Ich las seine Geschichten jede Nacht und begann, ihn zu begehren

Ich lebte seit drei Monaten in einer Routine, die mich auffraß. Arbeit, Abendessen, Serien, schlafen. Wiederholen. Mein Bett war eine Wüste, in die ich jede Nacht viel zu müde kam, um irgendetwas zu fühlen, und viel zu unruhig, um zu schlafen. In einer dieser schlaflosen Nächte fand ich sein Profil.

Er hieß Adrián, oder zumindest war das der Name, den er im Netz benutzte. Sein Account war ein unscheinbarer Winkel, in dem er kurze Geschichten veröffentlichte, Fragmente von Erzählungen, die weder Scham noch Ansprüche kannten. Es war keine billige Pornografie. Es war etwas anderes. Etwas, das dich schon mit den ersten Zeilen umschlang und nicht mehr losließ, bis du mit rasendem Puls, triefender Muschi und abgehacktem Atem fertig warst.

Ich las den ersten Text aus Neugier. Er handelte von einer Frau, die während einer Geschäftsreise allein in einem Hotel zurückbleibt und davon, was passiert, wenn ein Fremder ihr einen Zettel unter der Tür durchschiebt. Es war explizit, ja, die Frau endete damit, dass der Schwanz dieses Fremden ihr bis zum Anschlag in der Kehle steckte, während er ihr an den Haaren zog und ihr Schweinereien ins Ohr sagte. Aber was mich fesselte, waren nicht nur die Sexszenen. Es war die Art, wie er Verlangen beschrieb. Als etwas, das dir das Kitzlerfleisch von innen verbrennt, bevor dich überhaupt jemand berührt.

In jener Nacht las ich noch fünf weitere Geschichten. Um drei Uhr morgens schaltete ich das Telefon aus, drehte mich im Bett um und starrte an die Decke. Meine Haut war heiß, mein Höschen nass, und in meinem Magen lag ein seltsames Gefühl, als hätte ich etwas entdeckt, wonach ich schon lange gesucht hatte, ohne es zu wissen.

***

In den folgenden Wochen wurde sein Profil zu meinem nächtlichen Ritual. Ich kam nach Hause, duschte, schenkte mir ein Glas Wein ein und kroch mit dem Telefon ins Bett. Mehr brauchte ich nicht. Seine Worte leisteten die Arbeit, die kein Mann in Monaten geschafft hatte. Ich kam mit zwei Fingern in der Muschi und dem Daumen auf dem Kitzler, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, während auf dem Bildschirm eine andere imaginäre Frau an eine Wand gefickt wurde.

Adrián veröffentlichte drei- oder viermal pro Woche. Jeder Text war eine andere Welt: eine Lehrerin, die nach dem Unterricht einen Schüler zu sich bestellt und am Ende den Rock bis zur Taille hochgeschoben hat und der Schwanz des Jungen sie auf dem Tisch auseinanderbricht; zwei Nachbarn, die sich einen Balkon teilen und mehr als nur Blicke, sie blies ihm schließlich über das Geländer einen, während er ihr durch das Nachthemd die Brüste knetete; eine Frau, die die erotischen Briefe entdeckt, die ihr Mann einer anderen schreibt, und sich beim Lesen einen runterholt, sich vorstellt, sie selbst sei die Empfängerin. Die Geschichten waren verschieden, aber alle hatten etwas gemeinsam: die Spannung. Dieser Moment, in dem du weißt, dass sie ficken werden, und deine Muschi der Lektüre zuvorkommt.

Eines Nachts, nachdem ich eine Geschichte beendet hatte, die mich mit zitternden Händen und von meinem eigenen Saft klebrigen Fingern zurückließ, tat ich etwas, dem ich wochenlang widerstanden hatte. Ich schrieb ihm eine Nachricht.

„Deine letzte Geschichte hat mir den Atem geraubt.“ Das war alles. Einfach, direkt. Ich drückte auf Senden und legte das Telefon mit dem Display nach unten, als würde es brennen.

Er antwortete am nächsten Morgen. Eine kurze Nachricht, die ich nicht erwartet hatte: „Danke. Welcher Teil hat dich am meisten gepackt?“

Das war nicht nur ein höfliches Danke, sondern eine Einladung, darüber zu sprechen, was er in mir ausgelöst hatte. Ich starrte zehn Minuten lang auf den Bildschirm, bevor ich antwortete.

