Camilas Stimme am Telefon in jener Nacht

Die Wohnung war viel zu still, seit Camila gegangen war. Vier Tage in Buenos Aires wegen eines Designkongresses, nichts Besonderes, aber ich hatte nie gewusst, wie man allein in dieser Wohnung war, die überall nach ihr roch. Am dritten Tag hatte ich bereits gelernt, ihren Kleiderschrank nicht zu öffnen.

Es war fast halb zwölf. Der Laptop lag auf meinen Beinen, aber seit zwanzig Minuten hatte ich keine einzige Zeile des Berichts gelesen, den ich eigentlich fertigstellen sollte. Das Bett war nur halb gemacht. Das Buch, das sie auf dem Nachttisch liegen gelassen hatte, war seit Dienstag auf derselben Seite aufgeschlagen. Ein Graphic Novel über eine Frau, die Schiffe baute. Ich wusste nicht, welche Seite es war, aber es war immer dieselbe.

Das Telefon vibrierte auf dem Kissen.

—Hallo —sagte ihre Stimme.

Irgendetwas an dieser Begrüßung war anders als in den Nächten zuvor. Ich weiß nicht, ob es der Tonfall war oder die Pause, die sie danach machte, oder einfach nur, dass ich seit drei Nächten darauf wartete, dass sie anrief, und es diesmal später als gewöhnlich tat. Aber ich bemerkte es.

—Hallo —antwortete ich—. Bist du schon mit dem Abendessen mit den Kongressteilnehmern fertig?

—Schon seit einer Weile. Ich bin im Zimmer.

—Was machst du?

—An dich denken.

Ich klappte den Laptop zu.

—An mich? —sagte ich, obwohl es eine dumme Frage war.

—An dich —wiederholte sie—. Und daran, was ich mit dir machen würde, wenn ich jetzt in diesem Bett wäre.

Es entstand eine Stille. Eine von denen, die schwer wiegen. Ich lehnte mich gegen das Kissen zurück, ohne genau zu wissen, was ich sagen sollte. Mit Camila war es immer so: Wenn sie sich für etwas entschied, dann ganz und gar, und ich brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass es kein Scherz und keine vage Andeutung war. Es war genau das, wonach es klang.

—Im Ernst? —war das Beste, was mir einfiel.

Ich hörte ihren Atem am anderen Ende. Ruhig. Selbstsicher, wie immer, wenn sie eine Entscheidung getroffen hatte und es kein Zurück mehr gab.

—Mach die Lampe aus —sagte sie—. Ich will, dass du im Dunkeln bist.

Ich schaltete sie aus. Im Zimmer blieb nur das Licht, das von der Straße durch die Jalousien fiel; lange Schatten bewegten sich an der Decke, jedes Mal, wenn ein Auto vorbeifuhr. Die Bettdecke roch noch immer nach ihrem Vanilleshampoo und nach etwas anderem, etwas Grünerem, das ich nicht hätte benennen können.

—Fertig —sagte ich.

—Gut. Jetzt zieh dein T-Shirt aus.

Ich zog es aus. Die Luft in der Wohnung war warm, aber trotzdem lief mir ein Schauer über den Körper, diese Art von Schauer, die nichts mit Kälte zu tun hat.

—Erzähl mir davon —bat ich.

—Nein. —Ihre Stimme klang beinahe amüsiert—. Du hörst zu und ich rede. Einverstanden?

—Einverstanden.

***

Ihre Stimme wurde eine Tonlage tiefer. Sie wurde langsamer, bewusster, als würde sie jedes Wort auswählen, bevor sie es aussprach, und die Wirkung abwägen, bevor sie zum nächsten überging.

—Stell dir vor, ich komme ins Zimmer. Du trägst das Übliche: eine Jogginghose und sonst nichts. Das Zimmer ist genauso dunkel wie jetzt. Ich komme gerade aus der Dusche, mein feuchtes Haar klebt noch an meinem Hals, und ich setze mich auf die Bettkante. Ich sage noch nichts. Ich sitze einfach da und sehe dich an.

Ich hörte ihr zu. Ich sagte nichts.

—Ich sehe dich einen Moment lang an, ohne dich zu berühren. Und du weißt schon, was kommt, und deshalb spannst du dich an, diese Art von Anspannung, die keine Nervosität ist, sondern reine Erwartung. Spürst du sie jetzt?

Ich spürte sie. Es war absurd: Sie war viertausend Kilometer entfernt in einem Hotelzimmer mit Klimaanlage und Minibar, und trotzdem spürte ich sie.

—Ja —sagte ich.

—Leg eine Hand auf deine Brust. Tu noch nichts, leg sie einfach nur auf.

