Ich kehrte allein an den Strand zurück, an dem ich sie kennengelernt hatte

Ich war nicht zum Schwimmen an den Strand gegangen. Ich war hingegangen, weil ich seit drei Monaten nichts mehr von ihr wusste und weil mir, solange ich ihren Körper nicht hatte, nur der Ort blieb, an dem ich ihn zuletzt gehabt hatte. Manchmal kehrt man an Orte zurück, wie jemand, der einen Brief noch einmal aufmacht, den er längst auswendig kennt.

Ich kam nachts an, der Sommer hing mir noch auf der Haut. Der Sand hatte die Wärme des Tages gespeichert und das Meer klang näher, als es war, diese seltsame Sache, die das Wasser in der Dunkelheit macht: Es scheint, als würde es neben einem atmen.

Ich hatte keine Angst. Dunkle Orte haben mir nie Angst gemacht, und dieser am wenigsten von allen. Hier hatte ich sie zum ersten Mal geküsst, gegen das kalte Holz der Rettungsschwimmerhütte, während sie lachte und mir sagte, jemand könnte uns sehen.

—Dann sollen sie uns eben sehen —hatte ich ihr damals geantwortet.

In dieser Nacht war jedoch niemand da. Nur ich, die Küste und ein Name, den ich nicht mehr laut auszusprechen wagte. Ich werde sie Mariela nennen, auch wenn sie nicht so hieß. Manche Namen nutzen sich ab, wenn man sie zu oft innerlich wiederholt.

Ich ging bis zu der Linie, an der das Wasser den Schaum hinterlässt, und setzte mich. Und ich begann mich zu erinnern.

***

Das Erste, was immer wiederkam, waren ihre Titten. Nicht wegen billiger Geilheit, sondern weil es das Erste war, was sie mich anfassen ließ, als würde sie mich damit erst prüfen, bevor sie mir den Rest öffnete. Sie hatten genau das richtige Gewicht in der Hand, nicht mehr und nicht weniger, und ihre Nippel wurden mit einer Leichtigkeit hart, die ihr selbst peinlich war.

—Schau mich nicht so an —sagte sie und bedeckte sich mit dem Arm.

—Ich schaue dich an, wie ich will —antwortete ich und schob ihren Arm langsam weg, um sie nacheinander zu lecken, den Nippel zu beißen, bis ihr dieses kurze Stöhnen entfuhr, das mir meinen Schwanz steinhart machte.

Ich erinnerte mich an das erste Mal, als wir wirklich zusammen waren, in meiner Wohnung, mit offenem Fenster und der Stadt, die unten summte. Ich zog sie ohne Eile aus, obwohl mir innerlich die Hände zitterten. Ich schob ihr die Höschen Zentimeter für Zentimeter mit den Zähnen herunter, und als ich ihre Beine öffnete, war sie schon ganz nass, ihre Fotze glänzte im Licht der Nachttischlampe. Ich leckte sie von unten nach oben einmal komplett, vom Arsch bis zur Klitoris, und sie zuckte zusammen und packte mich an den Haaren.

—Dort, du Wichser, dort —sagte sie und presste mein Gesicht gegen ihre Fotze.

Ich leckte sie langsam, saugte an ihren Lippen, schob die Zunge tief hinein, zeichnete Kreise auf ihrer Klitoris, bis ihre Schenkel zu zittern begannen. Sie kam mir mit einem heiseren Schrei in den Mund, drückte meinen Kopf zwischen ihren Beinen fast zu Tode, und sie zitterte noch immer, als sie sich auf mich schwang und meinen Schwanz mit beiden Händen nahm.

—Jetzt bin ich dran —sagte sie und blies mir einen mit einer Wucht, wie ich sie noch nie bei ihr gesehen hatte.

Das war es, was ich an Mariela am meisten liebte: Man wusste nie, wer die Zügel in der Hand haben würde. Sie blies mir den ganzen Schwanz, bis ganz hinten hinein, bis ich ihren Rachen spürte, während sie mir direkt in die Augen sah. Sie strich mir mit der Zunge über die Eier, nahm ihn wieder in den Mund, zog ihn mit einem obszönen, feuchten Geräusch heraus und lächelte. Als ich kurz vor dem Höhepunkt war, zog sie ihn plötzlich heraus, setzte sich spreizbeinig auf mich und schob ihn sich selbst langsam hinein, während sie mich unverwandt ansah und ich spürte, wie er in ihrer engen Fotze versank.

