Sie parfümierte ihre Unterwäsche, bevor sie sie mir gab

Ich kam immer noch mit rasendem Puls nach Hause, als würde mein Körper noch nicht ganz glauben wollen, was eine Weile zuvor passiert war. Ich legte die Autoschlüssel in das kleine Schubfach neben dem Flur, zu dem Bündel vom Haustürschlüssel und ein paar losen Münzen, und hängte die Jacke an den Garderobenständer. Es war eine automatische Geste, wie an jedem Abend, aber in dieser Nacht wussten meine Hände, dass sie nicht bloß Routine bedienten.

In der Tüte, die ich mitgebracht hatte, war das neue Hemd, das ich mir am Nachmittag gekauft hatte, noch mit Etikett. Und neben dem Hemd, fast beiläufig eingewickelt, die Höschen dieser Frau aus dem Kino. Ich wasche neu gekaufte Kleidung gern, bevor ich sie zum ersten Mal trage, also brachte ich die Tüte direkt in den Raum mit der Waschmaschine. Das Hemd würde sich ohnehin nicht von allein in die Trommel legen.

Ich holte zuerst das Hemd heraus, riss das Etikett ab und legte es auf das Brett. Dann griff ich hinein und streifte mit den Fingern den feinen Stoff von ihrem Stück. Ich zog es langsam heraus, fast mit Ehrfurcht, und blieb einen Moment schweigend stehen, dieses Ding in den Händen.

Ich betrachtete sie noch einmal unter dem weißen Licht des Raums. Sie waren dunkelblau, fast meerfarben, aus einem Stoff, der sowohl vorne als auch hinten sehr durchsichtig war. Sie waren nicht klein; sie selbst war auch keine schmächtige Frau. Aber was mir auffiel, waren die Spuren: weißliche Ränder und einige gelbliche Töne auf der Vorderseite, genau dort, wo der Stoff den ganzen Nachmittag an ihrer Fotze geklebt hatte. Es war die Spur von allem, was sie abgegeben hatte, davon, wie sehr sie schon nass gewesen war, noch bevor es überhaupt richtig losging. Eine ganze Landkarte ihrer Geilheit, auf den Stoff gezeichnet.

Ich hatte noch nie solche Höschen so vor mir. Ich meine: so, um sie in Ruhe anzusehen und zu begreifen, was ich da zwischen den Fingern hielt. Und ich gebe zu, schon das bloße Halten schleuderte mich schlagartig zurück in den dunklen Kinosaal, zu ihrer Hand, die auf der Armlehne nach meiner suchte, zu der Art, wie sie nach vorn starrte, als würde auf der Leinwand etwas passieren, das in Wahrheit zwischen unseren Beinen passierte.

Ich habe mir das nicht ausgedacht. Es ist passiert. Und das hier in meiner Hand beweist es.

Mein Körper begann zu reagieren, bevor mein Kopf es tat. Ich merkte es untenrum, dieses erste warme Zeichen, das ankündigt, was kommt, mein Schwanz, wie er gegen die Hose drückte und langsam schwerer wurde.

Ich führte sie fast ohne nachzudenken an die Nase. Die Wahrheit ist, dass sie nicht nach etwas rochen, das ich eindeutig mit Ausfluss hätte verbinden können, auch nicht mit diesem Geruch von Sex, den eine Frau hat, wenn sie völlig durchnässt ist. Was mich überraschte, war etwas anderes: Sie rochen nach Parfüm. Ein süßes, schweres Parfüm, exakt dasselbe, das ich wahrgenommen hatte, als sie aus dem Klo des Kinos zurückkam und sich wieder neben mich setzte.

Es dauerte einen Augenblick, bis ich es begriff, und als ich es tat, lächelte ich ganz allein da stehend.

Sie hat sie parfümiert. Auf dem Klo. Bevor sie sie mir gegeben hat.

Sie hatte es geplant. Sie wusste genau, dass sie mir das Stück Stoff überlassen würde und, noch mehr, dass ich es irgendwann in der Nacht riechen würde. Darum hatte sie sich die Mühe gemacht, sie einzusprühen, aus einem getragenen Ding so etwas wie ein parfümiertes Geschenk zu machen, das für mich bestimmt war. Wie schlau sie gewesen war. Ich schüttelte ungläubig den Kopf, mit einer Mischung aus Bewunderung und Geilheit, die langsam in mir hochstieg.

Ich war ihr in der letzten Vorstellung begegnet, dieser, die unter der Woche fast niemand auswählt. Der Saal war praktisch leer, und sie setzte sich zwei Sitze weiter als meiner, obwohl eine ganze Reihe frei war. Das war kein Zufall. Zehn Minuten nach Filmbeginn legte sie, ohne mich anzusehen, die Tasche auf den Boden und schob die Hand bis zur Armlehne vor, die wir teilten.

