Was mein Nachbar in jener Nacht von seinem Fenster aus sah
In dieser Stadt kriecht im Juni die Hitze in die Häuser und geht nicht mehr weg. Das weiß jeder, der hier einen Sommer verbracht hat. Die Wände speichern die Sonne des Tages und geben sie nachts wieder ab, langsam, klebrig, bis Schlaf zu einem Handel mit den Laken wird.
Dann beginnen die Nächte, in denen ich die Fenster ganz weit öffne und die Rollos ganz nach oben ziehe. Ich suche nach jeder noch so kleinen Luftbewegung. Der Pyjama fällt dann als Option weg. Ich lege mich nackt auf das Bett, über die Bettdecke, und von dort aus sehe ich die Lichter der Stadt und den wolkenlosen Himmel.
Ich wohne im obersten Stock. Das ist das Einzige Gute daran, so viele Treppen zu steigen: Von meinem Bett aus sehe ich keine anderen Gebäude, nur den offenen Himmel und die Antennen, die sich gegen das dunkle Blau abzeichnen. Manchmal frage ich mich, wie alles wäre, wenn ich weiter unten wohnen würde, in einem Zwischenstock, mit einer anderen Fassade direkt gegenüber. Wenn ich statt Sterne fremde Fenster auf genau Augenhöhe hätte.
In jener Nacht musste ich es mir allerdings nicht vorstellen.
Ich war erst vor drei Wochen eingezogen, noch mit halb ausgepackten Kisten im Flur. Das Gebäude gegenüber ist näher, als es bei Tag wirkt, und an jenem Abend fiel mir zum ersten Mal das Fenster einer Wohnung über der meinen auf. Im Schlafzimmer brannte Licht.
Ich sah ihn auf und ab gehen. Einen Mann, noch ohne T-Shirt, der sich fürs Schlafengehen fertig machte. Er kannte mich nicht, wusste nicht einmal, dass ich existierte. Ich war in völlige Dunkelheit getaucht, nur ein weiterer Schatten in einem unbeleuchteten Zimmer. Er hingegen badete im gelben Licht, vollkommen sichtbar. Er sah mich nicht. Ich sah ihn.
Übrigens heiße ich Lucía. Doch in jener Nacht hätte ich auch jeden anderen Namen tragen können. In der Dunkelheit ist man plötzlich kein Name mehr, sondern etwas anderes: offene Augen, angehaltene Luft, eine Muschi, die von selbst nass wird, ohne um Erlaubnis zu fragen.
Ich beobachtete ihn eine Weile reglos. Er war gerade aus der Dusche gekommen; er rieb sich das Haar mit einem Handtuch trocken, barfuß, und lief mit jener Lässigkeit durchs Zimmer, die jemand hat, der nicht damit rechnet, beobachtet zu werden. Und gerade weil er es nicht erwartete, konnte ich den Blick nicht von ihm lösen.
Niemand weiß, dass ich hier bin. Niemand weiß, dass ich ihn ansehe.
Dieser Gedanke war es, mehr noch als sein Körper, der etwas in mir entzündete. Die Gewissheit, zu sehen, ohne gesehen zu werden. Ihm ein Stück Intimität zu stehlen, ohne dass er es wusste. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen von selbst gegen die warme Luft verhärteten, wie sich zwischen meinen Beinen diese klebrige Feuchtigkeit zu bilden begann, die irgendwann nicht mehr zwischen Schweiß und Lust unterscheidet.
Ich ließ die Hand langsam über meinen Bauch gleiten und spürte die Hitze meiner eigenen feuchten Haut. Einen Moment lang verharrte ich an meinen Brüsten, drückte sie mit offener Hand zusammen, zupfte eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis mir ein Seufzer entwich. Dann glitt ich hinunter zum Venushügel und hielt dort einen Augenblick inne, während er wieder an seinem Fenster vorbeiging. Ein Wassertropfen lief ihm den Hals hinab, und ich folgte dieser Spur mit den Augen, bis sie unter dem Bund seiner Hose verschwand.
Ich glitt weiter hinab. Meine Finger versanken zwischen den Lippen meiner Muschi und kamen nass, glänzend wieder hervor. Ich fand meine geschwollene, gespannte Klitoris und begann, langsame, träge Kreise zu ziehen, ohne den Blick von seinem Zimmer zu lösen. Ich hatte es nicht eilig. Die Hitze zwang mich zur Langsamkeit, und das Vergnügen, ihn anzusehen, vermischte sich mit dem, mich selbst zu berühren, bis beides ein und dasselbe wurde. Jedes Mal, wenn er sich drehte, drückte ich ein wenig fester zu. Jedes Mal, wenn er sich bückte, um etwas zu suchen, tauchten meine Finger wieder ein, um sich zu befeuchten, und glitten dann langsam, schlüpfrig, erneut hinauf, um meine eigene Klitoris mit Lust zu bestreichen.