„Die Szene im Aufzug. Als sie ihm sagt, dass sie seit dem ganzen Abend nur daran denkt, ihm die Krawatte abzunehmen und vor ihm auf die Knie zu gehen, um ihn dort sofort zu blasen.“

Seine Antwort kam fast augenblicklich: „Die ist auch meine Lieblingsstelle. Verlangen in Worte gefasst bringt dich manchmal früher zum Kommen als der eigentliche Schwanz.“

Er hatte recht. Und er war der Beweis dafür.

***

Die Nachrichten wurden häufiger. Zuerst einmal am Tag, dann mehrmals. Wir redeten nie über banale Dinge. Er fragte mich nicht, was ich zu Abend gegessen hatte, und ich erzählte ihm nichts von meiner Arbeit. Unsere Gespräche kreisten um etwas Intimeres als den Alltag: Fantasien, Wünsche, diese Dinge, an die du denkst, während du dir im Dunkeln die Finger reinsteckst und es niemandem sagst.

—Was macht dich mehr geil — fragte er mich eines Abends —, wenn man dir erzählt, wie man dich ficken wird, oder wenn man dich ohne Vorwarnung überrascht, dich gegen die Wand drückt und dir bis zum Anschlag reinrammt?

Ich brauchte eine Weile zum Antworten. Nicht, weil ich die Antwort nicht wusste, sondern weil sie ihm zu sagen sich anfühlte, als würde ich mir vor einem Fremden die Unterhose ausziehen.

„Wenn man es mir erzählt. Jedes Detail. Wenn die Worte mich vor dem Schwanz erreichen. Wenn du mir beschreibst, wie du mich auseinanderbeinst, bevor du mich überhaupt anfasst.“

Es dauerte lange, bis die nächste Nachricht kam. Dann erschien sie: „Dann schreibe ich etwas für dich. Und wenn du es liest, will ich, dass du die Hand zwischen den Beinen hast.“

Vier Tage vergingen, ohne dass er etwas veröffentlichte. Vier Tage, in denen ich sein Profil öfter aktualisierte, als ich zugeben möchte. Am fünften Tag erschien ein neuer Text, ohne Titel, nur mit einer Widmung: „Für die, die im Dunkeln mit den Fingern zwischen den Schenkeln liest.“

Das war ich.

Die Geschichte beschrieb eine Frau, die nach der Arbeit nach Hause kommt, sich ein Glas Wein einschenkt und mit dem Telefon ins Bett geht. Bis dahin hätte es Zufall sein können. Doch dann beschrieb sie, was diese Frau beim Lesen spürte: die Hitze, die an den Brustwarzen begann und langsam zur Muschi hinabwanderte, die Art, wie sie sich unbewusst auf die Lippe biss, wie ihre freie Hand fast instinktiv unter den Gummizug des Höschens glitt und den bereits geschwollenen, pochenden Kitzler fand.

Es war, als würde er mich beobachten. Als wüsste er genau, was ich jede Nacht tat, während ich seine Geschichten las. Ich fühlte mich bloßgestellt und zugleich erregt, eine Kombination, die ich noch nie erlebt hatte.

Der Text ging weiter. Die Frau in der Geschichte begann sich langsam zu berühren, im Rhythmus der Worte, die sie auf dem Bildschirm las. Sie spreizte die Lippen ihrer Muschi mit zwei Fingern und zog langsame Kreise über den Kitzler. Jeder Absatz steigerte die Intensität. Die Finger fanden ihren eigenen Rhythmus, drangen ein und glitten heraus, waren von ihrem eigenen Saft verschmiert, die Atmung wurde schneller, und in genau dem Moment, in dem die Geschichte ihren Höhepunkt erreichte, als die Frau drei Finger tief in sich hatte und der Daumen den Kitzler zusammendrückte, bekam sie eine Nachricht vom Autor: „Liest du das gerade?“

Ich hob den Blick vom Text. Ich hatte eine Nachricht von Adrián: „Liest du das gerade?“

Mir stockte der Atem. Das war keine Metapher. Ich hörte tatsächlich drei Sekunden lang auf zu atmen. Dann ließ ich die Luft langsam entweichen und antwortete ihm mit zitternden Fingern, nass von meiner eigenen Muschi.

„Ja.“

„Und machst du dasselbe wie sie? Hast du die Finger in der Muschi, während du liest?“

Ich schloss die Augen. Meine rechte Hand steckte zwischen meinen Schenkeln, zwei durchnässte Finger tief in mir, seit zehn Minuten langsam in Bewegung. Ich log ihn nicht an.

