Das schmutzige Spiel meiner bisexuellen Freundin

Renata schlief eng an meinen Rücken gedrückt, und ich war schon seit einer Weile wach, ohne mich zu trauen, mich zu bewegen. Ihre Titten lagen an meinen Schulterblättern, ein schwerer Oberschenkel überquerte meinen, und ihre Finger waren auf Höhe meines Bauchnabels ineinander verschränkt. Wir lagen in ihrem Bett, in ihrem Zimmer, nach einer langen Nacht in jener Frauenbar, in die sie mich geschleppt hatte, als wäre ich eine Trophäe oder ein Experiment.

Sie schlief nur mit einem schwarzen Tanga, den ich am Vorabend kurz gesehen hatte, als sie sich hinunterbeugte, um ihre Stiefel zu binden. Ich war völlig nackt. Ich erinnerte mich nicht mehr genau daran, wie ich in diese Situation geraten war. Nur daran, dass sie mir um vier Uhr morgens zugeflüstert hatte, es sei heiß, ich solle alles ausziehen, sie würde nicht hinsehen. Und sie hatte nicht hingesehen. Sie war an mich gekuschelt eingeschlafen, als wäre das Natürlichste auf der Welt.

Seit zwei Jahren war ich hinter ihr her. Renata war seit der Universität meine beste Freundin, diejenige, die mir geduldig erklärt hatte, dass sie bisexuell sei, aber in letzter Zeit nur mit Frauen ausging, weil Männer sie langweilten. Und ich, Dummkopf, wartete immer noch auf die Gelegenheit, von der ich mir versprochen hatte, nicht auf sie zu warten.

Es wurde hell. Das Licht drang gefiltert durch die halb hochgezogene Jalousie und fiel über ihr Gesicht. Ihr Mund stand leicht offen, ihr Atem ging langsam, und eine Brustwarze drückte genau auf den oberen Teil meines Rückens. Ich spürte jeden Schlag ihres Herzens an meiner Haut. Mein Schwanz war seit Stunden steinhart, die Morgenlatte noch dadurch verschlimmert, dass ich genau wusste, dass alles vorbei sein würde, wenn ich mich auch nur einen Zentimeter bewegte.

Stundenlang fantasierte ich. Ich stellte mir vor, mich umzudrehen, mich auf sie zu setzen, ihr den Tanga herunterzureißen und sie zu ficken, bis ich sie davon überzeugt hatte, dass Männer auch zu etwas taugten. Aber ich traute mich nicht. Ich blieb lieber reglos liegen, atmete ihren Geruch nach Shampoo und Schweiß ein, den Schwanz zur Decke gereckt und den vor Durst knurrenden Magen.

Gegen zehn begann sie, sich zu bewegen. Ein leises Grunzen, ein Strecken, und schließlich öffnete sie die Augen genau auf meiner Höhe.

—Guten Morgen —sagte sie mit rauer Stimme—. Hast du gut geschlafen?

Ich drehte mich langsam um und achtete darauf, mich nicht ganz von ihr zu lösen. Sie drängte sich an mich und bedeckte ihre Brüste mit dem Arm, bevor ich Zeit hatte, sie anzusehen.

—Sehr gut —antwortete ich—. Ich würde den ganzen Tag hierbleiben.

Sie lächelte. Sie lockerte die Finger, die auf meinem Bauch gelegen hatten, und fuhr mit der offenen Hand durch die Haare auf meiner Brust.

—Du bist wirklich weich —bemerkte sie—. Fast so weich wie eine Tussi. Deine Haare sind weich, sie pieksen nicht.

Sie sagte es ohne Bosheit, wie ein seltsames Kompliment. Mich störte es trotzdem. Man verbringt nicht zwei Jahre damit, jemanden ficken zu wollen, nur damit die Person einem sagt, man sei weich.

—Na, danke.

Sie lachte leise und bemerkte den spöttischen Unterton.

—Sei nicht beleidigt. Ich muss ins Bad, ich halte es nicht mehr aus.