Für einen Moment verlor ich ihn aus den Augen. Er muss sich auf die Bettkante gesetzt haben, außerhalb meines Blickwinkels. Ich stellte ihn mir dort vor, mit einem noch nicht getrockneten Wassertropfen im Nacken, wie er auf sein Telefon schaute, den Wecker für den nächsten Tag überprüfte. Eine so gewöhnliche, so häusliche Geste, und trotzdem konnte ich nicht aufhören, daran zu denken.
Ich wollte mir vorstellen, dass er eine enge schwarze Boxershort trug. Ich sah seinen Bauch vor mir, diesen Haarstreifen, der unter dem Stoff verschwindet, die kleinen Hautfalten im Sitzen, die entspannte Haltung von jemandem, der glaubt, ganz allein zu sein. Und ich stellte ihn mir auch mit einem halb steifen Schwanz vor, der sich unter der Baumwolle abzeichnete, dieser Beule, die ein Mann allein ohne nachzudenken zurechtrückt, mit einer abwesenden Hand, während er auf den Bildschirm schaut.
Ich stellte ihn mir noch anders vor. Nicht sitzend, sondern neben dem Bett stehend, plötzlich erkennend, dass er beobachtet wird. Ohne zusammenzuzucken. Ohne eilig das Rollo herunterzulassen. Einfach stillstehen, sich zeigen lassen, wissend, dass auf der anderen Straßenseite eine Frau jede seiner Bewegungen verfolgte. Langsam die Boxershort herunterziehen, den Schwanz herausfedern lassen, dick und hart, damit ich ihn gut sehen konnte. Die Faust um die Basis schließen und anfangen, sich vor mir zu wichsen, ohne den Blick abzuwenden. Diese Version von ihm, die sich nicht versteckte, gefiel mir am meisten.
Im Kopf ist alles einfacher als im Leben. Im Kopf gibt es keine Scham, keine Nachbarn, die etwas hören, und nicht diese Peinlichkeit, am nächsten Tag jemandem im Treppenhaus zu begegnen. Im Kopf konnte ich die Straße überqueren, eine Etage hinaufsteigen, barfuß an seiner Tür klingeln und ihn öffnen lassen, ohne mich nach irgendetwas zu fragen. Er könnte mich hereinziehen, ohne Hallo zu sagen, mich im Flur gegen die Wand drücken, mir das Shirt vom Leib reißen und zwei Finger bis zu den Knöcheln in mich schieben, während er mir in den Hals beißt. Und rechtzeitig wieder in mein Bett zurückkehren, damit mein Körper ihm dankbar sein konnte.
Meine Kreise wurden fester. Ich schob den Mittelfinger in meine Muschi, zog ihn tropfnass wieder heraus und rieb meine Klitoris erneut mit meiner eigenen Feuchtigkeit ein. Wie wäre es wohl, jetzt vor ihm auf den Knien zu sein? Die Frage durchfuhr mich ganz. Würde er immer noch auf sein Telefon schauen, während ich geduldig auf ein Zeichen von ihm wartete, um kleine Küsse auf den Stoff zu setzen, um ihm den Schwanz durch die Boxershort hindurch zu lecken, bis alles von meinem Speichel durchnässt wäre?
Ich gefiel mir in dieser Vorstellung: still, gehorsam, mit offenem Mund wie ein braves Mädchen wartend. Dass er das Telefon erst dann beiseitelegte, wenn er selbst es wollte. Dass er seinen Schwanz herausnahm und ihn mir über die Lippen strich, noch nicht in mich hinein, ihn mir über das Gesicht rieb, meine Wangen mit dem Vorsekret markierte. Dass er mir das Kinn packte und mit dem Daumen in meinem Mund spielte, den Rhythmus vorgab, entschied, wann. Und dass er mich dann mit beiden Händen an den Haaren packte und ihn mir mit einem einzigen Stoß bis tief in den Hals schob, bis mir die Tränen kamen.
Ich stellte mir vor, wie er ein- und ausstieß, dick, heiß, mir den Gaumen aufkratzend. Ich mit Speichel, der mir übers Kinn lief und auf meine Brüste tropfte, unfähig zu atmen und zugleich ohne den Wunsch, dass er aufhörte. Er hielt meinen Kopf gegen sein Becken, zwang mich, ihn noch ein paar Sekunden länger ganz zu schlucken, als ich aushielt, ließ mich erst wieder los, damit ich keuchte, bevor er von Neuem begann.
