Die Nacht, in der ich entdeckte, was mein Körper konnte

Ich befriedige mich, seit ich neunzehn bin. Anfangs schleppte ich eine ungeheure Schuld mit mir herum, diese Schuld, die man einem Mädchen von klein auf einredet, wenn es darum geht, was eine Frau mit ihrem eigenen Körper tun oder lassen sollte. Doch die Jahre vergingen, und die Schuld verblasste, wie ein Fleck, der sich mit der Zeit von selbst auswäscht. An ihre Stelle trat etwas anderes: Lust, rein und ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu bitten.

Ich habe mich immer gern angefasst. Für mich selbst die Beine zu spreizen, ohne Publikum, ohne dass mir jemand sagte, was richtig war. Mir zwei Finger bis zu den Knöcheln in die Muschi zu schieben, meine Klitoris in Kreisen zu reiben, bis sie anschwoll und pochte, oder nach irgendeinem Gegenstand zu greifen, der gerade zur Hand war und als improvisierter Dildo taugte, und mich vom Rhythmus meines eigenen Atems davontragen zu lassen. Es war mein privates Ritual, der einzige Ort, an dem ich niemandem Rechenschaft ablegen musste.

Ich tat es nachts, fast immer, wenn das Haus schlief und ich meinen eigenen Puls hören konnte. Ich lernte meinen Körper besser kennen als jeder Liebhaber, der danach kam. Ich wusste genau, wo ich in der Muschi drücken musste, damit meine Haut sich aufstellte, wie viele Sekunden ich den Atem anhalten musste, bevor ich kam, wie ich mit zwei Fingern meine großen Schamlippen auseinanderziehen und mit dem Daumen meine Klitoris bearbeiten musste, bis der Orgasmus mir die Wirbelsäule hinaufkletterte. Diese stille Erziehung, allein und im Dunkeln, war die Grundlage für alles, was danach kam.

Als ich zum ersten Mal vom Squirten hörte, war es, als würde ich entdecken, dass es in einem Haus, das ich auswendig zu kennen glaubte, ein geheimes Zimmer gab.

Ich war ein neugieriges Mädchen, das gerade erst zu verstehen begann, dass es Männer genauso mochte wie Frauen. Ganze Nächte verbrachte ich damit, Videos von anderen Mädchen anzusehen, die Schwall um Schwall ihrer Flüssigkeit verspritzten, weit geöffnete Muschis, die Laken und Gesichter nass machten, fasziniert von einer Mischung aus Neid und Verlangen, für die ich keinen Namen kannte. Das will ich auch, dachte ich. Ich muss wissen, wie es sich anfühlt, wenn meine Fotze so ausläuft, ohne dass ich es aufhalten kann.

Ich erinnere mich genau: ein Samstagabend, das Haus still. Ich nahm den Laptop und schloss mich in meinem Zimmer ein. Ich suchte nach Informationen, Techniken und Ratschlägen. Die meisten sagten dasselbe – Geduld, Druck an der richtigen Stelle, nicht zu früh aufgeben –, also breitete ich vorsichtshalber ein Handtuch über dem Bett aus, lehnte mich an das Kissen und machte mich daran, es zu versuchen.

Es dauerte seine Zeit. Fast eine halbe Stunde lang befriedigte ich mich, zuerst über dem Slip, dann schob ich die Hand unter den Gummibund und spürte, wie meine Muschi immer feuchter wurde, bis ich völlig durchnässt war. Ich riss mir den Slip herunter und warf ihn auf den Boden. Ich spreizte die Beine weit, leckte zwei Finger ab und schob sie mir bis ganz nach hinten, krümmte sie nach oben und suchte nach dieser rauen Stelle, über die alle sprachen, als wäre sie ein Mythos. Ich bewegte die Finger hinein und heraus, drückte, kreiste mit ihnen gegen die vordere Wand, während ich mit der anderen Hand ununterbrochen meine Klitoris rieb. Einen Moment lang dachte ich daran aufzugeben, dachte, mein Körper sei vielleicht nicht dafür gemacht, während meine Finger verkrampften und meine Fotze vom vielen Reiben brannte. Und genau dann, als ich schon fast die Arme sinken ließ, veränderte sich etwas.

Ein anderer, dringender Druck, der von innen aufstieg, als müsste ich pinkeln, aber es kein Urin wäre. Ein Gewicht, das sich hinter dem Schambein sammelte und nach draußen drängte.

Der Squirter kam. Beinahe hätte ich den Computer nass gemacht.

