In jener Nacht masturbierte ich mich um den Verstand

Ich schloss die Wohnungstür und lehnte mich dagegen, tief atmend. Stille im hinteren Flur und Leere im vorderen Wohnzimmer. Das Jahresabschlussessen in der Agentur war vor weniger als zwanzig Minuten zu Ende gegangen, und noch immer hämmerte mir der Puls im Hals.

Er hieß Andrés, und den ganzen Abend über hatte ich nicht mehr als drei Sätze mit ihm gewechselt. Ein neuer Kollege aus der Designabteilung, siebenunddreißig, groß, mit dunklen Augen und einer sehr ruhigen Art, die Dinge zu betrachten. Aber jedes Mal, wenn ich mein Glas hob, ertappte ich ihn dabei, wie er mich ansah, und jedes Mal, wenn er seines hob, sah ich ihn an. Im Aufzug zurück, als er im siebten Stock ausstieg und ich bis zum neunten weiterfuhr, drehte er sich eine Sekunde vor dem Schließen der Türen noch einmal um. Nur das. Eine Sekunde.

Das genügte, damit ich mit zusammengepressten Beinen und einem Höschen, das an meiner Haut klebte, in meiner Wohnung ankam.

Ich stellte die Schuhe neben der Eingangstür ab, legte die Handtasche auf den kleinen Tisch und ging direkt in die Küche, um mir ein Glas Wein einzuschenken. Das halbtransparente schwarze Hemd, das ich für das Essen ausgewählt hatte, rieb durch den Spitzen-BH an meinen Brustwarzen. Sie waren seit Stunden hart.

Ich trank einen langen Schluck. Dann noch einen. Ich ging zum Fenster des Wohnzimmers und zog den Vorhang ein wenig zur Seite. Unten flimmerten die Lichter der Stadt, und die Scheibe gab mein eigenes Spiegelbild zurück: die halb geöffneten Lippen, das lose über meine Schultern fallende Haar, die unter der Deckenlampe glänzenden Schlüsselbeine. Ich war erregt. Und niemand war da, um mich zu sehen.

Außer mir selbst.

***

Ich ging ins Schlafzimmer. Ich schaltete nur die kleine Lampe auf dem Nachttisch ein und setzte mich auf die Bettkante. Zuerst öffnete ich langsam den seitlichen Reißverschluss des Kleides, als würde mich jemand beobachten, als müsste die Bewegung eine Vorstellung sein. Das Kleid fiel in einer schwarzen Pfütze zu Boden. Darunter trug ich nur noch den BH und das schwarze Spitzenhöschen, ein Set, das ich an diesem Abend neu eingeweiht hatte, in dem entfernten Gedanken, dass es vielleicht jemand sehen würde. Niemand hatte es gesehen. Ich würde es für ihn tun.

Mit der flachen Hand strich ich über meinen Bauch, über die Rippen und umfasste eine Brust über der Spitze. Ich drückte zu. Ich bog mich durch. Die Brustwarze wurde noch härter, und ich stieß einen Seufzer aus, der nicht meiner war, sondern der Frau aus dem Spiegelbild gehörte. Mit der anderen Hand berührte ich mich über dem Höschen und spürte die Hitze, die durch den Stoff gedrungen war.

Ich legte mich hin. Ich streckte mich diagonal über die Bettdecke, die Arme über dem Kopf und die Beine gespreizt. Ich schloss die Augen.

Und da fing es an.

***

Andrés stieg nicht im siebten Stock aus. Er blieb mit mir im Aufzug. Als sich die Türen im neunten öffneten, packte er mich am Handgelenk und drängte mich rückwärts gegen den Spiegel an der Rückwand. Ohne ein Wort zu sagen, schob er mein Kleid bis zur Taille hoch und fuhr mir über dem Höschen mit der flachen Hand zwischen die Beine, drückte zu. Ich ließ den Kopf gegen das kalte Glas sinken und spreizte die Beine weiter.

—Du bist nass —sagte er mir mit rauer Stimme ins Ohr.

