Das Geheimnis meines Mannes entfachte mein schlummerndes Verlangen

Das Haus der Belmonte erhob sich in einer ruhigen Wohnsiedlung in Málaga, nur wenige Schritte vom Meer entfernt, mit jener Gelassenheit, die nur über Jahre gewachsenes Geld kaufen kann. Elena war vierundfünfzig Jahre alt und trug sich mit einer Haltung, die die Zeit beschlossen hatte zu respektieren. Vom Fenster ihres Schlafzimmers aus sah sie die Sonne über dem Horizont emporsteigen, während der Kaffee zwischen ihren Händen kalt wurde.

Ricardo war noch vor Sonnenaufgang gegangen, wie fast jeden Morgen. Er war Teilhaber eines Architekturbüros mit gutem Ruf in einem halben Landstrich, und sein Terminkalender schien wie eine eigens errichtete Mauer, um sie draußen zu halten. Die Garagentür schloss sich mit ihrem gewohnten Geräusch, und das Haus war wieder groß, zu groß für nur eine Person.

Sie waren seit achtundzwanzig Jahren verheiratet. Beinahe drei Jahrzehnte aus Abendessen, fotografierten Jahrestagen, einer Familie, die in der Stadt alle für vorbildlich hielten. Doch irgendwo im Verlauf des letzten Jahrzehnts war etwas still und heimlich erloschen.

Es war nicht nur der Sex, obwohl gerade das sie am meisten belastete. Es waren die Nächte, in denen Ricardo sich mit dem Rücken zu ihr hinlegte, ohne sie zu streifen, die Ausreden von Müdigkeit, die er sich nicht einmal mehr die Mühe machte zu schmücken, die seltenen Male, in denen er sie hastig fickte, sie nahm, ohne sie zu erwarten, und nach drei trockenen Stößen in ihr abspritzte, noch bevor sie überhaupt angefangen hatte feucht zu werden. Er ließ sie mit einem schlaffen Schwanz aus ihrer Muschi rutschen und einem Spermastrahl, der über ihren Oberschenkel lief, während er sich schon umgedreht hatte. Elena fühlte sich wie ein teures Möbelstück: schön, am richtigen Platz, völlig verzichtbar.

Sie dachte nicht an Scheidung. In ihrem Alter fiel es ihr schwer, sich vorzustellen, auf Status, Komfort, das Leben, das sie kannte, zu verzichten. Und wer soll eine Frau wie mich noch begehren?, fragte sie sich manchmal vor dem Spiegel. Aber sie war nicht dumm. Sie wusste, dass Ricardo jemanden hatte. Sie ahnte es in seinem abwesenden Blick, in den Anrufen, die er leise annahm, wenn er in den Garten ging, in dem fremden Parfum, das manchmal an seinem Hemd hing.

Sie wusste es, aber sie hatte keinen Beweis. Nur einen Verdacht, der sie innerlich anfraß.

***

An jenem Morgen, als sie im Arbeitszimmer ihres Mannes Papiere ordnete, fand Elena etwas, wonach sie nicht gesucht hatte. Ein altes Notizbuch, von jenen, in denen er Passwörter notierte, weil er seinem eigenen Gedächtnis nie traute. Zwischen Kontonummern und Bankcodes stand eine lose Zeile: Ricardos persönliche E-Mail-Adresse und daneben eine Kombination, die sie sofort erkannte. Es war das Geburtsdatum ihrer Tochter, verkleidet mit ein paar Symbolen.

Ihr Herz hämmerte gegen die Brust, als sie sich vor den Computer setzte. Sie wusste nicht, was sie zu finden erwartete. Vielleicht nichts. Vielleicht die Bestätigung, dass sie paranoid wurde. Sie tippte das Passwort mit unbeholfenen Fingern ein, und der Posteingang öffnete sich wie eine Tür, die sich nie wieder schließen ließ.

Da war alles.

Lange, eindeutige Nachrichten, ausgetauscht mit einer Frau, deren Name ihr nichts sagte. Sie sprachen von Treffen in Hotels, von Nachmittagen, die er zu Hause als Baustellenbesprechungen rechtfertigte, von Fantasien, die Elena in achtundzwanzig Jahren noch nie aus seinem Mund gehört hatte. Die andere beschrieb mit ruhiger Dreistigkeit, wie sie ihn beim Blasen mit schmerzendem Kiefer zurückgelassen hatte, wie sie sich auf allen vieren auf dem Schreibtisch des Hotelzimmers aufgestellt hatte, damit er ihr den Schwanz in den Arsch stecken konnte, wie er jedes Mal in Schüben kam, wenn er ihr an den Haaren zog und sie gegen die Wand fickte.