Ich blieb mit gespreizten Beinen liegen und sah zu, wie mehrere heiße Strahlen auf das Handtuch fielen, wie sich meine Muschi immer wieder um die Leere zusammenzog und die Fotze schwallweise Flüssigkeit abgab, während ich von einem Orgasmus bebte, den ich bis zur letzten Sekunde genoss. Es war eine körperliche, beinahe skandalöse Offenbarung. Mir waren heisere Stöhner entkommen, die ich nicht wiedererkannte, und meine Schenkel waren bis zu den Knien nass. Zu meinem Glück sollte es der erste, aber bei Weitem nicht der letzte bleiben.

***

Ein paar Jahre später hatte ich einen meiner ersten ernsthaften Freunde. Er hieß Tobías und lebte mit dieser dauerhaften Sehnsucht derer, die weit voneinander entfernt sind: Wir sahen uns wochenlang nicht, und alles wurde durch Nachrichten und Videoanrufe zusammengehalten, in denen er vor der Kamera seinen Schwanz herausholte und ich meinen Schlafanzug öffnete, um ihm meine harten Titten zu zeigen. Eines Abends kam das Thema auf, uns Fotos und Videos zu schicken, diese Dinge, die man tut, wenn die Lust keinen Ort findet, an dem sie landen kann.

Er bat mich um ein Video. Er wolle mich dabei sehen, wie ich mich anfasse, sagte er mit jener leisen Stimme, die er bekam, wenn er wirklich geil war. Ich sollte mir die Finger in Gedanken an seinen Schwanz bis ganz nach hinten schieben und meine Muschi für ihn öffnen.

Ich sagte begeistert zu. Nicht, um ihm einen Gefallen zu tun, sondern weil mich der Gedanke erregte, für eine Kamera aufzutreten und zu wissen, dass ich beobachtet wurde, selbst wenn es aus der Ferne war – auf eine Weise, mit der ich nicht gerechnet hatte. Also machte ich mich daran, das erotischste Material aufzunehmen, das mir möglich war.

Ich begann mit den Fingern, langsam, und sah in die Linse, als wäre er es. Ich lutschte meine Finger ab, bis sie vor Speichel glänzten, und fuhr damit über meine Brustwarzen, bis sie hart waren. Dann ließ ich die Hand zu meiner Fotze hinab und begann, für die Kamera meine Schamlippen auseinanderzuziehen, zeigte ihm, wie feucht sie glänzte und wie sich mein Loch zusammenzog. Aber ich wollte mehr. Ich nahm den Griff einer Haarbürste, die auf dem Nachttisch lag, lang und dick, und begann, ihn langsam in mich zu schieben, als wäre er ein Schwanz. Ich spürte, wie der glatte Kunststoff sich seinen Weg nach drinnen bahnte und den Eingang weitete, bis meine Muschi ihn ganz verschluckte. Das wird gut, dachte ich und biss mir auf die Lippe, damit ich über meine eigene Kühnheit nicht lachen musste.

Dann kam mir die Idee, die Stellung zu wechseln. Ich legte Oberkörper und Brüste aufs Bett, stellte die Beine fest auf den Boden und bot der Kamera meinen Arsch als unangefochtene Hauptdarstellerin des Bildes dar. Mit einer Hand zog ich eine Backe auseinander und zeigte ihm meinen Arschfick und die nasse Fotze, während ich mich mit der anderen weiter mit der Bürste fickte. Ich bewegte sie kräftig hinein und heraus, immer schneller, bis der ganze Griff glänzend von meinen Säften wieder herauskam. Es war eine schamlose, dreiste Pose, und genau das hatte ich gesucht.

Ich setzte das Hin und Her mit meinem improvisierten Dildo fort, bis mir jedes Mal feuchte Schmatzgeräusche entkamen, wenn ich ihn hineinstieß. Die Erregung kroch mir den Rücken und die Schenkel hinauf, bis meine Beine unkontrolliert zitterten. Ich spürte den vertrauten Druck, der sich sammelte, dieses dringende Gewicht, das ich inzwischen zu deuten wusste. Es kündigte sich nicht nur ein Orgasmus an. Es war einer dieser großen, überwältigenden Orgasmen.

Ich zog die Bürste ruckartig heraus, und die Strahlen ergossen sich mit einem provokanten Squirter auf den Boden, ein Bogen aus Flüssigkeit, der aus der geöffneten Muschi hervorschoss, begleitet von meinen eigenen gutturalen Stöhnern – „Ay, Papi, schau, wie ich komme“ –, die mir lauter entkamen, als ich beabsichtigt hatte. Als ich die Show beendete und mich aufrichtete, noch immer keuchend, mit pochender Fotze und glänzenden Schenkeln, betrachtete ich die Pfütze, die ich auf den Fliesen hinterlassen hatte. Ich lächelte. Endlich gelang mir ein Squirter ohne Anstrengung, wie jemand, der Fahrradfahren lernt und es danach nie wieder vergisst.

