Brief an Mariana: Die Fantasie, die ich dir nie gestanden habe

Liebe Mariana:

Du wirst diesen Brief niemals lesen. Ich schreibe ihn im Halbdunkel meines Zimmers, bei offenem Fenster in einer klebrigen Januarnacht, während der fast volle Mond durch die halb geöffnete Jalousie hereinscheint und der Deckenventilator die Luft umwälzt, ohne die Hitze zu lindern. Ich schreibe ihn mit der linken Hand, weil die rechte gerade mit etwas anderem beschäftigt ist – du wirst gleich verstehen, womit –, und ich schreibe ihn in dem Wissen, dass ich ihn nicht abschicken werde. Es ist ein Geständnis ohne Empfängerin. Ich schreibe dir, um endlich all das loszuwerden, was ich seit Jahren jedes Mal hinunterschlucke, wenn du am Arm von Federico an der Haustür auftauchtest, mit diesem Lächeln einer verheirateten Frau und diesen Hosen von dir, die deinen Arsch so betonten, dass ich gezwungen war, auf den Boden zu sehen.

Du wusstest es. Da bin ich mir sicher. Es ist unmöglich, sich so durch die Welt zu bewegen, ohne es zu wissen. Du warst neunundzwanzig, Federico verbrachte sein ganzes Leben eingeschlossen in der Kanzlei, und jedes Mal, wenn du mit auf die Lippe gebissenem Mund und einem nervösen Lachen neben mir in den Aufzug stiegst, ging ich mit angehaltenem Atem in meine Wohnung hinunter und stellte mich unter die Dusche, um zu wichsen, bevor die Geilheit nachließ. Du wusstest es nie – oder du tatest so, als wüsstest du es nicht. Macht keinen Unterschied. Dein Bild, allein oder aufgeteilt in Dutzende von Szenen, ließ ganze Ströme von Sperma entstehen, die mir zwischen den Fingern hinunterliefen, während ich deinen Namen im Mund hatte.

Erinnerst du dich an jene Woche in Punta del Este? Wir waren eine große Gruppe und mieteten das Haus von Nachos Onkel. Du tauchtest am zweiten Tag in diesem orangefarbenen Bikini auf: ein winziges Dreieck unten, zwei weitere Dreiecke oben und Bänder, die an Hüfte und Rücken mit Knoten gebunden waren, als wären sie dazu gedacht, jedem den Gedanken nahezulegen, sie aufzuschnüren. Ich verbrachte Stunden damit, dich aus dem Augenwinkel anzusehen und darauf zu warten, dass sich einer von selbst lockerte. Er lockerte sich nie. Du wusstest ganz genau, was du tatest, Mariana. Und ich wusste ebenfalls ganz genau, was ich tat, wenn ich ins Bad ging, nachdem ich dich aus dem Wasser kommen gesehen hatte, den Stoff an deiner rasierten Vulva klebend und die harten Brustwarzen unter dem nassen Dreieck sichtbar, und mir im Stehen gegen die Fliesen einen runterholte, während ich mir in den Unterarm biss, damit Federico mich nicht auf der anderen Seite der Wand keuchen hörte.

Ich war damals nicht dauernd geil. Ich hatte Carla, meine damalige Freundin, und mit Carla hatten wir guten Sex. Wir fickten fast jeden Tag. Sie setzte sich auf mich und ritt mich, bis sie kam, und manchmal erzählte ich ihr von meinen Fantasien, weil es sie anmachte, mir zuzuhören. Ich erzählte ihr vieles. Aber nicht alles. Ich sagte ihr nie, dass ich mich in den Duschen des Strandhauses, während sie oben ihren Mittagsschlaf hielt, wichste und dabei an dich dachte, bis ich an der Badezimmerwand kam. Ich sagte ihr nie, dass ich mir danach das Gesicht mit kaltem Wasser wusch, so hinausging, als wäre nichts gewesen, und dich von der Liege aus ansah, während ich mich fragte, was zum Teufel ich mit dir machen würde, wenn du mir jemals die Chance gäbest.

Die Zeit verging. Du trenntest dich von Federico, ihr zogt beide weg. Dein Bild wurde unscharf, wie ein altes Foto, dessen Ränder verschwimmen. Eines Tages merkte ich, dass ich nicht mehr an dich dachte, wenn ich masturbierte. An einem anderen Tag merkte ich, dass ich mich nicht mehr richtig an dein Gesicht erinnerte. Dann tauchte Julia in meinem Leben auf, und danach verschwand Julia wieder, und dann kam die nächste, und danach noch eine. Und hin und wieder, sehr selten, ließ mich irgendein fremder Rücken auf der Straße, irgendeine Taille, die sich in diesem einzigartigen Rhythmus von dir bewegte, gleichzeitig einen Stich im Nacken und in der Leistengegend spüren.

