Die Gouverneurin, die ohne Eskorte auf mich wartete

Mit vierzig Jahren weiß man längst, was für ein Mann man ist. Ich bin Politik- und Wirtschaftsjournalist bei einer der meistgelesenen Tageszeitungen des Landes, jemand, der seinen Ruf darauf aufbaut, hinter das zu schauen, was in Pressekonferenzen gesagt wird. Meine Routine beginnt um sechs Uhr morgens mit einer Stunde im Fitnessstudio — nicht aus Eitelkeit, sondern weil ich den Körper müde machen muss, damit mir der Kopf im Lauf des Tages nicht in den Rücken fällt — und endet selten vor Mitternacht.

Ich habe Minister, Vorstandsvorsitzende und Anführer interviewt, die mit einer einzigen Mitteilung Märkte bewegen. Ich glaube, ich kenne die Macht. Aber nie war ich jemandem so nahe gekommen, der sie auf diese besondere Weise verkörperte, auf diese Weise, die einen das Gefühl haben lässt, der Boden neige sich leicht, sobald sie einen Raum betritt.

Valeria Iturriaga war seit drei Jahren Staatssekretärin für Wirtschaft und ohne Zweifel die einflussreichste Figur der Regierung. Neunundvierzig Jahre alt, hervorragend gehalten, eine Intelligenz, die die Luft schneiden konnte, und jene besondere Art von Sicherheit, die nur Menschen ausstrahlen, die jede Schlacht gewonnen haben, die ihnen wirklich wichtig war. Sie war nicht schön im konventionellen Sinn. Sie war etwas Schlimmeres: Sie war magnetisch. In der Art, wie sie Raum einnahm — wie sie den Kopf neigte, wenn sie zuhörte, wie sie vor einer Antwort eine Sekunde Stille ließ — lag etwas, das es unmöglich machte, nicht hinzusehen.

Ich begann, mich auf eine Weise auf sie zu fixieren, die ich an mir selbst nicht wiedererkannte. In der Welt des politischen Journalismus zirkulieren Gerüchte mit derselben Geschwindigkeit wie Leaks. Und über Valeria Iturriaga waren die Gerüchte von einer anderen Sorte. Man sprach von einem Privatleben, das radikal anders war als ihr öffentliches Bild. Es hieß, sie sei intim eine Frau ohne Filter, jemand, der dieselbe Intensität suchte, die sie in alles andere legte. Dass sie jüngere Männer als sie selbst erschöpft zurückließ, dass sie fickte, als verhandle sie ein Finanzrettungspaket, dass sie einen Schwanz mit derselben chirurgischen Kälte lutschen konnte, mit der sie im Kongress einen Abgeordneten auseinandernahm. Das waren keine bösartigen Klatschgeschichten; es waren Vertraulichkeiten, geflüstert mit einer Mischung aus echtem Erstaunen und etwas, das dem Respekt ähnelte.

Und ich hatte mehr als eine einsame Nacht in meiner Wohnung in Malasaña den Computer geschlossen, während diese Gerüchte in meinem Kopf kreisten. Ich hatte mich selbst mit hartem Schwanz dabei ertappt, wie ich mir ihre samtige Stimme in Zusammenhängen vorstellte, die nichts mit Zinssätzen oder der Handelsbilanz zu tun hatten. Ich hatte mich gefragt, was unter diesen perfekt taillierten Kostümen steckte, wie ihre Titten wohl aussahen, ob ihre Fotze mit derselben Präzision antworten würde, mit der ihre Sätze antworteten. Was für eine Frau sie war, wenn niemand aufzeichnete.

***

An dem Donnerstag, an dem Valeria in der Redaktion auftauchte, kam sie fünfzehn Minuten zu früh — was bei ihr ungewöhnlich war — und ohne das übliche Aufgebot an Beratern. Nur zwei Leute aus ihrem Team und der Kabinettschef. Sie trug einen burgunderfarbenen Anzug, der vermutlich das kostete, was ich in einem Monat verdiene, und das Haar in dieser Art von sorgfältig einstudierter Nachlässigkeit, bei der man sich fragt, wie es wohl gelöst über ihren Schultern liegen würde.

