Der Traum mit meiner Mutter, den ich nicht zu erzählen wagte

Adrián schreckte mitten in der Nacht jäh hoch, das Herz hämmerte ihm gegen die Rippen, und sein Schwanz war so hart, dass es wehtat. Das Zimmer war eiskalt, das Thermometer auf dem Nachttisch zeigte gerade einmal sieben Grad, und trotzdem schwitzte er, als wäre er Kilometer gelaufen. Er richtete sich langsam auf, setzte sich an die Bettkante und legte beide Hände an den Kopf, rieb sich die Schläfen, als könnte er so auslöschen, was soeben durch seinen Geist gejagt war.

Es war nicht das erste Mal, dass ihn ein Traum so weckte. Spätestens im Erwachsenenalter hatte er gelernt, mit feuchten Träumen zu leben, sie sogar zu genießen. Manche hatte er lachend im Bett mit einer Partnerin erzählt, andere hatte er sich für seine einsamen Nächte aufgehoben, während er sich langsam einen runterholte und die Bilder hinter seinen Lidern einfach laufen ließ. Nie hatten sie ihm als Problem gegolten. Sie gehörten ihm, sie waren harmlos, sie waren Teil des Spiels.

Aber dieser war anders. Dieser hinterließ ihm einen seltsamen Knoten im Magen, eine Mischung aus Erregung und Schuld, die er nicht einordnen konnte.

Es war mit ihr. Mit meiner Mutter.

Er starrte in die Dunkelheit und versuchte sich einzureden, sein Gehirn habe es sich zufällig ausgedacht, es bedeute gar nichts. Und doch rief er sich gegen seinen Willen die ganze Szene noch einmal ins Gedächtnis, Bild für Bild, wie jemand, der auf eine Wunde drückt, um zu prüfen, ob sie noch schmerzt.

Im Traum trug sie eine weite Shorts, so ein Teil für zu Hause, und nichts darunter. Sie stand einfach da, abwesend, und als sie bemerkte, dass er sie von der Tür aus ansah, erschrak sie nicht und bedeckte sich auch nicht. Im Gegenteil. Mit zwei Fingern schob sie den Stoff ein wenig zur Seite, gerade genug, damit er es sehen konnte. Ihre Klitoris war geschwollen, glänzend, nass, die Lippen ihrer Fotze offen wie eine aufgebrochene Frucht, dargeboten ohne ein einziges Wort.

Adrián wehrte sich im Traum nicht. Er überquerte das Zimmer, kniete sich vor sie und versenkte den Mund zwischen ihren Beinen. Seine Zunge drang tief in ihre Spalte, kostete diese warme, salzige Feuchtigkeit, und er begann, gierig an ihrer Klitoris zu saugen, sie zwischen den Lippen zu nehmen, sanft daran zu ziehen, sie immer wieder von oben bis unten abzulecken. Er hörte, wie sie leise stöhnte, dann lauter, spürte, wie sie sich an der Kante des Möbels festklammerte, wie sie ihm eine Hand in den Nacken grub, um sein Gesicht noch tiefer in ihre Fotze zu drücken. Er schob ihr zwei Finger hinein, krümmte sie nach innen, während er weiter unablässig ihre Klitoris saugte, und spürte, wie sich die Wände um sie herum zusammenzogen. Ihre Knie zitterten, ihr Atem stockte, bis ihr ganzer Körper in einem langen Orgasmus erbebte und sie sich mit einem rauen Stöhnen in seinem Mund ergoss, das er restlos in sich aufnahm. Und genau in diesem Moment, wie ein gekapptes Kabel, wachte er auf.

***

Er schaltete die Lampe an. Das gelbliche Licht gab ihm das gewohnte Zimmer zurück: die auf dem Stuhl hängende Kleidung, das halbleere Wasserglas, die banale Wirklichkeit. Nichts davon beruhigte ihn. Er war immer noch hart, der Schwanz pochte gegen seinen Bauch, das Bild klebte ihm weiter hinter den Augen, und so sehr er sich auch sagte, es sei absurd, sein Körper war mit seinem Bewusstsein nicht einverstanden.

