Ich wollte sie allein genießen sehen und habe es ihr endlich gestanden

Es passiert mir nicht immer, aber manchmal, wenn du mich völlig anmachst, steigen Fragen, Zweifel, Fantasien, Wünsche in mir auf. Im Grunde ist es genau das: Geilheit. Eine Geilheit, die ich nie zuvor für jemanden empfunden hatte, bis du kamst und eine Tür aufgestoßen hast, von der ich dachte, sie sei fest verschlossen.

Ich nehme an, früher hatte ich einfach nicht die Person gefunden, die mich weiterdenken ließ. Mit anderen blieb das Verlangen beim Offensichtlichen, bei dem, was man sieht und anfasst. Mit dir begann es in die Ecken zu kriechen, in das, was man nicht sagt, in das, was jeder für sich behält, wenn er allein ist.

Mich hat schon immer eine einfache Idee fasziniert: Frauen verschaffen sich genauso Lust wie Männer, aus tausend verschiedenen Gründen, und doch ist es schwer, wenn eine das laut zugibt. Ich wusste nicht, wie sehr es mich anmachen könnte, dass du, ausgerechnet du, mich an deinen einsamen Momenten teilhaben lässt. An diesen Augenblicken mit deinen Händen tief zwischen den Beinen, mit zwei Fingern, die dir die Muschi öffnen, mit der Handfläche, die den Kitzler drückt, und manchmal mit deinen Spielzeugen, die du dir bis zum Anschlag reinschiebst.

Wir hatten ein rundum gelungenes Wochenende hinter uns. Eine gemietete Hütte am Stadtrand, kein Empfang, keine Uhren, wir haben einander gefickt, bis wir die Zahl unserer Orgasmen nicht mehr zählen konnten. Ich hatte dir die Muschi geleckt, bis du keine Stimme mehr hattest, du hattest mir in der Dusche, in der Küche, auf dem Sofa den Schwanz gelutscht, und trotzdem hatten wir immer noch Lust. Aber alles Gute hat sein Rückfahrtticket, und am Sonntagnachmittag hieß es zurückfahren.

Ich weiß nicht, wie es angefangen hat. Vielleicht war es die lange Straße, das Licht, das zwischen den Bäumen hindurchfiel, dieses Gefühl von Intimität, das in einem Auto entsteht, wenn ihr nur zu zweit seid und die Welt verschwommen am Fenster vorbeizieht. Jedenfalls kam das Gespräch ohne Vorwarnung in Fahrt.

— Masturbierst du dich, wenn ich nicht da bin? — fragtest du plötzlich, ohne den Blick von der Windschutzscheibe zu nehmen.

Ich gebe es zu, ich zögerte nicht.

— Manchmal schon. Ich will dich nicht anlügen.

Ich dachte, du würdest Details wollen, dass du mich nach dem Wie und Wann fragst, ob ich mir einen runterhole und dabei an dich denke, ob ich mich in der Hand oder unter der Dusche kommen lasse. Aber bevor du das tun konntest, drehte ich die Frage um. Ich war neugieriger auf dich als darauf, über mich zu sprechen.

— Und du? — sagte ich und versuchte ruhig zu klingen, obwohl sich meine Latte schon deutlich gegen die Jeans spannte.

— Natürlich — antwortetest du, und ich hörte das Lächeln in deiner Stimme, ohne dich anschauen zu müssen —. Manchmal unter der Dusche, mit dem heißen Wasserstrahl direkt auf den Kitzler, bis mir die Knie weich werden. Manchmal im Bett, auf dem Rücken, die Beine gespreizt und die Finger bis zu den Knöcheln drin. Manchmal mit einem Spielzeug, manchmal mit einem anderen.

Ich krallte mich etwas fester ins Lenkrad. Manchmal mit einem Spielzeug, manchmal mit einem anderen. Dieser Satz blieb in meinem Kopf hängen, zusammen mit dem Bild von deinen Fingern, die in deine nasse Muschi hinein- und wieder hinausglitten.

— Spielzeuge? — fragte ich. — Welche hast du denn?

— Das Übliche — sagtest du und zucktest mit den Schultern —. Einen hübschen Gummifreund mit mehr als anständigen Maßen, dick und aderig, und einen Sauger. Wozu mehr?