Ich schickte Tobías das Video. Seine Antwort traf kaum eine Minute später ein und bestand aus drei Worten, geschrieben mit zitternden Händen. In jener Nacht verstand ich, dass ich eine Macht besaß – und gerade erst begann, sie einzusetzen.

***

Weitere Jahre vergingen. Weitere Liebhaber kamen. Und mit jedem von ihnen entdeckte ich aufs Neue, wie leicht es mir fiel, zu einer Quelle zu werden, wie wenig mein Körper brauchte, um überzulaufen.

Einer von ihnen, Damián, machte aus meinen Squirtern seinen persönlichen Sport. Das erste Mal geschah es, als wir Neunundsechzig machten. Ich saß auf seinem Gesicht, meine Fotze gegen seinen Mund gepresst, während ich seinen ganzen Schwanz im Hals hatte, ihn mit eingefallenen Wangen lutschte und ihm mit den Händen die Eier drückte. Er leckte meine Klitoris mit der Zungenspitze, schob sie in meine Muschi hinein und wieder heraus, während er meine ganzen Lippen lutschte und daran knabberte. Dann schob er zwei dicke Finger nach oben und versenkte sie bis zu den Knöcheln in mir, krümmte sie genau an der richtigen Stelle und fraß weiter meine Klitoris, ohne langsamer zu werden. Ehe ich mich versah, hatte ich seinen Mund mit Schwall um Schwall gefüllt. Sein ganzes Gesicht war nass, der Bart tropfte, und meine Flüssigkeit lief ihm über den Hals bis auf die Brust.

Er beschwerte sich nicht nur nicht. Er lachte stolz mit glänzenden Lippen, als hätte er gerade etwas gewonnen. Er zog meinen Schwanz für einen Moment aus dem Mund und gab mir einen trockenen Klaps auf den Arsch.

– Noch mal –, sagte er und versenkte die Zunge wieder zwischen meinen Falten, lutschte meine Klitoris mit den Lippen und bohrte die Finger tiefer in mich.

Von jener Nacht an machte er es zur Gewohnheit. Jedes Mal, wenn wir fickten, fingerte er mich ohne Pause, entschlossen, erst aufzuhören, wenn ich zu einer Quelle geworden war. Er hatte große Hände und unendliche Geduld, und wenn er noch Energie hatte, konnte er sie immer wieder in mich schieben, bis er mir in einer einzigen Nacht fünf Squirter hintereinander entlockte. Zuerst fickte er mich mit dem Schwanz, zog ihn heraus und stieß ihn kräftig wieder hinein, bis die Schläge seines Beckens gegen meinen Arsch zu hören waren. Wenn ich meinen ersten Orgasmus bereits gehabt hatte, zog er ihn heraus, drehte mich auf den Rücken, riss mir die Beine auseinander und begann mit den Fingern. Drei, manchmal vier, die in einem Rhythmus in die Muschi stießen, der mich kreischen ließ, während seine Handfläche bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlug.

Er konnte grob werden. Nach jedem Orgasmus klammerte ich mich an ihn, die Nägel in seinen Rücken gebohrt, weil meine Beine nicht mehr mitmachten und ich das Gefühl hatte, mich aufzulösen, wenn ich mich nicht an etwas festhielt. Das Bett war nass, meine Schenkel ebenfalls, und er bewegte das Handgelenk weiter in mir, als wäre nichts, während er an einer meiner Brustwarzen lutschte und mir unverwandt in die Augen sah.

Er hatte gelernt, meinen Körper beinahe besser zu lesen als ich selbst. Er wusste den genauen Moment zu erkennen, in dem sich mein Atem veränderte, jene Sekunde, in der ich aufhörte zu stöhnen und die Luft anhielt, und genau dann wurde er schneller, statt nachzulassen. Es war, als kenne er die Landkarte meiner Nervenenden auswendig. Ich überließ mich seiner Gewissheit, voller Vertrauen, weil ich wusste, dass er mich immer noch einen Schritt weiter bringen würde, dorthin, wo ich meine Grenze glaubte.

– Lass nicht los –, sagte er mir mit heiserer Stimme ins Ohr, ohne aufzuhören, mich mit den Fingern zu ficken. – Ich bin noch nicht mit dir fertig. Du wirst noch einen Schwall loslassen, Schlampe, also halt durch.

Und ich wollte nicht, dass er aufhörte.

Einmal taten wir es in seinem eigenen Bett. Normalerweise fickten wir in Motels, auf neutralem Boden, wo niemand über die Laken nachdenken musste. Aber jene Nacht war anders. Wir begannen damit, dass er auf der Bettkante saß und ich zwischen seinen Beinen kniete, seinen Schwanz mit dem ganzen Mund lutschte, auf die Spitze spuckte und den Schaft mit der Hand wichste, während ich ihn bis ganz nach hinten nahm. Er packte mich an den Haaren und begann, meinen Kopf in seinem Rhythmus zu bewegen, fickte meinen Mund, während ich von unten zu ihm hinaufsah, die Augen voller Tränen und Speichelfäden am Kinn. Danach warf er mich auf den Rücken aufs Bett, riss mir die Beine auseinander und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß bis ganz hinten in meine Muschi.