Ich las gerade an meinem Platz ein Editorial Korrektur, als ich sah, wie sie den Raum durchquerte. Sie machte keinen Lärm. Aber alle sahen sie an. Das ist das wahre Zeichen von Macht: nicht die, die schreit, sondern die, die Menschen zwingt, schweigend den Kopf zu drehen.

Sie kam an meinem Arbeitsplatz vorbei, als sie stehen blieb, um ein paar Worte mit der stellvertretenden Chefredakteurin zu wechseln. Es gab keinen Grund, weshalb sie sich für mich hätte interessieren sollen. Im Raum waren vierzig Leute. Aber ihre Augen fanden meine, und das war kein Zufall.

—Sie sind Marcos Villanueva — sagte sie und löste sich ein wenig von der stellvertretenden Chefredakteurin. Es war keine Frage.

—Der bin ich — antwortete ich und stand auf.

—Ich lese Ihre Analysen zum Anleihemarkt. Sie haben eine Art, die Spannung zwischen dem, was die Zahlen sagen, und dem, was die Politiker verschweigen, zu beschreiben, die ich... ehrlich finde. — Sie machte genau lange genug eine Pause, damit der nächste Satz schwerer wog —. Oder schreiben Sie manchmal mit zu viel Hitze, um ganz objektiv zu sein?

Ich spürte die Doppeldeutigkeit, bevor mein Kopf sie verarbeitete. Ein diskretes Signal, perfekt kalibriert.

—Absolute Objektivität gibt es nicht — sagte ich. — Es gibt nur die Verpflichtung gegenüber dem, was man wirklich sieht.

Sie neigte den Kopf um einen Millimeter. Das hätte als professionelle Geste durchgehen können. Aber ihr Blick blieb einen Moment an meinen Händen hängen — ich umklammerte einen Kugelschreiber viel zu fest —, bevor sie sich wieder der stellvertretenden Chefredakteurin zuwandte.

—Interessant — sagte sie und ging weiter.

Ich blieb noch mehrere Sekunden stehen, nachdem sie weggegangen war, mit dem seltsamen Gefühl, dass etwas begonnen hatte, ohne dass ich es entschieden hatte.

***

Drei Tage später feierte die Zeitung ihr zwanzigjähriges Jubiläum im Palacio de Festivales. Es war eine dieser Veranstaltungen, bei denen der Champagner zu kalt und die Gespräche zu warm sind, bei denen alle so tun, als wären sie wegen der Kultur hier, während sie in Wirklichkeit Hinterzimmerpolitik betreiben.

Valeria kam zu spät. Sie kam bei Veranstaltungen, auf denen sie nicht die Gastgeberin war, immer zu spät — ihre Art, daran zu erinnern, wer den Takt vorgab. Sie hatte den Anzug gegen ein schwarzes, ärmelloses Kleid getauscht, das ihre Arme und die Linie ihrer Schultern freilegte. Sie trug das Haar offen. Vom anderen Ende des Saals wirkte es, als hätte jemand beschlossen, genau so zu erscheinen und nicht anders.

Ich beobachtete sie eine Stunde lang und ließ den Whisky in meiner Hand warm werden. Sie bewegte sich mühelos zwischen den Gruppen, immer aufmerksam, immer mit diesem Ausdruck von jemandem, der mit der einen Hälfte des Kopfes zuhört und mit der anderen bereits drei Schritte weiter ist. Um ein Uhr morgens sah ich, wie sie sich einem der seitlichen Balkone zuwandte, die auf den Platz hinausgingen.

Sie stand allein da, an das steinerne Geländer gelehnt, und blickte auf die Straße hinaus. Das Licht der Stadt beleuchtete nur ihr Profil.

Ich ging hinüber. Es war ein absurderes Risiko. Meine Redakteurin war drinnen, mehrere meiner Quellen ebenfalls, und ihr Kommunikationsteam konnte jederzeit auftauchen. Aber es gibt bestimmte Momente, in denen die Kalkulation einfach nicht mehr funktioniert.

