Die Unbekannte aus der Webcam lehrte mich, zu gehorchen

Alles begann in dem Sommer, in dem ich allein in eine winzige Wohnung nahe der Fakultät zog. Ich war neunzehn, hatte eine Internetverbindung, die gerade so reichte, und viel zu viele schlaflose Nächte. Da entdeckte ich die Cam-Chats, jene trübe Grenze, an der niemand seinen echten Namen benutzte und alle dasselbe suchten, ohne es laut auszusprechen.

Am Anfang schaute ich nur zu. Ich öffnete ein Fenster nach dem anderen, verschwommene Gesichter, Körper, die nur halb vom blauen Licht eines Monitors beleuchtet waren. Ich konnte kaum verstehen, was mich daran so sehr anzog. Es war nicht nur der Sex; es war das Gefühl, etwas zu sehen, das ich eigentlich nicht sehen dürfte, die Intimität von Menschen zu erlauschen, die ich nie kennenlernen würde.

Ich verbrachte so Stunden, mit aufgesetzten Kopfhörern, damit die Nachbarn nichts hörten, den Rest der Wohnung dunkel und still. Draußen blieb die Stadt wach, voller Menschen mit geregelten Leben, Partnern, Plänen. Ich hingegen hatte eine Parallelwelt gefunden, die nur nach Mitternacht existierte, gemacht aus Kameralicht und Gesprächen, die bei Tagesanbruch wieder verschwanden.

In einer Morgendämmerung schaltete ich fast aus Versehen meine eigene Kamera ein.

Ich hatte keinen Plan. Ich wollte einfach wissen, wie es sich anfühlt, auf der anderen Seite zu sein, selbst der Beobachtete zu sein. Ich zog das T-Shirt langsam aus, ohne genau zu wissen warum, und wartete. Es dauerte nicht einmal eine Minute, bis die erste Nachricht erschien. Dann eine weitere. Und noch eine. Ich stellte fest, dass es mir gefiel. Es gefiel mir viel mehr, als ich bereit war zuzugeben.

Da war etwas daran, mich zur Schau zu stellen, das mich auf eine Weise anmachte, wie es Pornos nie geschafft hatten. Zu wissen, dass auf der anderen Seite des Bildschirms jemand mich ansah, mich begehrte, auf meine nächste Bewegung wartete, ließ mich mich zugleich mächtig und verletzlich fühlen. Ich begann, mir die Hose herunterzuziehen, ohne nachzudenken, der Schwanz schon hart gegen den Gummibund des Slips, und ich streichelte ihn langsam für die anonymen Kameras, die mehr von mir verlangten. Fast jede Nacht kam ich mir in die Hand, während mir die Nachrichten auf dem Bildschirm entgegenregneten, und schlief danach mit dem noch warmen Sperma auf dem Bauch ein.

So lernte ich Renata kennen.

***

Sie war nicht wie die anderen. Die meisten schrieben holprige Sachen, fordernd und ungeduldig, und waren nach fünf Minuten wieder weg. Renata dagegen redete. Sie fragte mich nach meinem Tag, nach meinen Vorlesungen, warum ich nicht schlafen konnte. Sie hatte eine Art zu schreiben, die mich dazu zwang, langsam zu antworten, als ob jedes ihrer Worte mehr Gewicht hätte als die eines anderen Menschen.

In der ersten Nacht geschah kaum etwas. Wir redeten über Belangloses, über Musik, darüber, warum wir beide zu dieser Stunde wach waren. Sie schrieb mit kurzen, präzisen Sätzen und ließ lange Pausen, die mich nervös machten, als würde sie jede meiner Reaktionen abwägen. Als ich mich verabschiedete, bemerkte ich, dass ich seit mehr als einer Stunde vor dem Bildschirm festgeklebt hatte, ohne mir auch nur das T-Shirt ausgezogen zu haben. Irgendetwas an ihr interessierte mich mehr als der Sex, und das verwirrte mich.

In der zweiten Nacht suchte ich wieder nach ihr. Und in der dritten wartete ich schon auf sie, wie man auf jemanden wartet, der einem etwas bedeutet.

—Warum magst du es, angesehen zu werden? —schrieb sie in der dritten Nacht.

