Mein Chef hat mich dort erwischt, wo ich nicht hätte sein sollen

Ich beantragte die Woche frei, ohne eine Erklärung abzugeben. In der Firma fragt niemand allzu viel, wenn der Antrag einen Monat im Voraus eingeht und die Akte keine Fehlzeiten aufweist. Nur ich wusste, wofür ich sie brauchte.

Ich arbeitete seit fast einem Jahr an den Wochenenden im Club. Angefangen hatte es fast aus Versehen, an einem Freitag aus wirtschaftlicher Verzweiflung und schlecht verborgenem Neugier, und es war zu etwas geworden, das ich weder aufgeben konnte noch wollte. Es war meine andere Welt, die parallel zu Berichten, Besprechungen und den Milchkaffees im Büro existierte. Pilar, die seit zwölf Jahren dort war und jede Ecke des Geschäfts kannte, hatte mich gewarnt: In dem nahe gelegenen Tal begann die Jagdsaison, und das bedeutete Wochen intensiver Arbeit, echtes Geld und eine Energie, die man nirgendwo sonst finden würde.

Am ersten Tag kam ich um elf Uhr morgens an. Der Club roch schon anders: nach Landparfum, nach nassem Leder, nach kaltem Bier. Die Jäger kamen in Vierer- oder Fünfergruppen, mit Stiefeln, an denen noch Matsch klebte, und mit der Euphorie des Waldes auf der Haut. Sie redeten laut, lachten noch lauter und bestellten alles mit der Großzügigkeit von Männern, die den Vormittag unter freiem Himmel verbracht hatten und meinten, sich die ganze Welt verdient zu haben.

In jenen Tagen bediente ich an einem einzigen Arbeitstag siebzehn Männer. Mein Körper lernte, in einem Zustand reiner Präsenz zu funktionieren: Berührung, Gewicht, Rhythmus, Hitze. Der Kopf leerte sich von allem anderen. Es gab das Büro nicht, es gab keine Abgabetermine und keine Tabellen, es gab keine Version von mir mit Blazer und flachen Absätzen. Es gab nur das: die unmittelbare, körperliche Gegenwart, ohne Vergangenheit und ohne Zukunft. Schwänze aller Größen, manche dick und aderig, die mir die Fotze bis zum Aufstöhnen aufschoben, andere lang und gebogen, die einen Punkt tief in mir trafen, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Dicke Ladungen, die mir übers Kinn, über die Titten, in den Arschspalt liefen. Schmutzige Finger, die mir in den Mund schoben, während mich von hinten ein anderer Schwanz fickte. Der Geruch von Sperma vermischt mit Männerschweiß, der stundenlang an den Laken und in meinen Haaren klebte.

Am anspruchsvollsten waren die Gruppen. Drei Männer gleichzeitig, manchmal vier. Einer von hinten, mit einer Kraft, die mich das Kissen mit beiden Händen festhalten ließ, mit seinem Schwanz bis zum Ansatz in mir, bei jedem Stoß gegen den Muttermund prallend; ein anderer oben auf mir, auf meinem Gesicht sitzend, die Eier gegen meine Nase reibend, während ich ihm den Schwanz bis tief in den Hals lutschte; ein dritter am Bett stehend, mit der rechten Hand drauf und wartend, ungeduldig wie jemand, der sich nicht mehr beherrschen kann, manchmal ohne zu warten und mir seine heiße Ladung über die Titten oder ins Haar zu spritzen. Es war eine chaotische Choreografie, die gleichzeitig Aufmerksamkeit in mehrere Richtungen verlangte: lutschen, stöhnen, die Fotze zusammenkneifen, den Arsch mit den Fingern öffnen, damit der Nächste besser hineinfindet. Am Ende solcher Nächte pochte meine Fotze geschwollen, mein Arsch brannte jedes Mal, wenn ich mich setzte, und meine Kiefer taten weh von all den Schwänzen, die mir bis in den Hals gesteckt worden waren. Der Körper schmerzte auf eine spezifische, ehrliche Weise, die sich genau messen ließ: am Sperma, das mir den Oberschenkel hinablief, an Fingerabdrücken auf den Hüften, an Geldscheinen, die vor dem Schlafengehen auf der Kommode gezählt wurden.