Ich tat es.

—Jetzt führ sie langsam nach unten. Bis zum Bauch. Halt dort an.

Ich hielt an.

—So ist es gut. Sag mir, wie dein Herz schlägt.

—Schnell.

—Gut —sagte sie, und ich hörte, dass sie lächelte—. Genau so gefällt es mir.

Camila sprach eine ganze Weile. Sie gab nicht genau Anweisungen, oder nicht nur das: Sie baute Bilder mit großer Genauigkeit auf. Sie beschrieb, wie sie ins Zimmer gekommen wäre, welche Kleidung sie tragen würde, wie ihre Haut nach der Dusche riechen würde, die Beschaffenheit ihres feuchten Haares an meinem Hals, wenn ich mich vorbeugen würde, um sie dort zu küssen, direkt unter dem Ohr, wo ich sie immer zuerst küsste.

—Stell dir jetzt vor, dass ich näher komme —sagte sie—. Ich setze mich langsam auf deine Beine, die Knie zu beiden Seiten deines Körpers. Es gibt keine Eile. Ich lege die Hände auf deine Brust, spüre, wie du unter meinen Handflächen atmest, und sehe dich aus der Nähe an. So nah, dass ich dich küssen könnte, wenn ich wollte.

Ich schluckte. Mein ganzer Körper war bereits erregt, die Haut gespannt, mein Schwanz wurde unter der Jogginghose mit quälender Langsamkeit hart.

—Ich merke es —murmelte sie, als könnte sie es sehen—. Ich merke, dass du hart bist.

Ich antwortete nicht.

—Steck jetzt deine Hand in den Bund deiner Hose. Nur ein wenig. Berühr den Stoff, spür, wie er spannt, bevor du ihn herausholst.

Ich schob die Finger hinein, und die Reibung am Stoff ließ mich leise aufstöhnen.

—Genau —sagte sie sanfter—. So. Jetzt hol deinen Schwanz heraus.

Ich holte ihn heraus. Die kühle Luft traf ihn direkt, und die Haut an meinen Oberschenkeln bekam eine Gänsehaut.

—Er ist heiß, oder?

—Ja.

—Du bist meinetwegen hart, obwohl ich nicht einmal da bin. Das macht mich verdammt geil.

Dieser direkte Ton von ihr ließ mich innerlich noch härter werden.

—Jetzt pack ihn mit der rechten Hand. Am Ansatz. Langsam. Drück zunächst noch nicht zu fest.

Ich tat es. Er lag schwer und fest in meiner Handfläche und pochte.

—So. Führ die Hand nach oben und dann wieder nach unten. Ich will hören, wie du atmest.

Meine Atmung war bereits völlig außer Kontrolle. Ich tat, was sie verlangte, zuerst langsam und dann etwas schneller, als sie am anderen Ende der Leitung leise aufstöhnte.

—Ich liebe es, wenn du dir gehorchst —sagte sie—. Ich liebe es, dich so zu hören, wie du dich anfasst, als würde ich dich dabei ansehen.

Sie sprach mit einer beinahe grausamen Ruhe, und ich verlor mich immer weiter in dieser Stimme, die mir den Rhythmus vorgab.

—Stell dir vor, dass ich meine Hand ebenfalls nach unten führe. Dass ich dich langsam berühre, ohne Eile, als würde ich dich nicht auswendig kennen, dich aber trotzdem kennenlernen wollen. Wie beim ersten Mal, nur ohne die Nervosität des ersten Mals.

Ich tat, was sie beschrieb. Die Schatten an der Decke bewegten sich weiter.

—Gut? —fragte sie nach einem Moment.

—Sehr gut —sagte ich, und diesmal klang meine Stimme anders, tiefer.

—Ich weiß —murmelte sie—. Ich höre dich.

Etwas daran brachte mich mehr aus dem Gleichgewicht als alles, was sie zuvor gesagt hatte. Dass sie mir zuhörte. Dass sie vom anderen Ende des Telefons meinen Atem las, so wie ich ihren las.

—Was machst du? —fragte ich sie.

—Dir zuhören —antwortete sie—. Und ungefähr dasselbe wie du.

Das Bild von ihr in diesem Hotelzimmer, allein, an mich denkend, das Telefon in der Nähe und vielleicht mit geschlossenen Augen, erregte mich stärker als alles, was sie bis dahin beschrieben hatte.

—Camila …

—Pssst. Hör nicht auf.

***

Ich hörte nicht auf.

