Die Fantasie, die mein Vater mir dabei half zu leben

Die Woche kehrte mit ihrem gewohnten Rhythmus zurück: Unterricht, Training, liegengebliebene Aufgaben und dieses ständige Gemurmel, das in einem Haus mit zu vielen Menschen nie ganz verstummt. Die Beziehung zu den Jungs vom Anwesen blieb unverändert, als wäre nichts geschehen, obwohl wir alle wussten, dass etwas geschehen war. Wir lachten, natürlich. Wir erinnerten uns an die Nacht am Lagerfeuer, an die paar Gläser zu viel, an den genauen Moment, in dem meine Hand Rodrigos Hose streifte und er sie, statt sie wegzuziehen, dort noch ein paar Sekunden länger festhielt, als unbedingt nötig gewesen wäre. Gerade lang genug, dass meine Finger den warmen, dichten, verheißungsvollen Buckel spürten, der sich gespannt gegen den Jeansstoff drückte.

Unter den anderen herrschte Einigkeit, dass es ein Witz gewesen sei. Dass Rodrigo mit seinen gut und gern über fünfzig, mit dieser festen Kinnlinie und diesem Körper, der sich der Zeit noch nicht ganz ergeben hatte, „ein ganzer Mann“ sei. Dass all das nichts zu bedeuten habe. Dass der Aguardiente so etwas eben mache.

Ich war mir da nicht so sicher.

Da war etwas in der Art, wie er mich danach ansah. Eine stille, fast unmerkliche Vertrautheit. In den zwei Tagen danach auf dem Anwesen waren wir bei jeder Aktivität weiter Spielkameraden, immer zusammen, immer wählte er mich. Er lächelte mich auf eine andere Weise an als die anderen. Das war nicht der Aguardiente.

Rodrigo erinnerte mich an meinen Vater. Nicht in den genauen Zügen, sondern in der Haltung. Darin, wie sie einen Raum einnahmen, ohne Lärm zu machen. Darin, wie sie wenig sprachen und viel sagten. Mein Vater, Roberto, hatte dieselbe körperliche Dichte, dieselbe Präsenz, die den Raum ohne Anstrengung füllte. Und tagelang endete jeder Gedanke an Rodrigo damit, dass ich an ihn dachte. An seinen Schwanz. Daran, wie er sich innen anfühlte.

Also traf ich eine Entscheidung.

Ich fing an, mich im Haus anders zu bewegen. Ich lief in Boxershorts durch den Flur, ließ den Stoff sich zwischen den Arschbacken abzeichnen, wenn ich an ihm vorbeiging. Ich ließ mich auf dem Sofa nieder, wenn mein Vater Fußball schaute, legte aus Müdigkeit den Kopf auf seinen Schoß und spürte, wie seine Hand an meinen Nacken wanderte, an meine Schulter, manchmal an den Rand meiner Taille. Es waren Signale, die er verstand, das wussten wir beide schon lange. Aber diesmal wollte ich etwas anderes. Ich wollte, dass er es war, ohne er zu sein. Ich wollte, dass es Rodrigo war.

Das Problem war die Zeit. Zwischen dem Abendtraining im Fitnessstudio, der Arbeit und meinem Bruder Nicolás, der ständig irgendwo herumschwirrte, gab es nie einen Moment allein mit ihm.

Bis zu diesem Freitag.

Ich schaute am Nachmittag bei meiner Tante Elena vorbei, und im Gespräch nach dem Essen erfuhr ich, dass meine Mutter an diesem Abend zusammen mit ihr ins Fitnessstudio gehen würde, dass Nicolás sein eigenes Training hatte und dass mein Vater erwähnt hatte, er habe keine Lust und würde vielleicht nicht gehen. Das war die Gelegenheit, die ich brauchte.

Als ich nach Hause kam, war Nicolás schon weg. Meine Mutter zog sich im Schlafzimmer um: Sie zog die blaue Leggings an, die sie so mochte, gab uns beiden einen Kuss und ging. Wir waren allein.

Ich ging zum Zimmer meines Vaters. Er saß am Bettrand, die Sporttasche neben sich, und sah wenig überzeugt auf sein Handy. Ich trug kurze Sportshorts, von denen ich wusste, wie sehr sie ihn ablenkten, ohne Unterwäsche darunter, und ich spürte, wie mein Schwanz bei jedem Schritt frei mitschwankte.

—Gehst du schon? —fragte ich vom Türrahmen aus.