"Mir läuft dein Saft immer noch innen am Oberschenkel runter, während ich dir schreibe", las Elena in einer Nachricht. "Und ich will dich schon wieder in mir, ganz tief drin, bis es weh tut."

Elena hatte mit Tränen gerechnet. Sie hatte mit der klaren, würdevollen Wut der betrogenen Ehefrau gerechnet. Aber was durch ihren Körper aufstieg, war etwas anderes, etwas Verwirrendes und Heißes, das sich zwischen ihren Beinen niederließ, bevor sie es begreifen konnte.

Sie las die Nachricht noch einmal, dann eine andere, und noch eine. Sie konnte nicht aufhören. Jeder Satz dieser Frau hatte eine Dreistigkeit, die Elena vergessen hatte, dass es sie überhaupt gab, eine Art, um Schwanz zu bitten, ohne sich dafür zu entschuldigen, ihn zu wollen. Sie sprach davon, dass Ricardos Mund eine halbe Stunde lang an ihrer Muschi geklebt hatte, von seinen Händen, die ihre Titten so fest drückten, dass Abdrücke zurückblieben, davon, wie er ihr ins Ohr geflüstert hatte: "meine Schlampe", während er sie gegen die Matratze hielt und bis zum Anschlag in sie stieß. Es waren dieselben Hände, die Elena jede Nacht den Rücken zugewandt hatten.

Seltsam war nicht der Schmerz. Schmerz hatte sie sich tausendmal vorgestellt, und er hatte eine vertraute Form. Seltsam war das Kribbeln, die plötzliche Feuchtigkeit, der dumpfe Puls, der in ihrem Unterbauch aufflammte, jedes Mal wenn sie las, wie er sie fickte. Als hätte ihr Körper, müde vom Warten auf einen Mann, der sie nicht mehr ansah, beschlossen, das Vergnügen selbst zu suchen, dort, wo er es finden konnte.

Ohne es zu merken, legte sie eine Hand an ihren Rock, schob ihn langsam hoch, bis sie sich über dem Höschen berührte, und spürte den durchnässten Stoff. Seit Jahren war sie nicht mehr so nass geworden, so plötzlich, mit dieser jugendlichen Dringlichkeit. Sie drückte den Kitzler mit dem Finger durch den Stoff und ein Keuchen entfuhr ihr im leeren Arbeitszimmer.

Sie schloss die Augen. Die Worte dieser Frau brannten weiter hinter ihren Lidern. Und zum ersten Mal seit Jahren reagierte ihr eigener Körper auf sie, ohne dass sie ihn anbetteln musste.

***

Sie stand auf, ohne lange nachzudenken. Sie ging ins Schlafzimmer, öffnete die Schublade der Kommode, in der sie aufbewahrte, was sonst niemand kannte: ein paar Spielzeuge, die sie heimlich im Internet gekauft hatte, Pakete, die sie selbst abholte, damit keine Angestellte sie sah. Sie wählte das dickste aus, einen gebogenen, bläulich geäderten Silikon-Dildo, gekauft, um einen Frust zu lindern, der sich viel zu lange allein aufgestaut hatte. Daneben lag ein kleineres Teil, ein Klitorisvibrator, den sie ebenfalls nahm, weil sie heute alles auf einmal wollte.

Mit beiden Spielzeugen in der Hand kehrte sie ins Arbeitszimmer zurück. Der Bildschirm leuchtete noch mit der Unterhaltung. Sie lehnte sich in Ricardos Ledersessel zurück, in jenem, von dem aus er seine ganze Welt lenkte, und begann erneut zu lesen, während sie ihre Bluse aufknöpfte. Ihre Brüste quollen aus dem BH, als sie ihn vorne öffnete. Sie zwickte in ihre Brustwarzen, erst sanft, dann fest, bis sie hart waren wie Steine und pochten.

Sie zog das Höschen aus und warf es auf den Boden. Sie spreizte die Beine auf dem Sessel, die Fersen auf der Sitzkante abgestützt, die Muschi völlig offen auf dem Leder, das bei jeder Bewegung knarrte.

Nur dass sie diesmal nicht Zuschauerin war.

In ihrem Kopf verschwand die Frau aus den Nachrichten. Diejenige, die jeden Satz schrieb, war sie. Diejenige, nach der er sich so gierig verzehrte, war sie. Sie stellte sich vor, wie Ricardo zwischen ihren Beinen kniete und sie ansah, wie er sie seit Jahren nicht mehr angesehen hatte: hungrig, mit jener ganzen Aufmerksamkeit, die er ihr so lange verwehrt hatte. Sein Mund an ihrer Muschi, die Zunge, die ein- und ausglitt, zum Kitzler hinaufstieg, ihn saugte, bis sie schrie.