Ich blieb eine Weile ohne Antwort und sah zu, wie der Cursor blinkte.

—Ich weiß nicht —tippte ich schließlich —. Ich glaube, es gibt mir das Gefühl, dass ich existiere.

—Du existierst —antwortete sie. —Und du wirst noch viel mehr existieren, wenn du lernst, genau das zu tun, was ich dir sage.

Dieser Satz lief mir wie ein Schauer über den Rücken.

Renata schaltete nie ihre Kamera ein. Ich wusste nicht, wie sie aussah, nicht, wie alt sie war, nicht, aus welcher Stadt sie mir schrieb. Ich hatte nur ihre Worte und manchmal ihre Stimme, rau und ruhig, wenn sie sich entschied, ins Mikrofon zu sprechen. Diese Stimme entwaffnete mich. Es reichte, dass sie meinen Namen sagte, und ich hörte auf zu denken.

Wochenlang war das Ritual dasselbe. Ich ging nach Mitternacht online, sie erschien, als hätte sie auf mich gewartet, und nach und nach verlangte sie Dinge von mir. Zieh dich langsam aus. Hol den Schwanz raus und fasse ihn mit der ganzen Hand an, aber beweg ihn noch nicht. Spuck in die Handfläche und fang an der Basis an, nur ein wenig nach oben, ohne es eilig zu haben. Halt an, wenn ich es dir sage. Schau mich an, obwohl du mich nicht sehen kannst. Beim ersten Mal, als sie mir befahl, mich auf allen vieren auf den Stuhl zu stellen und ihr meinen Arsch in die Kamera zu halten, wollte ich mich fast weigern; dann gehorchte ich und merkte, dass mir der Schwanz einfach so tropfte. Ich lernte zu gehorchen, und ich entdeckte, dass mir Gehorchen noch besser gefiel als mich zur Schau zu stellen.

Das Seltsame war, wie sehr ich auf die Nacht wartete. Den Tag an der Fakultät verbrachte ich damit, an sie zu denken, an das, was sie mich fragen würde, und ich ging ihre Worte der letzten Morgendämmerung immer wieder durch. Meine Freunde redeten von echten Mädchen, von Dates, von Partys, und ich nickte, ohne ganz anwesend zu sein. Mein Kopf war in diesem dunklen Zimmer geblieben, vor einem Bildschirm, mit einem harten Schwanz und einer stimmlosen Stimme, die mir sagte, wie ich mich anfassen sollte.

—Du bist anders, wenn du tust, was ich dir sage —sagte sie eines Nachts. —Du lässt los. Man sieht es dir im Gesicht an. Man sieht es dir auch am Schwanz an.

—Weil ich dir vertraue —antwortete ich, und es stimmte, obwohl ich nicht verstand, wie ich jemandem ohne Gesicht vertrauen konnte.

—Gut —schrieb sie. —Denn bald werde ich dich um etwas bitten, nach dem du dich bisher noch nicht getraut hast zu sehnen.

***

Diese Nacht kam an einem regnerischen Donnerstag. Ich erinnere mich an das Geräusch des Wassers gegen das Fenster, an die Dunkelheit der Wohnung, nur vom Schein des Monitors erleuchtet, und an mein Herz, das schon raste, bevor sie die erste Zeile schrieb.

—Heute will ich, dass du dir für mich etwas sehr Geiles traust —sagte sie, und diesmal benutzte sie die Stimme.

Ich schluckte. Meine Hände lagen auf den Oberschenkeln, die Beine angespannt, der Schwanz unter dem Stoff der Hose schon wach.

—Was immer du willst —antwortete ich leise, im Wissen, dass sie mich hören konnte.

—Was immer? —Es gab eine lange, absichtliche Pause.— Ich will, dass du dich dort anfasst, wo du dich noch nie angefasst hast. Hinten. Langsam. Ich will sehen, wie du dir die Finger in den Arsch steckst, während du ihn dir mit der anderen Hand wichst.

