Der Nachmittag, an dem ich entdeckte, wonach sich mein Körper sehnte

Schon in sehr jungen Jahren wusste ich, dass an der Art, wie mein Körper auf die Welt reagierte, etwas anders war. Jede Szene in einem Film, ein Paar, das sich auf der Straße küsste, eine tiefe Stimme im Radio: Ein einziges Detail reichte aus, damit sich in mir etwas entzündete, an einem Ort, den ich nicht benennen konnte. Ich verstand nicht, was es war oder warum es mir passierte, und jahrelang lernte ich, es zu verbergen, die Schenkel unter dem Tisch zusammenzupressen und so zu tun, als würde ich nichts fühlen.

Ich wurde neunzehn und traute mich immer noch nicht, dieses Terrain zu erkunden. Ich lebte mit meinen Eltern in einer Wohnung im Zentrum von Valverde, studierte im ersten Jahr Design und verbrachte die meiste Zeit in meinem Zimmer, zwischen Notizen und dem Laptop, den sie mir für die Uni geschenkt hatten. Ich war in allem neugierig, nur nicht auf meinen eigenen Körper, als wäre das Verlangen eine Prüfung, zu der ich lieber nicht antreten wollte.

Jener Freitag im November veränderte alles. Meine Mutter kochte unten im Erdgeschoss, und der Geruch von Eintopf stieg die Treppe hinauf. Ich arbeitete angeblich an einer Abgabe für Montag. Aber die Neugier nagte schon seit Wochen an mir, und an diesem Nachmittag, bei geschlossener Tür und mit der Stille auf meiner Seite, öffnete ich den Browser und tippte etwas in die Suchleiste, das ich mir nie zuvor zu suchen erlaubt hatte: frau masturbiert allein.

Ich schaue nur kurz, sagte ich mir. Nur um zu verstehen, worum es geht.

Die Seite füllte sich mit Bildern und Links, viel zu vielen, um sie alle auf einmal zu verarbeiten. Vorschaubilder von geöffneten Muschis, Brüsten, die zwischen zwei Händen gequetscht wurden, Fingern, die bis zum Knöchel hineingestoßen wurden. Ich fuhr mit dem Cursor von einem zum anderen, ohne mich entscheiden zu können, das Herz bis zum Hals schlagend und zwischen meinen Beinen bereits eine warme Nässe, die sich sammelte. Und dann sah ich es: das Vorschaubild einer reifen Frau mit braunem Haar und ruhigem Blick, die am Rand eines Bettes saß. Im Video war sonst niemand. Nur sie und die Kamera.

Ich klickte auf Play, fast ohne nachzudenken. Ich drehte die Lautstärke so weit wie möglich herunter, für den Fall, dass meine Mutter Schritte näher kommen würde, und beugte mich zum Bildschirm, als wollte ich in ihn hineinkriechen.

Die Frau hieß Renata, wie der Titel verriet. Sie bewegte sich langsam, ohne Eile, mit einer Sicherheit, die mich hypnotisierte. Sie strich sich über die Arme, den Hals, ließ die Fingerspitzen über ihre Bluse gleiten, bevor sie sie aufknöpfte. Jede ihrer Bewegungen war absichtlich, als wüsste sie genau, was ihr Körper brauchte, und genieße es, ihn warten zu lassen.

Ohne es zu merken, begann ich, sie nachzuahmen. Meine Finger glitten über meine Rippen, noch über dem T-Shirt, und wiederholten unbeholfen ihre Bewegungen. Ich fühlte mich lächerlich und fasziniert zugleich. Ich wollte kein einziges Detail von dem verpassen, was sie tat, also lehnte ich den Rücken ans Kopfteil und ließ meine Hände ihr auf Distanz folgen.

***

Der Schrei meiner Mutter riss den Zauber abrupt entzwei.

— Aitana, komm zum Essen runter, es wird kalt!

Ich klappte den Laptop mit einer ruckartigen Bewegung zu, das Herz raste, und richtete meine Kleidung, als könnte jemand mir ins Gesicht schreiben, was ich gerade entdeckt hatte. Ich ging die Treppe hinunter und versuchte normal zu atmen, doch mein Kopf blieb oben, gefangen im Bild jener Frau, die wie eine Göttin wirkte, gleichgültig gegenüber dem Rest der Welt.

Ich setzte mich an den Tisch, und meine Mutter sah über ihren Teller hinweg zu mir. Sie hat immer ein Radar für meine Stimmungen gehabt.

