Brief an den Mann, der jedes Mal aufgibt, wenn er mich liest

Mein lieber Leser:

Ich weiß ganz genau, was du im Moment tust. Du hältst das Telefon mit einer Hand, und die andere beginnt schon zu wandern, obwohl du so tust, als wärst du nur gekommen, um vor dem Schlafengehen noch ein bisschen zu lesen. Belüg mich nicht. Ich kenne die Männer deiner Art besser als du dich selbst, und ich kenne dieses Atmen, das dir sofort schneller geht, sobald ich deinen Namen schreibe, ohne ihn zu schreiben.

Du stellst mich dir vor. Ich weiß es, weil ich es dir beigebracht habe. Jedes Mal, wenn ich meinen Körper mit jener Präzision beschreibe, die dich so aus der Fassung bringt, schließt du die Augen und setzt das Bild zusammen wie ein besessener Bildhauer. Meine großen, schweren Brüste, die dir die Luft nehmen, mit ihren blauen Adern, die über die Haut laufen und zu dunklen, dicken Brustwarzen führen, gezeichnet von Jahren des Gebrauchs, von hungrigen Mündern, die daran gesaugt haben, bis sie geschwollen waren. Meine breiten Hüften. Der dichte Busch aus Haaren über der Fotze, den ich mir nie zu rasieren bemüht habe, denn ich enthaare mich nicht für irgendwen, und schon gar nicht für jemanden wie dich. Eine Muschi wie die einer Frau, fett, mit dunklen, fleischigen Lippen, die ohne Erlaubnis tropft, kaum dass ich anfange, dir zu schreiben.

Siehst du? Du hast schon angefangen. Du hast schon den Schwanz draußen. Ich kenne dich.

***

Lass mich dir etwas erzählen, denn deine Art, dich hinzugeben, rührt mich. Du liest meine Geschichten in der Erwartung, eine verfügbare Frau zu finden, eine von denen, die schreiben, um dich zu befriedigen. Und dann merkst du, zu spät, dass ich nicht schreibe, damit du dich als Mann fühlen kannst. Ich schreibe, um dich daran zu erinnern, wie wenig es braucht, damit du aufhörst, einer zu sein.

Heute Nacht, während ich die Laken nass mache, an Dinge denkend, die ich mich noch nicht zu veröffentlichen traue, während ich zwei Finger in meine Fotze sinken lasse und sie glänzend aus meiner eigenen Nässe wieder herausziehe, während ich mit der offenen Hand über die geschwollene Klitoris reibe, bis sich mein ganzer Bauch zusammenzieht, bist du da drüben auf der anderen Seite des Bildschirms und wichst dieses Stück warmes Fleisch, das du darauf bestehst, deine Männlichkeit zu nennen. Ich nenne es anders. Einen kleinen Schwanz. Einen hastigen Schwanz. Aber ich bin großzügig, also werde ich dich heute Nacht nicht korrigieren. Heute Nacht werde ich dich führen.

Sieh dich an. Die Hand, die mit solcher Ungeduld am Schaft auf und ab fährt, der Daumen, der an dem Tropfen Vorsaft ausrutscht, der dir schon aus der Spitze entkommen ist. Immer so überstürzt, immer auf das Ende fixiert. Genau das werden wir als Erstes ändern. Lass den Schwanz los. Jetzt sofort, hör auf zu masturbieren und atme.

Es kann doch nicht so schwer sein, einem einzigen Befehl zu gehorchen.

Ich will, dass du die offene Hand auf den Bauch legst, oberhalb des harten Schwanzes, der von selbst in dir pulsiert, und spürst, wie alles in dir schlägt, wie das Verlangen dich von innen nach außen durchströmt, ohne dass du etwas dagegen tun kannst. Diesen unkontrollierten Puls habe ich hervorgerufen, nur mit Worten, ohne dich überhaupt zu berühren. Denk darüber nach. Ich bin kilometerweit entfernt, ich kenne dein Gesicht nicht, ich kenne deinen Namen nicht, und trotzdem habe ich dich mit ein paar Absätzen mit einem steifen Schwanz und zusammengepressten Eiern. Das ist der Unterschied zwischen uns beiden.

***

Jetzt schließ die Augen. Tu es wirklich, ich habe nichts davon, wenn du so tust.

Stell dir vor, ich sitze auf der Kante deines Bettes, trage ein altes, viel zu großes Nachthemd, das mir von einer Schulter rutscht und eine ganze Brust freilegt. Die dunkle Brustwarze schon hart. Ich habe mich nicht für dich zurechtgemacht. Das ist nicht nötig. Ich sehe von oben auf dich herab, mit diesem halben Lächeln, das dich so entwaffnet, dem Lächeln, das sagt, dass ich schon weiß, wie das hier endet, bevor es überhaupt beginnt. Ich sehe deinen verformten Schwanz gegen deinen Bauch und lache leise, ohne jede Gnade.