Ich erstarrte. Ich spürte, wie mir die Wangen heiß wurden, eine Mischung aus Scham und etwas Dunklerem, das ich nicht benennen wollte. Und doch: Kaum hatte ich die Worte „dir die Finger in den Arsch steckst“ in dieser rauen Stimme gehört, sprang mir der Schwanz gegen die Hose, so heftig, dass man es am Stoff sah.

—Ich weiß nicht —murmelte ich. —Das … habe ich noch nie gemacht. Ich weiß nicht, ob ich das will.

—Ich frage dich nicht, ob du es willst —sagte sie, nicht hart, fast sanft.— Ich sage dir, dass du es tun wirst. Und du wirst entdecken, dass du es wolltest, nur wusstest du es noch nicht. Zieh dir jetzt die Hose aus. Und den Slip. Alles. Ich will kein einziges Kleidungsstück mehr an dir sehen.

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich erhob mich tollpatschig vom Stuhl, zog die Hose bis zu den Knöcheln herunter, dann den Slip, und der Schwanz sprang hart hervor, gespannt, die Spitze schon feucht von der angesammelten Erregung. Ich setzte mich wieder ganz nackt hin, das Leder des Stuhls kalt am Arsch, überall Gänsehaut.

—So, Baby —schnurrte die Stimme—. Fass ihn dir jetzt an. Nur ein paar Züge, nicht mehr, damit er sich beruhigt. Komm nicht. Wenn du kommst, bevor ich es dir sage, ist die Nacht vorbei.

Ich nahm ihn mit der ganzen Hand. Der Schwanz pochte gegen meine Finger, heiß, hart bis zum Schmerz. Ich wichste mir drei, vier langsame Male, drückte die Basis fest, und ein kurzes Stöhnen entwich mir, das sie sofort hörte.

—Genug —sagte sie. —Lass los. Jetzt beide Hände still auf die Oberschenkel.

Ich ließ den Schwanz los, als würde er brennen. Ich blieb keuchend sitzen und sah zu, wie er für sich allein gegen meinen Bauch pochte, ein dicker Tropfen am Kopf hängend.

Zwischen uns füllte nur das Geräusch des Regens die Stille. Ich atmete schneller. Das Absurde war, dass mein Körper sich längst entschieden hatte, während ich noch zögerte: Ich war erregter, als ich es je in meinem Leben gewesen war, und ich hatte mir noch nicht einmal den Arsch angefasst.

—Wie? —fragte ich schließlich, und mit diesem einen Wort übergab ich ihr die ganze Kontrolle.

—So mag ich das —schnurrte sie. —Heb erst die Füße an die Stuhlkante. Mach die Beine weit auf für mich. Ich will dich ganz sehen, den Schwanz, die Eier und das kleine Arschloch. Verdeck mir nichts.

Ich gehorchte. Ich stellte die Fersen auf die Sitzkante und ließ die Knie nach außen fallen. Die Kälte des Leders an meinem offenen Arsch, die neue, entblößende Haltung ließen mich ein Zittern fühlen, das von den Knien heraufstieg. Mein Herz hämmerte gegen die Brust. Nie hatte ich mich nackter gefühlt, und das, obwohl ich mich seit Wochen präsentierte. Der Schwanz zuckte nur aus Nervosität, und ein zweiter Tropfen Lusttropfen lief mir über den Schaft bis zu den Eiern.

—Perfekt —sagte sie. —Du bist so ein Kunstwerk. Jetzt nimm zwei Finger in den Mund. Mach sie schön feucht. Ganz ruhig, ich sehe dir alles an. Lutsch sie, als wären sie ein Schwanz.

Ich tat es. Ich steckte Zeige- und Mittelfinger bis zu den Knöcheln in den Mund, machte sie ordentlich speichelfeucht, zog sie heraus und steckte sie wieder hinein, saugte langsam daran. Ich spürte den unsichtbaren Blick Renatas auf mir, und jede Bewegung, die sie befahl, versenkte mich tiefer in dieses Gefühl der Hingabe. Mir entwich ein Stöhnen, während ich die Finger noch im Mund hatte.

—Jetzt streich damit da unten entlang. Nichts einführen. Nur das kleine Loch streicheln. Nimm dir Zeit. Ich will spüren, wie du es umkreisst.