So wie heute Nacht. Ich bin allein, Mariana. Das habe ich dir ja schon gesagt. Das Fenster steht offen, der Mond scheint ganz herein, und vor einer Weile habe ich ein Glas Rotwein getrunken, das mir stärker zu Kopf gestiegen ist, als ich erwartet hatte. Ich begann, langsam über meinen Schwanz zu streicheln, ohne an irgendjemanden Bestimmtes zu denken. Und plötzlich warst du da. Ich weiß nicht, warum. Vielleicht war es ein Parfüm im Treppenhaus, das durch den Aufzugsschacht hereingezogen war. Vielleicht ein Gesicht in der U-Bahn, das mich an dein Gesicht erinnerte. Vielleicht der verdammte Mond, der auch in der Nacht so voll gewesen war, als ich dich zum letzten Mal in der Eingangshalle des Hauses gesehen hatte, mit nassen Haaren vom Fitnessstudio und einer offenen Jacke, die den Ausschnitt deines Sporttops zeigte.

Ich liege nackt auf dem Bett, die rechte Hand an meinem Schwanz und die linke, die diesen Brief in ein Heft kritzelt, das ich für etwas anderes gekauft hatte. Mein Schwanz ist so hart, wie er seit Monaten nicht mehr war. Die Adern zeichnen sich ab. Ein dicker Faden glänzt an der Spitze meiner Eichel im Mondlicht. Und ich kann an nichts anderes denken als an deinen Mund. Daran, wie dein Mund wohl wäre. Wie du ihn öffnen würdest. Welches Geräusch du machen würdest, wenn ich ihn dir bis in den Hals schieben würde.

Also lass mich dir, Mariana, die Fantasie erzählen, bei der ich gleich kommen werde. Lass mich sie dir vollständig erzählen. Schließlich wirst du sie nie lesen.

***

Du klingelst um zwei Uhr morgens. Ich öffne die Tür. Du trägst dieselbe Jacke wie im Fitnessstudio, dein Haar ist nass, dein Gesicht ungeschminkt. Du sagst nichts. Du siehst mich an. Auch ich sage nichts. Ich packe dich am Handgelenk, ziehe dich hinein, schließe die Tür mit dem Fuß und dränge dich gegen die Wand im Eingangsbereich. Ich küsse dich, als hätte ich Hunger. Ich küsse dich und beiße dir in die Unterlippe, bis du ein Stöhnen ausstößt, das an meinem Hals erstickt. Mit einer Hand packe ich dein nasses Haar, mit der anderen ziehe ich den Reißverschluss deiner Jacke hinunter. Darunter trägst du das ebenfalls nasse schwarze Sporttop, und deine Brustwarzen zeichnen sich durch den Stoff ab.

—Ich wusste, dass du irgendwann kommen würdest —sage ich dir ins Ohr und beiße dich ins Ohrläppchen.

—Und ich wusste, dass du auf mich warten würdest —antwortest du.

Ich reiße dir das Top hoch. Deine Titten verheddern sich beim Herauskommen, und beide hängen auf Höhe meines Gesichts. Ich sauge zuerst an einer Brustwarze und dann an der anderen, ohne Eile, und beiße so lange hinein, bis du plötzlich die Luft ausstößt. Du ziehst mich am Haar, bohrst mir die Nägel in den Nacken und bäumst dich gegen meinen Mund. Mir läuft der Speichel über das Kinn. Ich lecke mich zwischen deinen Titten hinunter, über den Bauchnabel bis zur Linie der Sporthose. Als ich vor dir auf die Knie sinke, hast du genau in der Mitte der Hose einen dunklen, feuchten Fleck, und ich drücke dort meine Nase hinein und atme tief ein, woraufhin du ein raues Lachen ausstößt, das nach Kapitulation klingt.

Ich ziehe dir Hose und Slip mit einem einzigen Ruck bis zu den Knien hinunter. Die rasierte Vulva, von der ich in jenem Sommer fantasiert hatte, ist da, einen Zentimeter von meinem Gesicht entfernt, nass und glänzend. Ich packe dich am Arsch, spreize dich mit den Daumen und ramme dir die Zunge in die Klitoris. Du greifst mit beiden Händen in mein Haar und drückst dein Becken gegen meinen Mund. Ich sauge, ich lecke dich, schiebe dir die Zunge tief hinein und ziehe sie wieder heraus, schiebe sie erneut hinein, wechsle mich mit der Klitoris ab, bis du zu zittern beginnst. Ich lasse dich nicht kommen. Als du kurz davor bist, zum Orgasmus zu kommen, stehe ich auf, drehe dich mit dem Gesicht zur Wand und packe dich von hinten am Haar.

—Noch nicht —sage ich. —Ich warte seit Jahren auf dich. Du wirst nicht in zwei Minuten kommen.