Der Champagner, den die Kunden fast pausenlos anboten, half dabei, die Stunden schneller vergehen zu lassen, hinterließ aber auch einen leichten Rausch, der alles verschwommener machte, als es gut war. Ich glaube, ich nahm in jener Woche zwei Kilo ab. Dafür wuchs die Metallkasse, die ich im Schrank des Clubzimmers aufbewahrte, auf ein Volumen an, das ich vorher noch nie gesehen hatte. Pilar sah mich mit einer Mischung aus Stolz und Warnung an: Diese Frau wusste, dass grenzenlose Begeisterung böse endete, aber sie wusste auch, dass man sie nicht stoppen konnte, wenn man mitten in ihrem Zentrum stand.

Am letzten Tag zerbrach alles.

Es war vier Uhr nachmittags, und der Salon begann sich wieder zu füllen. Ich stand an der Bar und trank Sprudelwasser, als sich die Eingangstür öffnete und Ernesto Valverde hereinkam.

Mein Chef. Der Verwaltungsdirektor des Unternehmens, in dem ich seit vier Jahren als Verantwortliche für Dokumentenmanagement arbeitete. Der Mann, der mich zwei Monate zuvor mit einer Mischung aus Kompliment und Druck unbeholfen zum Abendessen hatte einladen wollen und den ich mit einer Kälte abgewiesen hatte, die keinen Interpretationsspielraum ließ. Ernesto Valverde, mit seinen über fünfzig Jahren einfacher Befugnisse und seinem deutlich sichtbaren Ehering, stand dort, in meiner anderen Welt, und lachte über etwas, das der Mann neben ihm gesagt hatte.

Die Zeit blieb genau zwei Sekunden lang stehen.

Unsere Blicke trafen sich. Ich sah, wie die Erkenntnis in Wellen über sein Gesicht lief: erst Überraschung, dann Ungläubigkeit, dann etwas Dunkleres, das sich in seinem Blickgrund festsetzte und den Mundwinkel nach oben zog.

Ich bewegte mich in Richtung des Flurs zu den Zimmern, aber ich war nicht schnell genug.

—Na, na —sagte er leise und stellte sich neben mich, bevor ich die Tür erreichen konnte—. Also nutzt man den Urlaub für so etwas, Clara. Was für eine angenehme Überraschung.

Sein Tonfall war der eines Mannes, der gerade etwas gefunden hatte, wonach er gesucht hatte, ohne zu wissen, dass er es suchte. Er beugte sich ein wenig zu mir hinüber und fuhr mit der Stimme eines Mannes fort, der es genießt, sich selbst reden zu hören:

—Ich schwöre dir, als du mich im Oktober abgewiesen hast, mit diesem ernsthaften Fräulein-Gesicht, dachte ich, du würdest das einzige unlösbare Problem der Abteilung sein. Und schau dich an. Es stellt sich heraus, dass ich mit sehr viel weniger, als ich gedacht habe, dich genau da habe, wo ich dich haben will. Straßenclub-Schlampe. Wer hätte das gedacht.

Ich suchte Pilar mit den Augen. Sie lehnte an der Bar und beobachtete uns. Als sich unsere Blicke trafen, machte sie eine kaum merkliche Kopfbewegung: eine winzige Neigung, die ich bereits zu entschlüsseln gelernt hatte. Die Regeln des Clubs galten für alle gleich: Ein Kunde, von dem keine körperliche Gefahr ausgeht, darf nicht abgewiesen werden. Ernesto Valverde war nicht gefährlich. Er war nur widerwärtig, und das stand nicht in den Vorschriften.

