Die Nacht, in der ich mich rächte, ohne es zu planen

Die Nacht, in der ich entdeckte, dass Rodrigo mich betrog, war auch die Nacht, in der ich etwas über mich selbst entdeckte.

Es gab keine Szene. Ich schrie nicht, weinte ihm nicht ins Gesicht und warf nichts zu Boden. Ich sah die beiden zusammen in dem Café an der Ecke, in dem er immer behauptete, bis spät zu arbeiten, einander gegenübersitzend, mit dieser Vertrautheit, die man nicht vortäuschen kann. Sie war älter als ich. Sie lachten. Seine Hand lag auf ihrer, die auf dem Tisch ruhte. Ich blieb etwa drei Sekunden lang wie erstarrt auf dem Gehweg stehen – lang genug, um alles zu verstehen –, dann drehte ich mich um und ging.

Ich stieg in die U-Bahn hinunter, ohne mich daran zu erinnern, die Treppen hinabgegangen zu sein. Zwei Stationen später stieg ich aus, ohne zu wissen, warum. Und begann zu laufen.

Es war spät. Nach Mitternacht waren die Straßen im Zentrum fast leer. Nur ein paar Betrunkene, gelegentlich ein einsames Taxi, heruntergelassene Metallrollläden vor den Geschäften. Ich ging schnell, als hätte ich ein Ziel, obwohl ich nirgendwohin musste. Die Wut war größer als der Schmerz, und das überraschte mich. Ich wollte nicht weinen. Ich wollte etwas tun, obwohl ich nicht wusste, was.

In meinem Kopf drehte sich alles in einer Endlosschleife: Rodrigo, ihre Hand, sein Lächeln. Zwei Jahre. Zwei Jahre voller Wochenenden und gemeinsamer Pläne und des Gefühls, dass das zwischen uns solide war. Ich lief, ohne auf die Richtung zu achten, und bog irgendwann in eine Straße ein, die ich nicht kannte.

Die Straßenlaternen waren hier gelber und standen weiter auseinander. Es gab Kneipen mit offenen Türen, langsame Musik ergoss sich auf den Gehweg, Männer standen in Gruppen an den Eingängen, rauchten und tranken mit der Gelassenheit von Menschen, die es nicht eilig haben. Sie sahen mir nach. Jemand pfiff. Ein anderer sagte mit seiner alkoholschweren Stimme, was für einen geilen Arsch ich hätte und dass man mir ansähe, wie gut ich durchgevögelt würde, und bei diesen Worten zog sich zwischen meinen Beinen etwas zusammen und ließ zugleich wieder nach.

Was machst du hier?

Aber ich blieb nicht stehen. Ich blickte weiter geradeaus, während meine Absätze auf dem feuchten Asphalt hallten, bis ich bemerkte, dass einer der Männer nicht mehr bei seiner Gruppe war. Er ging neben mir. Ich weiß nicht, seit wann.

Er war älter, Mitte fünfzig, kräftig gebaut, mit einer dunklen Jacke und dem vermischten Geruch von Alkohol und Tabak. Im herkömmlichen Sinn wirkte er nicht bedrohlich, aber harmlos war er auch nicht. Er sah mich aus dem Augenwinkel an, mit der Gelassenheit eines Mannes, der weiß, dass er Zeit hat und dass Ablehnungen ihm nicht den Schlaf rauben.

—Wohin gehst du um diese Uhrzeit so allein? —sagte er. Es war keine wirkliche Frage, sondern ein Einstieg.

Ich antwortete nicht. Ich beschleunigte meinen Schritt.

Als wir an eine freie Fläche zwischen zwei Gebäuden mit dunklen Fenstern kamen, packte er mich am Arm. Es war kein brutales Reißen, sondern etwas Berechneteres: Er drehte mich sanft zu sich und drückte mich mit seinem Körpergewicht gegen die Ziegelwand. Er war groß. Viel größer als Rodrigo.

—Lassen Sie mich los —sagte ich. Meine Stimme klang nicht so fest, wie ich es gewollt hatte.

—Ich werde dir nichts tun, was du nicht willst —antwortete er, und seine Hand glitt bereits unter meinen Rock, strich langsam an der Innenseite meines Oberschenkels hinauf, mit einer Langsamkeit, die kein Zögern, sondern Genuss war.

