Ich wusste, was passieren würde, sobald ich seine Tür durchschritt

Drei Wochen lang hatte ich seine Nachrichten ignoriert. Nicht, weil sie unangebracht gewesen wären, sondern ganz im Gegenteil: Sie waren zu geduldig, zu genau abgestimmt, als wäre jeder Satz mit der Absicht gewählt worden, sich in mir einzunisten und nicht wieder zu verschwinden.

Das Problem war nicht er. Das Problem war, dass es funktionierte.

Seine Worte tauchten in den falschen Momenten auf: während ich im Büro Verträge prüfte, während ich auf die U-Bahn wartete, während ich um zwei Uhr morgens mit ausgeschaltetem Handy auf dem Nachttisch an die Decke starrte. Ich sagte mir, es sei nur Neugier, die harmlose Art Ablenkung, die jeder von Zeit zu Zeit braucht. Aber harmlose Neugier hält dich nicht wach, während du die Hand zwischen den Schenkeln hast und versuchst, etwas zu lindern, das sich nicht von selbst lindern lässt.

Die letzte Nachricht kam an einem Dienstag.

»Ich weiß, dass du da bist. Ich weiß auch, dass du das hier zweimal liest, bevor du nicht antwortest. Ich verlange nicht, dass du heute Nacht irgendetwas entscheidest. Ich möchte nur, dass du weißt, dass der Kaffee steht, sobald du willst, und dass ich es nicht eilig habe. Die Zeit, die du brauchst, um dich zu überzeugen, gehört zum Spiel, auch wenn du es noch nicht so siehst.«

Vierzig Minuten lang hielt ich das Handy in der Hand.

Dann schrieb ich: »Morgen. Um acht.«

***

Sein Haus lag in einer ruhigen Straße im Zentrum, eines dieser alten Gebäude mit einem Portal aus dunklem Holz und einem Gitteraufzug, der langsam nach oben fuhr und dabei Lärm machte. Ich nahm die Treppe.

Vor seiner Tür hob ich die Hand, um zu klopfen. Meine Faust blieb in der Luft hängen, reglos, während ich zu verstehen versuchte, warum ich beschlossen hatte, dass dies eine gute Idee war.

Die Tür öffnete sich, bevor ich sie berühren konnte.

—Seit zehn Minuten höre ich die Schritte auf der Treppe —sagte er und lehnte im Türrahmen, als stünde er schon sein ganzes Leben dort—. Für eine Frau, die behauptet, es nicht eilig zu haben, steigst du ziemlich langsam hinauf.

Ich antwortete nicht sofort. Ich nahm ihn in Echtzeit in mich auf: seine Größe, die Stimme, die ich aus den Audios kannte, die in diesem realen Raum aber anders klang, und vor allem diese Ruhe, seine Art, Raum einzunehmen, ohne in ihn einzudringen.

—Der Kaffee —sagte ich schließlich—. Ich bin wegen des Kaffees gekommen.

—Natürlich —erwiderte er und trat beiseite—. Er ist fertig.

Die Wohnung roch nach Holz und nach etwas anderem, einem kaum wahrnehmbaren Duft, der sich mit dem Aroma frisch gebrühten Kaffees vermischte. Fast alle Wände waren mit Büchern bedeckt, eine Stehlampe warf warmes Licht auf einen Sessel aus dunklem Leder, und auf dem niedrigen Tisch dampften zwei Tassen. Alles war genau dort, wo es sein sollte, als hätte er jedes Detail berechnet, damit ich mich gleichzeitig wohl und auf der Hut fühlte.

—Trinkst du ihn schwarz? —fragte er.

—Ja.

—Gut. Dann weiß ich, dass ich nicht nach dem Zucker suchen muss.

Ich setzte mich auf die Kante des Sofas, die Tasche noch in der Hand. Ich stellte sie langsam auf den Boden, als bräuchte ich mehr Zeit, als mir zur Verfügung stand.

Er füllte beide Tassen nach, bevor er sich in den Sessel mir gegenüber setzte, nicht zu nah, nicht zu weit entfernt. Er sah mich auf dieselbe Weise an, auf die er schrieb: ohne Eile, ohne den Blick abzuwenden.

—Du bist angespannt —stellte er fest.

—Ich bin wachsam —korrigierte ich ihn.

