Ich stellte es mir so stark vor, dass ich es fast fühlen konnte

Wir arbeiten zusammen. Ich kam in die Firma, um seine Stellvertreterin zu sein, und durch die Laune des Schicksals sind wir am Ende gut miteinander ausgekommen. Viel zu gut. Wir teilen denselben bissigen Humor, diese Art von Witz, die in einem ganzen Raum nur zwei Menschen verstehen, und er behandelt mich nicht mit „Samthandschuhen“, nur weil ich eine Frau bin, wie die anderen es tun.

Er erwartet von mir, dass ich genauso leiste wie er, außer wenn man natürlich etwas vom obersten Regal holen muss. Er bringt mir Dinge bei, während er sich über mich lustig macht, und mittlerweile kommunizieren wir schon mit Blicken. Eine hochgezogene Augenbraue, eine winzige Geste, und wir beide wissen genau, was der andere von dem Meeting hält, das wir gerade über uns ergehen lassen mussten.

Wir verbringen mehr Stunden miteinander als mit irgendeinem anderen Menschen in unserem Leben. Wir essen am selben Tisch, wir streiten uns um den letzten anständigen Kaffee aus der Maschine, wir decken einander den Rücken, wenn einer zu spät kommt. Daran ist eine seltsame Intimität, eine, die nicht wie Romantik ist, aber auch nicht ganz unschuldig. Es ist diese Art von Nähe, die durch die Ritzen kriecht, wenn man die Wachsamkeit sinken lässt.

Der einzige Makel, der unverzeihliche, ist, dass er verheiratet ist.

Und ich würde niemals Berufliches mit Privatem vermischen. Ich bin vieles, aber beruflicher Selbstmord ist nicht mein Ding. Außerdem, wenn ich es genau nehme, ist er nicht mal mein Typ. Trotzdem müsste ich blind sein, um nicht zu merken, dass er attraktiv ist: groß, deutlich größer als ich, helle Haut, die rosig wird, wenn er laut lacht, honigfarbene Augen und lange Hände, die er viel zu oft bewegt, wenn er etwas erklärt.

Er hat diesen kleinen Bierbauch vom Freitagabendbier, von dem Männer schwören, dass niemand ihn bemerkt, und die Haare so kurz, dass es aussieht, als wäre er kurz davor, zur Marine zu gehen. Manchmal denke ich, das Universum hat ihn direkt vor meinen Schreibtisch gesetzt, nur um mich auszulachen. Vielleicht ist es mein Schicksal, im Job glücklich zu sein und in der Liebe ein Desaster. Tja.

Ich werde nicht so tun, als hätte mich die Chemie nicht schon zum Fantasieren gebracht.

Vor allem an den Tagen des Eisprungs, wenn mein Gehirn sich in einen Teenager mit Hormonen auf Anschlag verwandelt und mein Arsch schon feucht wird, wenn ich ihm nur beim Reden zuhöre. Wie heute. Nach einem langsamen Tag, zu vielen Gesprächen im Kaffeekorridor und einem gemeinsamen Weg bis zum Parkplatz komme ich mit summendem Körper und schon feuchtem Höschen in meiner Wohnung an.

Ich werfe die High Heels durch die Luft, streife die Anzughose ab, die mir seit neun Uhr in die Taille schneidet, und lasse mich aufs Sofa fallen. Ich schließe die Augen. Meine Hände beginnen, mir durch die Bluse hindurch die Brüste zu massieren, langsam, während ich die Szene in meinem Kopf von selbst anlaufen lasse.

Das ist nichts, was ich entscheide. Die Fantasie ist einfach da, wartet nur, wie eine Platte, die sich zu drehen beginnt, sobald die Nadel aufsetzt. Und das Schlimmste, oder das Beste, ist, dass sie jedes Mal mehr Details bekommt. Heute weiß ich sogar, welches Hemd er trägt: das blau karierte, dessen Ärmel er sich heute Nachmittag hochgekrempelt hat, während er mir eine Zahlentabelle erklärte, der ich nicht zugehört habe.

***

Aus irgendeinem Grund, der keine Rolle spielt, sind wir in einer Bar. Ob wir allein hergekommen sind oder uns von den anderen abgesetzt haben, ist ebenfalls nicht wichtig. Wir reden, wir lachen, und da fangen die üblichen Berührungen an: sein Ellenbogen gegen meinen, sein Knie, das unter der Bar mein Bein sucht. Bis seine Hand sich auf meine Hüfte legt und dort bleibt, ohne es zu verbergen.

Ich sehe ihm in die Augen und er antwortet mir ohne ein Wort, mit diesem halben Lächeln, das ich auswendig kenne. Such dir ein Zimmer, sagt sein Blick. Ich setze eine Gesicht wie eine erschrockene Jungfrau auf, denn so funktioniert das Spiel, aber er beißt sich mit einer Unverfrorenheit auf die Lippe, die ihresgleichen sucht.