Ich atmete nicht. Ich starrte mit den Augen auf die Leinwand und verstand keine einzige Szene, ganz nur auf diese Finger konzentriert, die sich Millimeter für Millimeter meinen näherten. Als sie sich endlich berührten, zog keiner von uns die Hand zurück. Sie drehte meine langsam, verschränkte ihre Finger mit meinen und drückte zu, als wollte sie mir sagen, dass sie genau wusste, was sie tat, und nicht vorhatte aufzuhören.

Was danach in dieser Dunkelheit passierte, war viel mehr, als man von einem Kinositz erwarten würde. Sie riss meine Hand nach unten und legte sie zwischen ihre Schenkel, über ihren Rock, und ließ mich zudrücken. Ich spürte ihre feuchte Hitze sogar durch den Stoff aus ihrer Fotze steigen. Ich schob die Finger nach oben, und sie spreizte die Beine weiter, rutschte leicht im Sitz, um mir Platz zu machen. Ich schob ihren Rock hoch bis zur Taille, ohne dass sie sich wehrte. Als ich bei den Höschen ankam, merkte ich, wie durchnässt sie waren: der Stoff klebte, sickerte vor Saft, eine warme Pfütze in ihrer Spalte.

Ich schob mit zwei Fingern den Bund zur Seite und steckte sie mit einem Ruck hinein. Sie war so nass, dass sie bis zu den Knöcheln ohne den geringsten Widerstand hineinglitten. Sie biss sich in die Faust, um nicht zu schreien, und ihre Fotze schloss sich mit einer Kraft um meine Finger, die ich nicht erwartet hatte. Ich begann, sie dort drinnen zu stoßen, lautlos, und hörte das nasse Geräusch ihrer Säfte jedes Mal, wenn ich herauszog und wieder hineinstieß. Mit dem Daumen suchte ich ihre Klit, fand sie geschwollen und hart wie ein kleines Knöpfchen, und drehte daran, während ich sie weiter mit zwei Fingern fickte.

—Tiefer — bat sie mir ins Ohr, mit gebrochener Stimme, ohne die Lautstärke auch nur um ein Millimeterchen zu heben—. Steck sie mir bis zum Anschlag rein.

Ich steckte ihr einen dritten Finger hinein. Ein kleiner Stöhnen entwich ihr, den sie an meiner Schulter erstickte und in mein Hemd biss. Mit der anderen Hand tastete sie über der Hose nach meiner Beule, drückte sie fest, und ohne zu fragen öffnete sie mir den Reißverschluss und holte meinen Schwanz dort raus, mitten im Kinositz. Sie packte ihn mit noch kalten Fingern und begann, ihn mir langsam zu wichsen, in einem langen Rhythmus, die Haut von oben nach unten fest umspannend, den Schaft entblößend und wieder bedeckend. Ich steckte ihr weiter die Finger rein, und sie wichste mir weiter, wir beide starrten nach vorn, als würden wir auf der Leinwand etwas sehen, das mehr wäre als dieses dunkle Spiel, das wir gerade spielten.

In einem Moment beugte sie sich vor, sackte mit dem Gesicht an meine Spalte, und nahm ihn mir in den Mund. Ich weiß nicht, wie sie es angestellt hat, dass niemand sie sah, aber sie fing an, mir einen zu blasen, mit der Ruhe einer alten Meisterin, nahm den Schwanz ganz hinunter, saugte kräftig beim Hochkommen und kreiste mit der Zunge über die Spitze, jedes Mal wenn sie oben ankam. Ich presste die Zähne zusammen, um kein Geräusch von mir zu geben. Ich verfing meine Hand in ihrem Haar und ließ sie machen. Als sie merkte, dass ich kommen würde, zog sie sich abrupt zurück, richtete sich auf und drückte mit zwei Fingern die Basis fest zu, um mir den Orgasmus schlagartig abzuschneiden.

—Noch nicht — flüsterte sie mit glänzenden Lippen—. Halt ihn zurück.

Sie griff wieder nach meinem Schwanz und begann, ihn erneut zu wichsen, ganz langsam, während ich ihr drei Finger in die Fotze schob und mit der Kuppe nach dem Punkt innen suchte. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte. Als sie kam, tat sie es lautlos, sich gegen die Lehne preschend, die Schenkel gegen meine Hand pressend, meine Handfläche bis zum Handgelenk nass machend. Sie blieb lange so, pochte um meine Finger herum, atmete durch den Mund, ohne ein Geräusch zu machen.

