Die Nacht, in der ich entdeckte, was mein Körper verschwieg

Ich war etwas mehr als einen Monat an der neuen Schule, als mir auffiel, dass die Tage ihren eigenen Rhythmus hatten, ohne mich mit einzubeziehen. Es war eine komplizierte Phase des Schulkalenders: Die Lehrer waren mit den Gedanken ganz woanders, die Klassenräume rochen nach frisch kopiertem Papier, und in den Fluren herrschte dieses besondere Gewusel, wenn sich etwas Großes vorbereitete – irgendein kulturelles Ereignis, bei dem Pappkartons, Girlanden und Lehrerkonferenzen eine Rolle spielten, die immer außerhalb des Klassenzimmers endeten.

Das ließ mich oft allein zurück.

Die Lehrer kamen herein, hinterließen eine Aufgabe an der Tafel und gingen wieder. Die Aufsichten tauchten ab und zu auf, damit niemand völlig durchdrehte. Meine Mitschülerinnen nutzten diese Momente, um zu reden, zu lachen, die Gespräche weiterzuführen, die sich seit Jahren angesammelt hatten. Ich holte mein Heft heraus, machte, was zu tun war, und starrte danach aus dem Fenster.

Es war nicht genau Schüchternheit. Es war eher das Gefühl, mitten in einen Film zu kommen, wenn die Figuren ihre Dynamiken und Insiderwitze schon haben und die Neuankömmling sich auf den einzigen freien Platz setzt und lächelt, obwohl sie den Witz nicht verstanden hat.

So saß ich an einem Nachmittag da, den Kugelschreiber zwischen den Fingern drehend und den Blick auf den Himmel über den Häusern gegenüber gerichtet, als sich jemand neben meinem Tisch aufstellte.

—Hey, wie heißt du?

Ich drehte mich um. Es war ein Mädchen mit dunklem Haar, das locker zu einem Pferdeschwanz gebunden war, mit diesen Augen, die einen direkt ansehen, ohne dass dahinter eine Fangfrage steckt.

—Valeria —antwortete ich, etwas überrascht.

—Sofía. —Sie lächelte.— Wir haben dich immer hier allein gesehen. Willst du zu uns kommen?

Ich wusste im ersten Moment nicht, was ich sagen sollte. Es war das erste Mal seit Wochen, dass mich jemand zu etwas einlud, ohne dass ein praktischer Grund dahintersteckte, ohne nach einem Stift zu fragen oder mich zu bitten, ob ich das Datum der Prüfung notiert hätte.

—Ja —sagte ich—. Klar.

Ich zog den Stuhl nach hinten in die Klasse, wo Sofía mit zwei anderen Mädchen saß: Lucía, die immer einen seitlichen Zopf trug und leicht zum Lachen war, und Camila, die stiller war, am Rand ihres Hefts zeichnete und mehr beobachtete, als sie sprach. Sie bildeten eine Gruppe mit eigenen Codes, mit ihren nicht unangenehmen Schweigen, mit diesem eigenen Wortschatz, der nur zwischen Menschen existiert, die sich gut kennen.

Zuerst hörte ich nur zu. Ich nickte, lächelte an den richtigen Stellen, fügte ein paar kurze Sätze hinzu. Nach und nach fand ich hinein. Ich lernte, wann Sofía einen Witz machte, wann Lucía das Thema auf etwas völlig anderes lenken wollte, wann Camila den Blick vom Heft hob, um etwas zu sagen, das niemand erwartete und das immer das Interessanteste am Gespräch war.

Ich fühlte mich weniger fremd.

Die Gespräche der Gruppe deckten alles Mögliche ab. Sie redeten über Fächer, über Lehrer, die Respekt verdienten, und solche, die es nicht taten, über Serien, über Jungen aus der Nachbarklasse. Und manchmal, wenn die Flure still waren und die Aufsichten nicht in der Nähe, redeten sie über persönlichere Dinge.

Ich erinnere mich nicht genau, wie wir an jenem Nachmittag auf das Thema kamen. Ich glaube, es begann mit etwas Harmlosen, mit einer Geschichte von Lucía über eine Dusche mit zu starkem Druck, und von da aus schwenkte das Gespräch langsam um, bis Lucía die Stimme senkte und sagte, dass sie manchmal, wenn der Strahl genau zwischen ihre Beine fiel, etwas spürte, das sie ganz weich machte.

—Weich wie? —fragte Sofía.

—Als ob sich innen etwas öffnen würde —sagte Lucía und wählte ihre Worte vorsichtig—. Wie ein Druck in der Muschi, der immer höher steigt. Es tut nicht weh. Im Gegenteil. Ich lehne am Ende an den Fliesen, weil ich mich nicht mehr halten kann.