— Ist alles gut, Schatz? Du bist ganz rot im Gesicht.

— Ja, ja — antwortete ich viel zu schnell —. Ich glaube, ich bekomme eine Erkältung, ich fühle mich irgendwie komisch.

— Dann iss auf und geh danach hoch und ruh dich aus, heute ist Freitag und du musst nicht früh raus — sagte sie und wandte sich wieder ihrem Eintopf zu —. Dein Vater kommt heute spät, also entspann dich.

— Danke, Mama. Genau das mache ich.

Ich aß so schnell ich konnte, ohne dass man mir die Eile ansah. Jeder Bissen schmeckte nach Ungeduld, und meine Höschen klebten an der nassen Muschi, jedes Mal wenn ich mich auf dem Stuhl hin und her bewegte. Die Erkältungslüge hatte mir genau das gekauft, was ich brauchte: einen ganzen Nachmittag, an dem mich niemand störte, an dem niemand an meine Tür klopfen würde. Meine Mutter behandelte mich, wie immer, mit der Zärtlichkeit von jemandem, der noch immer ein Kind sieht, wo längst eine Frau mit dringenden Fragen steht.

Ich ging hoch und sagte, ich würde ein bisschen schlafen und man solle mich bitte nicht wecken. Ich schloss die Tür, diesmal auch mit dem Riegel, und blieb einen Moment mitten im Zimmer stehen, lauschte auf die Geräusche des Hauses: das Wasser im Spülbecken, der laufende Fernseher unten, die Routine, die ihren Lauf nahm, ohne mich zu beachten.

***

Ich nahm den Laptop mit ins Bett und schloss die Kopfhörer an, entschlossen, dass kein Ton aus diesem Zimmer dringen würde. Ich drückte auf Play und war wieder bei Renata, genau dort, wo ich sie zurückgelassen hatte, als hätte sie die ganze Zeit auf mich gewartet.

Sie zog sich mit derselben Ruhe weiter aus. Die Bluse fiel zu Boden, und darunter kam ein schwarzer BH zum Vorschein, der ihre großen, schweren Titten eng umschloss. Sie öffnete ihn vorn, und ihre Brüste waren frei, mit den dunklen, harten Nippeln, die der Kamera entgegenstanden. Sie griff sie mit beiden Händen, drückte sie, kniff die Spitzen mit Daumen und Zeigefinger, bis ich sah, wie sie die Augen schloss und sich auf die Lippe biss. Und ich tat, fast aus reiner Inertie, dasselbe. Ich zog mir das T-Shirt aus, die Hose, die bereits nassen Höschen, warf alles zusammen auf den Boden neben dem Bett. Die kühle Luft des Nachmittags ließ meine Haut sich aufstellen. Noch nie hatte ich mich selbst so genau betrachtet: meine Brüste, die Rundung meines Bauchs, der dunkle Haarfleck über meiner Muschi, die Art, wie mein Atem alles bewegte. Zum ersten Mal empfand ich keine Scham, sondern eine neue, hungrige Neugier.

Ich begann wie sie, von oben. Ich strich mir über den Hals, ließ die Hände hinabgleiten und bedeckte meine Brüste, drückte sie sanft, um zu prüfen, wie es sich anfühlte. Eine warme Welle lief mir über den Rücken und direkt hinunter zur Muschi, die bereits wie ein zweites Herz pochte. Ich wiederholte die Bewegung, diesmal langsamer, überrascht davon, wie sehr sich alles je nach Druck, Rhythmus, Absicht veränderte. Ich nahm einen Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger und zog vorsichtig daran; der Schlag ließ meinen Mund stumm zu einem O aufspringen. Ich machte es mit dem anderen, dann mit beiden zugleich, und beobachtete, wie sie hart wurden wie zwei rosige Steinchen, wie sich die Warze darum zusammenzog.

Ich blieb einen Augenblick stehen und sah mich im Spiegel des Kleiderschranks an, halb geöffnet gegenüber dem Bett. Mich so zu sehen, nackt und einem Gefühl ausgeliefert, das ich immer verborgen hatte, mit bereits feucht glänzenden Schenkeln und roten Brüsten vom ständigen Drücken, erfüllte mich mit einer Scham, die nur eine Sekunde anhielt und sich sofort in etwas anderes verwandelte. Ich mochte, was ich sah. Ich mochte die Frau, die mir da entgegenblickte, mit glühenden Wangen, steifen Nippeln und einer Entschlossenheit, die ich an mir selbst nicht kannte. Ich wandte den Blick vom Spiegel ab und konzentrierte mich wieder auf den Bildschirm, fest entschlossen, bis zum Ende dieser Entdeckung zu gehen.

