Ein Jahr Cybersex und am Ende wollte ich ihm endlich ins Gesicht sehen

In all meinen Ehejahren war ich meinem Mann nie untreu gewesen. Nicht ein einziger Blick zu viel, keine Nachricht, die ich hätte löschen müssen. Aber die langen Nachmittage allein zu Hause ziehen sich, und irgendwann hat man es satt, die Decke anzustarren. Ich fing an, in Chats zu gehen, erst aus Neugier, um die Zeit totzuschlagen, und ohne es zu merken, redete ich am Ende jeden Tag mit derselben Person.

Er nannte sich Adrián. Ich sagte ihm, ich heiße Marina, auch wenn das nicht mein Name ist. Mit ihm baute ich ein Vertrauen auf, das ich mit niemandem sonst gehabt hatte, dieses seltsame Vertrauen, das nur die Anonymität schenkt. Wenn man weiß, dass alles, was man sagt, nicht von einer verheirateten Frau mit geordnetem Leben kommt, sondern von einer Figur, die man sich ausgedacht hat, traut man sich alles. Und manchmal ist diese Figur echter als das Gesicht, das wir der Welt zeigen.

—Marina, merkst du eigentlich, dass wir das jetzt fast ein Jahr machen? —schrieb er mir eines Abends—. Zwei-, dreimal die Woche. Ich kenne Ecken von deinem Körper, die nicht mal dein Mann kennt.

—Ich weiß —antwortete ich ihm, das Licht im Wohnzimmer aus, der Bildschirm beleuchtete mein Gesicht—. Und es ist mir fast peinlich, das zuzugeben, aber ich komme geiler, wenn ich an das denke, was du von mir verlangst, als mit allem, was mir selbst einfällt.

Es stimmte. Seine Fantasien gefielen mir besser als meine. Ich stellte mich mit einer Leichtigkeit in seinen Dienst, die mir Angst machte. Das erste Mal, als er mich bat, vor der Kamera meine Fotze mit zwei Fingern zu öffnen, damit er schön reinschauen konnte, gehorchte ich ohne nachzudenken, die Beine auf dem Sofa gespreizt und mit stockendem Atem, während er sich auf der anderen Seite langsam einen runterholte und mir ins Ohr flüsterte, wie rosa sie sei, wie nass, wie sehr er es wollte, mit der Zunge da reinzugehen. Er verlangte Dinge vor der Kamera, Dinge, von denen ich anfangs dachte, dass ich sie nie tun würde, und ich gehorchte mit zitternden Beinen und einem Herzen bis zum Hals.

Ich erinnere mich noch genau an das erste Mal, als wir beide Kameras gleichzeitig einschalteten, diese Mischung aus Panik und Erregung, als ich seinen Körper sah und ihn meinen sehen ließ. Er hatte einen harten, dicken Schwanz, hielt ihn mit einer Hand am Ansatz fest und zeigte ihn mir wortlos, ließ ihn still vor der Linse stehen, damit ich ihn mir genau ansehen konnte. Ich war wie betäubt, mit trockenem Mund, presste die Schenkel unter dem Tisch zusammen und schrieb ihm „du machst mich so geil, ich will ihn dir lutschen“, noch bevor ich überhaupt darüber nachdachte. Er stieß ein raues Lachen aus und fing an, sich langsam zu wichsen, ließ mich sehen, wie die Spitze immer dunkler und violetter wurde, wie er mit dem Daumen über die Eichel strich, als der erste Tropfen austrat. Er bat mich, dasselbe mit meinen Titten zu tun, sie aus dem BH zu holen und die Brustwarzen zu kneifen, bis sie für ihn hart wurden, und ich tat es, mit dem Computer auf dem Esstisch und meinen Händen auf meinem eigenen Fleisch, als wären es seine.