Sofía nickte langsam, biss sich auf die Lippe und sagte noch nichts.

Camila war diejenige, die weitersprach. Sie legte den Kugelschreiber auf das Heft und sah die Gruppe mit dieser Ruhe an, die sie immer hatte, bevor sie etwas Wichtiges sagte.

—Ich habe es mit einem Kissen entdeckt —sagte sie leise, aber ohne Scham—. Ich habe es mir zwischen die Beine geschoben und es an der Muschi gerieben, die Hüften bewegt. Zuerst war es seltsam, dann wurde ich feucht, und eines Tages habe ich ins Kissen gebissen, weil ich so stark gekommen bin, dass ich dachte, das ganze Haus würde es merken. Ich mache es immer noch. Fast jede Nacht.

Niemand lachte. Niemand zog eine seltsame Miene. Sofía sagte, sie mache es mit den Fingern, schiebe sich zwei tief hinein, während sie mit der anderen Hand auf ihre Klitoris rieb, und sie komme verdammt schnell, wenn sie an den richtigen Jungen denke. Und ich sagte nichts, weil ich nichts zu sagen hatte: Es war das erste Mal, dass ich Wörter wie Muschi, kommen, feucht laut hörte, völlig selbstverständlich, ohne dass es wie ein schreckliches Geheimnis wirkte.

Das Gespräch ging kurz darauf in eine andere Richtung. Aber diese Wörter blieben.

Sie begleiteten mich an jenem Nachmittag nach Hause. Sie setzten sich irgendwo in meinem Kopf fest und gingen nicht mehr weg. Ich machte mit meiner Routine weiter wie immer: Unterricht, Nachmittage, Abendessen, Bett. Aber bevor ich einschlief, dachte ich manchmal an das, was Camila gesagt hatte, an das Bild von ihr, wie sie das Kissen festhielt, sich gegen den Stoff bewegte, bis sie in das Kissen gebissen hatte. Und etwas, das ich nicht benennen konnte, begann sich langsam in mir zu regen, ein Kribbeln zwischen den Beinen, das mich dazu brachte, die Schenkel zusammenzupressen, bis ich einschlief.

***

Dann kam ein Freitag.

Mein Zimmer lag am weitesten vom Flur entfernt, ganz hinten, mit dem Fenster zum Hinterhof. Es war mein Bereich: Tür mit Riegel, Schreibtisch mit meinen Sachen, Bett, in dem nur ich entschied, wann das Licht ausging. Freitags blieb ich länger wach als den Rest der Woche. Das war eine Gewohnheit, die längst niemand mehr in Frage stellte.

In jener Nacht fesselte mich auf dem Bildschirm nichts. Ich probierte eine Serie aus, die ich angefangen hatte, und schloss sie nach zehn Minuten wieder. Ich machte Musik an und schaltete sie wieder aus. Ich lag auf dem Rücken und starrte an die Decke, das Handy mit dem Display nach unten auf dem Kissen.

Das Haus war vollkommen still. Nur das Brummen des Kühlschranks aus der Küche und das gelegentliche Knacken des Dachs, wenn sich die Temperatur änderte. Meine Eltern schliefen seit Stunden. Es war diese Art von Stille, die einen des eigenen Selbst bewusst macht, des eigenen Gewichts auf der Matratze, der eigenen Atmung.

Die Frage kam von selbst: Und wenn ich es versuchte?

Ich blieb noch ein paar Sekunden reglos liegen und lauschte in den Flur. Nichts.

Ich zog die Schlafhose aus und legte sie über die Bettkante. Dann zog ich, nach kurzem Zögern, auch den Slip herunter und ließ ihn auf den Boden fallen, genau so, wie ich mir vorstellte, dass Camila es machte. Ich schlug die Bettdecke zurück. Ohne den Stoff darüber war die Temperatur anders, und die Luft des Zimmers strich auf eine Weise über meine Haut, die ich sonst nie wahrnahm. Ich spürte, wie sich das Haar an meinen Oberschenkeln aufrichtete, und zwischen den Beinen, in diesem Bereich, den ich fast nie wagte direkt anzusehen, wartete bereits eine warme Feuchtigkeit auf mich.

Ich nahm das kleine Kissen, das ich beim Lesen zum Anlehnen benutzte, und hielt es einen Moment in den Händen.

Ich weiß nicht genau, was ich hier tue, dachte ich.

Aber ich wusste schon, dass ich nicht aufhören würde.

Ich schob es langsam zwischen meine Beine und drückte es gegen die Muschi. Nur das Gewicht und der Stoff, noch ohne mich zu bewegen. Ich ließ meinen Körper sich daran gewöhnen. Die Naht des Kissens lag genau über meiner Klitoris, und obwohl ich mich nicht bewegte, spürte ich dort schon einen Pulsschlag, ein kleines Pochen, das allein auf die Berührung antwortete. Ich begann, es vorsichtig zu bewegen, nach oben und unten, mit kleinen, langsamen Bewegungen, es immer stärker gegen die Schamlippen zu pressen.