Er beschloss, zu tun, was er immer tat, wenn sich ihm etwas im Kopf festsetzte: die Ursache zu suchen. Irgendetwas musste diesen Traum ausgelöst haben. Man fantasiert nicht aus dem Nichts über jemanden so Verbotenes, ohne dass es irgendwo eine Kerbe gibt, eine vergrabene Erinnerung, die das Unterbewusstsein genau in dieser Nacht hervorgeholt hat.

Er schloss die Augen und grub in seinem Gedächtnis. Eine ganze Weile tat er nur das, verwarf einzelne Bilder, bis plötzlich eines mit solcher Schärfe auftauchte, dass ihm der Atem stockte.

Jener Nachmittag. Der Film.

Er war schon ein großer Junge gewesen, ein ausgewachsener Kerl. Ein beliebiger Nachmittag, sie beide vor dem Fernseher im Wohnzimmer. Sie saß auf dem großen Sofa, er auf dem Boden, an die Unterseite des Möbels gelehnt, nah genug, um jede ihrer Bewegungen wahrzunehmen, aber in einem Winkel, von dem aus — so nahm er damals an und bestätigte es sich jetzt — sie nicht gut sehen konnte, was er tat. Wahrscheinlich hielt sie ihn für schlafend oder in den Bildschirm vertieft.

Der Film war lang und langweilig. Beide schwiegen, jeder in seiner eigenen Welt. Und irgendwann, als er sich aus reinem Reflex den Kopf drehte, um sie anzusehen, sah er es. Sie hatte die Hand unter die Shorts geschoben, unter die Unterwäsche, und ihre Finger bewegten sich mit kaum wahrnehmbarer Langsamkeit über die Klitoris. Zuerst dachte er, er müsse sich täuschen, er sehe Gespenster. Er sah noch einmal hin. Und noch einmal. Kein Irrtum: Die Wölbung ihrer Hand zeichnete sich deutlich unter dem Stoff ab, bewegte sich in kleinen Kreisen, und von Zeit zu Zeit drückte sie tiefer hinein, als ob sie sich selbst einen Finger in die Fotze schieben würde.

Er hätte husten können. Er hätte irgendein Geräusch machen können, um ihr zu zeigen, dass er wach war, dass er zusah, dass das aufhören musste. Er tat es nicht. Er entschied sich, stillzuhalten, hielt sogar den Atem an, während er sie aus dem Augenwinkel beobachtete. Ihr Gesicht hatte sich verändert: leicht geöffnete, feuchte Lippen, schwere Lider, eine Konzentration, die nichts mit dem Film zu tun hatte. Ihre Brüste hoben und senkten sich schnell unter dem T-Shirt, und er erkannte, obwohl er es nicht wollte, die harten Nippel, die sich unter dem dünnen Stoff abzeichneten. Ihre Finger bewegten sich weiter unter den Shorts, immer schneller, und Adrián starrte sie an wie hypnotisiert, spürte, wie sein eigener Körper ohne Erlaubnis reagierte.

Sein Schwanz war in der Hose steinhart geworden. Er pochte, gegen den Stoff gepresst, und ohne den Blick von ihr zu nehmen, legte er eine Hand darunter und begann, ihn langsam über der Jeans zu reiben, entsetzt, dass sie es merken könnte. Die Obsession, etwas zu sehen, was er nicht sehen durfte, der unsichtbare Zeuge von etwas völlig Intimen zu sein, machte ihn noch viel geiler als jedes unter der Matratze versteckte Heft. Er sah, wie ihr Handgelenk zitterte, wie ihr Ellbogen an ihrer Rippe klebte, und eines der Male, als sie die Shorts zurechtrückte, hörte er glasklar das nasse Geräusch ihrer Finger, die in ihre nasse Fotze eindrangen. Dieses kaum hörbare Schmatzen brannte sich für immer in seinen Kopf.

