Der Nachmittag, an dem ich lernte, meinen eigenen Körper kennenzulernen

Der Mittwoch war einer dieser Tage, die keine eigene Form haben. Draußen regnete es seit dem Morgen, diese graue, gleichmäßige Art von Regen, die weder nachlässt noch stärker wird, sondern einfach da ist. Meine Mitbewohnerin war früh mit ihrem Partner weggegangen und würde erst am Abend zurückkommen. Ich hatte die Wohnung für mich allein, was im Winter zugleich ein Luxus und eine Strafe ist.

Ich hatte spät geduscht, gegen vier Uhr nachmittags. Eine lange Dusche, eine von denen, bei denen das heiße Wasser viel zu lange anhält und man unter dem Strahl stehen bleibt und an nichts Bestimmtes denkt. Der Dampf erfüllte das Bad. Durch das kleine Fenster zum Innenhof drang kaum mehr als ein dünner Hauch kalter Luft, doch drinnen war alles warm und still.

Als ich den Wasserhahn zudrehte und nach dem Handtuch griff, hatte sich etwas verändert. Ich kann es nicht anders erklären: Es war diese tiefe Spannung, die ohne Vorwarnung auftaucht und nicht weh tut, aber auch nicht neutral ist. Ein Vibrieren im Unterbauch, eine Art konzentrierte Wärme zwischen den Beinen, die nicht von der Dusche kam. Ich trocknete meine Arme, die Schultern, den Oberkörper ab. Als ich das Handtuch bis zu den Hüften hinunterführte, blieb ich vor dem beschlagenen Spiegel stehen und sah mich an: Meine Brustwarzen waren steif geworden, nicht vor Kälte, sondern wegen etwas anderem, und ich bemerkte, dass die bloße Berührung des Stoffes an meiner Muschi ein Kribbeln auslöste, das mich zum Innehalten zwang.

Seit Monaten, vielleicht schon länger, ignorierte ich solche Empfindungen. Nicht aus Schuldgefühl oder Scham, jedenfalls nicht genau, sondern weil ich nie wirklich gelernt hatte, wie mein eigener Körper in dieser Hinsicht funktionierte. Ich hatte es ein paarmal versucht: nachts im Bett, ohne große Überzeugung. Ich kam nie irgendwohin. Mich lenkte jedes Geräusch ab, oder ich blieb an einem bestimmten Punkt hängen, ohne genau zu wissen, was ich als Nächstes tun sollte, oder ich langweilte mich einfach zu früh und hörte auf. Meine Freundinnen redeten mit einer Leichtigkeit über Kommen, Schwänze und darüber, wie sie gern gefickt wurden, die mir beinahe außerirdisch vorkam. Bei mir passiert das einfach nicht, dachte ich. Oder nicht auf dieselbe Weise.

An jenem regnerischen Mittwoch, allein im noch immer dampferfüllten Bad, beschloss ich, es noch einmal zu versuchen. Ohne Eile. Ohne konkrete Erwartungen.

***

Ich setzte mich auf den Rand der Toilette. Das Handtuch hängte ich an den Haken an der Tür. Das Licht im Bad war dieses kalte, direkte Licht, das nichts kaschiert, aber es war mir egal. Ich lehnte mich gegen den Spülkasten, spreizte die Beine weit und stellte die Füße gegen die Wand aus Kacheln vor mir. Von dort aus konnte ich mich im Spiegel sehen: die geöffnete Muschi, die rosigen, feucht glänzenden Schamlippen, die kurz gestutzten Härchen und die Klitoris, die schon ein wenig unter ihrer Vorhaut hervorschaute.

Die Stellung war ein bisschen unbequem und ein bisschen lächerlich, und einen Moment lang musste ich darüber lachen. Aber es war die einzige Möglichkeit, stabil zu bleiben, die Hände frei zu haben und keine Spannung in den Beinen zu spüren. Also blieb ich so sitzen, den Hintern auf der kalten Porzellanschüssel und die Knie weit auseinander.