—Perfekt —flüsterte sie, als er ganz in ihr drin war.

Und sie begann, mich zu reiten. Zuerst langsam, die Hände auf meiner Brust, die Hüften in Kreisen bewegend, während sie ihre Fotze an meinen Schwanz anpasste. Dann härter, auf mir auf und ab hüpfend, ihre Titten vor meinem Gesicht auf und ab wippend. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr bei den Bewegungen, spürte, wie sich in ihr alles zusammenzog, jedes Mal wenn ich sie ganz tief nahm. Ich drehte sie um, ohne ihn herauszuziehen, und nagelte sie auf die Matratze, mit dem Gesicht nach unten, am Haar packend, während ich sie von hinten mit aller Kraft fickte, die ich hatte. Ihr Arsch schlug gegen mein Becken mit einem nassfleischigen Geräusch, sie biss ins Kissen, und ich ließ nicht locker.

—Härter —bat sie mich—. Mach mich kaputt.

Ich machte sie kaputt. Ich kam mit einer letzten Stößerei in sie hinein, die sie fast vom Bett riss, und entleerte mich ganz in ihr, während sie gleichzeitig kam, meinen Schwanz mit diesen Zuckungen zusammendrückend, die sie am Ende bekam und die sich für mich anfühlten, als würde sie ihn melken.

Wir hatten perfekte Ficks. Das war das Wort, das wir beide benutzten, halb im Spaß, wenn etwas so gut lief, dass es lächerlich wurde. „Perfekt“, sagte sie mit heiserer Stimme, noch immer außer Atem, mein Sperma über ihre Oberschenkel laufend, und lachte gegen meinen Hals.

Ich erinnerte mich auch an die toten Nachmittage, jene, die in keiner Geschichte vorkommen, weil nichts Spektakuläres passiert. Sie lag nackt mit dem Bauch nach unten auf meinem Bett und las, während ich mit den Fingerspitzen ihren Rücken entlangfuhr, bis ihre Haut sich aufstellte, weiter nach unten, bis ich ihr einen Finger zwischen die Arschbacken schob, ihr den Arsch streifte, dann die Fotze, die schon feucht war, ohne dass ich sie kaum berührt hatte. Die Art, wie sie sich ohne Vorwarnung umdrehte, meine Hand nahm und sie sich ganz hineinsteckte, und plötzlich lag das Buch auf dem Boden und sie kam auf meinen Fingern, bevor ich überhaupt den Hosenknopf aufbekam. In diesen ungeplanten Momenten funktionierten wir am besten, wenn das Verlangen auftauchte, ohne dass einer von uns es heraufbeschwor.

Das war es, wonach ich mich wirklich sehnte, als ich im Sand saß. Nicht nur nach Sex. Nach der Art, wie Sex nur die Spitze von etwas viel Größerem war, das uns aus den Händen geglitten war, ohne dass wir ganz verstanden, wie.

Und es fehlte noch mehr. Das war es, was mir wehtat, im Sand sitzend: dass viel mehr Ficks fehlten und dass sie vielleicht niemals kommen würden.

***

Ich fragte mich, wie es wohl gewesen wäre, dort im Meer mit ihr zu ficken. Wir hatten es uns nie getraut. Einmal hatten wir darüber gesprochen, lachend, mit den Füßen im Wasser, aber es waren immer Leute da, immer war es Tag, immer fehlte im entscheidenden Moment der Mut.

Und dann, allein in der Dunkelheit sitzend, stellte ich es mir vor.

Ich stellte mir vor, wie sie vor mir ins Wasser ging, nackt, mir über die Schulter hinwegblickend, um sich zu vergewissern, dass ich ihr folgte. Der Mond zeichnete ihren Rücken nach, die Rundung ihrer Taille, den runden Arsch, der sich bei jedem Schritt bewegte. Das Wasser stieg an ihren Schenkeln hoch und sie ging weiter, ohne Eile, sich vollkommen bewusst, was sie mit mir machte.