***

Die erste Berührung ließ mich zusammenzucken. Nicht vor Schmerz, sondern wegen der seltsamen Empfindung, wegen des Verbotenen daran. Ich senkte die Hand zitternd, schob die Finger zwischen Eier und Hinterseite und setzte die feuchte Fingerkuppe genau auf die gerunzelte Öffnung des Arsches. Ein intensives Kribbeln schoss mir die Wirbelsäule hinauf. Ich hielt einen Moment inne, unsicher.

—So? —fragte ich, und meine Stimme klang zitternd.

—Genau so —antwortete sie.— Jetzt mach kleine Kreise darum. Sanft. Noch nichts rein. Entspann dich, es wird nichts passieren, was du nicht zulässt. Spürst du das Kribbeln?

—Ja —gab ich zu, mit stockendem Atem.— Ein bisschen.

—Dieses bisschen ist der Anfang von allem —sagte sie, und ich schwöre, ich hörte sie lächeln.

Ich folgte ihren Anweisungen, als wären sie das Einzige, was in der Welt wirklich war. Ich begann, mit der Fingerkuppe langsame Kreise um das Loch zu ziehen, immer enger, immer feuchter. Die Scham hatte sich in etwas anderes verwandelt, in eine heiße Neugier, die mich weitermachen ließ. Ich leckte mir den Mittelfinger erneut ab, diesmal langsamer, füllte ihn mit Speichel, wie sie es wollte, ließ einen dicken Faden von meinen Lippen hängen und senkte die Hand wieder. Der Schwanz zeichnete sich hart gegen meinen Bauch ab, pochte im Takt meines Herzens, während ich sie am anderen Ende des Mikrofons atmen hörte.

—Mit der anderen Hand fass ihn dir an —murmelte sie.— Aber ganz langsam. Nur die Spitze. Dreh ihn. Komm nicht.

Ich schloss die linke Hand um die Eichel und begann, mit der Handfläche zu drehen, kaum reibend, und das Vergnügen schoss so stark durch mich, dass ich fast aufschrie. Die rechte arbeitete weiter hinten, durchnässte das Loch, drängte sanft, und ich fühlte mich in zwei Hälften gespalten: vorne die vertraute Berührung, hinten ein neues, verbotenes Gebiet, das bereits begann nachzugeben.

Alle paar Sekunden ließ sie ein Wort fallen, ein „genau so“ oder „hör nicht auf“, und diese Worte hielten mich, führten mich, verhinderten, dass ich zurückwich. Ich hatte völlig aufgehört zu denken. Es gab nur noch ihre Stimme und die neue Empfindung, dieses Gebiet, von dem ich nichts wusste und das sie kannte, als hätte sie mich jahrelang studiert. Meine Stirn war schweißnass, mein Schwanz tropfte, und trotzdem wollte ich nicht, dass sie aufhörte.

—Jetzt will ich, dass du reingehst —murmelte sie. —Den Mittelfinger, langsam, so weit dein Körper es zulässt. Wenn es ein bisschen brennt, atme und mach weiter. Hab keine Angst. Schieb ihn bis zum Knöchel rein.

Ich drückte langsam. Der Ring gab ein klein wenig nach, widersetzte sich, zog sich wieder zusammen. Ich drückte etwas weiter, die Zähne zusammengebissen.

—Es brennt —flüsterte ich.— Er geht nicht rein.

—Spuck noch mehr auf den Finger —sagte sie.— Und ins Loch. Es muss schön nass sein. Jetzt drück nochmal. Entspann den Arsch, Baby. Atme tief, lass ihn langsam rein. Ein bisschen mehr. Vertrau mir.

Ich führte die Hand zum Mund, spuckte einen dicken Schwall auf die Finger, senkte sie und schmierte den Eingang gut ein. Ich atmete, wie sie es sagte. Ich ließ den Körper locker, hörte auf, gegen das Gefühl anzukämpfen, und plötzlich, als ich es am wenigsten erwartete, durchdrang die Fingerkuppe den Ring und der Finger versank bis zur Hälfte. Mir entwich ein langer, lauter Seufzer. Ich blieb still sitzen, überrascht, und spürte, wie der Muskel eng um den Finger pochte, einen Schmerz erwartend, der nicht kam. Ich spürte kaum etwas, nur die Fremdheit, etwas in mir zu haben, und die heiße Gewissheit, dass es mein eigener Finger war, der in meinem Arsch steckte, während jemand mich ansah.