Ich begann langsam. Nur mit den Fingerspitzen, kaum über die äußeren Schamlippen streichend, ohne zunächst einzudringen. Ich wollte darauf achten, was ich fühlte, statt mich wie immer zu beeilen. Der erste Kontakt war sanft, beinahe neutral. Doch sofort bemerkte ich etwas, das mich überraschte: Ich war klatschnass. Buchstäblich triefend. Als ich nur mit den Fingern über die Spalte strich, spürte ich, wie der Saft an meinen Fingerspitzen kleben blieb, zähflüssig und warm, und wie ein Faden langsam in Richtung Arschloch hinunterlief. Ich führte die Finger an meine Nase und roch daran: Es roch nach mir, nach einem heißen Weibchen, ein schwerer Geruch, der mir nicht etwa peinlich war, sondern mich noch geiler machte.

Ich erkundete mich weiter ganz in Ruhe. Mit zwei Fingern der linken Hand öffnete ich die Schamlippen und zeichnete mit der rechten kleine Kreise um die Klitoris, veränderte den Druck, hielt inne, wenn etwas einen Funken Lust erzeugte, und wiederholte die Bewegung, um herauszufinden, ob sie anhielt oder nur Zufall gewesen war. Meine Klitoris schwoll unter meinem Finger immer weiter an, wurde härter und empfindlicher, bis mich eine direkte Berührung ihrer Spitze zusammenzucken und einen Seufzer ausstoßen ließ, der von den Kacheln widerhallte. Ich hatte es nicht eilig. Draußen regnete es noch immer. Meine Mitbewohnerin würde erst um neun zurückkommen. Das Bad war eine eigene Welt, still und warm.

Nach einer Weile senkte ich die Hand und schob mir einen Finger in die Muschi. Langsam und vorsichtig, wobei ich mir für jeden Zentimeter Zeit ließ. Ich spürte, wie die inneren Wände meinen Finger umschlossen, heiß, glitschig, sanft pulsierend. Die Lust kam nicht sofort, sondern allmählich, wie etwas, das sich Schicht für Schicht aufbaut. Ich bewegte den Finger hinein und hinaus, veränderte den Winkel, krümmte ihn nach oben und suchte, ohne genau zu wissen, wonach ich suchte, erkannte es aber, sobald ich es fand: eine schwammige Stelle ein paar Zentimeter vom Eingang entfernt, an der oberen Wand, die mir bei Druck einen Zug tief im Unterbauch entlockte, der sich von allem anderen unterschied. Ich versuchte, einen zweiten Finger hineinzuschieben, und spürte, dass es noch zu früh war: Mein Körper war für diesen zusätzlichen Druck noch nicht ganz geöffnet, und die Nägel störten mich. Ich ließ es bleiben. Ein Finger reichte fürs Erste.

Es gibt keinen Grund zur Eile, sagte ich mir. Und ich meinte es ernst.

Ich machte mit nur einem Finger weiter, schob ihn in dem Rhythmus hinein und heraus, den mein Körper verlangte, und lauschte dem feuchten Geräusch, das er beim Rein- und Rausgleiten machte. Mit der anderen Hand begann ich, meine Klitoris richtig zu reiben, in kleinen, schnellen Kreisen mit dem Mittelfinger, jene Stelle, von der ich wusste, dass sie wichtig war, an der ich aber noch nie wirklich gearbeitet hatte. Es war, als würde man bei einem Radio endlich die richtige Lautstärke finden, das man immer zu leise gehört hatte: Plötzlich hatte der Klang Körper, Präsenz. Meine Schenkel begannen zu zittern, und ich spürte, wie sich meine Muschi um den Finger zusammenzog, ihn ansaugte und nach mehr verlangte.