—Ich weiß, dass du willst —murmelt er—. Man sieht es dir ins Gesicht. Und ich wette, dein Höschen ist schon klatschnass.

Auf dem Sofa ist meine Hand längst von allein hinabgewandert. Ich öffne den Knopf der Hose, schiebe die Finger unter den Slip und stelle fest, dass er recht hat: Ich triefe, die Lippen sind geschwollen, der Kitzler pocht, als hätte er ein eigenes Leben. Ich gleite mit zwei Fingern zwischen die Falten, führe sie nass bis zur Knospe hinauf und beginne, in langsamen Kreisen zu reiben, während ich mit der anderen Hand meine Brustwarze durch die Bluse hindurch zwicke. In der Fantasie hat er mich zwischen seinem Körper und einer kalten Ziegelwand eingeklemmt, mit der Wölbung seines Schwanzes, die durch die Hose gegen meinen Bauch drückt.

—Wir sollten das nicht tun —flüstere ich, nur um die Spannung noch ein bisschen zu dehnen.

—Willst du lieber weiter unbefriedigt bleiben? —Sein Mund ist so nah an meinem, dass ich seinen Atem spüre—. Willst du lieber nach Hause gehen und sie dir selbst reinstecken, während du an mich denkst, wenn du mich heute Nacht stattdessen bis zum Anschlag in dir haben könntest?

—Und danach? —frage ich, schon völlig hingeben, aber immer noch spielend die Brave.

—Danach nichts —sagt er—. Das ist eine Ein-Mann-Nummer für eine Nacht. Ich ficke dich, bis du nicht mehr laufen kannst, komme überall hin, wo du willst, und morgen tun wir wieder so, als wäre nichts gewesen.

Seine Finger wandern an meiner Hüfte hinauf wie jemand, der eine Treppe hochgeht, Stufe für Stufe, ohne Eile, genießend, mich warten zu lassen. Er hebt mir ein Bein hoch und verschlingt meinen Mund mit einer ungeduldigen Zunge, die so tief hineinstößt, dass ich nach Luft schnappe, und plötzlich setzt er mich auf eine Kommode, die wie durch Zufall mitten in der Szene auftaucht, denn in Fantasien versagen Möbel nie.

Er reißt mir die Bluse mit einem Ruck auf, ein paar Knöpfe springen weg. Natürlich trage ich in dieser Version von mir keinen BH. Sein Mund umschließt meine Brustwarze, saugt kräftig daran und lässt dann mit einem Biss los, der mich schreien lässt, während er mich von unten herauf ansieht. Dieses Bild, seine honigfarbenen Augen, die sich in meine bohren, mit meiner Titte zwischen den Zähnen, ist es, das mir den ersten echten Stöhnen entreißt.

Er arbeitet sich mit feuchten Küssen meinen Bauch hinab, spreizt mir die Beine ohne zu fragen und vergräbt sein Gesicht in meiner Muschi. Seine Zunge findet meinen Kitzler beim ersten Mal, als hätte er ihn ein Leben lang gesucht, und beginnt mit derselben obsessiven Beharrlichkeit zu lecken, mit der er alles tut. Er saugt, leckt, dringt mit der Zunge in mich ein und kommt wieder nach oben, und ich kralle mich in seinen Nacken und drücke ihm sein Gesicht völlig schamlos an mich. Seine Finger, diese langen Finger, die ich in Besprechungen so beneide, schieben sich zwei auf einmal in mich hinein, krümmen sich bis zum genauen Punkt, und auf der imaginären Kommode wölbe ich mich ganz durch.

Ich öffne für einen Sekundenbruchteil die Augen. Ich bin allein, zerzaust auf meinem eigenen Sofa, mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln in meiner Muschi und einem Arm, der schon krampft. Ich lache über mich selbst, aber ich höre nicht auf. Ich ziehe die nassen Finger heraus, stecke sie mir in den Mund und lutsche sie bis ganz nach hinten, koste mich selbst, damit der Faden der Illusion nicht reißt. Ich schließe die Augen wieder.

Ich stelle mir vor, wie er mich dort unten anfasst, mit diesen langen Fingern, die er beim Reden so viel bewegt, wie sie hinein- und herausgleiten mit einem feuchten Geräusch, das die ganze imaginäre Bar füllt, und ich beiße mir auf die Lippe, bis es weh tut. Ich halte es auf dem Sofa nicht mehr aus. Ich stehe auf, gehe halb stolpernd über meine eigene Kleidung ins Schlafzimmer, reiße mir unterwegs die Bluse ab und öffne die Schublade des Nachttischs.

Der Vibrator geht mit einem fast heldenhaften Summen an.

