendrin.

Ich begann mich mit der Hand abzuwichsen, voll von Speichel und von Lorenas Saft. Ich schloss die Augen und stellte sie mir wieder vor, bäuchlings auf dem Bett meiner Tante, mit hochgerecktem Hintern und offener Muschi, die auf mich wartete, mit dem weißen Slip zwischen den Knien herunterhängend. Ich stellte mir vor, wie ich ihn ihr ganz rein schob, sie mir so zu ficken, wie ich mich an jenem Nachmittag nicht zu ficken getraut hatte. Die Eichel meines Schwanzes wurde violett, angeschwollen. Wenige Bewegungen reichten. Ich kam mit einem langen Krampf, der mir die Beine durchschüttelte, und spritzte dicke Laster auf den Bauch, auf die Brust, auf die Hand. Ich endete mit Lorena im Kopf, in der Uniform, im Zimmer meiner Tante Mónica, in dem ganzen Nachmittagsschlaf.

Das darf sich nie wiederholen, dachte ich danach, während ich die Laster mit einem alten Handtuch wegwischte. Das bleibt hier.

Ich irrte mich.

An den folgenden Tagen erwartete ich, dass Lorena mich ignorieren würde, dass sie bei irgendeinem Familienessen ein steifes Gesicht machen, dass sie nicht mehr mit mir sprechen würde. Ich hätte es verdient. Ich hatte mich ausgenutzt, dachte ich, obwohl ich tief im Inneren wusste, dass es nicht so gewesen war, dass sie selbst die Hüfte angehoben hatte, selbst die Beine gespreizt hatte, selbst meinen Kopf an ihre Muschi gedrückt hatte, dass sie genauso beteiligt gewesen war wie ich.

Aber am darauffolgenden Samstag rief sie mich an.

—Bist du allein zu Hause? —fragte sie.

—Ja.

—Ich komme rüber.

Sie legte auf, bevor ich antworten konnte. Zwanzig Minuten später klingelte es. Sie hatte einen Rucksack über der Schulter, als käme sie von der Schule, obwohl Samstag war und kein Unterricht stattfand. Im Rucksack, gestand sie mir später lachend, während mein Schwanz noch in ihr steckte, hatte sie zwei Kondome, die sie aus der Schublade meines Onkels Daniel geklaut hatte.

Und dort, in meinem Zimmer, mit der verriegelten Tür und dem Radio auf voller Lautstärke, um die Geräusche zu überdecken, überschritt ich endgültig die Grenze, die an jenem Nachmittag bei der Oma nur zur Hälfte überschritten worden war. An diesem Nachmittag steckte ich ihr zum ersten Mal meinen Schwanz rein, und sie blies mir zum ersten Mal einen, und ich fickte sie auf den Knien gegen die Bettkante, noch immer in ihrer Uniformrock und mit den Titten aus der Bluse. Aber das, was an jenem Samstag geschah und an allen Nachmittagen danach, ist eine Geschichte für einen anderen Bericht.