—Ich hab keine Lust —sagte er und legte das Handy aufs Bett—. Ich bin müde.

—Dann geh nicht. Dich zwingt ja keiner.

Ich setzte mich neben ihn. Er sah mich auf seine Art an, abwägend, und seine Augen wanderten direkt zu meinem Schritt, wo sich der Stoff der Shorts schon leicht wölbte.

—Und warum bist du heute nicht trainieren gegangen?

—Nach dem Unterricht haben wir Hallenfußball gespielt —sagte ich—. Dabei hab ich mir da innen was gezerrt, in den Adduktoren.

Ich legte mein rechtes Bein über seinen Oberschenkel und führte seine Hand an die Innenseite meines linken Beins, als müsste er den Muskel untersuchen. Er zog sie nicht weg. Seine Finger drückten vorsichtig, folgten der Muskelkante nach oben, höher, als es für irgendeine Diagnose nötig gewesen wäre, bis der Rand seiner Hand unter dem Stoff meine Eier streifte.

—Das hättest du vor dem Spiel sagen sollen —murmelte er, und seine Stimme war schon eine andere, tiefer, langsamer.

—Bei dir heile ich schneller —antwortete ich.

Ich nahm seine Hand und führte sie genau dorthin, wo ich sie haben wollte. Er schloss die Finger langsam um meinen Schwanz über dem Stoff, wog ihn in der Hand, drückte ihn mit diesem festen Druck, den ich auswendig kannte. Er war schon hart, drückte gegen die Shorts, zeichnete einen feuchten Fleck an der Spitze ab, wo das Lusttropfen bereits austrat. Er sah mich an, und in diesem Blick lag die immer gleiche Frage und die immer gleiche Antwort. Ohne mich weiter festzuhalten, zog er mir mit der anderen Hand die Shorts in einem Ruck bis zu den Knien hinunter. Mein Schwanz sprang frei hervor, angeschwollen, die Eichel glänzend vom klaren Saft, und er betrachtete ihn einen ganzen Moment lang, bevor er sich vorbeugte.

Er packte ihn fest an der Basis. Er streckte die Zunge heraus und leckte die Spitze langsam ab, nahm alles Pre mit der Zungenspitze auf, bevor er es schluckte. Dann öffnete er den Mund und nahm ihn in einer Bewegung ganz tief hinein, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie sich seine Kehle gegen meine Eichel spannte. Ich ließ die Luft heraus, die ich eine halbe Stunde lang angehalten hatte.

—Papa... —setzte ich an.

Er begann, mir einen zu blasen, mit einer Technik, die nur zwanzig Jahre zusammen hätten verfeinern können: die Zunge, die bei jedem Hochgleiten den Kopf umschloss, die Hand, die den Rhythmus an der Wurzel mitführte, die andere Hand, die meine Eier streichelte und sie sanft zusammendrückte. Er lutschte mich mit Hunger, die Augen geschlossen, schluckte mit jedem Heruntergehen, und ich hörte die feuchten, obszönen Geräusche aus seinem Mund, jedes Mal wenn er ihn herausnahm und wieder aufnahm. Meine Oberschenkel zitterten.

—Ich will dich um etwas bitten —sagte ich, als ich wieder sprechen konnte, mit gebrochener Stimme.

Er hob den Blick, ohne meinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Als er ihn endlich losließ, hing ein Faden Speichel von seinem Mundwinkel bis zur Spitze meiner Eichel.

—Ich will, dass du diesmal jemand anderes bist.

Er richtete sich langsam auf, während er mich mit der rechten Hand weiter wichste, mit langsamen, absichtlichen Bewegungen. Er sagte nichts.

—Es gibt da jemanden, der mich seit Wochen wahnsinnig macht —fuhr ich fort—. Ich will diese Fantasie leben. Mit dir, aber so, als wäre er es.

—Tomás... —setzte er an.

—Ich weiß schon, was du sagen willst. Aber wir beide wissen, dass wir den Punkt längst überschritten haben, an dem es noch Sinn gemacht hätte, aufzuhören. Ich will nur das. Einmal.

Es entstand eine lange Stille. Er sah mich mit jener Ernsthaftigkeit an, die nie einfach nur Ernst war, ohne aufhörend, meinen Schwanz mit dem Daumen auf der Krone zu streicheln, genau an der Stelle, von der er wusste, dass sie mich verlieren ließ.

