Die Nacht, in der ich mich selbst im Hof hingab

Ich erinnere mich noch immer mit verblüffender Genauigkeit an die Kälte jener Nacht. Es war nicht die unangenehme Kälte des Winters, sondern eine klare, beinahe durchsichtige, die die Haut aufweckte, statt sie zu betäuben. Ich war im Hof und beendete gerade das Aufhängen der Wäsche, die Hände ein wenig taub und der Rest der Welt ringsum im Schlaf.

Ich heiße Renata, und damals begriff ich zum ersten Mal, wie weit mich mein eigener Körper bringen konnte, wenn niemand hinsah.

Das Haus lag in einer ruhigen Straße, in der um zwei Uhr morgens kein einziges Auto vorbeikam. Wie immer hatte ich die Wäsche bis zum Schluss aufgehoben, weil ich es hasste, sie am Tag aufzuhängen. Ich bevorzugte diese tote Stunde, in der der Hof mir gehörte, in der ich mich in Schlafkleidung bewegen konnte, ohne dass mich jemand sah – nur begleitet von den aufgehängten Laken und dem fernen Bellen irgendeines Hundes.

Ich nahm die feuchten Kleidungsstücke einzeln aus dem Korb und zog sie über die Wäscheleine. Die Bewegung war mechanisch, langweilig, tausendmal wiederholt. Aber in dieser Nacht lag etwas anderes in der Luft. Die Stille war so dicht, dass man sie beinahe berühren konnte, und die Dunkelheit hüllte mich wie eine Decke ein, um die niemand gebeten hatte, die aber trotzdem wärmte.

Ich weiß nicht, wann es angefangen hatte. Vielleicht war es der Stoff eines T-Shirts, der meinen Hals streifte, oder die Kälte, die mir die Arme mit Gänsehaut überzog, oder einfach die unerschütterliche Gewissheit, allein zu sein. Doch plötzlich spürte ich ein warmes Kribbeln, das nichts mit der Wäsche oder dem Wetter zu tun hatte. Eine kleine, hartnäckige Hitze, die irgendwo unterhalb des Bauchnabels entstand und sich nicht abschalten lassen wollte. Ich spürte, wie sich mein Schwanz in der Boxershorts von selbst zu regen begann, dicker wurde und gegen den Stoff drückte, auf der Suche nach Platz.

Ich blieb stehen, ein Handtuch halb aufgehängt zwischen den Händen.

Was passiert mit mir?

Ich sah zum dunklen Küchenfenster. Ich sah auf die hohe, sichere Mauer, die meinen Hof vom Nachbarhof trennte. Niemand. Absolut niemand. Und diese Einsamkeit beruhigte mich nicht, sondern machte mich nur noch geiler. Es war, als würde mir der ganze Hof die Erlaubnis geben.

Ich ließ das Handtuch sinken, eines der dicksten, die ich besaß, ein schweres Frotteehandtuch, das nach Seife und Nacht roch. Statt es aufzuhängen, ließ ich es auf die Fliesen fallen. Die Bewegung erschien mir zugleich absurd und erregend. Ich war im Begriff, etwas zu tun, das ich mir noch nie erlaubt hatte, und allein der Gedanke daran ließ meinen Puls schneller schlagen.

Ich setzte mich mit angewinkelten Beinen auf das Handtuch. Die Kälte der Keramik drang durch den Stoff, aber das war mir egal. Mein Atem ging stoßweise, und ich lauschte angespannt auf das kleinste Geräusch, obwohl ich tief im Inneren wusste, dass niemand kommen würde.

Langsam schob ich die Hand unter das T-Shirt, als würde ich mit mir selbst verhandeln. Meine Handfläche wanderte über den Bauch, erkundete jeden Zentimeter warmer Haut, und ich gelangte bis zu meiner Brust. Mit den Fingerspitzen zwickte ich erst die eine, dann die andere Brustwarze, langsam kreisend, und spürte, wie sie sich unter meiner Berührung verhärteten, bis sie sich wie zwei harte Steinchen anfühlten. Ich zog sie nach oben, verdrehte sie leicht, und ein elektrischer Stich fuhr direkt bis zu meinem Schwanz, der inzwischen ungeduldig gegen den Gummibund drückte.

Ein Seufzer entkam mir unwillkürlich.

Die Kälte der Nacht und die Wärme meiner eigenen Hand bildeten einen Kontrast, der mich verrückt machte. Jedes Mal, wenn die Brise über meine entblößte Haut strich, bekam ich eine Gänsehaut, und jedes Mal, wenn meine Finger wieder zudrückten, durchströmte mich ein elektrischer Schauer von oben bis unten.