Ich erreichte sie, als das Wasser uns bis zur Taille reichte. Ich umarmte sie von hinten und spürte ihre ganze nasse Haut an meiner, die Kälte des Meeres und ihre Wärme, die sich in ein und demselben Augenblick mischten. Ich küsste ihren salzigen Hals, biss ihr in die Schulter, und sie warf den Kopf nach hinten, lehnte ihn an meine Brust, während ich mit beiden Händen ihre Titten nahm und ihre harten Nippel so fest drückte, dass sie stöhnte. Ich strich ihr mit einer Hand über den Bauch, nach unten, öffnete ihre Fotze mit zwei Fingern und schob sie hinein. Dort war es heiß, noch im kalten Wasser, heißer als das Meer. Ich bewegte sie langsam darin, während ich mit der anderen Hand weiter ihre Titten drückte, und sie begann, sich gegen meine Hand zu reiben, mehr suchend.

—Siehst du? —sagte sie mit belegter Stimme—. Die Welt geht deswegen nicht unter.

Ich drehte sie zu mir und küsste sie richtig, mit dieser Zunge, die meine suchte und sich begierig, ungeduldig an ihr rieb. Ihre Titten trieben kaum, zugleich schwer und leicht, die dunklen Nippel aufgerichtet, und ich senkte den Kopf und lutschte an einem, bis sie sich durchbog. Sie suchte meinen Schwanz unter Wasser, fand ihn hart, packte ihn mit der Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, drückend und loslassend, während sie mir mit diesem Lächeln von ihr in die Augen sah.

—Schau mal, was ich hier habe —sagte sie und drückte stärker zu—. Ganz für mich allein.

Das Wasser trug uns. Sie legte mir die Beine um die Taille und ich hielt sie am Arsch, mit einem Finger, der gerade eben in ihr Arschloch hineinragte, und für einen Moment gab es kein Oben und kein Unten, nur das Hin und Her des Meeres, das uns gegeneinander drückte. Ich spürte ihre geöffnete Fotze, die an der Spitze meines Schwanzes rieb, mich suchte, glitt, und wir beide spielten damit, auszuhalten, noch nicht einzudringen, diesen Moment hinauszuziehen, in dem das Verlangen beinahe unerträglich ist. Ich strich mit der Eichel über ihre Schamlippen, auf und ab, ohne einzudringen, und sie grub mir die Nägel in die Schultern.

—Jetzt —sagte sie mir ins Ohr, und das Wort klang zugleich wie ein Befehl und wie eine Bitte—. Steck ihn jetzt rein, du Wichser, jetzt.

Und ich stieß ihn rein. Ganz, mit einem einzigen Stoß nach oben, und spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Schwanz öffnete und ihn ganz umschloss. Sie schrie auf, ein Schrei, der das Meer verschluckte, und begann, sich auf mir zu bewegen, sich an meinen Schultern abzustützen, im Rhythmus des Wassers auf und ab zu gehen. Ich nahm ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr, spießte sie von unten nach oben auf, spürte, wie jeder Stoß ihr einen neuen Seufzer entlockte. Das Wasser platschte zwischen uns, ihre Titten hüpften vor meinem Mund und ich lutschte sie immer wieder, biss in ihre geschwollenen Nippel.

Ich holte sie aus dem Wasser, ohne ihn aus ihr herauszuziehen, brachte sie an den Strand und stellte sie auf allen vieren auf den nassen Sand. Ich packte ihre Hüften und stieß ihn von hinten wieder hinein, bis ganz zum Anschlag, und sah ihren weißen Arsch im Mondlicht. Ich fickte sie hart, immer schneller, hörte ihr Stöhnen mit dem Gesicht in den Sand, während das Meer uns die Füße leckte. Ich machte meinen Finger mit ihrer eigenen Feuchtigkeit nass und schob ihn ihr langsam in den Arsch, und sie spannte sich ganz an, stöhnte noch lauter und drückte sich mir entgegen.