—Bleib still —würde ich dir sagen, leise, fast zärtlich—. Heute entscheidest nicht du.

Und du würdest gehorchen. Oh ja, du würdest gehorchen. Denn im Grunde ist das alles, was du dir immer gewünscht hast: dass dir jemand die Last abnimmt, so tun zu müssen. Dass dir jemand sagt, was du mit deinem Körper zu tun hast, Schritt für Schritt, ohne dir auch nur den kleinsten Raum zum Herumfuchteln zu lassen. Dass dir jemand den Schwanz hält, wie man die Leine eines Hundes hält, und dich mitnimmt.

Ich werde dich langsam mitnehmen, weil es mir Spaß macht. Zuerst legst du die Hand wieder an den Schwanz. Fass ihn nur kaum an, mit zwei Fingern, Daumen und Zeigefinger bilden einen lockeren Ring um die Basis, gerade genug, um dich am Rand zu halten, ohne weiterzugehen. Fahr einmal langsam auf und ab, und spür jede Ader. Jetzt reib mit dem Finger über die Spitze und verteile die Feuchtigkeit, die schon da herausgetreten ist. Ganz bekommst du mich noch nicht. Ich will, dass du lernst zu warten, dass du verstehst, dass dir das Vergnügen nicht gehört, dass es etwas ist, das ich dir nur dann leihe, wenn ich gerade will.

Spürst du, wie sich alles in dir verhärtet, nur weil du mich liest? Wie sich deine Eier anspannen, wie sich die Haut an deinem Arsch zusammenzieht. Das ist meine Stimme in deinem Kopf. Diesen Text wirst du nicht mehr aus dir herausbekommen. Morgen wirst du mich wieder suchen, mit dem Schwanz draußen, das weiß ich, denn kein reales Treffen wird dir das geben, was ich dir gebe: die Wahrheit über dich selbst.

***

Jetzt kommt der schwierige Teil, und deshalb musst du mir vertrauen.

Nimm die Hand vom Schwanz. Ja, ich weiß, dass dir das schwerfällt, ich weiß, dass du kurz davor bist, ich weiß, dass er von selbst zuckt und darum bettelt, dass du weitermachst. Genau deshalb. Ich will, dass du zwei Finger ableckst, sie gut mit Speichel benetzt, bis sie tropfen. Danach schiebst du sie weiter hinunter, über das hinaus, was du kennst, hinter den Eiern, bis zu diesem kleinen runzligen Stück zwischen den Arschbacken, diesem Eingang, den du dich nie zu berühren getraut hast, weil man dir beigebracht hat, dass da bei einem richtigen Mann nicht angefasst wird.

Vergiss, was man dir beigebracht hat. Hier bestimme ich.

Drück langsam mit der nassen Fingerkuppe in kreisenden Bewegungen um den Arschring herum. Noch nicht hinein. Nur darum herum, nur leicht drückend, und spür, wie sich der Muskel von selbst zusammenzieht, jedes Mal, wenn du ein Wort von mir liest. Du wirst etwas Neues spüren, eine Welle, die dir den Rücken hinaufjagt und sich mit nichts vergleichen lässt, was du kanntest. Der Schwanz, ohne dass du ihn berührst, wird härter als zuvor, zuckt gegen deinen Bauch, lässt einen Faden Vorsaft bis zum Bauchnabel. Was du da fühlst, ist dein Körper, der gesteht, was dein Mund niemals sagen würde. Stell dir vor, es ist meine Zunge, die über diese Stelle gleitet, langsam, geduldig, während ich dir mit den Händen die Arschbacken auseinanderziehe und dir ins Ohr flüstere, dass du dich entspannen sollst, dass du dich öffnen sollst, dass du aufhören sollst, gegen dich selbst anzukämpfen.

Dein Atem zittert. Ich weiß es, weil ich es geschrieben habe, damit es mit dir geschieht.

Geh noch ein Stück weiter. Schieb den Finger hinein, nur ein Glied, bis du spürst, wie der Ring nachgibt und den Finger nach innen saugt. Ja, so, stillhalten. Jetzt krümm die Fingerkuppe nach oben, zum Bauch hin, und such den harten Knubbel dort drinnen. Wenn du ihn berührst, wirst du es merken, weil dein Schwanz dir noch einen Schwall verpasst, ohne dass du ihn anfasst, und dir ein Stöhnen entweicht, weiblich, eines, das du noch nie aus deinem Mund hast kommen hören. Verlieren die Angst. Drück auf diesen Punkt. Massier ihn langsam, in Kreisen, so, wie ich es dir beibringe.