Ich drehte mich langsam auf dem Handtuch um, beinahe so, als würde ich mich auf einem Karussell drehen, auf der Suche nach einer neuen Haltung, einer neuen Empfindung. Ich wollte alles spüren. Ich wollte, dass diese Nacht so lange wie möglich dauerte.

Ich bin allein. Niemand sieht mich. Ich kann tun, was ich will.

Der Gedanke berauschte mich mehr als alles andere. Es gab keine Schuld, keine Eile, niemanden, dem ich Rechenschaft ablegen musste. Nur mich, meinen Körper und das Einverständnis der Dunkelheit.

Mit der anderen Hand fuhr ich unterhalb der Taille hinab und tastete nach dem Bund der Boxershorts, bis ich hineinschlüpfen konnte. Meine Finger fanden die Spitze und umschlossen sie sanft. Er war bereits hart, pochte in seinem eigenen Rhythmus und verlangte nach Aufmerksamkeit. Mit einem Ruck zog ich ihn aus der Boxershorts, und da lag er frei, gen Himmel gerichtet, die Haut so straff, dass sie beinahe zu platzen schien, die Spitze bereits feucht von Präejakulat, das im schwachen Licht von der Straße kaum sichtbar glänzte.

Mit dem Daumen nahm ich etwas von der Feuchtigkeit auf und verteilte sie über die ganze Eichel, wobei ich kreisförmig um die Spitze herumglitt. Ich erschauerte am ganzen Körper. Ich schloss die Faust um die Basis und begann, sie mit berechneter Langsamkeit abwärts und aufwärts zu bewegen, beim Heruntergleiten fest zuzudrücken, beim Hochgleiten nur leicht zu lockern, und genoss jeden Zentimeter, als würde ich mich zum ersten Mal selbst berühren. Mein Schwanz wurde mit jedem Zug noch härter, und das feuchte Geräusch der Vorhaut, die über meine Handfläche glitt, drang wie ein obszönes Versprechen an meine Ohren.

Von einem Moment zum nächsten wichste ich dort, unter freiem Himmel, in meinem eigenen Hof, mit nichts über mir als den von Wolken verdeckten Sternen.

Und es war mir völlig egal.

Ich fühlte mich unverschämt, wagemutig, ja, ein bisschen wie eine Hure, und dieses Wort, das mich unter anderen Umständen vielleicht beschämt hätte, machte mich in diesem Augenblick an wie Benzin. Ich war allein, genoss schamlos meinen Körper, vom Bund aufwärts völlig nackt und die Boxershorts bis zu den Oberschenkeln hinuntergezogen, der Schwanz draußen, hart und pochend, während ich mir den magischsten runterholte, an den ich mich erinnern kann.

Gott, ich liebe das.

Ich liebte das Gefühl meiner festen Hand, die über das verfügte, was zwischen meinen Fingern pulsierte. Ich liebte, wie die andere Hand weiterhin meine Brustwarzen quälte, sie leicht zwickte und daran zog, genau an der Grenze zwischen Lust und einem köstlichen kleinen Schmerz. Ich liebte es, in dieser Nacht der uneingeschränkte Herr über meine eigene Lust zu sein.

Ich spreizte die Beine weiter, lehnte den Rücken gegen die niedrige Mauer mit den Blumentöpfen und ließ die freie Hand, ohne aufzuhören zu wichsen, zu meinen Eiern hinabgleiten. Ich drückte sie sanft, rollte sie zwischen den Fingern und spürte, wie sie sich dicht an meinen Körper zogen, schwer und warm. Danach wanderte ich noch weiter nach unten, über den Damm, und drückte mit der Fingerspitze des Mittelfingers auf diesen Punkt, der Sterne sehen lässt. Mein Schwanz zuckte zwischen meinen Fingern wie unter einem Peitschenhieb und spuckte einen weiteren dicken Tropfen Präejakulat aus, der an der Unterseite entlangrann und mein Handgelenk befeuchtete.

—Verdammte Scheiße —flüsterte ich, und das leise ausgesprochene Wort mitten im schlafenden Hof erschien mir als das Obszönste auf der Welt.

Ich beschleunigte meine Faust, spuckte in die Handfläche und packte wieder zu, wobei mein Speichel als Gleitmittel diente. Das Schmatzen wurde lauter, feuchter, schmutziger. Jeder Zug zog die Vorhaut zurück und ließ die glänzende, gerötete Eichel zwischen meinen Fingern hervorschauen, und ich betrachtete sie fasziniert, als gehörte dieser Schwanz in meiner Hand nicht ganz mir.