—Hier atmet es sich besser — sagte ich und stellte mich neben sie, nah genug, um die Wärme zu spüren, die von ihrer Haut ausging.

Valeria fuhr nicht zusammen. Sie drehte langsam den Kopf, und in diesem Licht wirkte ihr Gesicht jünger, direkter.

—Solche Veranstaltungen laugen mich aus — antwortete sie mit einer Offenheit, die ich nicht erwartet hatte. — Drei Stunden lang zu lächeln ist anstrengender, als eine Krisensitzung zu leiten.

—Und was tun Sie, wenn Sie für niemanden lächeln müssen?

Sie sah mich direkt an. Es war einer jener Blicke, die unverstellt prüfen, die ohne Verdeckung abwägen.

—Kommt darauf an, mit wem ich zusammen bin — sagte sie. — Mir ist heute Abend aufgefallen, dass Sie Ihr Glas seit zwanzig Minuten leer in der Hand halten und nicht nachschenken waren. Entweder sind Sie nervös, oder Sie warten auf etwas.

—Beides kann zugleich wahr sein.

Eine Pause. Der Lärm des Saals drang gedämpft von drinnen herüber, als gehöre die Welt dort drinnen zu einem anderen Gespräch.

—In den Fluren des Ministeriums sagt man etwas über Sie — sagte ich und senkte die Stimme so weit, dass sie beinahe intim klang. — Dass Sie schreiben wie jemand, der versteht, dass hinter jeder öffentlichen Entscheidung eine Person steckt, die etwas will, das sie nicht laut sagen kann.

—Und Sie wollen etwas, das Sie nicht laut sagen können — erwiderte sie. Ihr Ton war direkt, ohne den diplomatischen Firnis, den sie in offiziellen Interviews benutzte.

Die Brise bewegte eine Haarsträhne. Sie strich sie nicht weg.

—In den Fluren redet man auch über Sie — sagte ich. — Man sagt, außerhalb der Kameras seien Sie eine andere Frau. Dass Sie Gelüste haben, die nicht ins Protokoll passen. Dass die Macht Ihnen nicht genügt, dass Sie etwas mehr brauchen, um sich wirklich zu spüren.

Valeria blinzelte nicht. Sie sah mich drei Sekunden lang an, die sich lang anfühlten.

—Und das ist für Sie ein Problem? — fragte sie schließlich.

—Das ist das Interessanteste, was ich seit Jahren gehört habe.

Etwas in ihrem Ausdruck veränderte sich. Es war nicht genau ein Lächeln — dafür war sie zu kontrolliert —, aber in den Mundwinkeln erschien etwas, das ich als Zufriedenheit erkannte. Die Zufriedenheit von jemandem, dem man genau das gesagt hat, was er hören wollte, ohne es dennoch ganz zu zeigen.

Sie öffnete die kleine Tasche, die sie trug, und holte eine Visitenkarte der Institution heraus. Mit einer Geste, die unpersönlich hätte sein sollen und es nicht war, legte sie sie mir in die Hand. Ihre Finger streiften meine einen Sekundenbruchteil länger als nötig.

—Auf der Rückseite steht eine Adresse — sagte sie leise. — Mein privates Apartment. Nicht das offizielle. Meins, ohne Berater und ohne Terminkalender. Meine Eskorte setzt mich in zwanzig Minuten dort ab, und danach ist niemand sonst mehr da. — Eine kurze, abgewogene Pause —. Wenn Sie hingehen, wissen Sie, dass das Gespräch, das wir hier führen, endet, sobald Sie diese Tür durchschreiten. Was danach beginnt, hat nichts mit Journalismus oder Politik zu tun.

Sie trat vom Geländer zurück. Mit einer beiläufig wirkenden, aber alles andere als beiläufigen Bewegung steckte sie sich das Haar hinter das Ohr.