Sie sprach weiter. Sie beschrieb Dinge, die wir miteinander getan hatten, Abwandlungen davon, konkrete Momente, an die wir uns beide erinnerten. Einen Nachmittag in der Wohnung, als im ganzen Gebäude der Strom ausfiel und wir zwei Stunden im Dunkeln verbrachten, ohne dass einer von uns die Kerzen suchte. Eine Nacht nach einem Abendessen mit Freunden, als wir lachend nach Hause kamen, weil wir über etwas lachten, an das ich mich inzwischen nicht mehr erinnerte, und schließlich schon im Flur nackt waren, bevor wir das Schlafzimmer erreicht hatten.

—Erinnerst du dich an diese Nacht? —fragte sie.

—Ja.

—Die im Flur.

—Ja, Camila.

—Stell dir vor, es wäre diese Nacht. Ich hätte gerade die Tür mit dem Fuß geschlossen und würde dich ansehen. Noch mit dem Mantel an. Und du wüsstest genau, was jetzt kommt.

Ich erinnerte mich. Die Erinnerung war glasklar: Sie mit dem grünen Mantel, wie sie über etwas lachte, und dann plötzlich nicht mehr lachte.

Ihr Atem am anderen Ende des Telefons hatte sich verändert. Kürzer. Näher am Mikrofon.

—Jetzt —sagte sie, und ihre Stimme klang anders, auf eine andere Weise angespannt—. Jetzt hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf.

—Ich will, dass du dir einen runterholst —flüsterte sie—. Ich will mir vorstellen, wie deine Hand an deinem Schwanz auf und ab fährt, fest, ohne Scham. Ich will, dass du dich anfasst, als würdest du ihn mir gerade in den Mund stecken.

Der Satz traf mich wie ein Stromschlag. Ich legte den Kopf auf das Kissen und spreizte die Beine weiter, rieb mit dem Daumen über die Eichel und spürte, wie der Lusttropfen die Spitze befeuchtete.

—Genau —keuchte sie, und jetzt klang sie tatsächlich von demselben Hunger ergriffen, der meinen Körper zerfetzte—. Zeig mir, wie du aussiehst, wenn du ihn so fest umschließt.

Ich schob meine Unterwäsche ein Stück beiseite, damit ich mich nicht schmutzig machte, und führte die Hand langsam vom Ansatz bis fast zur Eichel, wobei ich gerade fest genug zudrückte, um jede Ader unter meinen Fingern zu spüren. Das Bett knarrte unter mir, als ich die Hüften hob. Im Telefon atmete Camila heftiger.

—Fasst du dir auch an den Arsch? —fragte sie plötzlich, mit einer Stimme, die nichts Sanftes mehr hatte.

—Nein.

—Dann tu es. Steck zwei Finger hinein. Ich will, dass du spürst, wie er sich ein wenig öffnet. Ich will, dass du weißt, wie es sich anfühlt, mit etwas anderem als deiner eigenen Hand gefüllt zu sein.

Während sich mein Daumen weiter über meinen Schwanz bewegte, versanken die Finger der anderen Hand zwischen meinen Pobacken, glitten durch die Falte bis zum Eingang meines Arsches. Es überraschte mich, wie stark mein Körper auf diesen einzigen Druck reagierte. Ich stöhnte lauter.

—Da —sagte sie—. So gefällt es mir. Für mich geöffnet.

Ich hörte sie schlucken. Jetzt stellte ich sie mir wirklich vor, mit dem Rücken gegen die Hotelwand, eine Hand zwischen den Beinen, die Augen geschlossen, wie sie sich selbst kommen sah.

—Camila …

—Noch nicht.

Ihre Stimme war wieder tiefer geworden, aber diesmal war es keine Ruhe. Es war kaum noch unter Kontrolle zu haltende Beherrschung.

—Ich will, dass du dich an meinen Mund an deinem Hals erinnerst. Daran, wie ich dich genau dort beiße, wo du zu zittern beginnst. Zuerst werde ich ihn langsam blasen, ganz in meinen Mund nehmen, bis du es nicht mehr aushältst. Danach werde ich mich auf dich setzen und ihn bis ganz tief in mir versenken, meine Fotze klatschnass, damit du hörst, wie ich dich wie ein Hurensohn verschlinge.

Die Hitze stieg mir in die Brust und raubte mir den Atem. Ich wichste bereits, ohne nachzudenken, mein Unterarm bewegte sich schnell, die glitschige Spitze rieb bei jedem Zug an meiner Handfläche. Meine Hüften bewegten sich von selbst und suchten nach noch mehr Reibung.

—Ja —sagte ich beinahe tonlos.

—Ja, was?

—Ja, verdammt.

Sie lachte kurz, ihr Lachen vom Verlangen gebrochen.

—Genau das. Ich will dich noch schmutziger hören.