—Leck mich da, genau so, hör nicht auf — murmelte sie in die leere Luft des Arbeitszimmers und lieh ihre Stimme der Fantasie —. Leck mir die Muschi, bis ich dir in den Mund komme.

Sie führte den Dildo über ihre Schamlippen, rauf und runter, tränkte ihn in ihrem eigenen Saft, bevor sie begann, ihn in sich hineinzuschieben. Die Spitze glitt leicht hinein, geschmeidig, und von da an drückte sie ihn Zentimeter für Zentimeter tiefer, spürte, wie sie sich von innen öffnete nach so vielen Monaten, in denen dort unten nichts gewesen war außer ihren eigenen Fingern. Als er bis zum Anschlag drin war, entfuhr ihr ein heiseres Stöhnen, das sie selbst nicht als ihres erkannte.

Sie begann, ihn langsam zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus, um ihn dann mit einem Stoß wieder tief hineinzudrücken. Das Leder des Sessels klebte an ihrem verschwitzten Arsch. Mit der anderen Hand schaltete sie den Vibrator ein und setzte ihn an ihren Kitzler. Das Summen durchzog ihren Unterleib, und ihre Hüften zuckten von selbst.

—So, so, tiefer — keuchte sie, die Augen fest auf die Worte auf dem Bildschirm geheftet —. Fick mich so wie du sie fickst, du Arschloch, fick mich, als ob du mich willst.

Jedes Wort, das sie noch einmal las, schob sie ein Stück näher an den Rand. Sie rammte sich den Dildo mit Wut hinein, jetzt mit beiden Händen, stellte sich vor, es sei Ricardos Schwanz, der ihr bis zur Gebärmutter reingeht. Der Vibrator schnurrte gegen den geschwollenen Kitzler. Ihre Brustwarzen waren vom ständigen Zwicken dunkel geworden. Ihr Atem zerbrach in kurzen Keuchen, die an den Regalen mit Plänen und teuren Büchern widerhallten.

—Sieh mich an — bat sie, und ihre Stimme brach —. Sieh nur mich an. Steck ihn mir ganz rein. Komm in mir.

Sie wechselte die Position, ohne ihn herauszunehmen, ging auf allen vieren über dem Sessel, den Hintern zum Rückenteil erhoben und das Gesicht zum Bildschirm gewandt. Jetzt fickte sie sich von hinten mit dem Dildo, schob ihn mit dem unter dem Bauch ausgestreckten Arm ein und aus, presste ihn mit der letzten Kraft, die ihr noch blieb. Der Vibrator geriet zwischen Leder und Kitzler und bei jedem Stoß vibrierte er mit noch mehr Druck gegen sie.

Der Orgasmus traf sie mit einer Wucht, an die sie sich nicht erinnern konnte. Ihr ganzer Körper spannte sich an, die Muskeln ihrer Muschi schlossen sich um das Silikon, pressten es, als wollten sie es zerbrechen, und ein langer, dreckiger Stöhnlaut entwich ihren Lippen in einem Haus, in dem niemand war, der sie hätte hören können. Ein heißer Schwall durchnässte die Innenseite ihres Oberschenkels und den Sitz von Ricardos Sessel. Sie blieb zitternd zurück, den Dildo noch immer bis zum Anschlag in sich, während kleinere Wellen sie weiter durchliefen.

Und sie blieb nicht dabei stehen. Sie begann fast sofort von vorn, zog ihn aus der Muschi und führte ihn sich zum Mund, um ihren eigenen Geschmack von ihm zu lecken, ihn zu lutschen, als wäre er Ricardos Schwanz, während sie auf den Bildschirm sah, wie die Frau ihm erzählte, dass sie seinen ganzen Samenerguss schluckte. Elena legte sich wieder auf den Rücken, spreizte die Beine erneut und schob ihn sich wieder hinein, diesmal schneller, brutaler, half sich mit dem Vibrator und kam nach wenigen Minuten zum zweiten Mal, wobei sie in den Handrücken biss, um nicht zu laut zu schreien. Für einen Augenblick war sie nicht mehr die ignorierte Ehefrau, die unsichtbare Frau mit vierundfünfzig. Für einen Augenblick war sie wieder jemand Begehrenswertes. Ein lustvolles Weib im Arbeitszimmer ihres Mannes, das auf dem Sessel kam, auf dem er Verträge unterzeichnete.

***

Als das Zittern nachließ, öffnete Elena die Augen und starrte an die Decke. Eine feine Schicht Schweiß bedeckte ihre Haut, der Saft kühlte zwischen ihren Schenkeln aus und ihr Herz schlug immer noch gegen die Rippen. Es kam Scham, flüchtig, und verschwand fast so schnell, wie sie gekommen war. An ihrer Stelle blieb etwas Neues, eine seltsame Empfindung, die lange brauchte, um einen Namen zu finden: Macht.