—Ich erwarte nichts — fügte sie hinzu, schon im Wegdrehen. — Aber wenn Sie kommen, dann kommen Sie nicht zu spät. Ich mag kein Warten.

Ich sah ihr nach, wie sie zurück in den Saal ging, wo jemand sie anhielt, um ein Foto zu machen. Sie lächelte für die Kamera mit demselben Ausdruck wie immer, vollkommen gefasst. Es war dieselbe Person und zugleich eine völlig andere.

Ich sah auf die Karte. Auf der Rückseite stand in enger, fester Handschrift eine Adresse im Barrio de Salamanca und eine Stockwerksnummer. Mehr nicht. Keine Unterschrift. Keine Mehrdeutigkeit.

Ich stellte das leere Glas auf das steinerne Geländer.

In jener Nacht war die Stadt noch wach. Und ich hatte genau achtzehn Minuten Zeit, um zu entscheiden, was für ein Mann ich in Wahrheit war.

***

Ich kam zwei Minuten vor knapp an. Der Pförtner fragte nicht nach meinem Namen; er nickte nur, als hätte Valeria ihn vorgewarnt. Ich fuhr in einem Spiegelaufzug hinauf, mit bereits halb hartem Schwanz, nur weil ich mir vorstellte, was gleich passieren würde. Als sich die Wohnungstür öffnete, stand sie im Flur, barfuß, noch immer in dem schwarzen Kleid, aber mit dem Haar zu einem lockeren Knoten hochgesteckt und einem Glas Rotwein in der Hand.

—Du bist nicht zu spät gekommen — sagte sie und schloss die Tür mit dem Fuß. — Ich fing schon an zu denken, du hättest es dir anders überlegt.

—Ich war mir seit Jahren über nichts so sicher.

Sie drückte mir das Glas in die Hand, trat einen Schritt näher und küsste mich ohne Zeremonie. Es war ein langer, erwachsener Kuss, eine Zunge, die suchte und fand. Sie schmeckte nach Wein und nach etwas Säuerlicherem, etwas mehr Eigenem. Ich spürte, wie ihre Hände über meine Brust glitten, über den Gürtel, und einen Moment lang auf der Wölbung verharrten, die meine Hose bereits spannte.

—Huch — murmelte sie gegen meinen Mund und drückte mit der Handfläche zu. — Die Gerüchte über dich stimmen also auch, wie ich merke.

—Welche Gerüchte?

—Dass du mit dem Schwanz schreibst, Marcos. Und dass du einen Schriftsteller-Schwanz für die guten Sachen hast.

Sie lachte leise, tief aus der Kehle, und zog mich den Flur entlang in ein großes, halbdunkles Wohnzimmer. Mein Glas stellte sie auf einem niedrigen Tisch ab, ohne hinzusehen. Sie drehte sich um, legte die Hände in den Nacken und öffnete langsam den Reißverschluss des Kleides. Der Stoff fiel mit einem leisen Rascheln zu Boden. Sie trug keinen BH. Nur einen winzigen schwarzen Slip und diese langen Beine, die ich mir monatelang vorgestellt hatte. Die Titten waren für ihr Alter üppig, noch straff, mit dunklen, bereits aufgerichteten Nippeln.

—Ich habe dich die ganze Nacht über mich ansehen sehen — sagte sie und kam barfuß über den Teppich auf mich zu. — Jetzt sieh dir an, was du sehen wolltest.

Ich legte ihr die Hände an die Taille. Die Haut war warm, glatt. Ich senkte den Mund auf einen Nippel und saugte gierig daran, biss ihn kaum, zog daran mit den Lippen. Sie stöhnte zum ersten Mal — ein tiefes Stöhnen, fast wie technische Zustimmung — und grub mir die Finger ins Haar, um mich dort zu halten. Ich wechselte zum anderen Nippel. Leckte den ganzen Hof, biss unterhalb in die Brust, spürte, wie ihr Atem an meinem Scheitel schneller wurde.

—Zieh dich aus — befahl sie und schob mich zurück. — Ich will dich ganz sehen.