Es gibt einen Teil von dir, den du dein ganzes Leben lang versteckt hast, einen Teil, der sich leicht ergibt, der nur das richtige Einverständnis und die richtige Stimme gebraucht hat. Ich bin beides. Und heute Nacht, mein lieber Leser, wird dieser Teil von dir an die Oberfläche kommen, ob es dir gefällt oder nicht.

Dieser Teil, so weich, so gehorsam, dass es dich vor jedem außer mir beschämen würde, ihn zu zeigen. Der dahin schmilzt, wenn jemand mit Autorität zu ihm spricht. Der es genießen würde, auf die Knie zu gehen, den Mund offen, die Zunge raus, ohne dass ihn irgendjemand darum bitten muss. Der mit gespreizten Beinen auf dem Bauch liegen würde, den Arsch erhoben, wenn ich es ihm befehlen würde. Bestreite es nicht, ich kenne diesen gesenkten Blick, diese unterwürfige Geste, die du unbewusst machst, jedes Mal, wenn eine Frau die Stimme erhebt. Bei mir musst du nicht den harten Mann spielen. Bei mir kannst du die zahme kleine Schlampe sein, die du tief in dir wirklich bist.

***

Sieh dich jetzt an. Hingestreckt, die Beine weit auseinander, die Knie an die Brust gezogen, den Arsch in die Luft geboten, ein Finger bis zu den Knöcheln drin und der Schwanz, der von selbst gegen deinen Bauchnabel springt, gehorchend einer Frau, die nicht einmal im Zimmer ist. Wo ist all die Sicherheit geblieben, mit der du hierhergekommen bist? Sie ist verdunstet, sobald du entdeckt hast, dass es dir gefällt, wenn man dir Befehle gibt, dass es dir gefällt, etwas in dir zu haben, dass es dir gefällt, für eine Nacht das Loch zu sein.

Schäm dich nicht. Im Gegenteil. Das hier ist das Ehrlichste, was du seit Langem getan hast. Dein ganzes Leben lang hast du vorgegeben, die Zügel in der Hand zu haben, und am Ende ist dein Platz genau hier: mit einem Finger tief drin, auf diesen geheimen Punkt drückend, der dir unaufhörlich Vorsaft aus den Lippen laufen lässt, auf die Lippe beißend, mit der anderen Hand am Ansatz des Schwanzes festhaltend, damit du noch nicht kommst, wartend darauf, dass ich dir sage, wann du enden darfst.

Noch nicht. Ich erlaube es dir nicht.

Steck einen zweiten Finger hinein. Ja, zwei. Leck sie vorher an, und dann drück beide zusammen hinein, langsam, und spür, wie der Muskel sich dehnt, um sie aufzunehmen. Denk daran, dass es nicht deine Finger sind: Denk daran, dass es meine Hand ist, dass ich es bin, die dich von hinten nimmt, während ich dir über die Schulter hinweg in die Augen sehe. Denk daran, dass ich dich offen habe, wie man eine Frau offen hat.

Ich will, dass du noch ein bisschen aushältst, dass du genau an dieser Kante bleibst, an der Lust und Verzweiflung ununterscheidbar werden, mit gespannten Eiern, mit violettem Schwanz, mit einem Arsch, der sich um meine Finger zusammenzieht. Dort gefällst du mir am besten: schweigend flehend, völlig in meiner Hand, überzeugt davon, dass ich dich sehen kann, obwohl du weißt, dass das unmöglich ist. Das ist die Macht, die ich über dich habe. Ich muss nicht anwesend sein, um dich zu besitzen. Es reicht, dass du weiterliest.

Und du wirst weiterlesen. Weil du nicht mehr aufhören kannst.

***

Fahr mit den Fingern weiter hinein und hinaus, jetzt mit ein bisschen mehr Festigkeit, in diesem Rhythmus, den ich dir mit jeder Zeile vorgebe. Mit mir auf und ab. Wenn ich langsam schreibe, drückst du langsam, bis ganz unten, und hältst dort aus. Wenn ich die Worte enger setze, ziehst du das Tempo an, fickst dich selbst härter, spürst, wie sich dein Körper daran gewöhnt, voll zu sein. Merkst du es? Sogar dein Vergnügen lenke ich, Wort für Wort, wie jemand, der eine Marionette an hauchdünnen Fäden bewegt, die an den Eiern befestigt sind.