—Das ist dasselbe, je nachdem, mit wem du zusammen bist.

Ich nahm einen Schluck Kaffee. Er war gut, dunkler, als ich erwartet hatte.

—Redest du immer so? —fragte ich.

—Wie?

—Als wüsstest du bereits, wie das Gespräch enden wird.

Er lächelte. Es war kein zufriedenes Lächeln, sondern etwas Bedachteres.

—Ich passe einfach auf —sagte er—. Und du sagst, wenn du glaubst, dass dich niemand beobachtet, viel mehr, als du denkst.

Ich schwieg. Die Stehlampe zeichnete sein Profil nach und ließ den Rest der Wohnung in sanftem Halbdunkel. Das Schweigen zwischen uns war nicht unangenehm. Es war etwas anderes, eine Art niedriger, stetiger Druck, den ich zuließ, damit er zunahm.

—Das Kleid —sagte er plötzlich, mit seiner üblichen Ruhe—. Hast du es heute Morgen ausgesucht oder hattest du es schon seit gestern Abend geplant?

Ich spürte die Hitze in meinen Wangen, bevor ich sie verhindern konnte.

—Seit gestern Abend —gab ich zu, weil es mir in diesem Moment wie Zeitverschwendung vorkam, ihn anzulügen.

—Und der Slip? —fügte er im selben Ton hinzu—. Hast du den auch gestern Abend ausgesucht, in dem Gedanken, dass ihn jemand herunterziehen würde?

Ich schluckte. Die Antwort war ja, und er wusste es, ohne dass ich sie aussprechen musste. Er nickte langsam, als bestätigte das etwas, das er längst wusste. Er stellte seine Tasse auf den Tisch und stand auf. Er kam nicht abrupt auf mich zu; er bewegte sich zum Fenster, ging langsam am Rand des Zimmers entlang, und als er schließlich stehen blieb, war er direkt hinter mir.

Ich sah ihn nicht, aber ich spürte ihn.

—Weißt du, was ich an dir am interessantesten finde? —fragte er nahe meinem Nacken.

Ich schluckte.

—Was?

—Dass du mir seit Wochen über das schreibst, was du nicht willst, während du kein einziges Wort darüber verloren hast, was du willst. Dass ich dich zum Beispiel gegen die Wand ficke. Oder ihn dir in den Mund schiebe, bis dir die Tränen kommen. Nichts davon hast du geschrieben, und trotzdem hast du daran gedacht.

Seine Hände legten sich so sanft auf meine Schultern, dass es im Gegensatz zu ihrem Gewicht stand. Es war keine grobe oder hastige Bewegung. Sie war genau darauf berechnet, dass ich selbst entschied, ob ich aufstand oder still sitzen blieb.

Ich blieb sitzen.

Seine Daumen drückten fest in die Muskeln meines Nackens und lösten eine Spannung, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie trug. Ich spürte, wie mein Körper vor meinem Verstand reagierte, eine unwillkürliche Lockerung, die zugleich ein Geständnis war. Meine Brustwarzen richteten sich unter dem BH auf, bevor ich das Gegenteil vortäuschen konnte, und ich merkte, wie der Stoff zwischen meinen Beinen langsam feucht wurde, ohne dass es dafür eine Ausrede gab.

—Da —murmelte er—. Genau da.

Ich stand auf und drehte mich zu ihm um. Der Abstand zwischen uns betrug kaum eine Handbreit.

—Ich bin wegen des Kaffees gekommen —beharrte ich, obwohl meine eigene Stimme anders klang.

—Der Kaffee war der Vorwand —sagte er und schloss den letzten verbleibenden Abstand zwischen uns—. Das wissen wir beide. Du bist schon mit triefend nasser Muschi die Treppe heraufgekommen. Das wissen wir ebenfalls beide.

Seine Hand glitt an meiner Kehle hinauf, ohne zuzudrücken, seine Finger umschlossen sie nur, und etwas in mir löste sich, das ich seit Wochen mit Gewalt verschlossen zu halten versucht hatte.

Ich küsste ihn zuerst.