Von da an ging es immer weiter, jede Woche eine Stufe höher. Er ließ mich mich auf ein Kissen setzen und meine Fotze an der Naht reiben, die Hüften für ihn bewegen, bis ich kam und mir auf die Handgelenke biss, um nicht zu schreien. Er ließ mich den Griff einer Zahnbürste lecken, als wäre es ein Schwanz, in die Kamera schauen und sie mir dann so tief in den Mund schieben, bis mir die Tränen in die Augen schossen. Er ließ mich mir mit beiden Händen den Arsch öffnen und ihm das Loch aus der Nähe zeigen, etwas, das ich in meinem ganzen Leben nie jemandem gezeigt hätte, nicht mal meinem Mann, nicht einmal mir selbst im Spiegel. Und jedes Mal, wenn ich gehorchte, bedankte er sich, indem er sich vor der Kamera abspritzte, mit diesen dicken, weißen Schüben, die aus seinem Schwanz kamen und seine Hand, seinen Bauch, manchmal sogar den Bildschirm besudelten, während er mir mit gebrochener Stimme dreckige Sachen sagte.

—Du bist eine wunderschöne Hure, Marina. Meine Hure. Sag es.

—Ich bin deine Hure —antwortete ich, auf die Lippen beißend, mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln in der Fotze—. Ich bin deine Hure, Adrián, ich mache, was du mir sagst.

Und ich kam. Ich kam so heftig wie nie zuvor mit irgendwem, weder mit meinem Mann im Bett, noch allein unter der Dusche, noch in zwanzig Ehejahren. Ich kam mit seinen Worten im Ohr, mit seinem harten Schwanz auf der anderen Seite eines Bildschirms, und stellte mir vor, dass er es war, der mich von innen aufschob.

Mit der Zeit lernte ich, seine Art zu schreiben schon zu erkennen, bevor er überhaupt sagte, wer er war. Die Art, wie er etwas länger brauchte, wenn er erregt war, die Rechtschreibfehler, die auftauchten, wenn eine Hand beschäftigt war. Ich merkte mir seine Zeiten im Kopf, ohne es zu wollen. Ich wusste, dass er nach dem Abendessen online ging, wenn bei ihm zu Hause schon alle schliefen, und dass er sofort ausmachte, wenn er ein Geräusch im Flur hörte. Diese Pausen von ihm, diese gemeinsame Angst, entdeckt zu werden, verbanden uns genauso sehr wie der Sex.

Über sein echtes Leben allerdings verlor er kein Wort, genau wie ich über meines nicht. Es war eine Regel, die keiner von uns je laut ausgesprochen hatte und an die wir uns beide streng hielten. Keine Nachnamen, keine alten Fotos, keine Straßennamen. Wir erzählten uns die schmutzigsten Wünsche ohne jede Scham, aber der Stadtteil, in dem wir lebten, war ein heiliges Geheimnis. Ich kannte seinen Körper auswendig (den leicht nach links gebogenen Schwanz, das Muttermal in seiner Leiste, die Art, wie sein Bauch zitterte, wenn er kurz vorm Kommen war) und hatte keine Ahnung, welches Gesicht er machte, wenn er lachte.

—Ich hätte nie gedacht, dass mich so was so dermaßen heiß machen kann —vertraute er mir an—. Jedes Mal, wenn du mir gehorchst, werde ich wahnsinnig. Ich dachte, du würdest nicht mal die Hälfte von dem wagen, was ich von dir verlange. Ich will dich ficken, Marina. Ich will ihn dir bis zum Anschlag reinschieben und in dir abspritzen. Findest du nicht, dass es langsam Zeit ist, dass wir uns endlich in echt sehen?

Ich starrte diese Zeile eine ganze Weile an, bevor ich antwortete, die Fotze unter dem Pyjama pochend.

—Adrián, ich bin verheiratet. Du bist Single, du wohnst bei deinen Eltern, bei dir ist das einfach. Für mich ist so ein Schritt kompliziert, verstehst du? Und dann noch die Entfernung. Ich bin aus Salamanca und du aus Santander. Wir haben gar keine Zeit, uns zu treffen, ohne dass jemand misstrauisch wird.