Er wartete. Er sah, wie sie sich anspannte, sich auf die Lippe biss, um nicht zu stöhnen, einen Seufzer zurückhielt, für einige Sekunden ganz still blieb, die Hand bis zu den Knöcheln zwischen den Beinen versenkt. Dann, mit völlig ruhiger Miene, lehnte sie sich ins Sofa zurück, zog die Hand heraus — die Finger glänzten im blauen Licht des Bildschirms —, wischte sie an der Decke auf ihrem Schoß ab und setzte sich wieder aufrecht hin, friedlich, als wäre nichts geschehen.

Keiner von beiden sagte ein Wort. Er hatte den Faden des Films vollständig verloren, und er zweifelte daran, dass sie ihm überhaupt gefolgt war. Auch sie fragte ihn nichts. Dieser Nachmittag blieb in einem Schweigen versiegelt, das Jahre andauern sollte, bis zu jener Nacht, in der sein Geist beschloss, ihn von selbst wieder hervorzuholen.

***

Adrián öffnete die Augen. Da war es also. Der Auslöser. So mysteriös war es am Ende gar nicht. Sein Kopf hatte eine alte Erinnerung genommen, aufgeladen mit diesem verbotenen Kitzel, den er sich nie zu benennen getraut hatte, und sie in einen Traum verwandelt, in dem die Grenze endlich überschritten wurde.

Denn wenn er ehrlich zu sich war, war das nicht das einzige Mal gewesen, dass sich sein Verlangen aus heimlichen Blicken genährt hatte. Schon als Jugendlicher war er ein Beobachter gewesen. Im Hof des Hauses, in dem er als frisch Verheirateter gelebt hatte, gab es eine alte Mauer, die auf den Hinterhof der Nachbarn hinausging. Mit der Geduld einer Ameise hatte er ein kleines Loch hineingearbeitet, verborgen zwischen den Rissen, und von dort aus spähte er die Frauen von nebenan an, wenn sie badeten. Er erinnerte sich an das rasende Herz, die Angst, erwischt zu werden, den elektrischen Genuss, etwas zu sehen, das er eigentlich nicht hätte sehen dürfen: große, vom Wasser tropfende Brüste, eingeseifte runde Arschlöcher, fremde Hände, die sich zwischen den Beinen streichelten, in dem Glauben, allein zu sein.

Und dann waren da die Schwimmkurse für Erwachsene. Während der Rest der Männer damit kämpfte, sich über Wasser zu halten und die Anweisungen zu verstehen, tauchte er unter und blickte nach oben. Die Trainerin zog sich zwischendurch mit einer schnellen Bewegung den Badeanzug zurecht, und manchmal konnte er unter Wasser einen Haarbüschel erkennen, der am Rand des Stoffes hervorlugte, oder die genaue Kontur der Lippen ihrer Fotze, die sich unter dem engen Lycra abzeichnete. Diese gestohlenen Sekunden trugen ihn eine ganze Woche lang. Schwimmen lernte er spät und schlecht, aber etwas anderes lernte er sehr viel früher als die übrigen.

Sein ganzes Leben lang, begriff er jetzt, war er ein stiller Sammler gewesen. Er hatte Bilder zusammengetragen, Gesten, fremde Unachtsamkeiten, und sie irgendwo in einem Winkel des Gedächtnisses aufbewahrt, aus dem sie ihn später in seinen einsamen Nächten aufsuchten, wenn er seinen Schwanz anpackte und das Archiv sich von selbst öffnete. Das Unterbewusstsein erfindet nichts: Es recycelt. Es ordnet neu, was man ihm gibt. Und er hatte ihm über Jahrzehnte ein ganzes Archiv heimlicher Blicke geliefert.

Was ihn aus dem Konzept brachte, war nicht der Mechanismus, den verstand er gut. Es war das Material, das diese Nacht gewählt hatte. Aus seiner ganzen Sammlung hatte der Traum sich ausgerechnet das unbequemste Stück geholt, das er doppelt verschlossen aufbewahrt hatte, und es ohne Erlaubnis in den Vordergrund gestellt.

***

Er blieb noch lange sitzen, die Lampe an, der Atem inzwischen ruhiger. Er dachte daran, aufzustehen, Wasser zu trinken, sich mit irgendetwas abzulenken, bis das Bild verschwommen wäre und er so tun könnte, als wäre nichts gewesen.