***

Irgendwann fühlte sich das, was ich zwischen den Beinen hatte, nicht mehr ausreichend an. Mein Finger war zu kurz, zu dünn; ich wollte etwas Dickes in mir, etwas, das mich ausfüllte und dehnte, dieses Gefühl von Fülle, das ich bis dahin nur erahnt hatte. Mein Blick wanderte ohne großes Ziel durch das Bad, während der Finger noch in mir steckte und meine Klitoris unter der Fingerspitze pochte. Die Shampoo- und Cremeflaschen, der Schwamm, die Seife.

Die Zahnbürste, die ich vor ein paar Tagen gekauft hatte und deren Verpackung noch versiegelt war, weil ich sie noch nicht benutzt hatte.

Es war eine von denen mit ergonomisch gestaltetem Griff: an der Basis breiter und runder als die herkömmlichen Modelle. Als ich sie in der Apotheke gesehen hatte, hatte etwas in mir sie registriert, noch bevor mein Verstand es bewusst verarbeitet hatte. Ich hatte sie in den Einkaufskorb und in die Badezimmerschublade gelegt, ohne weiter darüber nachzudenken. Jetzt sah ich sie vom anderen Ende des Bads aus an, und es überraschte mich nicht besonders, dass ich sie gekauft hatte.

Ich nahm sie.

Ich wusch sie in aller Ruhe mit Wasser und Seife ab, während die andere Hand weiter meine Klitoris rieb, damit ich den Erregungsgrad nicht verlor. Ich trocknete sie ab. Ich betrachtete sie. Sie war aus glattem Kunststoff, ohne Kanten, mit dem abgerundeten und dickeren unteren Ende des Griffs. Sie war nicht riesig, aber auch nicht gerade dezent: Sie war ungefähr so dick wie ein durchschnittlicher Schwanz, vielleicht ein bisschen dünner, und fühlte sich in meiner Hand fest und massiv an, wie etwas, das dafür gemacht war, hineingesteckt zu werden.

Ich führte sie langsam an mich heran, ohne aufzuhören, auf meinen Körper zu achten und ohne etwas zu erzwingen. Ich setzte sie an meiner Muschi an und drückte nur ganz leicht. Sie gab mit einer Leichtigkeit nach, die mich überraschte: Die abgerundete Spitze glitt widerstandslos hinein, rutschig in all der Feuchtigkeit, die aus mir herauslief. Der glatte Kunststoff half dabei, und ich war so nass, dass die Reibung kein Hindernis darstellte. Ich stieß einen kurzen Laut aus, überrascht davon, wie anders es sich im Vergleich zu meinem Finger anfühlte.

Ich führte sie nach und nach ein, Zentimeter für Zentimeter, und gab mir Zeit, mich an die Dicke zu gewöhnen. Ich spürte, wie sich meine Muschi um den Griff öffnete, wie sich die inneren Wände dehnten, um ihn aufzunehmen, wie der Kunststoff Stellen erreichte, die mein Finger nicht einmal gestreift hatte. Es war anders als ein Finger: fester, gleichmäßiger, ohne die Beweglichkeit eines Gelenks, wie sie die Hand besitzt. Als sie fast bis zum Anschlag in mir steckte, hielt ich einen Moment inne und atmete. Meine Muschi umklammerte sie fest und pulsierte um sie herum. Dann begann ich, sie langsam hinein- und herauszubewegen, und wurde etwas schneller, als ich spürte, dass mein Körper es verlangte. Jeder Stoß erzeugte ein feuchtes, obszönes Platschen, das von den Kacheln widerhallte, und es machte mich noch geiler, mich selbst zu hören.

Das Gefühl war anders als alles, was ich zuvor erlebt hatte.

Es war keine explosive oder unmittelbare Lust. Es war etwas, das sich mit wachsendem Druck im Unterbauch staute, wie eine Welle, die sehr lange braucht, um sich zu bilden, aber unverkennbar ist, sobald sie ankommt. Ich schob den Griff bis zum Anschlag hinein und drehte ihn ein wenig, auf der Suche nach der schwammigen Stelle, die ich mit dem Finger entdeckt hatte, und wenn ich sie mit dem dicken Ende der Zahnbürste traf, entkam mir ein höherer Laut. Mein Hintern hob sich bei jedem Stoß vom Porzellan ab. Meine Füße rutschten gegen die Kacheln.