„Ja. Zwei Finger. Ich triefe.“

***

—Ich rufe dich an — schrieb er —. Geh nicht ran, wenn du nicht willst. Und wenn du rangehst, nimm die Finger nicht aus der Muschi.

Fünfzehn Sekunden später vibrierte das Telefon. Ich sah seinen Namen auf dem Display, atmete tief ein und strich mit dem Finger über den Bildschirm, um den Anruf anzunehmen. Ich sagte nichts. Er auch nicht, für ein paar Sekunden. Nur sein Atem war zu hören, ruhig, tief.

—Ich werde dich nicht fragen, wie du heißt — sagte er. Seine Stimme war tiefer, als ich sie mir vorgestellt hatte. Bedächtig, als würde er jede Silbe abwägen —. Ich muss es nicht wissen. Ich brauche nur, dass du zuhörst und genau das tust, was ich dir sage.

—Ich höre zu — flüsterte ich.

—Schließ die Augen. Und nimm die Finger aus der Muschi. Noch nicht.

Ich gehorchte. Ich zog die Hand zurück und spürte einen Frustkrampf durch meinen Unterleib zucken.

—Stell dir vor, ich wäre hier, in deinem Zimmer. Du hast mich nicht reinkommen hören. Du liegst genau so, wie du jetzt liegst, mit dem Laken bis zur Taille, das Höschen durchnässt und die Haut noch heiß von dem, was du gerade gelesen hast. Du machst die Augen auf und siehst mich an der Tür stehen. Mit bereits geöffneter Hose und hartem Schwanz unter der Hose.

Seine Stimme umhüllte mich wie etwas Körperliches. Es war nicht nur das, was er sagte, sondern wie er es sagte. Ohne Eile, ohne Nervosität, als hätten wir die ganze Nacht vor uns. Und wir hatten sie.

—Du erschrickst nicht — fuhr er fort —. Du wartest seit Wochen auf mich, auch wenn du es nicht wusstest. Du steckst dir seit Wochen die Finger rein und denkst an den Schwanz des Mannes, der dir schreibt. Du siehst mich an und sagst nichts, du spreizt nur ein wenig die Beine unter dem Laken. Ich komme langsam näher. Ich setze mich an die Bettkante. Ich fasse dich nicht an. Ich sehe dich nur an. Ich sehe, wie sich die Wölbung deiner Unterwäsche durch den Stoff abzeichnet.

Ich konnte es sehen. Mit geschlossenen Augen und seiner Stimme im Ohr konnte ich es mit einer Klarheit sehen, die mir Angst machte. Die Silhouette eines Mannes, der auf der Bettkante sitzt und mich mit einer Ruhe ansieht, die fast grausam war, mit dem Schwanz, der aus dem Hosenlatz hervorlugt.

—Ich frage dich, ob ich das Laken wegziehen darf. Du nickst. Ich ziehe es langsam herunter, Zentimeter für Zentimeter. Ich sehe dein T-Shirt, deine nackten Beine, das dunkle Dreieck deines nassen Höschens. Ich fasse dich noch nicht an. Ich streiche mit den Fingerkuppen durch die Luft, einen halben Zentimeter von deiner Haut entfernt. Nah genug, dass du die Wärme meiner Hand spürst, ohne dass ich dich auch nur streife. Jetzt spreiz die Beine für mich. Ganz.

Ich spreizte sie. In meinem Bett, allein, spreizte ich sie, als wäre er wirklich da.

—Gut. Jetzt will ich, dass du zwei Finger in den Mund nimmst. Lutsch sie. Mach sie mit Speichel nass. Dass sie schön feucht sind.

Ich tat es. Ich lutschte meine Finger langsam, stellte mir vor, sein Schwanz wäre in meinem Mund, kostete die salzige Spitze, glitt mit der Zunge unter die Eichel.

—Sind sie nass? —fragte er.

—Ja — antwortete ich, die Finger noch an den Lippen.

—Jetzt nimm sie aus dem Mund und fahr dir damit den Hals hinunter, zwischen die Brüste, über den Bauch, bis zum Gummibund des Höschens. Aber steck sie noch nicht hinein. Noch nicht. Reib die Finger über den Stoff. Ich will spüren, wie nass du da unten bist.