Es war nicht der Kuss, den ich mir nachts um zwei vor der Decke vorgestellt hatte. Er war direkter, hungriger. Ich biss ihm auf die Unterlippe, aus Versehen oder mit Absicht, ich wusste es selbst nicht mehr. Seine Hände bewegten sich mit einer Effizienz, die keinen Zweifel zuließ: eine an meinem Rücken, die andere unter den Saum meines Kleides, an meinem Oberschenkel hinauf, mit stetigem Druck, der mich die Füße auseinanderstellen ließ, ohne darüber nachzudenken. Seine Finger streiften meinen Venushügel durch den Stoff, und ich spürte, wie er tief einatmete, als er mit eigenen Händen überprüfte, was er bereits erraten hatte.

—Triefend nass —flüsterte er an meinen Mund—. Du hast wochenlang so getan, als wolltest du das nicht, und kommst jetzt hierher wie eine Quelle.

—Halt den Mund —murmelte ich, aber ich spreizte die Beine weiter.

—Langsam —sagte er an meinen Mund, obwohl seine Hände der Anweisung nicht gehorchten—. Hier bestimme ich das Tempo.

Er schob zwei Finger unter das Bündchen meines Slips und ließ sie mit berechneter Langsamkeit zwischen die Lippen meiner Muschi gleiten, auf und ab, ohne einzudringen, nur um sie zu öffnen, zu prüfen, die Flüssigkeit über meine gesamte Vulva zu verteilen, bis ich den Schauer meine Wirbelsäule hinaufsteigen spürte. Dann versenkte er sie ohne Vorwarnung tief in mir. Ich stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht als mein eigenes erkannte.

—So —sagte er und krümmte die Finger in mir, auf der Suche nach genau dem Punkt, der mich die Schenkel um seine Hand schließen ließ—. So nass wärst du auch gekommen, wenn du es dir selbst nicht gesagt hättest.

Er zog die glänzenden Finger heraus und strich damit über meine Lippen. Ohne nachzudenken, öffnete ich den Mund. Er schob sie bis zum Zungengrund hinein und zwang mich, sie abzulecken.

—Schluck, was aus dir herauskommt —sagte er—. Ich will, dass du dich heute Nacht an deinen eigenen Geschmack gewöhnst.

Er drehte mich langsam um und führte mich zum Ledersessel. Er stieß mich nicht, sondern lenkte mich, mit dieser besonderen Art sich zu bewegen, die erkennen ließ, dass er längst genau wusste, wohin wir gingen.

Er zog mir das Kleid mit einer Ruhe aus, die beinahe unerträglich war. Er schob es über meine Schultern, ließ es fallen und sagte nichts. Er sah mich nur von oben bis unten an, mit einer Aufmerksamkeit, die sich auf meiner Haut wie eine körperliche Berührung anfühlte. Mit einer Hand öffnete er meinen BH und schob ihn beiseite. Meine Brustwarzen wurden unter seinem Blick sofort hart, ohne dass er sie berühren musste.

—Schöne Titten —bemerkte er mit derselben Kälte, mit der er über den Kaffee gesprochen hatte—. Klein, mit deutlich ausgeprägten Brustwarzen. Sie werden noch besser aussehen, wenn sie von Bissen gerötet sind.

Er ging in die Hocke und nahm eine meiner Brustwarzen ganz in den Mund, während er die andere mit Daumen und Zeigefinger zwickte. Dann wechselte er die Seite und biss anschließend hinein, zuerst sanft, dann kräftig, bis ich schrill stöhnte und ihm die Nägel in die Schulter grub.

—Dreh dich um —befahl er.

Es war keine Bitte. Trotzdem gehorchte ich.

Seine Lippen begannen im Nacken, wanderten über meine Wirbelsäule hinab und hielten an meinem unteren Rücken inne. Jeder Kuss war langsam und bewusst, und der Temperaturunterschied zwischen seinem Mund und der Luft in der Wohnung ließ meine Haut Zentimeter für Zentimeter erschauern. Als er die Rundung meines Hinterns erreichte, biss er kräftig hinein und hinterließ den Abdruck seiner Zähne.

Er kniete sich hinter mich und zog mir den Slip mit ruhiger Entschlossenheit über die Oberschenkel, bis er um meine Knöchel hing, als wäre er eine weitere Fessel. Er leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben durch meine Arschspalte, ohne um Erlaubnis zu bitten, und ich spürte, wie sich mein ganzer Körper zusammenzog. Dann drehte er mich wieder um, drückte mich sanft auf den Sessel, bis ich auf der Kante saß, spreizte meine Knie und kniete sich auf dem Teppich dazwischen.