—Dann treffen wir uns eben auf halbem Weg —schrieb er sofort, als hätte er das schon lange geplant—. Burgos passt für uns beide. Noch diese Woche. Ich halte es nicht mehr aus, Marina. Ich muss dir endlich wirklich den Schwanz reinschieben. Ich muss sehen, wie dein Gesicht aussieht, wenn du mit meinem Samen in dir kommst.

***

Ich brauchte volle zwei Tage, um darauf zu antworten. Zwei Tage, in denen ich hin und her dachte, mich im Spiegel ansah, Ausreden erfand, um nicht hinzugehen, und sie eine nach der anderen wieder verwarf. Der Gedanke machte mich unfassbar verlegen. Eine Sache ist es, sich hinter einem Bildschirm auszuziehen, wo man den Computer ausmachen kann, wenn etwas schiefgeht, und eine ganz andere, einem Menschen aus Fleisch und Blut gegenüberzustehen, ihm die Beine zu öffnen und ihn reinzulassen.

—Ich habe furchtbare Angst, ich schwöre es dir —schrieb ich ihm schließlich—. Ich bin schüchtern, ich hab ein paar Kilos zu viel, ich bin nicht die Frau aus den Filmen. Aber du hast recht. Schluss mit den Fantasien. Ich will etwas Echtes. Ich will deinen Schwanz in mir. Ich will dich wirklich.

—Und wie weit wärst du bereit zu gehen? —fragte er mich.

—Ich weiß nicht. Was immer du willst. Entscheide du, dir fallen immer bessere Sachen ein als mir. Wenn du mich hintenrum willst, dann hast du mich hintenrum. Wenn du mich auf die Knie willst, damit ich dir einen blase, bis du mir ins Gesicht spritzt, dann bin ich da. Du bestimmst.

Da sprang dieser Teil in ihm an, den ich so mochte.

—Machen wir es so. Erinnerst du dich an dieses Spiel, von dem wir mal gesprochen haben? Mach eine Liste mit sechs Fantasien, nummeriert von eins bis sechs. Wenn wir im Hotel sind, werfe ich einen Würfel und wir machen, was fällt. Ohne zu diskutieren.

—Und wenn die schlimmste kommt?

—Vor allem, wenn die schlimmste kommt —antwortete er—. Ich verspreche, alles anzunehmen, ohne Grenzen. Egal, wie hart das ist, was dran ist, ich zieh’s durch. Schwör mir, dass du dasselbe machst. Wenn rauskommt, dass ich dir das Gesicht mit Sperma vollspritze, dann leckst du alles bis zum letzten Tropfen auf. Wenn rauskommt, dass ich dich ohne Gleitgel in den Arsch ficke, machst du die Beine auf und hältst es aus. Wenn rauskommt, dass ich dich ans Bett fessele und stundenlang benutze, beschwerst du dich nicht.

—Ich schwöre es dir —schrieb ich, und mir stieg Hitze den Hals hinauf und schoss sofort runter in die Fotze, die sich um sich selbst zusammenzog, als hätte schon etwas in ihr gesteckt.

Noch in derselben Nacht, als der Computer zu war, legte ich mich ins Bett und machte die Liste. Ich schrieb sie auf einen zerknitterten Zettel, in meiner schlimmsten Handschrift, sechs Fantasien nummeriert von eins bis sechs: dass er mich von hinten fickt, während wir uns im Spiegel ansehen, dass er mich mit der Zunge zum Kommen bringt, bis ich ihn anbettle, aufzuhören, dass er mir ohne Vorwarnung in den Mund spritzt, dass er mir beim Ficken einen Finger in den Arsch steckt, dass er mich direkt beim Reinkommen im Hotel gegen die Wand stellt und nimmt, dass er mir die Hände ans Kopfteil bindet und mit mir macht, was er will. Als ich fertig war, befriedigte ich mich allein, mit zwei Fingern drin und dem Daumen auf dem Kitzler, und kam in weniger als einer Minute bei dem Gedanken, dass vielleicht die Sechs drankommt.