Die Innenseiten meiner Schenkel begannen zu brennen. Nicht wegen der Nachtluft, sondern wegen einer anderen Art von Feuer, jenem, das von innen aufsteigt und nach außen drängt. Mein ganzer Körper verlangte plötzlich nach mehr, als meine Hand ihm geben konnte. Ich wurde schneller, ohne es zu merken. Ich hatte schon drei Finger in meiner Muschi, den Daumen fest auf die Klitoris gepresst, und meine Schenkel zitterten zwischen Stoß und Stoß von selbst.
Und dann regte sich etwas an seinem Fenster.
Er kam näher. Legte eine Hand auf den Rahmen und blieb stehen, den Blick nach draußen gerichtet, auf die leere Straße, auf die Nacht. Ich erstarrte, die Finger noch bis zum Knöchel in mir, den Atem anhaltend.
Sieht er mich?
Konnte er von seiner Position, ein Stockwerk höher, mein Bett erkennen? Sah er die Silhouette einer Frau, die im Halbdunkel lag, mit angezogenen und weit gespreizten Knien, die Hand tief zwischen den Beinen, den Blick auf ihn geheftet?
Ich sah, wie sein Blick die Fassade meines Hauses entlanglief. Fenster für Fenster, Stockwerk für Stockwerk, als suche er die Quelle eines Geräusches, das er nicht genau einordnen konnte. Und für einen einzigen Moment, einen einzigen, aber länger als jeder beiläufige Blick es rechtfertigen würde, blieb er in meine Richtung stehen.
Ich bewegte mich nicht. Nicht aus Angst, sondern aus dem genauen Gegenteil. Ich spreizte die Beine noch weiter. Ließ die Knie zur Seite sinken, offen dargeboten, und versank mit den Fingern noch tiefer, während meine Brüste sich schnell hoben und senkten. Wenn er mich sah, dann sollte er mich ganz sehen. Er sollte die geöffnete, glänzende Muschi sehen, die auf die Bettdecke tropfte. Er sollte sehen, wie ich mich mit meiner eigenen Hand fickte und dabei an ihn dachte.
Ich steigerte die Intensität. Es fiel mir schwer, die Augen offen zu halten, mich nicht in das Gefühl fallen zu lassen und das Denken aufzugeben. Aber ich wollte nicht. Ich wollte ihn ansehen. Und vor allem wollte ich, dass er mich ansah.
Dass er sah, wie mein Körper immer heftiger bebte. Wie meine Brust ohne Kontrolle auf und ab ging, wie mein Atem sich in kleinen, abgehackten Keuchen brach, die ich mit den Zähnen zurückhielt, damit sie nicht herauskamen. Dass er begriff, auch wenn er mich nicht hören konnte, dass alles davon für ihn war. Dass mein ganzer Körper stumm schrie, dass ich seinen Schwanz in mir wollte. In der Muschi, im Arsch, im Mund, wohin er ihn auch immer stecken wollte. Dass ich mich seit Minuten mit den Fingern fickte und mir dabei vorstellte, wie sein Schwanz mich aufriss.
Er schaute noch immer zu meiner Straßenseite hinüber. Und auf seinen Lippen… war das ein Lächeln, das ich sah? Ich war mir nicht sicher. Die Entfernung und das Halbdunkel spielten mir Streiche. Aber ich wollte glauben, dass es so war. Ich wollte glauben, dass er genau wusste, was eine Etage tiefer geschah, und dass es ihm ebenso gefiel, dabei zuzusehen, wie es mir gefiel, angesehen zu werden. Ich wollte glauben, dass sein Schwanz in der Hose hart war und dass er sich zurückhielt, ihn nur aus dem perversen Vergnügen nicht herauszuholen, um durchzuhalten.
Meine Hand arbeitete schon ganz von allein, außer Kontrolle, schmatzend gegen die durchnässte Muschi. Das feuchte Geräusch erfüllte das ganze Zimmer, obszön, unmöglich zu übertönen. Jeder Kreis war eine weitere Drehung der Schraube, jede Penetration mit den Fingern riss mir ein neues Zittern aus dem Leib. Ich berührte jene hauchdünne Linie, an der Lust beginnt, sich mit Bedürfnis zu verwechseln, fast mit Schmerz. Die Sekunden wurden zu Stunden. Er im Licht, ich in der Dunkelheit, getrennt durch eine schmale Straße und durch alles, was wir uns nicht zu benennen trauten.