***

Jetzt kniende ich vor ihm. Er gibt mir einen Klaps auf die Wange, weder hart noch sanft, gerade so, dass mein Herz einen Sprung macht und mir der Speichel wegbleibt.

—Ich wusste, dass du es derbe magst —sagt er mit einem Bad-Boy-Lächeln, das er sich im Büro niemals erlauben würde—. Ich wusste, dass unter dem Anzug der Managerin eine Schlampe steckt, die nur darauf wartet, dass es ihr jemand ins Gesicht sagt.

Er öffnet den Gürtel, ohne den Blick von mir zu nehmen, zieht die Hose bis zu den Knien herunter und holt den harten, geschwollenen Schwanz heraus, dessen Spitze schon glänzt. Ich stelle mir sein Glied vor: schön, ohne ins Groteske abzugleiten, mit einer leichten Krümmung, die es interessanter macht, als es sein sollte, dick an der Basis, die Adern deutlich sichtbar am Schaft hinauf. Er packt mich am Haar, wickelt es um seine Faust und zwingt mich, ihn anzusehen, während er sich langsam streichelt und die Vorhaut zurückzieht, damit ich genau sehen kann, wie der Schaft sich violett verfärbt.

Ich nehme zwei Finger in den Mund und spiele mit ihnen, als wären sie etwas anderes. Ich strecke die Zunge heraus und bitte ihn mit dem sanftesten Blick, zu dem ich fähig bin, wortlos darum, mich ihn bis zum Anschlag verwöhnen zu lassen. Er, ausnahmsweise gehorsam, kommt näher und streicht mit der Spitze über meine Lippen, beschmiert sie mit Lusttropfen, bevor er mir den ganzen Schwanz ohne jede Gnade in den Mund schiebt.

—So, ganz rein —knurrt er und drückt meinen Kopf gegen sein Schambein—. Schluck ihn mir, so wie ich weiß, dass du es willst.

Mein Hals hält aus wie in den Geschichten, die ich erfinde, diesen Geschichten, in denen kein echter Hals irgendetwas aushalten würde. Ich blase ihm mit offenem Mund einen, lasse den Speichel an meinem Kinn herunterlaufen, spiele mit der Zunge unter der Eichel und ziehe mit der freien Hand an seinen Eiern. Er stößt ihn so weit hinein, dass mir die Tränen kommen, zieht ihn nur heraus, um mir ein paar heftige Schläge mit dem nassen Schwanz ins Gesicht zu geben, und steckt ihn mir wieder hinein, während er mir dreckige Dinge sagt, die wir uns in der echten Welt niemals erlauben würden.

—Sieh dich an, Chefin, im Büro so professionell und hier auf den Knien und lutschst mir den Schwanz wie eine Hündin. Du wirst mich bis auf den letzten Tropfen ausmelken, nicht wahr?

Auf dem Bett bin ich so nass, dass der Vibrator ohne Widerstand hineingleitet, ohne zu fragen oder auf eine Einladung zu warten. Er versinkt mit einem einzigen Schub bis zum Anschlag, und ich stoße gegen das Kissen ein Stöhnen aus, während ich den Rücken durchdrücke. Ich ziehe ihn heraus, schiebe ihn wieder hinein, drehe die Spitze gegen die Vorderwand, um genau den Winkel zu finden, der mir Sternchen sehen lässt. Mit der anderen Hand reibe ich weiter kreisend am Kitzler und spüre, wie sich innen meine Muskeln zusammenziehen und den Vibrator jedes Mal enger umschließen, wenn er mich in meinem Kopf als Schlampe bezeichnet.

Ich wechsle fast ohne nachzudenken die Position, als würde mein Körper das Drehbuch besser kennen als ich. Jetzt mit dem Gesicht nach unten, das Arschloch erhoben, der Vibrator bis zum Anschlag in mir und zwischen den Laken verkeilt, wiege ich mich auf ihm. In der Fantasie liegt er über mir, mit einer Hand verdreht er meinen Arm auf den Rücken, mit der anderen drückt er meine Wange in die Matratze. Er stößt mir von hinten mit einem brutalen Ruck in mich hinein und wartet nicht, bis ich mich daran gewöhnt habe: Er fängt an, mich hart zu ficken, mit Stößen, die seine Eier gegen meine triefende Muschi schlagen lassen und die durch das ganze imaginäre Zimmer hallen.

Ich spüre seinen schweren Atem in meinem Nacken, seine Zähne an meiner Schulter, die klebrige Haut von uns beiden. Ich hebe die Hüften so weit ich kann, damit er nicht aufhört, damit er ihn mir bis zur Gebärmutter stößt, damit er mir diese Nacht zerreißt, die nie existieren wird.

—Härter —bitte ich mit gebrochener Stimme—. Mach mir die Fotze kaputt, sei kein Feigling.

