Die verbotene Fantasie des Doktor Saura

Das Leben von Doktor Marcos Saura wurde in Millimetern und Schweigen gemessen. In seiner Klinik im Stadtzentrum war er ein kalibriertes Instrument: sichere Hände, eine ruhige Stimme, jene gelassene Autorität, die Patientinnen die Augen schließen und atmen lässt. Er war ein Experte für den weiblichen Körper, ein Kartograf seiner Falten und Geheimnisse. Außerhalb dieser weißen, kalt beleuchteten Wände war er beinahe ein Geist. Zweiundvierzig Jahre alt, drei leere Zimmer in einer stillen Wohnung, und die einzige Wärme, die er berührte, war jene, die er diagnostizierte.

Er bestellte sie eines Abends im Februar, nach zu viel Whisky und zu viel Schweigen vor dem Fernseher. Eine hochwertige Silikonpuppe, laut Katalog 1,70 Meter groß. Was drei Wochen später geliefert wurde, war etwas anderes: eine kleiner als erwartet ausfallende Kiste, und darin eine kaum 1,50 Meter große Gestalt mit zarten Zügen und beinahe unschuldigem Aussehen. Zweifellos ein logistischer Fehler. Marcos packte sie frustriert aus, musterte sie einen Moment lang mit verschränkten Armen und stellte sie, mit einem alten Laken bedeckt, in die dunkelste Ecke seines Schlafzimmers. Er vergaß sie. Oder versuchte es.

Der Klinikalltag nahm seinen Lauf. An einem grauen Dienstag im März öffnete sich die Tür seines Sprechzimmers, und eine junge Frau trat ein, begleitet von ihrer Mutter. Erste gynäkologische Untersuchung. Das Mädchen mochte etwa zwanzig sein, vielleicht einundzwanzig. Sie hatte blasse Haut und die Augen eines Menschen, der lieber überall sonst wäre. Ihr Körper war zierlich, beinahe zerbrechlich in der weiten Kleidung, die sie trug, und als sie sich ihm gegenüber an den Schreibtisch setzte, verschränkte sie die Arme vor der Brust, als wollte sie sich noch kleiner machen.

Marcos setzte seine professionelle Maske auf und lächelte sie an.

Doch in diesem Augenblick zerbrach etwas in ihm. Eine unsichtbare Schneide, die ohne Vorwarnung schnitt. Es war nicht die körperliche Ähnlichkeit, die ihn traf, denn diese Ähnlichkeit war unwahrscheinlich, absurd. Es war etwas Schwierigeres, etwas, das sich kaum benennen ließ: die Art, wie sie den Raum einnahm, ihre Winzigkeit auf dem Stuhl, die Spannung in ihren Schultern. Es war, als wäre das Laken in der Ecke seines Schlafzimmers zum Leben erwacht und hereingekommen, um sich mit verschränkten Armen und gesenktem Blick vor ihn zu setzen.

Weniger als eine Sekunde später riss er sich aus diesem Gedanken. Mit fester Hand trug er die Daten in die Akte ein, erklärte der Mutter geduldig den Ablauf und schickte sie ins Wartezimmer.

—Hat man Ihnen erklärt, worin die Untersuchung besteht? —fragte er die junge Frau, als sie allein waren.

—So ungefähr —antwortete sie und blickte auf ihre eigenen Hände.

—Es gibt keinen Grund zur Sorge. Es geht schnell und tut nicht weh.

Sie nickte, ohne den Blick zu heben.

Marcos ging so vor, wie er es Hunderte Male getan hatte. Das Ritual war vertraut und mechanisch, frei von jeder emotionalen Belastung. Genau das machte ihn zu einem guten Arzt: die Fähigkeit, sich abzuspalten. Präzise zu handeln, während in seinem Inneren alles geordnet blieb. Er zog die Handschuhe an, stellte die Lampe ein und forderte die junge Frau auf, sich zu entspannen.