Ich machte jede Bewegung genau so, wie er sie verlangte. Als ich mit den Fingern über das Höschen an meiner Muschi ankam, war der Stoff so durchnässt, dass er an den Lippen klebte. Ein Stöhnen entfuhr mir, ohne dass ich es wollte.

—Ich hab dich gehört — sagte er, und auch seine Stimme klang rauer —. Jetzt ja. Schieb das Höschen zur Seite. Zieh es nicht aus. Nur zur Seite. Und mit zwei Fingern machst du dich langsam auf. Ich sehe dir dabei zu. Ich sehe deine geöffnete Muschi, rosa, glänzend. Ich sehe dich auf eine Weise, wie dich noch niemand gesehen hat.

Meine Hand zitterte. Ich schob den Stoff beiseite und spreizte mit zwei Fingern die Lippen. Die andere Hand hielt das Telefon an mein Ohr, als wäre es mein letzter Kontakt zur Realität.

—Jetzt berühr dir den Kitzler. Ein Finger. Nur ein Finger. Langsame Kreise. Steck noch nichts rein. Nur den Kitzler.

Ich gehorchte. Die erste Berührung riss mir ein weiteres Stöhnen aus der Kehle, diesmal länger.

—Ist er hart? —fragte er.

—Sehr hart — sagte ich —. Geschwollen.

—Weiter. Langsam. Nicht schneller. Ich sehe dir vom Bettende aus zu. Ich habe meinen Schwanz herausgeholt und reibe ihn mir, während ich dich anschaue. Er ist steinhart. Tropft vorsperma. Und du weißt es. Du weißt, dass jede Runde auf deinem Kitzler mich noch härter macht.

Ich konnte hören, oder glaubte zu hören, wie seine Hand auf der anderen Seite der Leitung rhythmisch arbeitete. Das Bild durchzuckte mich wie ein Stromschlag: er, irgendwo sitzend, den Schwanz in der Hand, masturbierend im Takt meiner Stimme, während ich mich im Takt seiner Stimme berührte.

—Jetzt steck einen Finger rein — sagte er —. Nur einen. Langsam. Bis zum Anschlag.

Ich steckte ihn rein. Ich war so nass, dass er ohne jeden Widerstand hineingleit.

—Bist du drin?

—Ja.

—Beweg ihn. Rein und raus. So, als wäre es mein Schwanz, der dich zum ersten Mal nimmt.

Ich begann ihn zu bewegen. Langsam. Rein. Raus. Ich spürte, wie sich die Wände meiner Muschi jedes Mal zusammenzogen, wenn er rausging, und darum bettelten, wenn er wieder eindrang.

—Jetzt zwei — sagte er —. Nimm zwei. Ich habe einen dicken Schwanz. Du musst dich für mich öffnen.

Ich fügte den zweiten hinzu. Das Gefühl der Fülle ließ meinen Rücken ins Kissen biegen. Ich war so glitschig, dass die beiden Finger mit einem nassen, obszönen Geräusch ein- und ausglitten, das sich durch die Leitung übertrug.

—Ich höre dich — sagte er mit belegter Stimme —. Ich höre, wie nass du bist. Ich höre das Geräusch deiner Muschi, die sich die Finger reinschlingt. Weiter. Schneller.

Ich beschleunigte. Mit dem Daumen derselben Hand fand ich den Kitzler und begann, ihn zu drücken, während ich die beiden Finger weiter rein- und rausbewegte. Die Mischung brachte mich für einen Moment aus dem Takt, ich keuchte ins Telefon.

—Genau — sagte er —. Stell dir jetzt vor, ich wäre es. Dass ich auf dir wäre. Dass ich dir die Beine noch weiter auseinanderdrücke, deine Knie bis zur Brust hochziehe und dir ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag reinramme. Ohne Vorwarnung. Auf einmal. Ganz.

—Adrián — stöhnte ich.

—Und da höre ich nicht auf. Ich fange an, dich hart zu ficken. Ohne um Erlaubnis zu fragen. Ich höre, wie deine Titten bei jedem Stoß auf und ab springen. Ich sehe, wie dir das Gesicht verrutscht. Du kratzt mir den Rücken und sagst mir ins Ohr, ich soll nicht aufhören, ich soll dich härter ficken.

—Hör nicht auf — sagte ich, obwohl nicht er mich fickte, sondern ich jetzt mit drei Fingern, bis zum Knöchel, allein nach dem Takt, den er mit den Worten vorgab, in mich hineinstieß.