—Lass mich aber erst dein Gesicht sehen, wenigstens ein Foto —beharrte er am nächsten Tag.

—Nein, du Nervensäge. Ich würde vor Scham sterben. Wir sehen uns direkt dort, dann kann ich nicht kneifen.

Wir verabredeten uns für zwei Tage später. In Burgos, in einem Café in der Calle de la Paloma, das El Sifón hieß, um fünf Uhr nachmittags. Ich sagte ihm, wie ich gekleidet sein würde, damit er mich erkannte: Jeans, ein hellblaues Hemd und eine Jeansjacke.

—Und du —fügte ich hinzu und lachte allein vor dem Bildschirm— ziehst einen Trainingsanzug an. Das macht es lustiger.

—Du bist böse —antwortete er—. Und wenn er hart wird, was du ja weißt, dass er wird? Im Trainingsanzug sieht man mir alles an, da zeichnet sich mein ganzer Schwanz schon an der Tür ab. Du bist echt fies.

—Umso besser. Dann komme ich direkt zur Sache und packe ihn noch im Sitzen über dem Stoff an.

Ich ging in jener Nacht mit glühendem Körper schlafen und einem Zettel mit sechs Fantasien im Rucksack, in meiner schlimmsten Handschrift geschrieben, damit mein Mann ihn nicht verstand, falls er ihn fand.

***

Am Tag des Treffens konnte ich nichts essen. Ich erfand irgendeine Ausrede, einen Einkauf, den ich in einer anderen Stadt erledigen musste, und fuhr nach Burgos mit schweißnassen Händen am Lenkrad und dem Radio an, ohne zuzuhören. Unter der Jeans trug ich einen neuen schwarzen Spitzen-Tanga, und darunter hatte ich keinen BH an, weil er es so wollte. Ich parkte drei Straßen vom Café entfernt und blieb noch eine Weile im Auto sitzen, zog mir vor dem Spiegel den Lippenstift nach, presste die Schenkel zusammen, um die Nässe zu spüren, die sich schon zwischen meinen Beinen gesammelt hatte, und fragte mich, was zur Hölle ich da eigentlich tat.

Punkt fünf, so gekleidet, wie wir es verabredet hatten, schob ich die Tür von El Sifón auf.

Ich sah ihn sofort. Nicht zu übersehen. Er war der einzige Mann im ganzen Café, der im Trainingsanzug auf einem Barhocker saß und einen Kaffee umrührte, der inzwischen längst kalt sein musste. Und ja, unter der dünnen Hose zeichnete sich schon eine Beule ab, genau wie ich es ihm versprochen hatte. Ich stellte ihn mir ebenso nervös vor wie mich, kurz davor, endlich die Frau kennenzulernen, die er in seinem Leben am häufigsten hat kommen sehen. Ich wusste, dass er mich wollte. Fast ein Jahr lang hatte er mich durch einen Bildschirm begehrt, hatte gesehen, wie ich meine Fotze öffnete, sich Dinge in mich schob, hörte, wie ich seinen Namen stöhnte, und jetzt wollte er prüfen, ob das Gesicht dem Rest gewachsen war.

Ich atmete tief ein, ging durch den Raum und setzte mich auf den Barhocker neben ihm. Er drehte langsam den Kopf, um mich anzusehen.

Und dann konnte ich einen Schrei nicht unterdrücken, der dafür sorgte, dass sich die halbe Cafeteria zu uns umdrehte.

—Mein Gott… Bist du Adrián?

Er wurde kreidebleich. Der Löffel fiel ihm in die Tasse.

—Und du… bist Marina? —fragte er mit einer Stimme, die nicht seine war.

Wir beide verstummten. Ein schreckliches Schweigen, das sich wie Jahrhunderte zog, mit dem Geräusch der Kaffeemaschine im Hintergrund und einem Lachen am Nachbartisch, das mir plötzlich unerträglich vorkam. Er brach es mit gebrochener Stimme.