—Wer ist es?

—Rodrigo. Matéos Vater.

Eine Pause.

—Ist in der Finca etwas mit ihm passiert?

—Nein. Wäre schön gewesen. Aber nein.

Er nickte sehr langsam. Dann stand er auf und ging zum Schrank. Er holte eine kleine Stofftasche heraus, die ich vorher noch nie gesehen hatte. Er öffnete sie ruhig auf dem Bett, als breite er das Werkzeug eines Handwerks aus, das er gut kannte. Ich sah eine Flasche Öl, einen dicken Dildo in realistischer Hautfarbe und ein Paar innen mit Leder gefütterte Fesseln.

Als Erstes legte er mir die Augenbinde an.

Er passte sie sorgfältig an, damit kein Lichtstrahl eindringen konnte. Dann spürte ich, wie er mein linkes Handgelenk nahm und es zum Eisen des Kopfteils führte. Das Klicken des Verschlusses war weich, aber endgültig. Dasselbe wiederholte er mit der rechten. Er zog mir Shorts und T-Shirt ganz aus, und ich lag schließlich nackt auf dem Rücken, mit dem Schwanz zur Decke gerichtet, ohne zu sehen, ohne mich bewegen zu können, ohne genau zu wissen, was kommen würde.

—Vergiss, wo du bist —sagte seine Stimme, tiefer als sonst—. Vergiss, wer ich bin. Hör mir nur zu und fühl.

Ich spürte die Kälte des Öls, das auf meine Brust tropfte. Es roch nach Mandel. Seine Hände begannen an den Schultern, glitten über die Brustmuskeln, hielten inne, um mir die Brustwarzen zu kneifen, bis sie hart wurden, wanderten über den Bauch, und als sie meine Hüften erreichten, war die Bewegung so langsam, dass ich mir in die Innenseite der Wange beißen musste, um nichts zu sagen. Er umrundete meinen Schwanz, ohne ihn zu berühren, glitt an den Schenkeln hinab, strich an der Innenseite wieder hinauf und wich ihm erneut aus.

—Du bist im Einkaufszentrum —begann er, mit einer Stimme, die nicht mehr ganz seine war—. Es ist sechs Uhr abends und du bist gerade aus dem Unterricht gekommen. Und er ist da.

Unter der Augenbinde schloss ich die Augen.

—Rodrigo kommt von der anderen Seite des Gangs. Er sieht dich, bevor du ihn siehst. Er kommt langsam näher. Er trägt dieses blaue Hemd, das ihm gut steht, das er immer am Wochenende anhat. Er begrüßt dich mit diesem Händedruck, der eine Sekunde länger dauert als normal. Und du weißt schon, wie er dich mit dem Mund anschaut.

Die Hände setzten ihren Weg fort. Ich spürte das warme Öl an meinen Schenkeln, an der Innenseite, und die Massage dort war anders: langsamer, gezielter, mit einem Druck, der genau wusste, was er tat. Die Finger streiften unterhalb meine Eier, hielten sie einen Moment in der Hand und drückten sie mit genau der richtigen Festigkeit.

—Er lädt dich auf etwas ein. Einen Kaffee, was auch immer, der Vorwand spielt keine Rolle. Ihr setzt euch an einen dieser Tische im zweiten Stock mit Blick auf den zentralen Innenhof. Ihr redet über Fußball, über die Finca, über unwichtige Dinge. Und dann sieht er dich auf diese Weise an.

Ja. Genau so. Wie am Lagerfeuer.

—Er sagt dir, dass er dich beobachtet hat. Dass es etwas an dir gibt, das er nicht ignorieren kann. Dass er seit jener Nacht nicht schlafen kann, weil er an deinen Mund denkt. Er sagt es ohne Umschweife, leise, und sieht dir direkt in die Augen. Und du fühlst, wie sich der Boden ein wenig bewegt.

Meine Hüften bewegten sich von selbst. Endlich schloss die Hand sich um meinen Schwanz, eingeölt, glitschig, und begann, ihn in einem gemessenen Rhythmus zu pumpen, drückte an der Wurzel, drehte das Handgelenk an der Spitze.

—Er hat einen Freund mit einer Wohnung ganz in der Nähe. Er sagt dir, er müsse kurz weg, es gehe um eine Arbeitssache, es dauere zehn Minuten. Du weißt, dass es nichts mit Arbeit zu tun hat. Und trotzdem gehst du mit nach oben.