Was danach geschah, verstehe ich selbst jetzt noch nicht vollständig, mehrere Wochen später. Ich hätte schreien sollen. Es waren Menschen nicht weit entfernt. Ich hatte mein Telefon in der Tasche. Aber ich schrie nicht und suchte auch nicht nach dem Telefon. Ich blieb reglos stehen, während seine Hand den Stoff anhob und die Rückseite meiner Oberschenkel fand, und etwas in meinem Körper entschied, ohne mich zu fragen, dass das nicht unbedingt furchtbar war.

Seine Hände waren rau und dick, mit den kantigen Handflächen eines Mannes, der seinen Lebensunterhalt mit ihnen verdient. Er streichelte mich mit einer Vertrautheit, die er sich nicht verdient hatte und die ich ihm unerklärlicherweise nicht entzog. Seine Lippen fanden meinen Hals, und ich spürte die raue Berührung seines unrasierten Bartes auf meiner Haut, dann schlossen sich seine Zähne um den Muskel und bissen gerade fest genug zu, dass mir der Atem stockte. Er war nicht sanft. Er wollte es auch nicht sein.

Rodrigo war immer zärtlich gewesen, beinahe zeremoniell. Er tat alles der Reihe nach und vorsichtig, als folgte er einem Protokoll. Ich hatte mir oft gewünscht, ihn um etwas anderes zu bitten, um etwas Dringlicheres, Unbeherrschteres, ohne glatte Kanten, und nie gewusst, wie ich es sagen sollte, ohne seltsam zu wirken. Und nun hielt mich dieser nach Bier stinkende Fremde mitten in der Nacht gegen eine Wand, sein Knie zwischen meinen Beinen, um sie auseinanderzudrücken, und mein Körper reagierte mit einer Klarheit, die mir peinlich war.

—Du bist heiß —murmelte er an meinem Hals. Es war keine Frage.

—Halten Sie den Mund —sagte ich. Aber ich bewegte mich nicht.

Er schob seine Hand von hinten zwischen meine Beine, und als seine Finger den Stoff meines Slips beiseiteschoben und fanden, was sie fanden, schwiegen wir beide einen Moment lang. Er, weil es seine Vermutung bestätigte. Ich, weil ich nichts mehr entgegenzusetzen hatte. Ich war klatschnass. Es lief ihm zwischen den Fingern hindurch, und er wusste es. Er ließ es mich wissen, indem er die feuchte Fingerspitze sehr langsam von oben nach unten über meine Muschi führte, mit der Gelassenheit eines Mannes, der Ware begutachtet.

—Sieh nur, wie du dastehst —sagte er und schob mir mit einem Mal zwei Finger bis zu den Knöcheln hinein. Ein kurzes Stöhnen entwich mir gegen die Ziegel. Er zog sie heraus und steckte sie wieder hinein, und noch einmal, wobei er bei jedem Stoß mit der Handfläche gegen meine Klitoris drückte, und ich spreizte die Beine weiter, ohne es zu beschließen—. So, Schlampe, mach auf.

Das Wort durchbohrte mich, als hätte er es zusammen mit seinen Fingern in mich hineingestoßen. Rodrigo hatte nie so mit mir gesprochen. Niemand hatte je so mit mir gesprochen. Und statt empört zu sein, presste ich die Schenkel gegen seine Hand.

Mit der anderen Hand schob er mir den Rock bis zur Taille hoch, zog mir den Slip mit einem Ruck bis zu den Knien hinunter und steckte mir wieder die Finger hinein, diesmal direkt, ohne Stoff dazwischen. Meine Wange lag an den Ziegeln, die Hände waren gespreizt gegen die Wand gedrückt. Ich spürte die Feuchtigkeit an der Innenseite meiner Schenkel hinabrinnen.

—Warum gehen wir nicht an einen ruhigeren Ort? —sagte ich schließlich mit gebrochener Stimme.

Der Mann trat weit genug zurück, um mich anzusehen. Seine Augen waren halb geschlossen, und sein halbes Lächeln war nicht gerade freundlich. Er zog die Finger ohne Eile aus mir, führte sie zum Mund und leckte sie ab, ohne den Blick von mir zu nehmen. Er richtete seine Jacke und deutete mit dem Kopf zur nächsten Ecke.

—Ich kenne da einen Ort —sagte er.

***

Das Kino lag zwei Blocks entfernt. Von außen war es nichts Besonderes: ein schmaler Eingang, eine Kasse mit zerkratzter Scheibe, ein halb erleuchtetes Neonschild. Er bezahlte, ohne mich irgendetwas zu fragen. Wir gingen hinein.