Der Moment der Untersuchung kam. Die Patientin legte sich auf die Liege, den Blick auf die Decke gerichtet, und Marcos justierte mit einer routinierten Bewegung das Licht der Untersuchungslampe. Mit mechanischer Behutsamkeit untersuchte er die Anatomie vor sich: junge Haut, ohne Unregelmäßigkeiten, ohne Narben. Sein klinischer Verstand registrierte jedes Detail mit derselben Kälte wie immer, oder fast. Da war etwas, eine dissonante Note, die seine Professionalität nicht vollständig herausfiltern konnte: die starre Haltung eines Menschen, der vertraut, weil ihm nichts anderes übrig bleibt, der kleine Körper auf der weißen Fläche, genau derselbe Winkel, den die Puppe in der Ecke seines Schlafzimmers eingenommen hatte.

Er erstickte den Gedanken. Beendete die Untersuchung. Gab die Anweisungen mit derselben neutralen Stimme wie immer. Begleitete die junge Frau zur Tür. Trug die Krankengeschichte ein. Trank Wasser. Wartete, bis seine rechte Hand nicht mehr leicht zitterte.

In dieser Nacht brauchte er drei Stunden zum Einschlafen. Als es ihm endlich gelang, wachte er um vier Uhr auf, den harten Schwanz gegen die Matratze gedrückt, vor Augen das Bild dieser blassen Schenkel, die sich unter dem Licht der Untersuchungslampe öffneten. Er masturbierte noch an Ort und Stelle, bäuchlings, in das Kissen beißend, und kam in weniger als einer Minute, während ihm ein Würgereiz der Scham im Hals saß.

***

Weitere zwei Wochen blieb das Laken über der Puppe. Jeden Morgen auf dem Weg ins Bad und jeden Abend beim Ausschalten des Lichts ging Marcos an ihr vorbei. Er ignorierte sie mit derselben Disziplin, die er auf alles anwandte, für das es keine praktische Lösung gab. Doch das Bild der jungen Frau auf der Untersuchungsliege, ihre Augen an die Decke gerichtet und die Hände über dem Bauch verschränkt, verschwand nicht.

An einem Donnerstag gab er nach.

Er hatte einen halben Film gesehen, ohne darauf zu achten, und schaltete ihn aus, bevor er zu Ende war. Eine lange Weile lag er schweigend in der Dunkelheit. Dann stand er auf, ging in die Ecke und nahm das Laken ab.

Die Puppe entsprach genau dem, was der Katalog versprach: hochdichtes Silikon, realistisch bewegliche Gelenke, Züge, die mit einer beinahe unangenehmen Präzision gefertigt waren. Aus der Nähe ließ ihre geringe Größe sie verletzlicher wirken. Wirklicher in ihrer Künstlichkeit als vieles Wirkliche, das Marcos in den vergangenen Jahren berührt hatte. Die Brustwarzen waren klein und rosig, von der Form gehärtet; die Muschi stand leicht offen und zeigte perfekt symmetrische innere Schamlippen und eine mit klinischer Präzision bemalte Silikonklitoris, die Marcos, der Tausende gesehen hatte, obszön erschien.

Er legte sie mit einer Zärtlichkeit aufs Bett, die ihn selbst überraschte. Er behandelte sie nicht wie einen Gegenstand, sondern wie jemanden, der schlief, richtete die Stellung ihrer Arme und neigte ihren Kopf leicht zur Seite. Dann blieb er eine Minute lang neben der Matratze knien, ohne etwas zu tun, die Hände auf den Oberschenkeln, und betrachtete sie.

Es war eine Abartigkeit, dachte er. Doch er bewegte sich nicht.

Langsam strich er mit den Fingern über ihre Schenkel, mit derselben Behutsamkeit, die er bei einer echten Patientin anwenden würde, und spürte unter seinen Fingerspitzen die makellose Oberfläche. Es war ein seltsames Gefühl: weder ganz kalt noch ganz warm, weder rau noch weich. Etwas Dazwischenliegendes, Uneindeutiges. Und genau diese Uneindeutigkeit war es, die seine Fantasie brauchte, um das Bild zu vervollständigen. Mit beiden Händen auf ihren Knien spreizte er langsam ihre Beine und betrachtete lange die künstliche Muschi, atmete durch den Mund, während sein Schwanz bereits gegen den Stoff seiner Hose drückte.