—Du weißt doch, dass ich es bin —antwortete ich.

Im Bett ahmte meine rechte Hand seine nach. Ich ließ sie über meinen Unterbauch hinabgleiten, schob sie unter den Gummibund des Höschens und berührte mich. Ich war klatschnass. Meine Finger glitten widerstandslos hinein, und ich stieß ein Stöhnen aus, das im leeren Schlafzimmer widerhallte. Mit den Fingerspitzen von Zeige- und Mittelfinger streichelte ich meine Schamlippen auf und ab, ließ mir Zeit und spürte, wie jede Berührung meinen Bauch noch stärker anspannte.

Mit der anderen Hand schob ich den BH herunter und umfasste eine volle Titte. Ich kniff die Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen, bis der kleine Schmerz sich in ein heißes Ziehen verwandelte, das direkt zu meiner Klitoris hinabfuhr. Ich wiederholte die Bewegung. Noch einmal. Und noch einmal. Ein Spiel zwischen dem kleinen Schmerz und dem Vergnügen, das sich unten in meinem Unterleib staute.

Ich bog mich durch und zog mir das Höschen mit den Fersen aus. Ich kickte es aus dem Bett. Jetzt war ich offen und für niemanden außer mir selbst verfügbar.

Ich kehrte zu meiner Fantasie zurück. Andrés führte mich in die Wohnung, ohne ein Licht anzuschalten. Er drängte mich gegen die Wand im Flur, drehte mich um, bis ich mit dem Gesicht zur Tapete stand, und schob mein Kleid von hinten hoch. Mit der flachen Hand strich er über meinen Hintern, drückte ihn, spreizte ihn. Im Bett fühlte es sich an, als würde er mich berühren, nicht ich selbst. Mit zwei Fingern suchte er den Eingang meiner Muschi und drang langsam in mich ein, bis zum Anschlag.

Ich allein tat dasselbe. Ich schob zwei Finger in mich und drehte das Handgelenk, bis die Spitze genau die richtige Stelle fand, weiter vorn, gegen die Innenwand. Ein «Au, Scheiße» entwich mir, das in der Stille des Zimmers lächerlich klang und mich für eine Sekunde zum Lachen brachte; in derselben Bewegung bog ich mich wieder durch, weil das Vergnügen von innen an mir zog, mit einer Beharrlichkeit, die ich nicht mehr bremsen konnte.

Der Daumen oben an der Klitoris. Zwei Finger in mir. Kreise, Druck, Kreise. Das ist der Rhythmus. Das war immer mein Rhythmus.

In der Fantasie zog Andrés seinen Gürtel aus, ließ die Hose herunter und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß gegen die Wand ganz in mich hinein. Er war hart, dick, und ich spürte, wie er in mich eindrang, bis er gegen meinen Knochen stieß. Er begann, mich langsam zu ficken, jeden Stoß abmessend, während seine beiden Hände meine Hüften festhielten.

—Sei still —sagte er, als ich anfing, sehr laut zu stöhnen—. Die Nachbarn.

Mit gebrochener Stimme antwortete ich:

—Sollen sie mich hören. Sollen sie wissen, dass du mich fickst.

***

Aber es war noch zu früh zum Kommen. Ich zwang mich, die Hand sinken zu lassen. Ich atmete tief durch. Eine Weile sah ich zur Decke.

Ich wusste, was ich brauchte. Ich streckte mich zum Schubfach des Nachttischs und holte den Vibrator heraus, einen blauen Silikonzylinder, den ich mir selbst zu meinem letzten Geburtstag geschenkt hatte. Ich schaltete ihn auf die niedrigste Vibrationsstufe und legte ihn auf meinen Schambeinknochen, ohne irgendetwas zu überstürzen, ließ das Summen mich sanft kitzeln, bevor ich ihn hinab zu meiner Klitoris führte.