Sie stand auf, ohne sich zu bedecken, völlig schamlos. Ich sah ihr im Tanga durch das Zimmer gehen, und der feuchte Fleck vorn ließ mich daran zweifeln, ob sie den Moment genauso lange hinausgezögert hatte wie ich. Ihr Arsch wippte langsam, ihre Titten noch mehr, und ihr Bauch war fest, mit einer Linie blonder Härchen, die vom Bauchnabel abwärts führte. Sie schloss die Badezimmertür, und ich blieb mich im Bett windend zurück.

Ich spürte einen seltsamen Stich in der Brust. Ich stellte mir ihre Freundinnen aus der Bar vor, wie sie sie so berührten, wie ich sie gerade mit meinen Blicken berührt hatte. Ich stellte mir ihr Gesicht vor, wenn eine von ihnen sie zum Kommen brachte. Ich brauchte eine Sekunde, um das Wort zu erkennen.

Sind das etwa Eifersuchtsgefühle?

Meine Blase drängte. Nach so vielen Stunden war es kein Unbehagen mehr, sondern ein stechender Schmerz, der mir in die Leiste hinaufzog. Ich stand so gut es ging auf, mein immer noch harter Schwanz zeigte auf meinen Bauchnabel, und ich trat gerade in den Flur, als Renata die Badezimmertür öffnete.

Wir stießen zusammen. Sie stemmte mir die Handflächen gegen die Brust, um mich abzubremsen, und meine Hände fuhren direkt zu ihren Hüften. Einige Sekunden blieben wir so stehen und sahen einander unverwandt in die Augen. Sie blinzelte und löste sich ein wenig von mir.

—Fast hättest du mich umgeworfen, du Perverser —sagte sie mit einem schiefen Lächeln—. Wolltest du mir beim Pinkeln zusehen?

—Nein. Ich musste selbst pinkeln, ich halte es nicht mehr aus.

Sie lächelte wieder, diesmal mit dem boshaften Gesichtsausdruck, den ich am Vorabend gesehen hatte, als sie einer gewissen Sabrina gesagt hatte, ich sei ihr Ersatztyp.

—Wir machen Folgendes —sagte sie—. Ich wichse dich, du befummelst mich. Aber nur, solange du aushältst, ohne zu pissen. Wenn du pinkelst, hast du verloren.

Ich sah sie mit offenem Mund an.

—Im Ernst?

—Ganz im Ernst. Die Regeln: nur die Hände, und zwar so lange, bis du pinkelst.

Ich dachte nicht nach. Ich schob meine Hand vorn in ihren Tanga, direkt auf den feuchten Fleck. Sie stieß einen kurzen Keucher aus, biss sich auf die Lippe und ließ ihre Hand nach unten gleiten, bis sie meinen Schwanz fand. Sie schloss die Finger darum, drückte aber noch nicht zu.

—Mal sehen, wie lange du aushältst —flüsterte sie.

Sie begann, ihn langsam zu wichsen, mit sehr wenig Übung, aber voller Lust. Man merkte, dass sie es schon lange nicht mehr getan hatte. Meine Blase war zu einer Faust zusammengezogen, ihre Hand lag an meinem Schwanz, und diese Kombination machte mich wahnsinnig. Ein Blitz aus Schmerz schoss aus meinem Unterbauch nach oben, und ich stöhnte leise. Renata lächelte, als sie es hörte. Ich legte meine freie Hand ohne zu fragen auf ihre rechte Titte und kniff ihre Brustwarze zwischen den Fingern. Ihr entfuhr ein weiterer, längerer Keucher.

—Na so was, der Weichling.

—Halt die Klappe.