Ich zog Jacke, Hemd, Schuhe und Hose aus. Als ich die Unterhose herunterzog, sprang der Schwanz hart hervor, gespannt, an der Spitze bereits glänzend. Valeria sah ihn unverstellt an, mit demselben klinischen Ausdruck, mit dem sie eine Bilanz prüfte, und lächelte zum ersten Mal wirklich.

—Komm her — sagte sie und ließ sich auf das Ledersofa sinken, die Beine gerade so weit geöffnet, wie es nötig war. — Knie dich hin.

Ich gehorchte. Ich riss ihr den Slip mit einem einzigen Zug herunter. Die Fotze war fast vollständig rasiert, mit einem schmalen Streifen schwarzen Haars darüber, und glänzte schon, geschwollen, die rosigen Lippen geöffnet, die Feuchtigkeit lief ihr über den Damm. Ich vergrub das Gesicht ohne Vorrede zwischen ihren Beinen. Ich leckte sie von unten nach oben, in voller Länge der Spalte, und sie bog sich ruckartig durch.

—Verdammt — zischte sie. — Genau so, genau so.

Ich lutschte langsam an ihrem Kitzler, zog mit der Zungenspitze Kreise, und schob ihr gleichzeitig zwei Finger hinein. Sie war klatschnass. Ich spürte, wie sie die inneren Wände um meine Finger zusammenpresste, den Winkel suchend. Ihre Hand drückte meinen Nacken, gab den Rhythmus vor, und aus ihrem Mund kamen leise Befehle — schneller, hör nicht auf, saug härter —, die nichts von dem diplomatischen Ton hatten, den sie vor den Kameras benutzte. Es war die Stimme einer Frau, die genau wusste, was sie wollte, und nicht vorhatte, das Gegenteil vorzutäuschen.

Sie kam so, mit meinen Fingern in sich und meiner Zunge fest an ihrem Kitzler, zitterte am ganzen Körper, presste meinen Kopf mit beiden Händen gegen ihre Fotze, bis ihr das Atmen schwerfiel. Als sie nachließ, war mein Kinn von ihr glänzend, und sie hatte die Augen halb geschlossen und die Wangen gerötet.

—Jetzt du — sagte sie und zog mich am Arm hoch. — Steh auf.

Ich stellte mich vor dem Sofa hin. Sie glitt an den Rand, kniete sich auf den Teppich und nahm meinen Schwanz mit beiden Händen. Sie musterte ihn einen Augenblick lang — Gewicht, Dicke, die dicke Ader darunter — und nahm ihn dann auf einen einzigen Stoß ganz in den Mund, bis tief in den Hals. Ich spürte den Schlag in den Knien. Sie begann, ihn mit präziser Technik zu blasen, ihn ganz rauf und runter zu nehmen, ohne zu würgen, ohne sich zurückzuziehen, am Schaft fest zu saugen, wenn sie bei der Eichel ankam, und beim Zurückgehen den Druck zu lösen. Ihre dunklen Augen die ganze Zeit in meine gebohrt.

—Du wirst mich so in drei Minuten zum Abspritzen bringen — keuchte ich.

Sie zog den Schwanz mit einem feuchten Schmatzen aus dem Mund und grinste.

—Nein. Noch nicht. Ich will, dass du mich zuerst fickst. Von oben, damit ich arbeite.

Sie schob mich zurück, bis ich auf dem Sofa landete, und setzte sich spreizbeinig auf mich. Sie packte meinen Schwanz mit einer Hand, rieb ihn ein paar Mal an ihrer offenen Fotze entlang — zwei, drei, vier langsame Striche über die Klitoris, die ihr ein heiseres Stöhnen entrissen — und ließ sich dann langsam sinken, bis zum Anschlag aufgespießt. Ich spürte, wie sie sich um mich schloss, heiß, eng, feucht bis an den Ansatz.

—Gott — murmelte ich mit zusammengebissenen Zähnen. — Du bist ja verdammt eng.

—Das kommt davon, wenn man wenig und gut fickt — keuchte sie und begann sich zu bewegen. — Wenn man fickt, dann fickt man.