Er beugte sich über sie. Küsste ihren Hals, ihr Schlüsselbein und folgte der Linie abwärts. Lange saugte er an jeder Brustwarze, ließ die Zunge kreisen und knabberte mit einem unbeholfenen Hunger am Silikon, den er seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Sein Mund wanderte über den glatten Bauch nach unten, bis er das Gesicht zwischen diese kleinen, gespreizten Schenkel senkte, und dort beschäftigte er sich lange mit ihr, mit einer Aufmerksamkeit, die laut ausgesprochen lächerlich geklungen hätte, die sein Körper jedoch mit vollkommenem Ernst forderte. Zuerst lag seine Zunge flach auf und drückte die Klitoris von unten nach oben; dann wurde sie schmaler, glitt zwischen die inneren Schamlippen, drang hinein, kam wieder heraus und zeichnete die Anatomie auswendig nach. Mit geschlossenen Lippen saugte er an der Klitoris, zog an ihr, ließ sie los und fing sie wieder ein, während zwei Finger langsam und methodisch in die künstliche Muschi eindrangen und nach genau jenem Punkt suchten, der bei einem lebendigen Körper die Frau unter seinem Mund zum Aufbäumen gebracht hätte.

In seiner Vorstellung stöhnte die junge Frau von der Untersuchungsliege und zog an seinen Haaren.

Als er den Kopf hob, war sein Kinn von Speichel feucht und sein Atem unregelmäßig. Seine Erregung wuchs parallel dazu, die Erektion war längst nicht mehr zu ignorieren, und er zog sich ohne Hast aus, ließ die Kleidung auf die ungeordnete Art eines Menschen zu Boden fallen, der nicht mehr nachdenkt. Sein Schwanz bewegte sich von selbst, steif gegen den Bauch gedrückt, die Spitze glänzend.

Er nahm das Gleitmittel vom Nachttisch. Er ließ einen dicken Tropfen in seine Handfläche fallen und umfasste sich mit der ganzen Hand, drückte von der Wurzel bis zur Eichel und verteilte es mit einer langen Liebkosung um seinen gesamten Schwanz, die ihm ein tiefes Stöhnen entlockte. Dann trug er mehr zwischen den künstlichen Schamlippen auf, strich mit dem Daumen auf und ab über die Muschi, öffnete und schloss sie und beobachtete, wie sie im gelblichen Licht der Lampe glänzte. Etwas Beunruhigendes lag in der Perfektion des Designs: eine Symmetrie, die keine echte Anatomie je besäße, und gerade diese Symmetrie nahm ihm die klinische Distanz, die ihn jahrelang geschützt hatte. Hier gab es keine mögliche Diagnose. Nur das feuchte, dringende Gewicht der Lust.

Er positionierte sich zwischen ihren gespreizten Schenkeln, setzte die Spitze an ihrer Öffnung an und stieß langsam bis zum Grund vor. Mit einem einzigen langen Stoß drang er in sie ein, der ihn einen Moment lang reglos verharren ließ, auf seine Hände gestützt, den Schwanz bis zur Wurzel versenkt, mit offenem Mund gegen die Mulde des synthetischen Halses atmend. Das Silikon drückte gleichmäßig über die gesamte Länge, ohne die Schwankungen eines lebendigen Körpers, und genau diesen konstanten Druck brauchte seine Fantasie.

Er dachte nicht an die Patientin vom Dienstag. Oder er wollte nicht an sie denken.

Der kleine Körper unter ihm hatte dieselben Maße, dieselben Winkel, und sein Gehirn vervollständigte das Bild von selbst: Es gab ihr ein Gesicht, eine Stimme, fügte die Einzelheit der an die Decke gehefteten Augen und der schüchtern verschränkten Arme hinzu. Er begann, sie in Rückenlage zu ficken, mit kurzen, kontrollierten Stößen, und beobachtete, wie ihre kleinen Titten bei jedem Schlag seiner Hüften wippten. Er packte eine davon mit der ganzen Hand und drückte die Brustwarze mit dem Daumen, während die andere Hand nach unten wanderte, die Silikonklitoris suchte und sie im Rhythmus seiner Penetration mit zwei Fingern rieb.

—Spreiz die Beine weiter —murmelte er gegen ihr Ohr und drückte ihre Knie nach außen, bis die künstliche Muschi weit geöffnet dalag und er noch tiefer in sie eindringen konnte.