—Du gehörst mir heute Nacht so sehr —antwortet er und gibt mir einen gewaltigen Schlag auf den Hintern, der in der ganzen imaginären Wohnung knallt und mir seine Handabdrücke brennend hinterlässt—. Schau, wie du meinen Schwanz schluckst, sieh dich an, wie schamlos du bist.

Er steckt mir einen von Speichel nassen Finger in den Arsch, während er mich vorne weiter fickt, und ich wäre dabei beinahe vom Bettrand gefallen. Ich winde mich, wimmere, drücke nach hinten und bitte um mehr.

—Ich will spüren, wie du mich vollmachst —flehe ich, die Augen geschlossen und der Vibrator bis in die letzte Nervenendigung vibrierend—. Komm bitte in mir, ich will es überall heiß spüren.

—Ach, jetzt will die steife Managerin also, dass ich sie schwängere? —lacht er zwischen den Atemzügen—. Schau nur, wie gut du darin bist, darum zu bitten, wenn es im Büro keiner hört.

Das Laken scheuert an meinen Brustwarzen, jedes Mal wenn ich mich bewege, und genau diese dumme Reibung, dieses Detail, das keine Geschichte planen würde, ist es, was mich über die Kante stößt. Das Summen des Vibrators, das dröhnend in mir hämmert, mein Finger, der wütend Kreise um den geschwollenen Kitzler zieht, seine erfundene Stimme, die mir die Worte ins Ohr flüstert, die er mir bei Tageslicht nie sagen würde. Alles kommt zusammen und explodiert.

Ich komme mit einem Orkanorgasmus, von denen, die einen benommen und zitternd zurücklassen, mit einer Muschi, die den Vibrator in Wellen zusammenpresst, die nie enden, und den Beinen, die sich von selbst um meine eigene Hand schließen. Ich schreie in das Kissen den Namen, den ich nicht nennen sollte, zwei, drei Mal, während die Krämpfe mich von innen erschüttern. Genau in dem Moment, in dem ich mir vorstelle, dass er auch kommt, zieht er den Schwanz ruckartig heraus, dreht mich herum und spritzt auf meinen Bauch mit diesen dicken, heißen Strahlen, die bis auf meine Brüste spritzen. Er japst über mir, malt mir mit der nassen Spitze die Brustwarzen an, und ich führe mir mit einer triumphierenden Geste einen mit Sperma beschmierten Finger in den Mund, als hätte ich etwas gewonnen. Ich lutsche ihn an, während ich ihn ansehe, und er lacht erschöpft und schüttelt den Kopf.

***

Danach kommt die Stille, diese wie immer. Das Summen des Vibrators, das verebbt, mein Atem, der wieder in den Takt findet, die weiße Decke, die von oben auf mich herabblickt, und meine Schenkel, klebrig von mir selbst.

An diesem Punkt passiert mir immer dasselbe: eine Mischung aus Befriedigung und so etwas wie Scham, obwohl niemand da ist, der mich verurteilen könnte. Ich stelle mir vor, was er denken würde, wenn er wüsste, dass er auf diese Weise in meinen Nächten die Hauptrolle spielt, wenn er wüsste, mit wie viel Detail ich die Form seines Schwanzes erfunden habe, den Geschmack seines Abspritzens, die Art, wie er mir an den Haaren ziehen würde. Schon die bloße Vorstellung entlockt mir ein weiteres Lächeln. Wahrscheinlich würde er einen Witz machen. Wahrscheinlich würde ich mich totlachen, um nicht an etwas anderes zu sterben.

Die Wahrheit ist, dass die Fantasie gerade deshalb perfekt ist, weil sie nie meinen Kopf verlassen wird. Dort drinnen ist er nicht verheiratet, dort gibt es keine Zehn-Uhr-Meetings und keine unbeantworteten E-Mails, dort besteht keine Gefahr, alles zu ruinieren. Dort drinnen kann ich ihn ganz haben, mit hartem Schwanz und dreckigem Mund, ergeben und mir gehörend, und ihn am nächsten Morgen unversehrt in die reale Welt zurückgeben, ohne dass auch nur ein einziges Teil fehlt.

Ich bleibe ein paar Minuten ausgestreckt im Bett liegen, lächle wie eine Idiotin, hole wieder Luft, mit dem imaginären Sperma, das auf meiner echten Haut trocknet. Für etwas, das nur ein nächtlicher Anfall ist, der nie passieren wird, schmeckt es himmlisch.

Morgen werde ich ins Büro kommen, mir einen viel zu starken Kaffee einschenken, und er wird irgendeinen bissigen Kommentar über das Meeting um zehn ablassen. Ich werde lachen, eine Augenbraue hochziehen, und wir werden uns wie immer mit Blicken verständigen.

Und niemand wird jemals wissen, dass ich ihn heute Nacht trocken gefickt habe.