—Wir kommen beide —kündigte er an und deutete auf den Mann, der ihn begleitete—. Ich lade euch ein.

Ich sagte nichts. Ich stieg vor ihnen die Treppe hinauf.

***

Im Zimmer verwandelte sich Ernesto in die Version seiner selbst, die er im Büro all die Jahre unterdrückt hatte. Er riss mir den kurzen Kimono mit einem Zug vom Leib und ließ mich nackt neben dem Bett stehen, während er mich mit halb geöffnetem Mund und herausragender Zunge am Mundwinkel ansah.

—Verdammt, du bist noch besser, als ich mir vorgestellt habe —sagte er und kniff mir die Brustwarze mit diesen dicken Fingern, die ich so oft Stifte hatte halten und Gehaltslisten unterzeichnen sehen—. All die Zeit unter dem Anzug. Miststück.

Seine Hände glitten mit der enthusiastischen Ungeschicklichkeit eines Mannes über mich, der endlich die Erlaubnis hat, das zu tun, was er vorher nur vorgeben musste nicht zu wollen. Er drückte mir mit beiden Händen die Titten zusammen, wog sie in den Händen, als würde er auf dem Markt Obst begutachten, schob mir zwei Finger in den Mund und zwang mich, daran zu lutschen. Er kommentierte meine Hüften, meine Beine, mit dem platten, zufriedenen Wortschatz eines Mannes, der einen zu lange erwarteten Erwerb katalogisiert.

—Mund —befahl er und zog die Hose bis zu den Knien herunter—. Zeig mir, was du mit den Jägern machst.

Ich kniete mich auf den Teppich. Sein Schwanz war kurz, an der Wurzel dick, rot, mit deutlich sichtbaren Adern und diesem Geruch von Mann, der den ganzen Vormittag im Anzug eingeschlossen gewesen war. Ich nahm ihn mit der rechten Hand und steckte ihn mir ohne Umschweife in den Mund. Er packte mich mit beiden Händen am Haar und begann, meinen Kopf in seinem Rhythmus zu bewegen, die Hüfte nach vorn schiebend, um ihn mir bis in den Hals zu rammen. Ich schloss die Augen und arbeitete mit dem Kiefer, lutschte mit eingefallenen Wangen, ließ den Speichelfaden von seinen Eiern bis zum Boden tropfen.

—So, genau so, da hättest du vom ersten Tag an sein sollen —keuchte er—. Mit dem Mund beschäftigt, statt diese Organigramm-Reden zu halten.

Er legte mich auf dem Bett auf alle viere und stellte sich hinter mich. Mit beiden Händen spreizte er mir die Arschbacken, spuckte in seine Handfläche, rieb seinen Schwanz ein und stieß mit einem einzigen Hieb bis ganz hinein. Ich biss mir ins Kissen. Er fing an, mich schnell zu ficken, mit dieser Verzweiflung eines älteren Mannes, der weiß, dass er nicht lange durchhalten wird, und packte mich an den Hüften, die Finger tief ins Fleisch gegraben.

—Sag, dass ich dein Chef bin —knurrte er und stieß härter zu—. Sag es. Mit genau diesen Worten. Sag: »Fick mich, Chef«.

—Fick mich, Chef —wiederholte ich mit dem Gesicht auf die Matratze gepresst, ohne jede Betonung, während er das Tempo verschärfte.

—Noch mal. Lauter.

—Fick mich, Chef. Härter, Chef.

Seine Kommentare rissen nicht ab: dass ich ihm jetzt nicht mehr widersprechen könne, dass es von Anfang an so hätte sein müssen, dass er es schon an jenem Nachmittag im Oktober gewusst habe, dass ich mich am Montag daran erinnern würde, wenn ich in sein Büro käme, um den Quartalsbericht abzugeben. Jeder Satz war eine kleine Demütigung, eingehüllt in die Gewissheit eines Mannes, der glaubt, die Partie gewonnen zu haben. Jeder Stoß schlug mit nassem Geräusch auf, seine Eier klatschten gegen meine triefende Fotze, das Bett knarrte.