Drinnen war es kalt. Eine künstliche, absichtliche Kälte, die im Kontrast zur Wärme der Straße und zu der Hitze stand, die ich mit mir herumtrug. Auf der Leinwand liefen Bilder, die mich unter anderen Umständen nervös zum Lachen gebracht hätten: eine Frau, die kniete und gleichzeitig zwei Kerle blies, von einem zum anderen wechselte, das Gesicht mit Speichel und Sperma beschmiert. Hier machten sie mich nur wachsamer, bewusster für das Gewicht dessen, was ich beschlossen hatte, und noch bewusster für die Feuchtigkeit, die mir weiter an der Innenseite des Schenkels hinablief.

Vier oder fünf Menschen saßen verstreut im Saal. Niemand sah uns an. Oder niemand sah direkt hin, was nicht dasselbe ist.

Wir setzten uns nach hinten. Er legte den Arm mit einer Selbstverständlichkeit um meine Schultern, die nicht zu der kurzen Zeit passte, die wir uns kannten, und zog einen Flachmann aus der Innentasche. Wortlos hielt er ihn mir hin.

Ich trank. Es brannte, ich wusste nicht, was es war, aber es brannte, und genau das brauchte ich.

Seine freie Hand fand fast sofort den Weg unter meinen Rock. Diesmal ohne die Dringlichkeit der freien Fläche, ruhiger, als hätte er alle Zeit der Welt. Meine Augen waren auf die Leinwand gerichtet, obwohl ich längst nichts mehr von dem sah, was dort geschah. Ich hörte nur die verstärkten Stöhner der Frau und das feuchte Geräusch der Schwänze, die in ihren Mund hinein- und wieder herausglitten.

Als er den Rand meiner Unterwäsche erreichte und sie beiseiteschob, hielt ich den Atem an.

—Still —sagte er, obwohl ich mich nicht bewegt hatte.

Er führte zwei Finger langsam in mich ein, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um kein Geräusch zu machen, das ich an diesem Ort, mit diesen Menschen in der Nähe, nicht machen wollte. Er bewegte sie ohne Eile, schob sie tief hinein und zog sie bis zur Spitze zurück, drehte sie in mir, suchte mit der Fingerspitze nach etwas, das er sofort fand und das mich den Rücken gegen die Lehne durchbiegen ließ. Das war schlimmer, als wenn er es schnell getan hätte. Schlimmer im guten Sinn. In jenem Sinn, in dem das Warten zu etwas Körperlichem wird, das von innen gegen dich drückt. Mit dem Daumen drückte er in kurzen Kreisen auf meine Klitoris, während seine Finger weiter hinein- und herausglitten, und ich schlang die Schenkel um sein Handgelenk, damit er nicht aufhörte.

—Fass du mich auch an —sagte er.

Mit meiner freien Hand suchte ich den Verschluss seiner Hose, zog ihn ohne Mühe herunter, schob den Stoff seiner Unterhose beiseite und griff hinein. Was ich vorfand, ließ mich langsam ausatmen. Er war wesentlich größer, als ich es kannte. Nicht nur länger: dicker, massiver, in der Art, wie er ohne jede Anstrengung reagierte. Sein Schwanz war hart wie Stein und schwer, und an der Spitze glänzte bereits ein dicker Tropfen, den ich mit dem Daumen über seine ganze Eichel verteilte, während ich ihn mit der anderen Hand ganz umfasste.

Genau das hatte ich jahrelang berühren wollen, ohne zu wissen, wie ich darum bitten sollte.

Ich umschloss ihn mit den Fingern, die sich gerade so um ihn schließen ließen, und begann, ihn in dem langsamen Rhythmus auf und ab zu bewegen, den er mit seinen Fingern in mir vorgab. Dieser Austausch dauerte mehrere Minuten, in der Dunkelheit des Kinos, während die Leinwand uns von der Seite beleuchtete. Ich drückte ihn an der Basis und glitt dann bis zur Spitze hinauf, wobei ich oben fester zupackte, und er antwortete, indem er mir die Finger tiefer hineinschob und nach jenem Punkt suchte, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

—Blas mir einen —sagte er. Direkt, ohne die Worte auszuschmücken—. Hier. Jetzt.

Etwas an diesem rauen Ton ließ mich gehorchen wollen. Ich beugte mich über seinen Schoß, zog ihn vollständig aus der Hose und nahm ihn in den Mund. Ich hörte, wie er scharf einatmete. Spürte, wie er sich unter meinen Händen anspannte. Er packte mich am Haar, nicht brutal, aber fest genug, dass kein Zweifel daran bestand, was er wollte, und gab von oben den Rhythmus vor, drückte meinen Kopf nach unten, bis seine Spitze gegen meinen Rachen stieß und mich leise husten ließ.