Vor dem Gehen, diese schnelle Geste unter dem Mantel, die gefalteten Höschen, die sie mir wortlos in die Hand drückte, unter dem Rock hervorgezogen mit einer Gewandtheit, die nur jemand hat, der es längst geplant hatte, und ein schiefes Lächeln.

Ohne die Höschen loszulassen, noch immer mit der ganzen Erinnerung an den Fick vom Nachmittag, wuchs das, was sich in mir entzündet hatte, endgültig weiter. Mein Schwanz stellte sich hart in der Hose auf, die Spitze drückte gegen den Stoff und zeichnete die Beule nach. Ich fuhr mir mehrmals mit der Hand darüber, prüfte das Offensichtliche, hielt es, dehnte diese Spannung ohne Eile aus.

—Und wenn ich ihn mir wichse? — sagte ich leise, zu niemandem.

Ich antwortete mir selbst, ebenfalls leise.

—Nein. Ich werde ihn mir wichsen.

In einer Ecke des Raums stand ein alter Stuhl, einer von denen, auf die man sich setzt, um sich die Schuhe zuzubinden. Ich zog ihn heran, setzte mich und ließ die Hose bis zu den Knien runter. Dann zog ich auch die Unterhose runter, und mein Schwanz sprang mit einem Ruck heraus und peitschte gegen meinen Bauch. Er war nicht so hart wie im Dunkel des Kinos, als sie ihn im Mund hatte. Das dort war etwas anderes gewesen, brutal, von der Sorte, die sich nicht so leicht wiederholt. Jetzt war er etwas weicher, handlicher, und ich sah die gute Seite daran: So würde ich jeden Strich noch deutlicher spüren.

Ich nahm die Hand an den Mund, sammelte einen ordentlichen Schluck Speichel und spuckte ihn direkt auf die Eichel. Er lief langsam über die ganze Länge herunter. Ich verteilte ihn über die Spitze, damit es gut glitt, schloss die Faust darum und gab den ersten langen Zug, von der Wurzel bis zum Kopf, fest zupackend. Ein Schauer jagte mir von den Eiern bis zum Nabel.

Mit der anderen Hand hielt ich die Höschen, die ich wieder an die Nase führte. Ich atmete tief ein. Ihr Parfüm füllte mir wieder den Kopf, und unter dem Parfüm, da, wenn ich tiefer atmete, tauchte noch ein anderer Geruch auf, der, nach dem ich gesucht hatte: ein Unterton von Fotze, von nasser Frau, von dem, was sie den ganzen Nachmittag in diesem Sitz abgegeben hatte. Da war er. Versteckt, aber vorhanden. Ich begann schneller zu bewegen.

Weil ich nicht wegen Vorhautverengung operiert bin, bedeckt die Haut meine Eichel, also sah ich ganz genau, wie sie bei jeder Bewegung auf- und wieder verschwand. Ich hielt einen gleichmäßigen Rhythmus, die Hand unten am Ansatz fest geschlossen, langsam hoch, bis der Kopf glänzend und violett hervorlugte, und wieder runter, mit der Handfläche schön eng anliegend. Von Zeit zu Zeit beschleunigte ich ein paar Züge und bremste wieder ab. Jedes Mal, wenn ich merkte, dass es noch ein Grad höher stieg, drückte ich mir den Stoff an die Nase und sog kräftig ein, als wollte ich die ganze Erinnerung in mich hineinsaugen.

Ein paar Mal streckte ich die Zungenspitze heraus und berührte den Stoff, um seine Textur zu fühlen. Ich suchte mit der Zunge genau auf den markantesten Stellen, auf den gelblichen Rändern, und schmeckte unter dem Parfüm das salzige Aroma des getrockneten Ausflusses. Ein Keuchen entfuhr mir. Ich schloss die Augen und stellte mir vor, dass dieser Stoff noch an ihr anlag, dass ich ihn über ihr ableckte, während ihre durchnässte Fotze unter meinem Mund pochte. Mein Schwanz zog heftig, stellte sich steinhart auf, die Adern perfekt gezeichnet, die Eichel geschwollen und violett. Ich musste aufhören, mir wieder in die Hand zu spucken und mit schön glitschiger Hand weiterzumachen.

Ich machte weiter. Den Stoff an meinem Gesicht, die Hand in einem engeren, dringenderen Rhythmus, bei jedem Hochziehen unter dem Kopf fest zupackend, genau dort, wo man es am meisten spürt. Ich schloss die Augen und hörte auf, das Stück Stoff zu sehen, um sie vor mir zu sehen: ihr vom Bildschirm beleuchtetes Profil, die Art, wie sie sich auf die Lippe biss, wenn die Spannung stieg, den Moment, als sie sich vorbeugte und mir den Schwanz in den Mund nahm in der Dunkelheit, das lange, lautlose Blasen, ihre Finger, die mir die Basis drückten, als ich schon kurz davor war zu kommen. Ich stellte mir vor, sie kniete genau hier vor mir, in diesem Raum, mit demselben Mund um meinen Schwanz, bis zum Anschlag schluckend, zu mir hochblickend.