Es dauerte nur sehr kurz. Nach drei oder vier Minuten merkte ich, wie sein Rhythmus ins Stolpern geriet, wie seine Atmung in kurzen Keuchen brach, und plötzlich zog er seinen Schwanz heraus und spritzte auf meine Pobacken, dicke, heiße Strahlen, die mir in den Arschspalt und auf die Nieren liefen, während er einen langen, lächerlichen Stöhnen ausstieß und seinen Schwanz mit der Hand packte.

—Oh Gott, oh Gott, schau, was du mit mir machst, du Miststück.

Er kam zu schnell, wie immer die, die am meisten reden, dachte ich, während ich spürte, wie sein Sperma mir die Haut hinablief, und die Bitterkeit dieses Gedankens war das Ehrlichste, was ich während der ganzen Szene empfand.

Dann kam der andere. Schweigsamer, technischer. Er zog sich wortlos aus, hatte bereits einen steinharten Schwanz, lang und schmal, nach oben gebogen. Er setzte sich an den Bettrand und bedeutete mir mit zwei Fingern, auf ihn zu steigen. Ich setzte mich mit gespreizten Beinen auf ihn und spießte mich langsam auf, spürte, wie er an eine Stelle vordrang, die der andere nicht erreicht hatte. Er begann, mich an den Hüften zu bewegen, gab mir den Rhythmus vor, hob und senkte mich, während er zusah, wie meine Titten vor seinem Gesicht hüpften.

—Langsamer —sagte er, der einzige Satz, den er in der ganzen Zeit herausbrachte—. Drück zu.

Ich spannte die Fotze um seinen Schwanz und bewegte mich, wie er es wollte, drehte die Hüfte, zog mich zusammen und ließ wieder locker. Er nahm mir eine Brust und schob sie sich ganz in den Mund, saugte an der Brustwarze, bis sie hart und blau wurde.

Ernesto, der ohne offensichtliche Notwendigkeit weiterhin anwesend war, stellte sich vor mich und deutete mit einer Geste an, was er erwartete. Er hatte die Hose ganz heruntergelassen und hatte den Schwanz wieder halb steif in der Hand, den er langsam rieb, um ihn erneut aufzuerrichten. Ich gehorchte mit geschlossenen Augen, öffnete den Mund, und er schob ihn mir bis zum Gaumen hinein, während der andere mich von unten weiter ritt. Er drückte die Hüfte mit einer dickflüssigen Langsamkeit vor, eher um sich selbst zu sehen, wie er seiner Angestellten in den Mund fickte, als aus irgendeinem anderen Grund.

—Schluck —murmelte er mit einer Stimme, die nicht mehr die des Büros und nicht mehr die des Salons war, sondern etwas Kleineres—. Schluck ihn, Clara, schluck ihn ganz.

Ich schickte den Kopf an einen anderen Ort, zur Metallkiste im Schrank, zu den Zahlen, die ich bereits für das Sparkonto berechnet hatte, zu dem, was ich am Sonntagabend tun würde, wenn all das vorbei wäre. Währenddessen lutschte ich weiter methodisch, arbeitete mit der Zunge am Frenulum, die Hand an seinen Eiern, während der unter mir mich immer schneller stieß und mir die Finger in den Arsch grub.

Der Techniker kam zuerst, in mir, ohne Vorwarnung, mit einem kurzen Grunzen und einem Ruck, der mir die Nägel in die Hüften trieb. Ich spürte die heißen Schübe in meiner Fotze, einen nach dem anderen, und er hielt mich bis zur letzten Kontraktion aufgespießt. Ernesto hielt noch ein paar Sekunden länger durch, zog seinen Schwanz aus meinem Mund, wichste ihn zweimal vor meinem Gesicht und entlud den zweiten Schuss über mein Kinn und meinen Hals, weiße, dicke Fäden, die mir zwischen die Titten liefen.