Auf dem Bildschirm glitt Renata eine Hand zwischen ihre Beine. Sie spreizte die Schenkel weit vor der Kamera, und ich sah zum ersten Mal in meinem Leben eine Frauenmuschi aus nächster Nähe: geschwollene, glänzende Lippen, ein Klitoriszipfel, der wie eine rosige Perle zwischen den Falten hervorschaute. Sie berührte ihn mit zwei Fingern in kleinen Kreisen, und ihr Mund öffnete sich zu einem langen keuchenden Atemzug. Ich ahmte sie ohne nachzudenken nach, den Atem anhaltend, die Beine so weit öffnend, dass meine Knie die Bettkanten berührten. Die erste Berührung meiner Finger auf der Klitoris riss mir einen so intensiven Krampf aus dem Körper, dass ich beinahe geschrien hätte; ich biss im letzten Moment ins Kissen, damit meine Mutter nichts hörte. Ich erstarrte ein paar Sekunden lang, erschrocken über meine eigene Reaktion, der Körper vibrierte wie eine gespannte Saite und ein Tropfen meiner Säfte lief mir am Schlitz des Pos hinab.

Dann versuchte ich es erneut, aufmerksamer, vorsichtiger. Ich zog langsam Kreise um die Klitoris, entdeckte, welche Stellen mir den Rücken krümmen ließen und welche mich die Zähne zusammenbeißen ließen. Ich war völlig durchnässt, so sehr, dass das Laken unter mir feucht wurde, ein warmes kleines Becken aus Flüssigkeit, das nach mir roch, nach etwas Animalischem und Neuem. Ich führte die Finger an meine Nase und atmete diesen meinen Geruch ein, und er gefiel mir so sehr, dass ich sie in den Mund steckte und einen nach dem anderen ableckte, mich zum ersten Mal selbst kostend. Es gab nur noch die Frau auf dem Bildschirm und mich, zwei Körper getrennt durch Glas, die dasselbe im selben Rhythmus taten, zwei Muschis, die sich gleichzeitig öffneten.

Renata hatte zwei Finger tief in sich und bewegte sie in hypnotischem Rhythmus in sich hinein und wieder heraus, glänzend vor Nässe, während sie mit der anderen Hand weiter ihre Klitoris rieb. Ich senkte eine Hand zur Öffnung meiner Muschi, kreiste darum, spürte, wie nass ich war, und schob einen Finger langsam hinein, wobei ich jede Bewegung nachahmte, die sie vorgab. Ich spürte, wie sich in mir alles für ein Gefühl öffnete, das keinen Namen hatte: eine enge, glitschige Wärme, die sich um meinen Finger schloss, als wollte sie ihn verschlucken. Ich zog ihn heraus, drang wieder ein, spielte mit dem Rhythmus, bis ich einen fand, der mir den Atem raubte. Ich fügte einen zweiten Finger hinzu, und die Dehnung ließ mich leise ins Kissen stöhnen; es tat kaum weh und gefiel mir zugleich. Ich krümmte sie nach oben, tastete blind, und fand an der inneren Wand einen schwammigen Punkt, der mich beim Drücken auf dem Bett zusammenzucken ließ. Da. Genau da.

Ich begann mich mit den Fingern ernsthaft zu ficken, immer schneller hinein und hinaus, während ich mit der linken Hand die Klitoris in engen Kreisen rieb. Das feuchte Geräusch meiner Finger, die in die triefende Muschi eindrangen, drang durch die Kopfhörer und mischte sich mit Renatas Keuchen, und ich glaube, genau da verstand ich wirklich, was da passierte: Ich masturbierte, ich fickte mich selbst, und es war das Beste, was ich je in meinem Leben gefühlt hatte. Die anfängliche Ungeschicklichkeit war zu etwas fast Instinktivem geworden, als hätte mein Körper sich an eine Sprache erinnert, die mein Verstand gerade erst zu lernen begonnen hatte.