Die Stimme fuhr fort, jedes Detail aufzubauen: der Aufzug, die angelehnte Tür, die Stille der leeren Wohnung, der Moment, in dem Rodrigo seine Hand auf meinen Oberschenkel legte, als er sich aufs Sofa setzte. Die Geschichte schritt mit derselben Kadenz der Massage voran, ein Druck hier, eine Pause dort, ohne Hast aufgebaut.

—Rodrigo sieht dich einen Moment lang an, ohne etwas zu sagen. Dann legt er dir die Hand in den Nacken und zieht dich zu sich. Er küsst dich langsam, als hätte er alle Zeit der Welt. Er schiebt dir die Zunge in den Mund und du lutschst sie, wie du es seit Wochen tun willst. Seine Hand gleitet über deine Brust, macht deinen Hosenknopf auf, holt deinen Schwanz heraus und drückt ihn. „So hart bist du wegen mir“, sagt er dir ins Ohr. Und du tust nichts, um dich zu stoppen.

Das Öl erreichte den untersten Teil meines Rückens. Seine Hände kneteten meine Arschbacken kräftig, spreizten mir die Backen, und ich spürte einen Schwall kühler Luft an meinem freigelegten Arsch. Ich bog den Rücken gegen die Matratze.

—Er kniet vor dir nieder —fuhr die Stimme fort—. Er zieht seinen Schwanz aus der Hose. Er ist dick, dicker, als du es dir vorgestellt hast, mit hervortretenden Adern und einer dicken, violetten Eichel. Er legt ihn dir in die Hand. Dann packt er dich am Nacken und führt ihn dir an den Mund. „Lutsch ihn“, sagt er. Und du öffnest den Mund und nimmst ihn ganz in dich auf.

Ein eingeölter Finger umrundete meinen Eingang, drückte, ohne schon einzudringen, spielte dort, zeichnete den Rand nach.

—Du lutschst ihn mit aller Gier. Du ziehst mit der Zunge über das Frenulum, leckst ihm die Eier, nimmst ihn wieder bis ganz zum Anschlag. Rodrigo packt dich an den Haaren und beginnt, dir den Mund zu ficken. Du hörst, wie er knurrt. Wie er deinen Namen sagt.

Der Finger drang ein. Einer zuerst, mit reichlich Öl, so langsam, dass es vor Erwartung beinahe wehtat. Dann zwei, und mein Vater fand den genauen Winkel, berührte mit der Fingerspitze die Prostata, passte das Tempo jeder Regung an, die ich unfreiwillig gab. Ich drückte den Arsch gegen die Finger, suchte mehr.

—Jetzt hebt er dich hoch —fuhr die Stimme ganz nah an meinem Ohr fort—. Er dreht dich gegen das Sofa. Er zieht dir die Hose bis zu den Knöcheln herunter. Er spreizt dir mit beiden Händen die Arschbacken und sieht dir zum ersten Mal auf den Arsch. „Was für ein Arsch“, sagt er. Und er kniet sich hin und beginnt, ihn zu essen. Er steckt dir die Zunge rein, öffnet dich mit den Fingern, lutscht dich, als hätte er seit Monaten Hunger.

Die beiden Finger bewegten sich jetzt in mir, öffneten mich, suchten, kreisten. Mit der anderen Hand wichste er mir weiter den eingeölten Schwanz, langsam und fest, in einem perfekt synchronen Rhythmus zu den Fingern in meinem Arsch.

—Rodrigo hat dich genau da, wo er dich seit der Nacht auf der Finca haben wollte —sagte die Stimme, ganz nah an meinem Ohr—. Er hat es immer gewusst. Du auch. Dass du so enden würdest, über ein Sofa gekrümmt und auf seinen Schwanz wartend.

Als ich den Dildo spürte, war ich schon so tief in der Geschichte, dass die Grenze zwischen dem Erzählten und dem Wirklichen völlig verschwunden war. Die Silikon-Eichel drückte gegen meinen Eingang, öffnete ihn, bahnte sich mit ruhiger Unerbittlichkeit ihren Weg, Zentimeter für Zentimeter, bis ich das ganze Gewicht in mir spürte. Ich schrie etwas, das kein Wort war.

—Er stellt sich hinter dich —fuhr mein Vater fort und begann, ihn mit langsamem Rhythmus zu bewegen—. Er legt dir die Spitze seines Schwanzes dort an. Und drückt. Langsam. Lässt dich spüren, wie er dich ganz füllt. „Halt durch“, sagt er, und fängt an, dich zu ficken.