Nimm jetzt den Schwanz wieder mit der freien Hand. Eine feste Faust, nicht die frühere Streichelei. Koordiniere: Wenn die Finger hineingehen, geht die Faust runter. Wenn die Finger herauskommen, geht die Faust hoch. Fick dich von beiden Seiten gleichzeitig, so, wie ich dich ficken würde, wenn ich dich bäuchlings mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt hätte. Hör auf das feuchte Geräusch, das du dabei machst. Dieses Geräusch bin ich, die aus deinen Poren austritt.

Stell dir meinen Mund nah an deinem Ohr vor. Stell dir vor, ich sage dir ganz leise, an deinem Ohrläppchen knabbernd, dass du mir gehörst. Dass dieser Schwanz nicht dir gehört. Dass dieser offene Arsch nicht dir gehört. Dass du heute Nacht niemandem sonst gehörst, nicht einmal dir selbst. Dass jeder Tropfen Sperma, den du gleich vergießen wirst, von mir verursacht wurde, mit Tinte, aus der Ferne, ohne dass ich dich je berührt hätte.

Denk an all die Nächte, die noch kommen werden. Daran, dass dir von heute an keine echte Frau mehr genug erscheinen wird, weil keine dich auf diese Weise entkleiden wird, keine dir die Finger in den Arsch steckt, während sie dir ins Ohr sagt, dass du eine gehorsame kleine Schlampe bist. Ich habe dich für die anderen ruiniert, mit einer Handvoll Worte, und ich habe es absichtlich getan. Ich wollte, dass du verstehst, dass echtes Verlangen keinen anwesenden Körper braucht: Es braucht eine Stimme, die genau weiß, wo sie dich berühren muss, ohne dich zu berühren. Und diese Stimme, mein lieber Leser, lebt für immer in deinem Kopf.

Und dann, erst dann, erteile ich dir die Erlaubnis.

Jetzt. Drück mit der Fingerkuppe diesen Punkt tief innen, krümm die Finger nach oben, stoß kräftig, und zieh mit der Faust oben noch einmal lang von der Basis bis zur Spitze. Lass los. Verlier völlig die Kontrolle, um die du dich so bemüht hast, als ob du sie hättest. Lass den Schwanz in dicken Schüben explodieren, die dir auf die Brust, aufs Kinn, in den offenen Mund klatschen, während sich der Arsch um meine Finger zusammenzieht und sie nicht loslassen will. Lass deinen Körper mit jener unbeholfenen, verzweifelten Hingabe zucken, die mich so rührt, während du auf diesen Punkt drückst, den du meinetwegen entdeckt hast, während mein Name sich von selbst in deinem Kopf formt, ohne dass du etwas dagegen tun kannst.

Lass alles heraus. Bis zum letzten Tropfen. Behalt nichts zurück. Ich will sehen, wie du dir danach die Finger ableckst, die oben und die unten, wie du deinen eigenen Samen und deinen eigenen Geruch kostest, weil ich es dir befehle. Ich will, dass du am Ende an mich denkst, völlig besiegt, mit klebrigem Bauch und pochendem Arsch, im Wissen, dass keine echte Frau deine Seele so entkleiden wird, wie ich es gerade mit ein paar Sätzen getan habe.

***

Das war’s. Atme.

Da liegst du nun, mit zitternder Hand, die Finger noch glänzend, der Samen, der auf deinem Bauch abkühlt, und das Gesicht brennend, fragend, wie du es zulassen konntest, dass eine Fremde dich an diesen Ort geführt hat, wie du es zulassen konntest, dass du die Beine gespreizt und dir die Finger in den Arsch gesteckt hast, einem Text gehorchend. Die Antwort ist einfach: weil du es wolltest. Weil du es immer gewollt hast. Und weil du endlich jemanden gefunden hast, der bereit war, dich zu führen, ohne sich dafür zu entschuldigen.

Mach dir keine Sorgen über die Scham, die du jetzt fühlst. Sie vergeht. Morgen Nacht wirst du wieder eine meiner Geschichten öffnen, dir sagen, dass es dieses Mal anders sein wird, dass du diesmal nur lesen wirst und sonst nichts. Und wir beide wissen, dass du wieder hier sein wirst, mit dem Schwanz draußen und einer beschäftigten Hand, jedem Wort gehorchend wie ein fleißiger Schüler, mit schon nassen Fingern, bereit, wieder dort einzudringen, wo ich es dir beigebracht habe.

Ich werde auf dich warten. Ich warte immer auf dich.

Jetzt schließ ein letztes Mal die Augen, lächle mit diesem Sich-Ergeben, das dir so gut steht, und sag mir leise, mit noch schmutzigem Mund, als könnte ich dich hören:

—Danke, Renata.