Ich dachte daran, das Rollo herunterzulassen. Ich dachte, für einen absurden Augenblick, daran, das Licht anzumachen und mich ihm ganz zu zeigen, ohne Schatten, ohne das Alibi der Dunkelheit. Meine Muschi mit zwei Fingern aufzuziehen, damit er gut sah, wie rosa es innen war. Mich umzudrehen, mich auf alle viere vor das Fenster zu stellen und mich von hinten mit der anderen Hand zu ficken, damit er meinen hochgereckten Arsch sähe und den Saft, der mir über die Schenkel lief. Diese unsichtbare Grenze zu überschreiten und die Fantasie in etwas zu verwandeln, von dem es kein Zurück mehr gibt. Ich tat es nicht. Das Geheimnis war Teil des Vergnügens. Zu wissen, dass er sich nicht sicher war, dass er nur ahnte, dass er am nächsten Tag würde darüber nachdenken müssen, ob er sich die Silhouette im Fenster gegenüber eingebildet hatte, wie sie sich für ihn einen runterholte.
Ich wurde immer schneller. Die Finger glitten mit klebrigem Geräusch hinein und heraus, meine Klitoris pochte wie ein kleines, zorniges Herz unter dem Daumen, und ich spürte, wie sich meine Beine bis in die Zehenspitzen anspannten. Das ganze Gebäude schien verstummt, als halte die Stadt mit mir den Atem an. Es gab nur uns beide und diese unmögliche Entfernung zwischen seinem Licht und meinem Schatten.
Bis alles explodierte.
Ich spürte, wie der Krampf mich von oben bis unten durchlief, eine brutale Welle, die in der Klitoris begann und mir bis in den Hals stieg, meine Knie gegen die Brust zog. Meine Muschi zog sich immer wieder um meine Finger zusammen, sog sie nach innen, spuckte einen Schwall warmer Feuchtigkeit aus, der mir zwischen die Pobacken lief und die Bettdecke durchnässte. Ich presste die Lippen fest zusammen, damit weder die Nachbarn noch die Nacht mich hörten, und trotzdem entwich mir zwischen den Zähnen ein erstickter Laut, lang, gebrochen. Mein ganzer Körper spannte sich an, auf dem Bett durchgebogen, und dann, mit einem Schlag, ließ er los, zitternd in kleinen Nachbeben, während ich mit der Fingerkuppe weiter auf meine Klitoris drückte und mir den letzten Pulsschlag Lust auspresste.
Als ich die Augen wieder öffnete, war er noch da. Still an seinem Fenster, den Blick noch immer auf mich gerichtet. Und da blieben wir beide, schweigend, ohne Gesten, ohne Gruß, und sahen einander durch die Leere der Straße hindurch an, während ich die Finger langsam aus meiner Muschi zog, glänzend vor Lustsaft, und spürte, wie etwas Warmes langsam an der Innenseite meines Schenkels hinabrann bis in die Kniekehle.
Ich weiß nicht, wie lange das dauerte. Vielleicht ein paar Sekunden, vielleicht eine ganze Minute. Irgendwann wandte er schließlich den Blick ab, schaltete das Licht in seinem Schlafzimmer aus und verschwand in der Dunkelheit, sodass wir nun endlich beide gleich waren.
Ich blieb liegen, atmete tief, die Haut von einer feinen Schweißschicht bedeckt, die Beine noch immer gespreizt, die Muschi zwischen den Schenkeln langsam pochend. Jetzt hatte ich mehr Hitze als vorher, viel mehr, aber es kümmerte mich überhaupt nicht. Ich hatte das gebraucht. Ich hatte ihn ansehen müssen, ihn mir vorstellen müssen, spüren müssen, dass er mich kommen sah.
Ich brauchte ihn. Oder die Vorstellung von ihm, und für eine Fantasie ist das genau dasselbe.
Seitdem überprüfe ich in jeder heißen Nacht, ob sein Licht brennt. Manche Nächte tut es das, andere nicht. Wir haben nie miteinander gesprochen. Ich weiß seinen Namen nicht und will ihn auch nicht wissen. Aber wir beide wissen etwas, das niemand sonst weiß, und das reicht mitten im Sommer aus, damit sich die Hitze lohnt.
In der Dunkelheit meines Zimmers sah mich niemand. Das glaubte ich jedenfalls, bis er an sein Fenster trat und länger in meine Richtung schaute, als er sollte.