—Ganz —flüsterte er—. Schluck ihn ganz.

Ich entspannte den Kiefer und ließ ihn tiefer eindringen. Meine Augen füllten sich mit Tränen, meine Nase berührte das raue Haar an seiner Basis, und er stieß ein tiefes, aus seiner Brust kommendes Knurren aus. Ich zog ihn heraus, um zu atmen, ein Speichelfaden hing mir von der Lippe, und nahm ihn wieder in den Mund, diesmal gab ich selbst den Rhythmus vor, leckte die Eichel und senkte mich dann mit einem Ruck bis zum Grund. Ich leckte ihn von der Basis bis zur Spitze ab und nahm dann seine Eier in die Handfläche, drückte sanft zu, während ich oben weiterblies.

Eine ganze Weile blieb ich so. Er machte keine Anstalten, leise zu sein: Er stöhnte mit der unbekümmerten Offenheit eines Mannes, dem egal ist, was andere denken, und zusammen mit dem, was seine Finger unter meinem Rock weiterhin taten, wann immer ich die Hüfte hob und nach ihnen suchte, brachte mich das an einen Punkt, an dem ich nicht mehr an Rodrigo dachte, nicht an das Café und an nichts, was vor dieser Nacht geschehen war.

Bevor er kam, zog er mich an den Schultern hoch, indem er mich am Haar packte.

—Hoch —sagte er und stand auf, den Schwanz noch immer draußen, glänzend von meinem Speichel.

***

Das obere Stockwerk des Kinos war fast leer. Zwei Gestalten saßen hinten reglos, obwohl sich eine von ihnen kaum merklich im unverkennbaren Rhythmus eines Mannes bewegte, der sich im Dunkeln einen runterholte. Der Rest war Dunkelheit und das gedämpfte Murmeln des Tons von unten, durch die niedrige Decke abgeschirmt.

Wir gingen bis in die letzte Reihe. Ohne ein Wort drehte er mich mit dem Rücken zu sich, und ich legte die Hände auf die Rückenlehne des Sitzes vor mir und wartete. Mit einem Ruck schob er mir den Rock bis zur Taille hoch, zog den Slip bis zu meinen Schenkeln hinunter und ließ ihn dort, zwischen meinen Beinen gespannt, hängen. Er stellte sich hinter mich. Ich spürte die warme Spitze seines Schwanzes zwischen meinen Arschbacken, wie sie nach unten glitt, nach meiner Fotze suchte und sie feucht vorfand.

—Sieh dich an, wie du für mich dastehst —murmelte er an meinem Ohr und führte die Eichel zwischen meinen Schamlippen auf und ab, ohne einzudringen—. Du bist zerflossen, Schlampe.

—Steck ihn rein —sagte ich, und erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.

Beim ersten Mal drang er langsam ein. Nur beim ersten Mal. Er bahnte sich Stück für Stück gewaltsam seinen Weg, bis ich spürte, wie seine Eier gegen meine Klitoris schlugen, und ein langer Atemzug aus mir entwich, als hätte ich die Luft jahrelang angehalten.

Danach war er nicht mehr langsam.

Jeder Stoß drückte mich gegen die Sitze, und ich klammerte mich an den harten Kunststoff, als wäre er das Einzige, was mich verankerte. Er fickte mit der ganzen Hüfte, bis zum Anschlag, zog ihn fast vollständig heraus und stieß ihn mit einem trockenen Ruck wieder hinein, der mich auf die Zehenspitzen hob. Genau das war es, was ich gebraucht hatte, dass es mir jemand irgendwann antat, und was ich nie bekommen hatte: ohne Rücksicht, ohne Fragen zwischendurch, ohne Pausen, um zu überprüfen, ob alles in Ordnung war. Nur das – er hinter mir, die Hände fest auf meinen Hüften, mich bei jedem Stoß nach hinten zu sich ziehend, ihn mit kalkulierter Gewalt bis zum Anschlag in mich hineinstoßend, sodass mir der Atem wegblieb.

Er griff von vorn unter meinen BH und packte eine Brust, zwickte meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger und drehte daran, während er weiter zustieß. Die andere Hand glitt über meinen Bauch hinunter zu meiner Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, synchron zu seinen Hüftstößen, und ich spürte, wie meine Knie nachgaben.