Danach sprach sie einige Sekunden lang nicht, die mir wie Minuten vorkamen. Sie atmete nur. Und ich begriff, dass sie sich ebenfalls berührte, vielleicht mit derselben Kraft, mit der ich mich dem Rand näherte. Dieser Gedanke brachte mich endgültig um den Verstand.

—Stell dir jetzt vor, dass ich mich über dich beuge —sagte sie schließlich—. Dass ich deinen Schwanz mit beiden Händen packe und ihn an meine nasse, pochende Fotze führe. Ich spüre, wie du hineindrückst, und halte dich eine Sekunde lang zurück, nur damit du warten musst. Ich sehe dir in die Augen und schiebe ihn dir plötzlich hinein. Bis ganz nach hinten.

Das Bild sprengte mir den Kopf. Meine Oberschenkel zitterten. Ich bewegte mich noch schneller, noch schmutziger, bis die Vorhaut an der Haut zu ziehen begann und mein Atem nur noch aus einer Folge kurzer Grunzlaute bestand.

—Gib es mir —befahl sie—. Spritz ab für mich.

Ich hielt es nicht mehr lange aus. Mit einem rauen Stöhnen kam ich auf meinen Bauch, heiß und dickflüssig, und besudelte meine Haut und den Bund der Hose. Ich rieb noch aus reiner Gewohnheit weiter, während die Krämpfe mich leer pumpten und sie unaufhörlich auf mich einredete.

—Genau so. Verdammt, ja. Wie geil. Ich will dich so sehen, wenn ich zurückkomme. Voll von mir, bevor ich dich überhaupt richtig berührt habe.

Und danach war alles andere leicht. Alles war genau so, wie es sein musste.

***

Danach herrschte lange Stille, die keiner von uns eine ganze Weile unterbrach. Die Wohnung war noch immer dunkel. Draußen auf der Straße rauschte weiterhin der gleichmäßige Verkehr, dazu gelegentlich ein entferntes Motorrad. Ich lag mit offenen Augen da, sah zur Decke und dachte an nichts Bestimmtes, was eine der besten Arten des Denkens ist.

—Hallo —sagte Camila nach einer Weile.

—Hallo —sagte ich.

Sie lachte. Und ich lachte ebenfalls, ohne genau zu wissen, warum, aber unfähig, es zu verhindern.

—Ich vermisse das Bett —sagte sie.

—Das Bett vermisst dich.

—Nur das Bett?

—Auch das Buch, das du auf dem Nachttisch aufgeschlagen liegen gelassen hast.

—Ist es noch auf derselben Seite?

—Genau auf derselben.

—Gut. Schließ es nicht.

—Ich schließe es nicht.

Es entstand eine weitere Pause, diesmal eine kürzere. Die Art von Pause, die nicht unangenehm ist, sondern im Gegenteil.

—Marcos.

—Ja?

—Das ist nicht dasselbe, wie dort zu sein.

—Nein —gab ich zu.

—Aber schlecht ist es nicht.

—Überhaupt nicht schlecht —sagte ich—. Wann kommst du an?

—Sonntag um drei. Holst du mich ab?

—Ja.

—Gut. —Und wieder eine Pause—. Gute Nacht.

—Gute Nacht.

Sie legte auf.

Eine Weile bewegte ich mich nicht, das Telefon auf der Brust, und sah die Schatten an der Decke an, die sich mit den Autos auf der Straße weiterbewegten. Die Wohnung war noch immer still. Camilas Buch lag noch immer auf derselben Seite aufgeschlagen. Die Bettdecke roch noch immer nach Vanille und nach diesem anderen Geruch, den ich nicht hätte benennen können.

Aber das Zimmer fühlte sich anders an. Vielleicht weniger einsam. Oder nur auf eine andere Art einsam, was nicht dasselbe ist.

Am Sonntag kam sie pünktlich an, wie immer, wenn sie etwas versprach. Um zehn nach drei erschien sie mit ihrem Kabinenkoffer und offenem Haar am Ankunftsausgang und suchte mich mit leicht zusammengekniffenen Augen in der Menge, wie sie es an Orten mit viel Licht immer tat. Als sie mich entdeckte, hob sie die Hand und lächelte, und ich erinnerte mich an ihre Stimme im Dunkeln und dachte, dass sich manche Entfernungen auf eine Weise verkürzen, vor der dich niemand vorher warnt.

—Hallo —sagte ich, als sie neben mir ankam.

—Hallo —antwortete sie, und es war genau derselbe Tonfall wie in jener Nacht.

Ich nahm ihren Koffer. Sie nahm meine Hand. Und wir verließen den Flughafen, ohne noch etwas zu sagen, genau so, wie es nötig war.