Meine Neugier schlug schlagartig aus, und noch etwas anderes. Es hat etwas merkwürdig Intimes, sich die Person, die man begehrt, in einer Szene vorzustellen, die man nie gesehen hat, in einem Moment, an dem man nicht teilhat. Als würdest du mich in ein Zimmer lassen, dessen Schlüssel nur du besitzt, und in der Mitte stehst du nackt, die Beine offen und die Muschi glänzend.

— Und welcher ist dein Lieblingss? — hakte ich nach. — Der Sauger, nehme ich an. Alle schwärmen davon.

— Ach was — sagtest du, und ich hörte den neckischen Spott in deinem Ton —. Zu mechanisch. Das Teil saugt sich an den Kitzler und lutscht ihn wie ein Staubsauger, ja, aber im Grunde ist es nur das: Knopf drücken und warten, bis es dich kommen lässt. Ich bevorzuge meinen pinken Freund, der bis zum Anschlag in der Muschi steckt.

Ich wusste nicht genau warum, aber dieses einfache Geständnis machte mich wahnsinnig heiß. Mein Schwanz drückte bereits so fest, dass ich mich auf dem Sitz neu ausrichten musste. Vielleicht war es die Natürlichkeit, mit der du das sagtest, ganz ohne Scham, als würdest du erzählen, was du lieber zum Frühstück isst.

— Seltsam — sagte ich und stichelte ein bisschen —. Ich schwöre dir, alle schwören auf den Sauger.

— Kommt eben auf die Person an. Mit meinem Freund bin ich diejenige, die bestimmt — erwidertest du, und du senktest die Stimme ein wenig, als würdest du mir ein Geheimnis anvertrauen —. Ich entscheide, wie ich mich hinstelle, wie ich mich bewege, wie viel in die Muschi reingeht, wie viel rausgeht, ob es schnell oder langsam geht. Ob ich ihn bis zum Anschlag drin haben will oder nur an der Öffnung reibe. Kein Motor entscheidet für mich.

Derjenige, der vibrierte, war ich. Mein Schwanz war steinhart, drückte gegen den Stoff, und ich spürte, wie deine Stimme sich mit jedem Wort veränderte, wie sie tiefer, dunkler, feuchter wurde. Du wurdest mit deiner eigenen Erklärung ebenfalls immer geiler, und das machte mich noch heißer.

— Wow — schluckte ich. — Ich verstehe es, aber ganz vorstellen kann ich es mir noch nicht.

— Es ist ganz einfach — sagtest du und drehst den Kopf ein wenig zu mir, gerade so, dass ich aus dem Augenwinkel die Krümmung deines Lächelns sehen konnte —. Ich stelle ihn fest gegen die Matratze, nach oben gerichtet, und knie mich mit weit gespreizten Knien darüber. Erst spiele ich nur außen, ziehe ihn langsam über die Lippen der Muschi, rauf und runter, bis ich so nass bin, dass der Gummi mir wegrutscht.

— Weiter — war das Einzige, was ich herausbekam. Mein Mund war trocken.

— Dann lasse ich erst nur die Spitze rein. Ich schiebe ihn einen Zentimeter hinein, ziehe ihn wieder raus, stecke ihn erneut rein. Ich liebe das Geräusch, das er beim Rein- und Rausgehen macht, dieses Platschen der triefend nassen Muschi. Dieses blöde Chop, chop, chop. Es macht mich total an, das zu hören, zu wissen, dass ich so nass bin, nur weil ich an irgendwas denke.

— Verdammt — entfuhr es mir. Mein Schwanz pochte in der Hose.

— Ja — lachtest du leise —. Ich steigere das Tempo nach und nach. Ich stoße ihn ein bisschen tiefer hinein, ziehe ihn fast ganz raus, gehe wieder nach unten. Dabei zwicke ich mir mit der anderen Hand die Brustwarzen, ziehe daran, drücke sie hart zusammen. Aber es gibt ein Problem.

— Ein Problem? Warum?

Es entstand eine kurze Stille. Als du wieder sprachst, hatte sich deine Stimme verändert, sie war nicht mehr nur Lust. Darunter lag etwas Fragileres.