Bevor ich begriff, was geschah, berührte seine Zunge mich zum ersten Mal.

Ich schloss die Augen.

Er ließ es nicht zu.

—Sieh mich an —sagte er mit derselben Stimme wie immer, trocken und direkt, jetzt jedoch mit einer anderen Intensität—. Schließ die Augen nicht. Ich will, dass du siehst, wie ich deine Muschi esse.

Ich sah ihn an. Es war der schwierigste Teil, schwieriger als alles andere, was gerade geschah. Zu sehen, wie sein geöffneter Mund an mir lag, sein Kinn von meinen Säften glänzte, seine dunklen Augen zu mir aufblickten, ohne auch nur eine Sekunde wegzusehen.

Seine Zunge arbeitete mit einer Geduld, die beinahe grausam war: Sie fuhr meine Lippen von oben nach unten entlang, hielt an der Klitoris inne und kreiste langsam um sie, ohne sie ganz zu berühren, glitt hinunter zum Eingang und drang oberflächlich ein, bevor sie wieder nach oben wanderte. Er saugte, leckte, blies vorsichtig. Erkundete mich, kehrte immer wieder an denselben Punkt zurück und wechselte genau dann den Winkel, wenn ich glaubte, die nächste Bewegung vorherzusehen. Es gab keine Eile. Er hatte alle Zeit der Welt und nutzte jede Sekunde, um mir zu beweisen, dass mein Körper ein eigenes Gedächtnis besaß, unabhängig von dem, was ich mit meinem Verstand entschied.

Er schob erneut zwei Finger in mich, diesmal während sein Mund noch an meiner Klitoris arbeitete. Die Kombination ließ mich unwillkürlich die Hüften gegen sein Gesicht heben.

—Still —murmelte er an meiner Muschi, und die Vibration seiner Stimme erschütterte mich von innen—. Du kommst, wenn ich es sage.

Seine Finger fanden einen gekreuzten Rhythmus mit seiner Zunge, hinein und heraus, während er die Klitoris mit gleichmäßigem Sog saugte. Als ich die ersten Krämpfe spürte, packte ich den Arm des Sessels mit beiden Händen.

Er hielt inne.

—Noch nicht —sagte er, stand auf, Mund und Kinn glänzend, ohne sich die Mühe zu machen, sie abzuwischen.

Ich ließ die Luft entweichen, die ich unbemerkt angehalten hatte. Meine Muschi pochte vor einer Frustration, die körperlich schmerzte, und zog sich um nichts zusammen.

—Bitte —sagte ich und hasste mich ein wenig dafür.

—Noch nicht —wiederholte er ruhig—. Wenn ich es sage.

Er führte mich in eine stehende Position mit dem Gesicht zur Rückenlehne des Sessels. Seine Hände ergriffen meine Handgelenke und legten sie hinter meinen Rücken. Ich spürte die Schnur, bevor ich sie sah: eine weiche, aber feste Baumwollkordel, die er methodisch um meine Handgelenke führte, zwischen den Unterarmen kreuzte und jede Schlinge mit einer Ruhe festzog, die mich mehr einschüchterte als jede Grobheit.

—Alles in Ordnung? —fragte er und zog am letzten Knoten, um ihn zu sichern.

—Ja —antwortete ich, überrascht davon, wie sicher meine eigene Stimme klang.

Die Fesselung veränderte sofort etwas. Ich konnte mich an nichts mehr festhalten, nichts mehr kontrollieren. Ich konnte nur dort bleiben, über die Rückenlehne des Sessels gebeugt, die Schultern nach hinten gezwungen und in dem Bewusstsein, dass alles, was als Nächstes geschah, allein von ihm abhing. Er drückte mir die Hand in den Nacken, damit ich den Oberkörper weiter beugte, bis mein Hintern frei in der Luft stand, meine Beine gespreizt, ihm alles zeigend, ohne irgendetwas schließen zu können.

Seine Hände glitten über meine Seiten, meine Hüften, die Rundung meiner Pobacken. In der Bewegung lag keine Hast, nur eine besitzergreifende, sorgfältige Erkundung, wie von jemandem, der prüft, was ihm gehört. Er fuhr mit zwei Fingern von hinten nach vorn durch meine Muschiritze und führte sie anschließend zum Mund.