—Was spürst du? —fragte sie.

—Nichts Komisches —gestand ich, fast enttäuscht.— Es ist eng. Aber ich weiß nicht, ob ich es richtig mache.

—Steck ihn ganz rein —sagte sie.— Bis zum Knöchel. Und dann beweg ihn. Langsam, als würdest du dich von innen kratzen wollen, nach vorne, zum Bauch hin. Du wirst wissen, wann du ihn findest.

Ich drückte noch ein wenig mehr, und der Finger glitt ganz hinein. Ich begann, ihn vorsichtig zu bewegen, in Richtung der vorderen Wand zu tasten, zu ertasten, während ich mir mit der anderen Hand langsam über die Spitze wichste.

***

Ich fand ihn.

Die Fingerkuppe streifte etwas Weiches, Geschwollenes, und plötzlich zündete sich eine Strömung in mir an, etwas, das nichts von dem glich, was ich je zuvor gespürt hatte. Ich riss die Augen auf, die Luft wich mir aus den Lungen, und ein langer, kehliger Laut brach aus meiner Kehle, ohne dass ich ihn hätte zurückhalten können. Der Schwanz zuckte in meiner Hand und schoss einen Schwall klarer Flüssigkeit, der mir über die Knöchel lief. Renata hörte es. Ich weiß, dass sie es hörte, denn ihr Atem veränderte sich sofort und ihr entwich ebenfalls ein Keuchen auf der anderen Seite.

—Da ist er —sagte sie mit vor Lust gebrochener Stimme. —Das ist es, was dir gefehlt hat. Drück drauf. Massier ihn mit der Fingerkuppe. Lass nicht los.

Ich gehorchte. Ich begann, den Punkt mit kleinen Kreisen zu reiben, beharrlich, und jede Berührung riss mir einen Krampf aus dem Körper, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich spürte, wie der Schwanz mit einer Kraft pochte, die ich noch nie erlebt hatte, gegen meine linke Hand.

—Jetzt steck noch einen Finger rein —befahl sie.— Den Zeigefinger, neben den anderen. Ich weiß, dass du kannst. Mach ihn vorher speichelfeucht. Ich will dich mit zwei Fingern drin und dem Schwanz in der anderen Hand sehen.

Ich spuckte erneut, schob den Zeigefinger dicht an den Mittelfinger, und drückte nach. Es brannte einen Augenblick, gab nach, und plötzlich hatte ich zwei Finger bis zu den Knöcheln im Arsch. Die Dehnung ließ mich tiefer stöhnen. Ich begann, sie zusammen zu bewegen, hinein und heraus, und mit der anderen Hand wichste ich mich von oben nach unten, ohne die Geduld von vorher.

—So, du kleines Schwein —flüsterte die Stimme.— Fick dich selbst. Steck sie ganz rein. Hart. Im Rhythmus. Dass man es hört.

Ich begann, sie mit mehr Kraft reinzustoßen, die Hüfte gegen die Hand zu drücken, laut keuchend, mit offenem Mund. Der Arsch machte kleine, feuchte Geräusche, jedes Mal, wenn die Finger bis zum Knöchel hineingingen. Die andere Hand flog über den Schwanz, die Haut schon glitschig vom Lusttropfen, die Spitze geschwollen und rot.

—Jetzt mach alles auf einmal —befahl Renata, und auch ihre Stimme zitterte.— Fass dich vorne an und hör nicht auf, die Finger zu bewegen. Ich will sehen, wie du für mich zerfällst. Ich will sehen, wie du kommst und meinen Namen stöhnst.