Sie begann, mich mit langsamem Takt zu reiten, fast bürokratisch am Anfang, hoch bis zur Spitze und wieder ganz runter, bei jedem Heruntergleiten die Schenkel gegen meine pressend. Ich packte ihre Titten mit beiden Händen, drückte kräftig zu, zwickte ihre Nippel. Sie warf den Kopf zurück und beschleunigte. Das Sofa knarrte. Das Geräusch ihrer Arschbacken an meinen Schenkeln erfüllte das Wohnzimmer zusammen mit ihren Stöhnen — immer kehliger, immer weniger kontrolliert — und dem nassen Schmatzen ihrer Fotze, die den Schwanz ganz verschluckte.

—Beiß mich — befahl sie, beugte sich nach vorn und bot mir den Hals an. — Hart.

Ich biss in die Mulde unter dem Schlüsselbein. Ich hinterließ ihr die Spur. Sie knurrte wie ein Tier und beschleunigte noch mehr, fickte mich, benutzte mich wie einen Dildo, der atmete. Ich spürte ihren zweiten Orgasmus in Wellen kommen — die Fotze, die in rhythmischen Krämpfen um meinen Schwanz pulsierte, ihre Schenkel, die zitterten, ihre Nägel, die sich in meine Schultern gruben — und hielt so gut ich konnte dagegen, die Zähne zusammengebissen, noch nicht kommend.

Als sie nachließ, hob ich sie hoch, drehte sie und setzte sie auf dem Sofa auf die Knie, die Brust gegen die Lehne gedrückt und den Arsch nach oben gewölbt. Ich spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen. Die Fotze glänzte noch immer offen, und darüber zog sich das Arschloch straff zusammen, rosig, verführerisch.

—Fick mich so — keuchte sie und sah über die Schulter zurück. — Hart. Behandle mich nicht wie die Frau Ministerin. Behandle mich so, wie ich heute Nacht bin.

Ich stieß den Schwanz mit einem Ruck bis zum Anschlag in sie. Sie stöhnte lang und dreckig. Ich begann, sie von hinten mit harten, trockenen Stößen zu ficken, hielt sie an der Hüfte mit einer Hand und am Dutt mit der anderen fest und zog ihren Kopf nach hinten. Das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper war obszön, rhythmisch, unmöglich zu ignorieren. Sie rieb sich währenddessen mit zwei Fingern am Kitzler, stöhnte immer lauter, ohne den geringsten Versuch, es zu verbergen.

—Ich werde nochmal kommen — warnte sie, mit gebrochener Stimme. — Komm mit mir. In mir. Ich will es in mir spüren.

Ich wurde schneller. Ich ließ ihr Haar los und packte beide Hüften, grub die Finger in ihr Fleisch. Drei, vier weitere Stöße, und ich spürte, wie der Schuss aus dem Schaft explodierte und mir die gesamte Wirbelsäule hinaufstieg. Ich spritzte in langen Stößen in sie hinein, knurrte an ihrem Nacken, während sie selbst kam und das Sperma mit ihren Kontraktionen an die Wände ihrer Fotze presste, am ganzen Körper zitternd, das Leder der Lehne anbeißend, um nicht zu laut zu schreien.

Wir blieben eine lange Minute so, sie auf den Knien, ich über ihr, der Schwanz noch in ihr, noch hart, und spürten, wie ihre Fotze in weicheren Nachbeben weiter pulsierte. Als ich mich endlich zurückzog, lief das Sperma weiß ihre Schenkel hinunter.

Sie drehte sich langsam um, setzte sich mit noch immer gespreizten Beinen auf das Sofa, ganz ohne Scham, und sah mich mit denselben schwarzen Augen an, mit denen sie Stunden zuvor für das Foto in die Kamera geblickt hatte. Nur dass sie jetzt etwas völlig anderes waren.

—Geh in die Küche und schenk mir mehr Wein ein — sagte sie. — Und komm schnell zurück. Ich bin noch nicht fertig mit dir.