Mitten in allem nahm er mich in jener Nacht am Hals und drückte gerade fest genug zu, leicht und kontrolliert, ohne jemals zu weit zu gehen. Mit der anderen Hand fickte er mich weiter, stieß sein Becken gegen meines, während sein Schwanz mit einem feuchten Geräusch in meine Muschi hinein- und herausglitt, das den Raum erfüllte.

Die Geste beschleunigte meinen Orgasmus, ließ alles an einem Punkt zusammenlaufen, der kurz vor dem Platzen stand. Ich hielt den Atem an, spürte den Puls gegen meine Schläfen schlagen, und für einen Moment verschwamm mein Blick. Als er den Griff lockerte, stieß ich ein langes, gebrochenes Stöhnen aus, das mich völlig leerte. Meine Muschi zog sich mit solcher Kraft um seinen Schwanz zusammen, dass ich ihn fluchen hörte – und im selben Augenblick explodierte ich.

Ich hatte seine Laken, seinen Arm, die halbe Matratze und seinen ganzen Schwanz nass gemacht. Ein herrliches Chaos. Als er aus mir herauskam, entwich vorn ein weiterer Schwall und bespritzte seinen Bauch und seine Schenkel.

Ich sah ihn noch immer keuchend an, meine Titten hoben und senkten sich, und wartete darauf, dass er wegen der Sauerei das Gesicht verzog. Doch Damián lag neben mir, grinste von einem Ohr zum anderen und betrachtete, was er angerichtet hatte, wie jemand, der sein eigenes Werk bewundert. Sein Schwanz war noch immer hart und glänzte von meinen Säften.

– Du wirst auf der nassen Seite schlafen müssen –, sagte ich lachend.

– Jeder Zentimeter war es wert –, antwortete er und beugte sich hinunter, um zum Nachtisch an einer meiner Titten zu lutschen.

***

Manchmal denke ich an jenes neunzehnjährige Mädchen zurück, das an einem Samstagabend eingeschlossen in seinem Zimmer saß, den Anweisungen eines Videos folgte, ein Handtuch über dem Bett und das Herz bis zum Hals schlagend. Sie hatte keine Ahnung, was sie da begann. Sie wusste nicht, dass dieser erste Schwall auf dem Handtuch nur der Prolog zu einer Geschichte war, die Jahre dauern würde, mit unterschiedlichen Namen, unterschiedlichen Schwänzen und unterschiedlichen Betten, aber immer mit derselben Hauptdarstellerin, die entdeckte, wozu sie fähig war.

Für mich ist der Squirter die ehrlichste Art, Lust sichtbar zu machen. Man kann ihn nicht vortäuschen, nicht spielen, nicht verbergen. Entweder er passiert oder er passiert nicht, und wenn er passiert, macht er alles nass, ohne sich zu entschuldigen. Es ist mein Körper, der laut die Wahrheit sagt.

Ich mag diese schamlose Ehrlichkeit. In einer Zeit, in der alles simuliert wird und man lernt, Verlangen zu spielen, um andere zufriedenzustellen, weigert sich mein Körper zu lügen. Ich kann einen Squirter nicht so vortäuschen wie ein Stöhnen; entweder ich ergieße mich wirklich oder es geschieht gar nichts. Und diese Unmöglichkeit zu täuschen, statt mich zu bedrücken, erscheint mir als das Befreiendste, was der Sex mir gegeben hat.

Während ich das hier schreibe, gestehe ich, steckt der Griff derselben Bürste von jenem Nachmittag bis ganz hinten in meiner Muschi. Ich bewege ihn langsam hinein und heraus, während ich mit der anderen Hand meine Klitoris in Kreisen reibe, mich erinnere und die Erinnerung ihre Arbeit tun lasse. Schon spüre ich den vertrauten Druck, der sich am Schambein sammelt, das Gewicht, das den bevorstehenden Schwall ankündigt. Manche Fantasien müssen nicht erfunden werden. Man muss nur die Augen schließen, die Beine spreizen und zu jener ersten Nacht zurückkehren, in der ich verstand, dass mein Körper ein flüssiges Geheimnis hütete und dass ich geboren worden war, um es loszulassen.

Ich bin glücklich, dass ich sie einen nach dem anderen bekommen kann. Glücklich, dass ich jene endlose halbe Stunde nicht aufgegeben habe. Vor allem aber bin ich glücklich, gelernt zu haben, nie wieder auch nur einen Hauch von Schuld zu empfinden.