—Deine Muschi ist ein Schwimmbecken —bemerkte er, als würde er eine Tatsache notieren—. Das werden wir ändern.

Der erste Schlag traf mich, als ich ihn am wenigsten erwartete. Trocken und präzise auf die rechte Pobacke.

Ich stieß einen Laut zwischen Keuchen und Stöhnen aus und spürte, wie sich die Hitze in konzentrischen Wellen über meine Haut ausbreitete.

—Still —sagte er.

Ein weiterer Schlag. Dann noch einer. Und noch einer auf dieselbe Stelle, bis meine Haut brannte, als hätte man sie verbrannt.

Jeder Schlag kam in einem anderen Moment, als ich erwartet hatte, sodass ich meinen Körper nicht vorher darauf vorbereiten konnte. Ich konnte sie nur empfangen, und mit jedem einzelnen gab etwas in mir ein wenig mehr nach, ließ ich ein wenig mehr von der Kontrolle los, die ich zu besitzen geglaubt hatte. Nach einer Serie von fünf oder sechs Schlägen auf dieselbe Pobacke wechselte er zur anderen und wiederholte es. Ich stöhnte unkontrolliert, den Hintern in der Luft, ohne es zu merken nach dem nächsten Schlag verlangend.

Als seine Finger meinen hinteren Eingang fanden, tropfte ich.

—Da ist die Wahrheit —murmelte er, ohne Triumph in der Stimme, nur als Feststellung—. Je härter ich dich schlage, desto feuchter wirst du. Du wusstest es bereits, nicht wahr?

—Ja —gab ich zu, die Wange gegen das Leder des Sessels gedrückt.

Er schob langsam zwei Finger hinein, mit gleichmäßigem Druck, der mich zwang, mich noch etwas weiter nach vorn zu beugen. Dann einen dritten. Die Dehnung ließ mich die Zähne zusammenbeißen, doch schon bald gab ich nach und begann, mich unwillkürlich gegen seine Hand zu bewegen. Die Schnur an meinen Handgelenken erinnerte mich bei jeder Bewegung daran, dass ich nirgendwohin konnte. Ich konnte mich nur in die Richtung bewegen, die er vorgab.

Seine Finger fanden den exakten Winkel und blieben dort, bewegten sich mit berechneter Geduld, drangen bis zu den Knöcheln ein und zogen sich bis zu den Fingerspitzen zurück, wobei seine Handfläche bei jedem Stoß leicht gegen meine Klitoris schlug. Das feuchte Geräusch war obszön, und er unternahm nichts, um es zu verbergen. Ich spürte, wie sich der erste Orgasmus mit einer beinahe erschreckenden Klarheit aufbaute. Es gab keine Möglichkeit, ihn aufzuhalten. Er bahnte sich unaufhaltsam seinen Weg durch mich, ließ mich den Rücken gegen die Schnur durchbiegen und die Arme nutzlos gegen die Fesselung rütteln, während ein langer Laut meiner Kehle entwich. Ich spürte, wie ich mich um seine Finger zusammenzog und wie die warme Flüssigkeit an seinem Handgelenk hinablief.

Er hörte nicht auf.

Er machte im selben Rhythmus weiter, ignorierte die Krämpfe meiner Muskeln und die Stöhner, die ich längst nicht mehr kontrollieren konnte. Mit dem Daumen der anderen Hand begann er, die andere Öffnung zu streicheln, drückte kaum, deutete nur an. Der zweite Orgasmus kam, bevor der erste ganz vorüber war, reihte sich nahtlos an ihn und ließ mich sprachlos zurück. Ich schrie in das Leder. Mein Blick verschwamm.

Dann zog er die Finger heraus und legte die Hände auf meine Hüften. Ich hörte das Geräusch der Schnalle, des Gürtels, der zu Boden fallenden Hose. Ein kurzes Reißen: die Verpackung eines Kondoms.

Ich spürte ihn, bevor er eindrang: den Druck, die Wärme, das Versprechen. Die dicke Spitze seines Schwanzes fuhr meine Muschiritze auf und ab, verschmierte sich mit meinen Säften und hielt an meinem Eingang inne.

—Bitte darum —sagte er.

—Steck ihn rein —murmelte ich.

—Lauter.

—Steck ihn jetzt rein, verdammt.