Ich fickte mich weiter mit dem Griff, während ich mit der anderen Hand zur Klitoris zurückkehrte, die Bewegungen aufeinander abstimmte und nach dem Rhythmus suchte, der beides miteinander verband. Wenn die Zahnbürste hineinging, rieb mein Finger kreisförmig. Wenn sie herauskam, machte ich eine Pause. Dann probierte ich es umgekehrt: gleichbleibender Druck auf der Klitoris und schnelle Stöße in der Muschi. Danach beides gleichzeitig schnell, und da spürte ich, wie sich etwas tief in mir zusammenzuziehen begann, an einer Stelle, die ich mein ganzes Leben lang nicht hatte lokalisieren können.

Ich fand diesen Rhythmus.

Und als ich ihn gefunden hatte, wollte ich nichts mehr verändern. Ich machte genau so weiter: den Griff bis zum Anschlag in mir, fast still, nur um ein paar Zentimeter bewegt, aber gegen diese schwammige Stelle gedrückt; während sich die Hand auf meiner immer stärker angeschwollenen und glitschigen Klitoris immer schneller bewegte. Die Lust war nicht länger etwas Diffuses, sondern konzentrierte sich auf einen präzisen, intensiven, unmöglich zu ignorierenden Punkt. Ich begann mit offenem Mund unkontrolliert zu keuchen und hörte meine eigene Stimme, als käme sie von einer anderen Person.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit ich so verbrachte. Ich verlor völlig das Zeitgefühl. Draußen regnete es noch immer, doch ich hörte es nicht mehr. Ich hörte nur meinen abgehackten Atem, das Platschen des Griffs, der in mich hinein- und aus mir herausglitt, und das feuchte Reiben meiner Finger auf der Klitoris.

Es kam ein Moment, in dem sich das Gefühl veränderte: Es war nichts mehr, was ich kontrollierte, sondern etwas, das einfach geschah und mich mitriss. Ich spürte, wie sich meine Muschi mit einer Kraft, von der ich nicht gedacht hatte, dass sie dazu fähig war, schlagartig um den Griff schloss, wie eine lange und tiefe Kontraktion in der Mitte meines Bauchs begann und sich in meine Beine, meinen Rücken, meine Schenkel, in meinen Arsch und bis zu meinen Brustwarzen ausbreitete. Ich stieß einen kurzen, rauen Schrei aus und bog mich gegen den Spülkasten. Meine Klitoris pochte unter meinem Finger, als hätte sie ein eigenes Herz. Meine Muschi zog sich in Wellen um den Kunststoff zusammen, drückte und lockerte sich, drückte und lockerte sich. Ich spürte, wie ein warmer Schwall aus mir herausbrach und unter meinem Hintern hinunter zum Porzellan lief. Es dauerte ein paar Sekunden, die mir viel länger vorkamen. Ich blieb reglos sitzen, den Atem angehalten, am ganzen Körper zitternd, den Griff noch immer in mir und die Hand wie gelähmt auf meinem Schamhügel.

Danach kam die Stille.

Allmählich kehrte mein Atem zurück. Mein Körper entspannte sich, Muskel für Muskel. Ich spürte noch immer, wie meine Muschi pulsierte, mit kleinen, nachklingenden Zuckungen, die mich den Griff von Zeit zu Zeit fester umschließen ließen.

Also war es das.

Ich wusste es genau in dem Augenblick, in dem es geschah: Das war es, was meine Freundinnen beschrieben, wenn sie vom Kommen redeten. Das, von dem ich monatelang geglaubt hatte, es würde mir nicht passieren, oder nur auf eine andere, schwächere, unvollständige Weise. Es war kein Mythos und keine Übertreibung. Es war genau das: ein echter Orgasmus, bei dem der ganze Körper zittert, die Muschi tropft und der Kopf leer ist. Und ich war allein hierhergekommen, an einem regnerischen Mittwoch, auf dem Rand der Toilette sitzend, die Füße auf den kalten Kacheln und einen Zahnbürstengriff bis zum Anschlag in mir.