Die Kälte störte mich nicht mehr. Im Gegenteil: Ich brauchte sie. Jeder eisige Luftzug auf meiner verschwitzten Haut vervielfachte die Intensität von allem, als wüsste mein Körper nicht recht, ob ihm kalt oder heiß war, und entschiede sich sicherheitshalber dafür, alles gleichzeitig zu fühlen. Die Brise traf direkt auf meine feuchten, mit Speichel bedeckten Eier, und dieses rohe, völlig entblößte Gefühl trieb meine Geilheit noch eine Stufe höher.

***

Ich erinnere mich mit einer Klarheit, die die Zeit nicht auslöschen konnte, an dieses Gefühl von Hitze. Eine starke, überwältigende Wärme, die von den Fußsohlen bis zum Scheitel floss, als würde eine warme Flut in mir aufsteigen und mir den Atem nehmen. Es war zu viel, und trotzdem wollte ich mehr.

Ich wand mich auf dem Handtuch, bog den Rücken durch und stemmte die Fersen gegen die kalte Keramik. Ich war zugleich so bequem und so unbehaglich, so entblößt und so sicher, dass mich dieser Gegensatz an den Rand der Vernunft brachte.

Nie hätte ich gedacht, dass ich mich auf diese Weise selbst ficken würde. So, mit meiner eigenen Hand, in der Dunkelheit meines Hofes, umgeben von feuchten Laken, die sich kaum merklich im Wind bewegten. Nichts davon war geplant gewesen. Ich war hinausgegangen, um die Wäsche aufzuhängen, und hatte dabei eine Version von mir entdeckt, die ich nicht kannte – eine, die es wagte, sich selbst ohne Filter, ohne Schuldgefühle, ohne Zeugen zu begehren.

Ich wechselte den Rhythmus. Geschlossene Fäuste und Drehbewegungen. Jetzt führte ich die Hand mit einer schraubenden Bewegung nach oben, verdrehte das Handgelenk leicht, sobald ich die Eichel erreichte, und glitt mit fest gegen die Unterseite gedrücktem Daumen wieder hinab. Mein Schwanz reagierte auf jede Veränderung, als hätte er ein eigenes Leben, schwoll noch stärker an, pochte heftiger und spuckte Fäden von Präejakulat aus, die mir über den Bauch liefen und mein hochgerafftes T-Shirt beschmutzten.

Einen Augenblick lang stellte ich mir vor, dass mich jemand von der Mauer aus beobachtete. Jemand, der schwieg, sich versteckte und zusah, wie ich in meinem eigenen Hof wichste, den Schwanz draußen und die Eier frei. Allein der Gedanke ließ mich fester zudrücken und tiefer keuchen. Dann stellte ich mir einen Mund vor. Einen beliebigen Mund ohne Gesicht, der ihn langsam blies, eine Zunge, die über die Eichel leckte, geschlossene Lippen, die bis zur Basis hinabglitten und mich ganz in sich aufnahmen. Ein heiseres Stöhnen entkam mir, das ich ersticken musste, indem ich in den Handrücken meiner freien Hand biss.

Ohne es zu bemerken, beschleunigte ich den Rhythmus meiner Faust. Mein Atem wurde zu kurzen, verzweifelten Keuchern. Ich biss die Zähne zusammen, um keinen Laut von mir zu geben, obwohl ich innerlich schrie.

Noch ein bisschen. Nur ein bisschen.

Meine Beine begannen taub zu werden, diese ganz besondere Steifheit, die ankündigt, dass das Ende nahe ist. Die Muskeln meines Bauches spannten sich wie Seile. Meine Eier stiegen hoch und pressten sich hart wie Steine gegen die Basis meines Schwanzes. Ich schloss die Augen fest und ließ das gesamte Universum auf diesen heißen Punkt zwischen meinen Händen zusammenschrumpfen.

Ich war jetzt genau an der Schwelle. Ich spürte, wie es unaufhaltsam aufstieg, eine Welle, die ich nicht mehr zurückhalten konnte, selbst wenn ich gewollt hätte. Und ich wollte nicht. Verdammt, wollte ich nicht.

Meine Hand beschleunigte die letzten festen, präzisen Liebkosungen, die Faust wie ein enger Zylinder um den nassen Schwanz geschlossen, und dann zerbrach die Welt in zwei Hälften.