Ich schob den Tanga mit zwei Fingern beiseite und fuhr mit dem Zeigefinger an ihrer Fotze auf und ab. Sie war klatschnass, viel feuchter, als der Fleck auf dem Tanga hatte vermuten lassen. Ein-, zwei-, dreimal wiederholte ich die Bewegung, glitt bis zur Klitoris hinauf und wieder bis zu ihrem Eingang hinab. Renata ließ den Kopf an meine Schulter sinken und begann, kurze, aufeinanderfolgende Stöhner auszustoßen. Ihr Atem wurde schneller, ihr Mund öffnete sich, und sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Auch ihre Hand hörte nicht auf. Sie bewegte sich langsam, sehr langsam, genau so, wie jemand dich quälen will, statt dich kommen zu lassen. Jedes Mal, wenn ich dachte, sie würde schneller werden, ließ sie wieder nach. Sie zog meine Vorhaut bis zum Ansatz zurück, drückte mit der Handfläche auf meine Eichel und fuhr wieder nach oben. Meine Blase brachte mich um. Ein weiterer Stich ließ mich in die Knie gehen.

—Hältst du es nicht mehr aus? —murmelte sie an meinem Ohr.

—Ich halte aus —log ich.

Ich schob einen Finger in sie. Sie war unglaublich eng, viel enger, als ich es von einer Frau erwartet hätte, die seit Monaten mit anderen Frauen ins Bett ging. Mit Mühe schob ich einen zweiten Finger hinein und spürte, wie sich ihr ganzer Bauch anspannte. Sie stieß einen gedämpften Schrei aus, und ihre Hand hielt kurz an meinem Schwanz inne.

—Schlampe … —flüsterte sie.

Ich hatte einen Finger in ihrer Fotze und die andere Hand an ihrer Brustwarze. Ich küsste sie nicht. Sie ließ mich nicht. Jedes Mal, wenn ich mich ihrem Mund näherte, drehte sie den Kopf weg und fuhr mir mit der Zunge über die Wange oder den Kiefer, aber sie ließ mich nicht an ihre Lippen. Als würde ein Kuss mit mir eine Grenze überschreiten, die alles andere nicht überschritt.

—Fick mich schneller mit den Fingern —befahl sie.

Ich stieß meine beiden Finger in sie hinein und wieder heraus, suchte oben nach der rauen Stelle, während ich mit dem Daumen Kreise auf ihrer Klitoris zog. Renata hörte auf, sich zurückzuhalten. Sie begann laut und hemmungslos zu stöhnen, als wollte sie mir ankündigen, dass sie gleich kommen würde. Die Hand, mit der sie mich wichste, fand endlich einen Rhythmus, packte fester zu und bewegte sich kraftvoll auf und ab. Wieder schoss ein Schmerzblitz durch meine Blase, und ein warmer Schwall befeuchtete meine Vorhaut. Nicht einmal ich wusste, ob er von mir oder von ihr stammte.

Ich würde kommen. Ich würde pinkeln. Ich würde beides gleichzeitig tun.

—Ich komme, Renata, ich komme —stöhnte ich.

—Ich auch.

Sie kam zuerst. Ihre Fotze schloss sich mit einer Kraft um meine Finger, die ich nicht erwartet hatte, und sie stieß einen Schrei aus, der von den Fliesen des Flurs widerhallte. Ihre Beine gaben nach. Sie musste sich um meine Taille klammern, um nicht zu Boden zu fallen, und durch diese Bewegung rammte sie mir ihre Fotze gegen den Schwanz. Sie stieß einen weiteren, andersartigen Schrei aus, als die Spitze über dem nassen Tanga in ihr Schambein drückte.

Die feuchte Reibung, die heiße Haut, ihr Geruch. Ich kam auf der Stelle und konnte es nicht zurückhalten, spritzte ihren Bauch, ihren Tanga und ihren Oberschenkel voll. Ein langer Schwall, noch einer und noch einer. Renata senkte den Kopf und starrte mit offenem Mund auf meinen Schwanz, während ich mich über ihr ergoss.

—Entschuldigung, Entschuldigung, Entschuldigung —wiederholte ich wie ein Idiot.