Ich hielt nicht lange durch. Die doppelte Empfindung, ihre Stimme, das Bewusstsein, zur Schau gestellt und zugleich beherrscht zu werden, all das vereinte sich zu einer Welle, die mich ohne Vorwarnung mitriss. Die Finger trafen noch einmal genau diesen Punkt, die linke Hand drückte mich direkt unterhalb der Eichel, und alles explodierte. Der erste Schwall Sperma sprang so hoch, dass er mir auf die Brust fiel, fast bis an den Hals. Der zweite bespritzte meinen Bauch. Die folgenden liefen dick über meine Hand, zwischen die Finger, über die Eier, über die Finger, die ich noch immer im Arsch hatte. Ich schrie ihren Namen, ohne mich beherrschen zu können, mit gebrochener Stimme.

—Renata —stöhnte ich.— Renata, verdammt …

Das Vergnügen schlug mir mit einer Gewalt in den Bauch, die ich nie zuvor gekannt hatte, intensiv, beinahe unerträglich, und ich blieb zitternd auf dem Stuhl sitzen, keuchend, unfähig zu sprechen, mit zwei noch eingepflanzten Fingern und dem pochenden Schwanz, der die letzten Tropfen ausstieß. Auf der anderen Seite des Mikrofons war ein dumpfes Stöhnen zu hören, länger als normal, und dann das leise Knarzen von Leder auf einem Stuhl. Auch Renata war gekommen, während sie mir zuhörte.

Lange Zeit war nur Regen und mein abgehackter Atem zu hören. Ich zog die Finger vorsichtig heraus und spürte, wie sich der Arsch langsam schloss, schon für immer anders. Ich sah meine Hand an, meinen Bauch, meine Brust, alles mit warmem Sperma bespritzt.

—Braver Junge —murmelte Renata schließlich.— Jetzt weißt du, wozu du fähig bist. Jetzt gehörst du mir.

Ich starrte auf den Bildschirm, noch immer außer Atem, mit dem seltsamen Gefühl, dass sich in mir etwas für immer verändert hatte. Es war nicht nur die körperliche Entdeckung. Es war das erste Verstehen, dass das Verlangen ganze Territorien hat, von denen ich nicht einmal wusste, dass sie existieren.

***

Renata und ich gingen noch monatelang online. Sie ließ mich mich noch viele Male mit den Fingern ficken, und mit Dingen, die sie mich kaufen schickte und die ich hier nicht einmal zu benennen wage. Sie lehrte mich, ohne den Schwanz anzufassen zu kommen, nur mit den Fingern in mir, indem sie genau diesen Punkt drückte, den sie bei mir entdeckt hatte. Sie ließ mich an meinen eigenen Fingern saugen, nachdem ich sie herausgezogen hatte, mein eigenes Sperma schlucken, vor der Kamera knien und ihr sagen, dass ich ihr gehöre. Ich sah nie ihr Gesicht, ich erfuhr nie ihren wahren Namen, und mit der Zeit, wie es in solchen Winkeln der Welt nun einmal passiert, tauchte sie eines Nachts nicht mehr auf und kam nicht wieder. Ich wartete viele Morgendämmerungen lang auf sie, starrte auf die Kontaktliste, als könnte ich sie herbeirufen, der Schwanz hart gegen die Hose, ohne jemanden, der mir sagte, was ich mit ihm machen sollte.

Aber ich blieb nicht mit Trauer zurück. Ich blieb mit dem zurück, was sie mir gegeben hatte: der Erlaubnis, ohne Schuld zu begehren, mich selbst zu erkunden, die Kontrolle abzugeben und zu entdecken, dass in dieser Hingabe eine enorme Freiheit lag.

Manchmal denke ich, Renata wusste genau, was sie tat. Dass sie nicht nur Lust suchte, sondern unterrichten wollte. Dass sie in diesem nervösen, nackten Jungen vor der Kamera jemanden sah, der die Erlaubnis brauchte, der zu sein, der er war.

Ich wünschte, ich könnte ihr dafür danken.

Seitdem habe ich gelernt, meine Fantasien nicht mehr zu fürchten, nicht zu verurteilen, was mein Körper verlangt. Jene regnerische Morgendämmerung, mit einer Fremden, die mir auf der anderen Seite eines Bildschirms Befehle ins Ohr flüsterte und mit zwei Fingern tief in meinem eigenen Arsch, war der Ort, an dem alles begann. Und wenn ich zurückgehen könnte, würde ich kein einziges Wort ändern.