Beim ersten direkten Kontakt zuckte mein ganzer Körper zusammen. Überrascht stieß ich ein kurzes Lachen aus und setzte ihn wieder an, diesmal vorsichtiger, sodass die Spitze die Haut kaum streifte. Das Gefühl stieg in Wellen meine Wirbelsäule hinauf. Ich schloss die Augen.

Die Fantasie veränderte sich von selbst. Es war nicht mehr Andrés im Flur. Es war ein Hotelzimmer, die Vorhänge geschlossen, ein Stuhl in einer Ecke. Ich war an den Handgelenken an die Bettpfosten gefesselt, mit einer schwarzen Augenbinde, und auf der anderen Seite der Tür hörte ich Männerstimmen, die leise über mich sprachen. Tiefe Stimmen. Sie wechselten sich ab. Einer sagte: «Heute Nacht bin ich zuerst dran», und ein anderer lachte. Ich zerrte an den Fesseln und wurde noch feuchter, obwohl sie mich noch nicht berührt hatten.

Die erste Stimme kam herein und schloss die Tür ab. Langsam näherte sie sich mir. Eine flache Hand strich über meinen Bauch, über die Schamhaare und glitt mit zwei Fingern hinab, um mich zu öffnen. «Sie ist bereit, Jungs», verkündete er laut, damit die anderen es auf der anderen Seite hören konnten. Dann setzte er sich auf mich und rammte seinen Schwanz bis zum Anschlag in mich, ohne zu fragen, mit der ganzen Kraft seines Körpers auf mir.

Im echten Bett erhöhte ich die Intensität des Vibrators und drückte fester. Die erste Kontraktion ließ meine Hüften gegen die Matratze zucken, aber es war noch nicht der Orgasmus. Es war die Ankündigung. Die Spitze meiner Klitoris pochte mit einer Dringlichkeit, die mit jedem Ausatmen wuchs.

Ich schob drei Finger in meine Muschi, ohne den Vibrator oben anzuhalten. Mit der freien Hand umfasste ich eine Brust und drückte erneut meine Brustwarze, diesmal stärker. Ich war klatschnass. Ich konnte das feuchte Geräusch hören, das meine Finger beim Hinein- und Herausgleiten erzeugten, und dieses Geräusch in der Stille des Zimmers machte mich genauso geil wie die Fantasie.

—Fick mich —sagte ich laut, zu niemandem—. Fick mich jetzt.

Niemand antwortete mir. Niemand musste mir antworten. Meine Stimme klang heiser, ich hörte sie selbst, als gehörte sie einer anderen Frau, und diese Distanz war Teil des Spiels.

***

Ich wechselte die Stellung. Ich rollte mich auf den Bauch, das Kissen gegen mein Becken gedrückt und den Vibrator zwischen meinem Körper und dem Stoff eingeklemmt. Ich bewegte mich gegen das Kissen, stieß hinein und rieb mich daran. Mit einer Hand hielt ich den Vibrator von unten an seinem Platz. Mit der anderen reichte ich nach hinten, streichelte meinen Hintern, spreizte ihn und ließ den Zeigefinger an der intimsten Stelle verweilen, sie nur leicht streifend, ohne einzudringen. Dieses Spiel gehörte mir, mein Laster, etwas, das nur ich mit mir machte, wenn ich allein war.

Die Fantasie veränderte sich erneut. Jetzt war es eine riesige Party in einem Haus, das ich nicht kannte. Ich saß in einem zentral stehenden Sessel, die Beine gespreizt und einen sehr kurzen Rock bis zur Taille hochgeschoben, und ringsum standen Menschen, die mich ansahen. Frauen und Männer. Niemand berührte mich. Ich streichelte mich für sie, und sie beobachteten mich schweigend, wie bei einer Vorstellung. Ich spürte all diese Blicke auf mir, und statt mich zu schämen, erregten sie mich auf eine dichte, schwere, fast schmerzhafte Weise. Einer der Männer bat mich, ohne näher zu kommen, die Beine weiter zu spreizen. Ich spreizte sie. Ein anderer bat mich, zwei Finger in mich zu stecken. Ich tat es. Alle sahen mir beim Kommen zu, als wäre ich eine Darbietung.