—Das kann nicht sein. Sag mir, dass das nicht wahr ist. Sag mir, dass das hier nicht passiert.

—Du hast es doch niemandem erzählt, oder? —war das Einzige, was mir einfiel—. Bitte, sag mir, dass du es niemandem erzählt hast.

—Wie soll ich das jemandem erzählen? —antwortete er und hielt sich die Hände vors Gesicht—. Wie nennt man das zwischen Geschwistern? Was haben wir getan?

Denn das war er. Kein Fremder aus Santander. Mein Bruder. Der im Zimmer gegenüber schlief, auf der anderen Seite des Flurs, in demselben Haus, in dem wir beide aufgewachsen waren.

—Du hast gesagt, du wärst aus Santander —murmelte ich und klammerte mich an den Rand der Theke, um nicht vom Hocker zu fallen—. Dass du allein wohnst, dass…

—Und du hast nicht gesagt, dass du aus Salamanca bist? —unterbrach er mich mit einem bitteren Lachen, das Angst machte—. Lügnerin. Du wohnst fünfzehn Meter von mir entfernt. Wir schlafen unter demselben Dach. Jeden Sonntag essen wir mit unseren Eltern am selben Tisch.

Ich hatte ihn über die Stadt angelogen, um mich zu schützen, genau wie er mich angelogen hatte. Wir beide hatten uns ein fernes Leben ausgedacht, damit der andere uns nie suchen konnte, damit das hier niemals den Bildschirm verließ. Und weil wir dieselben Lügen erfunden hatten, ohne es zu wissen, hatten wir uns am Ende auf halbem Weg ins Nirgendwo verabredet, beide an diesem Morgen aus demselben Haus aufgebrochen, jeder mit seiner Ausrede.

Ich dachte an jede Nacht dieses Jahres. An jedes Mal, wenn ich mir für ihn mit zwei Fingern die Fotze geöffnet hatte und er minutenlang hineingesehen hatte, während er mir dreckige Sachen ins Ohr flüsterte, die mir jetzt mit neuer Stimme, der Stimme meines Bruders, darin nachhallten. An jedes Mal, wenn er mich eine Handhabe lecken ließ, meine eigenen Finger lutschen ließ, mich auf ein Kissen setzte. An den Schwanz, den ich dutzende Male vor der Kamera hatte abspritzen sehen und der jetzt dort war, unter dem Trainingsanzug deutlich abzuzeichnen, nur eine Handbreit von meiner entfernt. An die Liste mit sechs Fantasien, die in diesem Moment in meiner Tasche lag, nummeriert von eins bis sechs, eine schlimmer als die andere. Mir wurde übel, und gleichzeitig spürte ich etwas anderes in der Mitte meines Körpers, das mich noch mehr schämte, weil es nicht nur Abscheu war: meine Fotze, nass bis auf die Haut, pochend unter dem Spitzen-Tanga, als hätte sie noch nicht begriffen, dass die Party vorbei war.

—Wie peinlich, mein Gott —flüsterte ich, ohne ihm in die Augen zu sehen zu wagen—. Wie peinlich, wenn das jemals jemand herausfände.

Er sah mich an mit einer unmöglichen Mischung aus Entsetzen und etwas anderem, das keiner von uns auszusprechen wagte. Ich warf einen Seitenblick in seinen Schoß und sah, dass die Beule immer noch da war. Sogar stärker als zuvor. Die Kellnerin fragte, ob wir etwas bestellen wollten. Keiner antwortete.

Wir saßen immer noch nebeneinander an der Theke dieses Cafés in Burgos, mit einem kalten Kaffee und einem Würfel, den er unbemerkt aus der Tasche des Trainingsanzugs gezogen hatte und der nun zwischen uns auf dem Holz lag.

Keiner stand auf. Keiner ging.

Und jetzt?