Ich kam mit einer Intensität, die meinen ganzen Körper krümmte. Ich spürte, wie der erste Schwall mit solcher Kraft herausschoss, dass er bis zu meiner Brust gelangte, warm und dick, und auf eine noch harte Brustwarze klatschte. Der zweite landete auf meinem Bauch, in einem langen Streifen, der sich in meinem Bauchnabel verfing. Der dritte und vierte Schwall reichten nicht mehr so weit: Sie liefen über die Eichel und bedeckten meine ganze Hand, glitten zwischen meinen Fingern hindurch und waren warm im Gegensatz zur eiskalten Luft. Ich pumpte langsam weiter, melkte mich aus, presste jeden Tropfen heraus, und bei jedem Druck kam noch ein wenig Sperma, das mir über die Knöchel bis zum Handgelenk rann.

Ich musste mir auf die Lippe beißen, um das Stöhnen zu ersticken, das herausdrängte, und trotzdem entwich mir ein raues, tierisches Geräusch, das sich in der Stille des Hofes verlor.

Einige Sekunden, vielleicht auch Minuten, blieb ich so liegen, ohne jedes Zeitgefühl, den noch immer harten Schwanz in der Hand, der in den letzten Zuckungen pochte, während meine Augen am dunklen Himmel hingen. Das Sperma kühlte auf meiner Haut ab und zeichnete glänzende Wege von meiner Brust bis zum Schambein. Mit der Fingerspitze nahm ich etwas von meinem Bauch auf und führte es zum Mund, mehr aus Neugier als aus irgendeinem anderen Grund, und der salzige, warme Geschmack ließ mich erneut die Augen schließen.

***

Allmählich begann mein Körper abzukühlen und in die Wirklichkeit zurückzukehren. Mein Atem wurde langsamer, tief und ruhig, bis er wieder beinahe normal ging. Die Wärme, die mich durchströmt hatte, zog sich wie eine ablaufende Flut zurück und hinterließ ein Gefühl von Frieden, das ich lange nicht mehr gespürt hatte.

Eine Weile blieb ich noch halb nackt und glücklich liegen, den nun schlaffen Schwanz am Oberschenkel, und lauschte dem fernen Tropfen eines nicht ganz zugedrehten Wasserhahns und dem Streifen der Laken im Wind. Ich hatte es überhaupt nicht eilig aufzustehen. Ich wollte diesen Augenblick so lange wie möglich ausdehnen, ihn vollständig und unversehrt bewahren, damit ich immer wieder zu ihm zurückkehren konnte, wenn ich ihn brauchte.

Ich dachte daran, wie absurd es klingen würde, wenn man es laut erzählte. Eine alleinstehende Person in ihrem Hof, mitten in der Nacht, die Wäsche aufhängt und schließlich mit offenem Schwanz wichst und sich wie ein rolliges Tier über sich selbst ergießt. Doch an dem, wie ich mich fühlte, war nichts absurd. Ich fühlte mich frei. Ich gehörte mir selbst. Ich war mit einem Körper versöhnt, in dem zu leben mir so lange schwergefallen war.

In dieser Nacht begriff ich etwas, das mir kein Spiegel beigebracht hatte: Lust braucht weder Publikum noch Erlaubnis; die Dunkelheit, die Stille und der Mut, sich darauf einzulassen, genügen. Manchmal ist die intensivste Fantasie nicht die, in der andere die Hauptrolle spielen, sondern die, die man allein entdeckt, wenn man endlich aufhört, sich zu verurteilen, wenn man akzeptiert, dass die eigene Hand einen besser ficken kann als so mancher andere.

Schließlich richtete ich mich auf. Ich hob das nun zerknitterte, warme Handtuch mit den feuchten Spermaflecken auf und legte es zum nochmaligen Waschen beiseite. Ich wischte mir Bauch und Brust mit einer trockenen Ecke ab, bevor ich die Boxershorts wieder hochzog, und spürte, wie sich der erschöpfte Schwanz wieder darin zurechtlegte. Mit einem dämlichen Grinsen, das nicht mehr aus meinem Gesicht verschwinden wollte, hängte ich den Rest der Wäsche auf. Die Kälte war noch immer da, genauso klar wie zuvor, aber ich war nicht mehr derselbe Mensch, der eine halbe Stunde früher in den Hof hinausgegangen war.

Ich schlich auf Zehenspitzen ins Haus, schloss vorsichtig die Tür und legte mich mit einem noch immer innerlich vibrierenden Körper ins Bett, den Geruch meines eigenen Ergusses an den Fingern. Bevor ich einschlief, wusste ich, während ich in der Dämmerung an die Decke starrte, dass diese Nacht für immer bei mir bleiben würde.

Und hier bin ich nun und erzähle sie zum ersten Mal, in der Hoffnung, dass du sie genauso genießt, wie ich mich noch immer an sie erinnere.