—Da. Da hast du’s. Heb es dir gut auf.

Ich blieb still liegen, durch die Nase atmend, mit dem Sperma des einen, das mir aus der Fotze lief, und dem des anderen, das auf meiner Brusthaut trocknete.

Als sie fertig waren, knöpfte Ernesto sein Hemd mit der Gelassenheit eines Mannes zu, der es nicht eilig hat, weil er glaubt, dass ihm die Zeit gehört.

—Am Montag sprechen wir über deine Position in der Abteilung —sagte er von der Tür aus—. Ich glaube, da ist Spielraum für eine Neuordnung deiner Aufgaben. Und deiner Arbeitszeiten. Volle Verfügbarkeit, du weißt, wie das läuft. Und vielleicht einige gemeinsame Reisen, um Konten mit Kunden abzuschließen.

Er ging hinaus, ohne auf eine Antwort zu warten.

***

Ich blieb noch mehrere Minuten regungslos auf dem Bett sitzen. Ich weinte noch nicht. Das Weinen kam später, im kleinen Büro von Pilar, als auf dem Flur niemand mehr war und die Musik aus dem Salon von unten nur gedämpft heraufklang.

Ich erzählte ihr alles. Die berufliche Drohung, die genauen Worte, das Lächeln, das ihm keine Sekunde vom Gesicht wich. Pilar hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, mit jener ihr eigenen Ruhe, die keine Gleichgültigkeit ist, sondern kalkulierte Distanz. Als ich fertig war, stellte sie dieselbe Frage wie immer in solchen Fällen:

—Ist er verheiratet?

—Ja. Drei Kinder. Die Älteste ist schon an der Uni.

Pilar nickte langsam und stand auf.

—Komm mit mir.

Sie brachte mich ans Ende des Dienstganges, zu einer Tür, die ich immer verschlossen gesehen hatte. Drinnen befand sich ein kleiner, fensterloser Raum mit drei übereinandergestapelten Monitoren und einem Aufnahmesystem, das die Hälfte eines Metallregals einnahm. Die Kameras, erklärte sie mir, seien seit Jahren hinter den Spiegeln aller Zimmer installiert, aus Sicherheitsgründen: Wenn ein Kunde gewalttätig wurde, gab es Beweise. Wenn jemand mit einer Anzeige drohte, gab es Beweise. Der Club bestand schon so lange, gerade weil Pilar den Wert dessen, was unter diesem Dach geschah, nie unterschätzt hatte.

Sie suchte die Aufnahme nach Datum und Zimmernummer. Auf dem Monitor erschien sie mit einer Klarheit, die mich überraschte: feste Perspektive aus der oberen rechten Ecke des Spiegels, gestochen scharfes Bild, Ton ohne Störungen. Ernesto Valverde, eindeutig zu erkennen, mit bis zu den Knien heruntergelassener Hose und dem Schwanz in der Hand, sagte genau jedes einzelne Wort, das er gesagt hatte. Die ganze Szene, von Anfang bis Ende: der fallende Kimono, das »Fick mich, Chef«, der Schuss auf meine Pobacken, der zweite auf mein Gesicht.

Pilar zog einen USB-Stick aus der unteren Schublade, kopierte die Datei und legte sie mir in die Hand, als würde sie mir ein Werkzeug überreichen, dessen Funktion sie bereits kannte.

—Am Montag, wenn du ins Büro kommst, steckst du ihn vor ihm an den Bildschirm, bevor er den Mund aufmacht —sagte sie—. Mehr musst du nicht erklären. Er wird allein verstehen, was er verstehen muss.

Ich fuhr in jener Nacht mit dem USB-Stick in der Innentasche meines Mantels zurück in die Stadt, dicht am Körper. Die Fahrt dauerte zwei lange Stunden, und ich schaltete das Radio nicht ein. Ich fuhr und dachte an den Montag, an den Konferenzraum, an den genauen Tonfall, den ich verwenden würde.