Sie hatte etwas an sich entdeckt, von dem sie nicht wusste, dass es existierte. Die Fähigkeit, den Verrat ihres Mannes in Treibstoff zu verwandeln. Ihn zu nutzen, um sich in ihrem eigenen Körper wieder lebendig zu fühlen, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu bitten.

Sie richtete sich langsam auf, wischte mit einem Taschentuch den feuchten Fleck vom Leder, ordnete ihre Kleidung und legte die Spielzeuge wieder in die Schublade. Dann kehrte sie zum Computer zurück. Sie löschte nichts. Sie verschob nicht eine einzige Nachricht. Soll er sich weiter für unantastbar halten, soll er weiter nicht ahnen, dass seine perfekte Welt genau dort einen Riss hatte, wo er am wenigsten hinsah. Sie schloss die E-Mail mit Ruhe und ließ das Arbeitszimmer so zurück, wie sie es vorgefunden hatte.

Sie wusste, dass sie zurückkommen würde. Sie wusste, dass diese Worte weiterhin ihr gehörten, um sie zu benutzen, wann immer sie wollte. Aber sie wusste auch, dass da noch mehr war, etwas, das noch keine Gestalt angenommen hatte und das sie nicht länger ignorieren konnte.

***

Sie ging am Badezimmerspiegel vorbei und blieb stehen. Die Wangen gerötet, die Lippen leicht geschwollen, die Augen auf eine Weise glänzend, wie man es seit Jahren nicht mehr gesehen hatte. Sie sah aus wie eine andere. Wie jemand, der nach langem Schlaf gerade erst erwacht war. Ein Lächeln erschien in ihrem Spiegelbild, eines, das sie selbst nicht ganz zu deuten wusste.

Der Tag verlief in seiner gewohnten Routine: Mittagessen, Besorgungen, ein Anruf ihrer Tochter, die von der Universität erzählte. Aber im Innersten hatte sich etwas verändert, wie eine Strömung, die nun unter jeder alltäglichen Geste verlief. Jedes Mal, wenn sie sich setzte, spürte sie ihre Muschi noch empfindlich, pochend unter dem Rock, und erinnerte sie daran, was sie gerade mit sich gemacht hatte.

Die Nacht senkte sich über Málaga, und Ricardo war noch immer nicht zurück. Elena schenkte sich ein Glas Wein ein und setzte sich im Dunkeln ins Wohnzimmer, während das Rauschen des Meeres durch das halb geöffnete Fenster hereinwehte. Sie schloss die Augen und ließ den Geist erneut durch die Nachrichten schweifen, durch den Nachmittag, den sie gerade erlebt hatte, durch diese Version von sich selbst, die so lange verborgen gewesen war.

Sie dachte an all die Jahre, in denen sie schweigend darauf gewartet hatte, dass er sie wieder begehren würde. An die Male, in denen sie sich für ein Abendessen zurechtgemacht hatte, das er wegen der Arbeit absagte, an die Unterwäsche, die für niemanden gekauft worden war, an die Nächte Rücken an Rücken, vorgeblich schlafend, während sie innerlich fast daran zugrunde ging, dass irgendein Mensch, irgendwer, seine Hand zwischen ihre Beine legen würde. So lange hatte sie sich durch die Augen eines Mannes bemessen, der aufgehört hatte, sie anzusehen. Und an jenem Nachmittag war sie, allein in seinem Arbeitszimmer, zweimal hintereinander gekommen und hatte mehr Lust empfunden als in den letzten zehn Jahren zusammen.

Und dann tauchte die Frage auf. Und wenn ich mich nicht mit Lesen zufriedengebe? Was, wenn die Fantasie nicht länger nur ein Bildschirm und eine verschlossene Schublade wäre? Was, wenn sie sich einmal dazu entschlösse, einen echten Schwanz zu suchen, einen Mund, der ihre Muschi so leckte, wie sie es verdiente, hungrige Hände, die sie daran erinnerten, dass sie immer noch eine Frau war, die einen Mann allein mit einem Blick zum Kommen bringen konnte?

Die Frage hing in der Dämmerung, ohne Antwort, während Elena mit dem Glas zwischen den Fingern für sich lächelte. Sie hatte es nicht eilig. Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit schien ihr die Zukunft ein Gelände voller Türen zu sein, die sie sich noch nicht einmal hatte vorstellen können. Und hinter jeder dieser Türen, versprach sie sich, würde ein Bett stehen.

Draußen schlug das Meer weiter gegen die Felsen, gleichgültig und beständig. Drinnen hatte eine Frau, die die Welt schon für beendet hielt, gerade entdeckt, dass sie erst am Anfang stand.