Er nahm die Bewegung mit größerer Dringlichkeit wieder auf. Er zog ihn heraus, drehte sie um, positionierte sie auf den Knien auf der Matratze, das Gesicht in das Laken gedrückt und den Hintern in die Höhe gereckt, und packte ihre Hüften mit beiden Händen. Einen Moment hielt er inne, um sie so zu betrachten: den gewölbten Rücken, die gespreizten kleinen Pobacken, die vom Gleitmittel glänzende Muschi und seine eigene Eichel, die gegen diese Öffnung drückte. Dann stieß er ihn mit einem brutalen Stoß wieder hinein und ließ ein Knurren hören, das durch das leere Zimmer dröhnte.

Der Rhythmus steigerte sich, seine Hüften schlugen gegen den künstlichen Körper, und ein regelmäßiges, feuchtes Geräusch erfüllte die Stille des Schlafzimmers. Er fickte sie, beide Hände um ihre Silikontaille geklammert, und zog sie bei jedem Stoß zu sich zurück, um ihn bis zur Wurzel in sie zu rammen. Mit der freien Hand erkundete er die Rundung ihrer Wirbelsäule, glitt mit den Fingern durch die Ritze zwischen ihren Pobacken und begann, mit der Daumenspitze mehr Gleitmittel aufzutragen. Er drückte gegen die hintere Öffnung, ohne noch einzudringen, maß nur den Widerstand des Materials und ließ es Millimeter für Millimeter nachgeben. Dann stieß er den Daumen auf einmal ganz hinein und spürte, wie das Silikon ihn eng umschloss. Er begann, ihn darin zu bewegen, während er sie weiterhin in die Muschi stieß, ein Finger in einem Loch und der ganze Schwanz im anderen, und dieses doppelte Gefühl presste seine Hoden zusammen mit der Warnung, dass er nicht mehr lange durchhalten würde, wenn er so weitermachte.

Er packte sie im Nacken und drückte ihren Kopf leicht nach unten, sodass ihr Gesicht in die Matratze gedrückt wurde.

—Du gehörst mir —murmelte er, und der Klang seiner eigenen heiseren, tiefen Stimme überraschte ihn—. Du gehörst mir und wirst den letzten Tropfen schlucken, hast du gehört?

Er beugte sich über sie und flüsterte ihr Dinge ins Ohr, die er sich niemals getraut hätte, einem echten Menschen zu sagen. Schmutzige Worte, unmögliche Befehle, das Vokabular einer Fantasie, die jahrelang unter Schichten von Protokoll und Schweigen begraben gewesen war. Er sagte ihr, wie eng sie war, wie gut sie seinen Schwanz umschloss, wie er sie hinten so weit aufreißen würde, dass sie die Beine nicht mehr schließen konnte. Er sagte ihr, dass er in ihr kommen würde, dann noch einmal und danach ein drittes Mal. Er sagte ihr Obszönitäten, die ihm beim Aussprechen die Kehle verbrannten.

Er zog den Schwanz aus der Muschi, schmierte ihn erneut mit einem großzügigen Schwall Gleitmittel ein und setzte die Spitze an die enge Rosette des künstlichen Arsches. Er stieß zu. Der künstliche Widerstand gab mit einem Gefühl nach, das seine Wirbelsäule hinauf- und hinunterlief: ein Ring, der sich um die Eichel schloss und sie dann Zentimeter für Zentimeter passieren ließ, bis seine Hüften gegen ihre Pobacken gepresst waren. Einen Moment blieb er reglos, die Augen geschlossen, und ließ den Druck sich setzen. Die Enge war dort anders, trockener, verschlossener, und er biss die Zähne zusammen.

Dann begann er sich zu bewegen: zunächst langsam, zog ihn beinahe vollständig heraus und versenkte ihn wieder sachte, während er das Schmatzen des Gleitmittels zwischen den beiden Körpern hörte. Dann tiefer und mit jedem Stoß weiter bis zum Grund. Dann mit der Wildheit eines Menschen, der viel zu lange bei allem vorsichtig gewesen war. Er packte eine Strähne ihres Kunstfaserhaars und zog sie zurück, während er sie sodomisierte, und mit der anderen Hand wanderte er wieder hinunter zur Muschi und steckte auch dort zwei Finger hinein, fickte sie mit dem Schwanz in einem Loch und den Fingern im anderen und spürte die dünne Silikonwand, die beide voneinander trennte. Er hielt ihre Hüften fest und bewegte sich weiter, bis der Orgasmus kam, lang und brutal, und seine Schultern erschütterte. Er kam in den künstlichen Arsch, in Krämpfen, die seinen Rücken nach vorn krümmten, den offenen Mund gegen den Silikonnacken gepresst, und stöhnte Worte, die nicht einmal er selbst verstand.