Ich ziehe dir die Hose ganz aus, drücke deine Beine mit meinem Knie auseinander, packe deine Pobacken mit beiden Händen und spreize sie. Du legst die Stirn auf den Putz und reckst mir deinen Arsch entgegen, wartend. Mit einer Hand ziehe ich meine Boxershorts hinunter, setze die Spitze meines Schwanzes an deiner Muschi an und stoße ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein, bis du ein raues Kreischen ausstößt, das im Flur widerhallt. Ich bleibe eine Sekunde still, höre deinen abgehackten Atem und spüre, wie deine Muschi meinen Schwanz umschließt und um ihn herum pulsiert.

—Beweg dich —bittest du mich. —Fick mich. Fick mich, wie du es dir vorgestellt hast.

Und ich beginne, dich zu ficken. Zuerst langsam, mit langen Stößen, um dich von einem Ende zum anderen zu spüren. Ich packe dich am Haar, biege deinen Rücken durch und beiße dir in die Schulter. Mit der freien Hand drücke ich eine deiner Titten. Du stimulierst deine Klitoris mit zwei Fingern, während ich dich weiter von hinten stoße. Das Tempo steigerst nicht ich, sondern du. Du bittest mich, härter zu ficken, du bittest mich, schneller zu werden, du bittest mich, an deinem Haar zu ziehen, meine Finger in deine Hüfte zu bohren, deinen Hals zu beißen und dir versaute Dinge ins Ohr zu sagen.

—Schlampe —sage ich. —Du bist eine Schlampe. Dein ganzes Leben hast du darauf gewartet. Dein ganzes Leben hast du dich so vor mir bewegt und gewusst, dass ich dich irgendwann gegen eine Wand ficken würde.

—Ja —keuchst du. —Ja, ja, ja. Fick mich kaputt, los, fick mich kaputt.

Ich drehe dich wieder um, hebe dich hoch und drücke dich gegen die Wand, deine Beine um meine Hüfte geschlungen. Ich ramme ihn wieder in dich, jetzt tiefer, den Mund an deinen Hals gepresst und die Hände unter deinem Arsch, um dein ganzes Gewicht zu halten. Ich stoße ihn hinein und ziehe ihn heraus, in einem Rhythmus, den ich nicht mehr kontrollieren kann. Du bohrst mir die Nägel in den Rücken, bis du mich verletzt. Ich beiße dir in den Hals, bis ich Spuren hinterlasse. Der Eingangsbereich füllt sich mit dem Geräusch von Haut auf Haut, meinem Atem an deinem Ohr und deinen gegen die Wände prallenden Stöhnlauten.

—Ich komme —kündigst du an. —Ich komme, ich komme, hör nicht auf.

Und du kommst, an meinem Hals hängend, deine Beine schließen sich wie eine Schere um meine Hüfte, und ich spüre, wie sich deine Muschi in heißen Krämpfen um meinen Schwanz zusammenzieht. Du reißt mich mit dir. Ich packe dich fest am Arsch, halte dich an die Wand gedrückt und spritze mit offenem Mund an deinem Schlüsselbein in dich hinein; heiße Schübe Sperma laufen dir zwischen den Schenkeln hinunter, noch bevor ich ganz abgespritzt habe.

Wir bleiben eine Weile so, aneinandergeklammert, keuchend, ohne zu sprechen. Der Mond scheint noch immer durch das Fenster des Wohnzimmers. Du legst deine Stirn auf meine Schulter und lachst leise. Ich streichle dir mit der schweißnassen Hand über den Rücken.

—So lange —murmelst du.

—So lange —antworte ich.

***

Ich beende diesen letzten Satz, Mariana, und komme plötzlich. Das Sperma spritzt mir bis zum Bauchnabel und läuft an der Seite meiner Hand hinunter, um das Laken zu beflecken. Ich stoße einen langen Seufzer aus, fast ein Wimmern. Mein Schwanz pocht noch eine Weile zwischen meinen Fingern, immer noch hart und ohne die geringste Lust, schlaff zu werden.

Ich bleibe liegen und starre an die Decke, das Heft neben mir und der Brief halb getrocknet. Draußen bellt ein Hund ins Nichts. Der Mond hat sich ein wenig bewegt, und nun zeichnet der Schatten des Ventilators einen schwarzen Kreis an die Wand, der sich dreht. Ich denke an dich, an Federico, an Julia, an Carla, an all die Leben, die sich mit meinem gekreuzt haben und weitergezogen sind. Ich denke, dass wir immer das begehren, was wir nicht haben können. Und ich denke, dass es vielleicht die einzige Möglichkeit ist, dass es nicht zerbricht: es niemals zu besitzen.

Ich werde dir diesen Brief nicht schicken, Mariana. Ich werde ihn in der Schublade aufbewahren, in der ich die Erinnerungen und die Wichsvorlagen aufbewahre, von denen ich niemandem erzählen kann. Und morgen, wenn ich aufwache, werde ich mich deutlicher an dein Gesicht erinnern als noch vor ein paar Stunden. Das ist alles. Das Einzige, was ich heute Nacht mitnehme.

Gute Nacht, Mariana. Wo auch immer du schläfst, ich denke noch immer an dich.