Und dann änderte sich etwas.

Es war nicht allmählich. Es war, als würde ich eine Linie übertreten, die ich erst bemerkte, als ich schon auf der anderen Seite war. Eine Hitzewelle durchlief meinen Bauch und wanderte die Beine hinab, und ich erstarrte mit angespanntem Körper und rasendem Herzen. Ich spürte, wie der Stoff des Kissens die Feuchtigkeit aufsog, wie er sich an mich klebte, wie die Reibung nicht mehr trocken war, sondern gleitend.

Es war kein Schmerz. Es war genau das Gegenteil.

Ich atmete langsam. Ich blieb still liegen und versuchte zu entscheiden, ob ich weitermachen oder ob das für diese Nacht genug gewesen war. Aber das Gefühl war so klar gewesen, dass es unmöglich war, es zu ignorieren. Es war, als hätte der Körper lange etwas in einer verschlossenen Kiste aufbewahrt und gerade erst den Weg gefunden, sie zu öffnen. Ich bewegte das Kissen wieder, diesmal fester, rieb mich mit dem ganzen Becken daran.

Diesmal hielt ich nicht an.

Die Bewegungen wurden gleichmäßiger, sicherer. Ich rieb die Muschi in langsamen Kreisen am Kissen und dann mit langen, hin und her gehenden Bewegungen, auf der Suche nach dem Winkel, in dem die Naht genau auf meine Klitoris drückte. Als ich ihn fand, entwich mir ein Keuchen, das ich sofort hinunterschlucken musste. Ich hatte keine Technik und keinen Rhythmus gelernt: nur den Instinkt, dass etwas funktionierte, dass jede Bewegung ein Schritt auf etwas zu war, das ich noch nicht benennen konnte. Meine Atmung veränderte sich, ohne dass ich es entschied. Sie wurde kurz, abgehackt. Meine Hüften begannen von selbst mitzugehen, hoben sich bei jedem Hin und Her leicht von der Matratze, schoben sich gegen das Kissen, als wollte ich es besteigen.

Mach keinen Lärm, sagte ich mir stumm. Mach keinen Lärm.

Mit der freien Hand griff ich nach der Bettdecke. Mit der anderen begann ich, ohne nachzudenken, das Kissen noch fester gegen mich zu drücken. Ich spürte, wie es mir zwischen den Schenkeln herunterlief, ein warmer Faden, der bis auf das Laken tropfte. Ich schob eine Hand unter das Kissen und berührte mich direkt mit den Fingern, tastete diese weiche, glitschige Haut ab, die ich so noch nie erkundet hatte. Ich fand die Öffnung fast ohne zu suchen, und ein Finger glitt ganz allein hinein, bis zum Knöchel, und riss mir ein Zittern aus der Wirbelsäule.

—Oh, verdammt... —flüsterte ich, fast ohne Stimme, weil ich es nicht vermeiden konnte, es zu sagen.

Die Spannung, die sich in mir aufbaute, war schwer zu beschreiben: Hitze, Druck, ein drängendes Verlangen, das immer stärker wurde, ohne dass ich genau wusste, wohin. Ich schob den Finger ein Stück weiter hinein, zog ihn dann wieder heraus, und spürte, wie sich meine eigene Muschi darum schloss und nicht wollte, dass ich aufhörte. Ich schauderte einmal, kaum merklich, als hätte der Körper einen kleinen Sprung gemacht, ohne sich von der Matratze zu lösen.

Ich biss in die Bettdecke.

Das Geräusch, das ich verschlucken wollte, war ein langer, tiefer Stöhnen, aber in der Stille des Zimmers kam es mir riesig vor. Ich erstarrte einen Moment und lauschte. Nichts. Das Haus schlief weiter.

Ich machte weiter.

Ich nahm den Rhythmus wieder auf, jetzt mit dem Finger in mir und dem Kissen darüber gleichzeitig gerieben. Jede Bewegung öffnete etwas Neues. Ich weiß nicht, wie ich es anders erklären soll: Es war, als würde ich Räume im eigenen Körper entdecken, die ich nie betreten hatte, und jedes Mal, wenn ich ein Stück weiterging, tauchte eine weitere Tür auf. Meine Füße spannten sich von selbst gegen die Matratze. Das Tempo stieg, ohne dass ich es geplant hatte. Ich begann, mit dem Hintern gegen das Laken zu arbeiten, überall nach Reibung suchend. Was ich fühlte, war nicht mehr nur Hitze, sondern etwas, das von innen drückte, etwas, das mehr verlangte, das sich Schicht um Schicht sammelte.