—Ich drehe dich um — fuhr er fort —. Ich bringe dich auf alle viere. Ich packe dich an den Haaren und nehme dich von hinten. Und mit der anderen Hand verpasse ich dir einen Klaps auf den Arsch. Hart. Und noch einen. Und ich ficke einfach weiter.

Das Bild brachte mich an den Rand. Ich spürte dieses unverwechselbare Ziehen im Unterleib, diesen Punkt ohne Rückkehr.

—Ich bin kurz davor — keuchte ich —. Adrián, ich bin kurz davor.

—Halt durch — sagte er mit abgehackter Stimme —. Halt durch, bis ich es dir sage. Ich bin auch kurz davor. Ich will, dass wir gleichzeitig kommen.

Ich verlangsamte das Tempo, presste die Zähne aufeinander und spürte, wie sich der Orgasmus an der Basis meiner Wirbelsäule zusammenrollte und auf das Kommando wartete. Ich hörte seinen Atem auf der anderen Seite entgleisen, hörte das nasse Tempo seiner Hand schneller werden.

—Jetzt — sagte er schließlich mit zerbrochener Stimme —. Komm. Komm mit mir. Jetzt. Jetzt.

Und ich kam. Mit drei Fingern bis tief in der Muschi und dem Daumen, der den Kitzler zerdrückte, den Rücken durchgebogen, auf die Lippe gebissen, um nicht zu schreien, und trotzdem seinen Namen durch die Zähne geschrien. Ich spürte, wie die Kontraktionen meine eigenen Finger zusammendrückten, Welle um Welle, während ich am anderen Ende des Telefons hörte, wie er tief und lang aufstöhnte, mit dieser Männerstimme, wenn sie sich ganz entleert.

Ich blieb eine lange Minute still liegen, die Finger noch immer in mir, und spürte die letzten Zuckungen mich zusammenziehen. Es war nur noch mein abgehackter Atem zu hören und seiner, der ebenfalls verändert klang. So gelassen wie am Anfang war er nicht mehr.

—Ist alles okay? — fragte er leise.

—Ich weiß nicht, ob das das richtige Wort ist — sagte ich, und ich lachte. Ein nervöses, befreites Lachen, die Schenkel noch immer zitternd —. Ich bin überwältigt. Und nass. Ich habe das Laken völlig versaut.

—Ich auch — gab er zu —. Dich mir vorzustellen, während ich dir das erzählt habe, war intensiver, als ich erwartet hatte. Ich bin gerade wie ein Teenager auf meinen eigenen Bauch gekommen.

Mir entfuhr noch ein Lachen. Dann Stille, eine Stille, die nicht gefüllt werden musste. Eine dieser geteilten Stillearten, die mehr wert sind als jedes Gespräch.

—Wirst du darüber schreiben? — fragte ich.

—Ich schreibe es schon in meinem Kopf — antwortete er —. Aber diesmal werde ich es nicht veröffentlichen. Diese Geschichte gehört nur uns.

***

Wir legten gegen vier Uhr morgens auf. Wir sagten uns nicht Lebwohl. Einer von uns beendete einfach das Gespräch, und die Stille danach war anders als in allen Nächten zuvor. Eine gefüllte, warme Stille, wie ein Laken nach einer geteilten Nacht, obwohl das Laken, das ich hatte, von meiner eigenen Suppe und vom Wein befleckt war, den ich unbemerkt verschüttet hatte.

Ich drehte mich um und drückte das Gesicht ins Kissen. Es roch nach meinem Shampoo, nach dem halb geleerten Glas Wein auf dem Nachttisch und nach etwas, das ich nicht benennen konnte, das aber damit zu tun hatte, den intimsten Teil von mir geteilt zu haben, die geöffnetste Muschi und den heisersten Hals, mit jemandem, dessen Gesicht ich nicht einmal kannte.

Am nächsten Morgen, während ich auf den Kaffee wartete, öffnete ich sein Profil. Vor zwanzig Minuten war ein neuer Text veröffentlicht worden. Ohne Titel. Diesmal ohne Widmung. Nur ein Satz am Ende: „Manche Fantasien müssen nicht Wirklichkeit werden, um perfekt zu sein. Es reichen die richtige Stimme im richtigen Moment und ein paar Finger, die bereit sind, ihr zu gehorchen.“

Ich lächelte. Ich schenkte mir den Kaffee ein. Und ich wartete auf die Nacht.