—Nicht aufhören —bat sie—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Sie kam so, mit meinem Schwanz in der Fotze und meinem Finger im Arsch, ganz zitternd, mit dem Gesicht im Sand vergraben und einem langen Schrei, der sich im Rauschen der Wellen verlor. Ich hielt noch ein paar Sekunden länger aus, sah sie unter mir beben, und ich kam mit kurzen, tiefen Stößen in sie hinein, am Haar packend, entleerte mich bis auf den letzten Tropfen in ihr.

***

Ich öffnete die Augen. Ich saß immer noch allein im Sand, die Flut leckte mir über die Füße und die Fantasie brannte mir von innen. Da war keine Mariela, kein warmes Wasser, das uns umgab, keine Beine um meine Taille und keine ihre enge Fotze, die mich umschloss. Da war ein Mann, der auf einem leeren Strand saß, schmerzhaft wach, mit einem harten Schwanz, der sich durch die Hose abzeichnete.

Aber der Körper versteht nichts von Abwesenheit. Der Körper versteht nur, was man ihm erzählt, und ich hatte ihm zu viel erzählt.

Ich lehnte mich in den noch warmen Sand zurück. Über mir war der Himmel so voller Sterne, dass er falsch wirkte. Ich öffnete den Hosenknopf, holte ihn heraus und nahm ihn in die rechte Hand. Er war steinhart, pochte gegen meine Handfläche. Ich schloss die Augen wieder und ließ die Hand tun, was die Wirklichkeit mir nicht geben konnte.

Ich stellte mir vor, wie sie tropfend aus dem Wasser kam, mit hüpfenden Titten und ihrer glänzenden Fotze zwischen den Schenkeln, und mich in den Sand drückte, wie sie es in jener Nacht in meiner Wohnung getan hatte, als sie die Kontrolle übernahm. Ich stellte mir ihr Gewicht auf mir vor, ihre Knie zu beiden Seiten meiner Hüften, diesen Blick, den sie immer kurz vor dem langsamen Abwärtsgleiten über meinen Schwanz hatte, bis sie ihn mit ihrer Fotze bis zum letzten Zentimeter verschluckte.

Meine Hand bewegte sich. Zuerst langsam, wie sie es immer tat, mich abmessend, mich warten lassend. Sie packte die Wurzel, glitt hoch bis zur Eichel, spielte mit der Spitze mit dem Daumen. Ich drückte mit genau der richtigen Kraft, fuhr jeden Zentimeter entlang und dachte daran, wie sie es mit dem Mund machte, wie sie mich ansaugte und dabei ansah, wie sie das Tempo änderte, wenn sie sah, dass ich kurz davor war, wie sie leise lachte, mit dem Schwanz im Mund, wenn sie spürte, dass ich es nicht mehr lange aushalten würde.

—Langsam —sagte sie immer, zog ihn mir eine Sekunde bevor ich kam heraus—. Wir haben keine Eile.

Aber in dieser Nacht hatte ich sehr wohl Eile. Ich hatte die Eile von jemandem, der weiß, dass nach dem Vergnügen die Stille kommt und der leere Strand und die Rückkehr allein nach Hause.

Ich stellte mir vor, wie ich sie nahm. Zuerst im Wasser, langsam, mit dem Meer, das uns bewegte, und ich spürte, wie sich ihre Fotze um mich öffnete. Dann im Sand, sie unter mir, die Beine in der Luft gespreizt, die Hände im nassen Sand vergraben, den Rücken durchgebogen, das Haar voller Salz, die Titten mit jedem Stoß springend. Ich stellte mir vor, wie sie mich nach härter bat, ich stellte mir meinen Schwanz vor, wie er aus ihrer nassen Fotze heraus- und wieder hineinging, ich stellte mir vor, wie sich alles in ihr zusammenzog, wenn sie gleich kommen würde. Ich stellte mir vor, wie sie meinen Namen mit dieser gebrochenen Stimme sagte, die nur im letzten Moment aus ihr herauskam, vermischt mit Beschimpfungen und Bitten.