Als ich den Griff herausziehen wollte, bemerkte ich, dass er viel tiefer eingedrungen war, als ich währenddessen wahrgenommen hatte. Mein Körper war so mit anderen Dingen beschäftigt gewesen, dass ich nicht auf die Tiefe geachtet hatte. Ich zog ihn langsam und vorsichtig heraus und sah zu, wie er glänzend und von meinem eigenen Saft triefend zum Vorschein kam, mit zähen Fäden, die sich zwischen dem Kunststoff und den Lippen meiner Muschi spannten, bevor sie rissen. Das Gefühl der Leere, das er hinterließ, war ebenso deutlich wie seine Anwesenheit gewesen: Ich spürte, wie sich meine Muschi in der Luft öffnete und schloss, als würde sie nach etwas suchen, das nicht mehr da war.

Ich blieb noch eine Weile sitzen, ohne mich zu beeilen. Der Rücken am Spülkasten, die Füße noch immer gegen die Wand gestützt, sah ich mit einer Ruhe zur Decke, die für mich ungewöhnlich war, die Beine noch immer gespreizt und die Muschi sanft pulsierend. In diesem Moment lag etwas Seltsames und Gutes: das Gefühl, etwas über mich selbst gelernt zu haben, das ich schon früher hätte wissen sollen, und gleichzeitig keinerlei Schuld wegen der Verspätung zu empfinden. Es war einfach, wie es war.

Ich stand auf, wusch mir die Hände, wusch die Zahnbürste mit Seife, bis der Muschigeruch vom Kunststoff verschwunden war, trocknete sie ab und legte sie in die Schublade.

***

Ein paar Tage später kam das Paket an, das ich Wochen zuvor online bestellt hatte: das Spielzeug, von dem ich meiner Freundin Daniela in einem Gespräch erzählt hatte, das mir damals eher theoretisch als praktisch vorgekommen war. Ein Silikonvibrator, nicht allzu groß, mit verschiedenen Modi. Ich öffnete ihn neugierig, aber auch mit einer gewissen Nervosität. Ich nahm ihn aus der Schachtel, wog ihn in der Hand und verglich ihn gedanklich mit dem Zahnbürstengriff: Er war dicker und länger, hatte einen abgerundeten Kopf, der die Eichel eines Schwanzes nachahmte, und einen gebogenen Vorsprung, der für die Klitoris gedacht war.

Nach dem Mittwoch wusste ich, dass mein Körper diesen Punkt erreichen konnte. Aber ich wusste auch, dass der Weg genauso wichtig war wie das Ziel. Ich legte mich aufs Bett, spreizte die Beine und strich mir die Spitze des Vibrators über die Schamlippen, eingeschaltet auf der sanftesten Stufe. Der erste Versuch mit dem Spielzeug war unbeholfener als erwartet: Ich fand nicht den richtigen Winkel, die Vibration auf der Klitoris war so intensiv, dass sie brannte, statt mir Lust zu bereiten, ich ließ mich ablenken, weil ich zwischen den Modi wechselte, und schließlich schaltete ich ihn aus, ohne irgendwohin gekommen zu sein, mit einer gleichermaßen feuchten und frustrierten Muschi.

Ich war nicht frustriert. Es brachte mich sogar zum Lachen.

Ich brauche Übung, dachte ich. Und zum ersten Mal seit Langem klang das nicht nach Resignation. Es klang wie ein Versprechen.

Ich weiß, dass ich meinen Weg finden werde. Ich bin bereits einmal gekommen, allein in einem Bad, draußen der Regen und ein Plastikgriff aus der Apotheke bis zum Anschlag in meiner Muschi. Alles Weitere besteht darin, auf das zu hören, was mein Körper längst weiß und ich gerade endlich zu verstehen beginne.