Ich beschleunigte die Hand. Mit der anderen ging ich hinunter und hielt mir die Eier, drückte sie sanft, zog sie nach unten, um es noch ein wenig hinauszuzögern. Ich führte die Höschen wieder an die Nase, sog ein letztes Mal ein, und da konnte ich es nicht mehr halten. Als ich merkte, dass es anfing hochzusteigen, dieses Kribbeln, das unten, im Damm, losbricht und Sekunden vorher warnt, diese Hitze, die dir über die Eier hochkriecht und sich in die Spitze bohrt, zog ich die Höschen runter und legte sie genau darunter, geöffnet auf meine Oberschenkel. Ich wollte, dass alles genau auf die Stellen ging, die sie am Nachmittag hinterlassen hatte. Dass mein Abspritzen sich mit ihrem Saft vermischte. Dass meines auf ihrem lag.

Die erste Ladung kam mit einem Peitschenhieb, ein dicker Strahl, der losschoss und mitten auf dem blauen Stoff landete. Die zweite fiel genau darüber. Die dritte war schwächer, aber genauso weiß, ein zäher Faden, der mir über die Knöchel bis zu den Höschen lief. Ich wichste meinen Schwanz weiter, langsamer, presste jede einzelne Tropfen aus mir heraus und sah, wie der blaue Stoff sich mit Weiß vollsog, Fleck auf Fleck, wie er von meinem Sperma anschwoll, sich vollsog. Es war viel mehr, als ich erwartet hatte. Als ich den letzten Tropfen losließ, zog ich die Spitze weg, schloss sie mit der Haut ein, als würde ich den Rest herausdrücken, der noch drin sein konnte, und lehnte mich auf dem Stuhl zurück, um tief durchzuatmen.

—Puh — war das Einzige, was ich herausbekam.

Ich blieb eine Weile so sitzen, mit dem Schwanz noch in meiner Hand, schon wieder schlaff, aber empfindlich, der Atem abgehackt und ein Kribbeln in den Beinen, dieses, das nach einer guten Wichse bleibt. Als ich wieder zu mir kam, sah ich, dass noch ein Faden Milch an der Eichel hing. Ich nahm die Höschen, nass und warm von zwei verschiedenen Säften, und säuberte damit meinen ganzen Schwanz, ließ den Stoff über die Eichel gleiten, über den Schaft, unter den Eiern entlang. Fast behutsam, als wäre es mit ihnen sauber zu machen der letzte Teil des Rituals, das sie im Klo des Kinos begonnen hatte.

***

Ich zog die Hose hoch und machte sie zu. Ich nahm die Höschen, jetzt schwer und feucht von zwei verschiedenen Säften, und ließ sie zusammen mit dem neuen Hemd und ein paar anderen Sachen, die ich waschen musste, in die Trommel fallen. Ich gab das Waschmittel hinein, schloss den Deckel und drehte das Programm.

Die Maschine sprang mit ihrem tiefen Summen an und begann, sich mit Wasser zu füllen. Ich blieb noch ein paar Sekunden davor stehen, als würde darin etwas mehr als Stoff gewaschen. In gewisser Weise war es so. Morgen würden diese Höschen sauber herauskommen, ohne Spuren, ohne Geruch, ohne irgendetwas, das den Nachmittag verraten könnte. Übrig bliebe nur die Erinnerung, und die geht mit keinem Schleuderprogramm weg.

Ich ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank und holte mir ein Bier. Ich machte es auf und nahm den ersten Schluck, an der Arbeitsplatte lehnen, aus der Ferne in Richtung des Waschraums blickend. Dieser Tag musste so enden, sagte ich mir: mit einem kalten Bier, ohne Eile, und mit einem Frauenduft, der mir noch immer an der Nase hing und der nicht nur angenehm war, sondern auch von der Sorte, die sich nicht so leicht wieder loslässt.

Ich dachte an sie. Daran, dass sie wahrscheinlich genau zu dieser Stunde zu Hause mit der Hand zwischen den Beinen sein würde und sich genau vorstellte, was ich gerade getan hatte, wieder abspritzend bei dem Gedanken an ihren Saft, der sich mit meinem auf diesem blauen Stoff vermischte. Sie hatte alles dafür vorbereitet. Ich nahm einen weiteren Schluck vom Bier und lächelte in der leeren Küche.

Gut gespielt. Ich hoffe, es gibt ein nächstes Mal.