Auf dem Bauch liegend stieß ich noch zwei-, drei-, viermal gegen das Kissen. Der Vibrator drückte meine Klitoris gegen den Knochen, und das Vergnügen stieg immer weiter, ohne nachzulassen. Die Muskeln meiner Oberschenkel verhärteten sich. Die inneren Kontraktionen wurden rhythmisch, dringlich. Es dauerte nicht mehr lange.

Ich drehte mich wieder auf den Rücken. Ich brauchte beide Hände und meinen ganzen ausgestreckten Körper. Ich schaltete den Vibrator um eine Stufe herunter, weil ich kurz vor dem Kommen war und es noch zwei Sekunden länger hinauszögern wollte.

Ich sah mich an. Die Titten nackt, der BH unter der Brust zu einem Knäuel zusammengeschoben, die Haut fleckig gerötet. Die Beine gespreizt, bis zur Mitte der Schenkel feucht glänzend. Meine Brust hob und senkte sich in einem Rhythmus, den ich nicht kontrollierte.

Und da hielt ich es nicht mehr aus.

***

Ich stellte die Intensität wieder auf das Maximum, presste den Vibrator mit beiden Händen gegen meine Klitoris und bog den ganzen Rücken durch. Der Orgasmus traf mich wie ein elektrischer Schlag, der tief aus meinem Unterleib kam und meine Wirbelsäule hinaufstieg, durch meinen Hals, bis ich die Zähne zusammenbeißen musste. Ich schrie. Ich schrie laut. Ein heiserer Schrei, der sich wahrscheinlich im Flur hören ließ, aber das war mir egal, denn in diesem Augenblick gab es keinen Flur, keine Stadt, keine Nachbarwohnung. Da war nur mein explodierender Körper.

Und da spürte ich den Strahl. Eine warme Entladung zwischen meinen Beinen, dann noch eine, ein Schwall, der meine Schenkel und das Laken in einer Sekunde durchnässte. Ich ließ den Vibrator los. Ich legte mir die Hände vors Gesicht. Es geschah wieder, sanfter, und ein drittes Mal, fast nur noch ein Zittern. Meine Augen füllten sich mit Tränen, die nicht aus Traurigkeit kamen, solche Tränen, die fließen, wenn der Körper sich von allem entleert.

Ein paar Sekunden blieb ich so zitternd liegen, während sich die inneren Muskeln von selbst anspannten und wieder lockerließen, ohne dass ich irgendetwas tat. Ich spürte die warme Feuchtigkeit unter meinem Rücken, und es war mir egal. Ich war völlig erledigt.

***

Als ich endlich wieder stillliegen konnte, hörte ich die Stille des Schlafzimmers. Das verstummte Summen des Vibrators an meinem Oberschenkel. Meinen eigenen Atem, der zu seinem normalen Rhythmus zurückkehrte. Sonst nichts.

Andrés war noch in seiner Wohnung im siebten Stock, schlief wahrscheinlich und ahnte nichts von der Szene, die ich gerade zwei Stockwerke über ihm mit ihm gehabt hatte. Ich, im neunten, nass und ohne die Hälfte von dem gesagt oder gedacht zu haben, was mir durch den Kopf gegangen war. Ich hatte den Verdacht, dass ich die Sekunde, in der er sich vor dem Schließen der Aufzugtüren umgedreht hatte, sehr lange nicht vergessen würde.

Und es gefiel mir zu wissen, dass er beim nächsten Mal, wenn ich ihm dort drinnen begegnete, vielleicht nicht im neunten Stock aussteigen würde.

Ich streckte die Hand aus und schaltete den Vibrator aus. Noch eine Weile blieb ich so liegen, nackt und atmend, und lächelte ein wenig zur Decke des dunklen Zimmers hinauf. Dann ging ich schlafen, mit dem feuchten Laken noch immer unter meinen Hüften und der Gewissheit, dass ich meinen neuen Kollegen am nächsten Tag mit anderen Augen ansehen würde.