***

Am Montag kam Ernesto um Viertel vor zehn in mein Büro. Er klopfte nicht an, wie immer, aber seine Schritte hatten eine andere Qualität: die eines Mannes, der glaubt, am Wochenende die Ordnung der Dinge verändert zu haben.

—Ich habe über Ihre Situation nachgedacht —begann er, noch bevor er sich setzte—. Ich glaube, die jetzige Stelle spiegelt nicht mehr richtig wider, was die Abteilung braucht. Ich werde eine Aufgabenänderung vorschlagen. Mit erweiterten Arbeitszeiten, Verfügbarkeit, wenn Unvorhergesehenes auftaucht, und vielleicht einigen Nachmittagen mit externen Kooperationen, die Sie diskret zu handhaben wissen sollten.

Er lächelte. Es war dasselbe Lächeln wie im Club.

Ich sagte nichts. Ich drehte den Bildschirm meines Computers zu ihm und drückte die Leertaste.

Die Aufnahme dauerte vier Minuten und dreiundzwanzig Sekunden. Bild und Ton perfekt. Ernesto von der ersten Sekunde an erkennbar, seine Worte über Oktober, über den Preis, darüber, mich »genau da zu haben, wo er mich haben wollte«, über die Straßenclub-Schlampe. Sein Schwanz in der Hand, sein weißer Arsch im Freien, die Ladung in Nahaufnahme auf meine Pobacken spritzend. Und vor allem sein Gesicht, sauber im Bild, ohne Möglichkeit einer Verwechslung oder eines vernünftigen Zweifels.

Ich sah, wie er in Echtzeit die Farbe verlor.

Zuerst stieg das Rot bis zu den Ohren. Dann verschwand es schnell, und es blieb eine Blässe zurück, die ich bei ihm selbst in den schlimmsten Quartalsabschlüssen noch nie gesehen hatte. Der Kiefer spannte sich an. Die Augen starrten auf den Bildschirm, als glaubte er, durch intensives genuges Ansehen das Gesehene ungeschehen machen zu können.

Ich stoppte die Wiedergabe, als es mir genug erschien. Nicht die ganze Datei. Nur so viel, wie nötig war.

—Ich will die Gehaltserhöhung, die mir seit Januar zusteht —sagte ich mit fester Stimme, ohne jede Spur der Angst vom Samstag—. Ab heute gehe ich jeden Nachmittag eine halbe Stunde früher. Freitags eine Stunde früher. Ruf mich am Wochenende nicht an, außer in einem echten Notfall, und mit echtem Notfall meine ich nicht deine externen Kooperationen.

Es kam keine Erwiderung. Ernesto nickte mit einer so kleinen Bewegung, dass man sie fast für ein unwillkürliches Zittern hätte halten können. Er stand auf. Er verließ mein Büro, ohne ein weiteres Wort zu sagen und ohne die Tür zu schließen, und das Geräusch seiner Schritte im Flur verklang, bis es verschwand.

Das Thema wurde zwischen uns nie wieder erwähnt.

***

Jetzt, wenn ich dienstags und donnerstags eine halbe Stunde früher aus dem Büro gehe und mit offenem Mantel zum Parkplatz gehe, selbst wenn es kalt ist, denke ich manchmal an den USB-Stick, der noch immer in der Schublade meines Nachttischs liegt. Ich denke an die Kameras hinter den Spiegeln, an Pilar mit ihrer unzerstörbaren Ruhe, an diesen fensterlosen Raum, der so viele Geschichten bewahrt wie meine.

Es gibt eine Version von mir, die lange Zeit glaubte, Macht sei etwas, das andere aufbauen und dem man nur ausweichen lernen könne. Das glaube ich nicht mehr.

Macht wird nicht erbeten. Sie wird in Stille gebaut, an den Orten, an denen niemand erwartet, dich zu finden, mit den Werkzeugen, von denen niemand ahnt, dass du sie aufbewahrst.