Er stieß langsam und ohne Pause zu, bis er ganz in mir war.

Mir blieb die Luft weg. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter weitete, gegen meine Wände drückte, bis seine Hüften an meinem Hintern lagen und sein Schamhaar meine gerötete Haut streifte.

Ich hatte keine Zeit, mich daran zu gewöhnen. Er begann, sich in einem schweren, methodischen Rhythmus zu bewegen, und nutzte meine Position, um einen Winkel zu erreichen, bei dem ich mit jedem Stoß Sterne sah. Jeder Stoß seiner Hüften drängte mich nach vorn gegen die Rückenlehne, und jeder Rückzug zog mich an den gefesselten Handgelenken wieder zurück. Die Schnur machte jede Bewegung zu einer Verhandlung zwischen meinem Körper und der Fesselung, und das Ergebnis war, dass ich absolut nichts anderes tun konnte, als ihn zu empfangen.

Er packte mich am Pferdeschwanz, wickelte ihn um seine Faust und zog nach hinten, bis ich den Hals biegen musste. In dieser Haltung, mit entblößter Kehle, den Armen hinter dem Rücken gefesselt und seinem Schwanz bis zum Anschlag in mir, spürte ich, dass nicht mehr ich irgendetwas entschied.

—Sieh nur, wie gut du ihn aushältst —sagte er mit tiefer Stimme an meinem Ohr—. Sieh, wie er ganz in dir steckt. Und du verlangst immer noch mehr.

—Hör nicht auf —sagte ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

—Ich hatte nicht vor aufzuhören —antwortete er und wurde schneller.

Das Schlagen seiner Hüften gegen meinen Hintern hallte durch die ganze Wohnung, trocken und rhythmisch, vermischt mit dem feuchten Schmatzen der Penetration und meinem eigenen Stöhnen. Er ließ mein Haar los, führte eine Hand unter mich und fand meine Klitoris, die er in engen, kräftigen Kreisen zu reiben begann, ohne aufzuhören, mich zu ficken.

—Komm noch einmal —befahl er—. Komm auf meinem Schwanz. Los.

Der dritte Orgasmus überfiel mich, als ich bereits glaubte, nichts mehr übrig zu haben. Meine Knie gaben leicht nach, doch seine Hände an meinen Hüften hielten mich an Ort und Stelle und zwangen mich, bis zum Ende auszuhalten, jeden Zentimeter jeder Bewegung zu empfangen, während mein Körper unkontrolliert bebte. Ich spürte, wie ich mich um ihn zusammenzog, wie sich meine inneren Muskeln in Krämpfen kontrahierten, die ich nicht aufhalten konnte.

Als er seinen Höhepunkt erreichte, tat er es mit einem beherrschten Keuchen und den Fingern, die sich in meine Haut gruben. Der Rhythmus verlor sich in einer Reihe unregelmäßiger Stöße, die allmählich nachließen, bis er ganz stillstand, den Schwanz bis zum Anschlag in mir und die Hüften an meinen Hintern gepresst. Ich spürte, wie er lange und schwer in mir pulsierte, während er mir etwas Obszönes zuflüsterte, das zwischen dem Pochen in meinen Ohren unterging.

Das Schweigen danach war anders als zuvor. Dicker, stiller.

***

Er zog sich langsam zurück, und ich spürte die Leere wie einen Ruck. Ich hörte, wie er das Kondom abstreifte. Mit einem festen Zug an meinen Haaren zwang er mich, mich umzudrehen und vor ihm niederzuknien. Meine Knie trafen auf den Teppich, und mit den Händen noch immer hinter dem Rücken gefesselt und den Schultern von der Schnur nach hinten gezogen, verharrte ich in einer Haltung völliger Hingabe.

—Sieh mich an —befahl er wie zuvor, mit derselben Stimme, die nicht bat, sondern bestimmte.

Ich sah ihn an. Es war die einzig mögliche Antwort.

Sein Schwanz glänzte, war wieder hart und befand sich eine Handbreit vor meinem Gesicht. Er umfasste ihn an der Basis und strich damit über meine geschlossenen Lippen, meine Wangen und mein Kinn, wobei er meine Haut mit meiner eigenen Feuchtigkeit markierte.

—Aufmachen —sagte er—. Streck die Zunge heraus.