Die Spannung wuchs in Wellen, jede höher als die vorherige. Ich schloss die Augen und hörte auf, auf den Bildschirm zu schauen; ich brauchte ihn nicht mehr. Ich konzentrierte mich nur noch auf das, was ich fühlte, auf die Hitze, die sich in einem Punkt zwischen meinen Beinen sammelte und drohte, überzulaufen. Ich beschleunigte die Finger auf der Klitoris, bis sie nur noch ein verschwommenes Zittern waren, pumpte mit den anderen beiden weiter in mir, suchte immer wieder diesen schwammigen Punkt. Ich presste die Schenkel um meine eigene Hand, warf den Kopf zurück, bog den Rücken so sehr, dass sich meine Titten zur Decke hoben, und ließ die Welle endlich brechen.

Der Orgasmus erschütterte mich von der Kopfhaut bis zu den Fußsohlen. Ich spürte, wie sich meine Muschi in heftigen Krämpfen um meine Finger schloss, drückte, losließ, wieder drückte, während eine Hitzewelle mir den Bauch hinaufstieg und in meiner Brust explodierte. Ich musste mein Gesicht ins Kissen graben, um ein Heulen zu ersticken, das ich nicht als meines erkannte. Meine Beine zitterten unkontrolliert, die Schenkel wurden von einem warmen Schwall durchnässt, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn abgeben konnte, und für ein paar Sekunden war ich zu nichts anderem fähig, als stoßweise zu atmen, die Brust hob und senkte sich, als wäre ich Kilometer gerannt, und die Finger noch immer in mir, spürend, wie die letzten Kontraktionen sie mit weniger Kraft zusammenpressten.

Ich zog die Hand langsam heraus, fast in Angst, es könnte mir etwas entgleiten, und sah sie an. Meine Finger waren glänzend, bis zu den Knöcheln von meinen eigenen Säften bedeckt, und ohne nachzudenken führte ich sie wieder zum Mund und leckte sie einzeln ab, sauber, und kostete diesen salzigen, leicht süßen Geschmack, der ich selbst war.

Also war es das, dachte ich, als ich wieder zu Atem kam. Das war es, wonach mein Körper all die Jahre verlangt hatte.

***

Ich schloss die Seite und blieb eine Weile auf dem Rücken liegen, nackt, die Beine noch geöffnet und die Muschi langsam pochend, mit einem Lächeln, das ich nicht mehr aus dem Gesicht bekam, und starrte an die Decke. Mein Körper fühlte sich leicht an, befreit, als hätte ich ein Gewicht von mir genommen, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich es trug. Die Schuld, die ich zu fühlen erwartet hatte, kam nie; an ihrer Stelle war eine Art Frieden, die Gewissheit, einen Teil von mir entdeckt zu haben, der ganz mir gehörte.

Ich ging duschen, um den Schweiß und den Geruch von Sex des Nachmittags abzuwaschen. Das warme Wasser auf der noch empfindlichen Haut war eine andere Art von Lust, ruhiger; der Strahl fiel mir auf die geschwollenen Nippel und ich musste mich an den Fliesen abstützen, weil meine Knie noch immer weich waren. Ich wusch meine Muschi vorsichtig, überrascht, wie offen und pochend sie immer noch war. Dann zog ich die Laken ab, versteckte die verschmutzten ganz unten im Wäschekorb und öffnete das Fenster, damit das Zimmer auslüften konnte, und verbarg sorgfältig die Spuren meiner kleinen Untat.

Als ich zum Abendessen hinunterging, bemerkte meine Mutter, dass ich besser aussah. Ich sagte, die Ruhe habe mir gutgetan, und ganz falsch war das nicht. In jener Nacht schlief ich besser als seit langer Zeit, an mein Kissen gekuschelt, im Wissen, dass am Montag die Universität, die Notizen und die Routine zurückkehrten, ich aber nie wieder ganz dasselbe schüchterne Mädchen von früher sein würde.

Manchmal denke ich an Renata, die Frau aus jenem Video, die niemals erfahren wird, dass ich existiere, und ich danke ihr still. Ohne es zu beabsichtigen, hat sie mir beigebracht, mich ohne Angst anzusehen, mir ohne Schuld die Hand zwischen die Beine zu stecken, zu verstehen, dass das Verlangen nichts war, was mit mir nicht stimmte, sondern etwas, das schon viel zu lange darauf gewartet hatte, dass ich den Mut fand, ihm zuzuhören. An jenem Freitagnachmittag hörte ich auf, es zu ignorieren. Und seitdem schließe ich mich jedes Mal, wenn das Haus still wird, mit vorgelegtem Riegel ein, breite die Beine auf dem Bett und weiß genau, was ich mit ihm tun muss.