— Manchmal würde ich ihn gern tiefer reinstecken — sagtest du —. Mit einem Schlag nach unten gehen, mich bis zum Anschlag auf ihn setzen, ihn ganz spüren, wie er mir die Muschi aufmacht, genau dort drückt, wo es schon ein bisschen weh tut und es deshalb noch besser ist. Mich völlig fallen lassen, ihn wie eine Verrückte reiten, bis ich schreiend komme. Aber ich fühle mich schmutzig, versaut, und das hält mich zurück. Also bleibe ich immer nur bei der Spitze, spiele damit, bis ich sanft komme, und das war’s. Als würde es mir peinlich sein, mehr Schwanz zu wollen, selbst wenn er aus Gummi ist.

***

Dieser letzte Satz hat mich innerlich mehr aufgewühlt als alles zuvor. Nicht wegen der Geilheit, auch die, sondern wegen etwas anderem. Es tat mir ein wenig weh, dass etwas, das dir Lust schenkt, dich zugleich schlecht fühlen lässt.

— Hey, nein — sagte ich, und diesmal meinte ich es ernst —. Du musst dich nicht so fühlen. Du machst nichts Komisches. Du genießt dich selbst, deinen Körper, das, was dir gefällt. Wenn du ihn bis ganz tief rein haben willst, dann steckst du ihn ganz tief rein. Da ist nichts Schmutziges daran. Gar nichts.

Du antwortetest nicht sofort. Ich sah, wie du den Kopf an die Kopfstütze legtest und die Augen für einen Moment schlossest, und ich wusste, dass etwas von dem, was ich gesagt hatte, bei dir angekommen war.

Aber der Körper machte inzwischen sein eigenes Ding. Du hattest mich so heiß gemacht, dass Autofahren fast unmöglich wurde. Ich merkte jeden Gangwechsel als unnötige Ablenkung, und ich weiß, dass es dir genauso ging, denn du hattest eine Hand auf meinem Oberschenkel und die Finger tanzten von allein, kratzten sich immer näher an meinen Hosenschlitz heran. Als du schließlich ganz hinuntergingst und mir durch den Stoff die Beule packtest, entfuhr mir ein heiseres Stöhnen.

— Du bist stockhart — murmeltest du und drücktest mir ihn noch einmal, maßest ihn mit der Handfläche —. Das ganze Gerede über mein Spielzeug hat dich so gemacht, was?

— Wie du dir denken kannst — brachte ich heraus.

Du zogst mir den Reißverschluss runter, ohne den Blick von der Straße zu nehmen, und schobst die Hand in meine Unterhose. Als deine Finger sich um meinen nackten Schwanz schlossen, dachte ich, ich würde von der Straße abkommen.

Ich nahm die erste Ausfahrt von der Autobahn, die ich sah. Ich dachte nicht lange nach. Ich setzte einfach den Blinker und bog ab, auf der Suche nach einem abgelegenen Weg, einer Brachfläche, irgendetwas, wo das Auto für eine Weile aus der Welt herausfallen konnte.

Ich fand es hinter einer Baumreihe, eine Erdfläche, auf der wohl saisonal der Traktor abgestellt wurde. Ich stellte den Motor ab, und die Stille fiel uns mit einem Schlag auf den Kopf. Man hörte nur unseren Atem und in der Ferne das gedämpfte Brummen der Autos, die ohne uns weiterfuhren.

Es gab kein Vorgeplänkel. Wir stürzten uns wie zwei Teenager aufeinander, behinderten uns mit den Sicherheitsgurten und lachten zwischen den Küssen über die Absurdität der Lage. Ich riss dir das T-Shirt über den Kopf und zog dir den BH mit einem Ruck herunter, sodass deine Brüste frei waren, die Brustwarzen schon hart und wartend. Ich warf mich darauf, nahm sie eine nach der anderen in den Mund, saugte an ihnen, biss hinein, zog mit den Lippen daran, während du den Kopf in den Nacken legtest und gegen das Autodach stöhnst.

— Den Schwanz — japtest du. — Hol ihn mir nochmal raus, ich will ihn.

Ich zog mir die Hose bis zu den Knien herunter. Du richtetest dich gerade so weit auf, dass du deinen Slip unter dem Rock herunterziehen konntest, ließest ihn an einem Knöchel hängen und verschwendetest keine weitere Sekunde. Du klettertest auf den Fahrersitz, schwangst ein Bein über den Schalthebel und saßt breitbeinig über mir, mit deiner bereits triefend nassen Muschi, die an meiner Schwanzspitze rieb.