Ich schob einen zweiten Finger hinein. Es brannte anfangs ein wenig, ein seltsamer Stich, der sich sofort in Lust auflöste, und von da an konnte ich nicht mehr denken. Die Finger glitten hinein und hinaus und machten ein feuchtes Geräusch, das mir unter anderen Umständen peinlich gewesen wäre und mich jetzt nur noch mehr anheizte. Mit der Handfläche stieß ich bei jedem Vorschub gegen meine Klitoris. Das Kissen, vergessen zur Seite, war durchnässt.

Und ich machte weiter, ohne genau zu wissen, wonach ich suchte, aber in der Gewissheit, dass ich nah an etwas dran war.

Ich spürte, wie es mir die Beine hinaufstieg, wie es sich in meinem Magen sammelte, wie die Schenkel um meine eigene Hand zu zittern begannen. Genau dann kamen heftige Bedürfnisse, auf die Toilette zu müssen, vermischt mit dieser Welle, die höher und höher stieg. Alles zog sich gleichzeitig zusammen: die Zehen, die Schenkel, die Muschi um meine Finger, der Kiefer auf der Bettdecke. Ein tiefer Krampf durchfuhr mich von oben bis unten und bog meinen Rücken gegen meinen Willen durch. Ich kam, indem ich in den Stoff biss, bis der Biss sich darin abzeichnete, mit einem erstickten Stöhnen in der Kehle und den Hüften, die sich von selbst gegen meine Hand drückten, ein-, zwei-, dreimal, jeder Stoß ein weiterer Schlag. Ich spürte, wie sich meine Muschi in Wellen um die Finger zusammenzog, sie festhielt, sie wieder ausstieß, sie erneut zusammenpresste.

Als es endlich vorbei war, blieb ich daliegen, außer Atem, die Hand noch zwischen den Beinen und die Brust hob und senkte sich, als wäre ich gelaufen.

Aber der Drang zu urinieren war immer noch da, hartnäckig.

Ich stand langsam auf, die Beine ein wenig weniger fest als sonst, spürte einen warmen Faden an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlaufen und ging vorsichtig ins Bad, ohne im Flur Lärm zu machen. Unter dem gelben Licht des Badezimmers betrachtete ich meine Finger: Sie glänzten, klebrig, mit einem neuen, dichten Geruch, der nicht unangenehm war, der nach mir roch. Ich spülte sie sehr langsam ab, beinahe neugierig, und sah mich im Spiegel an mit roten Wangen, zerzaustem Haar und diesem Gesicht, das ich selbst nicht ganz wiedererkannte.

Ich brauchte keine Minute. Als ich hinausging, war der Flur noch immer dunkel und still. Die Tür zum Zimmer meiner Eltern war geschlossen. Nichts hatte sich verändert.

Ich ging zurück zu meinem Bett und schlüpfte unter die Decke.

Ich schob das nasse Kissen in eine Ecke, bedeckte den Fleck mit dem zusammengelegten Schlafanzug und blieb auf dem Rücken liegen und starrte an die Decke. Mein Herz beruhigte sich langsam. Der Körper fühlte sich seltsam an: in manchen Teilen entspannter, in anderen aufgewühlter, mit einem leisen Pochen noch immer zwischen den Beinen, wie ein Echo. Wie nach einer Anstrengung, mit der man nicht gerechnet hatte und die einen zurücklässt, ohne genau zu wissen, ob man müde ist oder wach oder beides zugleich.

Ich wusste jetzt, wie ich das nennen konnte, was ich getan hatte. Camila hatte es mit allen Buchstaben gesagt. Ich war gekommen. Allein, mit einem Kissen und meinen eigenen Fingern, in der Stille meines Zimmers an einem ganz gewöhnlichen Freitag. Es war etwas wie Scham da, aber nicht genau. Etwas wie Erleichterung, aber auch nicht. Und unter all dem, vergraben und doch vorhanden, eine Zufriedenheit, vor der ich keine Angst mehr hatte, sie zu erkennen: Ich wollte es wieder tun. Noch in dieser Nacht, wenn mein Körper mitspielte. Und am nächsten Tag. Und an allen Tagen, die nötig waren.

Der Schlaf kam langsam.

In jener Nacht verstand ich nicht alles. Ich stellte auch nicht die richtigen Fragen. Ich wusste nur, dass etwas begonnen hatte: dass eine Neugier, die sich seit Wochen still in Bewegung gehalten hatte, ihren ersten Schritt getan hatte, und dass dieser erste Schritt keinen Weg zurück hatte.

Ich schloss die Augen und schlief ein, mit der Hand noch immer zwischen den Schenkeln.

(Fortsetzung folgt...)