Sie sagte nichts. Sie betrachtete nur ihren Bauch, ihren Tanga und den Boden. Sie zitterte noch immer. Als sie den Kopf hob, lag ein seltsames Lächeln auf ihrem Gesicht, halb amüsiert, halb verdattert.

—Hier, den schenke ich dir —sagte sie. Sie zog den Tanga unter ihren Beinen hervor, bückte sich, hob ihn vom Boden auf und legte ihn mir in die Hand—. Ich gehe duschen. Sieh nur, wie du mich zugerichtet hast.

—A-aber ich muss pinkeln.

Sie drehte sich um, zeigte mir ihren nackten Arsch und sagte, bevor sie mir die Badezimmertür vor dem Gesicht schloss:

—Pinkel bei dir zu Hause.

Ich blieb wie betäubt im Flur stehen, den nassen Tanga in der Faust und den immer noch tropfenden Schwanz. Schmiss sie mich hinaus oder schickte sie mich nach Hause, damit ich wiederkam? Ich zog mich hastig an, steckte den Tanga in meine Hosentasche und ging.

***

Zehn Minuten später kam ich im Laufschritt zu Hause an. Ich schloss mit zitternden Händen die Tür auf und stürzte direkt ins Bad. Noch bevor ich die Toilette erreicht hatte, zog ich die Hose herunter und ließ einen fast eine ganze Minute dauernden Strahl los. Mein Schwanz war halb steif geblieben. Ich roch an meiner Hand und hatte noch immer Renatas Geruch an den Fingern, diesen Geruch nach nasser Fotze, den ich mir im Flur eingeprägt hatte.

Ich holte den Tanga aus der Tasche. Er war warm, schwer, nass von ihr und von mir. Ich führte ihn an meine Nase und atmete tief ein. Sofort wurde er wieder ganz hart. Ich packte ihn mit der rechten Hand, während ich den Tanga in der linken gegen Mund und Nase presste.

Ich begann langsam, ihn zu wichsen, und ahmte den Rhythmus nach, den sie mir kurz zuvor vorgegeben hatte. Ich schloss die Augen und stellte mir vor, wie sie unter der Dusche stand, das Wasser über ihre Titten, ihren Bauch und ihre eben mit den Fingern gefickte Fotze rann. Ich begann, sie zu hören. Das Badfenster stand bei mir offen, und ihres musste ebenfalls offen sein, denn ich hörte lange, hohe Stöhner, genau dieselben wie zuvor. Auch sie masturbierte.

Ich beschleunigte meine Hand. Ich hörte, wie sie sich selbst immer weiter hochschaukelte, wie sie abgehackt atmete, wie ihr dieselben Keucher entkamen, die ich ihr im Flur entlockt hatte. Ohne nachzudenken, stopfte ich mir den Tanga in den Mund. Er schmeckte nach Salz, nach Fotze, nach mir. Mit der freien Hand drückte ich meine Eier und bewegte die andere mit voller Geschwindigkeit auf und ab.

Renata stieß einen langen, animalischen Schrei aus, und ich stellte mir ihr Gesicht vor, den offenen Mund, die geschlossenen Augen, die harten Brustwarzen unter dem Wasser. Ich kam mit einem gedämpften Stöhnen in die Toilette, spuckte den Tanga aus und blieb an die Wand gelehnt stehen, den Schwanz in der Hand und den Atem völlig zerschlagen.

Meine Wichsmuse, dachte ich. Und lachte allein vor mich hin.

Der Sonntag verging vollständig, ohne dass sie mich anrief. Ich rief sie ebenfalls nicht an. Ich blieb zu Hause, den Tanga über die Lehne meines Schreibtischstuhls gehängt, und roch jedes Mal daran, wenn ich das Zimmer verließ und wieder hereinkam. Um elf Uhr abends wichste ich mir noch einmal einen, während ich mir vorstellte, dass sie dasselbe in ihrem Bett tat, zwei Finger in sich gesteckt und mein getrocknetes Sperma noch auf ihrer Haut. Vielleicht tat sie es. Vielleicht auch nicht. Ich würde es nie erfahren.