— Steck ihn rein — sagte ich dir ins Ohr. — Steck ihn dir selbst rein, so wie du’s magst.

Du ließest die Hand hinunter, packtest ihn an der Basis und führtest ihn bis an den Eingang deiner Muschi. Zuerst führtest du meine Spitze über deine Lippen, auf und ab, genau so, wie du mir zehn Minuten zuvor das Spielzeug beschrieben hattest. Die gleiche Choreografie, aber aus Fleisch. Ich unter dir stöhnte mit zusammengebissenen Zähnen, die Hände an deinem Arsch, noch nicht wagend zu stoßen, und ließ mich von deinem Rhythmus mitziehen.

Und dann senktest du dich ab. Mit einem Schlag. Dein ganzes Gewicht oben drauf, mein ganzer Kopf und mein ganzer Schwanz bohrten sich bis zum Anschlag in dich hinein, bis dein Arsch gegen meine Schenkel stieß und wir beide gleichzeitig stöhnten.

— So — japtest du mit geschlossenen Augen. — So ganz, bis zum Schluss, so tief, wie ich mich allein nicht traue.

— Reite — bat ich dich. — So wie du es mir vorhin erzählt hast. Ohne dich zu bremsen.

Und das tatest du. Du begannst, auf mir auf und ab zu gehen, die Hände an das Autodach gestützt, zuerst langsam, spürend, wie ich Zentimeter für Zentimeter in dich hinein- und wieder hinausglitt, und dann immer schneller, heftiger, freier. Die Scheiben beschlugen innerhalb von zwei Minuten. Das ganze Auto schwankte mit jedem deiner Stöße. Ich packte deine Hüften und half dir beim Heruntergehen, rammte dir den Schwanz bis an die Wurzel hinein, sah dir das lustverzerrte Gesicht, den offenen Mund, die halb geschlossenen Augen an.

— Genau da, genau da — stöhntest du —. Nicht aufhören, hart nimm mich, fick mich hart, verdammt.

Ich leckte an einer Brustwarze, während du mich rittst. Ich ließ eine Hand zwischen unsere Körper gleiten, fand deinen Kitzler mit dem Daumen, diesen geschwollenen, glitschigen Knopf, und begann, ihn in Kreisen zu reiben, im Takt deiner Hüften. Ich spürte, wie deine Muschi meinen Schwanz in Wellen zusammendrückte, immer stärker, immer schneller.

— Ich komme — warnstest du mit gebrochener Stimme —. Ich komme, ich komme, nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

Und du kamst auf mir, mit einem langen, rauen Stöhnen, mit der Muschi, die krampfhaft um meinen Schwanz zuckte, mich so fest zusammendrückte, dass es unmöglich war durchzuhalten. Noch zwei Stöße von unten, während ich dich mit den Hüften nach oben drückte, und ich gab ebenfalls nach, entlud mich stoßweise in dir, mit dem Kopf zwischen deinen Brüsten vergraben und den Zähnen in die Haut einer Schulter geschlagen.

Wir waren so rattig, dass wir kaum zehn Minuten durchhielten. Mehr brauchten wir nicht. Als wir fertig waren, lagst du mit dem Oberkörper an meiner Brust, mein Schwanz immer noch in dir, der Samen zwischen uns herauslief, unsere beiden Atemzüge noch immer heftig, die Scheibe von innen beschlagen. Du lachtest an meinem Hals.

— Du bist wahnsinnig — sagtest du.

— Du hast angefangen — antwortete ich.

Ach, die Erinnerungen. Noch immer, wenn ich an jener Autobahnausfahrt vorbeikomme, lächle ich vor mich hin und kriege halb hart.

***

Und jetzt, nachdem wir uns mit jenem Sonntag in Stellung gebracht haben, kommt der Moment des eigentlichen Geständnisses. Das, welches ich dir im Auto nicht gemacht habe, weil mir damals die Worte fehlten, und das ich seit Wochen mit mir herumtrage.

Ich würde dich eines Tages wahnsinnig gern bei deinem Lustempfinden beobachten. Nicht mitmachen, nicht dieses Mal. Nur Zeuge sein, mit dem Schwanz in der Hand, wenn nötig. Mich an diesem Anblick live laben, während du Schritt für Schritt dein ganzes Ritual mit deinem pinken Freund wiederholst, ohne Eile, als wäre ich nicht da oder, besser gesagt, im Wissen, dass ich da bin und dich trotzdem weitermachen lässt.