—Halte es aus —knurrte er in meinen Nacken—. Halte durch, fall nicht hin.

Er zog sich abrupt heraus. Ich wollte gerade protestieren, als ich spürte, wie seine Spitze an meiner anderen Öffnung anlag, an meinem Arsch, und meine eigene Feuchtigkeit dort verteilte.

—Auch hier? —fragte er, wartete aber keine Antwort ab. Er drückte nur leicht, die Spitze bahnte sich ihren Weg, und ich presste die Hände gegen die Lehne und hielt den Atem an, bis ich sie in mir spürte. Es brannte. Gerade genug. Dann kehrte er in meine Fotze zurück und gleich wieder in meinen Arsch, wechselte in einem Rhythmus, bei dem ich tief, sehr leise in meinen geschlossenen Mund stöhnte, damit die Gestalten hinten es nicht hörten—. Heute Nacht gehören mir beide, nicht wahr? —sagte er, und ich nickte gegen die Lehne, unfähig zu sprechen.

Er kehrte in meine Fotze zurück und blieb dort, fickte mich hart, die Hand wieder an meiner Klitoris.

—Hör nicht auf —hörte ich meine eigene Stimme sagen, kaum vernehmbar.

Er hörte nicht auf.

Als ich zum Orgasmus kam, geschah es mit einem Laut, den ich nicht kontrollieren konnte, einem kurzen, trockenen Stöhnen, das in der völlig stillen Decke des Saals widerhallte, gefolgt von einem langen Zittern, das von meinen Schenkeln bis in meinen Bauch hinaufstieg und mich meine Fotze wie eine Faust um seinen Schwanz zusammenziehen ließ. Er stieß einen erstickten Fluch aus, beschleunigte den Rhythmus um drei, vier weitere Stöße und zog ihn genau im richtigen Moment heraus, um auf mir zu kommen. Heiße, dicke Schübe spritzten auf meinen unteren Rücken, meinen Arsch und die Innenseite meines Schenkels, während er sich mit der Hand weiter schüttelte und leise knurrte, bis der letzte Tropfen heraus war.

Wir blieben einen Moment so, ohne uns zu bewegen. Ich spürte, wie das Sperma langsam über meine Haut hinabrann.

Dann richtete er seine Kleidung. Er zog ein zerknittertes Taschentuch aus der Tasche und wischte mir damit über den Rücken, mit einer Grobheit, die keine Nachlässigkeit, sondern Gewohnheit war. Ich tat dasselbe mit meinem Slip, zog ihn noch warm und innen klebrig wieder hoch und richtete meinen Rock. Keiner von uns sagte etwas. Wir stiegen schweigend die Treppen hinunter und gingen hinaus auf die Straße, wo die Nachtluft nach nassem Asphalt und etwas Frittiertem roch, das aus einem nahe gelegenen Lokal kam. Der Mann deutete mit dem Kopf in Richtung einer Ecke und ging dorthin, ohne zurückzublicken.

Ich ging in die entgegengesetzte Richtung.

***

Ich ging mit festeren Schritten zur U-Bahn zurück als auf dem Hinweg, und zwischen meinen Beinen war die warme, feuchte Erinnerung an das, was gerade geschehen war, noch immer sehr präsent. Ich weiß nicht, ob das, was ich getan hatte, Rache gewesen war. Ich weiß nicht, ob Rodrigo es verdient hatte, dass ich während all dessen an ihn dachte.

Tatsächlich dachte ich kein einziges Mal an ihn.

Das war es, was mich während der Rückfahrt nach Hause mehr als alles andere beschäftigte: nicht die Schuld, nicht das Adrenalin, nicht der Fremde und auch nicht sein Name, den er mir weder genannt hatte noch nach dem ich gefragt hatte. Nur diese Abwesenheit. Wie leicht zwei Jahre von etwas, das ich für solide gehalten hatte, innerhalb weniger Stunden aus meinem Kopf verschwunden waren, ersetzt durch etwas so Einfaches und Unmittelbares wie die Kälte des Kinos und raue Hände auf meinen Hüften.

Ich setzte mich in den leeren Waggon, betrachtete mein Spiegelbild in der dunklen Fensterscheibe und dachte, dass die Person, die mir daraus entgegenblickte, nicht zerbrochen wirkte. Sie wirkte, auf eine Weise, die ich mir nicht erklären konnte, deutlich wacher als zuvor.