Ich beschleunigte. Ich hielt mir mit der anderen Hand die Eier, wie ich es tat, wenn ich wollte, dass es länger dauerte, und hörte auf, daran zu denken, mich zu bremsen. Meine Hand ging immer schneller rauf und runter, drückte mich fest, und die Bilder jagten sich: ihre salzigen Titten in meinem Mund, ihre nassen Nippel gegen meine Zunge, ihre sich öffnende, schließende, mich rufende Fotze, die meinen Schwanz saugte, meine Ladung verschluckte. Die Rundung ihres Rückens, wenn ich sie von hinten nahm. Das feuchte Geräusch, das mein Schwanz machte, wenn er rein und raus ging. Der erstickte Schrei, den sie kurz vor dem Kommen machte.

Ich kam und sah dabei zum Horizont, wo die Nacht gerade erst begann, sich zu erhellen, dieser graue Streifen, der verrät, dass die Sonne nicht weit weg ist. Die Ladung spritzte heiß auf meinen Bauch, auf die Hand, dicke Strahlen, die sich anfühlten, als hätten sie seit Monaten darauf gewartet. Ich kam und dachte, dass dieses Verlangen eines Tages vielleicht aufhören würde, nur Vorstellung zu sein, und dass eines Tages ihr Mund es sein würde, der das verschluckte, was mir jetzt nutzlos auf den Bauch lief.

***

Ich blieb noch lange so liegen, mit dem Schwanz noch in der Hand, dem Atem, der zu seinem Platz zurückfand, und dem Herzen, das noch immer schlug. Das Meer stieg weiter, gleichgültig, und verwischte nach und nach den Abdruck meines Körpers im Sand. Ich wischte mich mit einer Handvoll Sand und dem Saum meines T-Shirts sauber und zog die Hose hoch.

Ich dachte daran, ihr eine Nachricht zu schicken. Ich dachte daran, wie man solche Dinge um fünf Uhr morgens denkt, wenn alles möglich scheint und nichts Folgen hat. Ich zog das Handy heraus, sah auf den Bildschirm, suchte ihren Namen. Drei Monate Schweigen, zusammengefasst in einer Unterhaltung, die mit einem trockenen „Pass auf dich auf“ von ihr geendet hatte.

Ich schrieb: „Ich bin an den Strand zurückgekommen.“ Ich löschte es. Ich schrieb: „Ich habe mir dich im Wasser vorgestellt, mit meinem Schwanz in dir.“ Ich löschte auch das. Am Ende steckte ich das Handy weg, ohne etwas zu senden, denn manche Dinge funktionieren besser im Kopf als draußen, und weil die Fantasie einen riesigen Vorteil gegenüber der Realität hat: Sie sagt dir niemals, dass nein.

Der Himmel hellte sich weiter auf. Der Strand bekam wieder Farbe: Aus dem Grau wurde Blau, aus dem Blau Orange über dem Wasser. In der Ferne tauchten ein paar Fischer auf, die ein Netz hinter sich herzogen, völlig ahnungslos, was dort eben geschehen war.

Ich stand auf, klopfte mir den Sand ab und ging zurück zum Auto. In meiner Hand blieb die Erinnerung an die Erinnerung, diese doppelte und ein wenig traurige Sache, jemanden begehrt zu haben, der nur noch in meinem Gedächtnis existierte.

Irgendwann, Mariela.

Das sagte ich mir, als ich die Autotür öffnete und die Sonne gerade aufging. Irgendwann erzähle ich dir, was ich mir heute Nacht ausgemalt habe, wie ich dir im Wasser die Fotze geleckt habe und wie ich dich im Sand genommen habe, und du wirst lachen und mir sagen, dass ich verrückt bin. Und dann kommen wir zusammen her, und dann muss man sich nichts mehr vorstellen.

Ich fuhr los, das Fenster halb offen und der Salzgeruch noch auf meinem Körper. Der Strand wurde im Rückspiegel immer kleiner, bis er nur noch eine Linie war, bis er nichts mehr war. Aber das Verlangen kam mit mir, unversehrt, und wartete auf die nächste Nacht, in der ich zurückkommen müsste.