Aber er tat es nicht. Sein Körper blieb hartnäckig, der Schwanz zeichnete sich unter der Decke ab, und die Schuld schien das Verlangen nicht zu dämpfen, sondern es eher anzufachen. Da war etwas im Verbotenen, das an ihm zerrte, wie es schon immer an ihm gezerrt hatte: das Loch in der Wand, das Wasser im Pool, das Sofa jenes Nachmittags. Sein ganzes erotisches Leben hatte sich um genau das gedreht, was er nicht ansehen durfte und trotzdem ansah.

Er machte das Licht aus. Er legte sich wieder unter die Decken, in das eiskalte Zimmer, und ließ die beiden Szenen ineinanderfließen: die reale, die vom Sofa und den Fingern, die sich unter die Shorts bewegten, und die erfundene, den Traum, den die Kälte der Nacht unterbrochen hatte. Er leckte sich die Handfläche und führte sie zu seinem Schwanz, umschloss den ganzen Schwanz mit der geschlossenen Faust und begann, sich langsam einen runterzuholen, drückte kräftig an der Basis zu und lockerte bis zur Spitze hin, verteilte mit dem Daumen die klebrige Flüssigkeit, die ihm bereits aus der Eichel quoll.

Er stellte sich erneut vor, wie er vor ihr kniete, den Mund an die Fotze seiner Mutter gepresst, an ihrer Klitoris saugend, bis sie kam. Er stellte sich vor, wie sie sich umdrehte, die Hände auf das Möbel stützte, ihm ihren Arsch präsentierte, ihn mit dem Blick bat, sie zu nehmen. Er sah sich selbst hinter sie treten, den Schwanz greifen, ihn zwischen diese nassen Lippen führen und mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hineindrücken. Er spürte sie eng, heiß, wie sie ihn bis zu den Eiern verschluckte. Er begann sich heftiger zu bewegen, die Hand glitt immer schneller über den Schwanz auf und ab, und er biss sich auf die Lippe, damit in dem leeren Haus kein Geräusch zu hören war.

In seinem Kopf hörte er sie stöhnen, hörte sie ihn um mehr bitten, stärker, tiefer, mit dieser Stimme, die er immer als die seiner Mutter erkannt hatte und die ihm jetzt im wachen Traum obszöne Dinge ins Ohr sagte. Er packte sie an den Haaren, zog ihren Kopf zurück, stieß seinen Schwanz bis zum Grund in ihre Fotze. Er hörte, wie sie noch einmal kam, mit Krämpfen, die seinen Schwanz zusammenpressten, und spürte, wie der eigene Orgasmus von den Hoden her aufstieg, unaufhaltsam.

Er wichste immer schneller, der Atem ging stoßweise, genau wissend, was er tat, und entschied sich, nicht aufzuhören. Er ließ das Verlangen ihn mitreißen, mit dem eingebrannten Bild von ihr an der Schwelle, mit den glänzenden Fingern vom Nachmittag auf dem Sofa, mit der imaginären Stimme, die ihn um mehr bat, und gab sich ihr ohne jeden weiteren Urteilsspruch hin. Als er kam, tat er es, indem er ins Kissen biss, um das Stöhnen zu ersticken, und spürte, wie die heißen Spermastrahlen auf seinen Bauch und seine Hand klatschten, dickflüssig, einer nach dem anderen, während sein Schwanz zwischen den Fingern weiterpochte. Die Wärme besiegte endlich die Kälte, und sein Körper entspannte sich auf den feuchten Laken, klebrig von Schweiß und Sperma.

Er würde es niemandem erzählen. Das war keine Anekdote, die man lachend im Bett teilt. Es war sein und nur sein, eine dieser Wahrheiten, die man an dem dunkelsten Ort aufbewahrt und zu der man nur im Dunkeln zurückkehrt.

Als er die Augen wieder öffnete, drang bereits etwas graues Licht durch den Rollladen. Der Traum war verblasst, wie alle Träume verblassen, aber die Erinnerung an das Sofa war intakt geblieben, klar und scharf, und wartete geduldig auf die nächste Nacht, in der sein Geist beschließen würde, sie erneut aufzusuchen.