Ich gehorchte. Er legte die Spitze auf meine Zunge und wartete eine Sekunde, während er mich ansah, bevor er sie nach innen schob. Seine Finger verfingen sich in meinem Haar und bestimmten den Rhythmus mit einer Autorität, die keine Verhandlung zuließ. Ich empfing ihn mit den Lippen, mit der Kehle, mit einer Anstrengung, die sich mit etwas vermischte, das dem Stolz nicht unähnlich war. Er stieß tiefer, und ich spürte, wie sich meine Kehle schloss, wie mir die Tränen in die Augen traten und ein Speichelfaden über mein Kinn zu laufen begann.

—So —murmelte er—. Mit dem ganzen Mund. Schluck ihn.

Er hielt ihn einige Sekunden fest gegen den Grund meiner Kehle gedrückt, bis ich wegen des Luftmangels mit der Hüfte gegen seine Stirn drängte, und zog sich dann zurück, sodass ich atmen konnte. Er drang wieder ein. Und noch einmal. Er bestimmte den gesamten Rhythmus, hielt meinen Kopf mit beiden Händen, während ich versuchte, die Lippen geschlossen zu halten, mit der Zunge darunter zu arbeiten und bei jedem Rückzug so gut wie möglich zu saugen.

Seine Worte erreichten mich in Bruchstücken, eine Mischung aus Härte und dunkler Bewunderung, die mich noch mehr aus dem Gleichgewicht brachte als jede Beleidigung. Schlampe. Wunderschön. Sieh nur, wie du daran erstickst. So. Braves Mädchen.

Als er seinen Höhepunkt erreichte, wurde sein Griff in meinem Haar fester und seine Stimme brach für einen Moment, der einzige Augenblick, in dem die absolute Kontrolle, die er die ganze Nacht bewahrt hatte, einen Riss bekam. Er zog sich gerade weit genug zurück, um auf meine Zunge und meine Lippen zu kommen, dick, heiß und in Strömen. Zum Schluss strich er mir die Spitze durch den geöffneten Mund.

—Schluck alles —sagte er—. Nicht ausspucken. Und dann zeigst du es mir.

Ich schluckte. Öffnete den Mund. Zeigte ihm meine leere Zunge.

—Braves Mädchen —wiederholte er, und dieses Wort aus seinem Mund ließ mich erneut, nutzlos, die Schenkel zusammenpressen.

—Beweg dich nicht —sagte er danach mit noch immer rauer Stimme.

Ich bewegte mich nicht.

***

Seine Hände fanden den Knoten der Schnur mit derselben Effizienz, mit der sie ihn gebunden hatten. Er löste jede Schlinge langsam und stellte sicher, dass die Durchblutung zurückkehrte, bevor er den nächsten Abschnitt freigab.

Als meine Hände frei waren, nahm er sie in seine und untersuchte die rosafarbenen Abdrücke an meinen Handgelenken. Er strich mit den Daumen sanft darüber, in einem brutalen Gegensatz zur vergangenen Stunde.

—Wie geht es dir? —fragte er mit einer Stimme, die sich ebenfalls verändert hatte.

—Gut —sagte ich, und zum ersten Mal in dieser Nacht war dieses Wort vollkommen wahr.

Er setzte mich auf das Sofa und verschwand kurz in der Küche. Er kam mit einem Glas Wasser zurück und setzte sich neben mich, nicht wie zuvor mir gegenüber, sondern an meine Seite, seine Schulter an meiner.

Ich trank langsam das Wasser.

—Bleibst du noch ein bisschen? —fragte er.

—Ein bisschen —antwortete ich.

Er sagte nichts weiter. Das war auch nicht nötig.

Der Kaffee auf dem niedrigen Tisch war inzwischen kalt. Niemand hatte ihn noch angerührt. Aber was er mir in dieser Nacht gegeben hatte, war etwas, für das ich noch nicht die richtigen Worte besaß: die Gewissheit, dass manche Dinge sich erst verstehen lassen, wenn man aufhört, sie kontrollieren zu wollen, wenn man aufhört, die Erzählerin zu sein, und ein einziges Mal akzeptiert, nur der Körper zu sein, der fühlt.

Draußen ging die Stadt ihrem Alltag nach. Hier drinnen brannte die Stehlampe weiter, und ich war noch immer ganz, wenn auch anders als bei meiner Ankunft.