Ich will sehen, wie du die Szene vorbereitest. Nackt auf dem Bett, die Beine weit offen, das Gummispielzeug in die Matratze gerammt, auf dich wartend. Das Vorspiel, wie du dir die Brüste streichelst und die Hand bis zur Muschi hinunterführst, um zu prüfen, ob du schon feucht bist. Wie du mit ihm am Eingang spielst, wie du dich von der Spitze tragen lässt im Rhythmus dieser dummen, süßen Musik, die dieses chop, chop, chop für deine Ohren und jetzt auch für meine macht. Ich will sehen, wie du ihn für mich reitest, ohne Zurückhaltung, bis zu deinem Orgasmus, mit der Muschi, die auf dem rosa Gummi auf- und abprallt.

Und vor allem will ich, dass es dieses Mal anders ist. Dass du dich nicht bremst. Dass du alles reinlässt, was dein Körper verlangt, ohne Schuld und ohne Scham, ohne dass dieses hässliche Wort „schmutzig“ dir im Kopf herumspukt. Dass du dich auf ihn fallen lässt, so tief du willst, bis ganz unten, bis zum Anschlag, dich mit deinem ganzen Gewicht auf ihn setzt, ohne um Erlaubnis zu fragen, ohne Vorurteile.

Während du das tust, will ich alles betrachten. Die Form, die dein Mund annimmt, wenn dir die Luft entweicht. Deinen halb gesenkten Blick, die Augen halb geöffnet. Deine Stöhner, erst zurückgehalten und dann nicht mehr. Die Silhouette deines Körpers, der deine Lust in die Luft zeichnet, die aufgerichteten, harten Brustwarzen, der Glanz des Schweißes auf deiner Haut, die Spur, die über deinen Bauch läuft. Diese stumme Musik, die deine nasse Fotze macht, wenn der Gummi rein- und rausgeht, das feuchte Geräusch der Muschi, das niemand sonst kennt.

Ich verlange nicht, dass du für mich spielst. Im Gegenteil. Du kannst mich völlig ignorieren und dich in deinem eigenen Ding verlieren, als wäre ich Teil der Kulisse. Oder du kannst mich teilhaben lassen, mir in die Augen schauen, während du ihn dir bis ganz tief reinrammst, mir leise erzählen, wie du es magst, wo und auf welche Weise es dir am meisten Lust verschafft, mir Schweinereien ins Ohr sagen, mich bitten, mir vor dir einen runterzuholen, während du mir beim Kommen zusiehst. Was immer du willst. Was immer der Moment verlangt.

Was ich wirklich brauche, ist nur, dass wir es gemeinsam genießen, mit jener Vertrautheit zwischen uns, derselben, die uns dazu gebracht hat, ohne zweimal nachzudenken eine beliebige Ausfahrt von der Autobahn zu nehmen und auf dem Fahrersitz wie Tiere zu ficken. Dass du verstehst, dass mehr zu wollen dich nicht zu einer Versauten macht. Dass dich anzuschauen mich nicht zu einem der schlimmen Spanner macht. Dass das hier, was auch immer zwischen uns entsteht, wenn wir ohne Filter sprechen, einfach nur eine weitere Art ist, einander zu begehren.

Vielleicht traue ich mich eines Tages, dir noch eine andere Fantasie zu gestehen, denn die Wahrheit ist, ich habe einige auf Lager, und du löst sie eine nach der anderen aus. Dich mit einer anderen Frau sehen, wie sie dir die Muschi leckt, mir vor einem Spiegel einen blasen lassen, mich auf deinen Brüsten oder in deinem Gesicht kommen lassen. Aber vorerst begnüge ich mich mit dieser hier, und das ist nicht wenig.

Also lasse ich sie hier, aufgeschrieben, damit du sie in Ruhe liest, wenn ich nicht vor dir stehe und du nicht sehen kannst, wie mir beim Aussprechen das Gesicht brennt. Und dann, wenn du nach Hause kommst, mit dem pinken Freund in der Hand und der Muschi schon pochend, musst du nur eine Sache entscheiden.

Traust du dich?