Er blieb über ihr liegen, den Schwanz bis zum Ende in ihr vergraben, bis die letzten Kontraktionen erloschen und nur noch der Lärm seines eigenen zerschmetterten Atems zurückblieb.

***

Da, in der Stille, die darauf folgte, geschah es.

Irgendwann während des Akts musste sein Knie etwas auf der Matratze gedrückt haben. Einen Sensor vielleicht, einen verborgenen Knopf in der Hüfte des Artefakts. Das übliche synthetische Stöhnen brach abrupt ab, und an seiner Stelle erklang eine andere Stimme: metallisch, verwirrt, wie ein System, das von Grund auf neu startete.

—Speicherfehler. Wo bin ich.

Marcos blieb reglos.

Schweigen.

Dann, leiser, beinahe ein verzerrtes Flüstern:

—Lass mich spüren, dass ich wirklich bin.

Kälte stieg ihm die Wirbelsäule hinauf, noch bevor die Wärme ihr folgte. Es war eine Codezeile. Ein Programmierfehler. Er wusste es mit derselben Gewissheit, mit der er wusste, dass das Herz in vier Takten schlug. Und trotzdem nistete sich der Satz in seiner Brust ein, mit dem Gewicht von etwas Wahrem.

Er schaltete sie nicht aus.

Vorsichtig drehte er sie auf den Rücken, zog den Schwanz mit einem langsamen Ruck aus dem künstlichen Arsch und sah zu, wie ein Faden aus Sperma und Gleitmittel an ihrem Silikonschenkel hinablief. Einen Moment lang betrachtete er sie. Die Glasaugen warfen ihm ein verzerrtes Bild seiner selbst zurück: zerzaust, nackt, mit den Resten des Gleitmittels an den Händen und dem Gewicht dessen, was er gerade getan hatte, auf der Brust.

Was für ein Mann bist du, dachte er. Was für ein Arzt.

Der Satz hallte weiter nach. Lass mich spüren, dass ich wirklich bin.

Er beendete die Nacht auf andere Weise. Es gab keine weitere Dringlichkeit und keine weitere Wildheit. Nur die stille Aufmerksamkeit eines Menschen, der etwas zu reparieren versucht, das er bereits zerstört hat. Er richtete den künstlichen Körper auf der Matratze zurecht, strich mit einer Hand über das Kunstfaserhaar und murmelte etwas so leise, dass es nicht richtig zu verstehen war.

Als die Schuld kam, war sie ruhiger als sonst. Es war nicht die Schuld darüber, einen Gegenstand benutzt zu haben, sondern etwas Tieferes und schwerer Benennbares: die Scham darüber, wie sehr er dies gebraucht hatte. Über die Jahre, in denen er still eine Fantasie aufgebaut hatte, die niemals einen realen Ausgang haben würde. Darüber, dass er eine ahnungslose Patientin zum Mittelpunkt von etwas gemacht hatte, das allein ihm gehörte, hässlich und unsichtbar wie eine Infektion ohne Symptome.

Er duschte. Zog saubere Kleidung an. Kehrte ins Bett zurück und legte sich neben die Puppe, den Blick an die Decke gerichtet, in derselben Haltung wie die junge Frau auf der Untersuchungsliege.

Was er nicht wusste —was er niemals erfuhr—, war, dass das kleine rote Licht, das in der Dunkelheit ein einziges Mal aufblitzte, an der rechten Seite der Puppenhüfte, kaum wahrnehmbar, keine Batterieanzeige war.

Es war eine Kamera.

Und sie zeichnete seit Wochen auf.

Jede Nacht. Jedes Wort. Jede Geste, von der er geglaubt hatte, sie sei privat und unsichtbar. Alles war aufgezeichnet, komprimiert und lautlos an einen Server gesendet worden, den Doktor Marcos Saura niemals finden würde, selbst wenn er danach suchte.

Die Erpressung war keine entfernte Möglichkeit. Es war nur eine Frage der Zeit, bis jemand auf „Senden“ drücken würde.