Der Dildo ging hinein und hinaus, in einem immer festeren Rhythmus. Jeder Stoß riss mir ein Keuchen aus der Kehle. Mein Vater führte ihn mit brutaler Präzision, traf bei jedem Ruck genau den Punkt, wechselte das Tempo, zog ihn fast ganz heraus, bevor er ihn wieder bis zum Anschlag hineinstieß.

—Er fickt dich gegen das Sofa, beißt dir in den Nacken, hält dich an den Hüften fest —fuhr die Stimme fort—. Er sagt dir Sachen ins Ohr. Er sagt dir, dass du ihm gehörst, dass er seit dem Lagerfeuer wusste, dass du ihm gehören würdest. Er drückt dir mit einer Hand die Kehle zu, während er dir weiter den Schwanz reinschiebt. Du hörst das Geräusch seiner Eier, wie sie gegen deinen Arsch schlagen. Du hörst seine Atmung.

Ich spürte, wie der Mund meines Vaters wieder hinabglitt und meinen Schwanz aufsog, wie er mich im gleichen Rhythmus lutschte, in dem der Dildo mich von hinten fickte, und alles wurde zu einer einzigen Sache. Der Schwanz, der von vorn eindrang, der Schwanz, der von hinten eindrang, Rodrigos Stimme in der Wohnung, die Hände meines Vaters überall.

—Er wird dir den Arsch mit Sperma füllen —flüsterte die Stimme, als sie kurz davor war, mir den Schwanz aus dem Mund zu nehmen—. Rodrigo wird gleich in dich abspritzen. Hör, wie er knurrt. Wie er dir die Finger in die Hüften gräbt. Er wird gleich komplett in dir kommen.

Ich kam genau dort an, am Rand, mit den Händen fest um das Kopfteil und der Geschichte noch immer leuchtend in meinem Kopf. Mein Vater umschloss meinen Schwanz wieder mit dem Mund, nahm ihn bis tief in sich auf, und der Dildo bohrte sich ein letztes Mal genau an den richtigen Punkt. Ich stieß einen rauen Schrei aus und kam in seiner Kehle, mit einer Kraft, die ich vorher noch nie gespürt hatte. Schwall um Schwall, lang und klar und vollständig, ich spürte, wie er jede Ladung schluckte, ohne aufzuhören sich zu bewegen, wie der Dildo weiter in mir blieb und mich dehnte, während die Krämpfe mich von oben bis unten schüttelten. Der Höhepunkt hörte nicht auf. Als er endlich vorbei war, ließ er mich leer zurück, zitternd, die Beine gespreizt und die Brust hob und senkte sich, als wäre ich Kilometer gelaufen.

***

Mein Vater löste vorsichtig meine Handgelenke. Er zog den Dildo langsam heraus, mit derselben Geduld, mit der er ihn hineingeschoben hatte. Er nahm mir die Augenbinde ab. Das Zimmer lag im Halbdunkel, im selben wie immer, die Sporttasche noch immer auf dem Boden und der Lärm des Viertels drang durch das angelehnte Fenster herein. Sein Mund glänzte noch von meinem Sperma, und ein Tropfen hing an seinem Kinn. Er wischte ihn mit dem Handrücken weg und leckte ihn ab.

Wir redeten nicht viel. Das war auch nicht nötig.

Er säuberte mich mit einem Handtuch, deckte mich mit dem Laken zu und legte sich eine Weile schweigend neben mich. Es war ein seltsames Schweigen. Nicht unangenehm. Nur dicht, voller Dinge, die wir beide wussten und von denen keiner etwas sagen würde.

Rodrigo blieb weiterhin Matéos Vater, ein verheirateter Mann Mitte fünfzig, der diesen Augenblick am Feuer vielleicht schon lange vergessen hatte, bevor ich es tat. Vielleicht würde zwischen uns nie etwas geschehen. Vielleicht war alles, was ich in seinem Blick gelesen hatte, nur das gewesen, was ich lesen wollte, und nichts weiter.

Aber an diesem Nachmittag, zwischen Mandelöl und der Stimme meines Vaters, die im Dunkeln jedes Detail erschuf, war Rodrigo da gewesen. Echt und konkret und genau so, wie ich ihn mir seit Wochen vorgestellt hatte.

Und das war vorerst mehr als genug.